Истинная игрушка для Альф

2 глава

Он меня ослепляет. Я окончательно теряю связь с реальностью и погружаюсь в мрак. Только этот мрак вовсе не мрачный…

Новая боль пронзает каждую клетку. Словно меня разбирают на атомы, выворачивают наизнанку и собирают заново. Я пытаюсь закричать, но звук не выходит. Пытаюсь вцепиться в мокрый асфальт, но пальцы ни за что не цепляются.

А потом темнота.

Густая, вязкая, абсолютная темнота.

Я умерла?

Может, это и к лучшему. Может, я сейчас увижу маму…

Но темнота не отпускает.

Вокруг ничего нет. Ничего… Нет и боли — и это пугает больше всего. Секунду назад я умирала на мокром асфальте, а теперь — ничего. Как будто меня выключили.

А потом — вибрация.

Тонкая, мерная, проникающая в каждый нерв. Она идет откуда-то снизу и мягко поднимается по позвоночнику, разливается по ребрам, касается затылка. Она неприятно отдает в кончики пальцев и мне становится не по себе.

И голос.

Механический. Ровный.

Лишенный всего человеческого — интонаций, пауз, дыхания. И при этом странно мелодичный, с переливами, которых я никогда не слышала ни от машины, ни от живого существа. Он звучит словно вокруг меня, я не понимаю что слышу и почему тут такое необычное эхо…

— Активация объекта завершена. Биометрические параметры — в пределах установленной нормы. Нейронная интеграция — сто процентов. Совместимость матрицы с носителем — девяносто восемь целых четыре десятых. Отклонения в допустимом диапазоне. Сознание — пробуждено. Сенсорная сетка — откалибрована. Двигательный контур — заблокирован. Все настройки верны. Объект готов к первичному осмотру.

Каждое слово — отчетливое, ровное, но ужасающе безразличное. Как диктор, что зачитывает сводку новостей.

Язык. Я понимаю язык, но это вообще ни разу не один из тех, что я когда-либо слышала. Слова незнакомые, звуки чужие — но смысл приходит сам, минуя уши, минуя логику, загружаясь прямо в мозг…

Мои глаза открываются.

И я вижу.

Каюта. Нет — зал. Нет… я не знаю, как это назвать.

Огромное пространство, освещаемое световыми линиями на стенах. Потолок уходит вверх, и по нему бегут переливающиеся линии, как нервная система живого существа, — голубые, лиловые, белые. Они пульсируют, и мне кажется, пульсируют в такт моему сердцу. Оно, к слову, бьется очень ровно. Вдоль стен — панели, покрытые символами, которых я не знаю, но которые кажутся мне почему-то до болезненного знакомыми. Они мерцают и на экранах что-то отображается…

Это не Земля.

Это точно не Земля.

Это что-то такое, что человеческий мозг не способен был бы выдумать. Каждая поверхность — органическая, плавная, без единого острого угла, без стыков, без швов. Футуристические фильмы, которые я смотрела, — жалкая картонная декорация по сравнению с тем, что я вижу прямо сейчас.

Космический корабль? Станция? Другое измерение?

Я хочу повернуть голову и осмотреться, но не могу.

Тело. Мое тело мне не подчиняется. Я чувствую его — ноги стоят на чем-то гладком и теплом, руки опущены вдоль тела, спина выпрямлена, — но я не могу пошевелить ни единым мускулом. Как будто кто-то нажал паузу. Как будто я — кукла, которую поставили в красивую позу и забыли о ней.

Паника поднимается откуда-то из живота, горячая и неприятная. Я пытаюсь дернуть рукой — ничего. Пытаюсь согнуть пальцы — ничего. Пытаюсь закричать — и рот мой не открывается, язык прилип к небу, и горло сжато невидимыми тисками.

Что со мной⁈

Где я⁈

Что происходит⁈

— Витальные показатели в пределах нормы, — снова этот мелодичный голос. — Объект готов к эксплуатации.

Объект? Я — объект⁈

Шаги.

Четкие, размеренные, уверенные. Кто-то идет ко мне, и я не могу повернуться, не могу посмотреть, и от этого хочется выть. Шаги приближаются. Останавливаются.

И тогда он входит в мое поле зрения.

Мужчина.

И первое, что рождается в моем парализованном сознании — жгучая, абсурдная, неуместная мысль: таких красивых мужчин просто не существует.

Высокий. Настолько высокий, что мне пришлось бы задрать голову, если бы я могла двигаться. Широкие плечи, затянутые в китель — темный, почти черный, с серебристым шитьем. Ткань облегает его тело как вторая кожа, подчеркивая каждый рельеф — широкую грудь, узкие бедра, мощные руки. Китель застегнут до горла высоким стоячим воротником, и от этой строгости, от этой военной безупречности что-то во мне — что-то глупое, что-то первобытное — вздрагивает.

Волосы — темные, почти черные, коротко стрижены на висках, длиннее наверху, зачесаны назад. Лицо… Я не могу подобрать слов. Скулы — острые, высокие, как будто вырезаны из мрамора. Нос — прямой, с аристократической горбинкой. Губы — чуть полнее, чем ожидаешь на таком жестком лице, и от этого контраста бросает в жар. Подбородок — волевой, с едва заметной ямочкой. Кожа — бледная, с легким золотистым оттенком.

Но глаза.

Его глаза — вот что останавливает мысль и отключает мозг.

Они нечеловеческие. Радужка — голубо-фиолетовая, глубокая, с золотыми прожилками. И глаза сужаются, когда он смотрит на меня.

А он смотрит на меня.

Прямо на меня.

В его взгляде нет тепла. Нет любопытства. Нет даже жестокости. Только расчет. Только холодная, скользящая оценка, как будто я механизм, и он проверяет, все ли шестеренки на месте.

Он обходит меня медленно. Я слышу его шаги — позади, справа, снова впереди. Он осматривает меня со всех сторон, и я не могу повернуться, не могу закрыться, не могу даже сжаться, и мне хочется плакать от стыда и беспомощности.

И тогда он останавливается передо мной.

И говорит.

Его голос не похож на тот мелодичный голос, который звучал раньше. Его голос — низкий, глубокий, с хрипотцой. Всего одно слово он произносит четко, тяжело и невероятно властно, от чего все внутри бы у меня сжалось, если бы не было парализовано.

— Идеально.

Потом он поворачивается к кому-то, кого я не вижу — кто-то за пределами моего поля зрения, — и его губы трогает улыбка. Не теплая. Не добрая. Хищная. Острая. Такая, от которой хочется бежать…

— Этот проект — идеальный вариант, — говорит он, и в его голосе слышится что-то похожее на предвкушение. — Именно то, что нам нужно, чтобы обмануть систему. Это была гениальная идея.

Проект.

Он сказал «проект».

Обо мне.

Я — проект?

Я хочу кричать. Хочу спросить, что происходит, где я, кто он, что за система, о чем он вообще говорит. Хочу сказать, что меня зовут Лера, мне восемнадцать лет, моя мама только что умерла, и мне нужно домой, мне нужно похоронить ее, мне нужно полить ее цветы, мне нужно…

Но тело молчит.

Губы не двигаются. Язык не шевелится. Пальцы не сжимаются.

Я стою, как манекен в витрине, а этот невозможно красивый нечеловеческий мужчина смотрит на меня своими нереальными глазами с золотыми прожилками, и в этом взгляде — ни капли сочувствия, ни грамма человечности…

Господи, что же со мной случилось?

Листаем)