Любовь Тильман
Жизнь за гранью


Предисловие от автора


Так странно пишутся повествования. Приходит строчка. Потом появляется Герой и предъявляет на неё свои права. Вы ожидаете, что дальнейшее действо будет проходить в развитие отданной ему, так и быть, мысли. Но Герой общается не с вами, а со своим окружением, и не вы, а они выстраивают новые сцены и сюжетные линии. И вот вы читаете почти готовый текст и не верите своим глазам – у вас не хватило бы ни фантазии, ни юмора сочинить такое, хоть каждая строчка написана и выверена вами до точки с запятой.


Как странно Книгу пишет нам судьба.

Я то слепа, а то насквозь всё вижу.

Люблю тебя ли?! – Ну конечно «да!»

Ох, как тебя порой я ненавижу!

Листвой кружат, летя, страницы дней.

Мы отпускаем их в Ничто отважно,

И кто был в чём слабей, а в чём сильней,

Становится, со временем, не важно.

Растут леса. И всходят города.

Абсурд прогресса – символ идеала.

Затем приходят ветер, сушь, вода…

И вновь всё повторяется сначала.

И инженер, водивший вертолёт,

Огонь кремнём, иль треньем создаёт.

И врач, с трудом осилив страшный шок,

Слепить стремится глиняный горшок.

И, обнаружив их трудов изъяны,

Потомки станут кости ворошить,

Искать звено до них от обезьяны,

И, как впервые, на Планете жить.

Всё повторится длинной чередой,

Иллюзии – прогресс взнесёт в гордыне…

В кентаврах волн, родимся мы с тобой,

Другие мы, такие же как ныне.

Л. Тильман

Загрузка...