Городские легенды

Автор

Ночь полна ужасов, не правда ли? Особенно если это ночь у старого заброшенного дома малоизвестного писателя. О, так ты не знаешь про него? Садись, я все тебе расскажу.

Когда-то давным-давно, когда не только тебя, мой юный друг, но и твоих родителей ещё даже на свете не было, здесь — да-да, где мы сейчас сидим, — построили дом. Он с самого своего начала был неказистым и немного кривым, как казалось издалека. Этот дом купил один бедный парень, пожелавший познать искусство написания рассказов.

Этот автор день и ночь сидел у себя дома, аккуратным почерком выписывая буквы, собирая их в слова, разбирая на абзацы... Он умудрялся придумывать такие невероятные миры, которые опережали свое время не меньше, чем лет на двести! И он очень, очень любил свое творчество. Он холил его и лелеял, прятал рукописи в отдельные резные ящики подальше от пера и чернил.

В один из дней он решился пойти и издать своё любимое произведение про прекрасную девушку, которая искала своего пропавшего любимого человека в чертах лиц проходящих мимо её окна людей. Она была несчастна и одинока, и всё, чего она хотела — быть любимой и любить самой.

Произведение отказались публиковать, назвав его слишком "грубым" и "нестандартным". Но автор не сдался — он продолжил рукописи, рассказывая о тяжестях и невзгодах творческого человека в них.

И вот в один из дней ему показалось, что за его плечом, около письменного стола мелькнула пастельно-бирюзовая шаль. Прямо как та, которую автор описывал в одной из глав книги. Он обернулся, но сзади никого не было. И лишь тихий женский смех прозвенел где-то сбоку от него.

Она, та прекрасная незнакомка, заточенная в своём доме, как принцесса в башне, являлась ему во снах. Она рассказывала автору о всех своих тяготах жизни, а он кивал ей в ответ и успокаивал её, когда крупные прозрачные слёзы текли по бледным щекам...

...пока в один из дней она не пришла к нему во сне.

Автор пытался сесть за рукописи, чтобы воспроизвести из своей памяти последние слова героини, но его рука не смогла вывести на желтоватой бумаге ни слова.

Написанная рукопись о душевных страданиях незнакомки, так бережно хранимая в ящике рассыпалась в пыль, едва он взял бумаги в руки.

В тот день автор бесследно исчез. Больше полугода, обыскав все закоулки города с полицейскими собаками его пытались найти все жители, но все было тщетно.

Через год дом выставили на торги, но до аукциона он не дожил: за день до начала он вспыхнул, как спичка, и прогорел всего несколько минут. Очевидцы долгое время шептались о том, что пламя у дома было чернее самой черной ночи.

Ещё несколько раз пытались восстановить здание, но все, кто оказывались у этого дома с инструментами, пропадали так же бесследно, как когда-то пропал сам автор.

А ты зачем пришел сюда? Неужели думаешь, что тебя это не коснется? Или на спор решил провести здесь ночь? В любом случае, это не моё дело, знаю.

Ах да, точно, я совсем забыл представиться. Рад знакомству, ты можешь звать меня просто автор.