Евангелина

Сколько пройдено и осталось преодолеть, мы не знаем. Как не ведаем того, что произошло на Базе. Основная часть подразделения осталась далеко позади, в реабилитационном центре.

Те, кто не выдержал испытания.

Мы обсуждаем план действий. Ева предлагает разделиться на две группы по восемь человек.

Нас шестнадцать.

Полтора десятка "спасателей", как выражаются в социуме. Хотя вытаскивать кого-то/что-то из неприятностей, решать проблемы и входит в компетенцию, работа "спасателем" имеет и иные стороны.

Мы — спасатели!

Будьте спокойны, мы приходим вовремя!

Вот уже шестьдесят два года…

Ровно столько лет назад мы были одним человеком. Теперь же он — отряд из шестнадцати.

Командир предлагает мне вернуться на Базу.

— Посмотри на свою ногу! — говорит она, — У тебя мало времени.

— Два часа, — уточняю я, глядя на холоднеющую конечность.

— Как вы откроете Ворота? — интересуюсь я.

— Поможешь?

— Да, — вздыхаю я с сожалением, а Ева улыбается.

Том, Крис, Альберт и Шеннон вернутся на Базу вместе со мной. Остальные продолжат путь.

Шеннон обрабатывает рану на моем левом бедре.

— Мы не стареем, но умереть можем запросто, — смеется она, смазывая рану пятипроцентным раствором йода.

Я молчу и, когда кожи касается ватный тампон с раствором, пытаюсь отвлечься от происходящего. Пытаюсь не закричать.

— Ничего, — успокаивает меня Шеннон, вводя в рану салфетку, смоченную раствором, — на Базе тебя быстро в порядок приведут! Через пару дней и шрама не останется.

Сейчас я говорить не могу.

Она продолжает:

— У тебя пара часов, чтобы добраться до Базы живым.

— Возможно, не успею…

— Плюс-минус тридцать минут, — добавляет она, будто не слышит.

— Обнадеживает, — вздыхаю я, наблюдая, как, раскрыв рану крючками, Шеннон сначала удаляет из нее экссудат, затем промывает (Furacilini 4,0; Aquae destillatae. 200,0; M.F.Solutio).

— Повезло.

— В чем? — спрашиваю.

— В том, что заражения нет!

Действительно, думаю, обойдемся асептической повязкой.

Рана обработана, и я достаю из рюкзака запасной скафандр: прежний никуда не годится. Шеннон помогает мне переодеться.

Я предпринимаю очередную попытку связаться с Базой, но тщетно. Ева погрузилась в глубокие раздумья.

Как будто решение зависит от нее.

Как будто у нас есть выбор.

Связь с Базой пропала именно в тот момент, когда сломался корабль. На устранение неполадки времени, конечно же, нет. Поэтому приходится влачиться через равнину при +56 °C. Цель — проверить обстановку в Энергоблоке, выяснить причину потери связи и, соответственно, доложить об изменениях на Базу.

Так было три часа назад.

Эта планетка никогда не вызывала во мне восхищения. Она — место гибели, по меньшей мере, пятидесяти кораблей и около двух сотен человек. Шестьдесят два года назад, уставший от постоянных потерь социум принял проект "Locus", хотя к мутациям, по правде говоря, это не имеет никакого отношения. Суть проекта заключается в способности человеческого существа в буквальном смысле "разделяться" на несколько отличных друг от друга личностей, причем как психически, так и духовно.

Это произошло 15 октября 2009 года.

Ее звали Евангелина.

Теперь это — шестнадцать человек. Разных и одинаковых одновременно, биологический возраст которых не превышает тридцати лет. Одно НО: мы можем скончаться от любой, даже самой незначительной царапины. Если у обычного человека вероятность летального исхода от полученного огнестрельного ранения составляет примерно 80 %, у нас — 98,6.

Если порежете палец, вам почти ничего не грозит. Я, если не предпринять необходимых мер, умру через пять часов. В зависимости от степени сложности повреждения, ткани начнут разрушаться гораздо интенсивней одновременно протекающей регенерации.

У всего в мире есть две стороны: хорошее — обратная сторона плохого, плохое — скрытое хорошее и т. д.

Таков закон.

Такова расплата за бессмертие и активацию дополнительных двадцати процентов умственного потенциала.

Мы нужны социуму постольку, поскольку можем служить ему эффективно, а главное, вечно, заменяя собой все ранее существовавшие подразделения на этой планете.

Солнце медленно падает за горизонт, и, кажется, вот-вот скроется из виду.

Темнеет.

Командир отдает приказ.

Пятеро из нас отправляются на Базу, одиннадцать — продолжат путь.

Возможно, мы видим друг друга в последний раз.

— Как самочувствие? — интересуется Том.

— На пару часов! — отвечаю с воодушевлением.

Том смотрит на меня, а я продолжаю влачить свои, утопающие в песке, ноги, игнорируя усиливающуюся с каждой минутой боль.

Кое-где, из-под сыпучей породы выглядывают идеально отшлифованные плиты — останки древних сооружений. На забытой Богом планете некогда существовала разумная раса. Каждый год люди снаряжают археологические экспедиции, но места раскопок упорно хранят молчание, по найденным экспонатам можно составить разве что самые пространные суждения о предыдущих эпохах. Торчащие из грунта каменные плиты ежегодно подвергаются не одному десятку исследований.

Безрезультатно.

Столбик термометра спускается все ниже и ниже и теперь едва достигает двадцати выше нуля. Мы преодолеваем равнину в молчании. Тишина, периодически нарушаемая лишь порывами ветра, равным слоем растекается по зеркалу сознания. Ноги утопают в горячем песке. Кое-где выглядывают погребенные под грунтом идеально отшлифованные плиты — плод чьего-то труда.

Мы спускаемся вниз по склону и снова оказываемся в окружении сыпучей породы.

Дело в том, что впадины и кратеры — самые безопасные места на планете. Поэтому База расположена значительно ниже поверхности.

Отключается искусственная терморегуляция. +18 °C.

Шеннон смотрит на мою ногу, но не произносит ни слова. Продолжаем путь.

Время от времени я включаю приемник в поисках потерянной связи с Базой, но безрезультатно.

Я спотыкаюсь и падаю на раскаленный песок. Альберт помогает мне встать.

— Будь осторожней, дружище!

— Спасибо, — говорю я, стряхивая мелкие крупицы с приемника.

Солнце завалилось за горизонт, и, когда мы в очередной раз поднимаемся из расщелины, оно уже не испускает своих лучей. Путь им преграждает мертвый грунт планеты.

Боль не унимается, а мысли то и дело возвращаются к раненой ноге. Шеннон предлагает принять анальгетики. Я отказываюсь. Предпочитаю разобраться самостоятельно.

— Скажи, когда начнешь терять сознание, — говорит Шеннон.

Я киваю.

С начала пути прошло два часа, и я с трудом справляюсь с болью. Сколько еще протяну?

Крис предлагает сделать привал, но Том против.

— У нас мало времени. Дейву нужна медицинская помощь.

Мы молчим.

Мы все молчим.

Потому что знаем, чем может обернуться минута задержки.

Но никто не произносит этого вслух.

— Как ты себя чувствуешь? — спрашивает Том.

— Отлично.

Том смотрит на мою, обмотанную асептической повязкой ногу и молчит.

Я знаю, о чем он сейчас думает. Он прикидывает, сколько мне осталось. Почему в ловушку угодил именно я. Почему, почему, почему. +14 °C.

Я перестаю чувствовать свою ногу, перестаю замечать что-либо еще. Выдыхаемый воздух растворяется в атмосфере, кровь приливает к вискам. Шеннон говорит о чем-то с Томом.

— Можешь идти? — спрашивает наш временный командир.

— Могу, — с трудом поворачиваю ватный язык. Содержания следующей фразы я не помню.

Кажется, перед глазами проносятся кадры из кинофильма. Последовательно, шаг за шагом я познаю себя.

Кажется, голова вот-вот взорвется от потока информации: вспоминаю то, чего не ведал, то, чего знать не должен. Кадры проносятся перед глазами с молниеносной скоростью, но иногда "воспроизведение" замедляется, и я вижу…

Молодая женщина разбивает стекло и падает вниз… Ее огненно-рыжие волосы разлетаются мягкими волнами… В ушах у меня воет ветер.

Стоп-кадр. Я поднимаюсь по лестнице.

Стоп-кадр. Кто-то шепчет мне на ухо: "Спокойной ночи!".

Стоп-кадр. Я стою под проливным дождем.

Окончен сеанс, я лежу на песке. Не чувствуя ничего. Абсолютная пустота.

Мелкие красные крупицы, через тонкий материал скафандра впиваясь в тело, напоминают, что я все еще жив.

Должно быть, сейчас около -20 °C. Но скафандр надежно оберегает меня от холода. Преобразует атмосферу планеты в пригодный для дыхания набор газообразных веществ.

Кое-где, из просветов в затянутом тучами небе выглядывают фрагменты свободного космического пространства. Сколько звезд мы не увидим никогда?

Боль стихает?

Так и есть — кричать больше не хочется.

Меня переполняет желание поделиться пережитым с остальными.

Я встаю и вижу…

Четыре силуэта на темном, словно океан, песке. Мои коллеги…

Они мертвы.

Я поочередно склоняюсь над каждым из них и всматриваюсь в застывшие лица.

Крови нет.

Недвижимые, они напоминают брошенных марионеток.

Немые куклы.

Я сажусь на песок рядом с Шеннон.

Молчаливая красота. Молчаливая и мертвая. От осознания ее потери становится грустно. В голове воцаряется пустота. Что дальше?

Не найдя ответа, я продолжаю путь. Оставив позади четыре тела, годы службы. Под мириадами звезд, пронзающих небо, я продолжаю путь.

Оренбург

26 октября — 2 ноября 2008 г.