Билет в один конец. Иллюзия свободы

Глава 2. Бандитская пуля

Стилет медленно открыл глаза, уставившись на обшарпанный бетонный потолок. Он лежал на потасканном спальном мешке, крепко прижимая к себе автомат, словно тот мог защитить своего хозяина от любых бед. Под головой уголовника расположился выполняющий роль не очень удобной подушки рюкзак. Оббежав глазами комнату, в которой находился, Стилет убедился в отсутствии незваных гостей. Затем он внимательно осмотрел свое добро, дабы удостовериться, что у него ничего не украли – дверей-то в комнате не было. Это вообще была весьма распространенная проблема в Зоне – отсутствие дверей.

Проверив свои никем не тронутые пожитки, Стилет принялся за еду. Завтраком ему послужили две упаковки галет по шесть штук в каждой на пару с печеночным паштетом и консервированная перловка с мясом. Будучи не разогретой, каша не отличалась хорошим вкусом, но есть хотелось настолько сильно, что уголовник и холодную уплел за обе щеки. В дополнение ко всему этому сухпаек украинской армии предлагал совсем немного кофе, но Стилет решил ограничиться водой из пластиковой бутылки. Закончив трапезу, уголовник вытер рот рукавом, а армейские столовые приборы – об штаны. Затем скиталец закинул в рот жвачку и, стащив ботинки, принялся менять носки. Эта процедура – первое, о чем рассказывали опытные бродяги новичкам. Несмотря на неопрятный внешний вид большинства сталкеров и всюду сопутствующее им зловоние, менять носки каждый божий день – жизненная необходимость. А лучше – на каждом привале. Ноги кормят бродягу, и остаться неспособным ходить на неделю – значит, голодать, ведь если деньги закончатся, то не найдется такого человека по всей Зоне, кто поделится едой из доброй воли. Вывод: в такие ситуации попадать нельзя.

Окончив смену носков, Стилет убрал спальный мешок в рюкзак и одел все элементы своей экипировки. Недавно приобретенный компас перекочевал на руку сталкера.

Попрыгав и убедившись в относительном удобстве ношения самого разнообразного добра, уголовник собрал носки, упаковки от галет да пустые консервные банки, а затем вышел на улицу. Насколько он помнил, Крот терпеть не мог беспорядка в сдаваемых комнатенках, а все посетители были у него записаны. Вот так шепнет какой-нибудь охранник дельцу, тот заглянет в список – и однажды это выйдет Стилету боком. В самый неподходящий, как оно всегда бывает, момент. К тому же неплохо было бы расспросить про «Черный портал» и охрану. А поиск выгребной ямы – прекрасный повод завязать разговор.

Выбравшись на свет, сталкер в плаще начал поиски ближайшего стража порядка. По пути он заприметил весьма странного товарища в лесном камуфляже, мирно болтавшего с одним из новичков. Вся странность заключалось в руках этого человека, обмотанных черным скотчем. Что-то не помнил Стилет подобных ребят в Зоне… Ну, и кто же это такой? Явно не охранник. Проводник? Вряд ли. Зачем им отличительные знаки? Проводников и так все знают. Боец группировки? Нет, у каждой группировки была своя форма. Порой сильно демаскирующая, но всегда узнаваемая. А это что за цирк на роликах?

Впрочем, Стилет быстро потерял интерес к обмотанному скотчем – в его поле зрения наконец-то появился укрытый шлемом охранник с неизменным «калашом» в руках.

– Слышь, а куда вот это все девать? – спросил Стилет, подойдя к стражу порядка и указав подбородком на примостившийся у него на руках мусор.

– Он там, – охранник указал пальцем немного поодаль от миниатюрной деревушки Крота. – Яма есть. Посрать – туда. Мусор – туда. Усек?

– Ага, – кивнул уголовник. – Кстати, ты за «Черный портал» ничего не слышал?

– Черный шо? – скрючил мину пребывавший в замешательстве «секьюрити».

– Ну, типа, аномалия такая. Телепортация, все дела. Не, не слышал?

– Алё, Васян! – запрокинув голову, крикнул охранник. – Слышь, чё за «Черный портал»?

– Уперше чую! – донеслось с чердака домика, что по правую руку Стилета. – А шо?

– Да ничё, забей.

На этом разговор был закончен. Уголовник, пожав плечами, прошел мимо охранника. Но к яме он направился не сразу. Завернув направо, решил переброситься парой слов с еще одним стражем порядка. Уточнив местоположение помойной ямы, задал все тот же вопрос. Удача Стилету не улыбнулась: очередной охранник не ведал ни о каком «Черном портале». Третий же встреченный «секьюрити» пребывал в плохом расположении духа, с ходу отправив уголовника в увлекательное путешествие на три широко известные буквы. После этого ноги сами понесли Стилета к выгребной яме – а то, гляди, и вовсе пулю получит. Отхожее место оказалось за небольшим холмиком. Можно сказать, почти прямо за бункером Крота. К счастью, аномалий по пути было немного – уголовник даже компасом не пользовался, наметив местоположение ловушек острым сталкерским взглядом и обойдя их по широкой дуге. Зоркий глаз скитальца – одно из немногих, о чем не соврет реклама Зоны в так называемом глубоком интернете.

Рядом с недавно вырытой ямой метров эдак 8–10 глубиной виднелись несколько не слишком давно засыпанных землей участков примерно такого же диаметра. На одном стоял опознавательный знак в виде пустой банки из-под тушенки. Отсутствие чего-то подобного на втором как бы намекало, что скоро можно будет еще одну яму вырыть.

Разило от отхожего места зверски. Стилет впервые пожалел, что не носил респиратор, довольствуясь противорадиационными таблетками перед походом к местам предполагаемого облучения. Хотя далеко не факт, что тот респиратор бы ему сильно помог…

Задержав дыхание, уголовник по-быстрому сбросил свой груз в яму и унес оттуда ноги, из последних сил сопротивляясь искушению сорваться на бег.

Вернувшись в лагерь, Стилет решил попытаться завести разговор с еще одним охранником, на этот раз спросив, не найдется ли у того закурить. Естественно, не нашлось. Кто бы там чего ни говорил, а рассказы о брутальных бродягах с сигаретами в зубах – вымысел чистой воды. Если с неприятным запахом еще можно было жить, то вот табачный дым мутанты за версту чуяли. На курящих сбегались сразу – будто знали, что обед с «забитыми» легкими далеко не удерет. Бегать в Зоне нельзя? Поправка: можно и даже нужно, когда слеталась целая стая местного зверья. Тогда только бежать и надеяться, что удача не оставит в беде и не подбросит под ноги хитрую аномалию.

Болтовня со стражем порядка не заладилась – за аномалию тот говорить не хотел, очень интересуясь поясом Стилета со специальными креплениями. Мол, что это такое и зачем, а то он ничего подобного отродясь не видел. На мгновение в голове уголовника возникла идея предложить обмен: ремень за информацию о «Черном портале». Выветрилась она так же быстро, как и появилась. В итоге Стилет убедил охранника, что крепления для артефактов – всего лишь украшения, и «секьюрити» быстро отвязался.

Стащив с себя пояс, уголовник упрятал его в рюкзак. Ремень привлекал слишком много внимания. Того и гляди, пристрелит кто ради красивой безделушки. Немного обезопасив свою жизнь, Стилет отправился на поиски своих будущих «отмычек». В его голове уже сформировался четкий план действий: чуток подзаработать, а потом отправиться к старому заводу, поближе к центру Зоны. Там как раз находился знаменитый бар «150 рад». Вот где можно разузнать про «Испорченный портал» – в заведении часто останавливались опытные скитальцы.

Новички нашлись быстро – стояли в условленном месте, переминались с ноги на ногу и ожидали «крутого сталкера». Вновь надвинув капюшон на глаза, Стилет напустил на себя как можно более грозный вид и, закинув SIG SG 550 на плечо, направился к новичкам.

– Вон, идет, – шепнул блондин в тактических очках своему бритому другу-товарищу.

– Ага, – буркнул тот.

Подойдя к «молодым и зеленым» почти вплотную, Стилет сунул руку в карман, демонстративно отодвинув полу плаща.

– Ну чё, салаги, носки сменили? – спросил он, картинно сплюнув на землю.

– Чего? – удивился бритоголовый.

– Нахрена? – глаза второго стремительно поползли наверх.

– Вы чё, дебилы?! – уголовник грозно шагнул вперед. – В походе ни разу не были?

Новички, синхронно захлопав глазами, не нашли что ответить.

– Чё глазами блымаете?! – между тем продолжил Стилет. – Ноги показывайте, чепушилы долбаные!

«Зеленые» хотели было что-то спросить, но встретились с бывалым скитальцем взглядом и без пререканий стащили обувь вместе с носками.

– Радуйтесь, блин, что какой-нибудь грибок не словили. Или еще какую хрень… Вы запомните вот что: не сможете идти – станете обузой, на. А мне… Мне обуза не нужна. Знаете, что в Зоне делают с обузами? – Стилет демонстративно передернул затвор автомата. Правда, ничего оттуда не вылетело – оружие-то разряжено, все по законам Крота.

Новички наверняка думали, что раз сталкеры источали такой омерзительный аромат, то и с личной гигиеной заморачиваться не надо. Но уголовник-то знал, какими неприятными болячками чревато такое отношение.

– У вас бабло есть? – спросил он, несколько охладив напускной пыл.

«Зеленые» отрицательно замотали головами. Наигранно вздохнув, сталкер стянул с плеч рюкзак и протянул будущим напарникам две пары солдатских носков:

– Вот. Меняйте. Бабки потом вернете – как артов наберем. И запоминайте, мля: носки надо менять каждый гребаный день! Лучше ваще на каждом привале, но если привалов нет – просто каждый день. Усекли?

Новички энергично закивали. Радости их не было предела, пусть бритоголовый и пытался это тщательно скрыть. Надо же, первая ходка в Зону – и опытный уже дает полезные советы, жизни учит. Глядишь – вот-вот да станут эти двое прославленными сталкерами, благородными и честными охотниками за артефактами, истребителями мародеров.

– Готовы рубить бабло? – поинтересовался Стилет, стоило начинающим скитальцам закончить смену носков.

– Да! – радостно кивнул высокий новичок в «Мультикаме».

Его гоповатой наружности напарник ограничился коротким, сдержанным «угу». Затем они оба схватились за торчащие из штанов рукоятки пистолетов. У блондина на вооружении состоял пистолет Макарова, а бритоголовый имел при себе украинский «Форт-14». Выдернув оружие, новички с полными уверенности в своих действиях глазами достали магазины, намереваясь загнать оные в рукоятки.

– Э-э-э, стоять, мля! – еле успел рявкнуть Стилет. – Вы, чё, хотите, чтобы нас прямо тута расстреляли нахер? Снарядите, как только выйдем!

– А что, – спросил бритый, пораженно выкатив глаза. – Правда могут порешить?

– Это Зона, – авторитетно заявил уголовник. – Привыкай, епт. Или сдохнешь. И запомните, на. Оба. Палец, палец, сука, не суйте в скобу, если не собираетесь шмалять! Грохнете друг друга нахрен! Еще раз увижу – поубиваю, н-на! Усекли, мля?!

Новички мигом «усекли», и на том разговоры кончились. Охотники за артефактами отправилась на поиски приключений. На выходе из деревеньки Крота их остановил злобного вида охранник, потребовавший зачем-то продемонстрировать, что оружие не заряжено. Впрочем, и его можно понять – заняться совсем нечем, так и хочется, чтобы кто-то попытался нарушить установленный порядок.

– Значит, так, слушаем, мля, и запоминаем, – завелся уголовник, стоило условно безопасному месту остаться за спиной, а полному магазину патронов оказаться в автомате. – Ты, – ткнул он пальцем в блондина, – терь Длинный. А ты, – бродяга указал на второго новичка. – Ты терь Бритый.

– Да я ваще Витя Оровин… – начал было «гопник», но Стилет не дал ему закончить:

– Ты чё, охренел?! Никаких имен, баклан! Усек? Зона – она как следак, ясно? Чем меньше знает – тем лучше. Так что Длинный и Бритый. Терь зову вас тока так. Ваши первые погремухи. Радуйтесь, на! Я – Стилет. Усекли? Хорошо. Дальше… Про аномалии слышали?

Компаньоны-«отмычки» почти синхронно кивнули.

– Делаем так, – продолжил Стилет, – я кидаю гильзу, а ты, – палец сталкера уставился на Длинного, – идешь и подбираешь, если там нет аномалии. Усек? – дождавшись ответного кивка, уголовник указал на Бритого. – А ты прикрываешь. Верти башкой как можно чаще. От этого наша жизнь зависит, мля. Ясно?

Снова кивок.

– Тогда погнали, на, покосим немного травы! – размахнувшись, Стилет отправил серую гильзу в полет, благополучно закончившийся в унылой растительности Зоны. Говорить новичкам про компас он не собирался – сделал ставку на тотальную некомпетентность напарников в вопросе обнаружения аномалий. И не просчитался.

Не дожидаясь прямого приказа, Длинный направился к месту падения «маркера», сжимая ПМ так, что аж костяшки побелели. Бритый же понял слова Стилета буквально, каждые несколько секунд суетливо дергая головой из стороны в сторону. Боялся. И это хорошо – чем больше новички трепетали перед местными достопримечательностями, тем сильнее будет авторитет Стилета.

Блондин в «Мультикаме» успешно подобрал гильзу. Приказав ему оставаться на месте, Стилет неторопливо приблизился к Длинному. Бритый мигом оказался рядом. Таким макаром троица медленно, но уверенно продвигалась к хорошо знакомой уголовнику ложбине, усыпанной самым разнообразным крупным мусором. Это место издавна славилось большим количеством аномалий, из чего вытекало и немалое число артефактов. Если где на Заставе и можно было подзаработать, попутно заставив новичков на все сто поверить, что без опытного проводника они и одного дня в Зоне не протянут, – так в той самой ложбине.

Одинокая собака с мутными глазами устало брела среди унылой травы Зоны. Её бок пересекали четыре глубокие борозды, сочившиеся кровью. На этот раз добыча оказалась четвероногому не по зубам. Пес был уже слишком стар, а его несостоявшийся завтрак оказался весьма проворен. Мутноглазому едва удалось унести ноги. И теперь он шел в поисках места для отдыха, пока с его бока изредка срывались в траву маленькие капельки крови. Каждый шаг причинял жгучую боль, но инстинкт самосохранения неустанно гнал зверя вперед, к пустовавшим людским хижинам. Там, подсказывал собаке её примитивный разум, можно отлежаться и залечить раны. Там тепло и уютно. Там безопасно.

Выстрел разорвал тишину. Свинцовый «укус» вонзился в исцарапанный и кровоточащий бок. Жалобно заскулив, пес свалился в траву. Его лапы задергались в агонии. Силы враз покинули измученное тело. Не прошло и минуты, как мутировавший потомок лучших друзей человека отправился на вечный покой. А ведь будь он чуть помоложе – может, и учуял бы притаившихся на бывшей автобазе наемников…

«Двадцать один», – сообщил мысленный счетчик патронов.

Олег Драгунов отодвинулся от прицела АКС-74. Он долго следил за псиной, вознамерившись покончить с мутантом одним-единственным выстрелом. На одно короткое мгновение, на мимолетную долю секунды Бес представил, будто он находился в лесу. Настоящем, не тронутом радиацией и не заселенном аномалиями. В руках у него – старое доброе охотничье ружье, перешедшее по наследству от отца. То самое, что он давным-давно продал Кроту за смешную цену. Как только Олег накопил на автомат Калашникова, ружье стало ему не нужно. Может, отцовское наследство и по сей день пылилось на складе дельца. Может, оно досталось очередному новичку, пришедшему покорять просторы Зоны отчуждения. А может, лежало где-то под землей, утащенное «карликами» с поля битвы. Они, те низкорослые мутанты, тащили в свои логова все подряд: и брошенное оружие, и консервные банки, и арматуры. Лишь бы из металла состояло. Санитары Зоны, чтоб их…

Но Олег не был в Зоне. Он никому не продавал ружье. Он держал его в руках. И он только что застрелил оленя. Не потому, что зверь мог убить его самого, – просто из спортивного интереса.

Драгунов тяжело вздохнул. Вот это была бы жизнь. Никакой вам Зоны, никакой ежедневной угрозы для жизни, никаких вооруженных психопатов по соседству. Эх-х, если бы только можно было вернуться в прошлое и все исправить! В то время, когда Олег был молод не только телом, но и духом. Если бы он только мог отговорить себя…

Но все это были пустые мечты. Человек, звавший себя Бесом, уже никогда не станет прежним. Он больше не был тем Олегом, что согласился на предложение армейского друга из-за детской мечты. Теперь он был наемником. И у него было задание, обязательное к исполнению. А уж потом – как карта ляжет.

Солнце ярким огненным диском освещало унылые пейзажи Зоны отчуждения, подавая наемникам знак выдвигаться. Пришло время искать мародеров. Бес, сидевший на чердаке на пару с Рымарем, ждал, пока товарищи на втором этаже прикончат свой завтрак из неизменной гречки да тушенки. У Драгунова было несколько вариантов, где искать распоясавшихся бандитов: или возле забитой всяким мусором ложбины, или на так называемом северном блокпосту, или в небольшом туннельчике недалеко от сталкерского лагеря. Последний вариант годился только на случай, если мародеры решили разделиться – в том туннеле было тесновато даже для шести человек. Но все же это место стоило проверить. Хотя бы для того, чтобы убедиться, что никаких бандитов там нет.

Прикончив завтрак, наемники в скором порядке собрались и поспешили тронуться в путь. Первым двинулся Леший, следя за стрелкой компаса и бросая гильзы, если ситуация того требовала. Остальные пошли за проводником след в след, не забывая смотреть кто по сторонам, а кто назад.

Небольшой туннель Драгунов решил проверить первым делом. Находился подземный коридорчик всего метрах в ста пятидесяти от автобазы, так что путь туда занял не больше трех-пяти минут. Даже несмотря на солидный для Заставы опыт, наемники продвигались медленно – уж слишком жизнь дорога.

Впереди показался старый, успевший проржаветь микроавтобус. Возле брошенной машины и расположился созданный для абсолютно непонятных целей миниатюрный туннель с вымощенными бетоном стенами. Наемники остановились метрах в 40–50 от подземного коридора, и Леший с Башмаком вновь выдвинулись вперед, пока остальные занялись прикрытием. Подойдя вплотную ко входу в туннельчик, разведчики оперативно измерили радиационный фон. Снова едва-едва превышал естественный. Что ж, Застава на то и Застава.

В коридор под землей не спеша закатилась граната с выдернутой чекой. С одной стороны, взрывчатые боеприпасы тоже денег стоили, да и нельзя было сказать, что наемники ими хорошо обеспечены. Но с другой – лучше уж потом купить пару-тройку новых гранат, чем заглянуть в туннель и получить сюрприз в виде «лимонки» или пули.

Граната сработала с тихим хлопком, усыпав стены туннельчика десятками осколков. Но ни криков, ни стонов, ни животного рева слышно не было. Значит, и живых существ внутри не было. Собравшись с духом, Леший быстро заглянул в подземный коридор, срисовав все расположенные там объекты и поспешив юркнуть обратно. Увидел он немного: ржавую бочку с дырами от осколков, которую кто-то додумался окружить камнями, да старую-престарую, покрытую коричневыми пятнами, «Ниву» с открытой дверцей.

Спустя полминуты два наемника все-таки зашли в тоннель. И никаких мародеров они там не обнаружили. Правда, дозиметр что-то взъелся, зафиксировав повышенный уровень радиационного излучения, так что Леший да Башмак убрались от туннельчика подобру-поздорову. Никакой «иммунитет» от радиации у сталкеров не развивался, сколько по Зоне ни ходи. Все это – сказки для доверчивых умов Большой земли. Фантазии, созданные с одной-единственной целью – завлечь побольше людей в скитальцы.

– Только гранату просрали, на, – констатировал Башмак, как только они с Лешим покинули тоннель. – Опять бабла на колбасу не останется…

Тот не счел нужным ответить. Ему показалось, что внутри мог засесть надежно скрытый тьмой мародер. Паранойю можно было бы назвать серьезным недостатком сталкеров, если б она не позволяла им протянуть чуть дольше.

Вернувшись к терпеливо ожидавшим товарищам, разведчики рассказали все как было. Недолго думая, Драгунов принял решение проверить ложбину, прославившуюся как крупное месторождение артефактов. Леший, попросив подождать пару минут, стащил рюкзак и выудил из него изрядно помятую военную карту Зоны. Как раз и местные достопримечательности своими именами названы, и стоила недорого – украинским солдатам те карты без надобности. Зачем им карты, если они в Зону ни ногой? Подойдя к Бесу, проводник недолго посовещался с командиром и наметил относительно безопасный и наиболее короткий путь к ложбине. Карта отправилась в рюкзак, а «солдаты удачи» продолжили поиски неугомонных мародеров.

– Это оно? – Длинный ткнул пальцем в кусок забора из пяти палок да колючей проволоки метрах в тридцати впереди. Совсем рядом с ограждением лежала коричневая, изъеденная ржавчиной цистерна. Дальше земля уходила вниз, к куче контейнеров, ящиков, бочек и тому подобного непригодного к использованию мусора.

– Оно, оно, – протянул Стилет, подбрасывая очередную гильзу. Он едва сдерживал ухмылку. Знали бы новички Заставу чуть получше – спросили б, зачем идти в обход, если ложбина находилась всего метрах в пятистах от деревеньки Крота. Уголовнику даже не пришлось заводить старую сталкерскую песню про «в Зоне прямой путь – не всегда самый короткий».

Немного поводив будущих бродяг по аномальной территории, он продемонстрировал им действие парочки аномалий и напугал чуть ли не до смерти. Особенно эффектен был момент, когда в кору дерева глубоко вгрызлась отправленная «центрифугой» обратно гильза. И не схоронись предусмотрительно Стилет да компания тогда за стволом – их бы стало минимум на одного человека меньше. В итоге ребята еще больше поверили в созданный уголовником образ «крутого сталкера». Ему только сигареты не хватало в качестве последнего штриха, но на такие крайности он идти не собирался.

Блеснувшая на солнце гильза устремилась к левому краю забора из пяти деревяшек да колючей проволоки. И не успела она коснуться земли, как блеснули вырвавшиеся из травы молнии, треснули – и угодили прямо в гладкий стальной бок. Слабый запах озона до охотников за артефактами не долетел – ветер дул в другую сторону.

– «Сияние», чтоб его, – констатировал Стилет, глядя на все это действо. У ложбины компас был практически бесполезен – аномалий там пруд пруди. Так что оставался только «дедовский» метод, которым пользовались еще самые первые сталкеры…

Очередная гильза отправилась к правому краю ограждения. На этот раз она спокойно приземлилась в траву и довольно быстро скатилась вниз. А спустя пару секунд с невероятной скоростью пронеслась прямо над головой Стилета, заставив его немного присесть. Новички застыли как вкопанные, хлопая глазами и совершенно не понимая, что происходит.

– Идем, – выпрямившись, бросил уголовник.

– Но… – попытался было возразить Длинный.

– Ты хочешь за всю свою жалкую жизнь добыть хоть один долбаный артефакт или нет?! – одного пренебрежительного вопроса хватило, чтобы «зеленые» отправились вслед за Стилетом. Будто хотели доказать ему, что они тоже могут быть крутыми. Теми самыми сталкерами, о которых столь многое прочитали перед походом в Зону. Уголовник мог только пожелать им удачи.

– Стоп! – приказал Стилет, приблизившись к правому краю заборчика. Он осторожно глянул вниз. Как и ожидалось, в нескольких метрах внизу воздух заметно пульсировал. Если подойти чуть поближе – можно ощутить слабую дрожь земли под ногами. «Адская центрифуга».

Следующую гильзу Стилет запустил на пару метров левее пульсировавшего воздуха, угодив в покрытый коричневыми пятнами железный ящик. Ничего сверхъестественного, к счастью, не произошло.

– Иди, – бросил уголовник «отмычке» в «Мультикаме». Тот, неуверенно потоптавшись на месте, осторожно побрел за гильзой, боясь, что каждый его шаг может стать последним. Бритый же, как и было велено, без конца вертел головой, стараясь заметить хоть что-нибудь угрожающее или просто необычное. И у него это почти получилось. Почти.

Затрещал автомат Калашникова, короткая очередь прочертила воздух, устремившись в бок «гопнику», что стоял в картинной позе, сжимая пистолет обеими руками. Пуля с остервенением вгрызлась в плоть, кувыркаясь внутри, круша кости и разрывая ткани. Бритоголовый, дернувшись, неуклюже завалился в траву, инстинктивно схватившись за рану. Отняв руку, он растерянно вгляделся в окровавленную ладонь. Боли еще не было. Новичок со свистом втянул воздух. Поперхнувшись, он харкнул на землю багровой жижей. Глаза Бритого расширились от ужаса. Кровь, пенясь, лениво покидала простреленную грудь. Со свистом хватая ртом воздух, «зеленый» перевернулся на спину и взглянул на своих убийц. Они приближались к троице слева, отделившись от деревьев. Четыре вооруженные фигуры в камуфляже. Один сжимал в руках АКСУ – видимо, он и стрелял. Второй вооружился украинским пистолетом «Форт-17». Третий нес на плече зловещую трубу РПГ-7, откуда выпирала похожая на копье кумулятивная граната. Не лучшее средство для борьбы с пехотой, но, как ни крути, оружие грозное. Последний, накинувший темно-зеленый дождевик нараспашку, на первый взгляд был безоружен. Торчавшую из-за пояса рукоять ТТ новичок так и не успел разглядеть. Жгучая, быстро нараставшая и оглушительная боль пронзила Бритого. Взор «отмычки» потускнел, налившись черными красками. Все вокруг стало таким маленьким, таким ничтожным…

И потом все ушло в темноту. И укутанные в листву деревья, и подходившие как в замедленной съемке мародеры. Даже трава канула во мрак. И ушла боль. Новичок больше ничего не чувствовал. Мир вокруг него перестал существовать, и Бритый провалился в манившее, спасительное небытие…

Стилет поперхнулся от неожиданности, не забыв вскинуть SIG SG 550. Как вообще он не заметил мародеров? Неужели он был так занят аномалиями, что упустил притаившихся среди деревьев людей? И вот теперь эти четверо медленно приближались, уверенные в своих силах и не считавшие нужным проверять путь гильзами. Либо совсем голову потеряли от гордости, либо… Либо они знали, что впереди нет аномалий. Знали потому, что им не впервой ловить сталкеров у ложбины.

Собирательный образ крутого бродяги, активно пропагандируемый на тематических форумах Большой земли, непременно открыл бы огонь по злобным мародерам, не преминув воспользоваться аномалиями в качестве укрытия. А Стилет просто бросил автомат на землю, вскинув руки вверх. Он прекрасно знал, что прятаться за хитроумными ловушками Зоны – не лучшая затея. Куда «центрифуга» или её более мощная разновидность решит перенаправить пулю? А как поведут себя «сияние», «динамит» или «пылесос»? Одна сплошная лотерея. Вот Стилет и выбрал рискованный, но все же менее опасный вариант. К тому же у одного из мародеров был при себе РПГ-7, так что смысл в укрытиях вообще отпадал. Стрелять по бандитам бессмысленно – Стилет успеет максимум убить одного-двоих. Остальные мигом превратят его в кровавый фарш. Длинный, обомлевший от увиденного, – уже не боец. Бритый умрет быстрее, чем очнется, если уже не умер. Налетчики одержали безоговорочную победу. Боковым зрением Стилет увидел еще две фигуры в камуфляже, заходившие справа. Эти, небось, давно следовали по пятам за уголовником и «отмычками». Один из них демонстративно закинул на плечо обрез двустволки, а второй сжимал в каждой руке по ПМ – эдакий современный ковбой, любитель стрельбы по-македонски. Еще пара мародеров засела на противоположной стороне ложбины. Первый с АКСУ, а чем второй вооружился – Стилет не увидел. Примечательно, но бандиты щеголяли в камуфляже. В «родной» вселенной уголовник чаще видел их в спортивных костюмах, кожаных куртках или плащах. Просто потому, что это круто. А тут что, все и каждый в камуфляже ходили?

Стилету показалось, что мародеры подходили целую вечность. Бандит в дождевике – главный, наверное, – разглядывал несостоявшихся охотников за артефактами пристальным взглядом хищника, загнавшего в угол измотанную жертву.

– Хорошо живет на свете Винни-Пух, – приговаривал «основной». – У него жена и дети, сам – лопух.

Стилет скрючил задумчивую гримасу. Налетчик в дождевике запрокинул голову и что есть мочи захохотал.

– Чё, не вкурили, на? – спросил он, утирая выступившую от смеха скупую слезу. – Так ща поясню. Вы, значит, лопухи, на. Со-о-овсем как Винни, мля. Так шо давайте, рюкзаки на землю – и чухайте отсюда по-бырому, я седня добрый. Ну, а если чё-т не нравится…

Главарь бандитской шайки выдернул из-за пояса ТТ и направил на бессознательного Бритого. Выстрел.

«Отмычка-гопник» слабо дернулся от попадания пули.

Теперь точно мертв. Довольный своей работой «основной» сунул пистолет обратно и вытащил из кармана дождевика самокрутку. В его руке возникла поцарапанная зажигалка с металлическим корпусом. Подпалив самодельную сигарету, бандит с наслаждением затянулся. Значит, по привычке отметил Стилет, в Зоне этот парень недавно. Иначе знал бы, что даже гранатомет не давал права закурить. И чем это он решил подымить? Местной растительностью, что ли? В таком случае мародер был самым что ни на есть экстремалом из экстремалов. Кто ж его знает, что произойдет с организмом после такой отравы?

– Ну, мля, – бросил главный бандит, вытащив самокрутку изо рта, – я жду. Рюкзаки кидайте – и валите нахер. Чё тут непонятного?

Левым ухом Стилет уловил, как плюхнулся в траву ранец Длинного. Сам уголовник колебался чуть дольше. Там ведь столько всего было! Столько добра, столько хабара! Но жизнь, жизнь-то дороже! Тяжело вздохнув, сталкер стянул лямки, позволив поклаже упасть за спиной.

– Вон они, суки, – пробормотал Леший, лежа на холме рядом с ложбиной и разглядывая мародеров в бинокль. Нажав кнопку на рации, он вновь связался с ожидавшим неподалеку Драгуновым. – Бес, мы нашли ублюдков. Давайте сюда. Пора их кончать.

– Выдвигаемся, – коротко протрещало в ответ.

Мельком глянув на Башмака, что лежал чуть поодаль, любитель маскировки положил справа от себя несколько гильз. Практика показывала, что во время боя приходится часто менять позицию, а без предварительной проверки местности этого лучше не делать. Изучать компас – слишком долго, вот и приходилось довольствоваться бросками «маркеров». Шарить рукой в поисках только что отстрелянных гильз в стрессовой ситуации – тоже занятие не быстрое, проще было подготовить все заранее. Да и, к тому же, бывало, и одного выстрела не успели сделать – а уже нужно менять дислокацию.

Драгунов и остальные подошли быстро, укрывшись за деревьями на холме. Захваченные врасплох сталкеры успели только скинуть рюкзаки, когда наемники открыли огонь. Первым отработал по позициям противника Рымарь, став на колено для лучшего обзора и послав бандитам неприятный сюрприз в виде осколочной гранаты. Как только хлопнул выстрел, бывший «гэбээровец» залег на живот, спасаясь от гипотетического ответного огня.

ОГ-7В ударила прямо меж гранатометчиком мародеров и товарищем с АКСУ. Этим двоим и досталось больше всего. Бандитов бросило в разные стороны близким взрывом и основательно нашпиговало осколками. Отлетела в сторону оторванная по колено нога. Хотя какая там нога? Просто нашпигованное обломками гранаты кровавое месиво, завернутое в лохмотья одежды и изорванную кожу дешевых берцев.

Главарь в дождевике неожиданно для себя поймал пару осколков в спину. По инерции сделав пару неуклюжих шагов, бандит оглянулся назад. На лице мародера, привыкшего легко побеждать, застыла шокированная гримаса. Челюсть главаря отвисла, и начатая самокрутка полетела в траву. Когда со стороны наемников раздались первые залпы «калашей», предводитель шайки покачнулся и свалился в траву. Его подчиненный с «Форт-17» получил несколько осколков в ноги и низ спины. Бандит бессильно упал на колени. Пистолет выпал из ослабевших пальцев. Разорвавшие спину пули стали для него избавлением.

Взрыв. Два мародера разлетелись в стороны. Главарь удивленно оглянулся. Видимо, ему самому не поздоровилось. Головорез с «Фортом» упал на колени, выпустив из рук оружие. Длинный согнулся чуть ли не пополам, плотно зажав руками уши.

Что-то слабо толкнуло Стилета в грудь и руки. Уголовник невольно отступил на шаг. Не будь на нем плаща со вшитыми бронеэлементами – и он бы уже лежал вместе с мародерами, умирая от кровотечения и поражения внутренних органов. В этот раз ему крупно повезло.

Вокруг затрещали «калаши». Спохватившись, Стилет плашмя рухнул наземь, спасая свою жизнь. Трясущимися руками сжав бессменную SIG SG 550, уголовник поспешил открыть огонь из положения лежа по спрятавшимся в кустам мародерам. Тем самым, что следовали за ним по пятам весь долгий путь от сталкерского лагеря. Смерти второго «отмычки» он так и не увидел. Тот только и успел, что прийти в себя. Судьба не дала ему даже схватиться за оружие. Выпущенная счастливым владельцем двух ПМ пуля угодила в «адскую центрифугу». Покрутившись в воздухе, свинцовый гостинец выбрал себе новую цель. И по воле судьбы это оказалась голова Длинного. Едва успев выйти из ступора и решившись наконец постоять за себя, новичок покинул этот мир. Его тело с пробитым черепом свалилось в траву, словно кукла, у которой вдруг обрезали нити.

Но не успел налетчик с двумя пистолетами обрадоваться своей удаче, как и его настигли изголодавшиеся по человечьей плоти пули. Мародер уткнулся лицом в землю.

Напарника «македонского стрелка» видно не было. Либо сбежал, либо в обход пошел, намереваясь зайти в спину таинственным спасителям Стилетовой шкуры. Искать его времени не было. Поднявшись на одно колено, уголовник прицелился в бандита с АКСУ, что спрятался за толстым деревом на другой стороне ложбины. Что-то сильно толкнуло сталкера в плечо. Он снова оказался в траве. Боли не было. Стоило мельком глянуть на плечо – и в мозгу Стилета отпечаталась картина разорванного вражьей пулей плаща. Правая рука не слушалась, повиснув плетью, – пуля, видимо, раздробила сустав. Злость красной пеленой заволокла глаза уголовника. Кто бы это ни сделал – Стилету хотелось добраться до него и разорвать на части. Стереть ублюдка в порошок! Стиснув зубы и схватив автомат левой рукой, уголовник попытался приподняться и отомстить за простреленное плечо. Но все, что он успел, – это полюбоваться на выставленное дуло знаменитого ТТ. И перекошенное злобой лицо главаря мародеров, с губ которого капала на землю темно-красная кровь. Собрав волю в кулак, предводитель налетчиков сделал свой лучший выстрел. Выстрел, которому бы позавидовали многие сталкеры. Выстрел, ставший венцом в карьере главаря мародеров. Последним его делом.

Голова Стилета дернулась назад. Прямо промеж глаз уголовника зияла кровавая дыра, положившая конец недолгой и совсем не славной жизни уголовника.

Улыбнувшись, предводитель налетчиков наконец позволил себе выдохнуть. В последний раз. Теперь и он, и Стилет были просто очередными трупами на 30-километровом поле боя, имя которому – Зона. Просто трупами, которым суждено быть обобранными до ниточки и брошенными на корм мутантам. Здесь, на аномальных территориях, никто не хоронил людей. Их просто бросали. Бросали и забывали навсегда. Стилет мечтал поднять свой авторитет до высот, которые ему и не снились. А теперь он канет в забвение. Никто не поднимет за него стакан в баре, никто не помянет добрым словом. Всем будет плевать…

Леший произвел два выстрела по мародеру с укороченным АКС.

«Двадцать. Девятнадцать».

Промазал. Выровняв линию прицела по «фонтанчикам», выскочившим из земли, наемник послал бандиту еще пару свинцовых гостинцев.

«Восемнадцать. Семнадцать».

Скосить налетчика не удалось – тот оказался тоже не дурак и поспешил юркнуть за перекрученное, лысое и слегка почерневшее дерево. Леший дрожавшими от адреналина пальцами схватил гильзу и, перекатившись на спину, метнул её вправо метров эдак на десять. К счастью, никакой аномалии там не было. Перевернувшись на левый бок, Леший выстрелил еще раза два, а затем пополз к новой позиции со всей возможной скоростью. Товарищ мародера с АКСУ тем временем, широко размахнувшись, запустил в сторону наемников похожую на лимон Ф-1. Не докинул – дальше 12–15 метров в бою ручные гранаты зачастую и не летали. По счастливой случайности не задетый своими же осколками головорез побежал в противоположную сторону. Но достичь хоть какого-то укрытия мародеру судьбой оказалось не предписано. Пара-тройка пуль настигла бандита в спину, и он рухнул как подкошенный.

Стремительно рассекая по воздушным просторам Зоны, свинец забирал одну жизнь за другой. Вот упал новичок в «Мультикаме» с продырявленной головой. Вот жизнь покинула мародера-«ковбоя», бездыханно распластавшегося в траве. Вот дернулось тело очухавшегося главаря, решившего напоследок забрать кого-то еще. То ли кто-то из наемников увидел, как тот зашевелился, и удачно попал, то ли очередная аномалия презренно отбросила свинцовый «сюрприз». Как бы то ни было, предводитель налетчиков успел пристрелить сталкера в плаще перед тем, как его самого забрала старуха с косой.

Прилетевший по касательной гостинец с правого края ложбины оцарапал плечо Лешего, заставив наемника зашипеть от резкой боли. Стиснув зубы, «солдат удачи» выстрелил по мародеру за деревом. Вновь выровняв линию прицеливания по «фонтанчику», проводник дал еще два выстрела и перевернулся на спину. «Два. Один…». На том патроны и кончились. Резвым, прочно засевшим в мышечной памяти набором движений Леший перезарядил автомат.

– Аллаху Акбар! – надрываясь, крикнул Рымарь, но за треском «калашей» его никто не услышал.

Пара мгновений – и проблема бандита за деревом была решена. Разорвавшийся «карандаш» нашпиговал настырного головореза осколками и положил конец его жизненному пути.

А ознаменовал конец перестрелки протяжный крик матом, вслед за которым незамедлительно протрещала очередь. Последний из шайки мародеров попытался обойти наемников сбоку, но посланный на перехват Вратарь не дал налетчику осуществить задуманное. Правда, бандит перед смертью сумел порезать наемнику руку ножом. Видно, попытался перерезать «солдату удачи» сухожилия. Патроны к обрезу, что ли, кончились, раз за нож схватился? А может, просто уверовал в свое непревзойденное мастерство. Но, как бы то ни было, закончил тот мародер, как и прочие сталкеры-«ножевики», – расстрелянным в упор.

Бой для наемников прошел более чем удачно: и победу одержали, и убитыми никого не потеряли. Так, по мелочи: у Лешего плечо оцарапано, у Рымаря – нога. Да и рана на руке Вратаря серьезной не выглядела.

– Ну чё, терь пора и нам пограбить! – провозгласил Башмак, когда «солдаты фортуны» спустились с холма, убедившись в отсутствии опасности. Всякий бродяга после битвы сперва осмотрит себя на предмет повреждений, а потом пойдет по карманам. Своих или чужих – не важно. Такова жизнь в Зоне.

– Не пограбить, а собрать трофеи, – угрюмо поправил товарища Рымарь.

– Да какая, нахрен, разница? – непонимающе отозвался бывший мародер, двинувшись к покойному сталкеру в плаще. Уж больно приглянулся наемнику пузатый рюкзак мертвеца.

– Слышь, грабитель хренов! – позвал Башмака Вратарь, попутно забинтовав внушительный порез на руке. – Ага, ты-ты! Сотку гони!

Недовольно сплюнув наземь, Башмак все же вручил товарищу купюру достоинством в сто гривен – перед боем он поспорил с бывшим военным, что наемники справятся с бандитами где-то за полчаса-час. И просчитался – налетчиков хватило минут на десять, не больше.

Вратарь – большой любитель пари. Он и в Зону-то пошел на спор. По крайней мере, согласно его словам.

– И он мне такой: «Да поля-а-ажешь ты там! Не вернешься, мля!». И сидит, сука, рыгочет, – как-то рассказывал былой славный боец ВСУ. – Ну, а я ему: «Давай на ЗП твою! А, поляжатель хренов?!» И чё думаете? Он башкой своей жирной кивнул! От терь я и здесь!

– А чё не вернулся? – шмыгнув носом, поинтересовался бродяга с говорящим прозвищем Сопля.

– А ты сам попробуй, возвращатель хренов, – буркнул тогда Вратарь. – Тебя наши пацаны шмальнут. И потом обоссут, ага.

И была то сущая правда – военные зачастую просто стреляли на поражение, видя вдалеке сталкера. Выбраться из Зоны можно было только с помощью одного из местных торговцев – они и обо всем договорятся, и не преминут содрать с бродяги побольше денег.

– РПГ с собой берем! – спохватившись, крикнул Бес. Кроту понадобится пара-тройка доказательств выполненного задания.

Кивнув, Леший подхватил посеченный осколками гранатомет. Из боеприпаса величаво торчал осколок, заставивший наемника шарахнуться и мигом выронить оружие покойного мародера. К счастью, гранаты далеко не всегда взрываются, даже если в них попадет пуля. Так что грозная кумулятивная ПГ-7В стала попросту непригодной к использованию. Как и, собственно, сам РПГ.

– Э, мужики! – позвал товарищей Башмак, копавшийся в рюкзаке сталкера в плаще. – Гляньте, чё нарыл! У него тут артов дохрена!

Бывший бандит принялся буквально совать в лицо наемникам контейнеры с «орехом», «хвостом» и «красным камнем», без умолку болтая и то и дело указывая на SIG SG 550.

– Вы только прикиньте! – не унимался он. – Иностранная, мля, волына!

– Меня больше интересует, где он нашел это, – бросил Рымарь, «сканируя» глазами контейнеры с артефактами. Задумавшись, наемник по привычке почесал плохо сросшееся ухо, однажды пробитое шальной пулей.

– Вряд ли на Заставе, – подал голос Вратарь. – Пришел Кроту хабар сбыть.

– А нахера ему тогда новички? – вставил свои пять копеек Леший. – На кой ляд сюда лезть? Есть места и получше.

– Не важно, – буркнул подошедший Драгунов. – Давайте быстрее, мужики. Не хочу торчать здесь, когда муты[3] придут.

Согласившись с мнением командира, наемники разбрелись дальше осматривать трупы на пример самого разного добра. Башмак покопался в карманах сталкера в плаще и с удивлением выудил оттуда худощавую пачку российских рублей – валюты, которой в Зоне отродясь не было. Сколько бывший мародер себя помнил, всегда были деньги либо украинские, либо белорусские. Что ж это был за странный бродяга такой? У него еще и накидка, похоже, не простая. Как бронированная, что ли. Вон, даже осколки торчали, не смогли пробить! И что это за непонятный пояс у него в рюкзаке? Какие-то примочки странные…

– Башмак, мля! Давай живее там! – крикнул Драгунов.

– Шо? – не расслышал тот.

– Сюда чеши, говорю! – повторил командир, распрощавшись с привычно-спокойным тоном – с ним такое нередко случалось в стрессовой ситуации.

– Ща-ща, ща буду!

В итоге наемники разжились как запасным бельем, так и едой да патронами. Правда, боеприпасов досталось не очень много – как ни крути, а «калашей» у бандитов нашлось только на двоих. На том поиски добычи были окончены, и Драгунов приказал отрезать голову главарю мародеров и обладателю посеченного осколками РПГ-7. Выполнив эту на редкость неприятную работу, наемники сложили кровавые трофеи в большой мусорный пакет черного цвета и отправились к Кроту. Благо, сталкерский лагерь был недалеко – в районе 500 метров от ложбины. Аномалий по пути было маловато даже для Заставы, так что «солдаты удачи» уже спустя несколько минут оказались у незримой границы деревеньки. Затем наемникам пришлось разделиться. Вратарь остался у окраины маленькой деревушки, сжимая в раненой руке длинноватый серый камень – не что иное, как трофейный «хвост». Известное всем сталкером правило: чтобы артефакт заработал, ему необходимо секунд десять непосредственного контакта с кожей. Прикрывать товарища остались Леший да Рымарь, потрудившиеся все-таки перетянуть свои царапины. Тратить силы «хвоста» на такую мелочь смысла не было, а вот перебинтовать надо было. Пусть сталкеры не болели – спасибо постоянному стрессу, – но ведь черт его знает, что можно подхватить в Зоне, катаясь по земле с открытыми ранами, пусть и такими маленькими.

Сам же Олег Драгунов пошел к Кроту на пару с Башмаком, выполнявшим роль носильщика. Следуя установленным правилам, двое наемников отдали все оружие, включая искореженный РПГ-7. Охране пришлось продемонстрировать содержимое как рюкзаков, в которых «секьюрити» изволили покопаться, так и мусорного пакета. Вид отрезанных голов стражей порядка нисколько не покоробил – наверняка еще не такое повидали. Когда требования у охранников закончились, наемникам позволили спуститься в бункер.

– Э, мужики, – позвал товарищей Леший. – Напомните, с какого хрена Бес все время базарит с нанимателем? С хрена ли мы, это, в стороне?

– А ты чё, не помнишь? – хохотнул Вратарь. – Первый контракт кто заключил, пока мы бухие валялись? Когда ты еще обоссанный лежал, а? За знакомство, мля, так за знакомство. Знакомщики хреновы. Да и ваще, не понравится – пристрелим.

– Тут не поспоришь. Как Башмак и сказал: Зона же, хули.

Стоило Бесу с Башмаком скрыться под землей, как в деревеньку зашла группа из пяти человек. Все – с АК-74. Один, помимо всего прочего, щеголял с барабанным магазином неприличной емкости, а другой пристроил на цевье подствольный гранатомет. Облачилась пятерка в старый камуфляж украинской армии «Дубок», затасканный донельзя и местами дырявый. В Зоне одежду в принципе стирать не принято. Потому что негде. Да и качества она была не лучшего – торговцы предпочитали брать подешевле и продавать подороже. Как результат, уже через месяц-другой «наряды» рвались так, что живого места не оставалось, и благополучно выбрасывались. Купить новый камуфляж намного проще, чем залатать старый.

– Ити-и-и-ить-колоти-и-ить, сука, на… – ошарашенно протянул Вратарь, завидев гостей. Его глаза, казалось, вот-вот выкатятся из глазниц. – Гляньте, кто приперся…

Повернув головы, Леший и Рымарь увидели эту группу. Руки незнакомцев были обмотаны черным скотчем поверх камуфляжа. Означать это могло только одно – к Кроту на огонек заглянули представители группировки «Рубеж», прозванные «черными» за свой отличительный знак. Клан то был весьма специфический. Половина «местного населения» думала, что его основали бывшие военные, вторая половина придерживалась мнения, что первыми черный скотч намотали бывшие страйкболисты. Одной из отличительных особенностей «Рубежа» была их попытка изображать армию. В частности, у них имелась своя, сильно упрощенная, система званий и муштра, часто напоминавшая дешевую пародию на культовый фильм Стенли Кубрика про войну во Вьетнаме. Разве что строем «рубежники» не маршировали – «местных» на это не подбить, как ни изгаляйтесь. Помимо всего прочего, клан активно пропагандировал защиту внешнего мира от порождений Зоны. Идея, конечно, красивая – всегда приятно сражаться за правое дело, – но разве уничтожение кучки мутантов сильно поможет? Впрочем, множество сталкеров не были обременены возможностью мыслить критически, так что они над подобными вещами и не задумывались. Кормят, отсыпают патронов, дают немного деньжат, да еще и формой обеспечивают? Да это же славные парни!

Кстати, о форме. Распространенное на форумах Большой земли заблуждение – у всякого местного клана была своя, неповторимая униформа с шевронами, на которых непременно присутствовала эмблема. А на практике брали, что у торговцев есть, и не парились. Никто ведь не будет ради того или иного объединения откладывать пятьдесят одинаковых комплектов. Так что расцветка формы у кланов частенько гуляла. Вот и отличались ребята из группировки от сталкеров только цветным скотчем на руках. Да, скотч демаскировал, но зато был куда дешевле, чем шеврон. А дешевле – значит, лучше. У группировок забот хватало, и денег вечно в обрез, потому экономили везде, где могли.

Немного выбивались из общей картины только фанатики, охранявшие центр Зоны, – кроме них, никто в городском камуфляже не рассекал. Просто боялись, что пристрелят со страху. Про сектантов много нелицеприятных историй ходило…

А «рубежники» разрядили оружие, следуя установленным правилам, и упрямо принялись прокладывать путь к бункеру Крота, по пути перекидываясь парой слов со встречными охранниками. И как-то подозрительно они разглядывали всякого сталкера, что только на глаза попадался. Будто искали кого.

– Они? – повис в воздухе Олегов вопрос.

Башмак зашуршал пакетом, без тени брезгливости продемонстрировав кровавые трофеи. Крот, нахмурив седые брови, задумчиво всмотрелся в перекошенные посмертные маски.

– Угу, – хмыкнул делец в посеревшие от возраста усы. – Они.

– Не соврала «зелень». В натуре РПГ был, – продолжил Бес. – Мы бы показали, но твоя охрана отжала.

– Вот это – в помойную яму. И живее, мля, живее. Сейчас весь пол замарает, – толстый палец Крота указал на мусорный пакет. Наемники и не заметили, как кулек стал подтекать.

– Что по оплате? – будто проигнорировав слова торговца, поинтересовался Драгунов. Пока наемники не получат свои деньги – они и с места не сдвинутся.

– Как договаривались, – проскрежетал делец. – Знать бы еще, откуда у этих шкетов долбаный гранатомет… Ладно. Если что понадобится – сообщу.

Где-то минуту спустя через железную дверь вышел неизменный товарищ в камуфляже и балаклаве. Вышел, награду Бесу вручил – и обратно зашел. Довольные собой, Драгунов и Башмак поспешили удалиться. «Если что понадобится – сообщу», – сказал торговец. Видно, не в последний раз попросил Крот об услуге. В скором времени для отряда Беса найдется еще работенка. Грязная, кровавая, но щедро оплачиваемая. Уже пару-тройку месяцев то тут, то там говорили сталкеры о мародерах с окраин, что каким-то чудом раздобыли себе не то броню, не то пулемет, не то гранатомет. Бес поначалу не придавал этому значения. Подумаешь, слухи. В Зоне все время слухи. То очередной невероятно удачливый сталкер объявился, то неведомая инопланетная штуковина в Четвертом энергоблоке ЧАЭС, то исполняющий желания артефакт, то зомби-фанатики. Встречал Бес одного-двух бродяг, которые тех сектантов и вовсе киборгами величали. Но вот с бандитами… Что-то явно нечисто было. Кто-то мародерам помогал – тут уж к бабке не ходи. Может, то делец какой хотел конкурентам бизнес подпортить, может, начинающий торговец решил денег поднять. А может, все обстояло совсем иначе…

Перед Олегом предстали охранники да пятеро человек с черным скотчем на руках. «Рубежники». Под их крыло в свое время ушел тот самый армейский товарищ, который и подговорил Драгунова пойти в Зону. При странных обстоятельствах ушел, спонтанно. Последний их разговор, преисполненный лозунгов и брызгания слюной, Бес предпочел бы забыть. Но не мог.

«Черные» «просканировали» наемников внимательным взглядом. Их глаза ненадолго задержались на мусорном пакете, но, очевидно, кулек их не заинтересовал, и бойцы «Рубежа» вернулись к разговору с охраной. Судя по обрывкам реплик, достигшим чуткого уха Драгунова, кого-то искали. А кого именно – его это не интересовало. «Черным» часто кто-то нужен. Не то дезертир, не то просто насоливший им бродяга. Вряд ли они искали наемников, но уходить следовало поосторожнее. Мало ли что?

А разговор продолжался до тех пор, пока краснолицый охранник не стал указывать пальцем на неподалеку расположившийся дом. Голый кирпич, обваленная крыша, огромная дыра в стене – казалось бы, ничего примечательного. Один из «черных», коренастый такой, мигом сдал охраннику оружие и получил взамен номерок. Перебросившись парой слов с товарищами, он отправился к Кроту, по пути чуть было не задев плечом Драгунова. Олег сделал вид, что не заметил. Незачем «рубежников» провоцировать. Плохо кончится. Оно всегда для сталкера плохо кончалось, когда он группировке дорогу переходил.