Drachenelfen

Prolog

Schillernde grüngelbe Lichtbögen zogen über den wolkenlosen Nachthimmel und woben um die alten Eichen des Waldes geheimnisvolle, unstet wandernde Schatten. Die Menschen nannten es das Anderslicht und fürchteten Nächte wie diese. In ihrem Aberglauben waren es Nächte des Unheils, in denen die Albenkinder mit ihrem geisterhaften Gefolge über den Himmel ritten.

Leise knirschte der Schnee unter Lyviannes Stiefeln. Sie mochte die Winternächte des Nordens. Sie duldeten keine Schwäche, genau wie sie. In ihrem weißen Kleid und mit dem langen schwarzen Haar, das offen über ihre Schultern fiel, verschmolz die Elfe fast mit Schnee und Schatten. Ihr Verborgenes Auge war weit geöffnet. Sie sah das magische Netz, das ihre Welt durchdrang, und spürte deutlich den nahen Albenstern, die magische Pforte, durch die sie mit wenigen Schritten in die Welt der Menschenkinder gelangen könnte.

Ihr Meister, der Goldene, eine der sieben Himmelsschlangen, hatte sie in dieser Nacht gerufen. Sie hatte sich ihm verschrieben, bis tief unter die Haut. Sie war eine Drachenelfe, eine Ausgestoßene, die selbst in der eigenen Sippe bestenfalls mit Misstrauen betrachtet wurde. Aber ihr Meister hatte sie überreich beschenkt. Er vertraute ihr und hatte ihr so viele Geheimnisse Albenmarks offenbart.

Lyvianne hielt inne und lauschte. Etwas war hier. Eine fremde Macht. Etwas, das nicht in ihre Welt gehörte. Es war vor ihr, am Ende des Weges. Es verzerrte das magische Netz. Zehrte davon.

Die Zauberweberin ging weiter. Ihr Meister wünschte, dass sie hierherkam, und jedes Zögern grenzte an Verrat. Der Waldweg öffnete sich vor ihr zu einer weiten Lichtung. Ein einzelner Felsblock erhob sich dort, gekrönt von pulsierendem magischen Licht – so hell, dass die Elfe ihr Verborgenes Auge schließen musste. Das magische Leuchten erlosch. Was blieb, und was sie mit ihren wirklichen Augen sah, war ein flacher silberner Gegenstand auf dem Fels.

Der Schnee auf der weiten Lichtung war unberührt. Kein Waldtier wagte sich hierher. Sie spürten die fremde Macht ebenso, wie Lyvianne es tat. Vom Felsblock her wehte ihr nun eisige Kälte entgegen. Ihr Atem stand ihr in dichten weißen Dunstschwaden vor dem Mund. Unbeirrt ging sie weiter und erkannte in dem Gegenstand eine schmucklose flache Schale aus gehämmertem Silber. Sie war mit kristallklarem Wasser gefüllt, das trotz der Eiseskälte nicht gefroren war. Lyvianne schreckte davor zurück, die Schale zu berühren. Sie spürte die dunkle Macht, von der das Silber durchdrungen war, und ahnte, dass es ein Fehler gewesen war, die Schale auch nur anzuschauen. War es nur ihre Neugier oder aber ein verborgener Zauber, der sie näher herantreten ließ, Schritt um Schritt, und sie verlockte, in das klare Wasser zu blicken?

Der nahe gelegene Albenstern öffnete sich. Etwas schritt hindurch und bewegte sich auf die Lichtung zu. Lyvianne konnte es spüren, doch sie hob nicht einmal den Kopf.

Dunkle Schlieren, die an zerlaufende Tinte erinnerten, erschienen in der Schale. Ganz deutlich spürte Lyvianne, wie ein dunkler Zauber sie umfing. Die Schale wollte betrachtet werden, wollte ihr etwas zeigen, das Angst und Zweifel in ihr Herz säen würde. Sie sollte den Blick abwenden, aufblicken und sehen, wer gekommen war. Doch sie vermochte es nicht mehr.

Das grüngelbe Himmelslicht spiegelte sich auf dem Wasser. Es floss mit den dunklen Schlieren zusammen und formte Bilder. Verschwommen zunächst, doch dann, langsam, ließen sich Einzelheiten erraten. Ein bärtiger Mann mit dunklen Augen sah sie herausfordernd an. In Tunneln tief unter der Erde, in die der Tod Einzug gehalten hatte, starb ein ganzes Volk und der Himmel stand in Flammen. Riesige schwarze Schwingen füllten das Bild. Ein Drache brach aus einer Staubwolke hervor. Er war schwarz wie eine Neumondnacht und obwohl Lyvianne ihn noch nie zuvor gesehen hatte, wusste sie doch sofort, wen sie da erblickte – Nachtatem, den Erstgeschlüpften, den Ältesten unter den sieben Himmelsschlangen.

Der Drache flog um sein Leben.

Und mit jedem machtvollen Schlag seiner Schwingen zog er sie weiter in das Bild hinein. Bis sie selbst durch den flammengepeitschten Himmel floh. Bis sie verstand, dass das, was sie sah, weder Traum war noch Vision, sondern Wirklichkeit.

Mit verzweifelten Schlägen seiner mächtigen Schwingen stemmte Nachtatem sich gegen den Sog aus der Tiefe. Die Welt starb, und sie wollte ihn mit sich reißen, hinab in ihr lichtloses Grab. Felsbrocken, groß wie Türme, wirbelten durch den Himmel. Leicht wie Ascheflocken erschienen sie ihm und doch würden sie ihn zermalmen. Er winkelte die Flügel an, wollte höher steigen, um nicht an der himmelhohen Steilwand vor ihm zu zerschellen, doch noch ehe er sie erreichte, sackte sie selbst in den Abgrund. Das Getöse von berstendem Gestein und das unheimliche Heulen weit unter ihm verschlangen ihn, gemeinsam mit der Staubwolke aus zermahlenem Fels, die immer schneller in den Himmel stieg. Steinsplitter prasselten wie Hagelschlag auf seine Schuppen. Geblendet, öffnete der Drache sein Verborgenes Auge und sah, wie die Magie der Welt in einem gleißenden Feuerwerk verging. Das Goldene Netz, in das sie eingebunden war, zerriss.

Der Sog wurde stärker und er fauchte ein Wort der Macht. Sein Sturz verlangsamte sich. Weit breitete er die Flügel aus. Steinsplitter durchschlugen das zähe Leder seiner Schwingen. Er verschloss sich gegen den Schmerz, schlug kraftvoller, zorniger und kämpfte sich durch die Staubwolke dem Himmel entgegen. Glühend rot leuchtete die Sonne durch den Staub. Bald hatte er es geschafft. Ein paar Flügelschläge noch und er würde in den Himmel entkommen.

Tentakelarme peitschten die Luft, streiften ihn, griffen nach ihm, als schrien sie, er möge sie halten, retten, mit sich nehmen, hinauf in die endlose Weite. Er wich ihnen aus. Die Sonne kam näher. Sie stürzte ihm entgegen! Das Entsetzen kam wie ein Donnerschlag und lähmte ihn. Nur einen Wimpernschlag lang – zu lang. Hitze wogte durch den Staub, Tentakel schlangen sich um seine Flügel, seine Fesseln, seinen Hals. Die Sonne kam näher.

Er wollte leben!

Nachtatem schnappte nach den Fangarmen, zerriss zähes Fleisch, sammelte seine Glut und beherrschte sich doch. Ein Feuerstoß inmitten der Staubwolke mochte den Himmel rings um ihn herum in Brand setzen.

Wie ein Ertrinkender durch die Wasseroberfläche stieß er durch die Staubwolke. Keine hundert Schritt entfernt stürzte ein brennendes Schiff aus dem Himmel. Langsam sank es dem Abgrund entgegen. Der Wolkensammler, der es getragen hatte, konnte sich nicht aus der Umklammerung des Schiffes befreien. Hunderte mit Draht verstärkte Seile hielten die riesige, aufgedunsene Kreatur an das Schiff gefesselt. Seine Tentakelarme peitschten die Luft und suchten Halt, wo es keine Rettung geben konnte. Die Kreatur selbst – groß wie ein Wolkenberg und von einer Gestalt zwischen Qualle und Oktopus – fing Feuer. Ein ganzer Schwarm kleinerer Wolkensammler quoll aus einem der Flugdecks hervor. Hunderte. Und an jedem von ihnen hing zappelnd ein Menschenkind. Auch sie entgingen dem Mahlstrom des Untergangs nicht. Während der Drache langsam in den freien Himmel emporstieg, sah er, wie die kleineren Wolkensammler in den Strudel aus Staub und Fels hinabgerissen wurden – schneller noch als das große Schiff, dem sie entflohen waren.

Ein baumlanger Speer durchschlug seinen rechten Flügel. Die Wunde schmerzte nicht, doch ein großes Loch klaffte inmitten des Flügels. Er würde nun noch langsamer höher steigen. Das Wolkenschiff unter ihm war auf die Seite gekippt und das Feuer breitete sich über immer mehr Decks aus. Stichflammen aus entzündeten Gasen entwichen der sterbenden Kreatur, die das riesige Schiff so lange durch den Himmel getragen hatte. Einige der Drehtürme, in denen die Geschütze standen, hatten auf ihn eingeschwenkt. Die Menschenkinder an Bord hatten begriffen, dass sie ihrem Tod nicht mehr entfliehen konnten. Und er erkannte, dass sie ihren letzten Atemzug geben würden, um ihn mit sich in den Abgrund zu ziehen.

Ein Geschoss verfehlte ihn knapp, zwei weitere folgten. Dann war er außer Reichweite und das prächtige Schiff wurde vollends von der Staubwolke verschlungen.

Nachtatem stieg in weiten Kreisen höher. Er musste nun kaum noch mit den Flügeln schlagen. Der Aufwind trug ihn in den Himmel. Geschafft!

Kurz ließ er sich treiben, holte Atem, sammelte sich und verschloss die Ohren vor dem ungeheuerlichen Tosen, in dem die Welt versank. Tief unter ihm, inmitten des Mahlstroms aus Felsgestein, Staub und Tod, verglomm das brennende Wolkenschiff in glutrotem Licht wie eine sterbende Sonne. Erst hoch vom Himmel herab sah Nachtatem das ganze Ausmaß der Zerstörung. Der Strudel aus Fels und Staub weitete sich aus, fraß unerbittlich, was eben noch sicherer Boden gewesen war. Spalten, weit wie Täler, griffen ins Land hinaus. Am Horizont stürzte das Meer in meilenweiten silbernen Kaskaden in den Abgrund.

Die Welt verschlang sich selbst.

Der Drache wandte sich ab. Stieg weiter in den Himmel hinauf. Er wusste, dass dieses Unheil unumkehrbar war und welchen Anteil er daran hatte. Er hatte seine Macht zu zögerlich gebraucht, es anderen überlassen, seinen Kampf zu führen. Zum ersten Mal empfand er sein langes Leben als Last. Nie zuvor hatte er mitansehen müssen, wie sich ein Sieg in eine Niederlage verwandelte.

Nachtatem suchte nach einem der Albensterne, jenen magischen Pforten, die es kundigen Zauberwebern erlaubten, binnen eines Herzschlags Hunderte Meilen weit zu reisen. Ja, wer die verschlungen Pfade gut kannte, den führten sie gar in andere Welten.

Der Drache war müde. Lange flog er durch den blutroten Himmel, bis er einen Albenstern fand – weit entfernt vom Mahlstrom des Verderbens, auf einer Lichtung, bei einem dunklen Teich voller Seerosen. Hier war das Beben nicht zu spüren. Noch nicht. Ein Wort der Macht, ein Gedanke, und zwei Lichtschlangen entsprangen dem Wasser. Sie neigten sich einander zu und formten ein Tor, hinter dem ein Goldener Pfad durch die Finsternis führte. Tausende Male war er auf Pfaden wie diesem gegangen und ohne Mühe fand er den Weg zurück in sein Refugium. Jenen Jadegarten, wo tief unter einer Pyramide, alt wie die Welt, die weite Halle lag, die seine Zuflucht geworden war.

Dort rollte er sich zusammen und überließ sich seinem Schmerz. Er hatte gewusst, dass dieser Tag kommen würde. Hatte Jahrzehnte, Jahrhunderte seines Lebens damit zugebracht, darüber nachzudenken, wie er ihn hätte verhindern können. Konnte man die Zukunft verändern? Er hatte es so sehr versucht … Jetzt wusste er nicht einmal mehr, ob es letztlich nicht sein verzweifeltes Aufbegehren gegen das Schicksal gewesen war, das den Untergang herbeigeführt hatte.

Er hörte Schritte in dem flachen Wasser, das den Boden der Halle bedeckte. Müde hob der Drache sein staubverkrustetes Haupt. Seine entschlossenste Kriegerin war gekommen. Hell leuchtete das lange weiße Gewand der Drachenelfe in der Dunkelheit. Ihr blondes Haar wallte offen über ihre Schultern. Ein Strahlen schien sie zu umgeben. Sie wirkte unbesiegbar.

Ihr kommt zu spät, dachte er.

Lyvianne spürte ihren Meister mit all ihren Sinnen, und seine Präsenz war so überwältigend, dass es ihr endlich gelang, ihren Blick von den wirbelnden Bildern in der Silberschale zu lösen. Sie roch den Drachenodem, diesen unvergleichlichen Duft, der dem Goldenen zu Eigen war. Schmeichelnd war er und berauschend zugleich, und das Herz wurde ihr weit.

Der schlangenhafte Leib ihres Meisters füllte die halbe Lichtung aus, und das Himmelslicht spiegelte sich in tanzenden grünen Reflexen auf seinen goldenen Schuppen. Wo er war, konnte es kein Dunkel geben. Das Leuchten, das ihn umgab, trank jeglichen Schatten.

Ihr habt ihn also gesehen, Lyvianne – jenen Tag, an dem die Welt vergehen wird.

Wenn er in Drachengestalt sprach, haftete seinen Worten stets ein fremder Klang an, den keine Elfenzunge nachzuahmen vermochte. Eine Melodie schwang in den Sätzen mit und gab ihnen den entwaffnenden Klang eines reinen Gefühls. Mal war es Freude, mal Zuversicht, mal Melancholie. Nun aber waren seine Worte von einer Traurigkeit durchdrungen, die ihre Seele berührte.

»Welche Welt wird untergehen, mein Meister? Ich sah ein Wolkenschiff. War es Nangog?«

Ich habe jede der drei Welten vergehen sehen, meine Dame. Daia, wo die Menschenkinder leben, das unschuldige Nangog und auch unsere Heimat, Albenmark. Die Bilder der Silberschale sind trügerisch und verheißen stets Unglück. Vertraut ihnen nicht.

»Ihr wisst, ich bin die Eure, ganz und gar. Wer muss sterben, damit diese Bilder nur ein dunkler Traum bleiben? Wer ist der Quell des Übels?«

Der Goldene lachte und sein plötzlicher Frohsinn überwältigte sie. Er lachte selten.

Glaubt Ihr wirklich, Ihr könntet verhindern, wozu der Dunkle nicht in der Lage war?

Beschämt senkte Lyvianne ihr Haupt. Wie hatte sie so vorschnell, so vermessen sein können?

Mein Nestbruder ist verblendet vom Glauben an seine Allmacht. Er sieht den Verrat nicht mehr, der ihn umgibt. Wir müssen unsere eigenen Reihen wieder schließen, bevor wir den großen Kampf beginnen können. Dazu brauche ich Euch, meine Holde. Brauche Euren Rat. Euer Urteil, das so fest in Euren Idealen begründet ist, die mir Ehrfurcht einflößen und mich zugleich zutiefst erschrecken. Es ist die Klinge eines anderen, die ein unschuldiges Herz durchbohren muss. Und Ihr, Lyvianne, werdet mir helfen, diese Klinge ins Ziel zu führen. Ihr kennt jenen, der zum Mörder werden muss, so gut wie keine andere. Nur Ihr vermögt Ihn dazu zu bringen, etwas zu tun, von dem er weiß, dass er daran zerbrechen wird. Ich selbst war es, der einen Fehler begangen hat, der zu diesem Verrat führen muss. Vor mehr als dreißig Monden schon hat das Unheil seinen Anfang genommen, als ich meinen besten Meuchler in die weite Halle unter den Basaltklippen rief.

Lyvianne sah ihn lange an, trank seinen Atem, seine Traurigkeit. Dann nannte er die Namen der beiden, über deren Schicksal er entschieden hatte, und es war, als stoße er auch ihr einen Dolch in die Brust.

Am Rand der Klippe

Wenn sie ihn riefen, ging es meist um Mord. Und Gonvalon war genau in der Stimmung, jemanden zu töten. Am besten einen Zwerg. Diese Kleingeister zerstörten alles, was groß und gut war in dieser Welt, weil sie einfach nicht bereit waren, ihren Platz im Gefüge des Seins zu akzeptieren. Und es war an den Himmelsschlangen, diese Plätze zu vergeben. Sie bestimmten über das Schicksal aller, seit die Alben es aufgegeben hatten, sich um Weltliches zu kümmern. Falls die Alben etwas Derartiges jemals getan hatten. Die Himmelsschlangen waren wie Götter. Und er, Gonvalon, gehörte zu ihren Auserwählten, den wenigen, die sie unter ihre schützenden Schwingen geholt hatten. Er wusste, dass es nicht um seinetwillen geschehen war. Sie hatten in ihm etwas gesehen, und ihr Einfluss hatte ihn verändert. So wie sie alle Elfen veränderten, die sie zu sich riefen. Sie hatten sein Verborgenes Auge geöffnet und nun sah er die Welt, wie sie wirklich war. Gonvalon blickte über die weite Bucht. Nebel sickerte aus den dschungelgrünen Felsklüften der unruhigen See entgegen. Wie steinerne Wächter umstanden schroffe Klippen aus schwarzem Basalt die Meeresbucht, und Türme wucherten gleich Pilzen, denen man die Kappen abgeschlagen hatte, aus dem zerklüfteten Fels. Die Proportionen der alten Gemäuer ließen keinen Zweifel daran, dass sie nicht für Elfen geschaffen waren, aber der Ursprung der Türme war ungewiss. Selbst Trolle hätten sich unter den riesigen Torbögen klein gefühlt! Hatte es eine Zeit gegeben, in der Drachen in Türmen hausten?

Gonvalon fragte sich, wen der Goldene noch gerufen hatte. Es waren immer zwei, die er schickte. Die Drachen trieben ein hintergründiges Spiel mit ihren Auserwählten. Sie beriefen ihre Vollstrecker stets einzeln, und oft war es so, dass beide nur in Teile ihrer Mission eingeweiht waren. Das säte Misstrauen. Aber Gonvalon war zuversichtlich. Er stand schon sehr lange in Diensten des Goldenen, jener Himmelsschlange, die ihn erwählte, nachdem er seine letzte Prüfung bestanden hatte. Himmelsschlangen – oder auch Regenbogenschlangen –, so nannten sich die Ältesten unter den Drachen, die von sich behaupteten, die ersten Geschöpfe zu sein, die von den Alben erschaffen worden waren. Es war stets nur einer der alten Drachen, der die Missionen benannte, und man wusste nie, ob er sich mit seinen Brüdern einig war oder allein entschieden hatte. Gonvalon war zuversichtlich, dass ihm der bedeutendere Teil der Mission übertragen würde. Er hatte seinen Meister niemals enttäuscht! Die Regenbogenschlange, die ihn zu ihren Krallen gemacht hatte.

Der Elf blickte über die weite Bucht und fragte sich, wer ihn wohl begleiten würde. Auf irgendeinem der unzähligen Türme, die sich über den schwarzen Basalt erhoben, wartete noch jemand, so wie er es tat. Jemand, den er schon lange kannte. Sie waren nur wenige Auserwählte. Von zehn, die berufen wurden, schafften es am Ende nur ein oder zwei, in die Riege der Vertrauten aufzusteigen.

Gonvalon lächelte zynisch. Nein, Vertraute konnte man sie nicht nennen. Drachen vertrauten keinem Elfen. Sie beriefen sie lediglich zu ihren Mördern.

Es war die größte Ehre für einen Drachenelfen, hierher, auf die Klippen über der Jadebucht, gerufen zu werden. Eine Auszeichnung, auf die viele von ihnen jahrzehntelang warten mussten. Die meisten kannten diesen Ort nur aus Erzählungen.

Eine kühle Bö fegte über das Meer. Dunkle Wolken hatten ihre Schattensegel aufgespannt und trieben der Küste entgegen. Zu dieser Jahreszeit kamen sie immer zur Mittagsstunde. Gonvalon flüsterte ein Wort der Macht. Ein Wort, das nicht für Elfenzungen geschaffen schien und ihm nur schwer über die Lippen ging. Es war ihm immer noch fremd, und er artikulierte es überdeutlich. Ein Prickeln lief über seinen Körper. Er hatte gesehen, dass ein solches Wort töten konnte, wenn man einen Fehler machte. Er war Zeuge gewesen, wie Elfen sich in eine lebende Fackel verwandelt hatten oder von innen heraus zerrissen worden waren.

Das Prickeln verflog binnen eines Augenblicks. War ihm der Zauber geglückt? Manchmal dauerte es ein wenig, bis das Unheil kam. Er schauderte. Nie würde er vergessen, was er in der Höhle des Schwebenden Meisters gesehen hatte.

Gonvalon trat an den Rand der Zinnen. Seine Handflächen waren feucht, als er sich auf das kühle Mauerwerk stützte. Er versuchte an etwas anderes zu denken. Er hatte diesen Zauber wirken müssen! Er würde sich lächerlich machen, wenn er gerufen wurde und triefnass vor den Goldenen trat. Das wäre eine Schande, die er nie mehr würde tilgen können. Die Himmelsschlangen erwarteten von ihren Auserwählten, dass sie das Mysterium der Magie meisterten. Dies war die letzte Stufe der Vollkommenheit. Und nichts weniger sollten sie sein. Vollkommen!

Der Regen erreichte die Klippen und ging mit solcher Wucht nieder, als wolle er die schwarzen Türme mit sich hinab auf den Grund des Meeres reißen. Binnen eines einzigen Herzschlags schrumpfte der sichtbare Teil der Welt auf wenige Schritt.

Gonvalon atmete erleichtert aus, drehte seine Hand dicht vor den Augen und streckte sie dann triumphierend dem finsteren Himmel entgegen. Es war geglückt. Der Zauber umfing ihn wie ein unsichtbarer Kokon. Er wurde nicht nass! Andere Zauber zu weben fiel ihm leichter. War es Eitelkeit, lieber sein Leben zu riskieren, als sein Gesicht zu verlieren? War das seine Schwäche?

Er strich sich über die Stirn. Die Antwort lag auf der Hand. Es war schlicht und ergreifend dumm. Und er würde es wieder tun. Das war sein Makel. Er fühlte sich unsicher, musste sich stets beweisen. Konnte es nicht ertragen zu versagen. Nicht einmal in Kleinigkeiten.

Er sollte sich die Zeit nehmen, um in sich zu gehen, wenn dies alles vorbei war. Er musste sich darüber klar werden, ob dies ein Makel war, dem er mit kühlem Verstand beikommen konnte, oder aber ein unveränderlicher Teil seines Charakters. Allerdings war er trotz dieser Schwäche weit gekommen. War dieser Makel am Ende vielleicht das Fundament, auf dem alles, was er erreicht hatte, ruhte?

Eine Stimme berührte sein Innerstes. Sie rief ihn. Gonvalon trat zu der Treppe, über die sich das Wasser in Sturzbächen ins Innere des Turmes ergoss, und stieg mit sicheren Schritten in die Dunkelheit hinab. Bald darauf verschluckten die dicken Mauern bereits das Rauschen des Regens.

Schon beim ersten Treppenabsatz versickerte das Wasser in Abflusslöchern, die in den Steinboden gebohrt waren. Zurück blieb nur eine schwüle Hitze, die umso beklemmender wurde, je tiefer er hinabstieg.

Gonvalon gelangte in einen weiten Kuppelsaal, der unterhalb des Turms in den Fels der Klippen geschlagen war. Honigfarbenes Licht sickerte aus den Barinsteinen, die in kunstvollen Mustern ins Deckengewölbe eingelassen waren. Er hatte jenen Teil des Bauwerks erreicht, der nicht für Geschöpfe wie ihn errichtet worden war. Alles hier war zu groß, war selbst dann noch einschüchternd, wenn man die Pracht der Paläste Arkadiens kannte und die Wunder des Jadegartens gesehen hatte.

Gonvalon ging auf die Rampe zu, die zum dunklen Herzen der Basaltklippen führte. Er atmete jetzt jenen berauschenden Wohlgeruch, der so schwer in Worte zu fassen war. Der Duft erinnerte ein wenig an Sandelholz, nur dass er noch reiner war. Ohne den Hauch von Verfall und Verwesung, der jedem anderen Geruch beigemengt zu sein schien, wenn man einmal einen Drachen gerochen hatte. Vielleicht, so dachte er, war es der Hauch der Unsterblichkeit.

Gonvalon trat auf die Rampe hinaus. Sie war so breit, dass auf ihr wohl sieben Streitwagen ohne Mühe hätten nebeneinander fahren können. Der Boden war spiegelglatt und schlüpfrig unter seinen nassen Ledersohlen, poliert von den Schuppen, die sich hier hinab in den Abgrund unter den Klippen gewunden hatten.

Die Rampe wand sich in enger werdenden Spiralen abwärts, auf ein goldenes Licht am unteren Ende zu. Sie erinnerte an das Innere eines gespaltenen Schneckenhauses. Der Elf spürte die melodische Stimme seines Herrn, obwohl er sie noch nicht hören konnte. Immer, wenn sein Meister zu ihm sprach, waren all seine Sinne berührt. Die Stimme war zugleich tief in seinem Kopf und in seinem Herzen, durchdringend und ergreifend.

Allerdings konnte er die Worte nicht verstehen, denn diesmal waren sie nicht an ihn gerichtet. Jemand anderes war noch vor ihm zum Goldenen bestellt worden. Seine Gefährtin für die bevorstehende Mission? Sein Herz schlug schneller. Der Stachel der Eifersucht plagte ihn. Sonst war immer er es gewesen, der als Erster berufen worden war. Wann man einbestellt wurde, sagte aus, wie wichtig man war. Die Unbedeutendsten, die Handlanger, wurden zuletzt gerufen. War sein Stern im Begriff zu verblassen?

Mit festem Schritt folgte Gonvalon dem Lauf der Spirale dem Licht entgegen. Als er den größten Teil des Weges hinter sich hatte, verstummte die wortlose Stimme und Trauer umfing ihn. Den Regenbogenschlangen lauschen zu dürfen vermittelte das Gefühl, Teil von allem zu sein. Als sei ganz Albenmark ein gewaltiges, vollkommenes Mosaik, bei dem es auf jeden einzelnen Stein im Gefüge ankäme. Aber er wusste, dass manche Steine wichtiger waren als andere.

Zweifel nagte an ihm. Was war geschehen, dass der Goldene ihn nicht mehr zuerst berief? Waren endgültig zu viele seiner Schülerinnen gestorben? Mit wachsender Sorge eilte er weiter. Nur das Geräusch seiner Schritte auf dem schlüpfrigen Grund störte die bedrückende Stille. Gonvalon wurde schmerzlich bewusst, dass er, seit er sich den Drachen verschrieben hatte, ein Sippenloser war. Ausgestoßen aus der Gemeinschaft, in die er geboren worden war. Wer dem Ruf der Himmelsschlangen folgte, der gehörte ihnen ganz und gar.

Plötzlich hallte das Echo fremder Schritte von den Wänden wider. Beschwingter Schritte, obwohl sie gegen die Steigung ankämpften. Gonvalon rang nur kurz mit seiner Neugier, dann blickte er die Spiralwindungen der Treppe hinab. Doch das durchdringende honigfarbene Licht, das von unten heraufstrahlte, blendete ihn. Er spürte, dass der Goldene wusste, was er getan hatte. Es gab nur Weniges, was den großen Drachen verborgen blieb. Sie konnten Herzen lesen, wenn man ihnen nur nahe genug war.

Beschämt wich Gonvalon zurück. Sich so gehen zu lassen war eines Drachenelfen unwürdig. Er war zwar ein Verstoßener in seinem Volk und doch war er zugleich auch ein Auserwählter. Sein Verständnis von Albenmark übertraf das all jener, die bei ihren Sippen blieben, bei Weitem. Der Schwebende Meister hatte sein Verborgenes Auge geöffnet. Er sah jetzt die geheime Welt. Alles was lebte, ja selbst jeden Stein betrachtete er mit neuem Blick. Er war vertraut geworden mit der wilden Kraft, die allem innewohnte. Eine zerstörerische Kraft, wenn man sie nicht recht einzuschätzen wusste. Und doch zugleich auch eine Kraft, die unermessliche Freuden schenkte. Und Macht!

Gonvalon atmete aus und versuchte sein inneres Gleichgewicht zu finden. Er ärgerte sich über seine Unbeherrschtheit, kannte seine Schwächen und gab ihnen allzu oft nach.

Die Schritte klangen nun ganz nah. Er hatte den Kopf sinken lassen. Als er jetzt aufblickte, versetzte es ihm einen Stich, als er sah, wer vor ihm zum Goldenen gerufen worden war. Talinwyn! Sie war erst vor Kurzem in die Reihen der Auserwählten aufgenommen worden. Drei Jahre lang war sie seine Schülerin gewesen, und er hatte sie alles über das Töten mit Klingen gelehrt. Talinwyn war überaus talentiert gewesen und ein wenig zu ehrgeizig.

Gonvalon musterte sie abschätzend. Talinwyn schien von innen heraus zu strahlen. Sie lächelte ihn an. Ihr hochgeschlossenes dunkelgrünes Kleid mit Goldstickerei harmonierte vollkommen mit dem funkelnden Smaragdgrün ihrer Augen. Weißblondes, wallendes Haar rahmte ihr schmales Gesicht. Über den Rücken geschnallt trug sie Todbringer. Der wuchtige Zweihänder mit der weit ausladenden Parierstange wirkte viel zu groß für die zierliche Elfe. Gonvalon hatte ihr von dieser Waffe abgeraten, aber sie hatte nur gelacht. Nach der Aufnahme unter die Drachenelfen stand es jedem Krieger frei, im Waffensaal eine Klinge zu wählen, mit der er künftig kämpfen wollte.

Gonvalon betrachtete Talinwyns Schwert selbst jetzt noch mit einer Mischung aus Missbilligung und Entsetzen. Dreimal hatte die Elfe ihn bei Übungskämpfen mit der Klinge verletzt. Es waren allesamt nur leichte Wunden gewesen, doch jede einzelne war eine Demütigung. Es kam nicht oft vor, dass eine Schülerin einen Lehrer verletzte! Talinwyns Geschick mit der übergroßen Klinge hatte ihm jedenfalls manch spitze Bemerkung durch die übrigen Meister der Weißen Halle eingebracht.

Gonvalon kannte alle Geschichten um Todbringer. Die Waffe war verflucht, auch wenn das niemand offen aussprach. Jeder, der dieses Schwert erwählt hatte, war für seine Heldentaten berühmt geworden. Und niemand hatte seine Wahl um mehr als drei Jahre überlebt. Todbringer machte seinem Namen alle Ehre. Es zerschmetterte Feinde mit der Gewalt von Drachenkrallen. Es hieß, der Goldene habe es einst erschaffen, um damit Devanthar zu töten. Gonvalon hielt das für ein Gerücht, hatte aber dennoch das Gefühl, die Klinge sei von einer dunklen Magie durchdrungen, die nicht der Schöpfung der Alben entstammte.

»Liuvar«, grüßte er Talinwyn und war sich der Ironie des Augenblicks bewusst. Ihr Frieden zu wünschen grenzte in Anbetracht dieses Schwertes auf ihrem Rücken an Hohn.

»Liuvar«, entgegnete sie gut gelaunt. »Du siehst blass aus.«

Gonvalon musste an sich halten. Ein paar Atemzüge vergingen, dann hatte er sich wieder unter Kontrolle. Vor zwei Monden hatte sie ihn verlassen und dabei übel verspottet. Sie war eine Schlange! Als sie der Überzeugung gewesen war, nichts mehr von ihm lernen zu können, hatte sie sich gegen ihn gewandt. Drei Jahre hatten sie das Lager miteinander geteilt. Er war sich bewusst gewesen, dass Lehrer nicht auf diese Weise mit ihren Schülerinnen verkehren sollten, und andere hatten ihn vor ihr gewarnt. Aber er hatte allen Rat in den Wind geschlagen.

Er hatte sie geliebt.

Erst in den letzten Tagen mit ihr war ihm bewusst geworden, wie einseitig diese Liebe immer schon gewesen war. Ihr letzter Übungskampf war zu einem Duell auf Leben und Tod eskaliert und endete nur deshalb ohne Blutvergießen, weil Ailyn zwischen sie getreten war. Und Ailyn widersetzte man sich nicht. Sie war die erfahrenste Kriegerin unter den Drachenelfen der Weißen Halle.

»Ich habe eine Mission, die einer Schwertmeisterin würdig ist. Du wirst davon hören«, flüsterte Talinwyn, als sie an ihm vorüberging. Sie versuchte erst gar nicht, den Triumph, den sie empfand, zu verbergen. »Ich werde dorthin gehen, wohin noch kein Elf vor mir gegangen ist.«

»Dann viel Glück, kleine Schwester«, entgegnete er ruhig.

Er hörte, wie sie im Schritt innehielt. Bestimmt sah sie ihm hinterher. Aber er würde sich nicht umdrehen. Er konnte ihren Anblick nicht ertragen. Sie war so schön! Er hatte es nicht geschafft, sie sich aus dem Herzen zu reißen, so wie er es sich schon hundert Mal vorgenommen hatte. Er war ein Narr!

Wusste der Goldene darum? Natürlich wusste er es. Er wusste alles. Und dass er Talinwyn vor ihm gerufen hatte, machte deutlich, welchen Rang er nun unter den Drachenelfen bekleidete. Seine Schülerin wurde ihm vorgezogen. Sie hatte ihn besiegt! Hoffentlich ersparte ihm der Goldene die Demütigung, mit ihr gemeinsam fliegen zu müssen und unter ihrem Befehl zu stehen. Lieber würde er sich von einer Klippe stürzen, denn er wusste auch, dass ein einziges freundliches Wort von ihr genügen würde, ihn wieder gefügig zu machen. Er war ihr verfallen und musste auf andere Gedanken kommen. Hoffentlich sandte ihn der Goldene auf eine lange Mission, bei der er viel Blut vergießen konnte. Vielleicht hatte er ja Glück und er schickte ihn los, um eines der geheimnisvollen Tunnelschiffe der Zwerge zu stehlen.

Gonvalon war das Herz schwer. Es kam nur sehr selten vor, dass zwei Missionen ausgesandt wurden. Manchmal vergingen viele Monde, bis die Drachen ihre Elfen riefen. Dass gleich vier an einem Tag verschickt worden waren, war etliche Jahre her. Manchmal geschah es, dass die Himmelsschlangen einen Krieger an einen ihrer Nestbrüder ausliehen, weil er besondere Fähigkeiten besaß. Es geschah nur sehr selten und wenn, dann war der Meister des Elfen zugegen, während ihm der fremde Drache seine Mission nannte. Gonvalon hatte noch nie für einen anderen Drachen als den Goldenen gefochten. War es das, was ihn heute erwartete? Wurde er deshalb nach Talinwyn gerufen?

Die Schritte wurden Gonvalon schwerer, je weiter sie ihn in die Tiefe führten. Und noch schwerer war ihm sein Herz. Der Gedanke, unter Talinwyns Befehl zu stehen, war niederschmetternd, und doch würde er sein Leben wagen, um sie bei Gefahr zu retten. Er war ein verdammter, verliebter Narr.

Endlich machte die breite Rampe ihre letzte Kehre, und er sah den Goldenen, den herrlichsten unter den alten Drachen. Seinen Meister! Obwohl der Schwertmeister den Goldenen schon oft gesehen hatte, verschlug es ihm erneut den Atem. Er war Macht und Schönheit in vollkommener Harmonie. Wer seine Aufmerksamkeit besaß, fühlte sich unter allen hervorgehoben. Gonvalons Ärger darüber, mit Talinwyn reisen zu müssen, verflog. Alles würde sich fügen! Die Drachen waren die Statthalter der Alben. Ihnen war die Welt anvertraut, und man konnte sich keine weiseren Herrscher wünschen.

Die Schuppen des Drachen, der vor ihm in einer weiten Höhle ausgestreckt lag, erschienen wie aus lauterem Gold geschmiedet. Ein sanftes Licht strahlte aus ihnen. Ein Licht, das nichts Vergleichbares fand, wie lebendig wirkte, keine Schatten in seiner Nähe duldete, sich um Ecken wand und bis in den hintersten Winkel drang. In den großen, bernsteinfarbenen Augen des Goldenen schien ein Lächeln zu liegen. Die lange, geschlitzte Pupille war nur ein schmaler Strich.

Über Gefühle der Drachen konnte man nur mutmaßen. Sie waren zu fremd, bei nichts konnte man sich sicher sein. Die Farbe ihrer Schuppen konnten sie ebenso leicht verändern wie ihre ganze Gestalt – den riesigen schlangengleichen Leib. Wie sehr, darüber stritten Maulhelden und Märchenerzähler.

Der Goldene zeigte sich stets in strahlender Pracht. Ganz anders als Nachtatem, der Erstgeschlüpfte. Ihn umgab Dunkelheit. Und er war noch geheimnisvoller als seine Brüder. Es hieß … Nein, dachte Gonvalon. Daran sollte er in Gegenwart des Goldenen nicht einmal denken.

Es ist gut, Euch zu sehen, Gonvalon.

Die Stimme des Drachen war in ihm, durchdrang ihn ganz und gar, und Gonvalon ging das Herz auf. Die Freude überwältigte ihn so sehr, dass ihm Tränen in die Augen traten. Seine Wangen erglühten vor Scham, aber er vermochte seine Gefühle nicht zu beherrschen.

Ich habe Euch beobachtet. Ihr seid wahrlich ein Meister des Schwertes geworden. Ich erinnere mich noch gut an Eure ersten Tage unter den Auserwählten. Nicht alle meine Brüder hielten Euch für würdig. Zu unbeherrscht wart Ihr. Aber ich konnte immer schon sehen, was tief in Euch ruht. Eure Einzigartigkeit. Inzwischen habt Ihr alle Zweifler überzeugt, obwohl Ihr Eure Unbeherrschtheit noch immer nicht völlig überwunden habt. Kämpft nicht länger dagegen an. Eure Stärken sind untrennbar mit Euren Schwächen verbunden.

Gonvalon senkte demütig das Haupt. Er empfand Stolz und zugleich auch Unbehagen bei dem Gedanken, dass der Goldene ihn beobachtete und dass ihn offenbar nicht alle Himmelsschlangen schätzten.

Macht Euch keine Sorgen, mein kleiner Bruder. Niemand, den ich unter meine Schwingen nehme, hat etwas zu befürchten.

Nie zuvor hatte der Goldene ihn einen Bruder genannt. Die Auserwählten sahen einander als Geschwister an. Aber Drachen … Es schien absurd, wenn man sie nebeneinander sah. Die gewaltige Regenbogenschlange und den zierlichen Elfen. Den Zauberweber, der die Geschicke Albenmarks lenkte, und den Stümper, der befürchten musste, dass ihm ein Fehler bei seinen lächerlichen Versuchen zu zaubern das Leben kosten könnte. Jenen Stümper einen Bruder zu nennen musste jedem anderen wie Spott erscheinen. Dennoch spürte Gonvalon die Aufrichtigkeit der Worte. Es war die Art, wie sie in ihm nachklangen. Die Art, wie der Goldene ihn anblickte, während er sprach, und wie die Glut tief in seinen Nüstern aufglomm. Das war mehr als Rhetorik und einstudierte Gesten. Und welchen Grund sollte ein Drache haben, ihm etwas vorzumachen?

Ich werde Euch und die Gefährtin, die ich Euch erwählt habe, auf eine weite Reise schicken, Gonvalon. Und ich möchte, dass Ihr keinem der Auserwählten von dieser Mission erzählt. Sie ist vertraulich. Selbst gegenüber meinen Drachenbrüdern.

Gonvalon fragte sich, wo die anderen alten Drachen waren und wie der Goldene etwas vor ihnen geheim halten wollte. Beklommen blickte er zu den weiten Tunneln, die in die große Höhle mündeten. Jeder der Tunnel war einer der Regenbogenschlangen vorbehalten. War der andere schon in der Nähe? Lauschte er?

Verwundert, doch ohne Sorge blickte der Elf zu seinem Meister auf. So grenzenlos wie die Macht des Goldenen war das Vertrauen, das er in ihn setzte.

»Darf ich erfahren, wer mit mir reisen wird?« Hoffentlich stellte man ihm keinen Drachenelfen, der sich dem Flammenden verschrieben hatte, an seine Seite. Sie alle waren von aufbrausendem Temperament, genau wie ihr Meister. Keiner von ihnen diente in der Weißen Halle. Meist streiften sie allein durch die Wildnis.

Ihr werdet eine Gefährtin bekommen, Gonvalon. Mehr dazu zu seiner Zeit.

Feiner blaugrauer Rauch stieg von den Nüstern der Himmelsschlage auf und umfing ihn mit Wohlgeruch. Der mächtige Schweif des Drachen schrammte über den Felsboden.

Wir haben Feinde, mein geschätzter kleiner Bruder, und ich sehe einen langen Krieg voraus. Eure Taten werden über die Zukunft Albenmarks entscheiden.

Die Bogenschützin

Nandalees Rechte tastete nach dem Köcher an ihrer Hüfte. Vier Tage war sie dem prächtigen Sechzehnender gefolgt. Er wusste, dass sie ihm nahe war. Der große Hirsch hatte sein Rudel verlassen, als er ihre Anwesenheit bemerkt hatte. Er wollte die anderen Tiere nicht gefährden und hatte sie weit nach Westen gelockt. Zu weit. Sie war dem Königsstein nahe gekommen. Elfen sollten sich nicht hierherwagen.

Der weiße Hirsch trat von einem Wildwechsel auf die verschneite Lichtung. Er war von der langen Flucht erschöpft und schonte nun seine Kräfte.

Nandalees tastende Finger fanden den Pfeil mit den Eulenfedern. Er würde lautlos wie der Nachtvogel fliegen. Ohne verräterisches Sirren. Der Pfeil war noch neu; es war der vorletzte, den sie gefertigt hatte. Er war noch nicht markiert, wie es in ihrer Sippe üblich war, damit es nicht zu Streit kam, wenn man gemeinsam auf die Jagd ging und zwei den tödlichen Schuss für sich beanspruchten. Nandalee blickte zu dem prächtigen Hirsch. Sie wollte ihm durchs Auge schießen. So würde nur wenig Blut auf das makellose Fell spritzen.

Der Sechzehnender verharrte. Es waren für ihn kaum noch zehn Schritt bis zum gegenüberliegenden Rand der Lichtung. Etwas hatte ihn innehalten lassen. Er beobachtete den Waldrand, machte einen zögerlichen Schritt und verharrte erneut. Nicht sie hatte ihn aufgeschreckt. Sie stand gegen den Wind, etwa zweihundert Schritt weit entfernt. War dort hinten im verschneiten Unterholz vielleicht ein Wildschwein?

Sie legte den Pfeil auf die Sehne und bedachte ihre Beute mit einem letzten prüfenden Blick, als sie die Nocke einhakte. Der Eschenschaft war perfekt gearbeitet und hatte sich im Köcher nicht verzogen. Die Federn waren aus der linken Schwinge einer Schneeeule gefertigt und nicht beschädigt. Die Befiederung war leicht schräg auf den Schaft geklebt. So würde sie den Pfeil im Flug rotieren lassen, was die Treffgenauigkeit deutlich verbesserte. Die Spitze war schmal, dreikantig und würde glatt durch das Auge und den dünnen Knochen dahinter schlagen, wenn der Schuss saß. Verfehlte sie ihr Ziel, würde der Pfeil auf diese Entfernung den Schädelknochen sicherlich nicht durchdringen.

Auf diese Distanz sein Auge zu treffen war fast unmöglich. Zum Glück war es windstill. Sollte sie es wagen? Wenn sie ihn verfehlte, mochte die Jagd noch einen weiteren Tag dauern. Der Hirsch war zwar erschöpft, aber noch lange nicht am Ende seiner Kräfte. Bleib noch einen Augenblick so stehen, dachte Nandalee und lächelte versonnen.

Ein sanfter Windstoß fuhr durch die Wipfel. Schnee rieselte von den Ästen. Die Elfe hob den Bogen.

Laut keckernd stieß eine Elster aus dem Geäst einer Kiefer. Ein schwarz-weißer Schemen, der schnell zwischen den Bäumen verschwand. Der plötzliche Laut hatte den Hirsch erschreckt. Er tänzelte unruhig.

Nandalee zog die Sehne bis hinter ihr rechtes Ohr zurück. Sie zielte über den Kopf des Sechzehnenders hinweg. Auf die weite Entfernung würde der Pfeil im Flug sinken. Einen Augenblick sammelte sie sich, vertraute ganz auf ihre Instinkte. Sie konnte den Pfeil ins Ziel denken. Wenn sie eins mit sich und der Waffe war, vermochte sie sogar mit geschlossenen Augen zu treffen.

Der Hirsch stürmte los. Schnee wirbelte in Klumpen unter seinen trommelnden Hufen empor.

Die Elfe lächelte und senkte die Waffe. Der Sechzehnender hatte die Gefahr gespürt, doch was ihn beunruhigt hatte, war ihr schleierhaft. Vielleicht war er eins mit der Magie der Welt, so wie die Orakel und Drachenelfen. Diese Gabe war überaus selten, aber warum sollten die Alben sie nicht auch Tieren geschenkt haben? Schließlich waren auch weiße Hirsche selten. Sie jedenfalls hatte seit vielen Jahren keinen mehr gesehen.

In langen Sätzen erreichte der Sechzehnender den Waldrand, folgte dem Wildwechsel und neigte leicht sein Haupt, um sich mit dem Geweih nicht im Kieferngeäst zu verfangen. Er bewegte sich voller Anmut, und Nandalee hielt inne, um ihm nachzublicken. Sollte sie ihn nicht einfach ziehen lassen? Hatte sie das Recht, ihn zu Tode zu hetzen? Sie würde nur sein Fell nehmen können und sehr wenig von seinem Fleisch. Sie war viel zu weit von den Jagdgründen ihrer Sippe entfernt. Sie …

Der Schnee zerbarst und spie eine riesige graue Gestalt aus. Ein wuchtiger Keulenhieb zerschmetterte den Schädel des Hirsches. Eine Geweihgabel flog bis weit auf die Lichtung hinaus. Nandalee konnte das Bersten der Knochen so deutlich hören, als stünde sie dicht daneben. Der Hirsch wurde gegen die Kiefer geschleudert, unter deren ausladenden Ästen er sich hinweggeduckt hatte. Blutfontänen sprenkelten den Schnee. Auch als das Leben den Hirsch bereits verlassen hatte, zuckten seine Läufe, schien der Leib noch immer flüchten zu wollen. Die schlanken Läufe zerwühlten den verharschten Schnee.

Mit einem kehligen Triumphschrei reckte der Trollkrieger seine Keule dem grauen Winterhimmel entgegen. Der Hüne war mit schneeverkrusteten Mammutfellen behängt. Er hatte sich neben dem Wildwechsel einschneien lassen und gewartet, dachte Nandalee. Sicherlich viele Stunden lang.

Sie beobachtete, wie der Troll neben dem Hirsch niederkniete, den Kadaver mit einem Steinmesser aufschnitt und die Rippen mit einem weiteren Keulenhieb zerschmetterte. Seine riesigen Hände tauchten in das zerschundene Fleisch. Er brach den Brustkorb auf und riss das Herz heraus. Es dampfte in der kalten Luft.

Nandalee dachte an die anmutige Bewegung, mit der der Hirsch sich geduckt hatte. In den letzten Tagen hätte sie mehr als ein Dutzend Mal Gelegenheit gehabt, auf den Sechzehnender zu schießen, und es sich stets versagt. Sie schuldete ihm einen vollkommenen Schuss. Er hatte nicht verdient, so zerfetzt zu werden. Aber den Trollen waren solche Gedanken fremd.

Kalte Wut packte Nandalee. Sie hakte erneut den Pfeil mit den Eulenfedern ein und hob den Bogen. Nandalee wusste, dass man einen Troll nicht mit einem Pfeil töten konnte. Nicht auf diese Entfernung. Er war mehr als drei Schritt hoch, ein Ungeheuer aus Fleisch und Knochen. Auf diese Distanz würde der Pfeil zu viel Durchschlagskraft verlieren, um den Troll ernstlich zu verletzen. Selbst wenn sie ihn am Kopf traf, würde die dreikantige Bronzespitze wirkungslos am dicken Schädelknochen abprallen. Sie durfte gar nicht hier sein, so nah beim Königsstein, dachte sie. Trotzig hob sie den Bogen. Noch in der Bewegung spannte sie die Sehne. Ohne sich damit aufzuhalten zu zielen, ließ sie den Pfeil fliegen. Und mit ihm wich all ihr Zorn. Nur Trauer und Müdigkeit blieben.

Keine halbe Stunde

Galar hielt eine weitere Flasche an die klaffende Wunde und achtete sorgsam darauf, dass ihm das Blut nicht auf die Finger spritzte. Es hieß, Drachenblut könne jegliches Fleisch zersetzen. Allerdings gab es auch Geschichten, dass Drachenblut unverwundbar machen könne. Er würde herausfinden, was stimmte. Aber nicht jetzt!

»Mach schneller!«, drängte Hornbori. »Wir müssen hier verschwinden! «

»Der ist ja noch nicht mal kalt«, entgegnete Galar ruhig und bedauerte, Hornbori mitgenommen zu haben. »So schnell werden sie nicht kommen.«

»Aber wir haben kurze Beine. Wir sollten weit fort sein, wenn sie kommen. Jetzt mach schon!«

»Das ist nur eine Silberschwinge. Den wird so schnell schon niemand vermissen.« Galar verschloss die Phiole mit einem passend geschliffenen Kristall und schob sie vorsichtig in eine der Lederschlaufen im Inneren der mit breiten Eisenbändern beschlagenen Kiste. Kurz suchte er zwischen den Werkzeugen nach der Stahlsäge. »Hier, nimm das!«, sagte Galar, doch Hornbori glotzte ihn nur an. Er hätte ihn wirklich nicht mitnehmen sollen!

»Was soll ich damit?«

Galar musste sich beherrschen, um nicht ausfällig zu werden. »Sägen natürlich.« Er deutete auf die Drachenschnauze. »Hol so viele Zähne heraus, wie du kannst.«

»Aber …«

»Mach!«

Hornbori wandte sich ab. Er war ein Bild von einem Zwerg mit einem beneidenswert dichten Bart. Sogar aus seinen großen Nasenlöchern sprossen üppige Haarbüschel und fügten sich in seinen wulstigen schwarzen Schnauzbart. Die Locken des nachtfarbenen Haupthaars schimmerten leicht bläulich, der Bart reichte ihm bis zum breiten Gürtel hinab. Er war stark, hatte gute Zähne, konnte saufen wie ein Loch und hatte eine eiserne Verdauung. Kurz und gut, er war ein Bild von einem Zwerg und sah aus wie ein Held. Nur dass er leider kein Held war. Die Drachenjagd war entschieden zu viel für diesen ängstlichen Wicht.

Galar nahm den Löffel aus dem Kasten und die große Silberdose. Kurz begutachtete er Hornboris Arbeit. Er sägte schief! Trottel. Und dauernd blickte er zum Himmel hinauf.

Galar verkniff sich einen weiteren Tadel. Er stemmte seinen Löffel unter das Augenlid der Silberschwinge und hebelte den Griff zurück. Mit einem schmatzenden Geräusch quoll das Auge hervor. Galar durchtrennte das dünne rote Fädchen, an dem es herabhing, und fing das fallende Auge mit der Silberdose auf. In aller Ruhe kniete sich der Zwerg neben seine Kiste, füllte Branntwein in die Dose, bis das Auge ganz bedeckt war, und verstaute dann seinen Schatz. Jetzt brauchte er noch Schuppen und, wenn die Zeit blieb, ein paar Knochensplitter.

Galar begann mit einer Zange Schuppen zu zupfen. Die Mistdinger saßen ärgerlich fest. In diesem Punkt war er schlecht vorbereitet. Nein, nicht nur in diesem … Er hätte mehr Männer gebraucht. Immer wieder hatte er sich den Mund fusselig geredet. Über ein Jahr hatten sie diese Jagd vorbereitet und jetzt blieb nicht einmal eine halbe Stunde, um die Beute, so gut es ging, auszuschlachten. Er hätte viel mehr Männer gebraucht! Und nicht solche wie Hornbori.

»Hier!« Sein Gefährte warf ihm den schief abgesägten Zahn vor die Füße. »Das ist keine Arbeit für Helden. Ich sollte etwas anderes machen.«

»Nimm dir Hammer und Meißel und hack ein paar der Krallen ab.« Galar sagte das in einem Tonfall, der keinen Zweifel daran ließ, dass er geneigt war, etwas von Hornbori abzuhacken, falls der es riskierte zu widersprechen.

Galar war sich nicht ganz sicher, was er mit Drachenkrallen anfangen sollte. Im Zweifelsfall konnte man sie für extravagante Dolchgriffe verwenden.

»Drache! Drei Meilen Südsüdwest«, rief Nyr vom Steilhang über ihnen. » Wir sind hier oben fast fertig. Du solltest dich beeilen! «

»Ich bin auch fertig«, sagte Hornbori, ohne auch nur eine Drachenkralle anzurühren.

Galar fluchte. Nicht einmal die geplante halbe Stunde hatte er gehabt. »Hol die Äste. Wir müssen den Kadaver abdecken.«

Diesmal gehorchte Hornbori ohne Widerspruch. Hastig packte Galar seine Kiste, dann half er seinem Gefährten. Bald war der Drachenleib unter Kiefernästen und Farnwedeln verschwunden. Das würde für ein paar Stunden helfen. Wenn sie viel Glück hatten, vielleicht sogar für einen Tag. Bis der Kadaver zu stinken begann.

Die beiden Zwerge beeilten sich, in den Schutz der Bäume zu gelangen. Sie huschten von Schatten zu Schatten. Bald trafen sie auf Nyr und seine Geschützmannschaft. Sie hatten die riesige Armbrust, die Nyr liebevoll Drachenflitsche nannte, in ihre Einzelteile zerlegt. Acht Träger waren notwendig, um die Waffe verschwinden zu lassen. Und dabei hatten sie die größeren Holzteile sogar zurückgelassen. Die waren leicht zu ersetzen. Nicht so der Reflexbogen und das eiserne Räderwerk, mit dem die Waffe gespannt wurde.

»Und? Zufrieden?« Nyr hatte auf ihn gewartet und ging nun an seiner Seite.

Galar zuckte mit den Schultern. »Wir hatten zu wenig Zeit. Über ein Jahr haben wir den Abschuss vorbereitet, und jetzt hatten wir nicht einmal eine halbe Stunde.«

»Beim nächsten Mal werden wir mehr Männer haben. Du hast bewiesen, dass wir uns nicht unter den Bergen verkriechen müssen, sondern auch angreifen können.«

Galar überlegte kurz, ob er widersprechen sollte, ließ es dann aber lieber bleiben. Er war auf Nyr angewiesen. Auch wenn der nicht begriff, was seine eigentlichen Ziele waren. Die Drachen waren der Schlüssel zur Magie. Er wollte sie erforschen und nicht in den Krieg ziehen. Gut, man musste sie vom Himmel schießen, um sie studieren zu können, aber dabei trieben ihn keine Rachegedanken an.

Sie erreichten den verborgenen Einstieg zu Tunnel 712/34. Er würde sie zu einem unterirdischen Fluss führen, wo ein Aal auf sie wartete. Galar hasste die stickigen, engen Boote, aber sie waren ideal, um jede Spur zu verwischen.

»Wirst du mich weiterhin unterstützen?«, fragte er Nyr.

Der hagere Geschützmeister lächelte. »Worauf du einen lassen kannst! Ich bin jederzeit wieder dabei. Und ich werde dafür sorgen, dass wir beim nächsten Mal mehr Männer bekommen.«

Die würden sie auch brauchen, dachte Galar. Er plante etwas Größeres. Etwas viel Größeres! Aber das würde er vorerst niemandem verraten. Nicht einmal Nyr.

Duftleser

Nandalee konnte sie riechen. Sie waren noch ein ganzes Stück entfernt. Sie bewegten sich vorsichtig. So vorsichtig, wie Trolle es nur konnten. Die Elfe hatte sie noch nicht gesehen, aber sie wusste, dass es nicht nur Jäger waren, die dort kamen. Trolljäger behängten sich mit Fellen und rieben sich mit Mammutexkrementen ein, um ihren eigenen Geruch zu überdecken. Manche badeten sogar, bevor sie auf die Jagd gingen. Aber ihre Verfolger konnte sie deutlich riechen. Ihr Blick schweifte nach Osten. Versuchte den verschneiten Wald zu durchdringen. Wie nah waren sie schon? Eilten einige Jäger der Meute voraus? Ihre Rechte strich unruhig über den Köcher an ihrer Seite.

Duadan sah sie eindringlich an. Inmitten der Einsamkeit der Wälder war er wie aus dem Nichts erschienen. Er wusste immer, wo sie war. Der Älteste ihrer Sippe schwieg. In seinem Blick lag mehr, als Worte hätten ausdrücken können. Nandalee war sich sicher, dass auch er die Trolle gerochen hatte. Sie beide wussten, dass Nandalee nie mehr zu ihrer Sippe zurückkehren konnte.

Die Elfe ging vor Duadan auf die Knie, und er strich ihr sanft über das Haar. »Liuvar«, sagte er traurig, während seine eisgrauen Augen sie gefangen hielten. Er war ein Seher, und sie spürte, dass er ihre Zukunft sah. Von Anfang an hatte ein starkes Band zwischen ihnen bestanden. In ihr war die Seele seiner Tochter zum zweiten Mal wiedergeboren worden. Er hatte ihr das vor einigen Jahren auf einer langen gemeinsamen Jagd verraten. Von seiner Tochter sprach er gern, und Nandalee hatte ihn nach der ersten Wiedergeburt befragt. Er war abweisend gewesen. Hatte gesagt, er wisse nichts darüber. Und sie hatte gespürt, dass er sie belogen hatte. Das einzige Mal.

»Ich werde die Fehde beenden«, sagte Nandalee mit tonloser Stimme. Sie wusste, dass sie den Trollen nicht entkommen konnte. Mit etwas Glück mochte sie die Jagd vielleicht noch auf ein paar Tage strecken, aber an ihrem Ausgang bestand kein Zweifel. Sie würden ihr das Fleisch von den Knochen reißen, und der Anführer der Trolle würde ihr noch warmes Herz verschlingen. So wie der Jäger, der ihren Sechzehnender erlegt hatte.

Duadan zog seine Hand zurück. Er streifte sich die mit Lammfell gefütterten Fäustlinge über. Seine Kleidung verströmte einen starken Duft. Er hatte Fichtenharz ins Fellfutter gerieben, um seinen Geruch zu überdecken. Nandalee sah, wie sehr dem Ältesten die Kälte zusetzte, auch wenn er versuchte, sich nichts anmerken zu lassen.

»Ich werde sie von unseren Jagdgründen fortlocken.«

Lag ein Hauch von Tadel in seinem Blick? Alles Blut war aus den schmalen Lippen Duadans gewichen. Sein Mund wirkte wie eine Narbe. Einen Herzschlag lang schien es, als wolle er etwas sagen, doch dann schlug er seinen Umhang zurück und holte ein Bündel Pfeile darunter hervor. Wortlos hielt er es ihr hin.

Nandalee verstand. Ihre Pfeile waren markiert. Die meisten jedenfalls. Sie trugen das Zeichen ihrer Sippe, den Hirsch. Die Elfe nickte, öffnete ihren Köcher und gab Duadan ihre Pfeile. Alle, bis auf einen. Den mit den Graugansfedern. Es war der letzte, den sie gefertigt hatte. Sein Schaft war noch nicht gezeichnet. Sie trug jetzt nichts mehr bei sich, was darauf schließen ließ, welcher Elfensippe sie angehörte. Fast nichts … Dachte sie beklommen. Sie hatte ein Geheimnis, von dem Duadan nichts wusste.

Nandalee schob die neuen Pfeile in ihren Köcher zurück. Sie war sich sicher, dass der Älteste die besten ausgewählt hatte. Dennoch fühlte sie sich unwohl. Jeder Jäger fertigte seine Pfeile selbst. An ihnen mochte sein Leben hängen. Sie schluckte. Es war sinnlos, aufzubegehren oder auch nur etwas zu sagen. Ihr Leben war ohnehin verwirkt.

Durch ihren Fehler war die Fehde heraufbeschworen worden. Sie hätte dem weißen Hirsch niemals zum Königsstein folgen dürfen. Das Jagdfieber hatte sie blind gemacht. Nach dem Unglück, das sie dort in ihrem Jähzorn heraufbeschworen hatte, hatten die Trolle mit der Hatz auf sie begonnen. Sie hatten ihre besten Duftleser geschickt. Trolle waren keine guten Fährtensucher. Ganz wie Raubtiere folgten sie der Witterung ihrer Beute.

Fast zweihundert Meilen war sie vom Königsstein geflohen, und doch war es ihr nicht gelungen, ihre Verfolger abzuschütteln. Es war nicht verborgen geblieben, dass sie den Zorn der Trolle geweckt hatte. Jäger aus anderen Sippen beobachteten die Hatz, aber sie würden ihr nicht zu Hilfe kommen. Sie war auf Trollland vorgedrungen. In die Nähe der Königshöhle. Sie hatte ihr Schicksal herausgefordert – und sie würde dafür mit ihrem Leben bezahlen.

Duadan verließ sie ohne ein weiteres Wort des Abschieds. Sein Schweigen traf Nandalee tiefer als jeder Tadel. Sie hatte ihn unendlich enttäuscht. Er würde auf ihre Wiedergeburt warten. So wie er es schon zweimal getan hatte. Würde er auch über sie schweigen, so wie über die letzte Inkarnation?

Seine schmale Gestalt verschwand zwischen den Schatten der Fichten. Ein Eissegler wartete jenseits des Waldes auf Duadan. Seiner Spur würden die Trolle wahrscheinlich nicht folgen können. Gegen jede Vernunft hatte Nandalee die Hoffnung gehabt, dass der Älteste sie mitnehmen würde. Aber sie hatte diese Gnade nicht verdient.

Der Wind trug das Geräusch schwerer Schritte und splitternder Äste mit sich. Nandalee richtete sich auf und begann zu laufen. Ihre Beine würden sie noch weit tragen. Die Trolle sollten es nicht leicht mit ihr haben!

Sie wandte der bleichen Wintersonne den Rücken zu, lief fort von den Jagdgründen ihrer Sippe. Die Trolle durften nicht erfahren, von wo sie gekommen war.

Stunde um Stunde währte ihre Flucht. Der tiefe Schnee raubte Nandalee die Kraft, und sie musste sich ihren Weg erkämpfen. Die Oberfläche war kaum verharscht, immer wieder brach sie ein und hinterließ eine Spur, die selbst die Trolle nicht verfehlen konnten. Eine tiefe Furche. Nandalee hörte ihre Jäger näher kommen. Einige versuchten sie zu überholen, um ihr den Weg abzuschneiden. Mindestens einer war links neben ihr. Vielleicht dreihundert Schritt entfernt. Im tiefen Schnee waren die Trolle im Vorteil. Auf festem Boden hätten sie diesen Wettlauf mit ihr niemals gewonnen!

Das Rauschen eines schnell fließenden Baches durchbrach die Stille des winterlichen Waldes. Nandalee erkannte eine Kiefer wieder, deren Wurzeln sich wie eine große Hand um einen Felsen schlossen. Vor vielen Jahren war sie hier mit Duadan einmal auf die Jagd gegangen. Nur sie beide. Niemand erhob Anspruch auf dieses schroffe Bergland. Weder Elfen noch Trolle lebten hier. Und Jäger, die gelegentlich durch die einsamen Bergwälder streiften, gingen einander aus dem Weg.

Nandalee erinnerte sich an die kühle Spätsommernacht, die sie mit Duadan an dem Bach verbracht hatte. Das Jagdglück war ihnen nicht hold, ihre einzige Beute waren drei Igel gewesen. In jener Nacht hatte sie gelernt, wie man Igel in einer dicken Lehmkruste in einer Grube unter dem Lagerfeuer schmort. Als sie bei Sonnenaufgang die Lehmkugeln aufgeschlagen hatten, waren Stacheln und Haut darin hängen geblieben. Das Fleisch hatte ein wenig streng geschmeckt, aber es war wunderbar zart gewesen.

Ein Ruf, nicht weit hinter ihr, riss Nandalee aus ihren Gedanken. Sie rannte schneller. Eine Wurzel, im Schnee verborgen, griff nach ihrem linken Fuß. Sie strauchelte, überschlug sich und rollte ein Stück den Hang hinab. Ihr Köcher öffnete sich, Pfeile glitten hinaus. Nandalee kam wieder auf die Beine, sammelte hastig die Pfeile ein und zählte. Es waren alle.

Hatte sich unter ihr im Wald etwas bewegt? Sie begann wieder zu laufen. Weiter unten am Hang erklang der Ruf eines Jagdhorns. Die Trolle wussten genau, wo sie war!

Finger aus rotem Abendlicht tasteten über den Schnee, flankiert von langen Schatten. Plötzlich versperrte ihr ein Band aus Dunkelheit den Weg. Eine schroffe Klippe teilte den Hang, Eiszapfen hingen von Felsnasen. Der Schnee auf der Klippe schimmerte wie Rosenquarz im schwindenden Licht.

Unschlüssig lief sie ein Stück an der schroffen Barriere entlang und suchte nach einem Einstieg, während die bellenden Rufe der Trolle hinter ihr durch den Wald hallten. Zu nah! Ihr blieb keine Zeit mehr, einen leichten Weg zu suchen. In fliegender Hast erklomm sie das steile Felsband. Sie schrammte sich am vereisten Stein die Finger auf. Zweimal rutschte sie mit einem Fuß ab. Nur ruhig, ermahnte sie sich. Blinde Panik macht dich zu einer leichten Beute.

Ihr Atem ging keuchend, als sie sich über den Felsgrat zog. Etwa fünfzehn Schritt war sie in die Höhe geklettert. Sie schwitzte. Das war nicht gut! Bald würden sie ihre pelzgefütterten Kleider nicht mehr wärmen, und auch ihr Geruch würde leichter zu verfolgen sein.

Ein Geräusch ließ sie herumfahren. Sie nahm den Bogen auf, stemmte ihn gegen einen Stein und zog eine Sehne auf. Die vertraute Waffe gab ihr Zuversicht. Sie war nicht wehrlos! Kein Opfer! Keine leichte Beute! Sie hatte schon einen von ihnen getötet. Es würde nicht der letzte Troll sein!

Eine große graue Pranke griff über den Klippenrand. Nägel wie Klauen wuchsen aus Fingern, die an lehmverkrustete Wurzeln erinnerten. Nandalee tastete über die Pfeile in ihrem Köcher. Es waren zwölf. Sie nahm den mit der Graugansbefiederung. Ruhig legte sie den Pfeil auf die Sehne und spannte den Bogen.

Ein kahler Schädel erhob sich, dunkle Augen folgten und kurz darauf ragten die Kiefer des Trolls wie eine Tierschnauze über den Fels. Ohne innezuhalten, schob er sich weiter hoch. Er hatte keine Angst vor ihr. Seine Lefzen zogen sich zurück und legten Reißzähne frei.

Nandalee lächelte. »Ich gratuliere dir – du bist der Erste.«

Natürlich verstand er ihre Sprache nicht. Seine Antwort war ein kehliger Laut. Er neigte den Kopf. Offenbar vertraute er darauf, dass ihr Pfeil seinen harten Schädelknochen selbst auf so kurze Distanz nicht durchschlagen würde.

Ein Knie schob sich über die Felskante. Die Armmuskeln des Trolls spannten sich. Ein Herzschlag noch, dann würde er sie anspringen.

Nandalee ließ den Pfeil von der Sehne schnellen. Er traf den Troll dicht neben dem Hals in die Schulter. Dort, wo ihn kein Knochen schützte. Das Geschoss grub sich fast bis zur Befiederung in das graue Fleisch.

Der Troll stieß sich ab, aber sie wich seiner riesigen Hand aus. Dunkles Blut sprühte über den Felsen. Manche glaubten, die ersten Trolle seien Kinder der Berge gewesen. Geboren aus Stein. Und ungebrochen wie dieser kam auch ihr Feind nun wieder schwankend auf die Beine. Er hätte tot sein müssen! War er zu dumm, das zu begreifen? Der Jäger, der den Sechzehnender zerfleischt hatte, war schneller gefallen.

Nandalee wich weiter zurück.

Der Troll griff nach dem Steinmesser in seinem Gürtel, konnte seine Hand jedoch nicht mehr schließen. Die Finger zuckten, verweigerten sich seinem Willen. Wie ein Fels ragte er über ihr auf, mehr als dreieinhalb Schritt groß, selbst unter den Trollen ein Hüne. Blut troff von seiner Schnauze. Sein Blick versuchte sie zu halten, sie zum Verweilen zu zwingen, Zeugin seines Todes zu werden.

Links von ihr erschien ein riesenhafter Schatten zwischen den Bäumen. Noch ein Troll!

Nandalee wandte sich ab und stürmte entlang des Klippenrandes davon. Ein Stück vor ihr griffen weitere Hände über den Fels. Verdammt! Sie hätte sofort laufen sollen, nachdem sie geschossen hatte!

Nandalee schlug einen Haken. Sie wich zurück zum Hang, der nun sanfter anstieg und in dessen steinigen Grund sich schlangengleiches Wurzelwerk grub. Zwei weitere Schatten schoben sich über den Klippenrand. Ein Stein, groß wie eine Trollfaust, verfehlte sie so knapp, dass sie den Luftzug auf ihrer Wange spürte. Äste splitterten unter der Wucht des Geschosses, das sich im Wald verlor.

Sie lief den Hang hinauf, wechselte wie ein flüchtender Hase ständig die Richtung. Es klang, als bräche hinter ihr ein Hagelsturm ins Geäst. Steine rollten den Hang hinab, schlugen gegen Stämme und Felsgrate. Äste brachen. Flüche folgten ihr dichtauf. Wer nie einen Troll laufen gesehen hatte, hätte es nicht für möglich gehalten, wie flink diese Hünen sein konnten. Sie blieben ihr so dicht auf den Fersen, dass Nandalee manchmal glaubte, ihren Atem im Nacken spüren zu können.

Das Rauschen des Bergbaches wurde lauter. Das letzte Abendlicht brachte Schnee und einen eisigen Westwind. Einen Gruß aus ihrer Heimat, dem kalten Carandamon, aus dem selbst die Sommersonne das Eis nicht zu vertreiben vermochte. Der Wind schnitt durch die Nähte ihrer gefütterten Jacke, des Lederwamses und des Leinenhemdes. Er griff durch ihre Brust nach ihrem Herzen. Nandalee spürte, wie ihre Kraft sie langsam verließ. Als sie den Kamm des Hangs hinter sich gelassen und den Rand einer Hochebene erreicht hatte, blickte sie gehetzt zurück. Zwischen den Bäumen sah sie die Schatten der Trolle. Sie würden keine Duftleser mehr brauchen, um sie zu stellen.

Die Nacht hatte den Talgrund bereits erreicht, wo die Trolle ein großes Feuer entzündet hatten. Kleinere Flammen eilten von dort in Richtung des Hangs, den sie erklommen hatte. Hunderte! Nandalee schluckte. Das war nicht einfach nur ein Trupp Jäger, der ihr nachstellte. Den Duftsuchern folgte ein Heer! Alles was Beine hatte, suchte nach ihr.

Aber warum? Dass man sie jagte, verstand sie – sie hatte einen Troll getötet. Aber das rechtfertigte doch nicht gleich ein ganzes Heer! Was hatte sie getan?

Nandalee lief weiter, und Schritt um Schritt riss ihr der tiefe Schnee die Kraft aus den Gliedern. Sie duckte sich unter einer gestürzten Fichte durch, deren Wipfel an einem großen Felsklotz lehnte. Tote Äste streiften ihr Gesicht. Ihre Verfolger waren zu groß, um sich hier durchzwängen zu können. Ihr Vorsprung würde um einige Herzschläge wachsen.

Ohne sich erneut umzublicken, lief sie weiter. Schatten eilten ihr voraus über die Hochebene, um die letzten Flecken des Abendrots vom Schnee zu tilgen.

Endlich erreichte sie einen Bach, der eilig den Abhang hinabgurgelte, den sie gerade erst erklommen hatte. Nandalee lächelte grimmig – sie würde die Trolle überraschen!

Das Geräusch splitternder Äste sprang ihr in den Nacken. Kehliges Fauchen erklang. Die Trolle hieben auf die gestürzte Fichte ein. Ein faustgroßes Geschoss ließ den Schnee zu ihrer Linken aufspritzen und verfehlte sie um mehr als drei Schritt. Noch.

Nandalee schlug einen Haken und lief auf eine Felsgruppe am Ufer zu. Der nächste Stein stanzte dicht bei ihren Füßen ein Loch in den Schnee. Mehr Haken!, beschwor sie sich selbst. Nicht mehr geradeaus laufen! Weitere Steine prasselten nieder und keiner verfehlte sie um mehr als einen Schritt. Sie waren gute Steinewerfer. Jetzt nur kein falscher Tritt! Ein verstauchter Knöchel und alles wäre vorbei. Egal, ermahnte sie sich. Weiter!

Ein Stein streifte sie und ihr linker Arm wurde nach vorn gerissen. Sie strauchelte, kämpfte sich wieder hoch und biss die Zähne zusammen. Lauf! Der Schmerz drang mit Verzögerung in ihr Bewusstsein. Dumpf. Der Stein hatte sie nur gestreift! Nur gestreift, dachte sie und versuchte den Schmerz niederzukämpfen. Schneller jetzt, schneller!

Hinter ihr erklang triumphierendes Gebrüll. Wegen des Treffers? Noch war sie nicht besiegt! Sie würde es ihnen zeigen! Niemand würde sie zu packen bekommen und ihr Herz fressen. Niemand! Dieser Gedanke verlieh ihr neue Kraft, und sie erreichte die Felsen. Der Boden gab unter ihr nach. Nandalee riss beide Arme hoch, Geröll bewegte sich unter dem Schnee. Nicht stürzen! Nur ein paar Schritt noch!

Die Felsen im Bachbett waren von Schneekappen gekrönt und Plateaus aus Eis säumten den steilen Bachlauf. Bei Tauwetter war er an den meisten Stellen über vier Schritt breit, aber jetzt zwängte sein frostiges Korsett ihn auf wenig mehr als die Hälfte. Gleich einer von Felsen durchbrochenen Treppe führten übereinanderliegende Eisstufen entlang der Ufer den Hang hinab. Kristallklare Eiszapfenbärte säumten ihre Ränder, das Wasser atmete Kälte. Alles in Nandalee sträubte sich dagegen, sich dem Bach anzuvertrauen.

Am anderen Ufer erschienen Trolle, kaum mehr als drei Armlängen entfernt. Ihr blieb nur die zerbrechliche Eistreppe, sonst war ihre Flucht zu Ende.

Die Trolle am gegenüberliegenden Ufer trugen keine Felsbrocken oder andere Wurfgeschosse, aber zwei von ihnen hielten wuchtige, im Feuer gehärtete Holzspeere, beide so dick wie Elfenarme. Ein dritter deutete mit einer steinsplitterbesetzten Keule auf sie und stieß kehlige Laute aus.

Nandalee sprang auf das nächstgelegene Eisplateau. Es knackte und knirschte unter ihrem Gewicht. Mit einem weiten Schritt trat sie auf die tiefer liegende Eisstufe. Sprühwasser machte den Grund schlüpfrig. Sie streckte die Arme und balancierte zur nächsten Stufe. Jede ihrer Bewegungen wurde von drohendem Knirschen begleitet. Der tosende Bach verschlang die meisten Geräusche. Nandalee spürte durch die dünnen Ledersohlen ihrer Stiefel, wie das Eis unter jedem ihrer Schritte arbeitete.

Einer der Trolle rief etwas. Nandalee blickte zurück und sah, wie die Trolle mit den Speeren auf die Eisstufen einstachen. Sie machten gar nicht erst den Versuch, den Rand des Bachbetts zu betreten.

Die anderen Verfolger hatten den Bach nun ebenfalls erreicht. Lautes Geschrei erklang. Offenbar waren die Trolle untereinander in Streit geraten.

Nandalee rutschte in einer Pfütze aus und schlug hart gegen einen Stein. Stechender Schmerz fuhr durch ihr Knie. Ein Speer schlug dicht vor ihr auf das Eis, schlitterte davon und verschwand in den Gischtfontänen des Baches. Eiswasser drang durch die Nähte ihrer Wildlederhose und in die Stiefel. Ihr Knie brannte vor Schmerz, aber sie stemmte sich trotzdem hoch. Da hörte sie ein lautes Krachen über sich – das Eis brach! Erschrocken blickte sie auf und starrte auf die große Eisstufe, die sich von den Felsen löste, auf die darunterliegende Eisterrasse fiel und dort mit einem Getöse zerbarst, das selbst den Lärm des schäumenden Baches übertönte.

Eine Lawine aus splitterndem Eis ergoss sich auf die nächsttiefer gelegene Stufe.

Nandalee hinkte weiter, benutzte ihren Bogen als Krücke. Sie wusste, dass sie nicht entkommen konnte, aber sie würde Widerstand leisten. Bis zum Schluss.

Eisbrocken prasselten rings um sie hernieder. Mahlend und knirschend tanzten sie im dunklen Wasser des Sturzbachs. Die Luft war erfüllt von Eiskristallen. Nandalee fiel. Sie schlitterte dem Wasser entgegen, klammerte sich verzweifelt an eine Wurzel, die aus dem Eis ragte, schwang auf dem Eis liegend herum, rutschte in Deckung hinter einen Felsen und schmiegte sich wimmernd daran. Ihr ganzer Leib schmerzte. Das Eis unter ihr arbeitete. Wasser quoll aus Spalten.

Sie spähte um den Rand des Felsens und blickte zum Ufer. Die Trolle waren ein wenig herabgestiegen. Einer streckte ihr die Hand entgegen. Sie würde sie erreichen können. Und dann?

Es war die Natur, die ihr Antwort gab. Das Eis unter ihr zerbrach, Wasser umfing sie, und der Kälteschock nahm ihr den Atem. Sie wurde mitgerissen, schlug gegen einen Stein. Ihr Kopf wurde unter Wasser gedrückt. Die Kleider waren schwer. Nein, dachte sie. Nein! Aber der wilde Bach zog sie weiter hinab, dem Talgrund entgegen. Sie kämpfte, rang keuchend um Luft. Die scharfkantige Scholle, die auf sie zutrieb, sah sie erst, als sie ihr mit voller Wucht ins Gesicht stieß.

Am Anfang

Am Anfang waren die Alben und die Devanthar eins in ihrem Bestreben. Sie wollten dem Dunkel unzählige Wunder abtrotzen. Dunkelheit war der ursprüngliche Zustand allen Seins. Dann kam die Sprache, denn es waren die Worte der Macht, aus denen alles Weitere erwuchs. Gemeinsam riefen Alben und Devanthar das Licht herbei, in all seinen tausend sprühenden Farben. Und dann erschufen sie die Riesin Nangog. Sie war so gewaltig, dass ihre Faust den Mond umschließen konnte. Nangog war es bestimmt, die Welten zu formen. Ihr Tagwerk war es, Albenmark zu schaffen. Bei Nacht aber diente sie den Devanthar, und ihre Hände gruben die Meere Daias und türmten den Aushub zu himmelragenden Gebirgen. Ihr Schweiß füllte die Ozeane und ihr Atem wurde zum Himmel der Welten. Wie ein Kind mit einem Finger Bilder in den Sand malt, gruben ihre Finger den Lauf von Flüssen.

Es heißt, dass sie ihren Herren ohne Unterlass diente, bei Tag und bei Nacht, sieben Jahre und sieben Tage lang. Dann waren die beiden Welten vollkommen. Aber sie waren wüst und leer. Keine Pflanze wuchs auf den weiten Ebenen. Kein Fisch lebte in den Meeren.

Nun erst begann die Schöpfung von Alben und Devanthar.

Nangog aber, vor Erschöpfung dem Tode nahe, rollte sich zusammen, um zu schlafen. Und Alben und Devanthar sponnen ein Goldenes Netz um die Riesin und woben Zauber, die ihre Glieder banden und ihren Schlaf ewig währen lassen sollten. Dann entschieden sie, dass Nangog künftig keinem von ihnen mehr gehören solle. (…)«

Der blaue Stern

Nandalee beobachtete die Atemwolke über ihrem Mund. Bei jedem Ausatmen wurde sie ein wenig kleiner. Zumindest glaubte sie das.

Sie spürte keinen Schmerz mehr. Nur Kälte. Sie wusste, dass sie aus dem Wasser heraus musste. Sie musste ihre nassen Kleider ausziehen! Aber ihr Wille war gefroren wie das Eis und gehorchte ihr nicht mehr. Es hatte aufgehört zu schneien, doch an der Farbe des Himmels sah sie, dass die Winternacht nur Atem holte. Bald würde erneut Schnee aus dem endlosen Dunkel hinabblasen. Sehr viel Schnee. Wahrscheinlich war sie schon tot, wenn die sanften Flocken ihre Wangen streicheln würden, und mit ein wenig Glück würde der Schnee ihren Leichnam verbergen und die Trolle waren um ihre Beute gebracht. Der Gedanke ließ sie lächeln. Auf gewisse Weise würde sie dann doch noch entkommen. Und sei es nur dem Schicksal, verschlungen zu werden. Wie weit der Bach sie wohl getragen hatte? Irgendwo links von ihr war Licht. Sie sah seinen Widerschein auf dem Schnee, aber sie brachte weder Kraft noch Willen auf, den Kopf zu wenden. Eine einzelne Träne perlte über ihre Wange. Sie war angenehm warm. Im ersten Augenblick zumindest. Schon bevor sie ihren Mundwinkel erreichte, konnte Nandalee sie nicht mehr spüren. Würde sie ins Mondlicht gehen? Hatte sich hier an diesem eisigen Ufer das Schicksal ihrer Seele erfüllt?

Musik erklang irgendwo weit über ihr. Sie erkannte die Melodie. Jemand sang ohne Worte. Es war ein Lied, das ohne Umweg über den Verstand unmittelbar die Seele berührte. Der Blaue Stern. Nur ein einziges Mal hatte sie ihn über den Himmel ziehen sehen. Den Stern des Sängers. Auch damals hatte das Lied sie zu Tränen gerührt. Jetzt gab es ihr die Kraft, den Kopf zu drehen. Der Stern, so dachte sie, sollte das Letzte sein, was sie in ihrem Leben sah. Er erstrahlte in tiefem, dunklem Blau, schien mit dem Wind zu ziehen, dicht unterhalb der Schneewolken. Sieben Zacken von unterschiedlicher Größe fügten sich voller Harmonie zueinander. Von Anbeginn aller Zeiten zog dieser Stern bereits über den Himmel und selbst die Regenbogenschlangen huldigten ihm. Es hieß, einer der Alben wandere mit dem Stern. Einer der Weltenschöpfer. Er war der Sänger, dessen Lied sie nun hörte. Und alle hundert Jahre, so erzählte man sich, erwählte er einen Elfen, um als Krieger in seiner Leibwache zu dienen. Ny Rin aus der Sippe der Wolfszähne war die Erste, die er erwählte. Sie war tollkühn mit ihrem Eissegler über die Rücken der Regenbogenschlangen zum Blauen Stern den Himmel hinaufgestürmt. Ihr Mut und ihre Geschicklichkeit hatten den Sänger so sehr beeindruckt, dass sie bleiben durfte. Es hieß, wer auf seinem Eissegler bis an das Ende eines Regenbogens gelangen könnte, dort, wo die Schwänze der mächtigen Drachen das Eis berührten, der würde es ihr gleichtun.

Nandalee lächelte. Sie spürte die Kälte nicht mehr. Sie starb. Es würde nicht mehr lange dauern. Erneut wanderte ihr Blick zu dem Stern hinauf. Als Kind hatte Nandalee die Geschichte von Ny Rin geliebt. Sie war eine Jägerin geworden wie sie. Ihre Sippe nannte man die Windwanderer, weil ihre Jäger frei bis in weiteste Fernen streiften, wie der Wind, der nur den Horizont als Ziel kannte. Unzählige Male war sie auf ihrem Eissegler dem Regenbogen nachgejagt, wenn in der Sommerzeit der warme Südwind aus dem Windland kam. Sie war längst eine erfahrene Jägerin geworden, als sie sich der Wahrheit stellte. Niemand fing einen Regenbogen oder ritt auf dem Rücken der Regenbogenschlangen in den Himmel hinauf. Das einzig Wahre an der Geschichte um Ny Rin war der Blaue Stern. Der Stern des Sängers.

Nandalee schluckte hart, und der Zauber des Augenblicks verflog. Dort oben war keine Ny Rin. Vielleicht nicht einmal ein Alb. Aber wer, so fragte sie sich, war dann der Sänger? Jemand, der sich mit Ny Rin eine Jägerin aus der Sippe der Wolfszähne erwählt hatte. Eine Wilde! Der Wolf war ihr Totem, und wie Wölfe lebten sie in schmucklosen Felslöchern, kaum besser als Trolle. Würde ein Alb eine solche Wahl treffen? Wenn der Sänger sich tatsächlich eine Elfe zur Gefährtin erwählt hätte, dann doch gewiss eine Windwanderin. Ihr Totem war der Hirsch und …

Das Totem! Jede der Elfensippen in Carandamon hatte zu Anbeginn der Zeit ein Totemzeichen erwählt. Meist ein Tier mit einer Eigenschaft, die einer der herausragenden Eigenschaften der Sippen gleichkam. Der Hirsch war ein unermüdlicher Wanderer und ein tapferer Kämpfer. In stilisierter Form wurde er als Schmuck verwendet. Die Knöpfe ihrer Weste waren aus Hirschhorn, der Griff ihres Messers aus einem Stück Geweih gefertigt. Beides war kein eindeutiger Hinweis auf ihre Sippe. Viele Jäger verwendeten das Gehörn von Hirschen auf diese Weise. Deshalb hatte Duadan sie auch nicht darauf angesprochen. Doch es gab noch etwas anderes. Etwas, um das der Älteste nicht wusste. Einen ganz besonderen Schmuck, den sie von einem Maurawan geschenkt bekommen hatte, mit dem sie einen Sommer lang gemeinsam auf die Jagd gegangen war. Sie atmete tief ein und überlegte, wie sie die letzte, die unauslöschlichste der Spuren beseitigen sollte. Jene, die für immer eins mit ihr hätte sein sollen. Wenn die Trolle sie fanden, dann würde dieses Geschenk ihnen verraten, woher sie gekommen war, auch wenn das eiskalte Wasser längst jede Duftspur getilgt hatte. Die Lider wurden ihr schwer und die Welt um sie her verschwamm. Denk nach, Nandalee, denk nach!

Dass die Trolle mehr wollten als nur sie, erschien Nandalee offensichtlich. Niemand jagte mit einem ganzen Heer! Das hier war ein Kriegszug und sie brachte ihre ganze Sippe in Gefahr, wenn sie es nicht schaffte, das Geschenk des Maurawan zu vernichten.

Und in diesem Augenblick löste sich ihre Starre. Sorge ließ ihr Herz schneller schlagen, sie ballte die Hände zu Fäusten und streckte die gefühllosen Finger wieder. Der Müdigkeit nachzugeben, jetzt die Augen zu schließen, das wäre Verrat an allen, die sie liebte. Die Jagd war noch nicht zu Ende!

Als das Gefühl in ihre Hände zurückkehrte, griff sie nach einer Wurzel und zog sich aus dem Wasser. Quälend langsam entwand sie sich dem dunklen Bach. Das lange Haar gefror ihr auf dem Gesicht und die wasserdurchtränkte Kleidung knisterte, wenn sie sich bewegte. Raureif wucherte wie weißes Moos über das Hirschleder ihrer Hose, der Umhang lag schwer wie Blei auf ihren Schultern. All ihre Bewegungen waren langsam, dem Tod abgetrotzt, der so nahe war, dass sie seinen Atem im Nacken zu spüren glaubte. Sie blickte zu dem rötlichen Lichtschein, der durch die Bäume fiel. Das große Feuer, an dem die Trolle ihre Fackeln entzündet hatten. Es würde alle Spuren löschen. Wirklich alle! Sie musste nur mutig genug sein.

Mit steifen Schritten ging sie zwischen den Bäumen hindurch. Überall war der Schnee zertrampelt, aber es waren keine Trolle zu sehen. Sie waren ihr den Steilhang hinauf gefolgt. Bald würden sie entlang des Baches nach ihr suchen und ihre Fährte finden.

Unter einer Kiefer verharrte sie und beobachtete die Lichtung, auf der das Feuer brannte. Es war halb in sich zusammengefallen, aber immer noch groß. Sie hatten es nicht mit Ästen, sondern mit gespaltenen Baumstämmen entfacht.

Nandalee sehnte sich nach der Hitze. Sie zitterte vor Kälte. Der Lebensfunke in ihr war fast erloschen. Sie musste zum Feuer!

Schnee fiel ganz in der Nähe von einem Ast, und die Elfe zuckte zusammen. Nichts regte sich. Die Sehne war von ihrem Bogen gerissen und sie würde keine neue mehr aufziehen. Selbst als sie bewusstlos geworden war, hatte sie die Waffe nicht losgelassen.

Weiter oben am Hang konnte sie die Fackeln sehen. Die meisten hatten sich entlang des Bachlaufs versammelt. Sie konnte nicht mehr länger warten. Nandalee trat auf die Lichtung. Halb rechnete sie damit, einen Troll aufbrüllen zu hören, der irgendwo unter den Bäumen zurückgeblieben war. Vereinzelte Schneeflocken tanzten herab. Alles blieb ruhig.

Es tat gut, die Hitze des Feuers auf dem Gesicht zu spüren. Sie war noch etwa zehn Schritt entfernt, aber die Wärme umarmte sie schon jetzt. Fast schmerzhaft. Der Schnee war in weitem Umkreis geschmolzen, braunes Gras lag vom Leichentuch des Winters befreit, Trollfüße hatten den Boden zu Schlamm zertrampelt und die Funken stiegen dem Nachthimmel entgegen. Die Kälte hatte sich wie Dornenranken in ihr Fleisch gegraben und all ihre Glieder schmerzten, aber die Hitze war ein lockendes Versprechen, allen Schmerz enden zu lassen. Nandalee kam näher. Mit einem verzweifelten Seufzer schleuderte sie den Bogen, der sie so lange Jahre zur Jagd begleitet hatte, in die Flammen.

Ihre Finger gehorchten ihr noch immer nicht. Sie konnte sie zwar krümmen, aber ihre Bewegungen waren fahrig. Sie zerschnitt den Riemen des Köchers und warf ihn ebenfalls ins Feuer. Sie hielt sich nicht mit der Verschnürung ihres Wamses auf. Sie schnitt es auf und streifte es ab. Der Übergang zwischen Hose und Stiefeln war von schmelzendem Eis verkrustet. Wieder half das Messer.

Schnitt um Schnitt, unterbrochen von ungelenkem Zerren, entledigte sie sich ihrer Kleider und übergab alles den Flammen. Am Oberschenkel sickerte dickflüssiges Blut aus einer Wunde, aber sie fühlte keinen Schmerz. Das Bein war taub vom Frost, als gehöre es nicht mehr zu ihr. Teilnahmslos sah sie zu, wie das Blut über ihr nacktes Bein rann. Über die Tätowierung auf Wade und Oberschenkel. Den stilisierten springenden Hirsch. Das Geschenk des Maurawan, den sie einen Sommer lang als Gefährten erwählt hatte. Er war ein geschickter Bilderstecher gewesen. Sie seufzte. Es war unmöglich, diese Spur auszulöschen. Sie war eine Windgängerin, mit jeder Faser ihres Leibes. Die Trolle würden es herausfinden. Es sei denn …

Sie blickte auf das Feuer. Halb verkohlte Stämme ragten aus der Glut. Die Flammen sanken langsam in sich zusammen, aber die Hitze war noch immer gewaltig. Im Herzen des Feuers könnte man gewiss noch Metall schmelzen. Es war mehr als genug, um alle Sorgen zu beenden.

Sie machte einen Schritt zum Feuer hin. Die Wärme auf ihrem nackten Leib war wie ein Lockruf. Im ersten Augenblick. Dann folgte der Kälteschmerz in den erwachenden Gliedern. Nandalee schloss die Augen und ging weiter auf den Gluthaufen zu. Sie würde ihre Sippe beschützen. Ihre Spur endete hier. Die Trolle würden niemals erfahren, woher sie gekommen war!

»Ein ziemlich unwürdiges Ende einer bemerkenswerten Flucht.«

Die Stimme war hinter ihr erklungen. Nandalee stand jetzt so nahe am Feuer, dass sich ihre Haut zu röten begann. Verwirrt wandte sie sich um. Ein Elf am Rand der Lichtung winkte ihr freundlich zu. »Dürfte ich vorschlagen, ein paar Schritt in meine Richtung zu machen, bis du endgültig über dein Schicksal entschieden hast? Wenn du gestattest, bleibe ich stehen, damit mir das Ganze hier nicht im Nachhinein als plumper Annäherungsversuch an eine überaus attraktive und zudem unbekleidete Dame ausgelegt wird. Meine Gefährtin hat manchmal eine Zunge wie ein doppelseitig geschliffener Dolch.«

Nandalee war so verblüfft, dass sie einfach stehen blieb und gaffte. Der Elf trug eine leichte, weiß lackierte Lederrüstung, zwei Schwertgurte kreuzten sich über seiner Brust. Die Waffengriffe ragten über seinen Schultern auf. Er lächelte frech und sah sie ganz unverhohlen an. Nandalee wurde sich unangenehm ihrer Nacktheit bewusst, unterdrückte aber den Reflex, ihre Scham zu bedecken, weil sie befürchtete, sich in den Augen des Fremden nur noch lächerlicher zu machen. Die Gefährtin, von der er gesprochen hatte, konnte Nandalee nicht entdecken. Woher kam er? Sie war zu benommen, um klar denken zu können. Gaukelten ihre Sinne ihr diesen Fremden nur vor? Nein, gewiss nicht. In der Stunde ihres Todes würde sie doch nicht an einen schamlosen Strolch denken, der sich ihre Lage zunutze machte!

Der Elf verneigte sich übertrieben und streckte die Hand vor, als wolle er sie zum Tanz auffordern. »Bitte, meine Teuerste, entferne dich ein wenig vom Feuer. Die Hitze versengt dein Haar. Es wird etliche Monde dauern, bis dieser Schaden herausgewachsen ist.«

Nandalee konnte es riechen. Ihre Haare! Sie wich vor den Flammen zurück, ging jedoch nicht direkt auf den Fremden zu. Sie hatte einen Verdacht, wer er sein musste. Seine Kleidung unter der Lederrüstung war viel zu leicht. Er trug ein langes Seidengewand mit einem Stehkragen und weite weiße Hosen. Dazu diese Überheblichkeit … Er war ein Sippenloser! Einer von jenen, die sich den Drachen verschrieben hatten.

Ein tiefer, grollender Laut beendete all ihre Überlegungen. Zwei Trolle traten aus dem Dunkel des Waldes. Nandalee wandte sich ein wenig ab, sodass sie ihre Tätowierung nicht sehen konnten. Die riesigen Krieger waren mit Speeren bewaffnet, deren Schäfte armdick waren. Die Spitzen hatten sie im Feuer gehärtet. Primitive Waffen, aber in den Händen von Trollen absolut tödlich.

Der Fremde sprach die beiden freundlich an. Er beherrschte ihre Sprache! Das hieß, die Drachenelfen gaben sich auch mit Trollen ab. Das passte ganz zu den Erzählungen, die sie über die Sippenlosen gehört hatte!

Die beiden Trolle schienen genauso überrascht zu sein, wie Nandalee selbst es war. Sie verharrten und starrten den Elfen unschlüssig an. Was der Drachenelf ihnen wohl gesagt hatte? Nandalee umfasste das Messer, mit dem sie ihre gefrorene Kleidung zerschnitten hatte, fester und wich zurück. Die Waffe würde ihr nicht helfen können, das wusste sie. Ebenso gut hätte sie den Trollkriegern mit einer Taubenfeder in der Hand entgegentreten können.

Einer der Trolle stieß einen bellenden Ruf aus. Stimmen im Wald antworteten, Äste brachen, die Fackeln schwenkten vom Fluss ab. Auch von dort waren Rufe zu vernehmen.

»Deine diplomatischen Bemühungen scheinen nicht zu fruchten, Gonvalon.« Eine schlanke, schwarzhaarige Elfe erschien unter den Schatten der Fichten. In selbstbewusster Ruhe ging sie den Trollen entgegen. Sie trug keine Waffe, und ihre Schritte hinterließen keine Spuren im Schnee. Sie wirkte zerbrechlich wie ein Eiskristall. Und genauso kalt. Furchteinflößend.

Ein Schaudern überlief Nandalee. Die Vorahnung nahenden Unheils. Die Elfe würdigte sie keines Blickes. Sie ließ sich zwischen ihr und den Trollen nieder, ganz so, wie man in einem Zelt Platz nimmt, in dem man gern gesehener Gast ist.

Im selben Augenblick gab jener Elf, den die Schwarzhaarige Gonvalon genannt hatte, sein affektiertes Gehabe auf und lief Nandalee entgegen. Ohne sich weiter um Etikette zu scheren, packte er sie. »Lauf! Da sind noch andere. Wir haben keine Zeit zu verlieren.«

Nandalee vermochte den Blick nicht von der Kriegerin zu wenden. Ihr Kleid war weiß wie Neuschnee. Es lag eng wie eine zweite Haut auf ihrem Körper. Ein Stehkragen verbarg den langen Hals der Elfe. Silberne Stickereien blinkten im Sternenlicht.

»Komm endlich!« Gonvalon zerrte an ihr. Sie gab nach, ohne die Elfe aus den Augen zu lassen. Die Dunkelhaarige saß im Schnee, als wolle sie meditieren – die Hände auf den Knien, den Rücken durchgedrückt, den Hals gestreckt. Der Wind spielte mit ihrem offenen Haar.

»Ist sie eine Zauberweberin?«

»Nein, das ist Ailyn«, entgegnete Gonvalon, als sei damit alles gesagt. Sie traten in den Schatten der Bäume. Irgendwo vor ihnen schnaubte ein Pferd.

»Was tut sie da?«

»Sie gibt den beiden Gelegenheit, sie nicht anzugreifen.«

»Was? Das ist doch völlig …«

»Bei Tieren ist sie damit erstaunlich erfolgreich.«

»Aber das sind Trolle! Du willst mir doch nicht sagen, dass sie damit zwei Trolle …«

Gonvalon zuckte mit den Schultern. »Ich glaube, es ist das erste Mal, dass sie es bei Trollen versucht.«

Nandalee riss sich los. »Wir müssen zurück und ihr helfen!« Die beiden Trolle standen nun unmittelbar vor der Elfe. Auch sie schienen verwundert. Einer stupste sie an, als wolle er sichergehen, dass es sie wirklich gab. Der Oberkörper der Elfe pendelte.

Der zweite Troll brüllte sie an. Es war ein tiefer Ton, der Nandalee in den Magen drang.

»Sie tut das für dich, und du wirst nicht alles zunichte machen, indem du jetzt zurückläufst!«

Der Troll, der geschrien hatte, spuckte der Elfe ins Gesicht.

Dumpfer Hufschlag erklang vor ihnen im Wald. Pferde? Das war töricht! Im tiefen Schnee waren sie zu langsam. Sie mochten ein paar Stunden gewinnen, aber die Trolle würden sie einholen.

Der Troll, der die schwarzhaarige Elfe angeschrien hatte, hielt ihr nun die Spitze seines wuchtigen Speers vors Gesicht und stupste damit gegen ihre Stirn. Wieder federte die Elfe leicht zurück. Nandalee konnte sehen, dass sie jetzt blutete. Der Troll lachte, packte die Waffe mit beiden Händen und holte Schwung, um die Elfe mit einem wuchtigen Stoß aufzuspießen.

Die Schwarzhaarige machte aus dem Sitz eine Rolle zurück. Ein Fuß traf die Speerspitze mit solcher Wucht, dass sie nach oben gerissen wurde. In fließender Bewegung kam sie auf die Beine, packte das untere Ende des Speeres und riss daran, sodass die Spitze auf den Hals des Trolls zeigte. Ein Tritt, und die Waffe drang mit solcher Wucht durch die Kehle des Kriegers, dass die feuergeschwärzte Spitze aus seinem Nacken austrat.

Noch ehe der Hüne tot in den Schnee stürzte, hatte die Elfe wieder ihre alte Position eingenommen. Ihre Hände ruhten mit den Handflächen nach oben auf den Knien. Sie wirkte völlig ruhig, als sei nichts geschehen.

Der zweite Troll packte seinen Speer wie eine Keule und versuchte, ihr den Kopf einzuschlagen. Die Elfe beugte sich weit vor. Der Hieb verfehlte sie um Haaresbreite. Er stand breitbeinig vor ihr, und Nandalee sah mit Entsetzen, dass weitere Krieger auf die Lichtung strömten.

Ein Schnauben ließ Nandalee herumfahren. Vor ihr stand kein Pferd, wie sie erwartet hatte, sondern ein Pegasus. Ein gewaltiger geflügelter Rappe. »Steig auf!«, befahl Gonvalon.

Sie sah den Hengst an und wusste nicht recht, wie sie es anfangen sollte. Aus den Flanken des Rappen wuchsen mächtige schwarze Schwingen.

Gonvalon schüttelte resignierend den Kopf und sprang dann über die Kruppe des Hengstes. Dort, wo bei einem anderen Pferd der Sattel aufgeschnallt gewesen wäre, befand sich ein breites Stück aus zähem Leder, auf das mehrere mit Schnallen verstellbare Schlaufen genietet waren. Gonvalon hatte seine Füße durch zwei Schnallen geschoben und einen langen, mit silbernen Amuletten behängten Zügel aufgenommen. Er streckte ihr die Hand entgegen. »Los, spring auf!«

Nandalee gehorchte. Etwas schwankend landete sie auf dem Sattel.

»Du musst deine Füße in die Schlaufen schieben!«, rief Gonvalon, während der Rappe in leichten Trab verfiel. »Und leg deine Arme um meine Hüften!«

Der Pegasus trabte auf die Lichtung und spannte seine Flügel aus. Kraftvoll schlugen sie auf und nieder, während er immer schneller lief. Nandalee tat, wie ihr geheißen, und klammerte sich an Gonvalon. Der verzweifelte Kampf darum, sich in die Luft zu erheben, erinnerte sie an einen Schwan, den sie einmal vor langer Zeit beobachtet hatte. Sieben oder acht Mal hatte er vergebens versucht, auf einem zu kleinen Weiher den Abflug zu schaffen. Die Lichtung war nicht nur klein. Es stürmten mehr und mehr Trolle aus dem Wald.

Speere und Eisbrocken flogen ihnen entgegen, aber der Pegasus preschte weiterhin auf die Trolle zu, als ginge von ihnen keinerlei Gefahr aus. Die Kriegerin in dem weißen Gewand konnte Nandalee nicht mehr entdecken.

Ein Hüne von einem Trollkrieger winkte mit den Armen und rief Befehle. Er hatte seinen kahlen grauen Schädel mit Ruß beschmiert und hob sich dadurch deutlich von den anderen ab. Trolle mit wuchtigen Speeren sammelten sich um ihn, und er wies seine Kämpfer offenbar an, einen Wall aus Speeren zu errichten. Sie taten wie geheißen, setzten das Ende der Waffe im Schnee auf und stützten es mit dem zurückgestreckten linken Fuß.

Nandalee hielt den Atem an. Sie rasten geradewegs auf den Lanzenwall zu und ihr sturer Gaul wurde nicht langsamer. Sie wollte loslassen und abspringen, doch Gonvalon bemerkte es und packte sie mit eisernem Griff. »Wir schaffen das!«, rief er mit einer Zuversicht, die den Tatsachen Hohn sprach.

Über ihnen erklang schrilles Wiehern. In der Luft! Nandalee blickte auf und sah einen weiteren Pegasus, diesmal einen weißen, wie einen Falken vom Nachthimmel herabstoßen. Er griff die Trolle mit den Speeren an. Seine schweren Hufe hämmerten auf Schädel, der Lanzenwall zerbrach. Die Trolle warfen sich ängstlich zu Boden, nur der Krieger mit dem Aschengesicht packte einen Speer und schleuderte ihn dem Pegasus entgegen. Das geflügelte Pferd versuchte der steinernen Spitze auszuweichen. Nandalees Magen machte einen Satz. Der Rappe hob ab. Endlich begannen sie zu fliegen! Im selben Augenblick traf der Speer den Schimmel und zog eine lange blutige Furche über dessen Flanke. Der Pegasus bäumte sich im Flug auf, warf den Kopf zurück und wieherte erneut. Ein Laut, in dem gleichermaßen Schmerz und Kampfeslust lagen.

Der lange Zügel glitt vom Rücken des Pferdes. Einer der Trolle schnappte danach. Über ihm erschien eine Gestalt in schneeweißem Kleid – Ailyn! Ein Tritt ins Kniegelenk ließ den Krieger einknicken, ehe er den Zügel packen konnte, ein Schlag mit der flachen Hand knapp über der Hüfte brachte ihn zu Fall.

Der weiße Pegasus flog eine enge Kehre und glitt so dicht über dem Boden dahin, dass seine Flügel Schleier aus feinem Pulverschnee aufwirbelten.

Die Elfe machte einen Salto rückwärts und landete auf den Schultern eines der gestürzten Trolle. Der Hüne sprang auf und versuchte sie zu packen, doch die Kriegerin nutzte die Kraft seiner Bewegung, um einen zweiten Sprung zu machen, der sie hoch in die Luft trug. In dem Augenblick, in dem Ailyn die Zügel des Schimmels zu fassen bekam, sah Nandalee den Kriegshammer. Mit einem Kopf, länger als ihr Unterarm, drehte er sich um die eigene Achse, beschrieb eine Kurve und traf den Pegasus dicht hinter den Nüstern. Die Wucht des Aufpralls riss das fliegende Pferd zur Seite. Es trudelte kurz im Flug, schlug dann hart zu Boden und zerquetschte einen seiner Flügel unter seinem eigenen massigen Leib.

Nandalee beobachtete schreckensstarr, wie Ailyn die Zügel fahren ließ und es ihr gelang, auf den Füßen zu landen.

»Wir müssen sie retten!«

»Nein«, sagte Gonvalon schlicht, während der schwarze Hengst weiter den Sternen entgegenflog und sie immer schneller an Höhe gewannen. »Nachtschwinge trägt schon jetzt zu schwer.«

»Aber … Du kannst sie doch nicht einfach zurücklassen!« Nandalee blickte nach unten. Die Trolle hatten einen weiten Kreis um Ailyn gebildet, die neben ihrem Pegasus kauerte und das Fell des sterbenden Tieres streichelte.

»Sie würde es nicht anders wollen«, sagte Gonvalon mit harter Stimme. »An meiner Stelle hätte sie nicht anders entschieden. Nur du bist wichtig. Es war unser Auftrag, dich zu holen, wenn du würdig bist …« Er schien kurz nachzudenken, dann fügte er hinzu: »Und das bist du.«

Der Unsterbliche

Artax war nicht unzufrieden, aber er war weit entfernt davon, glücklich zu sein. Seine nackten Füße gruben sich in den schlammigen Waldboden. Vor einer halben Stunde war er gestürzt. Er hatte sich nicht verletzt, aber er war über und über mit schwarzer Walderde beschmiert. Mit seinem zotteligen Bart sah er aus wie ein wildes Tier. Missmutig starrte er ins Zwielicht. Ob die Grünen Geister in der Nähe waren? Hatten sie seine Schritte gelenkt, als er stürzte? Sie hatten hier in der Gegend noch niemandem etwas getan, aber alle Siedler fürchteten sie, brachten Opfer dar, wenn sie einen Baum fällen wollten, und legten Felder nur auf den Waldlichtungen und in den Ebenen jenseits der Berge an.

Die schwarze Erde machte jeden reich, der hierherkam und willens war, hart zu arbeiten. Aber es gab auch üble Gerüchte über die Kolonien, denn nie kam jemand von hier zurück. Artax aber, das hatte er sich geschworen, würde zurückkehren! Sobald er ein reicher Mann war. Reich genug, um sich eine Frau zu kaufen und eine Familie zu gründen. Er war nicht wie die anderen, die mit der Zeit diesen seltsamen Blick bekamen und jeden Willen verloren, ihre Heimat noch einmal wiederzusehen. Er würde nach Hause gehen. Nach Belbek, in das kleine Dorf, in dem er geboren worden war und in dem er sterben wollte.

Die Bäume lichteten sich. Flüchtige warme Nebelschwaden trieben zwischen den riesigen Stämmen. Auf einem niedrigen Ast entdeckte er eine Eidechse, die in der Sonne döste, die goldenen Augen mit den schwarzen Schlitzen verdrehte und zu ihm hinabsah. Wie die meisten Tiere hier hatte sie keine Angst vor Menschen.

Artax wog seine schwere Hacke in den Händen. Wenn sie nicht zu alt waren, schmeckten Eidechsen recht passabel. Vielleicht würde er sie treffen, wenn er die Hacke warf. Misstrauisch blickte er sich um. War da etwas? Im Nebel, gerade außerhalb seines Gesichtsfeldes? Die Grünen Geister mochten Jäger nicht. Er hatte da Geschichten gehört …

Artax lächelte. Die neue Welt war voller Geschichten und Ungewissheiten. Nur eines war sicher – die Felder brachten bis zu drei Ernten im Jahr. Es war eine endlose Plackerei, aber der Weizen von hier erzielte Höchstpreise, wenn er über die Pfade der Unsterblichen zurück in die Heimat gebracht wurde. Man musste nur hart arbeiten und dann …

In breiten goldenen Bahnen schnitt das Sonnenlicht durch das Blätterdach. Das Unterholz lichtete sich. Er schritt kräftiger aus, um den Wald endlich hinter sich zu lassen. Die Erde schmatzte bei jedem seiner Schritte, quoll zwischen seinen Zehen hindurch, als wolle sie ihn halten. Deutlich konnte Artax jetzt die Lichtung sehen. Tiefschwarze Felsbrocken ragten zwischen goldenen Ähren. Ein paar Tage noch, dann könnte er ernten. Zwei Wagenladungen mit Weizensäcken würde allein diese Lichtung bringen. Aber es war eine verdammte Plackerei. Die Felder waren weit verstreut und jeder der Waldbauern, die hier lebten, hatte mit seiner eigenen Ernte zu kämpfen. Man traf sich nur selten in der Erntezeit, etwa wenn man sich mit dem Vieh aushalf oder in der Gaststube beieinandersaß. Doch der Weg zur Gaststube war weit und er selbst in der Erntezeit meist so erschöpft, dass er wochenlang niemanden sah. Außer seinen Tieren natürlich, die aber vor allem eines von ihm wollten: versorgt sein. Der Hund, den er sich mitgebracht hatte, um weniger einsam zu sein, war gleich in der ersten Woche verschwunden. Vielleicht hatten die Grünen Geister ihn geholt? Artax lächelte, als er sich für einen kurzen Augenblick seinen Tagträumen hingab. Er, der von der Arbeit nach Hause kam, und seine Frau, die bereits mit dem Essen auf ihn wartete. Die Kinder, die ihn willkommen hießen, und die beiden ältesten, die sich bereits um die Tiere gekümmert hatten. Bei Tisch würden sie einander von den Erlebnissen des Tages erzählen und später dann, wenn die Kinder zu Bett gegangen waren, würde er mit seiner Frau beieinandersitzen und glücklich sein. Das einfache Leben eines einfachen Mannes – ein gutes Leben, wie Artax fand. Über die Jahre hin hatte die Frau seiner Träume, die anfangs nur aus Eigenschaften bestand – wie eine gute Köchin und selbstverständlich auch treu zu sein –, immer konkretere Formen angenommen. Drahtig war sie, mit kleinen, festen Brüsten und langem schwarzen Haar, das sie nach hinten band, damit es sie bei der Areit nicht störte. Ein lebhaftes Gesicht hatte sie und einen eigenen Kopf. Sie neckten einander oft, und dass er dabei manchmal auch den Kürzeren zog, störte ihn nicht. Sie hatte eigene Träume, eigene Ziele und Vorstellungen, und auch wenn sie ihn manchmal öfter infrage stellte, als ihm lieb war, erweiterten ihre Gedanken doch seinen Horizont und beflügelten ihn. Und sie hatte Prinzipien, klare Vorstellungen von Gut und Böse, die sich mit den seinigen deckten. Das war ihm wichtig. Manchmal sprachen sie auch über Dinge, die Bauern nicht zustanden. Was falsch lief im Dorf und in der Welt und wie man zumindest ihr Dorf zu einem besseren Ort machen könnte. Und wenn dann der Schalk in ihren dunklen Augen aufblitzte, sie ihn küsste und sich an ihn drängte, dachte er manchmal, dass es der freie Geist und ihre Unbeugsamkeit war, die er am meisten an ihr liebte. In Gedanken nannte er sie Almitra. Seine kleine, dickköpfige, unerschütterliche Almitra. Lachend schüttelte er den Kopf und schalt sich einen Narren. So würde er niemals eine Frau finden, dachte er, denn wie sollte eine Bäuerin je der Frau seiner Träume gerecht werden können? Die Bauersfrauen, die er kannte, hatten wogende Brüste und Schenkel wie Berge und sie sprachen über Krankheiten, von Kindern und Vieh. In ihren Tagträumen dachten sie sicherlich an eine kräftige Sklavin, nicht so hübsch, dass sie ihren Mann verwirrte, die an ihrer Stelle zum Brunnen ging oder zum Waschplatz am Fluss, oder einfach an ein besseres Leben an der Seite eines wohlhabenderen Mannes. Am Abend waren sie ebenso erschöpft vom Tagwerk, wie er selbst es war, und hatten keine Zeit und vermutlich auch keinen Sinn für Gedanken über die Welt und den Sinn des Lebens. Ein Ast schlug ihm ins Gesicht und holte ihn zurück in die Wirklichkeit. Er strich ihn beiseite. Immerhin – die Furcht, die er gerade noch vor den Grünen Geistern empfunden hatte, war verschwunden.

Artax trat ins Sonnenlicht und atmete erleichtert auf. Irgendwo hinter ihm im Wald erklang ein klagender Vogelruf. Etwas träufelte auf seine Wange. Regen? Er legte den Kopf in den Nacken. Vereinzelte Wolken trieben tief über den Baumkronen des großen Waldes. Er wischte sich über die Wange. Die Finger waren rot. Das war Blut!

Ungläubig starrte er zu den Wolken. Blutregen! Davon hatte er noch keine Geschichte gehört. Das war … Er hielt inne und starrte wie gebannt auf die dunklen Umrisse einer Gestalt, die über ihm aus den Wolken stürzte. Sie fiel schnell, ruderte mit den Armen und schlug dann mit einem mörderischen Krachen keine drei Schritt vor ihm auf einen der schwarzen Felsbrocken.

Artax verlor keine Zeit. Er eilte zu dem Himmelskind, obwohl ihm klar war, dass ihm nicht mehr zu helfen war. War es ein Mensch? Was war ihm geschehen? Artax’ Gedanken rasten. Der Leib des Toten war grotesk verdreht. Sein Kopf war silbern … Nein! Er trug einen Maskenhelm – geformt wie ein Löwenhaupt und mit Locken aus getriebenem Gold. Eine kunstfertige Hand hatte Figuren in die oberste Stoffschicht des Leinenpanzers gestickt und mitten auf der Brust prangte ein Löwenkopf aus gehämmerter Bronze. Augen aus Bernstein und Onyx blickten Artax an. Der Fremde war ein Krieger gewesen. Nein, so kostbar wie der Helm und der Leinenpanzer waren, musste er ein Fürst gewesen sein. Vielleicht sogar ein Satrap.

Ein Sichelschwert mit tückisch gebogener Klinge, das er selbst im Sturz nicht losgelassen hatte, war dem Toten nun aus der Hand geglitten. Artax tastete ungläubig nach der Waffe. Solche Klingen waren wahrlich Satrapen und Königen vorbehalten.

Etwas schlug nicht weit entfernt in den weichen Boden. Ein weiterer Körper? Artax sah sich suchend um, aber der hohe Weizen verbarg den zweiten Himmelssohn vor seinem Blick. Der Bauer blickte zu den Wolken auf. Er ahnte, was dort oben geschah. Man sprach nur hinter vorgehaltener Hand davon. Nur unter Freunden. Es hieß, dass es Rebellen gab, die sich von den Unsterblichen abgewandt hatten und das Grüne Licht anbeteten. Ein ehemaliger Satrap sollte ihr Anführer sein. Andere behaupteten, er sei ein Prophet und das Grüne Licht sei in ihm. Tarkons Wolkensammler überfielen gelegentlich Kauffahrer hoch in den Lüften. Vielleicht war Tarkon Eisenzunge auch einfach nur ein Wolkenpirat, dachte Artax. Ein besserer Räuber und Halsabschneider, um den Tagträumer, wie er selbst einer war, an einsamen Tagen großartige Geschichten gesponnen hatten. Pirat.

Eine Wolkenbank verstellte Artax den Blick auf den Himmel über der Lichtung. Erleichtert, keines der schwebenden Schiffe zu sehen, atmete er aus. Schon einige Male hatte er die Wolkensammler beobachtet, wenn der Himmel klar war. Und jedes Mal hatte ihn Entsetzen gepackt. Sie waren einer der Gründe, warum er diese Welt ganz sicher verlassen würde, sobald er sein Geld gemacht hatte.

Ein Geräusch im hohen Weizen ließ ihn herumfahren. Was Artax erblickte, ließ seinen Herzschlag stocken. Er riss den Mund auf, stammelte etwas und wich erschrocken zurück. Dann blinzelte er. Das musste ein Trugbild sein! Eine Täuschung, vielleicht ein Zauber, den die Grünen Geister gewoben hatten? Durch den hüfthohen Weizen schritt eine Gestalt, die ihm seit seiner frühesten Kindheit vertraut war. Tausende Male hatte er sich in ehrfürchtigem Gebet vor ihr verneigt, sein Gesicht auf die Schilfmatten des kleinen Dorftempels gepresst und Worte der Ehrfurcht und der Unterwerfung geflüstert. Das Götterbild im Tempel war in rissigen blassen Farben gehalten; ein Priester hatte es zu Lebzeiten seiner Großeltern auf den Altar gemalt. Er war kein Künstler gewesen, und doch erkannte Artax die Gestalt vor ihm im Weizen sofort. Sie war größer als ein Mensch. Vielleicht zweieinhalb Schritt hoch. Der Körper von muskulöser Gestalt, die Haut sonnengebräunt. Der Löwenkopf auf den Schultern jedoch unterschied sie von jedem Sterblichen – der Devanthar, der das Reich Aram beschützte! Der Gabenbringer, der die Früchte auf den Feldern reifen ließ! Der Blitzeschleuderer, der finstere Gewitterwolken am Himmel versammelte! Der Schlachtenlenker, der aus den Kopftrophäen der Erschlagenen einen Turm errichtet hatte, der bis in den Himmel reichte!

Artax sank ehrfürchtig auf die Knie und kroch rückwärts von dem Toten fort. »Ich … Ich habe nichts getan«, stammelte er ängstlich.

Aber der Löwenhäuptige ignorierte ihn, kniete stattdessen neben dem Leichnam auf dem Fels nieder und fauchte. Lange, schlanke Finger öffneten die Schließen des Maskenhelms. Blut quoll darunter hervor. Artax wandte sich ab, presste sein Gesicht in den Schlamm und stammelte Worte der Demut. Der Himmelsherrscher war aus seinem Weizen erwachsen! Der Devanthar, dem das Reich Aram untertan war!

Artax hoffte inständig, dass der Löwengott mit dem Toten davoneilen würde.

Etwas berührte seine Schulter. »Sieh mich an!« Die Stimme war freundlich, doch von einem Klang, der keinen Widerspruch duldete, kein Zögern.

Zitternd hob Artax den Kopf. »Ich habe ihn nicht berührt. Ich …«

»Schweig!« Goldene Raubtieraugen mit langer, geschlitzter Pupille maßen ihn mit abschätzendem Blick. »Du hast seine Größe und du bist von stattlicher Figur. Wie ein Krieger.«

»Ich bin ein Bauer, Göttlicher. Ich bin ein Nichts.«

Der Devanthar blickte zu dem schwarzen Felsen im Weizenfeld. »Dort drüben liegt Aaron der Erleuchtete, Herrscher aller Schwarzköpfe, Wanderer zwischen den Welten, König der Könige. Einer der sieben Unsterblichen.«

Artax keuchte. Die Sieben Unsterblichen kannte jedes Kind. Sie zählten ihr Alter nach Jahrhunderten. Sie verkehrten mit den Göttern. Zweifelnd blickte er zu der zerschmetterten Gestalt. Waren sie nicht unsterblich?

»So ist es!«, sagte der Löwenhäuptige, als könne er in seinen Gedanken lesen. »Wenn sie sterben, ist das schlecht für die Moral. « Der Devanthar streckte die Hand aus und strich ihm über das Gesicht. Artax durchfuhr ein Schmerz, als griffe der Löwenköpfige mit glühenden Krallen durch das Fleisch hindurch und direkt nach seinen Schädelknochen. Zugleich mit dem Schmerz tosten unglaubliche Bilder durch seinen Verstand. Tausende, die vor ihm niederknieten. Frauen, so schön, dass ihm das Herz stockte. Sie hatten ihn geliebt. Sein Gesicht zuckte, als würden Fleisch und Haut von innen heraus in eine neue Form gezogen. Ja, sogar seine Knochen schienen sich zu bewegen und seine Zähne scheuerten gegeneinander, als sie sich in geraden Reihen ausrichteten. Tränen schossen ihm in die Augen, als sich sein Rücken streckte und jeder einzelne seiner Wirbel knackte. All die Lasten, die seine Schultern gedrückt hatten, die aus ihm vor der Zeit einen gebeugten Mann gemacht hatten, waren von ihm genommen. Das Fett des guten Lebens in der neuen Welt schmolz von seinen Hüften. Aber all dies war nichts gegen die Bilder, die seinen Kopf fluteten. Fürsten lagen auf Knien und flehten um ihr Leben. Ein Weib, schön wie die Morgendämmerung, wurde von wilden Löwen zerfleischt. Ein dunkler Ort, gehütet von einem Mörder, drängte sich in seine Gedanken. Dort wurde auf seinen Befehl hin gestorben. Frauen umwarben ihn. Dutzende! Eine schöner als die andere. Sie taten Dinge mit ihm …

Er schrie auf. Schloss die Augen, doch die Bilder blieben. Er schlug sich mit den Fäusten vor die Schläfen, raufte sein Haar, doch die Bilder blieben. Der Schmerz linderte lediglich die Intensität der Trugbilder. Wie konnte das sein? Er hatte nie auch nur eine Frau berührt – Almitra einmal ausgenommen, aber diese Begegnungen existierten nur in seiner Fantasie und blieben auch in vielen Details eher unscharf und vage. Die Frauen, die ihm tatsächlich begegneten, sahen sich nicht einmal nach ihm um! Er war zu arm! Sein Verstand gaukelte ihm all das nur vor?! Wie konnten Bilder Erinnerungen gleich in ihm sein, die nicht die seinigen waren? Körper, Orte, Taten, Gefühle, wie er sie sich bislang in seinen wildesten Träumen nicht hätte ausmalen können und von denen er auch ganz gewiss niemals hatte erzählen hören. Er fühlte sich wie ein Gefäß, das zugleich leer und übervoll war. Er fand sich in sich selbst nicht mehr zurecht.

»Erhebe dich, Aaron! Du hast großes Glück gehabt!« Die Stimme des Löwenhäuptigen berührte seine Seele, und als habe der Devanthar ihn aus seiner Starre geweckt, überrollte Artax eine Welle aus Demut und Dankbarkeit. Endlich wagte er es, in das Antlitz des Gottes zu blicken – und erstarrte erneut. In dem Raubtiergesicht spiegelte sich blanker Zorn.

Artax schlug das Herz bis zum Halse. Was hatte er getan? Wie hatte er das Missfallen des Gottes erregt?

»Der Dolch fehlt.« Die Stimme durchdrang ihn wie eine Bronzeklinge.

Voller Schrecken blickte Artax an sich hinab. Er trug jetzt die Rüstung des Toten! Um seine Hüften war ein Wehrgehänge geschlungen, links hing nun das Sichelschwert in einer Lederschlaufe, rechts hingegen war nur eine leere Dolchscheide.

»Ich weiß nicht …«, stammelte Artax verzweifelt. »Ich habe nicht …« Er verstummte abrupt. Seine Stimme klang, als spräche ein Fremder! Sie war dunkler. Der Ton bestimmender, obwohl er ganz gewiss nicht so hatte klingen wollen.

Der Devanthar zog die Lefzen zurück und entblößte Fangzähne, groß genug, um mit einem Zuschnappen einen Arm abzutrennen. »Du musst den Dolch beim Sturz verloren haben.« Seine Stimme klang nicht bedrohlich. Eher in sich gekehrt und nachdenklich.

Artax wollte schon aufatmen, als sich etwas Kühles, Feuchtes um seinen Kopf schloss. Schatten bedrängten sein Gesichtsfeld. Sein Kopf fühlte sich an, als drücke ihn ein Mühlstein in eine andere Form. Etwas troff an seiner Nase herab und benetzte seine Lippen. Ein warmer, metallischer Geschmack breitete sich in seinem Mund aus. Blut! Bis ins Mark erschrocken, griff er nach seinem Kopf, und seine Finger berührten kaltes Metall.

»Das neue Zeichen deiner Würde, Artax«, sagte der Devanthar feierlich. »Der Maskenhelm des unsterblichen Aaron, Herrscher aller Schwarzköpfe.«

Artax tastete ungläubig nach seinen Wangen. Die Maske des Helms lag auf seinem Gesicht auf, wie eine starre silberne Haut. Sein üppiger Bart wurde von dem Metall gegen sein Kinn und seine Kehle gepresst. Dicht über der Brust weitete sich der Kehlenschutz, sodass sein Bart darunter hervorquellen konnte. Der Helm roch fremd. Er konnte das warme Blut des vom Himmel gestürzten Unsterblichen auf seiner Haut spüren.

Artax starrte zu dem Felsen, auf dem – nun nackt – der Leichnam Aarons lag. Die Glieder des Königs waren grotesk verdreht. Sein Gesicht sah aus, als sei es verrutscht. Eine zähe rote Masse quoll aus seiner Nase. Nur sein Bart hatte seine Würde behalten und war, geölt und zu Locken gedreht, auf wunderbare Weise in Form geblieben.

Artax tastete nach seinem eigenen Bart. Das Haar war weicher als gewohnt und etwas Öliges haftete an seinen Fingern. Er führte die Hand zu den Nasenlöchern im Maskenhelm – Rosenöl!

»Du bist jetzt ein Unsterblicher, Artax. Du wirst nie wieder einen Bart haben, der aussieht, als hättest du darin einer Mäusefamilie Zuflucht gewährt.« Der Devanthar lachte, doch es klang falsch. Es war ein Laut, der Artax das Herz gefrieren ließ.

Eine flüchtige Geste des Löwenhäuptigen ließ den Leichnam wie von Geisterhand gepackt über dem Fels schweben und Artax schlug erschrocken das Zeichen des schützenden Auges.

Wieder lachte der Göttliche. »Willst du mich bannen? Deinen Gönner!« Ein Wink des Devanthar und der Leichnam wurde in den Wald geschleudert.

Artax hörte dürres Geäst splittern und blickte zum Waldrand. Der Leichnam war verschwunden. Vor einer Stunde war er Aaron, der Herrscher Arams, gewesen. Ein Mann von fast göttlicher Macht. Und nun würde man ihn nicht einmal beerdigen, war er nur noch ein Stück Aas und … Artax stockte. Aaron? Wer war Aaron? Sein Mund war staubtrocken. »Ich bin …«, stammelte er und erstarrte. Horchte furchtsam in sich hinein, in seine Erinnerungen, seine Gedanken – und fand sich nicht. Er war nicht mehr allein in seinem Körper! Wie konnte das sein? Dieser Aaron war auch hier. Stand neben ihm, war in ihm, unter ihm, beanspruchte Raum in seinem Geist, seiner Erinnerung seinem Fühlen. Dieser Aaron war er selbst! Und zugleich war er, Artax, noch immer da. Natürlich war er da! Ich bin ja ich, dachte er. Da ist ein Fremder in meinem Kopf, dachte er. Ich bin der Fremde. Ich bin …

»Ich bin nur ein Bauer. Ich kann nicht …«

»Du willst mir widersprechen?« Der Löwengott bleckte die Zähne.

»Ich weiß doch gar nichts über …«

»Falsch! Denk nach! Du wirst dich an jedes Wort der Rede erinnern, die du deinen Kriegern gehalten hast, als ihr vor drei Tagen mit dem Palastschiff aufgebrochen seid. Du erinnerst dich an die Schlacht über dem Brennenden Berg. An deinen Harem. Du erinnerst dich an alles, was sich in Aarons Leben ereignete! Und an alles, wovon er je geträumt hat. Das Schicksal hat dir das größte Geschenk gemacht, das je einem Menschen zuteil wurde. Sei kein Narr!«

Natürlich wollte Artax ein Unsterblicher sein! Ein Unsterblicher – wieso nicht? Dumm war nur, dass der Betrug binnen einer einzigen Stunde auffliegen würde, selbst wenn er die Erinnerungen des Toten besaß. Er war doch nur ein Bauer! Man würde bei Hof merken, wenn er selbst über kleinste Dinge erst nachdenken musste – und das musste er. Diese Flut an fremden Erinnerungen war da. Irgendwie ein Teil von ihm. War verfügbar. War einsetzbar. Aber er beherrschte sie nicht. Er musste sich an seine Erinnerungen erinnern … Was für ein verdrehter Unsinn! Und doch wahr! So viele Bilder waren da, wenn er nur einen Herzschlag lang innehielt und sich ihnen öffnete. Konnte man in Bildern ertrinken? Sie machten ihm Angst. Weil er sich nicht mehr zurechtfand in sich selbst. Es war wie mit den Kühen. Wenn er von einer Sekunde auf die andere im Körper einer Kuh stecken würde, die gerade ein Kalb gebar, wenn er mit einem Mal alles Wissen dieser Kuh hätte – ihm schauderte, als er an die letzte Geburt eines Kalbes dachte, der er beigewohnt hatte – und das mit dem Gebären beginnen würde … dann würde er vielleicht wissen, was zu tun war. Aber er war doch niemals gefragt worden, ob er diese Erfahrung überhaupt machen wollte! Und er könnte das Ganze dann ja auch nicht der Kuh überlassen. Er müsste es ja selbst miterleben. Er wäre dann ja ein Teil dieser Kuh. Oder auch die Kuh selbst. Oder … Nein, unterbrach er sich harsch, hör auf damit. Es geht nicht um Kühe, es geht um Könige! Palastschiffe! Harem! Untertanen! Na gut, das mit dem Krieg, das war etwas anderes. Aber die Untertanen. Der Palast. Und … die Frauen. Vorsichtig lugte er in jenen neuen Teil von sich hinein – und spürte, wie er rot wurde. Aaron war ein ziemlicher Weiberheld gewesen. Nein, korrigierte sich Artax und grinste plötzlich, er war ein ziemlicher Weiberheld. Langsam gefiel ihm dieses Gedankenspiel. Er dachte an das Sprichwort von dem dümmsten Bauern mit den dicksten Kartoffeln und wog im Geiste seine Ehre gegen Reichtum und Frauen ab. Auf den Ruhm konnte er gut verzichten, die anderen beiden Punkte hingegen … Und wenn er die Sache mit den Kriegen beiseiteließe und sich stattdessen eher auf erfreulichere Dinge … Auf der anderen Seite, unterbrach er sich – was dachte er da überhaupt? So kannte er sich gar nicht. War er nicht Artax, der klare Ziele im Leben hatte, klare Vorstellungen von dem, was gut und richtig war? Und was würde seine erträumte Almitra von ihm denken? Der würde ein Kerl wie dieser Aaron gewiss nicht gefallen! Wollte er ein Leben in Träumen gegen einen Traum, der ein Leben geworden war, tauschen? Wollte er? Natürlich! Was waren das überhaupt alles für Gedanken? Das war ja zum Mäusemelken. Wie nach einem langen Tag Arbeit auf dem Feld bei sengender Hitze und ohne Kopfbedeckung. Man bekam einen Sonnenstich davon und wurde ganz wunderlich. Jetzt fühlte er sich auch ganz wunderlich. Er war krank. Das war es. Er war einfach krank und der Schlag auf den Kopf hatte selbst sein Traum-Ich durcheinandergewirbelt wie der Wind das Heu auf den Feldern. Wenn er wieder zu sich kam, würde sein Kopf noch eine Zeitlang brummen, aber dann würde er auch wieder gesund werden. Bestimmt! Er kannte sich mit Träumen aus. Tagträumen von Almitra, Nachtträumen von Wölfen, die seine Ziege rissen. Dumm war nur, dass es sich gar nicht anfühlte, als würde er träumen. Unsicher horchte er in sich hinein, aber ein leiser Zweifel blieb.

Der Devanthar riss ihn aus seinen Gedanken. »Mach es schlecht, und ich werde einen Würdigeren als dich finden.« Er deutete zum Wald, dorthin, wo der Leichnam Aarons im dichten Unterholz lag. »Du weißt, wie leicht es ist, dich zu ersetzen.«

Ein sich schlangenhaft windender fleischiger Arm sank aus den Wolken herab. Ein bärtiger Krieger in schwarzem Leinenpanzer hielt sich daran fest. Er war von gedrungener Gestalt und erinnerte Artax an einen Ringer, den er einmal auf einem Markt gesehen hatte. Seine Oberarme waren so dick wie die Oberschenkel eines normalen Mannes. Dicht über den Ähren sprang der Krieger ab und rannte auf ihn zu. Ein Blick in den Gesichtsausdruck des Fremden – er hieß Juba, stellte Artax fest, und er … nein, dieser Aaron kannte ihn gut – ließ ihn erleichtert aufatmen. Er würde nicht kämpfen müssen. Noch nicht.

Artax blickte verstohlen zu dem schwarzen Felsen, auf dem der Leib des Unsterblichen aufgeschlagen war. Alle Blutspritzer waren verschwunden.

»Er hat großes Glück, gehabt, Juba«, sagte der Devanthar und klang erleichtert. »Aber ich fürchte, er ist ein wenig durcheinander. «

Juba war fast einen Kopf kleiner als Artax. Er stapfte auf ihn zu und schloss ihn so fest in die Arme, dass Artax die Luft aus den Lungen gepresst wurde. »Mir ist das Herz stehen geblieben, als ich Euch über Bord stürzen sah! Gut, dass Ihr einen so mächtigen Beschützer habt, Erhabener!« Jubas hartes, wettergegerbtes Gesicht verunzierte eine breite weiße Narbe, die seine linke Braue spaltete und sich über die Wange fortsetzte. Vor wenigen Augenblicken noch hätte Artax vor einem Kerl wie ihm voller Furcht Reißaus genommen. Bauern hatten von Kriegern nie Gutes zu erwarten, nicht einmal in der neuen Welt. Doch dieser Haudegen schien sein bester Freund zu sein und seine Erleichterung wirkte durch und durch echt. Außerdem schien er nicht allzu viel auf die Regeln des königlichen Hofstaats zu geben. Artax war sich – auch ohne in den fremden Erinnerungen zu forschen – recht sicher, dass es nicht zum üblichen Umgang gehörte, einen Unsterblichen zu umarmen.

»Die Meuchlerin haben wir erledigt«, bemerkte Juba und blickte scheu zum Löwenhäuptigen. »Sie war … eigenartig.«

Etwas in diesem Blick beunruhigte Artax. Worüber wollte Juba nicht sprechen? Plötzlich waren seine Gedanken voller fremder Bilder. Er sah eine ungewöhnlich schlanke Frau, die auf einem fliegenden Pferd ritt. Sie lenkte ihr Himmelsross über das Deck des Wolkenschiffes, sprang aus dem Sattel und griff ihn mit einem riesigen Schwert an. Erschrocken war er vor ihren wuchtigen Hieben zur Reling zurückgewichen. Ohne ihn aus den Augen zu lassen, hatte sie mehrere seiner Leibwächter niedergemacht. Ihre Klinge schnitt durch Bronze, Fleisch und Knochen, als sei es Seide. Er war voller Entsetzen vor dem Schwert auf die Reling des Schiffes gestiegen. Sie hatte ihn angelächelt. Eine Frau wie diese Meuchlerin hatte er noch nie gesehen. Dann war er abgerutscht. Er hatte keine Angst gehabt, war voller Vertrauen auf seine verwunschene Rüstung gewesen, hatte gehofft, dass Juba die Meuchlerin lebend gefangen nahm. Er hatte sie in seinem Bett haben wollen, ehe sie hingerichtet wurde. Und er hatte an einen alten Hohepriester gedacht, der Intrigen sponn, um die Macht des Tempels zu erweitern. Hatte dieser die Meuchlerin geschickt? Konnte der Priester über solche Geschöpfe gebieten? Mörderinnen, die auf fliegenden Pferden ritten, die es nur in Märchen geben sollte? Artax schüttelte den Kopf. Aaron war ein Weiberheld und ansonsten ein Feigling. Irgendwie erinnerte ihn der Unsterbliche an Siran. Siran war der reichste Bauer in Belbek gewesen. Drei Ziegenherden gehörten ihm. Er konnte jedes Mädchen aus dem Dorf haben, wenn er nur wollte. Drei Hochzeitsfeste hatte er schon gehabt, aber behandelte sie wie Dreck. Und wenn die Wölfe aus den Bergen kamen, wenn die Winter zu lang waren, dann war nicht er es, der seine warme Hütte verließ. Aaron war genauso ein Drecksack. Vielleicht sollte er sich nicht zu sehr vor seiner neuen Herrschaft fürchten. Die große Welt war gar nicht so anders als sein Dorf. Nur größer halt und vielleicht auch …

»Erhabener?« Juba sah ihn stirnrunzelnd. »Geht es Euch gut, Erhabener?«

Artax nickte wortlos.

»Wir haben die Meuchlerin zur Strecke gebracht!«

Artax musste an die zweite Mörderin denken, die unter dem Rumpf des Wolkenschiffes gelauert hatte. Sie war ihm ganz nahe gekommen und hatte gar nicht kriegerisch ausgesehen, in ihrem langen weißen Gewand mit dem steifen Kragen. Der Wind hatte in ihrem schwarzen Haar gespielt. Sie war noch schöner als die Meuchlerin an Deck gewesen. Zu schön!

Juba trat einen Schritt von ihm zurück und musterte ihn. »Geht es Euch wirklich gut, Erhabener? Habt Ihr Euch nichts gebrochen?«

Artax hob seine Arme und schwang sie. »Alles im Saft«, grinste er und bekam zunehmend Spaß an der Sache.

Der Devanthar bedachte ihn mit einem finsteren Blick. Zweifellos führte er sich gerade wohl nicht ganz so auf, wie es sich für einen Unsterblichen geziemte.

»Ich sagte ja schon, er ist ziemlich durcheinander«, erklärte der Göttliche.

»Und dazu hat er verdammt auch jedes Recht. Er ist mehr als zweitausend Schritt in die Tiefe gestürzt. Ich hatte befürchtet …« Juba schüttelte den Kopf. »Es ist ein Wunder, dass er lebt!« Er verneigte sich tief vor dem Löwenhäuptigen. »Danke, Himmlischer. Ihr wisst, ich bin nicht gut mit Worten. Aber mein Herz springt vor Freude.«

»Er ist ein Unsterblicher«, sagte der Löwenhäuptige leichthin.

Artax war schockiert. Vor ihm stand ein Gott. Ein Himmelsgeborener! Und er betrog die Menschen. Ein Gott, der mit leichter Zunge Lügen erzählte!

Der Löwenhäuptige warf ihm einen kurzen Blick zu. Gewiss konnte der Devanthar in seinen Gedanken lesen. Ich sollte mich vor ihm hüten, dachte Artax. Noch brauchte der Göttliche ihn. Aber wie lange noch? Er musste vorsichtiger sein. Erst einmal abwarten, wie der Weizen gedieh, und sich danach über die Ernte freuen.

Aus den Augenwinkeln bemerkte Artax eine Bewegung am Himmel und blickte auf. Ein Gebilde, das an ein langes Flussboot erinnerte, sank an Seilen aus den Wolken herab. Zuckende Fleischarme begleiteten es. Tentakel! Das Wort drängte aus dem fremden Bewusstsein herauf und ängstigte ihn.

Artax hatte das Gefühl, dass sein Leben so gut wie verwirkt war. Der Devanthar würde ihn sicherlich bei nächster Gelegenheit durch einen anderen falschen Unsterblichen ersetzen, wenn er es nicht endlich schaffte, seine Sache besser zu machen. Also los, dachte er, mach schon. Sei ein König! Dann gewinnst du auch den Harem!

»Es war ein interessanter Flug«, sagte er und hoffte dabei nicht zu verkrampft zu wirken. »Aber ich bin froh, wenn ich wieder an Bord bin.«

Juba sah ihn mit großen Augen an. »Ein interessanter Flug?«

Die bernsteinfarbenen Löwenaugen schienen Artax mit Blicken aufspießen zu wollen. Auch das war wohl nicht die Art gewesen, wie ein König reden sollte. Verdammt, aber wie redete er denn nun, dieser König? Artax schnaubte stumm und wühlte in seinen neuen Erinnerungen. Eine Rede vor den Untertanen? Das war wohl auch nicht das Richtige für die jetzige Situation. Ein Gespräch mit einer seiner … Konkubinen? Auch so ein Wort, das er noch nie im Leben gehört hatte. Aber nein. Hier vielleicht …

Juba brach in schallendes Gelächter aus. »Zumindest ist Euch Euer Humor nicht abhandengekommen.« Er schlang ihm einen seiner Ringerarme um die Hüften und zog ihn mit sich mit, dorthin, wo das seltsame Boot zwischen den Ähren aufsetzen würde.

Artax fiel ein Stein vom Herzen. Etwas geschwollen daherzuparlieren war also doch nicht so falsch gewesen. Erleichtert strahlte er Juba an, der unbeirrt fortfuhr: »Wir sollten einen guten Roten auf Euren Himmelsflug trinken. Und Ihr müsst Euch diese Meuchlerin ansehen, Erhabener.« Plötzlich wirkte der Krieger befangen. »Sie ist … unheimlich.«

Artax nickte. Da war es schon wieder, eines dieser Dinge, auf die er gern verzichtet hätte. Während er beflissen lächelte und Juba zu Aarons – seinem – Schiff folgte, setzte er »unheimlich« auf seine Liste der Dinge, die er gern vermeiden würde. Direkt unter »Kampf« und »Krieg« und – das wurde ihm im Vergleich zu Aarons Gedanken in seinem Kopf immer deutlicher bewusst – »Feigheit«.

Pferdeäpfel und Feuerwasser

Nandalee war am Rande der Ohnmacht, und ihre Augenlider fühlten sich an wie Blei. Sosehr sie auch dagegen ankämpfte, sie nickte immer wieder kurz ein. Kaum einen Herzschlag lang. Sie durfte nicht schlafen! Durfte nicht! Wenn sie hier einschlief, stehend auf dem Rücken eines Pegasus, würde sie im nächsten Augenblick in den Tod stürzen. Sie hielt Gonvalon eng umschlungen. Eine unnatürliche Wärme umgab den Krieger, und Nandalee wusste, dass sie nur deshalb noch lebte. Der Elf hatte sie mit einem Zauber umwoben, so wie man einen Mantel um die Schultern eines Frierenden legte. Sie war nackt, ihr Haar voller Eis, und sie stand auf dem Rücken eines fliegenden Pferdes, das sie zu den Sternen selbst zu bringen schien. Aber sie fror nicht.

Erschöpft lehnte sie sich gegen den Rücken des Elfen. Ihr Kopf sank auf seine Schulter. Sie durfte nicht …

Nandalee schreckte auf. Donnernder Hufschlag ertönte. Es klang, als presche ein Pferd über eine hölzerne Brücke. Benommen sah sie sich um. Gedämpftes blaues Licht umgab sie. Sie war eingeschlafen. Aber bestimmt nicht länger als für einen Herzschlag oder zwei …

Es war immer noch kalt. Der große Hengst hatte seine Flügel gefaltet und stand still. Gonvalon hielt sie und sie ahnte, dass sie ohne seine Hilfe einfach vom Rücken des Pegasus gesunken wäre.

»Dein blöder Gaul scheißt schon wieder auf das Deck! Er tut das jedes Mal, wenn er landet. Und wenn er abfliegt, lässt er mir einen noch größeren Haufen hier!«, klagte eine hohe Stimme irgendwo unter ihnen.

Gonvalon ließ sich nicht zu einer Antwort herab. Er nahm sie in die Arme und sprang vom Rücken des Pegasus.

Nandalee hatte kaum die Kraft, die Augen offen zu halten. Blinzelnd sah sie sich um. Sie befanden sich in einem weiten Tunnel. Die Wände waren durchscheinend, dahinter strahlte mattblaues Licht. Ihr Pegasus stampfte über einen Boden aus edlem, dunkelrotem Holz. Der Boden schien leicht zu schwanken. Oder täuschten sie ihre Sinne?

»Sie braucht ein heißes Bad, Sata«, sagte der Elf mit einer Bestimmtheit, die Nandalee gefiel. »Und sei ein wenig nett zu ihr. Sie ist heute eine Sippenlose geworden.«

»Sippenlos und sittenlos, wie mir scheint. Wie kann man nur so herumlaufen? Keine Scham. Kein …«

»Genug! Kümmere dich um sie! Ich muss zurück!«

Gonvalon legte sie einfach vor der blau leuchtenden Wand ab und sprang wieder auf den Pegasus. Kurz darauf dröhnten die Hufe erneut auf dem hölzernen Boden. Nandalee sah den schwarzen Hengst einem dunklen Rechteck entgegenpreschen, in dem Sterne funkelten. Einen Lidschlag lang verschluckten die ausgestreckten Schwingen das spärliche Himmelslicht, dann war der Rappe verschwunden.

»Er hat es schon wieder getan«, murrte die hohe Stimme. »Ich hasse diese geflügelten Gäule!« Die Stimme kam näher, begleitet von einem schabenden Geräusch.

Nandalee war zu erschöpft, um sich umzudrehen oder auch nur etwas zu entgegnen. Selbst um zu zittern, fehlte ihr die Kraft. Ihre Augenlider flatterten erneut und sie sehnte sich zurück in die wohltuende Umarmung der Dunkelheit.

»Guckt mich nur mit dem Arsch an. Das hab ich ja gefressen!« Eine vermummte kleine Gestalt trat vor sie. Ein Koboldweib in grellbuntem Kleid, über dem sie eine dicke gesteppte Weste trug. Spitz lugte die Nase über einen Schal hinweg, unter dem Mund und Hals verborgen blieben. Stechende schwarze Knopfaugen musterten sie, und das dunkle Haar des Weibs, das Gonvalon Sata genannt hatte, war zu einem Dutt gedreht, aus dem dünne Vogelknöchelchen ragten. Plötzlich runzelte die Koboldin die Stirn, wechselte den Reisigbesen in ihrer rechten Hand in die linke und streckte die nun freie Hand nach ihr aus. »Du hast ja Eis im Haar!«

Nandalee war unfähig. etwas zu erwidern.

»Wie kannst du nur nackt herumlaufen! Bist du denn wahnsinnig? Ich dachte, du hüllst dich in den magischen Mantel. Nackt …« Sata zog zwischen den Falten ihres Schals etwas Dünnes, Silbernes hervor. Eine Pfeife. Dann schob sie den Schal zurück, und ein schmaler, faltiger Mund kam zum Vorschein. Der Blick der Koboldin war immer noch unfreundlich, als sie die Pfeife an die Lippen setzte.

Ein durchdringender Ton erklang, der Nandalee trotz ihrer Müdigkeit zusammenzucken ließ.

Sata nahm ihren Schal ab und legte ihn ihr um die Schultern. Er wärmte Nandalee nicht, aber sie war dankbar für die Geste. In dem Augenblick, in dem sich ihre Anspannung löste, verließen sie die letzten Kräfte, und erneut übermannte sie der Schlaf. Zwischen Wachen und Traum hörte sie Stimmen. Jemand zerrte an ihr und eine dunkle Stimme machte anzügliche Witze. Kurz sah Nandalee einen Teil der Wand zur Seite gleiten. Fieberwahn? Das blaue Licht schluckte sie. Jemand machte den Vorschlag, sie zusammen mit den Pferdeäpfeln von Deck zu kehren. Gelächter. Niemand ergriff Partei für sie.

Exotische Wohlgerüche bestürmten sie. Wasserdampf schlug ihr wie warmer Atem entgegen. Irgendjemand flüsterte, und es klang nicht gerade freundlich. Etwas Warmes umfing sie.

»Haltet sie fest«, schrie jemand bestürzt. »Sie rutscht zu tief! Sie ertrinkt!«

Flüche. Wasser spritzte auf. Jemand griff unter ihr Becken. Noch mehr Flüche. »Sie hat zu glatte Haut. Ich kann sie nicht halten!«

Warmes Wasser schlug über ihr zusammen und sie lächelte. Viele Hände tasteten über ihren Leib. Es war ihr egal. Sie dachte daran, das warme Wasser einzuatmen, um die Kälte aus ihren Lungen zu vertreiben.

Jemand packte ihr Haar und zerrte daran. Als sie Luft holte, war sie nicht mehr im Wasser. Das Gesicht der Koboldfrau war ganz nah. Sie kauerte am Beckenrand, Schweiß sammelte sich in ihren Stirnrunzeln.

»Du säufst mir nicht ab! Haben wir uns verstanden? Ich habe hier das Kommando, und niemand verreckt, ohne dass ich es erlaube!«

Aus den Augenwinkeln sah sie zwei weitere Kobolde am Beckenrand, die ihre Haare gepackt hielten, als seien es Taue, mit denen man ein Boot ans Ufer zerrt. Nandalee ließ es geschehen.

Eine Ohrfeige klatschte in ihr Gesicht. »Hast du verstanden?«, keifte Sata.

Nandalee schaffte ein schwaches Nicken.

»Gut.« Sata kramte ein Fläschchen unter ihrem Kleid hervor. »Du trinkst das jetzt. Das treibt mir die Kälte aus den Gliedern, wenn ich Dienst auf dem vermaledeiten Pferdedeck habe. Das wird auch dich auftauen.«

Die Koboldin schob ihr den schlanken Flaschenhals zwischen die Lippen, und Nandalee hatte das Gefühl, als bekäme sie flüssiges Feuer eingeflößt. Tränen traten ihr in die Augen und ihre Kehle stand in Flammen, doch vom Magen an war das Gefühl angenehmer und eine wohlige Wärme begann sich in ihre Glieder auszubreiten.

»Gut, nicht wahr?«

Nandalee verdrehte ein wenig die Augen, und die Kobolde, die ihren Kopf an den Haaren hielten, kicherten.

»Du bist doch nicht etwa schon besoffen?« Sata nahm die Flasche wieder an sich und verkorkte sie.

»Mir geht es gut«, vernahm Nandalee ihre eigene Stimme und war erstaunt über den fremden Klang. Ihre Worte waren gedehnt und ein wenig verdreht. Sie fühlte sich schwindelig und müde. Doch jetzt war es eine angenehme Müdigkeit und nicht die völlige Erschöpfung, die vom Schlaf in den Tod führen konnte. Sie streckte sich. Ihre Glieder schmerzten.

Sata betrachtete sie und zupfte dabei an der Unterlippe. »Du solltest massiert werden. Das würde dir wahrscheinlich guttun. Aber Koboldfinger sind zu schwach, um dich ordentlich durchzuwalken. An Bord gibt es einen Kentauren … Er arbeitet in der Küche. Dort schlachtet er und schneidet das Fleisch zu. Er ist recht kräftig gebaut.«

Nandalee wollte widersprechen, brachte aber nur ein Gähnen zustande. Die Vorstellung, von einem Metzger massiert zu werden, missfiel ihr. Und obendrein noch ein Kentaur. Ein Kentaur, der in einer Küche arbeitete … Sie würde es sich sehr genau ansehen, wenn sie hier etwas zu essen bekommen sollte. Aber das war jetzt nicht wichtig. Sie verstand nicht, warum, aber sie lebte noch. Das war wichtig. Und sie war entsetzlich müde. Wieder musste sie gähnen. Jetzt war die Jagd zu Ende. Jetzt erst konnte sie ruhig schlafen. Alles andere konnte warten. Da war etwas, worüber sie beunruhigt sein sollte, dachte sie noch flüchtig. Dieser Ort … Er war … Aber dann übermannte sie der Schlaf.

Uber den Wolken

Sie glitten zwischen immer mehr dieser halb durchsichtigen Tentakel in die Höhe. Manche bewegten sich auf eine Art, die Artax an eine schluckende Kehle erinnerte, an anderen perlte eine weißliche Flüssigkeit hinab, die ihn auch an etwas erinnerte, das ihm die Schamesröte ins Gesicht trieb. Ein gar nicht mal unangenehmer Geruch umfing sie, ein wenig wie Anis.

Artax war sich der Blicke bewusst, die auf ihm lasteten. Zweitausend Schritt. So tief war dieser Aaron gestürzt. Zu viel, selbst für einen Unsterblichen. Und doch schien es, als lebte dieser Aaron auf gewisse Art weiter. Wie ein Schmarotzer. Seine Erinnerungen, sein ganzes Leben, waren jetzt ihm ins Gedächtnis geschrieben. Wenn er sich darauf konzentrierte, konnte er es sehen. Es war wie ein Blick durch das Fenster eines verbotenen Palastes. Mit seiner Wirklichkeit hatte es nicht viel zu tun – und jetzt hatte er es nicht nur mit diesem Juba zu tun, sondern gleich mit einer ganzen Schiffsbesatzung. Einer Luftschiffsbesatzung! Artax wurden die Knie weich und er stützte sich auf Juba.

»Geht es Euch gut, Herr?«

»Mir ist nur ein wenig schwindelig.« Er mied es, über den Rand des Bootes aus Weidengeflecht zu blicken, das zwischen den Tentakeln immer weiter in den Himmel hinaufglitt.

In Jubas Blick lag mehr als nur Sorge. Er war sein Kriegsmeister, und sie hatten in etlichen Kämpfen Seite an Seite gefochten. Aaron hatte ihm bedingungslos vertraut. Zum Unsterblichen wurde man von den Devanthar erwählt. Keine Intrige vermochte einen auf den höchsten Thron zu bringen. Aaron hatte darauf vertraut, dass all seine Gefolgsleute an Bord bedingungslos loyal waren. Bis auf den Hohepriester. Was aber würde geschehen, wenn sie entdecken sollten, wer er wirklich war? Er, Artax, wusste ein wenig über exotische Todesarten. Und Aaron … Bei den Göttern! Er wusste mehr als ein bisschen. Diese Erinnerungen wollte er nicht. Er entfloh ihnen. Dachte an seine Dorfschenke. Daran, worüber man dort so gesprochen hatte. Neugeborene Zicklein, Heuschrecken und den großkotzigen Sirtan. Und Frauengeschichten. Und Kriege. Und Geschäfte, bei denen man irgendwelche Narren hemmungslos übervorteilt hatte. Obwohl er noch nicht einmal eine Stunde lang ein Unsterblicher war, sehnte er sich schon jetzt nach diesen einfachen, unbeschwerten Tagen zurück. Langsam dämmerte ihm, dass es sich nicht um einen Ausflug handelte, um eine Rolle, die er ein paar Wochen lang spielte, um dann nach Belbek zurückzukehren und seinen Freunden dort die unglaublichste Geschichte zu erzählen, die sie jemals gehört hatten, in der Dorfkneipe zum Besten zu geben. Das hier – gesetzt den Fall, er träumte nicht – schien als eine Veränderung für immer gedacht zu sein. Ob sie ihm gefiel oder nicht, war nicht entscheidend. Niemand hatte ihn danach gefragt und er hatte auch nie eine Wahl gehabt. Es war wie ein plötzlicher Hagelschlag ein paar Tage vor der Ernte. Eine Stunde konnte alles verändern. Was geschehen war, war geschehen. Damit umzugehen, das Dorf über den Winter zu bringen, ohne dass jemand verhungerte, das war die Kunst. Und die beherrschte er gut. Ob das Ganze auch auf – er dachte nach und fand in Aarons Erinnerungen schließlich ein Wort, das ihm passend erschien – Regierungsgeschäfte zutraf, würde sich zeigen.

Der geflochtene Korb, der sie zum Schiff hinaufhob, glitt durch einen Schacht aus mit Schlangenmustern bemalten Segeltuchwänden. Jetzt erst konnte Artax ermessen, wie schnell sie in die Höhe gerissen wurden. Die Linien schienen sich zu bewegen, als sie daran vorüberhuschten. Tanzende bunte Schlangen in allen Regenbogenfarben. Dann wichen sie Fenstern aus bleigefassten Kristallscheiben, die sich zu wunderlichen Mustern und Bildern formten.

Fanfaren erklangen hoch über ihnen. Artax sah hinauf. Das Boot glitt durch einen Rahmen, der mit vergoldeten Schnitzereien prunkte. Strahlendes Licht blendete ihn. Über ihren Köpfen hingen zwei baumdicke Seiltrommeln. Das Boot schwankte leicht. Artax betrachtete einen Moment lang gedankenverloren die Seile. Dutzende schwitzender Sklaven lehnten auf den Windenarmen.

»Heil Aaron dem Unsterblichen, Herrscher aller Schwarzköpfe! «, ertönte eine gebieterische Stimme.

Artax senkte den Blick. Rings um ihn her erstreckten sich weite Decks, über die sich Bauten in leuchtendem Rot, beschlagen mit Goldschmuck, erhoben. Licht, so klar, wie er es nie zuvor gesehen hatte, brach sich in Kristallscheiben, auf Bronzehelmen und funkelnden Speerspitzen. Tausende hatten sich versammelt. Soldaten mit wehenden roten Umhängen, Geschützmeister und ihre Kettensklaven, Wolkenschiffer, Zimmerleute, Köche. Eine unübersehbare Menschenmenge. Seine Untertanen. Na großartig, da hatte er also den Salat. Reden, dachte er und kramte verzweifelt in seinen – in Aarons – Erinnerungen. Etikette. Protokolle. Er musste vorbereitet sein!

»Ehrt Aaron den Unsterblichen!«, befahl eine volltönende Stimme, und wie ein Mann knieten sie alle nieder. Auch Juba und die anderen, die ihn mit dem Landeboot geholt hatten. Nur der Devanthar blieb stehen.

»Erhebt euch, Brüder der Lüfte«, sagte Artax, so wie das Zeremoniell es verlangte. Er war verblüfft, wie stark seine Stimme war, wie leicht ihm die richtigen Worte von den Lippen gingen. Und einen Schritt weiter war er auch, denn offenbar musste er sein neues Gedächtnis gar nicht stets durchforschen, sondern konnte es auch gewähren lassen. Etwas die Kontrolle lockern, dann fand er die richtigen Worte von allein. Diese Erkenntnis beängstigte und beruhigte ihn gleichermaßen. Was der Devanthar an ihm wohl noch verändert hatte? Dann fuhr er fort: »Steht auf, ihr Wolkenreisenden. Demut steht jenen, die den Himmel eroberten, schlecht zu Gesichte.«

Eine weiß gewandete Gestalt bahnte sich ihren Weg zwischen den Knienden. Ein alter Mann mit harten himmelblauen Augen und langem weißen Bart. Er stützte sich auf einen Stab, der von einer goldenen siebenstrahligen Sonnenscheibe gekrönt wurde. Abir Ataš, wusste Artax, der Hohepriester des Reiches. Der Mann, dem Aaron zugetraut hatte, über Meuchlerinnen auf fliegenden Pferden zu gebieten.

»Aaron, mein Augenlicht.« Der Alte kniete nieder und griff nach dem Saum von Artax’ Gewand, um ihn zu küssen. »Aaron! Das ist ein Wunder. Wahrhaft ein Wunder!« Er erhob sich und wandte sich zu der Menge. »Seht diesen wahrhaft Unsterblichen! Er fiel aus dem Himmel und kehrte zu uns zurück. Die Hand der Götter ruht auf ihm. Und auf uns allen, die wir ihn begleiten! Preiset ihn!«

»Heil dir, Aaron!«, erklang es aus so vielen Mündern, dass sich die Stimmen zu einer Macht vereinten, die wie ein Sturm über die Decks fegte. »Heil dir, Aaron!« Abir Ataš putschte die Menge immer weiter auf. Immer frenetischer wurde der Jubel.

»Danke«, sagte Artax, doch seine Stimme ging im Jubel unter. Er hob die Arme, und langsam verstummten die Rufe. Artax war sprachlos. Wie verhielt man sich in einem solchen Augenblick? Er überließ Aaron die Kontrolle und fühlte sich zugleich so erschöpft wie nie zuvor in seinem Leben. Jeder der tausend Blicke lastete wie Blei auf ihm. Sie tranken seine Kraft durch ihre Augen, aber er war nicht geschaffen für so etwas. Er hatte sie gar nicht, diese Kraft. Natürlich: Er war keine Memme. Wusste schon, wo der Hammer hing und wann man zupacken musste im Leben und – zumindest war es das, was man ihm oft sagte – hatte das Herz am rechten Fleck. Aber die Blicke, mit denen die Menschen ihn ansahen, waren Blicke für einen Gott. Einen übermenschlichen Heilsbringer. Und das bin ich einfach nicht.

»Aaron der Erleuchtete, Herrscher aller Schwarzköpfe, Wanderer zwischen den Welten, König der Könige, dankt euch«, verkündete der Devanthar. »Haltet den Wolkensammler auf Kurs und geht wieder an eure Arbeit. Aaron wird nun ruhen.«

Artax fragte sich, wie der Löwengesichtige das mit dem Ruhen wohl meinte. Die unergründlichen Augen des Devanthar schlugen ihn in seinen Bann. »Deine Frauen warten auf dich. Es ist ihnen verboten, die Außendecks zu betreten. Ich bin sicher, sie verzehren sich schon vor Sorge und Sehnsucht.«

Artax spürte, wie sein Mund schlagartig trocken wurde, und er drängte die Erinnerungen an Aarons Leben und dessen Frauen zurück. Jetzt, wo der Harem, jener – so hatte er gedacht – Traum eines jeden Mannes, zum Greifen nah war, war ihm mehr danach, Korn zu dreschen. Holz zu hacken. Irgendetwas Körperliches zu tun. Er war aufgeregt. Er fühlte sich überfordert. Er dachte an Almitra. Er war der Sache nicht gewachsen.

»Ich möchte zuerst die tote Meuchlerin sehen!«, sagte er mit fester Stimme.

»Kein erfreulicher Anblick«, murmelte Juba an seiner Seite.

»Was für ein Herrscher wäre ich, wenn ich mich nur den erfreulichen Dingen des Lebens widmen würde?«, verkündete Artax salbungsvoll und dachte an Tigran, einen Bauern vom Nachbarhof, der manchmal in betrunkenem Kopf auf den großen Tisch in der Dorfschenke sprang und überschwängliche Reden hielt. Sie lachten viel an Abenden wie diesen. Er aber hatte noch etwas mehr Ernsthaftigkeit hineingelegt in seine Worte. Klang ganz überzeugend, wie er fand.

Der Devanthar hob eine Braue, und einmal mehr fragte Artax sich, ob er schon wieder danebenlag und wie lange er diesen Ausflug in die Welt eines Unsterblichen wohl überleben würde.

»Macht Platz für Aaron den Erleuchteten!«, rief Juba, schob den Priester zur Seite, und die Menge teilte sich widerwillig vor dem bulligen Krieger. Artax beeilte sich, ihm zu folgen. Eine Schar Wachen mit wallenden roten Umhängen und glänzend polierten Brustharnischen schloss sich ihnen an und gaben ihr Bestes, die Schaulustigen zurückzuhalten.

Hinter ihnen erhob der Hohepriester erneut seine Stimme. »Seht den Unsterblichen! Das fleischgewordene Wunder! Seht ihn, auf dass ihr noch euren Kindern und Kindeskindern von diesem Tag berichten mögt.«

Die Worte peitschten die begeisterten Massen noch weiter auf. Aarons Wachen wurden gegen ihn gedrängt. Immer enger wurde der Kreis aus Leibern, der sich um ihn schloss, und selbst Jubas Löwenkräfte reichten nicht mehr aus, um sich einen Weg durch die Menge zu bahnen. Männer und Frauen versuchten ihn zu berühren, und seine Welt schrumpfte zu einem Dickicht nackter Arme und aufgeregt zappelnder Hände. Dann hob ihn etwas sanft von den Beinen. Artax keuchte vor Entsetzen. Tentakel griffen unter seine Achseln und wickelten sich um seine Oberarme. Er wurde über das Deck und die Köpfe der aufgepeitschten Menge gehoben!

Hör auf, so zu zappeln!, mahnte ihn die Stimme des Devanthar in seinem Kopf. Das sieht ganz und gar nicht königlich aus. Und jetzt sag ihnen etwas, damit sie sich beruhigen.

Statt zu gehorchen, blickte Artax auf. Ein Schwarm junger Wolkensammler glitt dicht über ihm hinweg. Zwei der schwebenden Kreaturen hatten ihn gepackt. Ihre aufgedunsenen Leiber waren groß wie Vorratsamphoren. Dutzende schlangenhafter Tentakel hingen davon herab. In den durchscheinenden Greifarmen konnte er dunkles Blut pulsieren sehen, und Schleim rann ihm über die nackten Arme. Fühlt sich ganz so an, wie wenn man ein Zicklein auf die Welt holt, dachte er. Reg dich nicht auf. Bleib einfach ruhig. Alles wird gut.

Vielleicht fünfzig Schritt über ihm wölbte sich der riesige Leib des Wolkensammlers, der diesen seltsamen fliegenden Palast trug. Er füllte den ganzen Himmel über ihnen aus. In Netzen, die zum Teil mit dem Leib verwachsen zu sein schienen, kauerten etliche Wolkenschiffer. Manche winkten ihm zu.

Als Artax höher schwebte und das ausladende Deck mit seinen zahllosen Aufbauten, Türmen und Pavillons besser überblicken konnte, erschloss sich ihm die Systematik dieses fliegenden Palastes. Kuppeltürme, die sich in der Mitte des Decks und entlang der Flanken des Rumpfs erhoben, schienen Geschütze zu beherbergen. Aarons Erinnerungen offenbarten ihm, dass die Türme über ein Räderwerk aus Holz und Metall, das sich im Rumpf verbarg, sogar gedreht werden konnten. Weit zum Bug hin entdeckte er das Deck der fliegenden Schützen, wo etliche kleinere Wolkensammler sich in Trauben an die Rahen kleinerer Masten klammerten, die einzig errichtet waren, um diesen Himmelsgeschöpfen Sammelpunkte zu geben. Von manchen der Wolkensammler hingen lederne Fluggeschirre für die tollkühnen Krieger, die ihnen ihr Leben anvertrauten.

Die beiden Wolkensammler, die ihn ergriffen hatten, trugen ihn zum Heck des schwebenden Palastes. Artax hatte zwar aufgehört zu strampeln, konnte sich aber beim besten Willen nicht vorstellen, wie man es schaffen sollte, von Tentakeln gepackt würdevoll in der Luft zu hängen. Er versteifte sich und drehte den Kopf, um zu sehen, was ihn erwartete. Der Anblick verschlug ihm den Atem. Dem Deck entwuchs ein großer Baum, dessen Stamm bis zur Unterseite des aufgedunsenen Leibes des Wolkensammlers reichte und dessen Äste das riesige Himmelsgeschöpf umfingen wie die Arme einer Geliebten. Manche schienen sogar in den Leib hineinzuwachsen.

Artax hatte einen solchen Baum noch nie gesehen. Dicke, verdrehte Stränge liefen über die borkige Rinde bis zu den obersten Ästen hinauf. Weiße Blüten mit einem Hauch von Rosa inmitten ihres Kelchs schienen fast ebenso zahlreich zu sein wie die großen, gezackten Blätter. Bunte Vögel lebten auf dem Baum, als stünde er nicht inmitten der Wolken, sondern zweitausend Schritt unter ihnen im Dschungel. Artax glaubte sogar einige Affen in den Schatten der mächtigen Krone auszumachen.

Der Baum wurzelte in Erde. Wie viele Decks tief sie wohl reichte? Und wie vermochte der Wolkensammler dieses Gewicht zu tragen? Noch ehe er Aarons Erinnerungen dazu befragen konnte, sanken die beiden kleinen Wolkensammler, die ihn getragen hatten, tiefer. Seine Sohlen streiften das Deck. Er machte einen wenig eleganten Hüpfer. Dann stand er sicher auf den Beinen und die Fangarme lösten sich. Auf diesem Teil des Decks taten nur wenige Krieger und Wolkenschiffer Dienst, die ihn allesamt voller Respekt angafften. Waren sie Augenzeugen seines Falls gewesen?

Nicht weit vom Baum, dicht bei der Reling, war das Deck mit Blut verschmiert. Ein zerknüllter roter Umhang lag dort, darunter lugte ein schmaler Stiefel hervor.

»Deine Mörderin.« Der Devanthar war an seiner Seite. Unvermittelt, ohne dass Artax hätte sagen können, wie er dorthin gelangt war, wo er selbst doch gerade erst mehrere hundert Schritt über das Deck geschwebt war. Der Löwenhäuptige kniete nieder und zog den Umhang beiseite. Selbst im Tod sah die Meuchlerin noch berückend schön aus. Ihre smaragdgrünen Augen waren weit aufgerissen. Obwohl ohne jeden Glanz, erschienen sie Artax immer noch verlockend. Sie verhießen Geheimnisse. Woher sie wohl gekommen war? Und wichtiger noch, wer hatte sie geschickt?

Sie trug ein Kleid, das fast den Farbton ihrer Augen hatte, mit goldenen Stickereien geschmückt war und wirkte, als habe sie es für ein Fest angezogen. Hatte sein Tod ein Fest sein sollen?

Dann aber ging Artax der grundlegende Fehler in seinen Gedanken auf. Sie war nicht um seinetwillen gekommen. Das würden die nächsten tun. Sie waren um Aarons willen gekommen.

Ein Armbrustbolzen steckte im Nacken der Meuchlerin. Weitere Bolzen hatten sie in die Brust und in den linken Oberarm getroffen. Über dem Bauch war das Kleid zerfetzt und gab den Blick auf eine klaffende Schwertwunde frei. Selbst im Tod hielt sie noch das riesige Schwert umklammert, mit dem sie gekämpft hatte. Wieder bedrängte ihn die Erinnerung an Aarons letzte Augenblicke. Der Unsterbliche war vor der Elfe zurückgewichen. Er hatte Angst gehabt, dass seine Leinenrüstung ihn vor der verwunschenen Klinge nicht schützen würde. Voller Panik war er auf die Reling gestiegen. Der Angriff der Meuchlerin hatte nur wenige Atemzüge gedauert. Vier oder fünf seiner Leibwächter hatte sie niedergemacht. Die übrigen Wachen waren nur mit Armbrüsten bewaffnet gewesen und hatten aus Angst, ihren Herrscher zu treffen, nicht gewagt zu schießen. Aaron hatte sich zurückgebeugt, um einem Hieb auszuweichen. Als er mit dem Armen rudernd um seine Balance gerungen hatte, hatte sie ihm mit ihrem riesigen Schwert nur einen leichten Stoß versetzt. Dabei hatte sie ihn angelächelt. Nicht gehässig. Sie hatte ihn getötet, aber sie hatte es ohne Zorn im Herzen getan. War sie verrückt gewesen? Mit Sicherheit! Ihr hätte doch klar sein müssen, dass ein solcher Angriff sie auch ihr eigenes Leben kosten würde! Was hatte sie dazu getrieben, dieses größte Opfer billigend in Kauf zu nehmen und ihn freundlich lächelnd in den Abgrund zu stürzen?

Schon wieder! Sie hatte Aaron in den Abgrund gestürzt! Nicht ihn!

»Versuche nicht, Elfen zu verstehen«, sagte der Devanthar leise. »Sie verachten die Menschen. Manche verdingen sich den Drachen.«

Artax hielt den Atem an. Langsam drehte er sich zu dem Löwenhäuptigen um. »Ein Drache hat sie hergeschickt?« Er suchte nach einem Hinweis in der Tierfratze des Devanthar, dass dies ein Scherz war. »Ein Drache?«, wiederholte er noch einmal. »Es gibt hier Drachen?«

»Nicht hier. In der Anderswelt. Die Himmelsschlangen, sieben große Drachen, herrschen dort im Namen der Götter. Sie ist von dort gekommen.«

Artax starrte die Tote an. Er hatte viele Geschichten über die Anderswelt gehört. Über Dschinne, die auf dem Wind ritten, und Leichenfresser, die unter den wandernden Dünen der Wüste lebten. Er wusste um Schlangen, in deren Kopf ein Edelstein steckte und die Wünsche wahr werden lassen konnten. Und um das kleine Volk, das sich gerne in verborgenen Winkeln von Ställen und Stuben einnistete. Wenn man gut zu ihnen war, erfüllten auch sie Wünsche. Doch wehe dem, der sie verärgerte. Dem drohten Missernten, Zicklein, die mit zwei Köpfen geboren wurden, und jegliches Missgeschick, das man nur ersinnen konnte. Die Tote erinnerte ihn an eine Geschichte über eine schöne Jungfrau, die eine Quelle weit in der Wüste hütete, die nur einmal in hundert Jahren sichtbar wurde und unter deren kristallklarem Wasser ein unermesslicher Schatz ruhte. »Was sind Elven?«, fragte er.

Der Devanthar stieß ein leises Fauchen aus. »Meuchler sind sie! Das siehst du doch. Die willfährigen Werkzeuge ihrer Meister.«

Artax kniete nieder und strich über das lange weißblonde Haar der Toten. Es fühlte sich zart wie Seide an. Nachdenklich blickte er auf. Seine Leibwachen hatten die Menschenmenge unter Kontrolle gebracht und hielten sie jenseits des Baumes zurück. Nur Juba und Abir Ataš, den alten Hohepriester, hatten sie durchgelassen. Die beiden kamen ihm entgegen. Er blickte zu der Menge, die aufmerksam jeder seiner Bewegungen folgte.

»Sind sie alle nicht auch nur willfährige Werkzeuge des Unsterblichen? «

Der Löwenhäuptige knurrte. »Was bist du? Ein philosophierender Bauer?«

Artax musste auf Aarons Wissen zurückgreifen, um dieses fremde Wort zu verstehen.

»Der Unterschied zwischen deinen Untertanen hier und den Elfen ist, dass zumindest auf den Wolkenschiffen nur Freiwillige dienen.« Der Devanthar war nun dicht an seine Seite getreten und seine Allmacht war geradezu körperlich spürbar. Er wirkte nicht mehr so gereizt, sondern vielmehr, als wolle er ihn allein mit Worten überzeugen. »Die meisten Wolkenschiffer kommen wegen des Goldes, denn in einem Jahr an den Himmeln Nangogs kann man mehr Gold machen als in sieben Jahren in der Heimat. Manche kommen auch wegen des Abenteuers oder wegen des Ruhms. Andere wiederum hoffen, hier einmal in ihrem Leben einem Unsterblichen oder einem von uns Devanthar nahe zu kommen. Die Elfen in diesen goldbestickten Gewändern aber sind sämtlich Sklaven ihrer Drachenherren. So weit geht ihre Unterwerfung, dass sie sich Drachenelfen nennen und sich das Bild eines Drachen unter die Haut stechen lassen. Ihren freien Willen haben sie lange verloren. Sie sind allesamt Ausgestoßene. Sippenlose werden sie genannt, weil ihre eigenen Familien die Bande zu ihnen zerrissen haben und sie fürchten. Es sind bedauernswerte und fehlgeleitete Geschöpfe.«

Artax strich noch einmal über das wunderbar zarte Haar der Toten. »Und schön sind sie. Wirklich schön!«

Der Devanthar lachte. »Hast du so lange keine Frau gehabt, dass du dich in eine dürre Elfe verguckst?«

Juba und der Priester waren indessen in Hörweite angelangt. Während sein Kriegsmeister beflissentlich auf das Deck sah, räusperte sich der Hohepriester und sah den Löwenhäuptigen verständnislos an. Abir Ataš stützte sich schwer auf seinen Sonnenstab, sein Atem ging keuchend.

Artax war froh, den Maskenhelm zu tragen. Er spürte, dass seine Wangen flammend rot geworden waren. Der Devanthar wusste gewiss ganz genau, wie es um ihn und die Frauen stand. Es wäre wirklich nicht nötig gewesen, ihn zu verhöhnen.

Behutsam öffnete Artax die Hände der Elfe und nahm das große Schwert. Die Waffe war leichter, als er erwartet hatte. Er wog sie prüfend in den Händen. Nicht dass er sich mit Schwertern ausgekannt hätte. Ungewollt drängten die Erinnerungen aus Aarons Leben in sein Bewusstsein. Doch, er kannte sich mit Schwertern aus. Er ließ die Klinge durch die Luft wirbeln, sodass der Hohepriester ängstlich vor ihm zurückwich.

»Ein feines Schwert«, sagte Artax zufrieden.

»Eine verfluchte Waffe«, entgegnete der Devanthar entschieden. »Durchdrungen von finsterster Drachenmagie. Ein Schwert wie dieses vermag deine Leinenrüstung zu durchschneiden, als sei sie aus fauligem Laub gefertigt. Nur die wenigsten Elfenklingen vermögen dir etwas anzuhaben, aber dies hier ist so eine Waffe. Sie wurde erschaffen, um das Blut der Unsterblichen zu vergießen.«

Artax wog die Waffe in der Hand. Er konnte die Magie darin nicht spüren. Mit einem weiten Schwung schleuderte er sie über die Reling. »Eine solche Waffe brauchen wir hier an Bord nicht.« Er wandte sich an Abir Ataš. »Ich wünsche, dass die Elfe beigesetzt wird, als sei sie eine Königin.«

Der Mund des Hohepriesters klaffte auf und entblößte seine schiefen, gelbbraunen Zähne. »Aber mein Gebieter. Sie ist eine Ehrlose! Eine Meuchlerin, die Euch …«

»Ich wünsche nicht, dass man so von ihr spricht!«, fuhr er den Hohepriester an. »Ich bin ihr zu Dank verpflichtet. Sie hat mich erleuchtet! Mein Leben wird sich von Stund an ändern. Sie hat mich daran erinnert, dass auch mich dereinst der Tod ereilen wird. Ich werde künftig mit größerer Ernsthaftigkeit meinen Pflichten als Herrscher nachgehen. Ihr werdet sehen, von heut an werde ich ein anderer sein!«

Juba lächelte, als habe er solche Versprechungen schon des Öfteren von ihm gehört. Abir Ataš wirkte verärgert und senkte den Blick, damit man nicht zu leicht in seinem Antlitz lesen konnte. Der Devanthar aber hatte das mächtige Löwenhaupt schief gelegt und sah ihn nachdenklich an.

Auserwählt

Nandalee erwachte. Sie lag mit angezogenen Knien unter einer Decke, so weich wie das Fell einer jungen Katze. Bläuliches, unstetes Licht umgab sie, Holz knarrte leise. Die Luft war erfüllt von einem fremden, angenehmen Duft. Irgendein Harz, vermutete sie.

Als sie sich bewegte, bewegte sich auch das Lager, auf dem sie ruhte. Erschrocken verharrte sie und sah sich um. Sie erinnerte sich nur verschwommen an die Ereignisse der letzten Nacht. Gonvalon hatte sie auf seinem Pegasus in den Nachthimmel getragen. Verwundert musterte sie die blauen Wände. Das Licht pulsierte, als sei es lebendig. Es war angenehm anzuschauen, lud dazu ein, es zu betrachten. Zuzusehen, wie sich das Blau in Nuancen änderte. Das Blau … Nandalee hielt den Atem an. Einmal mehr knarrte das Holz und sie konnte den Wind hören. Die Elfe erinnerte sich, wie sie in dem eisigen Bach gelegen hatte und über ihr der Blaue Stern vorübergezogen war. Hatte Gonvalon sie auf das Himmelsschiff des Sängers gebracht? Nandalee erinnerte sich auch an die Koboldin und ihre derben Sprüche. Der Sänger war einer der Schöpfer Albenmarks. War es denkbar, dass er sich mit solchen Kreaturen umgab? Wieder starrte sie auf die Wände aus Licht. Nie zuvor hatte sie so etwas Schönes gesehen. Sie musste auf dem Blauen Stern sein!

Langsam kehrten weitere Erinnerungen zurück. Die Kobolde hatten sie gewaschen. Der Gedanke daran war ihr peinlich. Nicht weil Sata und die anderen sie nackt gesehen hatten, sondern weil sie so schwach gewesen war, dass sie ihren Kopf nicht aus eigener Kraft hatte über Wasser halten können. Aber wie hatten die Kobolde sie in dieses Bett gebracht?

Hatte Sata nicht von einem Kentauren gesprochen? Einem Metzger! Ob die Kobolde sie diesem Mannpferd überlassen hatten? Bei diesem Gedanken überlief Nandalee ein Schauer. Sie hatte üble Geschichten über die Kentauren gehört und tastete zwischen ihre Schenkel. Dann schüttelte sie sich. Das war Unsinn! Sie war auf dem Blauen Stern! Der Sänger war ganz nah! Er würde nicht zulassen, dass ihr etwas geschah. Seine Diener hatten sie dem Tod entrissen! Sie sollte dankbar sein und nicht misstrauisch.

Nandalee richtete sich auf und wieder bewegte sich ihr Bett!

Neben ihrem Lager gab es eine mit Blumen bemalte Truhe, auf der ordentlich gefaltete Kleider lagen. Ein Paar Stiefel stand daneben auf dem Boden. Sie schwang die Beine über die Bettkante. Der Boden unter ihren Füßen war angenehm warm, wie ein Fels an einem Sommerabend. Aber das Lager … Als sie aufstand, bewegte es sich wieder. Es schwebte. Die Decke hing über die Kanten, sodass Nandalee auf die Knie gehen musste, um es näher zu betrachten. Von unten sah es aus wie ein großes, in der Mitte gespaltenes Ei. Die Elfe tastete mit den Händen über die Unterseite – glatt und weich.

Ein plötzliches Räuspern ließ Nandalee herumfahren. Hinter ihr stand Sata. Das alte Koboldweib hatte lautlos die Kammer betreten. »Was für ein Empfang, einen nackten Arsch entgegengestreckt zu bekommen.«

Peinlich berührt richtete die Elfe sich auf. Wie konnte Sata so etwas nur aussprechen? Wusste sie denn so gar nicht, was sich gehörte? Oder beherrschte sie das Elfische so schlecht?

»Du wirst erwartet, Kleine. Es wäre nett, wenn du alles anziehst, was da für dich liegt. Und ich meine, wirklich alles!« Mit diesen Worten wandte sie sich um, schob einen Teil der Wand zur Seite und verschwand in blauem Licht.

Nandalee ärgerte sich, kein einziges Wort herausbekommen zu haben. Und was bildete sich dieses schrumpfwüchsige Koboldweib ein, sie mit Kleine anzureden! Man sollte ihr mal den Kopf zurechtsetzen. Ansehen würde sie sich die Sachen, die auf der Truhe lagen … Aber anziehen? Was sprach schließlich dagegen, dass sie die Kammer nackt verließ? Von Kobolden würde sie sich jedenfalls keine Befehle geben lassen!

Neugierig nahm sie das oberste Kleidungsstück in die Hand. Der Stoff war ihr fremd – weich und glatt und viel zu dünn für die Snaiwamark. Aber auf dem Schiff des Sängers war es ja warm. Sie konnte die Hose ja mal anprobieren.

Argwöhnisch blickte sie zu der Stelle, wo Sata durch die Wand gegangen war. Ob die Kobolde sie beobachteten?

Die Hose war eng wie eine zweite Haut und schien keine Nähte zu haben. Wer hatte sie wohl gemacht? Bestimmt nicht die grobschlächtige Sata. Die Hose war perfekt maßgeschneidert für sie. Bestimmt war sie das Werk eines Zauberwebers! Oder gar des Sängers selbst?

In Gedanken versunken streichelte Nandalee über den Stoff. Wahrscheinlich wollte der Sänger sie empfangen, und sie konnte ja schließlich nicht nackt vor einen Alben treten. Sollte Sata nur glauben, sie würde sich demütig ihren Befehlen fügen – Nandalee wusste, dass es nicht so war. Aber dem Sänger schuldete sie Respekt. Auf dem Blauen Stern zu sein war, als sei sie in ein Märchen hineingeraten.

Sie nahm das zweite Kleidungsstück. Es war eigentlich zu lang für ein Hemd, aber auch zweifellos zu kurz für ein Kleid. An Brüsten und Armen saß es eng, darunter wurde es weiter. Sie mochte es sofort. Ebenso wie die Hose war es weiß wie Apfelblüten.

Nandalee machte ein paar tänzelnde Schritte, drehte sich im Kreise und sah zu, wie sich der Saum dieses seltsamen Hemdkleides hob. Es hatte einen schmalen, aber tiefen Ausschnitt. Ein wenig freizügig. Man konnte den Ansatz ihrer Brüste sehen. Aber nicht mehr.

Auch ihre Stiefel waren weiß. Nicht wie Hirschleder, das stets einen leichten Gelbton behielt, sondern ganz und gar weiß. Wie man das Leder gebleicht haben mochte, war Nandalee schleierhaft. Sie streichelte darüber. Es war ein wenig rau. So wie Samt. Von welchem Tier diese Haut wohl stammte?

Nandalee schlüpfte in die Stiefel. Sie reichten ihr bis zum Knie. Was für wunderbare Kleider! Nie zuvor hatte sie solche Schätze besessen! Was wohl Duadan sagen würde, wenn er sie so sehen könnte?

Duadan …

Schlagartig wurde ihr bewusst, dass sie jetzt eine Sippenlose war. Niemand, der ihr je etwas bedeutet hatte, würde sie noch einmal sehen. Ein Kloß stieg ihr in den Hals. Ihr Atem ging keuchend. Alle Freude wurde zu Asche.

Sie kauerte sich hin, übermannt vom plötzlichen Bewusstsein der Einsamkeit. Vielleicht wäre es besser gewesen, wenn die Trolle sie erwischt hätten? Sippenlos! Das war die schlimmste aller Strafen. Eine Ausgestoßene, für die es nie mehr einen Platz in den Zelten ihres Volkes geben würde.

Tränen füllten ihre Augen. Sie weinte stumm, die Hände zu Fäusten geballt, und fraß jedes Schluchzen in sich hinein. Ihre Nägel gruben sich tief in die Handflächen und der Schmerz obsiegte über die Tränen. Sie öffnete die Hände. Vier kleine rote Halbmonde leuchteten in ihrer rechten Handfläche. Blut sammelte sich in den Handlinien. Sie führte sich auf wie ein törichtes Kind!

Aus Sorge, ihre neuen, makellos weißen Kleider zu besudeln, leckte sie das Blut aus ihrer Hand. Es schmeckte nach Eisen, und es schien ihr kalt, als sei der Frost, der ihr beinahe den Tod gebracht hätte, noch immer nicht aus ihrem Innersten gewichen. Ungehalten über sich selbst schüttelte sie den Kopf. Was für einen Unsinn sie dachte! Sie musste sich wieder fassen und dem Unausweichlichen ins Auge blicken. Sie war Jägerin! Sie hatte ohnehin den größeren Teil ihres Lebens allein verbracht und …

Und sie wusste, dass sie sich etwas vormachte. Es war ein gewaltiger Unterschied, ob man allein war, aber einen Platz hatte, an den man jederzeit zurückkehren konnte, oder einfach nur noch allein war auf der Welt.

Ihr Blick fiel auf etwas Helles, das auf der Truhe lag. Es war unter ihren neuen Kleidern verborgen gewesen. Eine Schneeflocke! Das konnte nicht sein. Es war viel zu warm in dieser Kammer.

Nandalee beugte sich vor, um die verwunschene Flocke näher in Augenschein zu nehmen. Es war kein Schnee, sondern Kristall. So zart, dass schon die leiseste Berührung ihn zerbrechen könnte. Aber warum hatte er dann das Gewicht der Kleider tragen können?

Der Kristall lag auf einem dünnen Silberblatt. War das Efeu? Die Form erinnerte vage daran. Ein Lederriemchen erlaubte, sich den Kristall umzuhängen. Ein Amulett. Sehr vorsichtig nahm sie es auf und tastete dann doch nach der Schneeflocke. Die sechs hauchzarten Arme zerbrachen nicht unter ihrer Berührung. Der Kristall war robuster, als er aussah. Bestimmt war er ein Geschenk des Sängers!

Nandalee legte sich das Schmuckstück um den Hals. Das Silberblatt fühlte sich angenehm warm an. Und schon im nächsten Augenblick umhüllte die Wärme ihren Körper, so als habe sie einen Mantel um die Schultern gelegt, der vor einem Lagerfeuer gehangen hatte. Das Amulett sollte sie vor der Kälte des hohen Himmels schützen. Vor dem beißenden Wind. Gewiss war es ein Geschenk des Sängers! Nandalee musste an die Geschichte der Ny Rin denken, die auf den Rücken der Regenbogenschlangen hinauf zum Blauen Stern geritten war. Vielleicht war es auch ihr bestimmt, zur Leibwächterin des Sängers zu werden. Immerhin war auch sie auf wundersame Weise auf den Blauen Stern gelangt, und nun wurde sie von dem Alben beschenkt. Der Gedanke gab ihr Mut. Sie war zwar sippenlos, aber nicht heimatlos. Sie würde höchsten Ruhm erlangen. Und man würde noch in Hunderten Jahren ihren Namen kennen. Sie, die Verstoßene, würde das berühmteste Kind ihrer Sippe sein!

»Bist du endlich fertig?«

Nandalee drehte sich überrascht um. Völlig lautlos hatte sich die Tür geöffnet. Sata erwartete sie mit verschränkten Armen. Wie konnten sich Alben nur mit so ungehobelten Geschöpfen als Diener umgeben?

Nandalee verzichtete auf eine Antwort. Wenn sie erst einmal unter die Leibwachen des Sängers aufgenommen war, dann würde sie Gelegenheit genug haben, sich für die Frechheiten Satas zu revanchieren. Sie folgte der Koboldin über einen Flur, dessen Wände aus gefrorenem blauen Licht zu bestehen schienen. Sie vermochte nicht einmal zu erkennen, ob es hier Türen gab. Der Boden aus dunkelrotem Holz knarrte leise und unabhängig von ihren Schritten, als sei er verärgert über ihre Anwesenheit.

Sie gelangten an eine enge Stiege. Sata musste Stufe für Stufe hinabhüpfen, während Nandalee ganz bequem gehen konnte. Die Koboldin brummelte vor sich hin und legte plötzlich die Hand auf eine der Wände. Ihre kleinen Finger versanken in blauem Licht, die Wand öffnete sich. Wind blies ihnen ins Gesicht. Er war eisig, und doch ließ seine Berührung Nandalee nicht erschauern.

Sata hatte sie zurück auf das Deck gebracht, auf dem sie mit Gonvalon gelandet war. Der Elf war zurückgekehrt, stellte Nandalee fest. Er war ohne Ailyn gekommen.

Gonvalon und sein schwarzer Pegasus schienen auf sie zu warten.

Ihre Überraschung musste ihr wohl überdeutlich ins Gesicht geschrieben gewesen sein, denn die Koboldin lächelte sie an. »Hast du etwa erwartet, dass der Sänger dich empfangen würde?«

Nandalee senkte beschämt den Blick.

»Ganz im Gegenteil«, fuhr Sata ungerührt fort. »Es war sein ausdrücklicher Wunsch, dass die Mörderin umgehend sein Schiff verlässt. Er war nicht erfreut, dass ich dich hier aufgenommen habe, und dies obendrein sogar, ohne seine Erlaubnis zu erfragen.«

Die Elfe blickte Sata zweifelnd an. War das die Wahrheit? Konnte man Kobolden glauben?

»Schon wieder überrascht, Kleine? Du musst noch viel lernen! « Sata lachte.

Gonvalon kam ihr entgegen und lud sie mit einer knappen Geste ein, ihr zu folgen. »Komm. Ich bringe dich an einen Ort, an dem man als Mörderin eines Thronfolgers gut angesehen ist.« Kein Lächeln begleitete diese Worte. Seine Augen erschienen ihr hart und kalt.

Die Mörderin eines Thronfolgers. Der Troll … Jetzt endlich begriff Nandalee. Begriff ganz und gar. Und die Erkenntnis, was ein einziger Pfeil, verschossen in unbedachtem Zorn, angerichtet hatte, traf sie wie ein Schlag. Sie hatte den Thronfolger des Königssteins ermordet! Ihre Beine zitterten und drohten nachzugeben. Die Jagd war noch lange nicht zu Ende, und es würde den Trollen nicht genügen, dass sie allein büßte. Ihre ganze Sippe war in Gefahr. Immer noch!

Der Sinn des Lebens

Artax erwachte von einem Lichtstrahl, der seine Nase kitzelte. Er blinzelte und zuckte zurück. Das Licht brannte sich durch seine Augen bis tief in den Kopf. Hastig zog er den Vorhang zu. Selbst das Zwielicht, das durch den schweren Stoff sickerte, war ihm unangenehm, und er fühlte sich völlig zerschlagen. Als sei eine Herde Wildpferde über ihn hinweggeprescht. Jeder Muskel schmerzte. Sein Mund war trocken und ein übler Geschmack hatte sich unter seiner pelzigen Zunge eingenistet.

So erwachten also Unsterbliche, dachte er, streckte sich und schloss wieder die Augen. Doch der pochende Schmerz in seinem Kopf blieb. Er erinnerte sich nur in Bruchstücken an den letzten Tag. Geträumt hatte er das alles wohl nicht, denn dann würde er in einer schäbigen Hütte auf einem Lager aus Heu und Moos liegen. Oder träumte er immer noch?

Keineswegs, du Wicht.

Der Devanthar! War er hier? Artax öffnete ein Auge und bereute es sofort wieder. Es war zu hell, dieses verdammte Zwielicht.

Schmeichelhaft, dass du uns mit dem Göttlichen verwechselst. Mach so weiter, dann werden wir vielleicht davon absehen, dich sofort umzubringen, Bauer.

Das war ein Alptraum, dachte Artax. Jetzt lag es klar auf der Hand. Ein wirklich seltsamer Traum, aber ein Traum. Also gut, dann musste er ja jetzt nur noch erwachen.

Er fuhr sich mit der Hand über sein Gesicht und kniff sich in die Nase, ohne es gewollt zu haben. Was geschah mit ihm? Was …

Wir wollten das!

Wurde er verrückt? Was machten diese Stimmen in seinem Kopf? Und was hatte er eigentlich letzte Nacht getan? Er erinnerte sich daran, in den Harem gekommen zu sein. All die Frauen … Es war unglaublich gewesen. Sie alle hatten ihn angeschmachtet. Ihn, nach dem sich bislang höchstens einmal eine alte Vettel umgedreht hatte, weil er nur ein Habenichts war und auch nicht besonders gut aussah. Sie hatten ihm einen goldenen Becher mit Wein gereicht. Artax seufzte.

Nicht einen! So ziemlich jede hat dir einen Becher Wein gereicht und du Idiot hast von allen gekostet!

Der Kater eines Unsterblichen war wahrlich etwas anderes als der Kater eines Bauern. Er war nicht zum ersten Mal betrunken, doch so seltsam hatte er sich noch nie gefühlt. Aber, rief er sich zur Räson, zurück zu dieser Stimme in seinem Kopf. Fremde Erinnerungen, ein neuer Körper, ein Gott als Gesprächspartner – das war das eine. Aber jetzt auch noch Stimmen im Kopf, das war eindeutig zu viel. Das hatte man nun von diesen Träumen. Sie hatten immer irgendeinen Haken. Vermutlich blökte die Ziege im Stall nebenan und wollte ihn daran erinnern, dass er aufstehen und sein Tagwerk beginnen sollte. Auf der anderen Seite war er sich nicht so sicher. Der Traum währte schon verdammt lange und fühlte sich noch immer ziemlich wirklich an. Sein Kopf war gar nicht klar, aber sein Tastsinn … Wurde er verrückt?

Ganz im Gegenteil. Wir sind klar. Dein Rausch hat uns nichts ausgemacht, wenn man einmal davon absieht, dass du in jeder Hinsicht eine Enttäuschung bist. Die Not hat dem Göttlichen keine andere Wahl gelassen, als auf dich zurückzugreifen. Also besauf dich noch zwei, drei Mal schön und vergnüg dich mit unseren Huren. Lange wirst du diesen Spaß nicht überleben. Du glaubst doch nicht im Ernst, dass der Löwenhäuptige einen Tölpel wie dich auf Dauer zum Herrscher von Aram machen würde? Eine Notlösung bist du. Sehr vorübergehend, verlass dich darauf.

Artax streckte sich. Das war der Rausch. Er würde diese Stimme ignorieren. Und den Wein, den er gestern getrunken hatte, würde er auch nie mehr anrühren. Am besten wäre es, noch ein wenig zu schlafen. Er drehte sich vom Fenster fort, zog die blütenzarte Decke an sich und wollte schlafen, als seine Fingerspitzen weiche Haut berührten.

Erschrocken öffnete er die Augen und wurde sofort mit einer neuen Welle dumpfen Schmerzes bestraft. Verdammter Wein! Undeutlich erkannte er ein Durcheinander von Armen und Beinen, kniff die Augen zusammen und blickte erneut hin. Es waren zu viele Arme und Beine. Was …

Du hast drei ins Bett geschleppt, Bauer. Und wie nicht anders zu erwarten, hast du dich auch hier schlecht geschlagen.

Artax versuchte die verfluchte Stimme in seinem Kopf zu verdrängen. Wer immer das war – trauen konnte er ihm nicht. Schon diese Marotte, von sich immer als wir zu sprechen. Der war ja selber verrückt!

Artax erinnerte sich noch deutlich daran, wie er seinen Kriegsmeister und den Hohepriester verabschiedet hatte. In den Harem war er allein gegangen. Die Frauen hatten ihn von allen Seiten bestürmt, kaum dass er ihre Gemächer betreten hatte. Mit seiner Almitra hatte er sich die Sache immer anders vorgestellt. Anfangs hatte er gar nicht gewusst, wie er damit umgehen sollte. Stocksteif hatte er dagestanden. Erst als sie ihm den Wein brachten, war er lockerer geworden.

Selbst jetzt erschien ihm das alles wie ein Traum.

Er blickte zu den drei Schlafenden in seinem Bett. Unglaublich! Einige der Haremsdamen hatten vor Glück, ihn lebend wiederzusehen, geweint. Und alle waren sie hübsch. Nein, hübsch war nicht das richtige Wort. Bis gestern hatte er gar nicht gewusst, dass Frauen so sein konnten. Sich so angenehm anfühlten. So gut riechen konnten. Er war überwältigt gewesen. Und sie alle buhlten um ihn. Seinen Blick, ein Wort … In die Frauengemächer zu gehen hatte ihn fast ebenso sehr beunruhigt, wie es ihn gereizt hatte. Aarons Erinnerungen waren sehr … Auch dafür fehlten ihm die richtigen Worte. Der unsterbliche Aaron hatte sehr viel Zeit in seinem Bett verbracht. Und er hatte einige sehr rätselhafte Dinge getan. So hatte Aaron zum Beispiel gerne den Blick über seine Weiber schweifen lassen und dann irgendwann angefangen zu zählen. Er hatte immer die Siebente auserwählt … So machte man so was doch nicht!

Nicht dass er Ahnung von Frauen gehabt hätte, dachte Artax beschämt. Er war immer zu geizig gewesen, um sich die Gunst einer zweifelhaften Dame für ein paar Stunden zu kaufen. Er hatte jedes Kupferstück gespart, um irgendwann für eine richtige Frau zu zahlen. Eine, die für immer blieb. Eine wie Almitra. Nur deshalb war er ja hier.

Aber keine der Frauen war wie sie und schließlich hatte er es doch genau wie Aaron gemacht. Er hatte sich einfach nicht entscheiden können. Sie alle waren verführerisch. Deshalb hatte er auch dreimal bis sieben gezählt.

Sein Blick wanderte erneut über das riesige Bett. Es war größer als die Hütte, die er noch gestern bewohnt hatte.

Die drei Frauen schliefen noch. Oder taten sie vielleicht nur so? Warteten sie darauf, dass er ging?

Sie machen einem immer etwas vor, meldete sich die unerwünschte Stimme in seinem Kopf. Sie haben Angst vor unseren Launen. Wir würden wetten, sie sind alle wach. Vielleicht hat keine von ihnen in der Nacht geschlafen. Nach den Ereignissen fürchten sie deinen Zorn. Und sie fürchten, er wird die erste von ihnen treffen, die sich regt.

Artax versuchte sich zu erinnern, von was für Ereignissen dieser Quälgeist sprach. Er war mit den dreien hierhergekommen. Er hatte sich auf sie stützen müssen. Und dann hatten sie begonnen …

Sie haben sich nicht sonderlich ins Zeug gelegt. Aber das war bei dir ja auch nicht nötig.

Artax legte die Hände an die Schläfen. Wie konnte er diese verfluchte Stimme loswerden?

Die Wahrheit tut weh, nicht wahr? Es war auch zu erbärmlich. Kaum hatten sie sich deines besten Stücks angenommen, da war der ganze Spaß schon vorüber. Und um der Peinlichkeit die Krone aufzusetzen, bist du drei Herzschläge später in tiefen Schlummer versunken, wobei du so laut geschnarcht hast, dass es der ganze Harem mitanhören konnte.

Das stimmte nicht, beharrte Artax in Gedanken. Ganz sicher stimmte das nicht! Er konnte sich zwar nicht erinnern, aber das war nicht die Wahrheit. Er würde die drei nach der Nacht fragen, sobald sie erwachten.

Was für eine wunderbare Idee, Herr Bauer. In ihr offenbart sich das ganze Ausmaß deiner herzergreifenden Naivität.

Artax hatte zwar keine Ahnung, was das letzte Wort bedeutete, aber er ging davon aus, dass es nicht nett gemeint war.

Man könnte auch Blödheit sagen. Blödheit verstehst du doch, oder?

Der Geist wusste, was er dachte!

Natürlich. Da wir in deinem überaus hohlen Kopf stecken, wissen wir um das Wenige, das darin vor sich geht. Und bevor du darüber nachbrütest: Natürlich kennen wir auch deine ganze erbärmliche, langweilige Lebensgeschichte. Weiber hast du bisher nur angegafft. Warst noch Jungfrau bis gestern Nacht. Und jetzt erinnerst du dich nicht einmal mehr an deine erste Liebesnacht, weil du besoffen warst. Erbärmlich! Genau, was wir von einem Bauern erwarten. Und was deinen Plan angeht, die drei nach der letzten Nacht zu fragen: Was werden sie wohl antworten? Werden sie schlecht von dir reden? Sich vielleicht um ihren Kopf reden? Ganz gewiss nicht. Sie werden dir das Blaue vom Himmel lügen. Werden erzählen, was für ein wunderbarer, leidenschaftlicher und ausdauernder Liebhaber du bist. Du solltest unseren Worten trauen.

Das würde er ganz gewiss nicht. Er musste diese Stimme aus seinem Kopf bekommen. Vielleicht konnte der Löwenhäuptige ihm dabei ja helfen?

Das wird er ganz gewiss nicht tun. Wir sind Aaron. Du bist nur eine Episode. Ein bedauerlicher Ausrutscher. Wir aber sind der Unsterbliche. Die Essenz allen Wissens und aller Erfahrungen jeglicher Aarons. Von dir haben wir die körperliche Hülle. Das Vergängliche. Wir aber sind ewig. Und unter uns, an deinem Körper war einiges verbesserungswürdig.

Artax blickte an sich hinab. In dem Zwielicht konnte er nicht gut sehen. Außerdem plagte ihn noch immer ein stechender Kopfschmerz. So verändert kam er sich allerdings nicht vor.

Sei ehrlich zu dir! Was ist mit deinem Bauch? Stell dich mal hin. Gestern warst du nur ein grober Klotz. Heute hast du einen athletisch schönen Körper. Und da ist noch etwas, das wesentlich verbessert wurde. Wir wussten gar nicht, dass man an dieser Stelle so klein sein kann …

Blödes Geschwätz, dachte Artax und hörte nicht weiter hin. Zumindest versuchte er das.

Geh doch mal zu der Wasserschale dort drüben. Und trenn dich von der albernen Vorstellung, dass wir dich immer belügen. Wir sind schonungslos offen. Es ist klüger, du hörst auf uns. In ein paar Stunden, wenn der Göttliche deine lächerliche Existenz beendet, wirst du ein Teil von uns sein. Also genieß die Zeit, in der du noch selbst Entscheidungen treffen kannst.

Artax grinste. Ihm kam eine Idee. Wer sagte eigentlich, dass er sich permanent von diesen Stimmen beleidigen lassen musste? Immerhin waren sie in seinem Kopf. Und er würde ihnen schon zeigen, wer hier der Herr im Haus war!

Der Göttliche wird meine Existenz nicht beenden, teilte er sich selbst und den Aarons mit. Und du warst so dämlich, auf einer Reling zu balancieren, als du angegriffen wurdest. Vielleicht ist dies die Art, auf die deine Dummheit bestraft wird.

Ha! Da waren sie still, die Plaudertaschen!

Vorsichtig darauf bedacht, keines der drei Mädchen zu wecken, stieg Artax aus dem Bett und ging zur Wasserschale. Ihr Rand war mit einem wunderschönen Blütenmuster eingefasst. In seinem ganzen Dorf hatte es keine Schale wie diese gegeben. Nicht einmal Siran hatte solche Schätze besessen!

Neben der Schale stand eine Öllampe auf dem Tisch, deren Docht so weit gestutzt war, dass nur ein winziges Flämmchen darauf tanzte. Vorsichtig schob er den Docht höher und langsam wuchs die Flamme an. Dann endlich konnte er sein Gesicht in dem spiegelnden Wasser sehen.

Ungläubig tastete er über seine Züge. Das war nicht mehr sein Gesicht! Ihn sah ein Fremder an. Die Nase war gerade, die Augen waren ein wenig dunkler, die Brauen von feinem Schwung. Auch seine Wangenknochen erschienen ihm ausgeprägter. Sogar die Hautfarbe hatte sich verändert. Sie war ein wenig heller.

Du vermisst doch nicht etwa deine alte Nase? Weißt du, wie die aussah? Wie eine Schnecke ohne Haus. Ein formloser Klumpen war das.

Aber es war seine Nase gewesen, dachte Artax bitter. Dieses Gesicht hingegen … Er wandte sich von der Wasserschüssel ab.

Es ist wichtig, gut auszusehen. Die Weiber geben sich dir bereitwilliger hin. Und die Untertanen hängen williger an Lippen in einem hübschen Gesicht. Schönheit verführt, Artax. Dazu gehören auch kostbare Gewänder und selbstbewusstes Auftreten. Der Schein ist wichtig. Wenn du hübsch bist, unterstellt man dir sofort auch innere Schönheit. Dass du ein gütiger und gerechter Herrscher bist. Die Wirklichkeit verblasst hinter deinem Aussehen.

Artax dachte an einige der Schreckensbilder aus Aarons Erinnerungen. Der Unsterbliche hatte Gefallen an allen nur erdenklichen Grausamkeiten gefunden. Angewidert schüttelte Artax den Kopf.

So wirst du uns nicht los, beharrte die Stimme.

»Das ist nur ein Traum«, murmelte er leise. »Nur ein schrecklicher Alptraum.«

Er dachte daran, wie er in seiner ersten Woche als Waldbauer so unvorsichtig gewesen war, von einer der Früchte des Waldes zu essen. Sie hatte ausgesehen wie ein Apfel, ganz gut gerochen und sehr süß geschmeckt. Kaum dass er sie aufgegessen hatte, war ihm schwindelig geworden. Er hatte sich setzen müssen und zwei Tage mit dem Rücken an einen Baum gelehnt gesessen und gekichert; jedenfalls hatte man ihm das später erzählt. Die Welt war zu einem Wirbel aus bunten Farben verschmolzen, und irgendwann war die Frau des Töpfers, der zwei Straßen weiter in seinem Heimatdorf Belbek gewohnt hatte, aus dem Farbwirbel getreten. Er hatte sie einmal beim Bad im Fluss beobachtet. Hatte gesehen, wie sie den Rock hob. Was für einen Hintern sie gehabt hatte! Je länger er sie angestarrt hatte, desto mehr war sie mit dem Bild seiner Almitra verschmolzen, was ihm ausnehmend gut gefallen hatte. Die Töpferin hatte ihrem Mann zwei Kinder geboren. Leider zwei Töchter. Man konnte eben nicht alles haben. Im Wald hatte sie auch den Rock gehoben. Natürlich war sie nicht wirklich dort gewesen. Später hatte er gehört, dass man diese tückischen Früchte Traumäpfel nannte. Sie verwirrten die Sinne.

Artax kniff die Augen zusammen und zählte stumm bis zwanzig. Er war sich sicher, dass er keinen Traumapfel gegessen hatte. Aber all das hier … Konnte das wirklich wahr sein?

Zögerlich hob er die Lider. Alles war noch da! Das riesige Bett. Die drei Frauen.

Er trat an den Vorhang, hinter dem das riesige Fenster lag. Ein Fenster, groß wie ein Stalltor. Auch so etwas hatte er nie zuvor gesehen. Es war aus Hunderten kleiner Glasscheiben zusammengesetzt, die kunstvoll in golden schimmernde Bronze gefasst waren. Artax schob den schweren Stoff zur Seite und tastete über das Glas. Auch das hatte er bisher nur aus Erzählungen gekannt. In die Fenster im Tempel in seinem Dorf waren Rahmen genagelt, die ein Priester mit dünn geschabten Ziegenhäuten bespannt hatte. Ein gelbes, trübes Licht sickerte durch die Häute. Bislang war ihm das als Luxus erschienen. Kein anderes Fenster im Dorf war so verschlossen. Da gab es nur Holzläden. Und noch öfter gar nichts.

Seine Kopfschmerzen hatten nachgelassen und er blickte durch den Spalt zwischen den schweren Vorhängen. Unter ihm erstreckte sich eine strahlend weiße, leicht gewellte Ebene bis zum Horizont. Sie flogen über den Wolken. Der Anblick hatte etwas Magisches. Hier schien es nur noch Licht und Schönheit zu geben. Er fühlte sich leicht ums Herz. Er war ein Unsterblicher! Er konnte alles haben, wovon Sterbliche nur träumen konnten. Er träumte nicht! Das brauchte er sich nicht mehr einzureden. Und worüber beschwerte er sich? War sein Leben nicht unermesslich viel reicher geworden? Was zählte da schon diese missgünstige Stimme in seinem Kopf? Das würde er aushalten.

Er lauschte in sich hinein, doch diesmal kam kein Widerspruch. Artax ließ den Vorhang zurückgleiten und drehte sich erneut zu dem Bett um. Er spürte, wie ihm das Blut zwischen die Schenkel schoss. Ihm am nächsten lag die Rothaarige. Ihre Haut war wie Milch. Sie hatte gestern immer wieder darauf bestanden, dass ihre Haare echt waren. Auch dann noch, als sie schon ziemlich viel getrunken hatte. Echte rote Haare. Gab es so etwas? Er wusste, dass Frauen sich Haare rot färbten. Das hatte es sogar in seinem Dorf gegeben. Aber dieses Rot war anders. Es glänzte ein wenig metallisch.

Artax hatte ihre Namen vergessen. Alle drei Namen. Seine erste richtige Liebesnacht hatte er sich anders vorgestellt. Wie hatte er die Namen vergessen können! Wie hatte er alles vergessen können! Der Stimme in seinem Kopf mochte er nicht glauben. Er blickte die drei an und versuchte verzweifelt, sich zu erinnern. Sie hatten sich nicht vorgestellt … Natürlich nicht. Aber sie hatten sich untereinander mit Namen angesprochen … Der unsterbliche Aaron hatte sich ihre Namen nie gemerkt! Da war nichts in diesen fremden Erinnerungen. Viele Gesichter … Keine Namen! Aber er war anders. Er erinnerte sich noch, dass er versucht hatte, sich ihre Namen einzuprägen, doch jetzt waren sie wie ausgelöscht. Die ersten Frauen, mit denen er in seinem Leben das Lager geteilt hatte … Namenlos! Er war beileibe kein Romantiker. Bestimmt nicht! Er hatte immer ganz pragmatisch über die Frau nachgedacht, die er eines Tages auswählen würde. Breite Hüften hätte sie haben sollen, damit sie gut Kinder bekommen konnte und ihm nicht gleich bei der ersten Geburt verreckte. Ein zweites Weib hätte er sich im Leben nicht leisten können. Aber das hier … Das war nicht richtig. So sollte das nicht sein!

Ob sie ihn wohl liebten? So wie er sich stets vorgestellt hatte, dass er und Almitra einander lieben würden? Artax verzog die Lippen. Diese Frage hatte in Aarons bisherigem Leben nie eine Rolle gespielt. Konnte ein Mann, der sich einen Harem hielt, an wahrer Liebe interessiert sein? Wohl kaum! Er wollte hier nur seinen Spaß haben. Und daran war nichts verwerflich, oder? Wenn man sich alles nehmen konnte, warum sollte man es dann nicht tun? Wäre es nicht dumm, zu verzichten? Verhöhnte man damit nicht sogar jene, die von all dem träumten, was er nun besaß? Aber … Wovon sollte er, Artax, künftig träumen? Bis gestern hatte sein Leben klare Ziele gehabt. Genug Geld zusammenzuraffen, um wenn schon nicht die Frau seiner Träume, so doch zumindest eine passable Frau kaufen zu können, sesshaft werden, eine Familie gründen und möglichst viele Söhne zeugen.

Artax sah sich in der Kammer um. Die Wände waren bedeckt mit Elfenbeinschnitzereien, die Männer und Frauen beim Liebesspiel zeigten. Auf einem niedrigen Tisch lag der Schmuck, den seine Gespielinnen abgelegt hatten. Gewiss war allein dieser Schmuck mehr wert als sein ganzes Dorf und alle, die darin lebten. Ein Weib zu finden, das war nicht mehr seine Zukunft, falls er denn eine Zukunft hatte. Er war über dieses Ziel in geradezu unfassbarer Weise hinausgeschossen. Ja, er sollte noch Söhne zeugen … Aber das würde geradezu nebenbei geschehen. Vielleicht hatte er gestern Nacht schon den einen oder anderen gezeugt?

Ja, dachte er, er sollte sich ein anderes Ziel suchen. Sein Vater hatte ihn immer ermahnt, wie wichtig es im Leben war, Ziele zu haben. Ohne Ziel wurde man hin und her getrieben und am Ende des Lebens hatte man gar nichts erreicht. Hatte man sich aber ein Ziel gewählt und hielt verbissen daran fest, dann spannte sich eine für andere unsichtbare Schnur durch das Leben. Eine Rettungsleine, an die man sich bei jedem Sturm klammern konnte. Nur solch ein Leben verdiente Anerkennung!

Er richtete sich auf und trat noch einmal ans Fenster. Das Licht über den Wolken war so klar, dass es in den Augen schmerzte, obwohl seine Kopfschmerzen nun verflogen waren. Was war ein angemessenes Ziel für einen Mann, der in einem fliegenden Palast hoch über den Wolken schwebte?

Noch immer erschöpft, lehnte er sich gegen die bronzegefassten Scheiben. Sie knirschten leicht unter seinem Gewicht. Er blieb dennoch stehen. War er lebensmüde? Was der Löwenhäuptige wohl sagen würde, wenn ihm binnen vierundzwanzig Stunden ein zweiter Unsterblicher aus dem Himmel fiel? Artax lachte kurz auf.

Die Rothaarige räkelte sich lasziv und blinzelte zu ihm hoch. Er wäre jede Wette eingegangen, dass sie schon vorher wach gewesen war. Ihre Haare mochten echt sein – alles andere war es nicht. Die Stimme in seinem Kopf hatte wohl recht.

»Liebst du mich?«, fragte er aus einer Laune heraus.

»Ich vergöttere dich.« Sie sagte das voller Leidenschaft und sah ihn mit einem Blick an, der direkt nach seinem Herzen griff. Ihm wurde heiß.

Ihr Blick wanderte tiefer. Ihr Lächeln wurde breiter. »Wie ich sehe, bin ich dir auch nicht ganz gleichgültig.«

Die Worte waren kaum über ihre Lippen, da begannen auch die beiden anderen sich zu regen. Die Erinnerung kehrte zurück! Die Rothaarige hieß Schaptu. Und ihre Freundin Aya. Aber die dritte, die mit der dunklen Haut und dem gelockten Haar … Ihren Namen hatte die Nacht verschlungen. Sie alle lächelten auf eine Art, die ihm den Atem stocken ließ. Artax fühlte sich nicht im Geringsten wie ein Liebhaber. Er hatte das Gefühl, Beute zu sein. »Der Löwenhäuptige erwartet mich«, sagte er barsch, griff nach einem Laken und wickelte es sich um die Hüften. Er musste aus dem Schlafgemach heraus. Schnell! Und er musste ein Ziel finden, sonst würde er für immer ein Verlorener sein.

War nicht alles genau so, wie wir es dir vorhergesagt haben, Artax? Du kannst deinem Schicksal nicht davonlaufen. Du bist schon längst ein Verlorener. Und warte nur ab. Bevor dieser Tag vorüber ist, wird der Löwenhäuptige dich gegen einen Würdigeren austauschen. Gegen einen Mann mit Verstand, der es würdig ist, unsere Stimme zu hören. Geh zurück! Gib dich den Buhlen hin. Es wird das letzte Vergnügen in deinem jämmerlichen Leben sein, Bauer.

Artax war es leid. Wisst ihr was?, sagte er. Ihr könnt mich mal! Ihr seid nur noch Zuschauer. Ich aber lebe!

Ein Geschöpf voller Harmonie

Sich auf einem fliegenden Pegasus zu unterhalten war unmöglich. Der schneidende Wind raubte einem den Atem und riss jedes Wort davon, kaum dass es die Lippen verlassen hatte. Auch war sich Nandalee inzwischen sicher, dass Gonvalon nicht mit ihr sprechen wollte. Er war ohne seine Gefährtin zurückgekehrt. Wie hätte Ailyn auch überleben sollen, allein unter einem ganzen Heer von Trollen? Das war unmöglich. Die fremde Kriegerin hatte ihr Leben gegeben, um sie zu retten. Und Nandalee wusste noch nicht einmal, wer bereit gewesen war, diesen Preis zu bezahlen. Wer hatte Gonvalon und Ailyn geschickt? Dienten sie den Drachen oder den Alben? Aus eigenem Antrieb waren sie ganz gewiss nicht gekommen.

Der Pegasus wieherte und stieß in steiler Kurve dem Boden entgegen. Vor Stunden hatten sie die Bergkette, über die sich der Königsstein erhob, passiert und waren weiter gen Südosten geflogen. Unter ihnen lag eine sanft gewellte Ebene, aus der sich vereinzelte Klippen erhoben. Es war ein grauer, bewölkter Wintertag. Nur einzelne Felsen durchbrachen das fahle Tuch des Winters, das über das Land gebreitet lag. Hier gab es keine Wälder. Die Landschaft war eintönig. Manchmal konnte man kleine Gruppen von Wollnashörnern oder Mammuts beobachten. Sonst regte sich nichts.

Nachtschwinge hielt auf einen Felsen zu, der wie eine Messerklinge zwischen den Hügeln aufragte. Der graubraune Fels mochte an die hundert Schritt hoch sein, schätzte Nandalee.

Der Pegasus weitete die Flügel und verlangsamte so seinen Flug. Wieder wieherte er, als sei er beunruhigt oder verärgert. Gonvalon zog an den Zügeln. Der Hengst warf schnaubend seinen Kopf zurück. Sie sanken immer tiefer. Nandalee konnte spüren, dass der Hengst nicht hier sein wollte. Was hatte es mit diesem Felsen auf sich?

Die schweren Hufe Nachtschwinges durchbrachen den Schnee, der bis weit über ihre Köpfe aufspritzte. Nandalee fürchtete, der Hengst würde straucheln. Sie lockerte ihre Füße in den breiten Lederschlaufen des Sattels. Sollte der Pegasus stürzen, war sie bereit, aus dem Sattel zu springen.

Doch dann stand Nachtschwinge still.

Gonvalon sprang ab und redete beruhigend auf den Rappen ein.

Nandalee sah sich um. Sie waren mitten im Nichts gelandet. Was wollten sie hier? Dies war kein Platz, an dem man lagern konnte, und sie war sich sicher, dass der Pegasus noch nicht erschöpft war. Sie hätten weiterreisen können.

Zweifelnd blickte sie den steilen Felsen hinauf. Gab es vielleicht eine Höhle? Nein. Da waren nur Eiszapfen, die wie gläserne Schwerter von vorspringenden Klippen hingen. Ein steifer Ostwind pfiff heulend um den Fels und trieb Schneeschleier über die Ebene.

Die Kälte vermochte Nandalee nichts mehr anzuhaben. Sie vermutete, dass es an dem Amulett lag. Trotz ihrer leichten Kleidung war ihr warm. Sie spürte den scharfen Wind auf Gesicht und Händen, aber nicht den tödlichen Biss der Kälte.

Gonvalon ging unsicher auf und ab, starrte den Boden an und schien etwas zu suchen. Nandalee beobachtete ihn verwundert. Vermutlich konnte sie besser Fährten lesen als er. Der Schnee hier war völlig unberührt. Selbst er müsste erkennen, dass es hier nichts zu finden gab! Doch dann spürte sie noch etwas anderes. Eine fremde Kraft. Das musste es sein, wovor Nachtschwinge zurückschreckte.

Plötzlich kniete Gonvalon nieder, presste seine rechte Hand fest auf den Boden und schloss die Augen. Er war angespannt. Nandalee wagte nicht, ihn anzusprechen. Etwas geschah. Seine Lippen bewegten sich lautlos. Eine Spannung lag in der Luft wie kurz vor einem Gewittersturm. Die feinen Härchen in ihrem Nacken stellten sich auf, und sie wich einen Schritt vor dem Elfen zurück. Der Schnee knirschte unter ihren Stiefeln. Kein Geräusch, schalt sie sich stumm und verharrte erneut. Der Wind heulte um den schroffen Messerfelsen, doch hier unten, bei ihnen, war es jetzt völlig windstill! Nandalee stockte der Atem. Das war unmöglich! Ungläubig starrte sie auf die Wirbel aus Pulverschnee, die über die Winterlandschaft fegten. Sie wichen ihnen jetzt aus. Kamen nicht näher als ein paar Schritt an sie heran!

Buntes Licht spiegelte sich im winterlichen Weiß. Nandalee fuhr herum. Zwei Schlangen aus gleißendem Licht brachen aus dem Schnee und neigten sich einander zu. Nandalee musste an die Geschichten über die Regenbogenschlangen denken, auf deren Rücken Ny Rin zum Blauen Stern gelangt war. Als sich die beiden Schlangen berührten, füllte sich der Raum zwischen ihnen mit Finsternis. Und dann sah sie einen Goldenen Pfad, der durch die Dunkelheit führte.

»Komm!« Gonvalon klang sehr erschöpft. Blanker Schweiß stand ihm auf der Stirn.

»Wohin bringst du mich?«

»Dorthin, wo dein Verborgenes Auge geöffnet werden wird, wenn du dich als würdig erweist.«

Sie wollte ihn mit weiteren Fragen bestürmen, doch sie spürte, dass sie keine Antworten erhalten würde. Nachtschwinge trat an Gonvalon heran, drückte ihm seine weichen Nüstern gegen die Wangen und blickte zu dem magischen Tor. Der Hengst schien jetzt keine Angst mehr zu haben. Sie hatte nicht weniger Mut als ein Gaul mit Flügeln, entschied Nandalee. Sie kam sich unwissend und hilflos vor. Sie hasste dieses Gefühl! Entschlossen ging sie der Dunkelheit entgegen.

»Halt!« Gonvalon packte sie am Arm und zog sie zurück. »Du kannst nicht einfach so die Albenpfade betreten. Du würdest dich verirren.«

»Ich bin in der Wildnis aufgewachsen und habe mich in meinem ganzen Leben noch nicht verirrt.«

»Das ist nicht die Wildnis«, entgegnete er matt. »Du wirst sehen. « Ohne weiter auf eine Antwort zu warten, zog er sie hinter sich her. Nachtschwinge folgte ihnen. Der Pegasus schien nicht zum ersten Mal ins Dunkel jenseits einer magischen Pforte zu treten.

»Dies hier ist das Nichts, der Raum zwischen den Welten«, erklärte Gonvalon. »Du darfst den Pfad nicht verlassen, sonst stürzt du in die Leere, und es wäre schwer, dich hier wieder zu finden.«

Nandalee nickte stumm, obschon sie gar nichts verstand.

Der Pfad fühlte sich seltsam an. Er sah aus, als sei er nichts als Licht, und war doch auch körperlich. Bei jedem ihrer Schritte versanken ihre Füße ein wenig in diesem Licht, als ginge man über einen Fels, der von einem dicken Moospolster überwuchert war. Nandalee hatte Angst. Und zugleich war sie zornig, weil sie sich fürchtete. Von was für Welten sprach er? Was lag jenseits dieser Dunkelheit? Hatte Gonvalon einfach beschlossen, sie von Albenmark fortzubringen?

»Ich bin kein Kind. Ich werde schon aufpassen«, sagte sie trotzig. »Und ich fürchte mich vor gar nichts!«

»Was nicht unbedingt ein Zeichen von Klugheit ist«, entgegnete Gonvalon müde. »Die einzige Gefahr hier sind wir selbst. Wir könnten uns verirren oder in das Nichts stürzen. Und wenn wir sehr viel Pech haben, treffen wir vielleicht auf einen Dschinn, der in der Stimmung ist, seinen Schabernack mit uns zu treiben.«

»Dschinne? Gibt es die wirklich?«

Gonvalon lachte leise. »Ich bin auch schon Dschinnen begegnet, die überzeugt waren, Elfen gäbe es nur in phantastischen Geschichten. Sie bewegen sich gerne durch das Nichts. Dschinne sind nicht wirklich bösartig, aber sie haben manchmal einen Humor, den niemand außer einem anderen Dschinn zu teilen vermag. Darin sind sie wie Kobolde, nur dass sie viel mächtiger sind.«

Nandalee sah sich um, aber es gab nichts zu entdecken, weder Gerüche noch irgendwelche Geräusche. Es gab nichts, genau wie der Name es schon sagte. Die Zeit verlor für Nandalee jedes Maß. Sie schien sich unendlich zu strecken wie das Dunkel um sie herum. Die Elfe legte die Rechte auf ihr Herz und zählte seine Schläge. Es raste vor Anspannung.

Ein Fenster aus blauem Licht erschien vor ihnen über dem Goldenen Pfad und kam schnell näher, als würde es sich seinerseits auf sie zubewegen. Nachtschwinge schnaubte. War dies das Ende der Reise? Wie lange hatte sie gedauert?

Wind blies aus dem Blau, strich über Nandalees Wangen und spielte mit ihrem Haar. Gonvalon führte sie aus dem Dunkel. Sie befanden sich mit einem Mal hoch in den Bergen. Ein Gebirgszug brandete ihnen wie ein Stein gewordener Sturm entgegen. Über ihnen spannte sich ein zerklüfteter Felsvorsprung. Nur ein paar Schritt entfernt saß eine Elfe im Schneidersitz. Ihre Augen waren geschlossen, das Gesicht eine Maske stiller Einkehr.

Verwundert drehte Nandalee sich um und erstarrte. Da waren noch mehr Elfen. Und ein Drache!

Den Schwanz eingerollt und sein Haupt auf schlangengleichem Hals wachsam erhoben, sah er sie an.

Gonvalon verneigte sich, doch Nandalee konnte nichts anderes als starren. Ein Drache! Nie zuvor hatte sie einen gesehen. Im hohen Norden Albenmarks waren sie selten. Dieser hier war vom gelblichen Weiß alter Knochen. Die Flügel gefaltet, blickte er ruhig zu ihnen hinab. Er überragte sie um mehr als zwei Schritt. Seine Augen waren von hellem Blau und schienen von innen heraus zu leuchten.

Siebzehn Elfen saßen vor dem Drachen im Schneidersitz. Nur drei von ihnen, so stellte Nandalee fest, sahen sie an. Alle übrigen waren völlig in sich versunken. Zwei schwebten eine Handbreit über dem steinernen Boden, der mit sinnenverwirrenden Spiralmustern bedeckt war.

Willkommen in unserer Mitte, Dame Nandalee.

Die Stimme des Drachen erklang in ihrem Kopf! Die Worte fuhren wie glühende Lava durch ihren Geist – leise zunächst und warm, gewannen sie binnen Kürze an Hitze und brannten sich ihr ein. Drachenworte verlangten danach, nie wieder vergessen zu werden. Jedes einzelne war eine Gunst. Überdeutlich spürte sie das Interesse der Bestie. Sie rang mit ihr. Wollte etwas bekommen, das ihr verschlossen blieb, ohne dass sie sich ihr bewusst verweigert hätte.

Nandalee blickte aufgewühlt und beklommen zugleich zu Gonvalon, doch der Elf ignorierte sie. Konzentriert sah er den Drachen an. Hörte auch er die Stimme in seinem Kopf? Vermochte er gar, auf die gleiche Art zu antworten? Erregte und berührte ihn diese Stimme so wie sie? Was war das für ein Ort? Was sollte sie hier?

Ihr seid eine Elfe, Dame Nandalee. Ein Geschöpf voller Harmonie, eins mit der Magie, die Ihr in allen Dingen erkennen werdet, wenn es uns beiden gelingt, Euer Verborgenes Auge zu öffnen.

»Ich werde dich nun verlassen«, sagte Gonvalon ohne das geringste Bedauern. »Hier wird sich entscheiden, ob du eine Drachenelfe werden wirst. Ob dein Weg in die Blaue oder die Weiße Halle führt. Oder in dein Grab.«

Nandalee schluckte, wollte etwas sagen, wollte hier fort! Aber ihr Stolz versiegelte ihre Lippen.

Ihr Retter sprang auf Nachtschwinges Rücken Er winkte dem Drachen zu. Dann preschte er auf den Rand der Klippe zu.

Ein Herzschlag und er war verschwunden.

Willkommen, Dame Nandalee, sagte die fremde Stimme in ihren Gedanken. Er hatte schon immer eine Vorliebe für kurze Abschiede. Auch er war einmal hier, und es war ein langer Weg, ihn zu seinen verborgenen Kräften zu führen. Ich spüre, wie aufgewühlt Ihr seid. Setzt Euch, mein Kind. Heute soll Eure einzige Aufgabe darin bestehen, zu sitzen und Frieden in Euer Herz einkehren zu lassen. Und ja, ich weiß, dies ist eine große Aufgabe, wenn der Blick eines Drachen auf einem lastet.

Gefährliche Gedanken

Artax stand auf der Galerie der Glaskuppel, am Bug seines fliegenden Palastes. Er lächelte versonnen. Sein fliegender Palast! Vor kaum einer Woche noch hatte er im Dreck gewühlt und nun gehörte ihm dieses gewaltige und geheimnisvolle fliegende Schiff. Die letzten Tage hatte er damit verbracht, es sich anzuschauen, war bis in die hintersten Winkel gekrochen und hatte mit allen erdenklichen Luftschiffern gesprochen. Angefangen vom einfachen Wolkenschiffer bis hin zu dem grimmigen Hohepriester, der ihn nicht sonderlich zu mögen schien. Artax war sich bewusst, dass man an Bord über ihn redete. Er benahm sich anders als früher, aber soweit er das beurteilen konnte, hatte man seine Ausrede, der Sturz aus dem Himmel habe ihn verändert, akzeptiert. Er hoffte, dass sie ihn mochten. Zumindest waren alle freundlich zu ihm. Er wusste, dass Aaron mit Todesurteilen nicht lange gefackelt hatte. Vielleicht war es also doch Furcht …

Natürlich ist es Furcht, du hirnloser Bauer.

Die Stimme in seinem Kopf ließ ihn einfach nicht zufrieden. Wenn er Wein trank oder sehr erschöpft war, wurde sie drängender. Einmal hatte sie sogar durch seinen Mund gesprochen. Doch meist konnte er sie beherrschen.

Glaubst du wirklich? Was denkst du, was wir tun, wenn du schläfst?

Er musste diesen Quälgeist einfach ignorieren. Die Stimme wollte nichts als ihn beherrschen. Und sie hatte unrecht behalten, was den Devanthar anging. Er, Artax, der jämmerliche Bauer, war nicht bei erstbester Gelegenheit durch einen Passenderen ersetzt worden. Er war noch immer hier, und er schlug sich alles andere als schlecht, wie er fand.

Der Devanthar spielt mit dir, wie die Katze mit der Maus. Noch bist du interessant, aber sobald sein Interesse an deinen Eskapaden erlahmt, bist du tot!

Vielleicht hatte die Stimme recht. Die Taten des Devanthar zu beeinflussen lag nicht in seiner Macht. Also würde er aus jeder Stunde, die ihm blieb, das Beste machen.

Artax blickte über das weite, strahlende Wolkenmeer. Er hatte schon viele Stunden hier in der Glaskuppel verbracht und noch immer wurde er es nicht satt, sie zu betrachten, diese Welt voller Licht und Weiß. Und den wunderbaren Sternenhimmel, den die Nacht ihm schenkte. Nie hatte er so viele Sterne gesehen wie hier, hoch über den Wolken. Manchmal stieg er auch hinab zur Kuppel des Lotsen unter dem Rumpf. Er mochte den alten Mann, der beständig leise vor sich hin summte und den Kurs des Wolkenschiffes bestimmte. Doch dort unten blieb einem der Blick auf den Himmel verwehrt. Hier oben hingegen sah man das Land unter dem Schiff vorübergleiten, jedenfalls, wenn die Wolken nicht den Blick darauf versperrten, und man sah den Sternenhimmel.

Immer wieder ertappte Artax sich bei der Sehnsucht, zu den Wolken hinabzuspringen. Er stellte sie sich wunderbar weich vor, wie eine Ebene aus locker befüllten Strohsäcken.

Aarons Erinnerungen mahnten ihn ab. Die Erinnerungen all der Unsterblichen, die vor ihm geherrscht hatten, konnte er inzwischen fast so leicht abrufen wie seine eigenen. Ja, er hatte sogar manchmal die Befürchtung, dass sie sich zu einem einzigen großen Durcheinander vermengen würden und er eines Tages nicht mehr klar wissen würde, wer er einmal gewesen war. Sehnsüchtig blickte Artax zu den Wolken hinab. Sein Verstand sagte ihm ganz klar, was mit ihm geschehen würde, wenn er seinem Wunsch nachgab. Er wusste auch, dass die Springsucht die häufigste Todesursache unter Luftschiffern war. Noch vor dem Flammentod. Und dennoch konnte er nicht auf die Wolken hinabblicken, ohne davon zu träumen, auf ihnen zu schreiten.

»Ich könnte deine Träume wahr werden lassen.«

Artax fuhr erschrocken herum. Dicht hinter ihm stand der Devanthar, der lautlos die Glaskuppel betreten hatte. Oder war er aus dem Nichts erschienen? Artax vermochte ihm nicht ins Antlitz zu blicken.

»Wovon träumst du noch?«

»Kannst du nicht ohnehin in meinen Gedanken lesen?«, entgegnete Artax mit einem Anflug von Trotz in der Stimme.

»Es ist etwas anderes, wenn Träume ausgesprochen werden. Damit haben sie die erste Schwelle genommen. Sie sind ein wenig greifbarer geworden. Ich muss mich entscheiden, ob du das Zeug hast, ein Unsterblicher zu sein. Dir ist klar, was dir für eine Gnade zuteilgeworden ist?«

»Mir ist inzwischen klar, dass mir keine Gnade zuteilgeworden ist«, sagte er und suchte nun doch den Blick des Devanthar. Die bernsteinfarbenen Löwenaugen schienen bis in sein Innerstes zu blicken.

»Wünschst du dir Erlösung? Ich habe jemanden gefunden, der ungefähr deine Gestalt hat. Wenn du so freundlich wärst, deine Kleider abzulegen, dann muss ich nicht …«

»Ich will das Königreich verändern. Von Grund auf!«, platzte Artax heraus.

»Oh, ein Reformer. In dieser Richtung hatte Aaron nur sehr wenig Ehrgeiz. Seine größten Reformen hat er innerhalb seines Harems durchgeführt.«

Artax nickte beklommen. Er kannte all diese Eskapaden so gut, als seien es seine eigenen gewesen. »Als Erstes werde ich diese Elfe im Weltenmund bestatten.«

»Das wird dir den Zorn von mindestens zwei Unsterblichen einbringen. Dort werden Könige und Helden auf ihren letzten Flug geschickt.«

»Ich weiß nicht, welchen Rang sie unter ihresgleichen hatte. Aber eine Heldin war sie ganz gewiss. Sie hat ganz allein dieses riesige Schiff angegriffen.«

»Das könnte man auch so deuten, dass sie eine Verrückte war«, entgegnete der Devanthar in einem Tonfall, dem man nicht entnehmen konnte, ob er es ernst meinte oder scherzte. »Im Übrigen war sie deine Mörderin.«

»Ich sehe es eher so, dass sie meine Wiedergeburt ermöglichte. Ich hege keinen Groll gegen sie.«

Die Lefzen des Löwenhäuptigen hoben sich. Das war kein Lächeln! »Der Bauer, der zum Philosophen wurde.«

»Aaron hatte gute Lehrer.« Artax senkte demütig sein Haupt. »Sein Kopf war voller Wissen, das er nicht nutzte. Mir quellen die Gedanken über, wenn ich nach diesen Schätzen greife. Du weißt, dass meine Weisheit auf gestohlenem Wissen gründet. Ich bin nur ein Unwürdiger, der …«

»Lippenbekenntnisse!«, fauchte der Devanthar. »Aaron kniete vor mir, wenn wir alleine waren. Und auch in der Öffentlichkeit vergaß er nie, mir Ehre zu erweisen. Es ist bereits aufgefallen, dass sich dies geändert hat.«

»Brauchst du einen starken Unsterblichen oder einen, der bei jeder Gelegenheit vor dir das Knie beugt? Wann bin ich dir ein besserer Diener? Wenn ich von meinem Volk bewundert werde oder wenn ich mich wie alle anderen vor dir im Staub winde? Sag es mir! Ich weiß es nicht. Mein Kopf ist voller fremder Gedanken und schon jetzt, nach so wenigen Tagen, beginnen sie sich mit meinen eigenen Erinnerungen zu mischen. Aaron wollte dir gegenüber immer stark sein, aber er hatte das Herz einer Maus. Ich habe die Priesterschaft immer verachtet. Ich halte nichts von Männern, die ihre Schwielen nicht an den Händen tragen, sondern bestenfalls auf der Zunge. Welche Aufgabe hat ein Unsterblicher? Sag es mir! Ich weiß es nicht!«

»Du bist das Bindeglied zwischen Menschen und meinesgleichen. Du erfüllst die Pflichten, die sich nicht mit unserer Göttlichkeit vereinbaren lassen. Die Unsterblichen sind unsere Diener. Für Menschen aber seid ihr unerreichbar. Fast Halbgötter. Ihr seid die Mittler der Menschen und unsere Statthalter.«

»Und? Sollte ein Statthalter und Halbgott wie ein kriecherischer Lakai auftreten? Oder sollte er den Stolz des Gottes, der ihn erwählt hat, verkörpern?«

Der Löwenhäuptige bleckte die Zähne. »Für einen Mann, der faselnde Priester verachtet, hast du eine flinke Zunge.«

»Aaron wurde in Rhetorik geschult, kaum dass er zu reden gelernt hatte«, stellte Artax fest.

»Was kaum Früchte getragen hat.« Der Devanthar sah ihn lauernd an, und Artax musste an eine Katze denken, die mit einer Maus spielte. Diese verfluchte Stimme in seinem Kopf. Ihre Worte waren wie ein langsam schleichendes Gift.

Die Augen des Devanthar verengten sich. Angst griff nach Artax’ Herz. Hätte er nur den Mund gehalten! War er denn von allen guten Geistern verlassen, mit einem Gott zu streiten? Das war nicht er! Er ging verloren in der Flut der Erinnerungen von Aaron, das musste es sein. Aber, gestand er sich selbst ein, auch Aaron hätte es nicht gewagt, sich mit dem Devanthar anzulegen. Wurde er vielleicht verrückt, weil die Erinnerungen und Sehnsüchte zweier Menschen nun in seinem Kopf zusammengepfercht waren? Er sollte sich mäßigen. Am besten, er …

»Du bist interessant«, unterbrach der Devanthar seine Gedankenflut. »Wahrlich eine Abwechslung. Ich rate dir, sei so interessant, dass mein Gefallen an dir nicht ermüdet, und achte zugleich darauf, dass deine vorlaute Zunge mich nicht erzürnt. Du wirst mich brauchen. Du wirst dir sehr schnell Feinde machen. Du wirst es schaffen, dass dein Leben gefährdet ist, obwohl du ein Unsterblicher bist. Und das ist wahrlich nicht leicht.« Er lächelte auf eine fremdartige, bedrohlich wirkende Art, und Artax dachte schon, die Unterhaltung wäre beendet, als das Lächeln aus den Zügen des Devanthar verschwand.

»Es könnte sein, dass der Weltenmund auch zu deinem Grab wird«, sagte er.

ER

ER drehte den Dolch in den Händen und bewunderte die Waffe, die ihm die überlebende Elfe gebracht hatte. Lyvianne. Sie hatte es eilig gehabt, fortzukommen. Wahrscheinlich hütete sie irgendwo wieder ein Kind, das sie am Ende doch nur ermorden würde. Sie war verrückt geworden! Aber IHM war das egal. Sie war eine sehr gute Dienerin und hatte IHN noch nie enttäuscht. Anders als Talinwyn. Sie hätte es weit bringen können, wenn sie weniger ehrgeizig und nicht so unbeherrscht gewesen wäre. Was scherte IHN der Verlust einer jungen Drachenelfe, solange ER Lyvianne hatte?

Kurz dachte ER daran, dass Gonvalon noch nicht zurückgekehrt war, um von seiner Mission zu berichten. War geschehen, was ER vorhergesehen hatte? War Ailyn tot?

Sie war ein Ärgernis, denn sie war mächtig geworden und diente nicht IHM. Die aufsässige kleine Elfe aus Carandamon hingegen war nicht von Bedeutung. Für IHN war es immer nur darum gegangen, Ailyn loszuwerden. Sicher würde Gonvalon bald kommen. Der Elf hatte IHN ebenfalls noch nie enttäuscht!

ER dachte an die Zukunft. An SEINE großen Pläne. Dann blickte ER wieder auf den Dolch. Deutlich spürte ER die dunkle, andersartige Magie, die in das Metall gewoben war – eine Waffe, die zu dem Zweck erschaffen worden war, ewiges Leben zu nehmen.

Die Klinge des Dolchs war von einem unregelmäßigen blaugrauen Wellenmuster überzogen. ER kannte die Schmiedetechnik, mit der man solchen Stahl erschuf – biegsam und doch stark. Fast unzerbrechlich. Doch war mehr in diesem Muster gefangen, als sich auf den ersten Blick erschloss. Diese Wellen bündelten die Magie, die alles durchdrang. Die Waffe würde niemals geschliffen werden müssen, und es gab nichts, was ihr zu widerstehen vermochte. Ein Stoß mit diesem Dolch war tödlich, ganz gleich, ob man sich mit bestem Stahl oder Magie wappnete oder mit beidem zugleich.

ER legte den Dolch auf einen flachen Stein, auf den im Kreisrund acht Symbole eingeritzt waren. Jedes der Zeichen stand für einen Uneinsichtigen. Alle acht konnte man antreffen, ohne dass Zeugen anwesend waren, wenn man den rechten Zeitpunkt wählte. Sie hielten sich für unberührbar.

ER lächelte. Dieser Dolch würde einen von ihnen eines Besseren belehren. Jeder dieser acht trug Schuld daran, dass die Welt in Lethargie erstarrte. Lange hatte ER versucht, sich mit Worten gegen ihre Gleichgültigkeit zu stemmen. Sie waren es, die IHN gezwungen hatten, einen anderen Weg zu beschreiten. Sie hatten sich selbst zuzuschreiben, was geschehen würde.

Wussten sie es vielleicht sogar? Der Gedanke ließ IHN erzittern. Warteten sie auf SEINE Tat, um IHN dann zu vernichten?

So vorzugehen stünde im Einklang mit ihrer Lethargie. Sie agierten nicht mehr, sie reagierten nur noch. Und selbst dazu ließen sie sich selten genug herab. Wie konnten sie tatenlos zusehen, was auf Nangog geschah? Wie der alte Pakt gebrochen wurde?

ER schnippte gegen den Dolchgriff, und die Waffe drehte sich so schnell, dass sie zu einer silbern schillernden Scheibe verschwamm. Hatte ihre Unfähigkeit zu entscheiden auch IHN schon befallen? Warum überließ ER es dem Schicksal, gegen wen die Klinge gerichtet würde? Wäre es nicht weiser, selbst zu entscheiden? Aber wenn ER es täte, dann würden IHM womöglich seine Sympathien im Wege stehen. Das musste ausgeschlossen werden! Gegen die meisten der acht hegte ER keinen tief greifenden Groll. Es war schwer, sich ihres Charismas zu entziehen.

Die Klinge wurde langsamer. Sie trudelte ein wenig. Der Griff des Dolches war aus dem Zahn eines Wals geschnitzt und endete in einem Löwenhaupt. Im Gegensatz zur Klinge war dieser Teil der Waffe vergänglich.

Der Dolch trudelte immer stärker in seiner Kreisbewegung, manchmal berührte seine Spitze den Fels. Als die Bewegung zum Ende kam, zeigte die Klinge nicht genau auf eines der acht Zeichen. Dennoch war das Ergebnis eindeutig genug. Es war das letzte der Zeichen, das ER hinzugefügt hatte. Das, bei dem ER am längsten gezögert hatte.

Sie würde ohne Argwohn sein, wenn ER sie besuchte. ER mochte sie. Obwohl sie unleugbar zu den Gleichgültigen zu zählen war, hatte ER ihr gegenüber nie Zorn empfunden. Das Zeichen für ihren Namen war nur deshalb in den Stein geschnitten, um die Symmetrie zu wahren, um den gedachten Kreis in gleichmäßige Achtel zu teilen. ER fluchte leise. Ein symmetrisch geteilter Kreis wäre nicht notwendig gewesen! Dinge symmetrisch zu gestalten war SEINE Neigung.

Ob ER den Dolch noch einmal drehen oder einfach einen anderen Namen wählen sollte? Nein! ER durfte nicht gleich zu Anfang seines Weges mit den getroffenen Entscheidungen hadern. So würde ER nie ans Ziel gelangen. Der Dolch hatte entschieden, wessen Blut vergossen werden sollte. ER würde sich noch ein wenig Zeit lassen, aber die Entscheidung stand fest. Nun galt es nur zu überlegen, wie ER SEINE Spur verwischen konnte.

ER blickte zu dem großen Schwert, das an der Felswand lehnte. Todbringer war zurückgekehrt und sein Fluch hatte sich an Talinwyn erfüllt. Die Drachenelfen glaubten fest daran, dass sich das Schwert gegen ihren Träger wandte, wenn man es nicht die Seelen erschlagener Feinde trinken ließ. Erstaunlich abergläubisch waren sie. Hätte Talinwyn eine andere Waffe gewählt oder einen anderen Lehrer – denn auf ihrem Schwertmeister Gonvalon haftete angeblich auch ein Fluch –, dann wäre sie vielleicht zurückgekehrt. Man könnte die Dinge auch nüchtern betrachten und sich eingestehen, dass Talinwyn auf eine Mssion gegangen war, bei der es nur wenig Aussichten gegeben hatte zu überlegen. Aber IHM war nur recht, wenn die Drachenelfen abergläubisch waren, statt ihre Aufträge zu hinterfragen.

Zufrieden betrachtete ER die Waffe. Der wuchtige Zweihänder war SEIN Meisterstück gewesen. ER hatte all seine dunklen Gefühle in den Stahl gelegt. Einen Fluch hatte ER jedoch nicht eingewoben. Jedenfalls nicht wissentlich. ER wusste sehr wohl, dass es zu unerwünschten Phänomenen kommen konnte, wenn die Matrix der Zauber zu dicht wurde und verschiedene Sprüche begannen, sich gegenseitig zu beeinflussen.

ER griff nach dem Bidenhander und wog ihn prüfend in Händen. Die Klinge war zu lang – nicht leicht zu führen, aber lang genug, um ein Drachenherz zu durchbohren. Ganz so, wie ER es in der Silberschale, die den Schleier der Zukunft zerriss, gesehen hatte. Die Schale hatte IHM das Schwert gezeigt und den Arm, der es führte. Einen schlanken und doch kräftigen Arm, um den sich ein Schlangendrache wand.

ER wusste, wen die Klinge töten würde.

Der Leib war unverwechselbar.

Nachdem ER dieses Bild gesehen hatte, hatte ER Todbringer erschaffen. ER nahm das Schicksal in die Hand. ER formte die Zukunft.

Traurig betrachtete ER den Dolch. Nein, dachte ER, ER war kein Zauderer. ER würde tun, was getan werden musste.

Das verborgene Auge

Nandalee hatte keine Ruhe gefunden. Nicht in der ersten Nacht und auch nicht in den Nächten danach. Den anderen Elfen schien sie völlig gleichgültig zu sein. Niemand von ihnen richtete das Wort an sie. Aber gelegentlich beobachteten sie sie aus den Augenwinkeln.

Nandalee vermutete, dass jeder von ihnen in Gedanken mit dem Drachen sprach. Ab und zu stand einer der Elfen auf, ging an dem Drachen vorbei und verschwand in einem hinteren Winkel der Höhle. Vielleicht konnte man dort irgendwo essen oder auch nur ungestört seine Notdurft verrichten. Sie blieben lange fort.

Die weite, offene Höhle, die ihre Unterkunft war, lag sehr hoch in den Bergen. Hier gab es keinen Schutz vor dem Wind und es war eisig kalt. Den neun Männern und acht Frauen schien die Kälte nichts auszumachen, aber Nandalee war inzwischen vollkommen ausgekühlt. Das Amulett, das sie von Sata erhalten und das sie gewärmt hatte, hatte der Drache ihr gleich am ersten Abend abgenommen. Nun waren drei Tage vergangen, ihr klapperten die Zähne, ihre Finger waren blau und die Nägel fast schwarz.

Nandalee kauerte am Boden und beobachtete den Drachen. Die meiste Zeit über hielt er seine durchdringenden blauen Augen geschlossen, aber gestern Nacht war er aufgeflogen, um sich unter der Höhlendecke im Felsgestein festzukrallen. Die weiten Schwingen wie eine Decke um den Leib gefaltet, hatte er dort gehangen, als sei er eine große Fledermaus. Wäre ihr nicht so kalt gewesen, sie hätte über ihn gelacht. Sie wusste nicht viel über Drachen, aber es erschien ihr falsch, dass sie wie Fledermäuse schliefen. Je länger sie ihn beobachtete, desto mehr kam sie zu der Überzeugung, dass der weiße Drache verrückt war. In drei Tagen hatte er ihr nichts beigebracht! Und das sollte ein Lehrmeister sein! Jetzt lag er wieder inmitten der Höhle, auf dem mit Spiralmustern geschmückten Felsboden. Während er geschlafen hatte, war es zu dunkel gewesen, um zu erkennen, was sich hinter dem Platz verbarg, an dem er sonst kauerte, und Nandalee war zu stolz gewesen, um nachzusehen. Nein, das war nicht die ganze Wahrheit. Eigentlich war sie auch zu schwach.

Würdet Ihr lieber sterben, als mich um etwas zu bitten?

Der Drache hielt die Lider geschlossen.

Ihr seid sonderbar, Dame Nandalee. Ich kann in Gedanken mit Euch sprechen, aber ich kann nicht in ihnen lesen. Ihr hört mich doch, nicht wahr? Es ist allein Eure Sturheit, die Euch nicht antworten lässt. Oder? Seit Gonvalon Euch hierhergebracht hat, verschließt Ihr Euch. Das ist eine neue Erfahrung, genauso wie die Tatsache, dass ich nicht in Euren Gedanken lesen kann. Erstaunlich. Ihr seid wahrlich bemerkenswert stur, Dame Nandalee. Was kostet es Euch, mich um Hilfe zu bitten? Ist es Euch eine derart große Last, um etwas zu bitten? Ist Euer Stolz es wert, für ihn zu sterben?

Wie wäre es, wenn Ihr nickt oder den Kopf schüttelt? Dann hättet Ihr immer noch kein Wort gesprochen. Falls es das ist, was Euch am Herzen liegt.

Nandalee schluckte. Sie hatte sich noch immer nicht an die Gefühle gewöhnt, die sie durchfuhren, wenn der Drache mit ihr sprach. Sie hasste es, dass er sie stets mit Dame Nandalee ansprach oder – noch schlimmer – mit »mein Kind«. Sie war weder Dame noch Kind und hatte auch nicht die geringste Lust, so benannt zu werden. Und dann immer diese seltsame Sprache! War es denn so schwierig, einfach kurz und knapp zu sagen, worum es ging? Klare Anweisungen, knappe Befehle, manchmal ein wenig Prahlerei – das war ihre Sprache, die Sprache der Jäger. Nicht diese Menge nutzloser Wortgebilde, von denen jedes einzelne sie zudem von innen in Flammen zu setzen schien! Aber wann immer der Drache zu ihr sprach, vergaß sie für einen Augenblick ihren Zorn. Die Gefühle, die seine Stimme in ihr auslösten, brannten alles andere nieder. Sie waren die einzige Illusion von Wärme in dieser Eiseskälte, an der sie langsam zugrunde ging. Dennoch schwieg sie. Nicht allein aus Trotz, sondern auch, weil sie ihre Sippe verloren hatte, den Mittelpunkt ihres Lebens. Weil sie einem Alben, dem Sänger, nahe gekommen war und dieser sie zurückgewiesen hatte. Weil sie nun hier halb erfroren in der Höhle eines Drachen kauerte und ihr Leben sich so schnell und so grundlegend verändert hatte, dass sie völlig orientierungslos war. Was sie jetzt wollte? Sie wusste es nicht mehr. Sie hatte nichts mehr, wofür sie noch leben sollte, und niemanden, der um sie trauern würde, wenn sie starb. Um was also hätte sie den Drachen bitten sollen? Vielleicht, so überlegte sie, war es das Beste, ihre Seele freizulassen. Sich für eine neue Wiedergeburt zu öffnen.

Der Drache erhob sich und kam auf sie zu. Seine Krallen kratzten mit klackenden Lauten über den Höhlenboden. Eine der Elfen, die zu schweben vermochte, öffnete überrascht die Augen und landete mit einem unsanften Plumps auf dem Höhlenboden.

Nun, da bin ich also. Ihr habt mir Euren Willen aufgezwungen. Ihr habt einen Drachen besiegt, kleine Tochter. War es das, wonach Euch dürstete?

Daran hatte sie bislang nicht gedacht. Einen Drachen zu besiegen war unmöglich und wäre ihr niemals in den Sinn gekommen. Seine Nähe machte ihr Angst. Er könnte sie jederzeit unter seinem schlangenhaften Leib zerdrücken, war in allem übermächtig. Körperlich, aber auch mit seinen geistigen Fähigkeiten. Vielleicht belog er sie, um sie in Sicherheit zu wiegen, und konnte sehr wohl in ihren Gedanken lesen? Überraschenderweise roch er angenehm. Aber vielleicht war auch das ein Zauber? Blendwerk!

Sie wusste fast nichts über Drachen. Sie waren weise und allmächtig. Undurchschaubar und launisch. Manche fraßen Albenkinder. Sie waren maßlos in ihrem Zorn und in ihrer Freundschaft. All das wusste sie aus Märchen. Sie war nie einem Drachen begegnet und wenn Gonvalon sie nicht mitten in der Höhle dieses Ungeheuers, das sich nachts für eine Fledermaus hielt, abgesetzt hätte, dann wäre sie bis ans Ende aller Tage jedem Drachen aus dem Weg gegangen. Elfen und Drachen passten nicht zueinander, fand sie, obwohl die Sippenlosen das ganz anders sahen und sich den Himmelsschlangen verschrieben.

Auch sie war jetzt sippenlos. Der Gedanke war ihr immer noch fremd. Sie sah den Meister zweifelnd an. Zu einer Drachenfreundin machte sie dieser Umstand nicht! Die Ältesten der Drachen, die Himmelsschlangen, waren die erstgeborenen Kinder der Alben. Ihre Auserwählten. Ihre Statthalter in Albenmark. War dieser weiße Drache eine Himmelsschlange?

Werdet Ihr mir gestatten, Euch zu berühren, meine Dame? Ich möchte Euch wärmen. Und ich möchte Euch etwas zeigen. Nichts weniger als die Welt, so wie sie wirklich ist. Eine Welt, die sich vor den meisten Geschöpfen Albenmarks verbirgt.

Wärme! Sie würde leben! Aber was war der Preis? Was würde er ihr zeigen?

Sie blickte zum Abgrund am Rand der Höhle. Falls sie sich entschied, ihr Leben zu beenden, bedurfte es nur nur weniger Schritte.

»Du darfst mich berühren«, sagte sie zähneklappernd. Sie wollte leben. Und, ja, sie war neugierig, was er ihr zeigen würde.

Er fixierte sie mit seinen himmelblauen Augen und hob eine seiner Vordergliedmaßen. Sie waren kurz, waren weder Pranke noch Pfote, und endeten in etwas, das fast an Hände erinnerte – mit kleinen weißen Schuppen besetzt und auf der Innenseite von ledriger Haut überzogen. Feingliedrige Hände, wenngleich sie erschreckend groß waren und dolchlange Krallen besaßen.

Nandalee war überrascht, wie sanft die Berührung des Drachen war. Er legte die Spitze einer seiner Krallen auf ihre Stirn. Sie war warm, und binnen eines Augenblicks fiel alle Kälte von ihr ab. Wärme durchdrang sie ganz und gar, bis tief in ihre Knochen. Sie schloss die Augen und gab sich ihr hin. Mit der Wärme kam die Müdigkeit. Sie hatte nicht geschlafen, seit Gonvalon sie hierhergebracht hatte.

Würdet Ihr bitte für einen Moment die Augen öffnen, Dame Nandalee? Ich möchte Euch das verborgene Albenmark zeigen.

Schläfrig gab sie nach. Und was sie sah, nahm alle Müdigkeit von ihr. Die Welt erstrahlte. Jede Farbe schien klarer zu sein. Und alles war von einem Gespinst feiner, leuchtender Fäden durchwoben. Verwundert sah Nandalee an sich herab. Auch sie war von diesem Licht durchdrungen.

Versteht Ihr nun, warum man von Zauberwebern spricht? In allem, was uns umgibt, ist Magie. Nur wenigen ist dies bewusst und selbst von denen, die sich diese Kräfte zunutze machen, haben nur einige Auserwählte jemals gesehen, was Ihr nun seht. Zauberei bedeutet, eins zu werden mit diesem Netz. Ihr müsst es fühlen, auch wenn Ihr es nicht seht. Ihr verknüpft einige Fäden neu und schon verändert sich etwas. Es wird wärmer oder kälter. Eine Wunde hört auf zu bluten. Etwas Körperliches verändert seine Form.

Aber unsere Änderungen haben meist keinen Bestand. Dieses verborgene Werk der Alben hat die Eigenart, sich selbst zu heilen, wenn wir ungeschickt sind und etwas zerstören. Ihre Welt auf Dauer zu verändern ist schwer.

Das Ziel unserer Schöpfer war nicht weniger als Vollkommenheit. Und was schon vollkommen ist, widersetzt sich Veränderung. Deshalb sind nur die allermächtigsten Zauber, die wir wirken, von Dauer. Es sei denn, unsere Magie versetzt etwas wieder in seinen ursprünglichen Zustand, wie zum Beispiel wenn wir heilen. Betrachtet aufmerksam, was ich Euch offenbart habe, Dame Nandalee. Zu sehen ist der erste Schritt, um zu verstehen.

Nandalee war überwältigt und erschrocken zugleich. Ihr Leib war von einer Aura aus Licht umgeben. Die dünnen Lichtfäden um sie herum waren mit anderen verbunden. Einige sogar mit dem Drachen.

Euer Wille, aber auch einige besondere Worte der Macht vermögen den Fluss der Magie zu verändern. Aber Ihr solltet vorsichtig sein. Die Magie ist keine Kraft, die man leichtfertig nutzen sollte. Fehler können tödlich enden. Von zehn Elfen, die voller Hoffnung zu mir kommen, verlassen mich nur sechs oder sieben, um in die Blaue oder Weiße Halle zu gehen. Und nur ein oder zwei von ihnen werden am Ende zu Drachenelfen. Ihr seht, ein langer und gefahrvoller Weg liegt vor Euch, denn selbst unter den Drachenelfen sterben jene, die einen Fehler machen, wenn sie nach der Macht der verborgenen Welt greifen.

Er zog seine Krallenhand zurück und augenblicklich verschwand das Netzwerk aus glühenden Linien. Nur die Wärme, die er ihr geschenkt hatte, blieb.

Nandalee war erleichtert, die Dinge wieder so zu sehen, wie es ihr vertraut war. Und doch verspürte sie auch einen Anflug von Wehmut. Sie war neugierig auf die verborgene Welt, wollte ihre Geheimnisse ergründen. »Warum ist es so gefährlich, Zauber zu weben?«, fragte sie.

Weil Ihr mit jedem der Zauber, den Ihr webt, in die Ordnung der Welt eingreift. Wer etwas ordnet, wünscht sich meist, das, was er ordnet, möge Bestand haben. Es gibt ein Netz magischer Pfade. Das Goldene Netz. Die Alben haben sie erschaffen, damit sie beschritten werden. Wirkt Ihr einen Zauber, der der natürlichen Ordnung nicht zuwiderläuft, ist dies meist gefahrloser. So ist es auch mit dem Zauber, der die Wärme bei Eurem Körper behält und Euch vor eisigen Winden und großer Kälte behütet. Wollt Ihr Euch aber gegen Regen schützen, verändert Ihr den Fall Tausender und Abertausender von Regentropfen – und das ist bereits deutlich gefährlicher. Und dann gibt es natürlich die Möglichkeit, dass Ihr etwas falsch versteht. Dass Ihr einen Fehler macht und an Kräfte rührt, die ganz anders wirken, als Ihr erwartet habt. Ihr würdet einem Kleinkind kein scharfes Messer in die Wiege legen, nicht wahr, Dame Nandalee? Aber genauso ist es, wenn Euch beim Zauberweben ein Fehler unterläuft. Die Macht, die Euch wie ein schützender Mantel umgeben sollte, kann unversehens zum Strick werden, der Euch richtet. Ihr müsst Magie mit Bedacht einsetzen, mein Kind.

»Wirst du mein Verborgenes Auge öffnen?«

Die Schuppen des Drachen knisterten leise, als er sich bewegte. Ich werde Euch helfen, aber das müsst Ihr allein vollbringen. Es liegt nur bei Euch. Damit es gelingen kann, müsst Ihr Euch zunächst einmal selbst kennen. Nur wenn Ihr wisst, wer Ihr seid, könnt Ihr auch Euren Platz in der Welt finden. Und damit sei es genug für heute. Ihr solltet Euch zurückziehen, etwas essen und dann ausruhen. An der Rückwand der Höhle findet Ihr einen Eingang zu verschiedenen Felsnischen und Kammern. Die erste dieser Kammern ist Euch vorbehalten.

Mit diesen Worten nahm er den Schutzbann von ihr, der die Kälte ferngehalten hatte. Wie ein eisiger Wasserguss überströmte sie sie. Schlotternd erhob sich Nandalee. Nachdem ihr warm gewesen war, wirkte die Kälte nun noch schneidender. »Wirst du mir mein Amulett zurückgeben?«

Nein. Denn Ihr seid hier, um es zu überwinden. Es zeugt von Eurer Schwäche. In Euch schlummert die Kraft, um Euch ohne fremde Hilfe zu schützen. Diese Kraft will ich erwecken, und das Amulett steht Euch dabei im Weg. Benutzt Ihr es, werdet Ihr die Kunst des Zauberwebens niemals erlernen. Vor dem Erfolg liegt die Mühsal. Dies ist der einzige Weg.

Nandalee dachte einen Augenblick, dass sie lieber schwach und dafür wieder warm wäre. Zumindest für diesen Tag. Zugleich war sie froh, dass der Drache nicht in ihren Gedanken lesen konnte. Ohne um das Amulett zu bitten, ging sie, aber sie schwor sich, es mitzunehmen, wenn sie diese Höhle verlassen würde. Es war ein Geschenk des Sängers. Eines Alben! Sie würde es niemals einfach aufgeben.

Sturm

Artax stand am Bug seines fliegenden Palastes und blickte gedankenverloren auf die Wolkentürme am Horizont. Er achtete jetzt darauf, mehr im Blickfeld seiner Mannschaft zu bleiben und sich nicht in die Einsamkeit der Glaskuppel zurückzuziehen. Drei Tage noch, dann würden sie den Weltenmund erreichen. Dem Ratschlag des Devanthar zum Trotz war er fest entschlossen, die tote Elfe mit allen Ehren den Lüften zu übergeben. Die Balsamierer hatten ihren Leib deshalb in eine bauchige Vorratsamphore mit Branntwein gesteckt, damit er nicht von Gewürm zerfressen wurde.

Artax massierte seine Stirn mit den Fingerkuppen. Manchmal war er für einige Augenblicke orientierungslos. Auch fiel es ihm immer schwerer, zwischen seinen eigenen Erinnerungen und denen Aarons zu unterscheiden. Oft hatte er das Gefühl, in einem verrückten Traum gefangen zu sein, der einfach nicht enden wollte. Er hatte bereits erwogen, sich einen anderen, dritten Namen auszuwählen, damit er nicht immer wieder mit dem Namen des Störenfriedes in seinem Kopf angesprochen wurde. Er war ein Unsterblicher! Wer sollte ihm verbieten, sich einen neuen Namen zu erwählen? Aber Artax hatte das unbestimmte Gefühl, dass so ein Schritt nicht gut aufgenommen werden würde. Man beobachtete ihn. Er wusste, dass sie über ihn tuschelten. In vielen Blicken, die ihm begegneten, vermeinte er so etwas wie frommen Schrecken zu entdecken. Warum, so hätte er gern gefragt, freut ihr euch nicht, dass ich anders geworden bin? Menschlicher übrigens. Ich interessiere mich für euch! Ist das denn gar nichts wert? Wollt ihr wirklich einen Herrscher, dem ihr vollkommen gleichgültig seid?

Aber natürlich fragte er nicht. Er musste auf der Hut sein.

Den Namen ändern zu wollen ist wahrlich die Idee eines bäurischen Einfaltspinsels. Wir glauben übrigens, dass auch du an dem Tag sterben wirst, an dem du die Elfe dem Himmel übergibst.

Artax fragte sich, ob dieser Geist mit ihm leiden würde, wenn er starb. Konnte ein Geist Schmerzen empfinden? Er dachte an Gajane, die Dorfirre, wie sie sie stets genannt hatten. Auch sie hatte Stimmen gehört. Artax bezweifelte, dass auch sie sich mit verstorbenen Unsterblichen hatte herumschlagen müssen, aber er hätte sie gern gefragt, wie sie mit den Stimmen zu leben gelernt hatte. Die seinigen waren hartnäckig, aber manchmal schwiegen sie auch einen halben Tag lang. Dann genoss Artax seinen Frieden und beobachtete die Wolken am Horizont – so wie jetzt. Sie veränderten ihre Form, liefen am oberen Rand auseinander, sodass sie bald an riesige Trichter erinnerten. Frischer Wind fegte über die Decks. Ihm war kalt. Ein blauviolettes Licht sprang, als wäre es lebendig, auf den Messingkopf des Flaggenmastes am Bug und hüllte die Spitze des Mastes in eine wabernde Aura. Artax standen die Haare zu Berge und seine Haut kribbelte, als liefen tausend durstige Fliegen darüber, die nach seinem Schweiß gierten.

Hinter ihm erklang der Rufer. Das große, klagende Horn kündete von drohender Gefahr.

Artax fuhr herum. Auch um die anderen Mastspitzen, die waagerecht aus dem Rumpf ragten, spielte jenes leuchtend violette Licht. An manchen Stellen kroch es gar das Tauwerk entlang. Von überall her schallten jetzt ängstliche Rufe, Maate trillerten auf ihren Pfeifen, laute Kommandos ertönten und Wolkenschiffer kletterten in der Takelage, wo sie sich mühten, die großen Segel einzuholen, die nun launisch im böigen, unsteten Wind knatterten.

Das seltsame Leuchten umgab auch den Helm eines Kriegers, der hinter den Zinnen des nächsten Geschützturms stand. Fasziniert beobachtete Artax, wie der Mann nach seinem Helm tastete und das Licht für einen Augenblick auf dessen Hand übersprang. Schreiend streckte der Mann die Hand von sich und schüttelte sie, als habe sich darin eine Schlange verbissen.

Artax fuhr sich durch das Haar. Es stand zu Berge und knisterte bei der Berührung. Was für seltsame Zauber diese fremde Welt barg! Warum war das Licht auf ihr Schiff gekommen?

Ein Donnerschlag ließ den Unsterblichen herumfahren. Die Wolken waren nun viel näher gerückt, und aus dem Herzen des vordersten Trichters erhob sich ein sprudelnder weißer Dunstgeysir, der hoch über den Wolkenturm aufstieg. Gleichzeitig wurde der obere Rand des Wolkenbergs immer breiter.

Schritte hasteten über die polierten Holzdecks. Immer eindringlicher wurde der tiefe Ton des Rufers. Artax drehte sich erneut um und beobachtete, was auf dem Schiff geschah. Überall rannten Wolkenschiffer. Sie duckten sich dabei, als erwarteten sie Schläge. Angst stand in die Gesichter der Männer geschrieben, die von ihren Offizieren mit wilden Rufen angetrieben wurden. Sie trugen Taurollen an Deck und streuten Sand. Ein Großteil der Segel war jetzt eingeholt. Verblüfft bemerkte Artax, dass selbst den riesigen Wolkensammler, der ihr Schiff trug, Unruhe ergriffen hatte. Die baumdicken Tentakel, die den hölzernen Rumpf umschlossen, zuckten nervös.

Von überall her strömten jetzt kleinere Wolkensammler herbei und klammerten sich an Decksaufbauten oder verschwanden zwischen den sich windenden Fangarmen. Artax vermochte nie für längere Zeit zu dem Wolkensammler hinaufzublicken. Das Gewühl aus Tentakeln, das der Unterseite des Tiers entspross, beunruhigte ihn. Es erinnerte ihn an ein Schlangennest.

Die Fangarme hatten etliche unterschiedliche Formen. Manche waren mit bis zu tellergroßen weißen Saugnäpfen besetzt. Sie hielten den Rumpf des Palastschiffes. Manchmal überfiel Artax der klamme Gedanke, was wohl geschehen würde, wenn dieses Vieh einfach losließ. Er wusste, dass ein weites Netz aus mit Golddrähten verstärkten Seilen über die Oberseite des Wolkensammlers geworfen war. Hunderte Seile verbanden das Netz mit dem Rumpf. Aber wer vermochte schon zu sagen, ob der Schleim, der an einigen der Tentakel herablief, nicht langsam die Seile zersetzen konnte? Obwohl bereits mehr als dreißig Jahre vergangen waren, seit der erste von ihnen ein Schiff getragen hatte, waren die Eigenarten der Wolkensammler noch immer nur wenig erforscht und niemand konnte den verschiedenen Tentakeln mit Sicherheit ihre Funktionen zuweisen. Die großen Fangarme mit den Saugnäpfen dienten vermutlich dazu, sich an Mammutbäumen oder Felszinnen festzuklammern. Aber es gab auch Tentakel, die kaum dicker als eine Haarsträhne waren und deren Konsistenz an ein zusammengerolltes Blütenblatt erinnerte. Wie die Fühler, die Schneckenaugen trugen, konnten sie sich langsam in sich zusammenziehen. Andere Tentakel wiederum waren aus einem faserigen, roten Fleisch und endeten in einer Form, die an ein Pappelblatt erinnerte, nur dass es so lang wie zwei Männerhände war. Am beunruhigendsten aber fand Artax jene grellroten Schlangenarme, die in einem einzelnen bis zu mannslangen, gekrümmten Zahn endeten. Welchem Zweck sie dienten, war nur allzu deutlich.

Wind zerrte mit eisigen Fingern an seinem Umhang, und der Rumpf des Palastschiffes schwenkte langsam gen Osten ab. Halteleinen wurden über die Decks gespannt.

Juba eilte ihm mit einigen Wachen im Gefolge entgegen. In den eisigen Böen, die mittlerweile über das Schiff fegten, wehten ihre Umhänge wie schneeweiße Banner hinter ihnen. Sie gingen vorgebeugt, um dem Wind zu trotzen.

»Erhabener! Ihr müsst unter Deck! Die Stürme hoch in den Wolken sind gefährlich!«

Artax fühlte sich seltsam entrückt, als stünde er nicht wirklich hier, sondern weit entfernt in Sicherheit. Unberührbar für den Sturm und andere Gefahren. Er lachte den Böen entgegen. Begrüßte ihre eisige Berührung und blieb einfach stehen, bis Juba ihn schließlich packte.

»Ihr müsst fort, Erhabener«, schrie der bullige Krieger gegen den Wind an.

Aber Artax war wie gebannt vom Schauspiel der Wolken.

Das Palastschiff hatte an Geschwindigkeit gewonnen und stieg zugleich höher. Es versuchte der Sturmfront auszuweichen, doch es war offensichtlich, dass es höchstens gelingen mochte, dem Zentrum des Unwetters zu entgehen. Da zerriss backbord mit einem scharfen Knall eines der wenigen Segel, die nicht gerefft worden waren, zerfetzte Leinen fegten über Deck und rissen einen Wolkenschiffer über die Reling.

»Bitte, Erhabener!«, drängte Juba. Der Kriegsmeister packte ihn mit beiden Händen und schob ihn langsam vom Bug fort.

Klackend schlug etwas Weißes vor ihnen auf das Deck. Artax hielt es im ersten Moment für einen Stein. Steine, die aus Wolken fielen? Überall entlang des Schiffes erklangen Laute, als dresche man mit einem Stock auf eine leere Amphore ein.

Eis! Einer der Krieger, die Juba begleiteten, schwankte und brach in die Knie. Ein Eisklumpen hatte ihn dicht unter der Helmkante an der Augenbraue verletzt. Blut rann ihm ins Auge. Es waren nur vereinzelte Eisklumpen, die auf das Deck niedergingen. Die Masse wurde vom riesigen Körper des Wolkensammlers, abgehalten. Einige der Himmelsgeschosse waren so groß wie Gänseeier.

Steh nicht herum und gaff wie ein sabbernder Idiot, Bauer! Geh unter Deck! Juba hat recht. Die Wolkenstürme sind eine große Gefahr.

Ein Donnerschlag ließ Artax jäh zusammenzucken. Nicht dass Artax zuvor nie ein Gewitter gesehen hätte. Aber er hatte noch nie ein Gewitter über den Wolken gesehen. Es war furchteinflößend – und es war wunderschön.

Die Krieger seiner Eskorte schirmten ihn mit ihren großen Messingschilden ab. Artax war ohne Rüstung und Maskenhelm über die Decks geschlendert. Er hatte menschlicher aussehen wollen …

»Löst die Umhänge!«, schrie Juba. Der wütende Wind zerrte so heftig an ihnen, dass sich der Stoff wie würgende Hände um die Kehle legte.

Ohne um Erlaubnis zu fragen, öffnete Juba die smaragdbesetzte Brosche von Aarons Umhang und wie ein wild mit den Flügeln schlagender blauer Vogel jagte der Stoff davon. Artax schnappte nach Luft. Die Brosche war ein Vermögen wert! Wahrscheinlich hätte man für den Wert der Smaragde drei Dutzend kräftige Feldsklaven kaufen können.

Der verwundete Krieger aus seiner Eskorte strauchelte. Der Wind drosch mit unglaublicher Kraft auf sie ein. Artax griff nach einem der Seile, die über das Deck gespannt waren. Er streckte die Hand nach dem Gestürzten aus, dem die blanke Angst in den weiten braunen Augen geschrieben stand. Langsam zog er ihn zu sich heran. Jede Faser in seinem Arm war zum Zerreißen gespannt. Die Männer waren gekommen, um ihn zu beschützen. Er hatte sie in Gefahr gebracht. Er hätte frühzeitig die Glaskuppel am Bug verlassen sollen.

»Danke«, stieß der Krieger hervor und küsste ihm den Saum der Tunika. »Danke, Erhabener!«

Solche unterwürfigen Gesten waren ihm zuwider. Er hatte noch vor niemandem gekniet. Außer beim Melken vor einer Kuh oder Ziege, verstand sich. Ein kräftiger Händedruck, ein Schulterklopfen, ein aufrechter Blick, das war seine Sprache. Er hätte diese Sprache auch gern in seinem Palast eingeführt. Eines der vielen Dinge, die er nicht tun konnte. So viel zu Freiheit und Macht und goldenen Käfigen.

Artax zog den Krieger auf die Beine. Plötzlich begann der Mann zu schwanken. Seine Augenlider flatterten. Benommen lehnte sich der Krieger an Artax’ Schulter. Warmes Blut durchtränkte die Tunika des Unsterblichen.

»Los, weiter!«, schrie Juba gegen den Sturmwind an. »Und werft die verdammten Schilde weg! Die zerren euch noch in den Abgrund.«

Die Männer gehorchten und ließen die breiten Lederschlaufen von den Armen gleiten. Augenblicklich packte der Sturm die Bronzeschilde. Wie Diskusscheiben sahen sie aus, als sie über das Deck davongetragen wurden.

»Los, glotzt nicht«, trieb Juba sie an. »Vorwärts! Zu dem Turm dort vorne.« Der Kriegsmeister schob Artax an sich vorbei. Er sollte als Erster gehen. Als Erster gerettet sein.

Zug um Zug kämpfte sich die kleine Gruppe am Seil entlang auf den vorderen Geschützturm zu. Der Verwundete hing wie leblos zwischen Artax’ Armen und behinderte ihn dabei, voranzukommen. Einen Moment war er versucht, den Mann einfach aufs Deck sinken zu lassen. Artax wusste, dass Aaron so gehandelt hätte, und der Egoismus des Unsterblichen stachelte ihn zu trotzigem Widerstand an. Aaron war tot! Und er würde anders handeln!

Wie nicht anders zu erwarten, war Aaron anderer Meinung.

Auch du bist bald tot, du Wurm. Du kannst gar nicht ermessen, was es heißt, unsterblich zu sein. Dein Leben ist nur ein Zwischenspiel. Der Devanthar selbst hat es gesagt. Sobald du ihn nicht mehr amüsierst, stirbst du. Lass doch einfach jetzt schon das Seil los! Quäl dich nicht. Komm schon, Bauer, lass alle Lasten und Zweifel hinter dir. Es hat doch keinen Sinn!

Artax starrte auf das raue Seil und fragte sich, ob der letzte Aaron eigentlich auch von seinen Stimmen ununterbrochen zu Selbstmord und Selbstaufgabe getrieben worden war.

Du kannst es wohl kaum erwarten, bis ich zu dir komme und wir uns den ganzen lieben langen Tag streiten können, was?, dachte er.

Aaron schwieg.

Na also, geht doch! Es war, wie einen störrischen Hund abzurichten. Man musste gelegentlich zeigen, wer lauter bellen konnte.

Du glaubst, du könntest mich dressieren? Siehst du nicht, dass du es bist, der nach meiner Flöte tanzt und verzweifelt versucht, von allen für mich gehalten zu werden?

Verdrossen, seinen Quälgeist nicht zum Schweigen gebracht zu haben, zog Artax sich weiter am Seil entlang. Es tat gut, den groben Hanf an den Händen zu spüren. Es erinnerte ihn an die Arbeit im Dorf. Er biss die Zähne zusammen und verschloss sich gegen Aarons Einflüsterungen. Hand um Hand kämpfte er sich voran, den halb ohnmächtigen Krieger noch immer vor der Brust. Seine Beine stemmten sich gegen das sandbestreute Deck. Einen Herzschlag lang erschien es ihm, als habe sich der Himmel Nangogs mit dem Flüsterer in seinem Kopf verbündet, um ihn in den Abgrund zu stürzen.

Mit letzter Kraft erreichte Artax schließlich den Turm. Das ganze riesige Schiff erbebte mittlerweile unter der Wucht der Böen und der Hagelschlag zerfetzte das Blätterwerk des verwunschenen Baumes. Ein Donnerschlag übertönte einen Herzschlag lang jeden anderen Laut. Gleißendes Licht, so hell, dass es alle Farben trank, bis es nur noch Schwarz und Weiß gab, überflutete das Wolkenschiff.

Artax zerrte an dem schweren Messingring der Tür zum Geschützturm, doch jedes Mal, wenn es ihm gelang, die Türe wenige Zoll weit zu öffnen, drückte der Wind sie wieder zu. Er kam jetzt nicht mehr in Böen, sondern war zu einem unsichtbaren Riesen geworden, der das Wolkenschiff fest in seinem Griff hielt. Es gab keine Pausen mehr, kein Atemholen. Der Sturm zerrte ununterbrochen an ihnen.

Ein Windstoß riss das Schiff nach oben, Artax’ Magen machte einen Satz und die Knie wurden ihm weich. Der verwundete Krieger war zu Boden gesunken und klammerte sich an einem seiner Beine fest. Juba und die anderen knieten, um dem Wind weniger Angriffsfläche zu bieten. Hagel prasselte Reiskörnern gleich auf die Decks, brannte auf der Haut, und eisiges Wasser rann Artax in den Nacken, während er noch immer mit der Tür rang.

Ein gewaltiges Bersten hallte über Deck. Einer der Masten splitterte. Gefangen in den Seilen der Takelage, tanzte er im Wind und schlug im Takt des Sturmes gegen die Bordwand wie ein Rammbock, den Belagerer gegen eine trutzige Festung führen. Artax spürte jeden der Stöße durch das vibrierende Deck. Ein Krachen. Planken wurden vom Wind davongerissen. Immer noch schien ihr Wolkenschiff höher zu steigen. Der Hagel hatte nachgelassen.

Dichter Dunst wogte über Deck. Einer der Wolkentürme hatte das Schiff verschlungen, von einem Augenblick zum anderen konnte man keine fünf Schritt weit mehr sehen. Immer verzweifelter zerrte Artax an der Tür, die sich keine Handbreit bewegte. Etwas Großes glitt aus dem Dunst dicht an Artax vorbei. Lange Tentakelarme griffen zuckend ins Leere. Einer der kleineren Wolkensammler war vom Sturm losgerissen worden und trieb hilflos davon.

Artax schwor sich, dass es künftig auf den Wolkenschiffen nur noch Türen geben würde, die sich nach innen öffneten. Zu seinen Füßen waren Hagelkörner gegen die Wand des Turms getrieben worden. Er zitterte vor Kälte und das Metall des Türgriffs fühlte sich klebrig in seinen Fingern an, so kalt war es.

Ein Ruck durchlief das Schiff. Diesmal schien es zu stürzen!

Das Hämmern des Mastes erstarb. Ein Schrei hallte über Deck, gefolgt von einem schrecklichen Knirschen und dem Laut berstenden Holzes. Der Mast! Wie der Speer eines Riesen schoss er aus dem Nebel und streifte die Zinnen des Geschützturms. Von den Rahen waren nur noch zersplitterte Reste geblieben. Immerhin schien es ihm, als sei der freie Fall des Schiffes gebremst worden, aber sicher war er sich nicht.

Holzsplitter prasselten auf das Deck. Artax duckte sich gegen die Tür und betete – und plötzlich verstand er. Zu wem bete ich hier eigentlich, dachte er. Wo steckte denn dieser verdammte Devanthar? Der Löwenhäuptige sollte ihn und seine Männer retten! Es war an der Zeit, dass er endlich kam! Aber kein Devanthar erschien und auch die Aarons enthielten sich ausnahmsweise jedes bissigen Kommentars. Ist ja klar, dachte Artax, wenn es hart auf hart kommt, dann soll der Bauer die Knochenarbeit mal schön allein erledigen und die feinen Herrschaften halten sich zurück. Die kommen dann erst, wenn die Ernte eingefahren ist, reden klug daher, wie man es besser machen könnte, nehmen mit verächtlich hochgezogenen Brauen den Lohn der Mühen und verabschieden sich, während der Bauer hungrig an seinem letzten verbliebenen Apfel nagt. Natürlich einem mit Wurm! Hätte er seine Axt in Reichweite oder auch einen verdammten Hammer zur Hand, hätte er die Tür schon lange aufgebracht. Aber wie die Dinge standen, besaß er nur ein vornehmes Gewand und einen Haufen Männer, die Tür war zu und sein Schiff stürzte ab. Das hatte man nun davon, ein edler Herr zu sein.

Wie zur Antwort füllte Donnergrollen den Himmel und Blitze tauchten das Deck in immer schnellerer Folge in kaltes Licht. Der launische Wind hatte an Stärke noch zugenommen und presste ihn mit solcher Gewalt gegen die Tür, dass er kaum zu atmen vermochte. Festgenagelt von den Naturgewalten, strandeten mehr und mehr Trümmer von den Aufbauten des Turms und der zersplitterten Rahmen an der noch immer verschlossenen Tür.

Einmal mehr sackte das Schiff tiefer und von einem Herzschlag zum anderen erstarb der Wind. Wie durch einen riesigen Tunnel sah Artax zwischen den aufgewühlten Wolkenmassen hoch über sich einen runden Ausschnitt blauen Himmels. Der Devanthar, dachte Artax beschämt. Der Gott hatte entschieden, sie alle vor dem Sturm zu retten. Er wollte sie … Ein Ruck durchlief das Schiff, Artax wurde zu Boden geschleudert und erneut peitschte der Wind über das Deck.

Der verwundete Krieger begann laut zu beten. Hatte der Devanthar ihn, Artax, für seinen Frevel bestraft? Ihm zeigen wollen, was er zu tun vermochte, nur um ihn dann wieder sich selbst zu überlassen. Als Strafe für seine lästerlichen Gedanken? Artax schüttelte den Kopf, rappelte sich auf und straffte die Schultern. Was der Devanthar wollte oder nicht, war jetzt nicht wichtig. Er, Artax, war hier und er, Artax, würde handeln und die Sache in den Griff bekommen. Und zwar jetzt. Ein Stück einer gesplitterten Rah lag zu seinen Füßen, wieder zerrte er an der Tür und als er sie einen Spalt weit aufgezwungen bekam, schob er mit dem Fuß das armdicke Trümmerstück hinein und stemmte sich mit aller Gewalt gegen die Tür. Es gelang ihm, seine Schulter durch den Spalt zu zwängen. Jemand packte ihn, zog von innen, er wurde hineingezerrt und mit ihm der verwundete Krieger. Mit einem Knall wie ein Donnerschlag schloss sich die Tür.

Artax strich sich das zerzauste Haar aus dem Gesicht und sah sich um. Im Zwielicht des Geschützturms kauerte ein verlorener Haufen von Richtschützen, Kriegern und Wolkenschiffern. Das gelbliche Licht einer Laterne sickerte durch rußgeschwärzte dicke Hornscheiben. Es stank nach Schweiß und Blut. Am Fuß der Treppe, die hinauf zum Geschütz führte, kauerte ein blasser Krieger in der weißen Tunika der Himmelshüter. Sein gesplitterter Schienbeinknochen ragte aus einer klaffenden Wunde. Niemand kümmerte sich um ihn. Selbst der Verwundete wirkte völlig teilnahmslos. Die Männer hier hatten alle Hoffnung fahren gelassen. Sie erschienen Artax wie zum Tode Verurteilte, die darauf warteten, vor das Beil des Henkers geführt zu werden.

Das Licht eines Blitzschlags schnitt wie Messerklingen durch schmalste Spalten im Holz des Geschützturms. Augenblicklich folgte Donnergrollen. Der Blitz konnte sie nur knapp verfehlt haben, dachte Artax beklommen. Ihm war bewusst, dass Feuer die größte Gefahr für die Wolkenschiffe war. Wenn ein Blitz einschlagen sollte … Besser nicht daran denken! Dann könnte er sich gleich zu diesem Häuflein Verzweifelter kauern.

»Nimm deinen Gürtel ab!«, befahl er einem Bärtigen und deutete auf den Mann mit der offenen Wunde. »Und binde deinem Kameraden das Bein ab. Los!«

Endlich kam Bewegung in die Männer. Ein pockennarbiger Schütze in grüner Tunika brachte einen abgebrochenen Speerschaft. »Damit können wir den Gürtel enger drehen und dann …« Seine Worte gingen im Tosen einer Sturmbö unter, die den Turm erbeben ließ. Wieder tauchte ein Blitzschlag die stickige Kammer für einen Herzschlag in gleißendes Licht. Und da, im hellen Licht des Blitzes, entdeckte Artax eine Taurolle hinter der Treppe. Entschlossen nahm er ein Ende des Seils und schlang es um seine Hüften. Draußen waren noch Juba und seine Leibwachen. Er musste ihnen helfen, ganz gleich, wie groß die Gefahr durch den wütenden Sturm war.

»Ihr haltet diese verfluchte Tür offen!«, befahl er schroff.

»Aber, Herr«, protestierte der Wolkenschiffer, der sich um den Verwundeten kümmerte. »Am Himmel ringen die Sturmgeister Nangogs miteinander. Dies ist die Stunde, in der sich Sterbliche demütig in ihr Schicksal fügen sollten.«

Glaubst du, der Löwenhäuptige wird immer seine schützende Hand über dich halten? Hast du die Freuden des Harems schon bis zur Neige gekostet? Du willst ein Held sein? Geh nur hinaus. Dort draußen erwartet dich der Tod.

Aaron verstummte und Artax schluckte schwer an seinem Zorn. Die triefende Ironie war ihm nicht entgangen. Am liebsten wäre er hinausgestürmt, aber wenn Aaron ihm so unverblümt dazu riet, war Vorsicht geboten. Als hätte er seine Gedanken gelesen, setzte Aaron nach.

Wir würden hierbleiben. Wenn du anders sein willst, dann geh hinaus. Wir haben gewonnen, ganz gleich, was du tust. Bleibst du hier, verrätst du deine Ideale. Gehst du hinaus, stirbst du, und ein anderer wird uns seinen Körper schenken. Diesmal wird es gewiss kein Bauer sein, sondern ein Adeliger, der den Preis des Herrschens kennt.

Geh nur. Du bist edel und gut. Wir sehen deinem Scheitern mit Freude entgegen.

Alle in der Turmkammer starrten ihn an und Artax wünschte, er könnte diese Stimme aus seinem Kopf reißen, so wie man sich Blutegel vom Leib riss. Hinter jedem Wort dieses Quälgeistes standen Lug und Betrug. Sollte er sich davon beeinflussen lassen? Nein, es gab nur eine richtige Entscheidung. Er musste auf sein Herz hören. Vielleicht, so dachte er, war das sogar der Weg, die Stimme eines Tages endgültig zu besiegen. Einen neuen Aaron zu schaffen, der nicht nur feige daherredete, sondern stattdessen handelte. Ein Bauer in Gestalt eines Herrschers, der mit der Macht, die ihm gegeben war, vielleicht sein Reich zum Guten verändern konnte.

»Du hast recht, Wolkenschiffer. Sterblichen steht es nicht zu, die Wolkengeister herauszufordern«, entgegnete er mit fester Stimme, die doch kaum das Toben des Windes übertönte. »Doch mir steht es nicht zu, zu bleiben. Ihr alle seid meinem Willen gefolgt, als ihr nach Nangog kamt. Deshalb werde ich nicht tatenlos zusehen, wie mir ein Sturmgeist auch nur einen meiner Männer entreißt. Denn ich bin Aaron, der Unsterbliche.«

Der Schiffer sah ihn erschrocken an. Die anderen warfen sich auf die Knie. Sie hatten ihn bisher nicht erkannt, denn ohne den prächtigen Maskenhelm und die majestätische Rüstung sah er aus wie ein gewöhnlicher Deckoffizier.

»Haltet das Seil fest und zieht mich wieder herein, wenn ich euch ein Zeichen gebe!« Mit diesen Worten schob er den Riegel zurück und rammte die Tür auf. Obwohl es sich anfühlte, als würde sich auf der anderen Seite ein Wasserbüffel gegen das Holz stemmen, war sie von innen doch viel leichter zu öffnen.

So schneidend war der Wind, dass Artax den Kopf senken musste, um atmen zu können. Von den Männern, die zum Bug geeilt waren, um ihn zu holen, und die ihn mit ihren Schilden gegen den Hagelschlag geschützt hatten, war nur noch Juba geblieben. Die übrigen musste der Wind wie Herbstlaub mit sich gerissen haben. Der Kriegsmeister hielt sich noch immer an einem der Seile fest, die über Deck gespannt waren. Der raue Hanf hatte seine Handflächen aufgeschürft und eine Spur dunkler Flecken zeugte davon, wie der Wind ihn Zoll um Zoll dem Abgrund entgegenzerrte. Das Tau, an dem Artax sich zum Turm vorgekämpft hatte, war verschwunden; zerfetzte Seile, schlugen wie riesige Peitschenschnüre über das Deck.

Juba blickte zu ihm auf und schüttelte den Kopf, doch Artax war entschlossen, sich nicht von seinem Vorhaben abbringen zu lassen. Er ging auf die Knie, um der Gewalt des Sturms weniger Angriffsfläche zu bieten, und kroch dem Kriegsmeister entgegen. Es war offensichtlich, dass dieser am Ende seiner Kräfte war. Die Muskelstränge seiner Arme zitterten, als seien Aale unter seiner Haut gefangen.

Mit einem Knall zerbarst neben Artax ein Hagelkorn auf dem Deck. Selbst die Splitter waren noch so groß wie Saubohnen. Wenn ihn so eine Eiskugel … Nicht daran denken. Der Himmel spie nur noch vereinzelt Hagelkörner aus. Jedes hämmerte laut wie ein Paukenschlag auf Deck. Ihr Lärmen erinnerte an den langsamen Takt eines Totenmarsches, begleitet vom schaurigen Pfeifen des Sturms in der Takelage.

Artax kam mit einem Ruck zum Halt und fuhr augenblicklich herum zum Geschützturm. Das Seil war straff gespannt. Versuchten sie, ihn zurückzuziehen?

Der bärtige Wolkenschiffer winkte ihm zu und hieb dann mit der Handkante auf die offene Handfläche der Linken. Artax verstand nicht. Die Tür des Geschützturms stand nun sperrangelweit offen und wurde vom Sturm gegen die Wand gepresst.

»Mehr Seil!«, rief er dem Bärtigen zu. Der Wind riss ihm die Worte von den Lippen, doch der Wolkenschiffer schien zu verstehen. Etwas ging im Halbdunkel des Turmes vor sich. Endlich gab das Seil ein wenig nach und Artax kroch ein Stück vorwärts. Ein Eisklumpen zerplatzte wenige Zoll neben seiner linken Hand auf dem Deck. Splitter spritzten ihm ins Gesicht. Er blinzelte. Juba würde sich nicht mehr lange halten können. Artax streckte sich, aber es war aussichtslos. Ihn trennte immer noch knapp ein Schritt von seinem Gefährten. Wieder stockte das Seil, und Artax fuhr erneut herum. Im Turm hatten sie einen der schweren Holzhebel, mit denen die Geschütze gespannt wurden, quer im Türrahmen verkeilt. Dort war keine Spanne Seil mehr zu gewinnen. Das war das Ende!

Verzweifelt blickte Artax zu Juba. Nur noch ein Schritt, und es wäre geschafft. Das konnte er nicht zulassen! In einer fließenden Bewegung griff er nach dem Knoten an seiner Hüfte. Seine Finger waren taub vor Kälte. Nur mit Mühe gelang es ihm, das Seil zu lösen und es sich um das Handgelenk zu schlingen. Das musste genügen.

Der Sturmwind schien den Atem anzuhalten und das Getöse verstummte. Artax streckte sich. Endlich! Es gelang ihm, Jubas Hand zu packen. Er zog den Feldherrn zu sich heran. Lachend und weinend zugleich fielen sie einander in die Arme.

Eine Bö fegte über sie hinweg, und das Schiff stieg senkrecht in die Höhe.

Ein Hagelkorn schlug auf Artax’ Hand, traf mit der Wucht eines Keulenhiebs. Seine Finger öffneten sich in einem kurzen Reflex. Voller Panik versuchte er die Hand wieder zu schließen, aber sie war wie taub und gehorchte seinem Willen nicht mehr. Als wollte es ihn verspotten, entwand das Seil sich in quälender Langsamkeit seiner Hand – der verfluchten Hand, die ihm nicht mehr gehorchen wollte.

So fühlt es sich an, wenn man von einem Augenblick zum anderen nicht mehr Herr seines Körpers ist.

Aber Artax achtete nicht darauf. Das Seil fiel zu Boden und schlingerte im Wind hin und her. Juba hatte noch gar nicht bemerkt, was geschehen war. Eine neuerliche Bö drückte sie auf das Deck. Das große Schiff hatte nun eine leichte Neigung nach Backbord, als sei es in der Vertäuung, die es an den Wolkensammler fesselte, ein wenig verrutscht. Es waren nur wenige Grad, aber es war genug, dass sie beide auf dem nassen Holz zu rutschen begannen. Verdammt! Artax’ Hand war immer noch gefühllos. Hilflos glitt er über das Deck. Der Geschützturm verschwand hinter Dunstschleiern und die Welt um ihn herum schrumpfte auf fünf Schritt, begrenzt von wogenden Wolkenschleiern.

Juba hielt sich immer noch an ihn geklammert. »Wird der Devanthar uns beide retten?«, schrie er. In seiner Stimme lag Todesangst, aber Artax war nicht bereit, aufzugeben. »Wir werden uns retten«, entgegnete er trotzig.

Eine neue Bö ergriff das Schiff, das Deck neigte sich noch ein wenig mehr. Raureif und Eis überzogen die Planken. Es war unmöglich, Halt zu finden. Sie rutschten weiter. Als ritten launische Geister mit den Böen, blieb jedes der über das Deck peitschenden Seile gerade außerhalb ihrer Reichweite.

Das sind keine Geister, Bauer. Das ist der Devanthar. Du hättest besser im Turm bleiben sollen. Wer sein Schicksal herausfordert, findet früh den Tod.

Genau, dachte Artax. Muht die Kuh nachts im Getreide, war ein Loch im Zaun der Weide. Etwas anderes als platte Sprüche fiel ihm auch nicht ein, dem verblichenen Unsterblichen. Ein dunkler Schemen schälte sich aus dem Wolkendunst. Die Reling! Weite Löcher klafften dort, wo der zersplitterte Mast wie ein Rammbock gegen den Schiffsrumpf geschmettert war. Verzweifelt warf Artax den Kopf hin und her, während sie immer weiter rutschten. Ihre letzte Hoffnung war, eines der zerfetzten Seile aus der Takelage zu packen zu bekommen, die gewiss jenseits der zerschmetterten Reling im Wind tanzten.

Eine Bö trieb sie über den Rand des Decks hinaus. Als er fiel, dachte Artax an die Sturmgeister, von denen der bärtige Wolkenschiffer gesprochen hatte. Da waren keine Takelagenreste oder Seile mehr. Es gab nur noch den grauen Dunst der Wolken. Juba schrie, Artax aber blieb ruhig. Einmal mehr fühlte er sich, als würde er all das aus weiter Distanz betrachten. Er war nur ein Bauer. Das war nicht seine Welt gewesen. Gleich würde er aus seinem Alptraum erwachen.

Ihr Sturz endete mit einem Ruck, der seine Gelenke krachen ließ. Artax stöhnte auf. Etwas hatte sein Bein gepackt und hob ihn empor, dicht vorbei an der verwüsteten Schiffswand, aus der zwischen lodernden Flammen zerfetzte Stoffbahnen und zerschlagene Möbel hingen. Kurz sah er eine Frau, die sich an einen Türrahmen klammerte. Wie ein Plünderer fuhr der Sturmwind in das aufgebrochene Schiff.

Artax wurde über die Reling gehoben. Er wand sich und blickte hinauf. Ein roter Tentakel hatte sich um sein Bein gewunden, einer jener dünneren Stränge mit dem blattähnlichen Ende. Ein zweiter Fangarm hatte Juba gepackt. Sie wurden durch die offene Tür des Geschützturms geschoben und etliche Hände griffen nach ihnen. Die Tentakel lösten sich. Artax lag in den Armen des bärtigen Wolkenschiffers. Der Mann küsste den Saum seines Gewandes.

»Ihr seid wahrlich ein Unsterblicher!«, rief er. »Ein Gott unter Menschen!«

Von den Elfen

…Sie kommen in der Nacht, obwohl Tageslicht ihnen nicht zu schaden scheint. Von sinnenverwirrender Schönheit sind zu schaden scheint. Von sinnenverwirrender Schönheit sind sie. Und grausam! Sie lieben es, die Menschen zu quälen. Allein dazu wurden sie erschaffen, von Daimonen, von verfluchten Göttern, die ihren Brüdern, den Devanthar, ihre Schöpfung neiden.

Hüte dich vor einsam stehenden Felsen oder vor Pilzkreisen im Mondenlicht. Dort treten sie in unsere Welt. Sie sehen uns ähnlich genug, dass es ihnen leichtfällt, die Arglosen zu umgarnen. Nur ihre Ohren verraten sie. Widernatürlich spitz. Dazu geschaffen, in die Finsternis zu lauschen. Daimonenohren!

Meist verbergen sie sie unter ihrem langen Haar, Kapuzen oder Mützen. Schafft man es, einem Elfen eines seiner Ohren abzuschneiden, so ist er dazu verdammt, seinem Peiniger auf ewig zu dienen. Doch sucht nicht ihre Nähe. Sie sind voller List und Heimtücke. Und auf einen Glücklichen, der einen Elfen übertölpelt, kommen hundert, die ins Unglück stürzen.

Vielfältig ist die Art, auf die sie das Leben der Menschen vergiften. Da sind die Klingenelfen. Sie stürmen herbei in wildem Zorn, ihre Schwerter wie Dreschflegel schwingend. Kein Krieger ist ihnen gewachsen, so schnell schlagen sie zu. Sie kommen, um grausames Gemetzel anzurichten.

Heimtückischer aber sind jene, die sich einschleichen. Die Kinder austauschen und uns ihre Wechselbälger unterschieben. Sie verstehen es, uns blind zu machen für die wahre Natur der Kreaturen, die sie uns Menschen in die Wiege legen. Trägt aber ein Kind ein Amulett der Tempel, so können sie es nicht berühren. Und sind alle Fenster und Türen bei Mondenschein verschlossen, können die Elfen nicht über die Schwelle treten, es sei denn, sie würden hereingebeten.

So versuchen sie die Menschen zu täuschen und dies sind wohl jene, die am gefährlichsten werden. Jene, die unerkannt in unserer Mitte leben und mit Geduld und wohldurchdachtem Plan den Menschen schaden.

Der Philosoph mag sich fragen, warum sie so sind. Vergeudete Gedanken! Die Antwort ist so einfach wie ernüchternd. Sie sind zum Bösen geboren. Es bereitet ihnen Freude, den Menschen zu schaden. Deshalb seid fest im Glauben und hütet euch vor allem Fremden!«

Das Geständnis

Hornbori stand unschlüssig am Eingang des Tunnels, der hinab in Galars Reich führte. Der Zwerg drehte an einem Ende seines gewichsten Schnauzbartes, dessen nach oben weisende Spitzen ihm über die Wangen bis dicht unter die Augenlider reichten. Er hatte keine Lust, dort hinabzugehen. Genau jetzt wurde ein Fass Winterpilz bei Sviur angestochen. Sviur war wichtig! Er ließ die Aale bauen, jene wunderbaren Höhlenschiffe, mit denen man Drachen und Elfen entkommen konnte. Hornbori liebte diese Schiffe, auch wenn sie stickig und eng waren.

Wieder blickte der Zwerg den Tunnel hinab. Eine vielfach gegabelte Ader aus schmutzig weißem Quarz lief über die Wand des Stollens und verschwand nach einigen Schritt im Felsen. Jeder Zwerg, der etwas auf sich hielt, hätte etwas daraus gemacht. Dieser Stolleneingang war unverwechselbar. Man hätte die Wand glätten können und die Quarzader leicht erhaben aus dem sie umgebenden Felsgestein hervortreten lassen können. Oder man hätte einen Künstler damit beauftragen können, ein Relief zu erschaffen, bei dem die Quarzader in das Steinbild harmonisch eingebunden war. Aber Galar hatte keinen Blick für die Schönheit der Felswände, die ihn umgaben.

Es machte Hornbori wütend, auf diesen Banausen angewiesen zu sein. Galar war eine Schande für ihr ganzes Volk! Fast nie nahm er an irgendwelchen Versammlungen teil. Nie sah man ihn in geselliger Runde zechen. Stattdessen interessierte er sich für die Geheimnisse der Zauberweber. Aale, wie Sviur sie bauen ließ, waren die Antwort auf die verfluchte Zauberei ihrer Erzfeinde. Magie sollte man Elfen und Drachen überlassen! Ein Zwerg, der etwas auf sich hielt, sollte damit nichts zu schaffen haben!

Versonnen blickte Hornbori den Tunnel hinab, dann ballte er die Hände zu Fäusten und atmete tief ein. Nein, er konnte nicht zulassen, dass Galar es von anderen erfuhr. Der Kerl war unberechenbar. Es mochte sein, dass er gewalttätig wurde, wenn er erfuhr, was geschehen war. Hornbori betrachtete den Boden unter sich und dann seine Stiefel. Das waren seine besten Laufschuhe und er war ein guter Läufer. Wenn er Galar beim Überbringen der Nachricht nicht zu nahe kam, würde er es gewiss schaffen, ihm davonzulaufen. Und deshalb würde er das jetzt hinter sich bringen.

Schon bei der dritten Grubenlampe hämmerte sein Herz, als sei er eine Meile weit gelaufen. Schweiß stand ihm auf der Stirn. Er dachte an all die schweren Werkzeuge, die in der riesigen Höhle des Irren herumlagen. Warum nur war er nicht mit Helm und Kettenhemd hierhergekommen? Auf der anderen Seite könnte er derart gerüstet nicht so gut davonlaufen. Ach was, beruhigte er sich selbst. Geh einfach weiter. Du schaffst das schon!

Im Tunnel war es jetzt so dunkel, dass Hornbori kaum mehr seine Stiefel sehen konnte. Das passte zu Galar. Er sparte am Lampentran, obwohl es ein Gesetz gab, das regelte, in welchem Abstand Lampen in Haupttunneln stehen mussten und wie hell sie zu brennen hatten. Kurz überlegte Hornbori, wie viel Ärger Galar wohl bekäme, wenn er diese Sache vor den Alten in der Tiefe brachte, entschied dann aber, dass die Angelegenheit zu geringfügig war und Galar nicht mehr als einen Rüffel einbringen würde. Außerdem wäre es klüger, all seine Beredsamkeit aufzubieten, um Galar auf seine Seite zu ziehen. Dieser verlauste Schmied mit seinem verdrehten Verstand mochte ihn noch weit bringen, wenn er es nur richtig mit ihm anstellte.

Zischende Geräusche, begleitet von einem leisen Blubbern, drangen den Tunnel hinauf. Es stank nach halb verwestem Fisch und dem grässlichen Käse, mit dem die Kobolde von Drashnapur handelten. Unstet flackerndes Licht wies nun den Weg hinab zu Galars Werkstatt, und der Gestank wurde mit jedem Schritt unerträglicher. Hornbori zupfte das eigens für diesen Besuch vorbereitete in Anisschnaps getränkte Tuch aus seinem breiten Gürtel und hielt es sich unter die Nase. So würde er es durchstehen.

Der Tunnel machte eine Kehre, und er trat in die berüchtigte Höhle des Schmiedes. Die Glut der Esse tauchte alles ringsherum in warmes, rötliches Licht. Doch darin lagen nicht etwa glühende Eisen, sondern es stand ein zwei Mann hoher Kessel auf dem Feuer. Und Galar hing an einer Kette von der Decke!

Der Schmied blickte konzentriert in den blubbernden Kessel, rührte mit einer langen Eisenstange darin herum und schien seinen Besucher nicht bemerkt zu haben. Sein Oberkörper war nackt und glänzte vor Schweiß, der in dicken, silbrigen Tropfen in den Kessel fiel. War das irgendeines der obskuren Rituale der Zauberweber oder versuchte Galar am Ende, sich selbst zu dünsten? Ihm war alles zuzutrauen!

Unschlüssig sah Hornbori sich um und entdeckte dem Eingang gegenüber ein Gefäß aus verbogenem Kupferblech. Jemand mit Riesenkräften schien es von innen heraus zerfetzt zu haben. Was der Irre da wohl wieder versucht hatte? Hornbori hatte davon gehört, dass es vor drei Tagen in diesem Teil der Höhlensiedlung einen Donnerschlag gegeben hatte, als sei ein Blitz direkt ins Herz des Berges niedergefahren. Ja, niemand wohnte gerne in Galars Nähe. Der Gestank und die unberechenbaren Katastrophen, die sich hier immer wieder ereigneten, hatten den ganzen Höhlenkomplex in Verruf gebracht. Tatsächlich genügte ein kurzer Blick in die weiträumige, aber mit Tischen, Werkbänken und Plunder zugestellte Höhle und man wusste, wie es in Galars Kopf aussehen musste. Überall stapelten sich ungewaschene Holzteller mit Essensresten, schmutzige Kleidungsstücke hingen über Stuhllehnen. Gerüchteweise gab es in Galars Höhle sogar einen eigenen Brunnen. Aber dessen Wasser schien Galar nicht dafür zu verschwenden, irgendetwas zu säubern. Und dieses Durcheinander! Man konnte sich ja kaum bewegen! Außer der Esse gab es noch zwei weitere Feuerstellen, auf denen etwas in Töpfen köchelte. Von der Decke hingen Kräuterbündel und allerlei obskure Pflanzen, aber auch Obskuritäten wie Schlangenhäute, Katzenschädel oder ein vertrockneter Krokodilkadaver. Andenken von den zahllosen Reisen des Schmiedes. Merkwürdige Gerätschaften mit ineinandergreifenden Zahnrädern, übergroße Waffen, womöglich gar von Trollen oder Minotauren, aber auch Schmiedearbeiten, deren Sinn und Zweck Hornbori auch bei längerer Betrachtung verborgen blieb. Vielleicht war es Kunst? Oder Dinge, die man zur Zauberweberei benötigte?

Hornbori hatte genug gesehen und schritt zur Tat. »Schmied!«, rief er zur Decke hinauf, unter der Galar baumelte.

»Stör mich nicht, Schisser!«, entgegnete dieser, ohne sich die Mühe zu machen, auch nur kurz in seine Richtung zu blicken.

Der Mistkerl hatte ihn also doch bemerkt, dachte Hornbori und schluckte seinen Ärger herunter. Egal – weiter. Dass dieser stinkende Bastard mit seinem kümmerlichen Bärtchen an einer Kette von der Decke hing, würde ihm, Hornbori, die ganze Sache erheblich erleichtern.

»Ich wollte dir nur sagen, dass mir der Alte in der Tiefe morgen in Anwesenheit mehrerer Bergfürsten die Goldenen Schwingen verleihen wird. Und ich habe mit Sviur geredet. Er wird dir einige Kupferbleche aus seiner Werft bringen lassen, damit du das Ding dahinten wieder instand setzen kannst.« Hornbori deutete zu dem geborstenen Metallzylinder am Ende der Höhle.

Ein schriller Pfiff erklang. Beißender, schneeweißer Rauch quoll aus einem Rohr, das mitten aus einem Haufen von Altmetall und Gerümpel aufragte. Galar hob die Eisenstange an, mit der er im Kessel gerührt hatte. An ihrem Ende befand sich ein Köcher aus Drahtgeflecht, in dem ein zwiebelähnlich aussehendes Tongefäß steckte. Der Schmied hievte das bauchige Gefäß zu einem Tisch hinüber, auf dem ein halbes Dutzend Brotkästen nebeneinander aufgereiht standen.

»Ich geh dann mal wieder«, sagte Hornbori. Ob Galar ihn nicht verstanden hatte oder es ihm egal war, was geschah, war letzten Endes unerheblich. Er, Hornbori, hatte getan, wessentwegen er hergekommen war. Vielleicht konnte er den Alten in der Tiefe morgen davon überzeugen, dass man Galars Stollen vermauern lassen sollte, um die Siedlung vor dessen Eskapaden zu schützen.

Die Kette über ihm klirrte. Der Schmied schwang an einem Kranarm unter der Höhlendecke herum und hing nun unmittelbar über dem Eingang zum Tunnel. Immer noch hielt er die Eisenstange mit dem Drahtköcher in Händen.

Hornbori perlte Schweiß den Rücken hinab.

Galar hatte also doch verstanden.

»Man verleiht dir die Goldenen Schwingen? Warum ausgerechnet dir?«

Hornbori wurde die Kehle eng. Es musste heraus. Er wich ein Stück zurück und stieß gegen einen der Tische. Ganz nahe fauchte etwas, Krallen kratzten auf Holz, seine Beine schlotterten. »Weil … weil ich die Silberschwinge getötet und dich gerettet habe.«

»Du hast was?« Galar lachte laut auf. »Du? Das ist verrückt! Jeder weiß, dass das nicht stimmt.«

»Ich habe ihnen erzählt, dass Nyrs Geschoss nicht tödlich war. Dass er noch lebte, als er abstürzte. Dass er dich zerfetzen wollte … Wir waren allein. Niemand kann das Gegenteil beweisen.«

Galar hing reglos an seiner Kette. »Nichts als Worte. Das allein wird den Alten nicht …«

»Ich habe dir den Drachenzahn gestohlen. Ich habe gesagt, ich habe meine Axt tief in den Schädel des Ungeheuers gegraben. Bis hinab in sein Maul. Der Zahn war mein Beweis. Ich habe gesagt, er sei durch den Hieb aus dem Kiefer gebrochen.«

»Und die Sägespuren?« Galars Stimme war bedrohlich leise. »An dem Zahn waren doch Sägespuren.«

»Ich habe ihn mit der Axt bearbeitet. Da gibt es jetzt keine Sägespuren mehr.«

Die Kette klirrte. Galar sank langsam tiefer, wie eine Spinne, die sich an einem silbernen Faden abseilte. Der Schmied hatte blutunterlaufene Augen. Und er stank, als hätte er sich mit dem verdammten Koboldkäse eingerieben.

Hornbori wich weiter zurück. Er streckte die Rechte tastend nach hinten. Seine Finger glitten über einen Tisch mit zerfurchter Platte. Etwas Krümeliges, Weiches streifte seine Hand. Hornbori wagte es nicht, Galar aus den Augen zu lassen. Der Schmied öffnete einen Haken und streifte das Ledergeschirr ab, das ihn mit der Kette verband. Immer noch hatte er die Eisenstange mit dem Köcher in der Hand.

Hornbori tastete weiter über den Tisch. Hektischer nun. Er musste irgendetwas zu packen bekommen. Eine Feile, eine Zange … Etwas, womit er sich gegen den Wahnsinnigen wehren konnte.

Er stieß gegen etwas. Es klirrte.

»Pass auf!«, schrie Galar.

Nein, dachte Hornbori. Darauf würde er nicht hereinfallen! Er würde jetzt nicht den Blick vom Schmied abwenden. Nicht … Seine Hand fuhr durch eine klebrige Masse. Er zog sie zurück. Schüttelte sie. Zäher, von roten Schlieren durchzogener Brei haftete daran.

»Du Idiot!«, stieß Galar wütend hervor. »Das war der Rest vom Drachenblut. Du …« Der Schmied packte die Stange und stieß nach ihm.

Hornbori wich aus, aber er kam nicht am Tisch vorbei.

»Du nichtsnutziger Lügner! Aufschneider! Tatendieb!« Jeder Fluch des Schmieds wurde von einem Stoß mit der Eisenstange begleitet.

»Lass mich doch erklären …«

»Ich will nicht wissen, wie es ist, wenn man sich mit fremden Federn schmückt, du Heuchler!«

Das Ende der Stange stieß nach seiner Brust. Hornbori konnte nicht weiter zurück. Der Treffer warf ihn halb auf die Tischplatte und raubte ihm den Atem. Der Schmied hatte ihm mindestens eine Rippe gebrochen. In seinem Brustkorb pochte dumpfer Schmerz.

»Du wirst dir keine Goldenen Schwingen an deinen Helm heften, du …!« Galar ließ die Stange fallen und zog einen Metalldorn aus einer Lederschlaufe seines Gürtels.

»Nicht!« Hornbori riss schützend die Hand hoch. Der Dorn fuhr unerbittlich nieder. Das dunkle Eisen traf ihn mitten in den Handteller und die Wucht des Stoßes presste ihm die Hand gegen die Stirn. In Gedanken malte er sich aus, wie der Metalldorn die Hand auf seine Stirn nagelte und tief in seinen Schädel eindrang. Er kniff die Augen zusammen.

Zehn rasende Herzschläge später lebte er immer noch.

Argwöhnisch spreizte er die Finger, um zu sehen, was der verrückte Schmied nun tun würde. Galar stand nur vor ihm und gaffte ihn mit offenem Mund an.

Hornbori wusste nicht, welches Wunder ihn gerettet hatte, aber er war sich sicher, dass Galar gleich wieder lostoben würde. Diesen Augenblick der Stille musste er nutzen! »Es wird auch dein Nutzen sein, wenn man mir die Goldenen Schwingen anheftet. Du legst doch gar keinen Wert auf solchen Tand. Und ich … Ich kann dir besser helfen, wenn ich Einfluss habe. Ich sagte doch, schon morgen wirst du Kupferbleche bekommen, damit du dieses Ding da hinten an der Wand wieder reparieren kannst. Erstklassige Kupferplatten, dafür verbürge ich mich. Und das ist erst der Anfang! Was immer du hier unten brauchst – ich kann es dir verschaffen. Ist das nicht großartig? Was sagst du dazu?«

»Deine Hand …«

»Das interessiert doch jetzt nicht. Die wisch ich ab. Wir beide werden eine goldene Zukunft haben, ist dir das nicht klar? Du wirst nie wieder Schwierigkeiten haben, genügend Männer für eine Drachenjagd aufzubieten!« Hornbori wagte ein verschwörerisches Lächeln. »Ich weiß, dass du Großes vorhast. Ich habe dich und Nyr belauscht. Du bist noch nicht fertig mit den Drachen. Du willst einen richtig Großen vom Himmel holen, nicht wahr? Ich bin dein Mann. Wir werden das schaffen. Zusammen. «

»Deine Hand«, wiederholte Galar mit tonloser Stimme.

Hornbori wischte über die Tischplatte, um den Brei loszuwerden. »Ja, ärgerlich. Jetzt sag schon! Lässt du mir die Goldenen Schwingen?«

Statt zu antworten, griff Galar nach seiner Hand. »Der Dorn … Er konnte dich nicht verletzen.«

Jetzt sah sich auch Hornbori seine Hand genauer an. Er hatte den Treffer deutlich gespürt und seine Hand schmerzte – aber sie war vollkommen unversehrt! Hornbori blickte auf den spitzen Dorn, den Galar noch immer hielt, und wieder auf seine Hand.

»Erstaunlich …«

»Ist dir klar, was das bedeutet?« Der Schmied war völlig außer sich.

»In was habe ich da noch gleich hineingegriffen?« Hornbori drehte sich um und betrachtete die verschmierte Masse auf dem Tisch, die sich aufzulösen begann. Brauner Rauch stieg davon auf und das Holz der Tischplatte wirkte wie verätzt.

Hornbori atmete kurz durch, dann wischte er mit der Hand über die rauchende Tischplatte. Er blieb weiterhin unversehrt. Krümel fielen zu Boden.

Galar schüttelte den Kopf und in seinem Blick war der Zorn der Faszination gewichen. »Du hast mein letztes Drachenblut vergossen. Ist dir klar, was passiert ist?«

Hornbori betrachtete kritisch seinen Handteller. Er würde eine ordentliche Schwellung in der Hand bekommen. Ausgerechnet rechts! In nächster Zeit würde jedes Händeschütteln zur Qual. Und Pilzhumpen sollte er besser mit links heben. Wenigstens war diese breiige Masse größtenteils abgegangen.

Galar hielt plötzlich ein Messer in der Hand. »Los, versuch es!«, stieß er aufgeregt hervor. »Du musst es versuchen! Oder soll ich es tun?«

Langsam dämmerte ihm, was Galar meinte. »Drachenblut, sagtest du.«

»Ja. Ich hab es schon siebenmal an mir versucht. Zuletzt vor zwei Tagen.« Er deutete auf eine Schnittwunde auf seinem nackten Arm. »Aber es gelingt nicht. Bei Katzen, Mäusen und Fischen habe ich es auch versucht. Sie sind alle tot. Aber du … Was ist an dir so besonders?«

Hornbori wusste darauf auch keine Antwort, war sich aber ganz sicher, dass er es nicht gut fand, wenn dieser Irre mit einem Messer vor ihm herumfuchtelte. »Gib mir das! Ich versuch es.«

Der Zwerg setzte die Klinge auf seinen Handteller und drückte zögerlich zu. Nichts geschah. Er verstärkte den Druck. Das Messer vermochte seine Haut nicht zu durchdringen.

»Darf ich auch mal?« Galar fragte in geradezu ehrfürchtigem Tonfall.

»Du siehst doch, dass die Hand unverwundbar ist.« Hornbori verspürte nicht die geringste Lust, dem Irren das Messer zurückzugeben. Er musste Galar ablenken. »Warum ist es bei mir so und bei Fischen nicht?«

Der Schmied runzelte die Stirn. »Ja … Ich glaube, das Blut war verunreinigt.«

Ein kratzendes Geräusch unmittelbar hinter sich ließ Hornbori zusammenzucken.

»Das ist nur die Ratte«, beruhigte ihn Galar. »Der macht es nichts aus.«

Hornbori drehte sich um. Hinter ihm stand eine Reihe von Brotkästen auf dem Tisch. »Was macht ihr nichts aus?«

»Der Käse aus Drashnapur. Er hat sehr ungewöhnliche Eigenschaften. «

»Du meinst, davon abgesehen, dass er völlig ungenießbar ist und stinkt wie gut abgelagertes Erbrochenes?«

Galar lachte. Die Sache mit den Schwingen schien er vollkommen vergessen zu haben. »Du bist zu wählerisch, Hornbori. Man kann ihn durchaus essen. Zugegeben, er schmeckt etwas streng, aber daran gewöhnt man sich. Öffne mal den Brotkasten da vorne. Ja, genau. Diesen. Nimm das Brot heraus und klopf damit auf die Tischplatte.«

Hornbori gehorchte. Maden fielen aus dem Brot. »Ungenießbarer Käse und vergammeltes Brot«, stellte er nüchtern fest. »Was ist daran bemerkenswert?«

»Aber siehst du es denn nicht? Die Maden sind alle tot! Sie sterben ab, wenn man ein Stück von diesem Käse in den Brotkasten legt. Und verschimmeln tut das Brot auch nicht mehr. Dieser Käse aus Drashnapur ist ein wunderbares Mittel, um Nahrung haltbar zu machen! Freilich, die Speisen nehmen ein wenig Geruch an … Aber kommen wir zur Hauptsache. Ich sagte, das Drachenblut sei verunreinigt. Ich habe hier auf dem Tisch den Käse geschnitten. Überall lagen Krümel. Das Blut und der Käse – das muss es sein!«

Hornbori hob seine Hand an die Nase und roch daran. Nach Käse stank sie nicht. Erleichtert atmete er aus. »Woraus machen die ihren Käse?«

Galar zuckte mit den Schultern. »Es gibt geheime Zusätze. Aber vor allem verwenden sie wohl Rattenmilch. So heißt es …«

»Rattenmilch?« Hornbori schnaubte ungläubig, aber Galar ließ sich nicht beirren.

»Warum? Ameisen melken Blattläuse. Warum sollten Kobolde keine Ratten melken?«

Hornbori betrachtete verstört seine Hand. Sie sah fast aus wie zuvor. Abgesehen von der Schwellung hatte sie keinen Schaden genommen. Das war ihm wichtig. Sein Aussehen war makellos und musste es auch bleiben, wenn er Erfolg haben wollte. Nur so würde er in die kleine Gruppe der Machthaber ihres Volkes aufsteigen können. Könige wurden gewählt, und nichts weniger wollte er eines Tages sein. Ein König.

Er wusste, dass es noch ein langer Weg dorthin war, aber er war zuversichtlich. Man musste gut aussehen, gute Verbindungen haben und ein Held sein. Bei Letzterem haperte es, aber auch das würde er in den Griff bekommen. »Galar, ich bezahle dir eine Reise nach Drashnapur, um dich dort mit Käsesorten beschäftigen zu können. Und ich verspreche dir, ich werde dich bei der nächsten Drachenjagd unterstützen. Du wirst alles bekommen, was du brauchst. Männer, Material, genügend Aale für die Flucht. Einfach alles.«

Galar strich nachdenklich über seinen dünnen Bart. »Wir müssen alles Blut aus dem Mistvieh herausholen«, murmelte er. »Wir werden verdammt viel Drachenblut brauchen, um eine vernünftige Untersuchung durchführen zu können. Ich brauche eine größere Höhle. Und Helfer. Und Glaskolben und …«

»Sind wir uns handelseinig?« Hornbori streckte ihm die Hand entgegen. »Komm, schlag ein, Galar!«

»Ich werde mir noch ein paar Mal deine Hand ansehen müssen …« Der Schmied sah ihn geistesabwesend an.

»Natürlich.« Hornbori packte die Rechte des Schmieds. »Unser Pakt gilt also. Natürlich werde ich der Anführer der nächsten Drachenjagd sein. Aber das ist nur eine Formsache. Du organisierst alles. Es wird genauso laufen, wie du es möchtest.«

Galars Blick wurde plötzlich hart. »Und du erntest den Ruhm, richtig?«

»Was interessiert dich, Schmied? Ruhm oder Drachenblut? Ich finde, wir haben die Beute gerecht und zu beiderseitigem Nutzen aufgeteilt.«

Galar schnitt eine Grimasse, dann aber nickte er. »Und morgen kommen die neuen Kupferplatten?«

»So viele du brauchst. Und mach dir schon mal Gedanken, in welche Richtung du diese Höhle erweitern willst. Ich werde dir bald den Obersteiger schicken, damit er sich die Höhle mal anschaut. «

Hornbori hatte es eilig, das stinkende Loch zu verlassen. Er drückte noch einmal Galars Hand, dann machte er sich auf den Weg. Der Schmied sollte nicht zu viel Zeit haben, über ihren Pakt noch einmal nachzudenken. Es war ein gutes Geschäft, auch für ihn. Aber Galar war verrückt. Auf Vernunft sollte man bei ihm nicht setzen.

Hornbori betrachtete seine rechte Hand. Vielleicht sollte er das in die Geschichte, die er morgen bei der Verleihung der Goldenen Schwingen erzählte, noch mit aufnehmen. Natürlich nicht die Wahrheit, verstand sich. Er könnte sich auch einen Heldennamen wählen. Hornbori Drachenhand. Oder Hornbori Drachenfaust. Er lächelte versonnen. Der heutige Tag hatte ihn dem Thron einen großen Schritt nähergebracht!

Das Grauen

»Ihr seid wahrlich ein anderer Mann geworden, Erhabener.«

Artax hörte das mit Sorge. Misstrauisch sah er Juba an. »Und, stört es dich?«

»Wenn Ihr noch der Alte wäret, würde ich nicht mehr leben«, entgegnete der Kriegsmeister ein wenig steif. »Die Geschichte, wie Ihr mich gerettet habt, macht auf dem ganzen Schiff die Runde. Und sie wird mit jeden Tag phantastischer.« Jubas Miene verfinsterte sich. »Dass der Wolkensammler uns gerettet hat … Alle haben immer geglaubt, diese Viecher seien ohne Verstand. Es hieß, sie merken kaum, dass sie ein Schiff tragen. Sie seien dumm wie Steine. Das kann wohl nicht sein …« Er blickte zu den Tentakeln hinauf. Die langen Fangarme bewegten sich kaum. Das Tier war ganz ruhig.

Artax folgte seinem Blick. »Ob sie wohl schlafen?«

»Wer weiß? Was sie wohl zu erzählen hätten, wenn sie reden könnten?«

Juba zog den Brustgurt des Fluggeschirrs straff. »Dieser hier würde von einem Unsterblichen erzählen, der es liebt, zwischen Himmel und Erde zu schweben.«

»Lasst ihn los!« Artax winkte den Wolkenschiffern. Sie lösten die Halteleinen, mit denen der kleine Wolkensammler gehalten wurde. Klein war relativ. Er war so groß wie ein Elefant. Doch neben der Kreatur, die das Palastschiff trug, wirkte er winzig.

Eine rote Sicherungsleine verband den jungen Wolkensammler mit dem Schiff, als er sanft abhob. Artax blickte auf seine Füße und spürte ein angenehmes Kribbeln im Bauch.

Die Kreatur, die ihn trug, gab einen zischenden Laut von sich. Ein Tentakel schlang sich unter seiner linken Achsel hindurch, ein anderer Fangarm wand sich um seine Taille. Artax wurde klar, wie ausgeliefert er dem Wolkensammler war. Diese große, aufgeblähte Kreatur könnte ihn vermutlich ohne Mühe zerquetschen. Aber in der Geschichte der Himmelsfahrer war kein einziger Fall bekannt, in dem ein Wolkensammler einen Menschen angegriffen hatte. Niemand wusste, was sie fraßen, doch war die Mehrheit der Gelehrten der Überzeugung, sie lebten allein von der Luft und den Wolken. Man stritt sogar über die Art, wie sie sich bewegten. Unzweifelhaft war, dass sie sich meist einfach mit dem Wind treiben ließen. Manchmal gaben sie ein langes, leises Pfeifen von sich. Meist sanken sie dann tiefer. Sie ließen dabei wohl warme Luft aus ihrem aufgeblähten Leib ab. Artax wusste durch die Erinnerungen des Unsterblichen, dass man einige tote Wolkensammler gründlich untersucht hatte. Ihr Leib war in viele verschiedene Kammern unterteilt, fast wie ein Palast. Luft, so heiß, dass sie einen verbrennen konnte, war in diese Kammern gesperrt. So würde auch ein verletzter Wolkensammler nicht einfach aus dem Himmel stürzen, denn selbst wenn ein Dutzend dieser Kammern aufplatzten, blieben noch weit über hundert, um ihn zu tragen.

Die heiße Luft in ihrem Leib konnten sie verringern oder auch vermehren. Damit regulierten sie, ob sie tiefer sanken oder höher in den Himmel stiegen. Und da der Wind in verschiedenen Höhen durchaus auch in verschiedene Richtungen blies, war dies für die Kreaturen eine Möglichkeit, zu bestimmen, in welcher Richtung sie über den Himmel zogen. Allerdings war auch bezeugt, dass sie sich bei völliger Windstille bewegten und sehr selten sogar gegen den Strom des Windes. Geschah dies durch Magie? Oder durch die Bewegung der Tentakel? Einige Gelehrte verfochten sogar die These, dass die Wolkensammler Windgeister rufen konnten, um sich von ihnen tragen zu lassen. Die Mehrheit der weisen Männer hielt sie jedoch für träge und keines Gedankens fähig. Dem konnte Artax nach seiner Rettung nicht mehr zustimmen.

Die riesigen Himmelswanderer waren ein Geheimnis. Genauso wie die Lotsen, die in ihrer Glaskanzel unter dem Rumpf des Schiffes den Kurs bestimmten. Zwischen ihnen und den Wolkensammlern musste es ein empathisches Band geben. Artax hatte lange in Aarons Erinnerungen geforscht, aber selbst der Unsterbliche hatte nicht gewusst, wie die Himmelsschiffe gesteuert wurden. Allerdings hatte er sich dafür auch nie interessiert.

Die Lotsen der sieben großen Reiche – ein Bund, in den nur Auserwählte aufgenommen wurden.

Artax blickte zu dem Wolkensammler auf, an dem er festgegurtet hing, und eines wurde ihm in diesem Augenblick in aller Deutlichkeit bewusst – er konnte ihn nicht steuern! Das Tier sackte am Schiffsrumpf vorbei, statt ihn in den Himmel hinauf zu tragen, so wie er es sich eigentlich gewünscht hatte.

Der Wolkensammler glitt am Rumpf des Palastschiffes vorüber. Mit Schrecken betrachtete Artax die Wunden, die der Sturm dem Schiff geschlagen hatte. Der gesplitterte Mast hatte die Bordwand auf einer Länge von siebzehn Schritt zertrümmert. Das Feuer, das dort ausgebrochen war, war zum Glück schnell gelöscht worden. Dunkle Rußzungen leckten aus der Wunde im Schiffsrumpf. Es sah aus, als sei der Palast in einen Kampf geraten, dachte Artax. Und dabei war es doch nur ein Sturm gewesen.

Der Wolkensammler, der ihn trug, sank weiter hinab, und die Schiffszimmerleute, die an den Schäden arbeiteten, winkten Artax zu. Sie ließen ihn hochleben. Ihn oder richtiger, so korrigierte Artax sich, Aaron. Sie ließen Aaron hochleben. Und das wurmte ihn, denn er wusste nur zu gut, dass Aaron sich ins Herz des Schiffes verkrochen hätte, um zu beten, dass der Sturm schnell vorüberzieht. Keinen Gedanken hätte er daran verschwendet Juba zu retten!

Der Jubel war Artax unangenehm, und als spüre der Wolkensammler das, stieg er langsam höher. Konnte er die Kreatur etwa durch seine Gedanken beeinflussen? Er lächelte. Es wäre schön, wenn dies auch für den Quälgeist in seinem Kopf gelten würde, aber was das anging, sollte er sich wohl besser keine Hoffnungen machen. Erfreulicherweise meldete sich Aarons Stimme seit dem Sturm weniger häufig. Allerdings hatte Artax das mulmige Gefühl, dass Aaron einen Plan schmiedete, um ihn loszuwerden.

Der Wind ließ den jungen Wolkensammler an der Bordwand entlangdriften. Er bewegte sich ein wenig schneller als das große Schiff.

Artax sah, wie Juba neben der Winde mit dem Halteseil stand. Der Kriegsmeister ließ ihn keinen Moment lang aus den Augen. Juba hatte ihm davon abgeraten, diesen Flug zu unternehmen. Aber Artax war entschlossen, die Gefahren, denen sich seine Männer aussetzten, ebenfalls einzugehen. Er wollte ein anderer Herrscher sein, als Aaron es gewesen war. In ihm reifte ein Plan, das riesige Königreich zu verändern. Mit jedem Tag wurde er sich seiner fast unermesslichen Macht bewusster. Sie war ein Geschenk des Schicksals und nicht verdient. Er war nur ein Bauer. Obschon … Nein. Auch das stimmte nicht mehr. Artax und Aaron verschmolzen mit jeder Stunde mehr ineinander und eine neue Person entstand. Ob die Stimme in seinem Kopf vielleicht deshalb schwieg?

Artax jedenfalls war entschlossen, seine Macht dafür einzusetzen, dass es seinen Untertanen besser erging. Er blickte auf das riesige Schiff und genoss es, schwerelos mit dem Wind zu treiben. Der Himmel war makellos blau. Es gab nur wenige Wolken am Firmament. Ein angenehm lauer Wind wehte und die Schrecken des Sturms erschienen in diesem Augenblick unvorstellbar. Alles war friedlich.

Weit unter ihm erstreckte sich der Wald. Aus der großen Höhe verschwamm er zu einer undeutlichen grünen Masse. Nur vereinzelt ragten majestätische Mammutbäume aus dem Dickicht empor. Sie waren die Herren des Waldes. Bäume, so alt wie die Welt, so erzählte man. Weit über hundert Schritt hoch überragten sie die Kronen der anderen Bäume, die vor ihnen und dem Schatten, den sie warfen, zurückwichen. Lichtungen umgaben die Mammutbäume wie kleine Inseln inmitten des Waldes. Zwischen diesen Baumriesen und den Wolkensammlern schien es eine Verbindung zu geben. Vielleicht lag es daran, dass beide so unglaublich groß waren. Die Himmelsgeschöpfe schlangen ihre Tentakel gern um die mächtigen Äste der Könige des Waldes und ankerten dort. Vor allem die kleineren von ihnen, die den Winden hilflos ausgeliefert waren, suchten bei den Mammutbäumen Schutz, wenn keiner der großen Wolkensammler für sie zu erreichen war.

Bei dem strahlenden Sonnenschein waren überall am Himmel diese seltsamen Kreaturen zu sehen. Friedlich trieben sie mit dem Wind und zogen den Schweif ihrer schlangengleichen Fangarme hinter sich her. Ihre aufgeblähten Leiber konnten alle nur erdenklichen Farben haben. Manche schmückten sich gar mit verschlungenen Mustern. Nur in einem waren sie sich alle gleich – die obere Hälfte ihres Leibes war von einem satten, dunklen Grün, das der Farbe von Moos glich. So war es schwer, sie zu entdecken, wenn man aus großer Höhe auf sie hinabblickte. Die grünen Leiber verschwammen mit den unregelmäßigen Umrissen der Baumkronen, die sich wie ein sanft wogender Ozean von Horizont zu Horizont streckten.

Artax überlegte, ob die Wolkensammler wohl einst Feinde gehabt hatten. Die kleineren der Kreaturen waren Raubvögeln und sogar geschickten Affen ausgeliefert, die Jagd auf sie machten, wenn sie sich an Bäume klammerten. Aber die ganz Großen hatten doch nichts zu fürchten? Warum behielten sie das Grün bei, statt mit den Farben zu prunken, die ihre unteren Flanken schmückten? Und wenn es Kreaturen gab, die Jagd auf ausgewachsene Wolkensammler machten – wie mochten sie aussehen? Kein Mensch hatte je ein Geschöpf gesehen, das ihnen die Herrschaft über den Himmel hätte streitig machen können.

Artax blickte zur Sonne empor. Über ihm trieb ein Schwarm junger, kaum menschenkopfgroßer Wolkensammler.

Die Fangarme der Kreatur, die ihn trug, wanden sich. Klebriger Schleim tropfte auf seinen Lederhelm und rann an den Wangenklappen hinab. Das Geschöpf hatte einige der haarfeinen Tentakel ausgefahren, die in seltsamer Harmonie im Gleichtakt hin und her schwangen. Dann löste sich ein langer Fangarm, der die Farbe rohen Fleisches hatte, aus dem Gespinst. Er endete in einem dolchlangen, bedrohlich gekrümmten Zahn.

Artax hörte Juba etwas rufen. Das Halteseil, das sie mit dem Schiff verband, spannte sich, und sie wurden gegen die Windrichtung zum Palastschiff zurückgezogen. Der Fangarm mit dem Zahn tanzte im Rhythmus der feineren Tentakelstränge.

Dann, ohne Vorwarnung, stieß er hinab und durchtrennte das Seil.

Artax konnte sehen, wie der Körper des Wolkensammlers ein wenig anschwoll und einen Satz nach oben machte, dann stieg er steil in den Himmel hinauf.

Zwischen den Füßen hindurch konnte Artax auf das Vordeck des Palastschiffes blicken. Juba griff sich einen der Wolkensammler, die dort bereitgehalten wurden, und schlüpfte in das Tragegeschirr aus Ledergurten. Einige Krieger aus der Garde der Himmelshüter taten es ihm gleich. Auf dem Vordeck herrschte helle Aufregung! Überall zeigten Wolkenschiffer mit ausgestreckten Armen auf ihn. Niemand flog ohne eine Sicherungsleine — und noch nie hatte ein Wolkensammler von sich aus eine der Leinen gekappt.

Artax beobachtete das Tier. Er suchte nach Veränderungen. Hatte es seine Farbe gewechselt? Zuckten die Tentakel unruhig? Sonderte es mehr von dem durchscheinenden, klebrigen Schleim ab? Er konnte nichts Auffälliges entdecken.

Auf dem Palastschiff wurde der Rufer geblasen. Juba und seine Kampfgefährten waren bereits in der Luft und folgten ihm, doch sie stiegen nur sehr langsam auf. Es war offensichtlich, dass sie ihn so nicht einholen würden.

Artax war sich bewusst, dass ihm nichts anderes übrig blieb, als sich zu fügen. Es gab keine Möglichkeit, den Wolkensammler zu steuern. Oder doch? Er dachte daran, auf dem weiten Vordeck zu landen, und verdrängte alle anderen Gedanken. Zwischen den großen Seilrollen wollte er abgesetzt werden. Unbedingt. Jetzt sofort.

Nichts geschah.

Artax blickte hinab. Sie waren jetzt schon so hoch, dass der riesige Leib des Wolkensammlers, der das Schiff trug, den Blick auf das Deck versperrte. Und sie stiegen immer noch höher! Jetzt jedoch langsamer.

Der Unsterbliche beobachtete, wie Juba und dessen Kampfgefährten trotz aller Bemühungen weiter hinter ihn zurückfielen. Das Palastschiff hatte den Kurs gewechselt und alle Segel wurden gesetzt. Die Kraft des Windes und das Geschick der Wolkenschiffer in der Takelage machten es möglich, die gewaltigen fliegenden Paläste durch das Firmament zu lenken. Ein einzelner Mann in einem Fluggeschirr hatte solche Möglichkeiten nicht. Dennoch war Artax zuversichtlich, dass der Devanthar ihn im Zweifelsfall retten würde. Er hatte den Löwenhäuptigen zwar seit einigen Tagen nicht gesehen, doch vertraute er darauf, dass sein Gönner ihn beobachtete. Obschon er den Devanthar in jener Sturmnacht verwünscht und allerlei – rückblickend – reichlich lästerliche Gedanken gehabt hatte, war er sich später doch sicher gewesen, dass es der Devanthar gewesen sein musste, der den Wolkensammler dazu gebracht hatte, ihn zu retten. Sein Herz wurde ruhiger. Was sollte ihm schon geschehen? Er öffnete sich der Schönheit der unvergleichlichen Aussicht und betrachtete den breiten, silbern glänzenden Fluss, der sich tief unter seinen Füßen durch das Waldland wand, und die Bergkette, die sich weit entfernt im Norden in blassem Blau gegen den Horizont abzeichnete. Einige der Gipfel schienen schneebedeckt zu sein.

Nach einer Weile überkam Artax ein Gefühl, als würde ihm die Brust zusammengedrückt. Er atmete jetzt schneller. Angst, dachte er. Er vermochte sie doch nicht gänzlich zu beherrschen. Zugleich mit dieser Erkenntnis keimten neue Zweifel in ihm auf. Was würde mit ihm geschehen, wenn der Devanthar gar nicht an Bord war und Juba ihn nicht einholte? Wenn der Wolkensammler nicht irgendwo landete, würde er in seinem Fluggeschirr verdursten.

Er tat einen Atemzug, so schwer, wie man ihn tut, wenn man gegen Tränen ankämpfte. Er durfte nicht in Panik geraten. Er musste sich ablenken. Ein Stück voraus sah er eine lange Wolkenbank, auf die sein Entführer zuzutreiben schien. Ob er dort weiden wollte? Fasziniert beobachtete Artax, wie der Wind den Rand der Wolke veränderte und allerlei Figuren formte. Mal glaubte Artax einen Katzenkopf zu erkennen, dann eine bucklige Frau, und einmal war es ihm, als verberge sich tief in der Wolke ein großer Schatten.

Ganz wie er vermutet hatte, stieg sein Wolkensammler weiter und hinauf in die dichten Dunstschleier. Hier war es kühler, und Feuchtigkeit perlte von Artax’ Wangen. Plötzlich packte sie etwas. Sie wurden nach oben gerissen. Artax stieß mit der Schulter gegen eine hölzerne Wand!

Er sah Schattenrisse von Reitern, die über eine weite Ebene ritten. Ein Bild auf einer Holzwand! Nein, eine Bordwand!

Artax griff nach den Schnallen seines Fluggeschirrs. In der Wolke verborgen befand sich ein Palastschiff!

»Hallo, ist da jemand!« Artax rief aus Leibeskräften. Als sei er eine Meile gelaufen, musste er nach dem Schrei keuchend um Atem ringen. Der kalte Dunst dämpfte seine Stimme. Niemand antwortete. Egal. Die Bordwand!

Er packte zu und hielt sich am hölzernen Handlauf fest, der die Reling abschloss.

»Hilfe!« Hier musste doch jemand sein. Sie sollten ihn an Bord ziehen. Er rief erneut.

Totenstille. Nirgends brannte ein Licht im Nebel. Nichts regte sich, als schliefen alle.

Während er sich mit der Linken festhielt, versuchte er mit der Rechten die Schnallen des Fluggeschirrs zu lösen. Tentakel strichen über sein Gesicht. Er konnte nicht unterscheiden, ob sie von dem Wolkensammler stammten, der ihn hierhergebracht hatte, oder von der riesigen Kreatur, die das Palastschiff trug.

Die Tentakel unter seinem Arm und um seine Taille lösten sich. Endlich öffnete sich die letzte Schnalle. Er streifte das Ledergeschirr ab, zog sich über die Reling und sprang auf das Deck. Dort ging er in die Knie und stieß ein inbrünstiges Dankgebet hervor. Endlich hatte er wieder festen Boden unter den Füßen!

Als er wieder aufblickte, war sein Wolkenfänger davongeschwebt. Ein Stück vor sich im Nebel sah er unförmige Schatten. Mehrere Halbkugeln wuchsen vor ihm aus dem Deck. Zelte? War er auf einem Schiff der Ischkuzaia? Die Ischkuzaia lebten jenseits der schwarzen Wüste. Sie waren ein Reitervolk ohne jede Kultur. Blutdürstige Eroberer. Schon als Kind hatte Artax schaurige Geschichten über sie gehört. Angeblich fraßen sie die Leber und auch andere Innereien erschlagener Feinde. Auch Aarons Wissen über die Ischkuzaia war nicht beruhigender. Im Gegenteil. Er hatte Berichte über die Rituale gelesen, die mit besiegten Feinden abgehalten wurden. Das waren keine Schauergeschichten wie die Erzählungen aus Artax’ Kindheit, sondern die präzisen Aufzeichnungen von Gesandten, die den Siegesfeiern der Ischkuzaia beigewohnt hatten! Artax wünschte sich, er könne diese Erinnerungen einfach aus seinen Gedanken löschen.

Vorsichtig ging er weiter und wünschte sich, er würde seine Rüstung und seinen Löwenhelm tragen. Seine Hand tastete nach dem Gürtel. Er war unbewaffnet. Auch das noch. Zum ersten Mal wünschte er sich, die Stimme des Quälgeistes in seinem Kopf zu hören. Es war zu still auf dem Schiff. Etwas stimmte hier nicht. Jetzt hätte er gerne Aarons Rat gehört. Der Unsterbliche mochte ein selbstverliebter Drecksack sein, aber er war auch Stratege und Feldherr gewesen. So jemanden hätte Artax jetzt gern an seiner Seite gehabt. Mit seinem Wissen um Viehzucht, Ackerbau, einer gehörigen Portion Bauernschläue und der Vision von einer besseren Welt kam er hier sicherlich nicht weit. Er hätte sein Fluggeschirr nicht ablegen sollen, kam es ihm in den Sinn. Es war nicht nur so, dass er hier nicht sein wollte – er hatte hier auch nichts verloren. Was seine Himmelshüter mit einem Eindringling auf seinem Palastschiff machen würden, konnte er sich jedenfalls lebhaft vorstellen. Vor allem nach dem Mordanschlag.

Artax verharrte und sah sich um. Die Ischkuzaia waren Barbaren. Ihre Wachen würden sich gewiss nicht mit irgendwelchen Fragen aufhalten, wenn sie ihn entdeckten. Die Devanthar verhinderten zwar, dass es zu regelrechten Kriegen zwischen den großen Reichen kam, doch Grenzscharmützel gab es immer noch.

Würden sie ihn umbringen, weil er uneingeladen auf das Palastschiff gekommen war? Er würde nicht mehr rufen, entschied Artax. Die Ischkuzaia waren ein seltsames Volk. In ihrem Land herrschte kein Hunger. Es gab auch nur wenige große Städte. Sie brachten keine Bauern nach Nangog. Dennoch waren sie hier und bauten ebenfalls fliegende Paläste. Die meisten Weisen waren der Auffassung, dass die Ischkuzaia nur gekommen waren, um ihr Gesicht nicht zu verlieren. Wenn alle großen Reiche nach Nangog aufbrachen und fliegende Schiffe bauten, dann mussten auch sie es tun. Einige munkelten aber auch, dass sie hier etwas suchten. Dass sie einem Geheimnis auf der Spur waren. Die Ischkuzaia erlaubten niemandem, ihre Palastschiffe zu betreten. Das musste allerdings nichts heißen, denn auch ihr Reich durfte niemand bereisen, ohne von einer Eskorte begleitet zu werden und ein Dokument vorweisen zu können, das ihm den Aufenthalt erlaubte und das das Siegel des Großkönigs Madyas, des Unsterblichen von Ischkuza, trug.

Artax erreichte eine der Halbkugeln auf dem Deck des Schiffes. Sie war aus Leder gefertigt. Ein Zelt. Er verharrte, lauschte. Jeder seiner Schritte auf dem Deck war von einem leisen Knarren begleitet gewesen. Aufmerksame Wächter hätten ihn gewiss gehört, aber noch immer regte sich nichts und auch aus dem Zelt drang kein Laut.

Nach einer Weile fasste er sich ein Herz, umrundete den ledernen Kokon und hob das schwere Tuch, das vor dem Eingang hing. Es war klamm, von Feuchtigkeit durchdrungen und kalt. Ein durchdringender Geruch schlug ihm entgegen. Der Gestank feuchter Wolle, ungewaschener Kleider und ranzigen Fetts. Und noch etwas Würziges, das er nicht einzuordnen vermochte. Mattes rotes Licht von der Glut in einer tönernen Feuerschale erfüllte das Zelt. Artax erkannte in dem Gefäß angebrannte Knochenreste und die Stängel getrockneter Pflanzen, die man verbrannt hatte. Dunkle Teppiche und bunte Decken bezeichneten drei Lagerstellen. Einige Kochutensilien lagen ordentlich aufgereiht neben der Feuerschale. Ein Becher war umgestürzt und hatte einen dunklen Fleck auf dem Holz des Decks hinterlassen. Das Zelt machte auf Artax den Eindruck, als sei es eben erst verlassen worden.

Er ließ das Tuch vor den Eingang zurücksinken und ging vorsichtig weiter. Jeden Schritt setzte er mit Bedacht und bemühte sich, so leise wie möglich zu sein. Nach wie vor war der Dunst so dicht, dass er kaum fünf Schritt weit sehen konnte. Das Holz des großen Schiffes arbeitete unter seinen Füßen, die Takelage knarrte.

Artax strich sich über die Arme. Es fröstelte ihn. Die Kälte der Furcht sickerte ihm bis ins Herz. Auf einem so großen Schiff konnte es nicht so still sein! Wo war die Besatzung?

An einem engen Abstieg zu den unteren Decks – einer schmalen Treppe, die sich ins Dunkel wand – hielt Artax inne, doch dann fasste er sich ein Herz. Falls er beobachtet wurde, wollte er nicht wie ein Feigling erscheinen.

Die Wendeltreppe brachte ihn hinab auf einen Korridor, wo vereinzelte Öllampen hinter dicken Hornscheiben brannten. Es roch nach Rauch, Tee und saurer Milch. Die Wände erregten Artax’ Aufmerksamkeit. Neugierig tastete er darüber. Sie waren aus dünn geschabter Tierhaut gefertigt, die man auf Holzrahmen gespannt hatte. Statt Türen gab es Durchlässe, die mit Decken oder Vorhängen aus Perlschnüren verhängt waren. Die sanften Bewegungen des Schiffes ließen die Perlen sacht aneinanderklicken. Ein Geräusch, das nie ganz verstummte.

Artax schob eine der Decken zur Seite und blickte auf zwei übereinanderliegende, weniger als einen Schritt durchmessende runde Öffnungen. Als seine Augen sich an das Dunkel gewöhnt hatten, erkannte er hinter dem unteren Durchschlupf eine enge Kammer, die ebenso wie die Zelte an Deck mehrere Schlafstellen beherbergte. Nur einen Feuerplatz gab es hier nicht. Es roch nach altem Schweiß, Lampenöl und Leder. Dicht neben dem Eingang lag eine Puppe aus Stoffresten. Verwundert nahm er sie auf, um sie im Licht des Korridors besser betrachten zu können. Wirre Haarsträhnen aus Wollfäden hingen ihr von dem Kopf, ein kleiner Perlknopf diente als Auge, das zweite Auge fehlte. Die Puppe wirkte alt und abgeliebt. Sie war ohne Zweifel ein Spielzeug. Hatten die Ischkuzaia Kinder an Bord ihrer Wolkenschiffe? Oder hatte ein sentimentaler Wolkenschiffer die Puppe als Erinnerung an seine Tochter mitgenommen?

Behutsam legte Artax das Spielzeug an seinen Platz zurück. Kinder hatten an Bord eines Wolkenschiffes nichts verloren! Ja, es gab kaum ein Kind auf dieser Welt, auf der die Frauen unfruchtbar blieben. Bestimmt war es nur ein Andenken!

Er reckte sich und blickte durch den oberen Durchschlupf. Auch hier fand er eine enge Kammer, auf deren Boden Decken und gefaltete ärmliche Kleider lagen. Wie viele Menschen hatten auf diesem Schiff gelebt?

Artax ging weiter den Korridor entlang. Manche der Wände aus Tierhaut waren bemalt — einfache schwarze Zeichnungen, offensichtlich mit verkohlten Stockenden ausgeführt. Meist zeigten die Bilder Reiter oder irgendwelche Berglandschaften. Eines jedoch war ganz anders als die übrigen. So sehr unterschied es sich, dass Artax innehielt, um es genauer zu betrachten. Ein Netz aus goldenen Linien erstreckte sich über die Wand, und über die Linien hinweg flogen zwei merkwürdige Kreaturen. Geschöpfe, wie sie Artax nie zuvor gesehen hatte. Sie ähnelten Schlangen, auch wenn die Köpfe anders waren und ihre Kiefer mit kräftigen Reißzähnen bestückt schienen. Große, federlose Schwingen trugen sie durch die Luft. Geflügelte Schlangen?

Die beiden Kreaturen waren so detailliert gezeichnet, als habe der Künstler sie wirklich vor Augen gehabt. Artax schauderte. Hatten solche Schlangen einst den Himmel Nangogs bevölkert? Hatten sie Jagd auf die Wolkensammler gemacht? Nein, widersprach er sich selbst. Wahrscheinlich waren die Kreaturen nur dem verdrehten Verstand eines Künstlers entsprungen. Eines reichen Künstlers, der sich teure Farben leisten konnte, wo alle anderen nur mit Holzkohle zeichneten. Artax wandte sich ab und ging eilig weiter, doch die beiden geflügelten Schlangen ließen ihn nicht los. Wenn er zurück auf sein Schiff gelangen sollte, dann würde er den Devanthar danach befragen.

Er war so tief in Gedanken, dass er, als er um eine Ecke bog, den Kadaver übersah und fast strauchelte. Ein großer Hund lag zusammengerollt an der Wand, das Maul weit aufgerissen. Die dunklen Augen starrten ins Leere.

Artax kniete nieder und tastete über das Fell. Der Hund war kalt. Keine Fliegen umschwirrten ihn. Wahrscheinlich lag es an der großen Höhe. Artax bemerkte, wie schnell sein Atem ging. Viel zu schnell. Verfluchte Angst! Sie schnürte ihm die Kehle zu! Er fühlte sich auch ein wenig schwindelig.

Woran war der Hund gestorben? Es waren keine Verletzungen zu sehen. Artax schnupperte am Maul des Kadavers. Da war Verwesungsgeruch, aber nichts, was darauf hinwies, dass der Hund vergiftet worden wäre. Er dachte an die geheimnisvollen Grünen Geister, die in den Wäldern Nangogs lebten. Ihre Opfer starben vor Angst, hieß es. Auch bei ihnen fand man keinerlei Verletzungen. Waren die Geister auf das Wolkenschiff gekommen? Beklommen sah er sich um. Er würde wieder an Deck gehen. Es war besser, dort zu sein als im stickigen Bauch des Schiffes. Dort würde er auch besser Luft bekommen!

Er stand auf und taumelte erneut. War vielleicht Gift in der Luft? Ob das am Ende der Grund dafür war, weshalb es auf diesem Schiff kein Leben mehr zu geben schien? Er musste hinaus. In seinem Kopf drehte sich alles und ihm wurde übel. Kopflos stürmte er den Korridor entlang und ließ jede Vorsicht fahren. Er bog ab, rannte, bog wieder ab, gelangte an ein totes Ende der Korridore. Er hechelte wie ein Hund in der Sommerhitze. Artax lief zurück. Bog an einer Kreuzung in eine neue Richtung und gelangte schließlich zu einer Treppe, die tiefer in das unheimliche Schiff hinein führte. Egal – weiter! Er hetzte die Treppenstufen hinab. Überall waren hier Bilder an den Wänden. Sie wirkten so erschreckend echt, als seien durch einen dunklen Zauber Menschen und Tiere auf die Wände gebannt worden. Die Treppe mündete in eine Kammer, von der drei Gänge in die Tiefen des Schiffsrumpfs führten. In der Mitte der Kammer war ein Pferdeschädel auf einen hohen Holzpfahl gespießt. Überall entlang der Wände waren Bilder. Es waren jene besseren Bilder, die so beklemmend, so lebensecht wirkten! Sie zeigten die Wälder Nangogs. Und die Geister! Vielleicht hatten diese Bilder die Waldgeister hinauf in die Wolken gerufen! Manche der Abbildungen zeigten irgendwelche Kreaturen, die tief im Inneren der Wolken lebten oder aus dem Dunkel zwischen den Sternen kamen.

Artax wählte den breitesten der drei Flure und hoffte, dass er einen Weg zurück zum Oberdeck finden würde. Hier waren die Wände anders. Sie bestanden aus massivem Holz und es gab hier keine Bilder. Weiter! Noch ein Gang, eine weitere Abzweigung, jetzt nach rechts, dann nach links. Seine Orientierung hatte er längst verloren und auch mit seinen Kräften ging es zur Neige. Schließlich ließ er sich gegen einen massiven Stützbalken sinken, rang um Atem und starrte stumm zur Decke des Schiffes. Dort verliefen dicke hölzerne Adern. Nein … Es waren Wurzeln. Auch auf dem Schiff der Ischkuzaia musste es einen dieser verwunschenen Bäume geben, die angeblich eins mit dem Schiff waren. Ein Teil der Wurzeln durchdrang das Gebälk, ja, wurde eins mit ihm.

Das Holz knarrte und Artax hatte das Gefühl, dass sich das ganze Schiff leicht nach Steuerbord neigte. Irgendwo auf einem über ihm gelegenen Deck rutschte etwas Schweres über den Boden und prallte dann mit dumpfem Schlag gegen eine Wand.

Artax konzentrierte sich darauf, tief und regelmäßig zu atmen. Du musst deine Angst beherrschen, Dummkopf, schalt er sich selbst. Für alles, was du gesehen hast, gibt es gewiss eine plausible Erklärung. Es hilft nichts, wie ein aufgescheuchtes Huhn durch die Korridore zu rennen.

Juba hatte gesehen, wohin der Wolkensammler ihn entführt hatte. Es war nur eine Frage der Zeit, wann sein eigenes Palastschiff längsseits ging und er gerettet wurde.

Wieder knarrte das Holz und ein Stück voraus schwang eine Tür auf. Artax stockte der Atem und er presste sich instinktiv gegen die Wand, aber hinter der Tür regte sich nichts. Das ganze Schiff war von dem Wurzelgeflecht durchdrungen. Es war lebendig! Diese klappernde Tür … Er blickte auf den dunklen Spalt. Wollte ihn das Schiff dorthin locken? Würde er dort Antworten finden? Erneut sah er zu den Wurzeln an der hölzernen Decke. Der Baum beseelte das ganze Schiff. Rief ihn der Baum? Hatte er ihn auf magische Weise an diesen Ort geführt?

Das war Unsinn, dachte er sich und doch ging er hin zur Tür und öffnete sie weit, damit Licht in den Raum fallen konnte. Er blickte in eine lange, schmale Kammer, in der lange Reihen großer Vorratsamphoren halb in den Boden eingelassen waren. Ein wohlvertrauter süßlicher Geruch stieg ihm in die Nase. Es roch nach Weizen. Es gab hier nichts Besonderes zu sehen. Das beseelte Schiff, das ihn hierhergeführt hatte, dachte er. So ein Unsinn! Er lachte über seine Wahnvorstellungen. Ein Laut, der inmitten der Stille fast obszön klang. Das Lachen erstickte ihm in der Kehle. War es Aaron, der da gelacht hatte? Die Stimme in seinem Kopf schwieg nun schon ungewöhnlich lange. Und das war ihm nur recht. Das Letzte, was er nun brauchte, wäre das bösartige Geschwätz seines Quälgeistes. Artax schob den Gedanken beiseite. Diese ganzen Spekulationen brachten ihn nicht weiter. Noch immer fahrig, aber entschlossen, sich nicht kampflos in sein Schicksal zu ergeben, drehte er sich um, als sein Blick auf etwas Kleines, Pelziges fiel. Mäuse! Sie lagen neben einer der Amphoren. Auch ihre Mäuler klafften weit offen. Sie waren genauso gestorben wie der Hund. Panisch blickte er sich um. Was war das? Wie war der Tod zu ihnen gekommen? Lauerte er noch hier?

Eilig verließ Artax die Vorratskammer. Etwas hatte alles auf dem Schiff getötet. Wahrscheinlich war selbst das Ungeziefer im Getreide tot. Waren das die Waldgeister gewesen? Und falls ja, wer hatte sie gerufen? Der Schiffsbaum?

Artax folgte dem langen Gang, auf dem er sich befand, bis zu einem breiten, zweiflügeligen Tor. Die Türangeln quietschten leise, als er sie aufstieß. Endlich! Er hatte den Treppenturm gefunden. Einen Schacht, in dem eine weite Wendeltreppe zu allen Decks des Schiffes führte. Aus jedem der Decks streckte sich eine breite hölzerne Zunge ins weite Rund des Turms. Hier konnten Frachten aufgenommen werden. Eine gläserne Kuppel schloss den Treppenschacht ab, und darüber entdeckte er die blassen Schatten von Kranarmen.

Er wollte gerade die Treppenstufen hinaufeilen, als er auf der anderen Seite des weiten Runds auf einem Treppenabsatz zusammengekrümmte Gestalten bemerkte. Menschen. Sie hatten das Wolkenschiff also nicht verlassen!

Artax rang mit sich, doch dann siegte die Vernunft. Er war der Herrscher Arams. Der Behüter eines riesigen Volkes. Er musste wissen, was hier vor sich ging, um die Seinen davor schützen zu können. Als Bauer hätte er davonlaufen dürfen. Als Unsterblicher hatte er diese Wahl nicht mehr. Was immer den Tod auf das Schiff gebracht hatte — ihn hatte es noch nicht berührt. Vielleicht war es auch schon wieder fort.

Langsam folgte er dem weiten Treppenrund in die Tiefe. Die Stufen waren mit bunten Mustern bemalt, doch an vielen Stellen schimmerte graues Holz durch den Lack. Eine fingerdicke Wurzel folgte dem Handlauf des Geländers. Er hatte das Gefühl, dass der Schiffsbaum diesen Himmelspalast stärker durchdrungen hatte, als es auf seinem Palastschiff der Fall war. Dort gab es nur einige Deckenbalken, die deutlich sichtbar vom Wurzelwerk des Schiffsbaums gezeichnet waren.

Instinktiv scheute Artax davor zurück, den Handlauf zu berühren, während er der Treppe hinab zu den Toten folgte. Es waren drei Männer und eine junge Frau, alle vier gekleidet wie Wolkenschiffer und mit weit aufgerissenen Mündern und Augen. Die Augäpfel waren leicht hervorgetreten, und die Frau hatte die Hände um ihren Hals gelegt, als habe sie versucht, sich gegen einen Würgegriff zu wehren.

Ein wenig tiefer am weiten Treppenrund entdeckte Artax ein auffällig geschmücktes Portal, das sich deutlich von allen anderen Toren im Treppenturm unterschied. In den Rahmen aus rötlichem Holz war eine stilisierte springende Raubkatze geschnitten. Auch hier hatte Wurzelwerk das Holz durchdrungen. Mehrere Reihen Perlschnüre hintereinander versperrten den Blick und bildeten ein buntes Durcheinander aus Walbein, Jade, Koralle und Onyx. Kleine Figuren waren in manche der Perlen geschnitzt. Springende Pferde, Bisons, menschliche Gesichter. Der Geruch von Räucherwerk drang durch den Vorhang in den Treppenturm.

Vorsichtig trat Artax zwischen den Schnüren hindurch, die mit aufdringlichem Klicken seine Ankunft verkündeten, und sah hinab auf einen kreisrunden Saal, der sich in Terrassen um einen zentralen Kultplatz gliederte. Vom Ort, an dem er stand, lief eine Treppe geradewegs auf den mit prächtigen kupfernen Räucherschalen umstandenen Platz der Priesterschaft zu. Überall auf den Terrassen lagen Menschen. Übereinander. Nebeneinander. Ineinander verschlungen. Ein Flickenteppich von Leibern. Mütter, die ihre Kinder an sich pressten. Väter, die ihre erwachsenen Söhne bei der Hand hielten. Einfache Wolkenschiffer, Seite an Seite mit Würdenträgern in golddurchwirkten Wickelröcken.

Artax stockte der Atem – all diese Menschen schienen etwa zur selben Zeit gestorben zu sein. Er sah einen Mann, der sich die Kehle durchgeschnitten hatte. Doch bei den meisten war keinerlei Wunde zu entdecken. Ihre Münder klafften offen. Die Augen waren hervorgequollen und im Todeskampf verdreht. Hundertfach. Nein, mehr noch. Artax schätzte, dass über zweitausend Ischkuzaia in diesem Kuppelsaal lagen.

Die Decke des weiten Saals war vollständig von dichtem Wurzelwerk überzogen. Viele dünne Wurzeln hingen wie Girlanden von der hohen Kuppel hinab. Sie endeten in feinen, weißen Wurzelhärchen, die an einigen Stellen bis zu den Toten reichten, tasteten nach Gesichtern, drangen in Nasen ein und drängten in den schmalen Spalt zwischen Auge und Lid. Einige der feinen Wurzelhärchen bewegten sich, obwohl kein Lufthauch durch die Totenhalle ging. Artax schien es, er könne sie wachsen sehen. Nährte sich der Schiffsbaum von den Leichen? Hatte er etwas mit dem zu tun, was hier geschehen war? Hart schluckte er gegen die aufsteigende Übelkeit an. Die feinen Wurzeln, die nach den Toten griffen und in sie eindrangen, setzten ihm noch mehr zu als der Anblick der Leichen selbst. Er hatte noch nie so viele Tote gesehen. Hatte der Baum sie getötet? Nährte er sich von ihnen? Oder war da noch etwas anderes an Bord? Er brauchte eine Waffe. Den Toten hatten ihre Waffen zwar offensichtlich nicht viel genutzt, aber er wollte hier nicht mit bloßen Händen stehen, auch wenn er sich lediglich die Illusion verschaffte, sich wehren zu können.

Artax holte tief Luft, stieg zwei Stufen hinab und griff nach dem Schwert eines toten Kriegers — eine schmucklose, kopflastige Waffe mit breiter Klinge. Der Schweiß seines Besitzers hatte den lederumwickelten Griff dunkel gefärbt. Als Artax sich aufrichtete, berührte ihn einer der Wurzelstränge. Mit einem Schrei zuckte er zurück, stolperte über einen Toten und fiel rücklings zu Boden. Die Wurzel pendelte nun dicht über seinem Gesicht. Neue, feine weiße Haare trieben aus dem Strang und wurden binnen weniger Herzschläge so lang wie Finger. Sie wuchsen ihm entgegen! Wie eine Maus die Schlange starrte er die Wurzel an. Schon strich sie ihm über die Wange. Ein zweiter Trieb drang in sein Ohr.

Mach, dass du hier wegkommst, du verdammter Idiot. Das Ding will unser Hirn als Dünger!

Das allererste Mal war Artax dankbar, die Stimme seines Quälgeistes zu hören. Der Bann war gebrochen. Er schüttelte sich, richtete sich auf und strauchelte schon nach wenigen Schritten. Es war unmöglich, zu gehen, ohne auf Leichen zu treten, so dicht lagen die toten Steppenreiter. Und überall über ihm wogte das Wurzelwerk.

Halt dich dicht am Boden. Sieh zu, dass du den Wurzeln nicht zu nahe kommst. Der Baum weiß, dass du hier bist. Er will uns zu sich holen, so wie all die anderen. Der Baum ist verzaubert. Bestimmt ist er ein Seelenfresser. Sieh dir nur die klaffenden Münder an. Sie alle hier haben ihre Seelen ausgeatmet, hoch zur Decke, zum Schiffsbaum.

Artax nickte und kroch über die Toten davon. Ihre Leiber fühlten sich noch ganz fest an. Es gab keine Anzeichen für Fäulnis. Das war widernatürlich! Die Wurzelstränge schienen ihm nicht zu folgen. Einen Augenblick lang war er versucht, mit dem Schwert auf die Wurzeln einzuhacken.

Tu das nicht, du Trottel! Weißt du, über welche Mächte dieser Seelen trinkende Baum gebietet? Mach dich einfach davon. Und zwar schnell!

Artax richtete sich wieder auf. Er versuchte, auf keinen der Ischkuzaia zu treten, gleichzeitig aber auch das unheimliche Wurzelwerk im Blick zu behalten. In der Mitte des großen Kultsaals zwischen Feuerschalen und allerlei Tierschädeln gab es einen besonders dicken Wurzelstrunk, der mit Stoffstreifen und Perlenkettchen umwunden war. Es sah aus, als hätten die Ischkuzaia den Baum wie einen Gott verehrt!

Was interessiert dich die Religion von diesen ungewaschenen Pferdeschändern? Du gehst jetzt sofort zurück zum Oberdeck!

In einem Anfall von Trotz blieb Artax stehen. Natürlich, Aaron hatte recht, er musste so schnell wie möglich weg von hier. Aber wenn er sich Aaron einmal unterwarf, würde er es vielleicht wieder tun. Und irgendwann würde er die Kraft nicht mehr aufbringen, all die anderen Unsterblichen, die sich zu einer einzigen Aaron-Geiststimme vereint hatten, zu beherrschen. Vielleicht würde der Übergang fließend sein, vielleicht würde es schnell gehen, und mit großer Sicherheit wäre am Ende nichts mehr von dem übrig, was er war. Von Artax, dem Bauern aus Belbek. Er warf erneut einen Blick auf die Toten und die Baumwurzeln, die sich, wie Aaron behauptete, von ihren Hirnen nährten. Der Baum war ein Schmarotzer. Aaron war ein Schmarotzer. Wenn er sich ihm unterwarf, konnte er sich ebenso gut gleich hier auf der Stelle hinlegen und sein Gehirn dem Baum zum Fraß vorwerfen – und bei Licht betrachtet war das vielleicht sogar die bessere Wahl. Sein Weg aber war ein anderer. Er war im Dorf dafür berüchtigt gewesen, stur wie ein Esel zu sein, und dank dieser Sturheit würde er am Ende den Sieg davontragen. Über Aaron, über Bäume und über alle anderen, die ihn von seinem Weg abbringen wollten. Kurz dachte er an seinen Vater und lächelte. Ja, es war wichtig, Ziele zu haben. Er hatte ein neues Ziel gefunden. Voller Trotz zu triumphieren! Vielleicht würde er in diesem riesigen Schiff verrecken, aber geschlagen geben würde er sich nicht. Er würde kämpfen, bis zum letzten Atemzug.

Von neuer Kraft erfüllt, ließ er den Blick über die Toten schweifen und fragte sich, ob die Ischkuzaia vielleicht einem der Geheimnisse dieser Welt auf die Spur gekommen waren. Hatten sie etwas – irgendetwas – entdeckt, das verborgen bleiben sollte, und waren deshalb gerichtet worden? Aber wer hatte es getan? Und auf welche Weise? Auch wenn ihn das lebendige Wurzelwerk ängstigte, hatte er das Gefühl, dass die Wolkenschiffer mit ihren Frauen und Kindern hierhergekommen waren, weil sie sich von dem Baum Schutz versprochen hatten. Vielleicht hatte das, was der Baum mit ihnen getan hatte, sie ja vor etwas bewahrt, das noch schlimmer gewesen wäre? War so etwas vorstellbar? Er mochte Bäume. Sie standen für Leben und Wachstum, spendeten Schatten und Nahrung. Sie sich als mordende Ungeheuer vorzustellen widerstrebte ihm zutiefst.

Den Blick zur Decke gerichtet, ging er langsam weiter. Etwas knirschte unter seinem Tritt. Hastig zog er den Fuß zurück und hätte fast die Balance verloren. Er war auf ein Tonpferd getreten. Eine kleine Spielfigur. Dem Jungen, dem es einst gehört haben musste, war es aus der Hand gefallen. Er hatte kurz geschorenes Haar und ein rundes Gesicht. Zwei Schneidezähne fehlten in dem weit klaffenden Mund. Der Kleine war vielleicht fünf oder sechs Jahre alt gewesen. Die hellbraunen Augen blickten auf das bärtige Antlitz des Mannes, der ihn in seinen Armen hielt. Artax hatte das Gefühl, dass der Junge zu seinen Füßen bis zuletzt daran geglaubt hatte, sein Vater könne ihn beschützen.

Jetzt ist nicht die Zeit für sentimentale Grübeleien, du Tropf! Nimm die Beine in die Hand und bring uns hier raus. Hurtig, Kerl!

Artax seufzte. Er wusste genau, warum er Aaron nicht mochte. Sentimentale Grübeleien waren das, was den Menschen vom Tier unterschied. Ein Schwan mochte den Mörder seiner Gefährtin an Ort und Stelle richten, wenn er seiner habhaft wurde – aber er würde nicht nach ihm suchen. Artax aber war ein Mensch und er schwor sich, den Mörder zu finden. Was für eine Kreatur mochte das sein, die diesen hundertfachen Tod verursacht, die Frauen und Kinder gemordet hatte? Und was war ein solches Massaker wert? Oder war es aus reiner Willkür begangen worden?

Vorsichtig stieg Artax zwischen den Leichen hindurch zurück zum Portal. Stets hielt er dabei ein Auge auf die Wurzeln an der Decke gerichtet. Sie wiegten sich. Und das, obwohl das Schiff völlig bewegungslos lag. Fast schien es, als führten sie für die Toten einen Tanz auf, um ihnen die letzte Ehre zu erweisen.

Kannst du dir deine verrückten Bauerngedanken aufheben, bis du wieder faul in unserem Harem liegst und dich deinen Tagträumen hingibst? Jetzt benutze gefälligst deine Beine und bring uns fort von diesem Seelentrinkerbaum!

Je länger Artax darüber nachdachte und in sich hineinhorchte, desto sicherer war er sich, dass Aaron irrte. Trotzdem – hier unten konnte er niemandem mehr helfen. Tief in Gedanken erklomm er die weite Spirale des Treppenturms und erreichte schließlich nahe des Schiffsbaums das Oberdeck. Der Boden hier war dicht bedeckt mit den Kadavern von Vögeln und vereinzelten Affen. Artax blickte zu den weit ausladenden Ästen hinauf, doch der Wolkendunst erlaubte es ihm kaum, weiter als bis zu den niedrigsten Ästen zu sehen. Auch sie waren mit Stoffstreifen geschmückt, so wie der dicke Wurzelstrunk unten im Tempel. Auf jeden einzelnen der Streifen waren mit dunkler Tinte Buchstaben und Bannzeichen gemalt. Pferdeschädel ragten auf Pfählen aus dem dunklen Erdreich, in das der Baum gebettet war.

Ein leiser Wind ließ die Blätter flüstern.

Hier an Deck fiel Artax das Atmen ein wenig leichter. Er schob mit dem Fuß Vogelkadaver zur Seite und überlegte, ob Abir Ataš, der Hohepriester seines Himmelspalastes, eine Erklärung dafür haben mochte, was hier vorgefallen war. Oder der Löwenhäuptige. Aber würde er das Geheimnis preisgeben?

Plötzlich hielt Artax inne. Da war ein Geräusch, das nicht zum Blätterrascheln passte. Er trat ein Stück zurück, sodass er den glaskuppelgekrönten Ausgang des Treppenturms im Rücken hatte, hielt den Atem an und lauschte. Gab es etwa doch Überlebende? War der geheimnisvolle Feind noch an Bord? – Da war es wieder. Ein leises Tuscheln! Und Schritte, die klangen, als ginge dort jemand, der versuchte, jedes Geräusch zu vermeiden. Der dichte Dunst verfremdete und dämpfte jeden Laut. Artax war sich nicht sicher, ob die Schritte sich in seine Richtung bewegten oder von ihm fort. Fast sehnte er sich herbei, dass die Bedrohung endlich Gestalt annehmen möge, dass etwas aus Fleisch und Blut vor ihm stand, das man bekämpfen konnte. Seine Hand schloss sich fester um den Schwertgriff. Er wusste aus einigen Übungskämpfen, wie gut er war. Ja, Aaron war nicht nur Lüstling gewesen, er hatte sich auch täglich im Umgang mit den Waffen geübt, mit Schwert, Bogen und Speer. Und er war gut gewesen.

Artax verließ seine Deckung. Die Leiber der toten Vögel dämpften seine Schritte. Sie fühlten sich erstaunlich fest unter seinen Füßen an. Wie Klumpen aus getrocknetem Lehm. Das Knacken ihrer zierlichen Knochen begleitete ihn. Wieder verharrte er, lauschte, war sich nicht ganz sicher, aus welcher Richtung die Geräusche kamen. Er schlich an einem Zelt vorbei. Eine Planke knarrte. Sehr nah! Artax hob sein Schwert. Da war ein Schatten im treibenden Wolkendunst! Der Unsterbliche machte einen Satz nach vorn. Seine Klinge stieß hinab. Stahl prallte auf Stahl. Die Wucht des Treffers ließ ihn aufstöhnen. Er schnellte zurück, bereit, erneut zuzustoßen, und erstarrte mitten in der Bewegung. Vor ihm stand Juba!

Der Kriegsmeister erkannte ihn im gleichen Augenblick, warf erschrocken die Waffe zur Seite und fiel auf die Knie. »Bitte, verzeiht mir …« Er beugte das Haupt, bis er mit der Stirn das Deck berührte. »Bitte, verzeiht, ich habe Euch nicht erkannt, Erhabener. «

Artax mochte diese unterwürfige Art nicht und bedeutete Juba, aufzustehen. Freunde sollten einander ins Gesicht sehen! Er vertraute keinem an Bord des Himmelsschiffes so sehr wie ihm. »Ich habe dich genauso wenig erkannt wie du mich. Und ich bin froh, dass du ein so guter Fechter bist und meine Klinge dich nicht getroffen hat. Ich wünsche, dass wir dieses Schiff schnell verlassen.«

Weitere Schatten tauchten im Nebel auf. Jubas Eskorte schloss zu ihm auf. In den sonst so harten Gesichtern der Himmelshüter spiegelten sich Angst und Erleichterung zugleich.

»Was ist hier geschehen?« Juba machte eine weit ausholende Geste. »Warum verstecken die Ischkuzaia ihr Schiff in den Wolken. Und wo ist die Besatzung?«

»Ich fürchte, hier an Bord werden wir darauf keine Antwort mehr erhalten.« Kurz kam Artax der Gedanke, das Wolkenschiff verbrennen zu lassen, aber er verwarf ihn wieder. Mit den Flammen würde auch das Geheimnis, das es umgab, zu Asche werden. »Wir werden das Schiff in Schlepp nehmen und es am Weltenmund den Ischkuzaia übergeben. Sie sollen entscheiden, was mit ihm geschieht.«

Artax konnte sehen, dass Juba die Entscheidung nicht gefiel, auch wenn sein Gefährte nicht widersprach. War es klug, so zu handeln? Brachte er die Gefahr damit mitten unter die Luftflotte der Unsterblichen, die bei den Ankertürmen der Goldenen Stadt vertäut lag? Wenn doch nur der Löwenhäuptige zurückkehrte! Während des Sturms hatte er den Devanthar verflucht, weil er nicht bei ihm war. Und wenn der Gott Arams an seiner Seite stand, dann fürchtete er sich die halbe Zeit vor ihm. Aber der Devanthar war der Einzige, der wirklich wusste, wer er war. Der Einzige, mit dem er frei reden konnte. Na ja … fast frei. Wenn er allzu dumm daherschwätzte, mochte ihn das um Kopf und Kragen bringen. Ganz sicher wusste der Löwenhäuptige, was hier geschehen war. Er war ein Gott, er wusste alles! Wenn er ihn nur rufen könnte!

Juba räusperte sich leise. »Bei allem Respekt, Erhabener, ist es klug, ein Wolkenschiff voller Leichen hinter sich herzuziehen? «

Artax atmete tief durch. Für einen Unsterblichen ziemte es sich nicht, eine einmal getroffene Entscheidung schon im nächsten Augenblick wieder zurückzunehmen.

»Sucht Schleppleinen!«, befahl er, und versuchte seiner Stimme einen entschlossenen Klang zu geben. »Nachdem wir das Schiff verlassen haben, soll es niemand mehr betreten. Wir werden es den Ischkuzaia übergeben, so, wie es ist. Sollen sie entscheiden, was damit geschieht.«

Juba sah ihn lange zweifelnd an. Dann endlich nickte er.

Das zweite Gesicht

Nandalee lag in der Höhle, die man ihr zugewiesen hatte. Obwohl sie sich fest in ihre Decke gerollt hatte, fror sie noch immer. Zwei Tage lang hatte sie nicht den geringsten Fortschritt gemacht. Sich selbst kennenlernen sollte sie … Sie kannte sich! Hatte sich schon gekannt, bevor sie hierhergekommen war. Aber das half ihr nichts. Ihr Verborgenes Auge, das kannte sie nicht, und es wollte sich einfach nicht öffnen! Sich hinsetzen und in sich gehen … Das tat sie. Ununterbrochen. Nur was sie dabei falsch machte, das wusste sie nicht. Der Drache half ihr nicht und niemand sonst redete mit ihr – und so war das Einzige, was sie spürte, wenn sie in sich ging, die Abneigung der anderen Schüler.

Ihre Höhle war so niedrig, dass man darin nicht einmal aufrecht stehen konnte, und wenn sie sich hinlegte, musste sie die Beine anziehen, sonst reichte der Platz nicht. Außer der Decke, ein paar Kerzenstummeln und einem Eimer, auf dem sie ihre Notdurft verrichten konnte, gab es hier nichts.

Der Drache war in der Dämmerung davongeflogen, und seitdem belagerten sie ihre Höhle, als wolle man ihr noch nicht einmal diese winzige Ecke kalten Felsens gönnen. Es war das erste Mal, dass der Drache fort war, seit Gonvalon sie hierhergebracht hatte, und vermutlich hatte seine Abwesenheit die anderen mutiger werden lassen. Sollten sie nur kommen! Sie war ganz in der Stimmung, sich zu schlagen. Das konnte sie wenigstens.

Nandalee streifte die Decke zur Seite und richtete sich auf. Lautlos trat sie an den Durchgang.

Obwohl sie niemanden sehen konnte, spürte sie, dass dort draußen jemand lauerte. Nandalee fackelte nicht lange, schnellte geduckt durch den Eingang, packte zu und zerrte den Spitzel in ihre Höhle. Grob warf sie die Gestalt auf ihr Lager und war sofort über ihr.

»Bitte, schlag mich nicht«, wimmerte eine helle Stimme. Eine Frau! Nandalee war überrascht. Eigentlich hatte sie damit gerechnet, den aufgeblasenen Kerl zu erwischen, der sie immer anstierte, als wolle er sie am liebsten von der Klippe stürzen. Sie packte die Arme der Elfe und zwang sie auseinander, sodass sie ihr ins Gesicht sehen konnte. Es war eine der beiden, die schweben konnten. Sie war von kleiner, zarter Gestalt und hatte schwarzes Haar.

»Was willst du da draußen?«, blaffte Nandalee.

»Ich bin gekommen, um mit dir zu reden. Es gibt ein paar Dinge, die du wissen solltest.«

»Warum kommst du dann nicht herein? Was belauerst du mich?«

Die Elfe lächelte scheu. »Wundert es dich bei diesem Empfang wirklich, dass ich gezögert habe einzutreten? Alle halten dich für eine Barbarin.«

Nandalee ließ die Arme ihrer Gefangenen los. »Was redet ihr sonst noch über mich? Habt ihr Angst, dass ich eine von euch fressen könnte, wenn ich hungrig bin?« Die Worte hatten eine seltsame Wirkung auf ihr Gegenüber. Nandalee konnte spüren, wie sie sich anspannte.

»Wir alle wundern uns, warum du eine bevorzugte Schülerin des Schwebenden Meisters bist, obwohl du nicht einmal Zauber weben kannst.«

Nandalee lachte auf. »Seine bevorzugte Schülerin? Ich friere mich hier zu Tode. Er hilft mir nicht. Ich weiß nicht, wie ich mein Verborgenes Auge öffnen kann, und jede Nacht überlege ich, wie ich von hier fliehen kann.«

»Er hat dir die erste Höhle gegeben. Hier sind immer nur seine Lieblinge untergebracht. Bevor du kamst, war dies hier mein Lager«, fügte sie kleinlaut hinzu.

»Dieses Dreckloch hier ist eine Auszeichnung? Wenn das ein Scherz sein soll, bin ich zu sehr Barbarin, um ihn zu verstehen.«

»Es geht darum, ihm nahe zu sein … In den Höhlen hier gibt es eine klare Hierarchie. Wer in der letzten Höhle hausen muss, ist in Gefahr.«

Nandalee entschied, dass ihr die kleine Elfe nicht gefährlich werden konnte. Sie stieg von ihr herab und kauerte sich neben das Lager. »Was ist eine Hier Arschie? Und von was für einer Gefahr redest du da?«

»Ich heiße Bidayn.«

Diese Art konnte Nandalee gar nicht leiden. Etwas völlig anderes zu antworten, als man gefragt wurde. Im Übrigen würde sie ihren Namen nicht einfach so preisgeben. »Welche Gefahren meinst du?«

Bidayn setzte sich auf. »Du stammst aus dem Volk der Normirga, nicht wahr?«

Da tat sie es schon wieder! Auf Dinge antworten, die sie gar nicht gefragt hatte. Sie sollte sich bloß vorsehen. Wenn sie dachte, sie könnte sich Späße mit ihr erlauben, würde sie bald eine böse Überraschung erleben. »Spielt das eine Rolle, ob ich eine Normirga bin?«, entgegnete sie gereizt.

»Ich komme aus Arkadien. Es ist ein wunderschönes Land. Vollkommen. Ich bin in einem Palast am Meer aufgewachsen.«

Was schert mich das, dachte Nandalee. Und warum weicht sie mir ständig aus? Wollte Bidayn ihr klarmachen, dass sie alles andere als eine Wilde war? »Und warum sitzt du dann auf diesem Felsen, wenn es in deiner Heimat so schön ist? Bist in deiner Sippe wohl nicht sonderlich beliebt.«

Bidayn ignorierte diese Unterstellung. »Zur Wintersonnenwende kommen die Drachen von Ischemon und fordern drei junge Frauen. Ich gehörte zu den Auserwählten.«

Nandalee sah sie ungläubig an. »Das ist ein Märchen, nicht wahr. Du erzählst Geschichten …«

»Nein«, entgegnete Bidayn, und ihre Stimme klang brüchig, so als könne sie nur gerade eben noch die Tränen zurückhalten. »Ich bin gekommen, damit du um das zweite Gesicht der Drachen weißt. Sie sind Raubtiere. Sie sind unberechenbar. Ich habe mit eigenen Augen gesehen, wie unser Meister eine junge Schülerin mit seinen Krallen zerrissen hat. Sei auf der Hut vor ihm. Er ist jähzornig. Mal zahm wie ein Lamm und dann im nächsten Augenblick eine reißende Bestie. Manche sagen auch, er sei verrückt. Seine Art zu schlafen … So wie eine Fledermaus. Kein anderer Drache, von dem ich je gehört hätte, tut das.«

»Und du hast schon von so vielen Drachen gehört?«, entgegnete Nandalee schroff. Sie traute dem Drachen mehr als den anderen Elfen. Ihr war jetzt klar, dass sie die Ordnung unter den Schülern durcheinandergebracht hatte. Vielleicht war Bidayns Besuch allein mit dem Zweck erfolgt, sie einzuschüchtern. Diese Geschichte konnte einfach nicht stimmen! Drachen waren doch keine Elfenfresser.

»Nein, ich kenne nicht viele Drachen. Genau genommen kenne ich nur ihn gut. Er ist ein sehr begabter Zauberweber. Aber gerade deshalb ist er auch so schnell von uns enttäuscht. Umso mehr ist es ein Rätsel, warum er dich bevorzugt. Er beobachtet dich ununterbrochen. Und noch etwas. Du solltest nicht laut reden. Das stört uns in unserer Selbstversenkung. Einige sind sehr wütend auf dich. Und nicht alle hier sind so nett wie ich.« Sie lächelte breit. »Ich meine … Ich will keinen Streit mit dir. Auch wenn du schroff und abweisend bleibst.«

Gegen ihren Willen musste jetzt auch Nandalee lächeln. »Ich bin eben eine Barbarin. Und sag den anderen, sie sollen nur kommen. Ich bin in der Nachbarschaft von Trollen aufgewachsen. Ich liebe es, die Leber meiner erschlagenen Feinde zu essen.«

Bidayn kicherte leise, doch als Nandalee nicht einfiel, verstummte sie schnell. »Das war ein Scherz?«

»Natürlich. Im Gegensatz zu Trollen brate ich die Leber meiner Feinde, bevor ich sie verspeise. Ganz so barbarisch sind wir Normirga dann doch nicht.«

Die Elfe sah sie so entsetzt an, dass Nandalee es nicht länger schaffte, ernst zu bleiben. Prustend begann sie zu lachen. Doch diesmal war es Bidayn, die ernst blieb.

»Komm, ganz so schlimm sind wir Normirga nicht. Es war nur ein Scherz.«

Bidayn nickte, lächelte jedoch immer noch nicht. »Hier wird wenig gelacht. Er … Die Drachen sind keine gnädigen Herren. Ihre Art … Sie sind zu verschieden. Wir sind geboren, um ihnen zu dienen. Und das lassen sie uns spüren.«

Nandalee schüttelte energisch den Kopf. »Zum Diener wird man nicht geboren, Bidayn. Zum Diener wird man gemacht. Und das auch nur, wenn man den halben Weg selbst geht.«

»So wirst du nicht mehr reden, wenn dein erstes Jahr hier vorüber ist. Auch du kannst nicht mehr frei sein. Oder könntest du zu deiner Familie zurück?«

»Nein.« Nandalee senkte den Blick. Sie wollte nicht, das Bidayn in ihr Gesicht sehen konnte. Der Schmerz um ihren Verlust saß tief. Vor allen anderen vermisste sie Duadan, der sie nach dem Tod ihrer Eltern in einem schrecklichen Schneesturm an Kindes statt aufgenommen hatte. Kein anderer in ihrer Sippe hatte sie so tief verstanden wie er. Mit ihm hatte man gut schweigen können. Er mochte einsame Jagden so sehr wie sie. Fast jede Nacht dachte sie an ihn. Zu wissen, dass sie ihn nie mehr sehen würde, verursachte manchmal einen dumpfen Schmerz. Es fühlte sich ein wenig so an, wie wenn man einen zu großen Bissen nahm und der im Halse stecken blieb und nicht zurückwollte. Bislang hatte ihr Einsamkeit nie etwas ausgemacht. Doch hatte sie auch immer einen Ort gehabt, an den sie zurückkehren konnte. Ob die Trolle wohl herausgefunden hatten, zu welcher Sippe sie gehörte? Waren sie vielleicht einfach weiter gen Osten gezogen, um an jedem Elfen Rache zu nehmen, den sie stellen konnten? Wie viele Opfer hatte ihr, Nandalees, Jähzorn gefordert? Der eine unbedacht verschossene Pfeil?

Mindestens eines.

Ailyn.

Die Drachenelfe, die gekommen war, um sie vor den Trollen zu retten, und dafür mit ihrem Leben bezahlt hatte.

War sie Ailyns Opfer wert gewesen?

Nandalee dachte daran, wie sich die Kriegerin unbewaffnet den hünenhaften Trollen entgegengestellt hatte. An die todesverachtende Ruhe, mit der Ailyn im Schnee gesessen hatte. Sie schuldete den Drachenelfen ein Leben. Sie sollte sich zusammenreißen und härter darum ringen, sich die Magie zu erschließen. Sie hatte eine Schuld abzutragen!

»Hallo?« Bidayn wedelte mit den Händen vor ihrem Gesicht umher. »Noch da? Du bist nicht allein, hörst du? Alle, die an diesen Ort kommen, haben kein Zuhause mehr, in das sie zurückkönnen. Es ist nicht allein unsere Begabung, die uns hierherbringt. «

»Wie haben sie dich ausgewählt?« Nandalees Stimme war rau, und sie hielt ihren Blick weiterhin gesenkt.

»Ich mag Rosen auch«, sagte Bidayn.

»Es reicht«, zischte Nandalee. »Wenn du nicht vernünftig mit mir reden willst, dann solltest du lieber gehen, bevor ich dich hinauswerfe. «

»Fass dich mal an deine eigene Nase, Barbarin. Du bist schon seit Tagen hier und hast noch niemandem deinen Namen genannt. Geht man so vielleicht miteinander um? Du bekommst von mir Antworten, wenn ich deinen Namen kenne.« Bidayn erhob sich, soweit das in der niedrigen Höhle ging. Sie schien tatsächlich gehen zu wollen.

Soll sie nur, dachte Nandalee. Weder diese dahergelaufene Elfe noch sonst jemand würde ihr aufzwingen, wann sie was zu sagen hatte. Zornig blitzte Nandalee ihre Besucherin an. Die zierliche Elfe hatte die Fäuste in die Hüften gestemmt und die Lippen zu einem schmalen Strich zusammengepresst. Das wirkte eher lächerlich als bedrohlich. Trotzdem – Bidayn und die anderen würden zukünftig ihre Sippe sein. Nandalee seufzte, riss sich zusammen und versuchte, an den abgerissenen Faden ihres Gespräches anzuknüpfen. »Die Kunst, Zauber zu weben … Sag mir, ist es ein Ersatz? Ist es das wert, alles verloren zu haben? Findest du Trost darin?«

»Manchmal. Aber du wirst hier keinen Trost finden, wenn du dich nicht an die Regeln hältst. Hüte dich vor den anderen! Stör sie nicht mit deinen Reden. Sie werden es dich büßen lassen.«

Nandalee lächelte. Sie hatte sich jeden der Schüler lange angesehen. Abgewägt, wozu sie wohl fähig sein würden. Sie fürchtete sich vor niemandem hier. Sollten sie nur kommen, wenn sie Streit mit ihr wollten. Das würde ihnen sehr bald leidtun. Ob die anderen Bidayn geschickt hatten, um sie auszuhorchen? Sollte sich die Kleine am Ende bei ihr einschmeicheln? »Dieser Schönling, das ist euer Anführer, nicht wahr?«

»Du meinst Sayn?« Bidayn seufzte. »Er sieht wirklich gut aus, nicht wahr? Wir alle hier sind ein wenig in ihn verliebt. Und er ist so talentiert! Wahrscheinlich wird er schon bald in eine der beiden Hallen abberufen werden. Er wird gewiss einmal sehr berühmt sein und seine Auserwählte wird sicherlich sehr glücklich werden.«

»Bist du in ihn verliebt?«

Bidayn errötete leicht. »Das sind wir alle hier.«

»Sag ihm, wenn er mir Ärger macht, dann wird die Wilde aus den Eisebenen von Carandamon ihn ausweiden und seine Leber fressen, ganz so, wie sie es von den Trollen gelernt hat. Bestimmt hat er eine sehr hübsche Leber.«

Bidayn starrte sie mit weiten Augen an. »Das ist ein Scherz, nicht wahr? Das ist es doch, oder?«

Nandalee antwortete nicht.

»Lass uns Frieden miteinander halten. Wir teilen hier alle dasselbe Los, und es wird nicht leichter, wenn Misstrauen und Zwietracht zwischen uns stehen.«

»Ich habe mich noch nicht darein gefügt, eine Dienerin zu sein!«, entgegnete Nandalee entschieden. »Und ich werde mich weder dem Drachen noch diesem Schönling Sayn unterwerfen. Ich trage meine Freiheit hier.« Sie legte ihre Hand auf ihr Herz. »Solange es schlägt, vermag sie mir niemand zu nehmen.«

Bidayn schüttelte sacht den Kopf. »Stolze Worte, Schwester. Sie werden sich mit dem unerbittlichsten aller Gegner messen müssen: der Zeit.«

Die Silberschale

ER blickte nachdenklich auf das Wasser. Das Bild in der Silberschale verblasste. SEINE treueste Dienerin hatte das kostbare Kleinod aus der Königshalle einer Zwergenstadt gestohlen. Sie war dort als Späherin gewesen und sie hatte erkannt, wie bedeutend und fremd diese Schale aus gehämmertem Silber war. Wie sie es geschafft hatte, mit diesem unvergleichlichen Kleinod lebend zu entkommen, hatte sie IHM nicht verraten wollen. ER hatte es ihren Erinnerungen entreißen müssen.

Sie war ein seltsames Geschöpf. Voller Dunkelheit. Und sie war IHM treu ergeben. Trotz allem, was ER getan hatte. Sie glaubte an SEINE Ziele. Was ihr die Silberschale wohl offenbart hatte? ER wusste, dass sie hineingeblickt hatte, aber ihre Erinnerung an das, was sie gesehen hatte, blieb IHM verborgen. War auch das einer der Zauber, die in diese unvergleichliche Schale gewoben waren?

Nachdenklich betrachtete ER seinen schmucklosen Schatz. Sie war schlicht. Spuren von Hammerschlägen waren ihr einziger Schmuck. Dabei hielt er SEIN Verborgenes Auge geschlossen. Sonst würde ER geblendet werden.

Man musste sie sehr lange ansehen, bevor sich aus schierem durchdringenden Licht all die verschlungenen magischen Wirbel enthüllten – die Matrix jener Zauber, die um die unscheinbare Schale gewoben worden waren. Der Preis dafür waren lang anhaltende Kopfschmerzen und das klamme Gefühl, dass etwas nach SEINEM Verstand griff. Nein, das war eine absurde Angst! ER beherrschte dieses Zauberding!

Schon als ER die Schale das erste Mal gesehen hatte, war IHM klar gewesen, wie bedeutsam dieser Schatz war — er war der Beweis dafür, dass die Zwerge den größtmöglichen Verrat begangen hatten. Die verruchten Getwerg hatten sich mit den Devanthar eingelassen!

Die Magie der Silberschale war durch und durch fremd. ER vermochte das komplexe Muster der Zauber, die in das Metall eingewoben waren, nicht zu deuten. Es war ganz anders als alle Magie, die IHM vertraut war. Diese Schale konnte kein Werk der Alben sein! ER spürte die Finsternis, die in das gehämmerte Silber geflossen war. Eine Bosheit, aus der nichts Gutes erwachsen konnte.

Hunderte Stunden hatte ER mit der Silberschale verbracht. Unzählige Male hatte ER durch sie in die Zukunft geblickt. ER wünschte, ER hätte es nicht getan.

Traute ER dem, was ER sah, dann war SEIN Volk zum Untergang verdammt. Und die Alben würden untätig dabei zusehen. Sie ließen sich von den Devanthar das Zepter aus der Hand nehmen. Widerstandslos! Zuerst auf Nangog, der Welt, die den Kindern der Devanthar ebenso verboten war wie den Albenkindern. Aber die Devanthar scherten sich einen Dreck darum. Die Regeln waren gebrochen! Ja, die Devanthar mussten jetzt sogar unbemerkt bis nach Albenmark vorgestoßen sein. Wie sonst war diese verfluchte Schale hierhergelangt?

Versonnen betrachtete ER die Schüssel. Man musste sie mit Wasser füllen, damit sie ihren unheilvollen Zauber entfalten konnte. Blickte man dann in das Wasser, so erschienen bald verschwommene Bilder. Mögliche Zukünfte.

ER hatte bitter erlernen müssen, dass das, was man erblickte, nicht unbedingt Wirklichkeit werden musste. Die Zukunft wandelte sich in jedem Augenblick. Sie war wie ein uralter Baum. Wer vor der Schale stand, der stand vor dem Stamm. Und so, wie ein Stamm sich bis in die Spitzen der Baumkrone hundertfach in immer feinere Äste verzweigte, so verhielt es sich auch mit der Zukunft. Jeder Schritt fort von der Gegenwart brachte Veränderung. Die Zukunft war nicht festgeschrieben. Sie war wandelbar. Das war Fluch und Segen zugleich. Ein Fluch, weil es unmöglich war, genaue Vorhersagen zu machen. Ein Segen, weil es bedeutete, dass man sein Schicksal in die Hand nehmen konnte. Nichts war festgeschrieben.

Unzählige Nächte hatte ER über die Schale nachgedacht. Seit ER sie besaß, hatte ER seinen Frieden verloren. ER war sich bewusst, wie sehr ER sich verändert hatte … Nein, es war die Silberschale, die IHN verändert hatte. Hatten die Devanthar sie erschaffen, weil sie wussten, dass sie eines Tages zu IHM gelangen würde? Wenn sie Zauber weben konnten, die den Schleier der Zukunft zu zerreißen vermochten, dann musste ER davon ausgehen, dass sie letztlich gewusst haben mussten, dass die Silberschale zu IHM gelangen würde. Oder war ihre Macht nicht so groß?

Zu den Merkwürdigkeiten der Schale gehörte, dass ER nie sich selbst darin erblickte oder einen SEINER Nestgefährten. Sollten sie alle so bald sterben? Oder war es eine Gnade, sein eigenes Schicksal und das jener, die einem am nächsten standen, nicht vorauszusehen? Oder machte ER etwa einen Fehler? Nein! Man musste die Schale nur mit Wasser füllen und dann in sie hineinschauen. Was konnte man da falsch machen? Wahrscheinlich konnten sogar jene, deren Verborgenes Auge sich nicht geöffnet hatte, mithilfe dieses heimtückischen Geschenks an die Zwerge in die Zukunft blicken. War es vielleicht diese Schale gewesen, die die Getwerg auf ihren verräterischen Weg gebracht hatte? War sie der Grund, dass die Völker unter den Bergen begannen, sich gegen die Drachen zu verschwören? Was hatten sie gesehen? War die Schale am Ende nur erschaffen worden, um ihnen allen Trugbilder vorzugaukeln?

Jede Zukunft, die ER darin gesehen hatte, war dunkel und ohne Hoffnung gewesen, jedes Schicksal noch grausamer als jenes, das ihm zuletzt enthüllt worden war. Auch den Zwergen hatte das Geschenk der Devanthar kein Glück gebracht. Ob sie wohl ihren Untergang in der Schale gesehen hatten? Oder hatte ihnen die Schale eine glückliche Zukunft vorgegaukelt, um sie in Sicherheit zu wiegen?

Immer wieder sah ER auch das Bild einer Elfe, die so wie ER über die Schale gebeugt stand. Sie würde irgendwann in der Zukunft die Herrin aller Albenkinder sein, und es schien, dass sie viele Jahrhunderte lang herrschen würde. Eine zerbrechliche kleine Gestalt mit leicht gewelltem Haar, milchweißer Haut und rehbraunen Augen.

War das die Zukunft? ER schnaubte verächtlich. Vielleicht vermochten auch die Alben in die Zukunft zu blicken? Vielleicht waren sie deshalb so untätig – weil sie aufgegeben hatten. Wussten, wozu ihre Schöpfung verdammt war. Wie alles, was groß und schön war, zu Asche werden würde. ER aber war ein Krieger. ER würde niemals aufhören zu kämpfen, ganz gleich welche Bilder dieses verfluchte Geschenk der Devanthar IHM zeigte.

Vielleicht wollten die Devanthar IHN und SEINE Nestgefährten dazu verlocken, den Kampf gegen sie aufzunehmen? ER war bereit! Ganz gleich wie lange ER in diese Schale blickte, ER würde niemals alle Verästelungen der Zukunft erkunden. Vielleicht war es klüger zu handeln, statt nur immerzu in die Schale zu starren. ER konnte die Zukunft formen und war kein Gefangener dessen, was ihm die Schale gezeigt hatte. Doch dazu musste ER die Macht an sich reißen. ER durfte sich von der Schale nicht lähmen lassen, durfte nicht immer mehr Zeit mit ihr vergeuden. ER musste die Seinen hinter sich bringen. Gemeinsam könnten sie die Devanthar besiegen!

Manchmal hatte ER erwogen, die Schale zu zerstören. Aber das wäre töricht. Vielleicht verdrehte sie manchmal die Wahrheit, aber Wahrheit war stets eine Sache des Blickwinkels. ER hatte in der Schale Zukünfte gesehen, die inzwischen Vergangenheit geworden waren – und es war genauso gekommen, wie die Schale es IHM gezeigt hatte.

Wenn ER dieses verfluchte Geschenk der Devanthar nur besser zu nutzen verstünde! Meist wusste ER nicht einmal, wie weit ein Ereignis, das ER beobachtete, in der Zukunft lag. Wenn ER doch nur ein wenig tiefer schauen könnte … Wenn ER willentlich die Bilder rufen könnte, die ER sehen wollte. ER würde die Vorfahren der Elfe töten, die einst herrschen würde! Dieses Ästchen am Baum der Zukünfte erschien IHM besonders zerbrechlich. Vielleicht könnte ER sogar die Seele aufspüren, die in dieser Elfe einst wiedergeboren würde. ER hätte die Macht, sie auszulöschen. Sie dem Zyklus der Inkarnationen zu entreißen.

Mit Schaudern dachte ER an die Bilder, die ER an diesem Morgen gesehen hatte. Sie hatten SEINE schlimmsten Albträume übertroffen. Manches würde ER abwenden können – da war ER sich sicher. Wenn ER die Alben nur dazu bringen könnte, sich für die Zukunft ihrer Kinder zu interessieren! Zunächst musste ER erreichen, dass die Ausbildung in der Blauen Halle verbessert wurde. Sie war bei Weitem nicht umfassend genug. Und sie brauchten viel mehr Schüler! Die Elfen waren den Menschen ähnlich genug, um sich als Spitzel auf Daia und Nangog einzuschleichen. Sie mussten die Sprachen der großen Menschenvölker erlernen und ihre Gebräuche.

Die Devanthar selbst waren so gut wie unangreifbar. Ihr Schwachpunkt waren ihre Diener. ER hatte darauf hingewirkt, dass all dies bereits vor Jahrzehnten begonnen hatte. Dutzende Spitzel aus der Blauen Halle hatten sich auf Daia eingeschlichen und lebten unter den Menschenkindern. Aber was diese Späher bisher vollbracht hatten, war bei Weitem nicht genug. Die meisten Völkerschaften der Menschen waren ihnen noch immer fremd. Das musste sich ändern. Um einen Feind zu besiegen, musste man ihn kennen. Sie brauchten mehr Elfen wie Talawain. Elfen, die sich bis in die unmittelbare Nähe von Unsterblichen hocharbeiteten und mit ihrem Rat das Schicksal der Menschen mitbestimmten.

ER sollte vor den Regenbogenschlangen sprechen. Sie mussten mehr Elfen für die Blaue Halle rekrutieren. Doch dem mussten seine Nestbrüder zustimmen. Wenn es ihren Spitzeln gelang, die Hallen der Unsterblichen zu unterwandern, dann konnten sie die Entscheidungen der Herrscher manipulieren. Sie konnten Zwietracht zwischen den Unsterblichen säen. So stellte er sich den Krieg gegen die Devanthar vor. Es würde ein geheimer Krieg sein und er würde auf Schlachtfeldern ausgetragen werden, die ER bestimmt hatte. So siegte man!

Die goldene Stadt

Artax war unruhig. Der Löwenhäuptige war immer noch nicht zurückgekehrt, und bald würde er anderen Unsterblichen begegnen. Auch anderen Devanthar — was noch schlimmer war. Nervös ließ er den Blick schweifen und blickte hinab in das Tal weit unter ihnen. Von Ferne wirkte es, als würde sich aus dem Dschungel eine Mauer erheben, die bis zum Himmel hinauf reichte. Ein Wall, wie erschaffen als Kampfplatz für Götter.

Sie waren wie Götter, und gewiss konnten sie in ihm wie in einem offenen Buch lesen. Wie würden sie sich verhalten? Er dachte daran, wie oft er vor dem verblassenden Bild des Löwenhäuptigen im kleinen Tempel von Belbek auf den Knien gelegen hatte. Wie waren wohl die anderen? Einige kannte er vom Hörensagen. Langarm, den hässlichen Götterschmied, und auch die Sturmruferin mit ihrem Schlangenhaar oder die geflügelte Göttin der Luwier. Wenn die Geschichten der Priester stimmten, dann gab es manchmal Streit und Eifersucht unter den Devanthar. Was bedeutete das für ihn? Ihm erschien schon der Löwenhäuptige undurchsichtig und launig, und das war immerhin der Gott, der ihn beschützen sollte. Wie würde es sein, wenn er auf einen Devanthar traf, der dem Löwenhäuptigen nicht wohlgesonnen war? Artax atmete schwer aus. Er musste diese Gedanken verdrängen. Er konnte nichts gegen das, was ihn erwartete, tun. Sein Wolkenschiff trug ihn zur Goldenen Stadt. Es war ganz so, wie wenn zur Erntezeit Gewitterwolken am Himmel aufzogen. Man konnte nur abwarten und beten.

Artax kniff die Augen zusammen und blickte zum Horizont. Noch war die Goldene Stadt nicht zu sehen. Noch blieb ihm eine Frist. Er stand in der Lotsenkuppel, einem runden gläsernen Raum an der Unterseite des Wolkenschiffes. Von hier aus wurden über Sprachrohre aus Bambus die Befehle an die Segelmannschaften gegeben. Der Lotse war der wichtigste Mann auf dem Wolkenschiff. Da der Leib des Wolkensammlers einen großen Teil des Himmels verdeckte, war eine Navigation nach den Gestirnen nur schwer möglich. Über den Wolken orientierte man sich am Stand der Sonne, doch wenn man, so wie jetzt, unterhalb der Wolkendecke segelte, waren Landmarken die beste Orientierung. Der Lauf von Flüssen, Bergformationen und Küsten verriet den erfahrenen Lotsen, wo sie sich befanden. Es hieß, dass sie sich selbst anhand der Gestalt der Kronen der Mammutbäume, die den Dschungel überragten, orientieren konnten. Artax fand, dass diese riesenhaften Bäume alle gleich aussahen, und er war froh, dass nicht er den Weg zurück zur Goldenen Stadt finden musste.

Nabor, ihr Lotse, war ein eigenwilliger Kerl. So wie alle, die lange Zeit auf Nangog gelebt hatten, hatte er einige Marotten entwickelt. Eine von ihnen war, dass er ununterbrochen vor sich hin summte. Die Melodien klangen hübsch, aber sehr fremd, und Artax hatte keine von ihnen je zuvor gehört. Er fragte sich, auf welchen Instrumenten man sie wohl spielte und aus welcher Gegend seines Königreiches der Mann wohl ursprünglich gekommen war. Artax lachte leise auf. Seines Königreiches. Langsam gewöhnte er sich an diesen Gedanken, und immer häufiger gefiel er ihm. Er hatte sogar zu seinen Tagträumen zurückgefunden, und manchmal stellte er sich vor, Almitra stünde hier auf dem Schiff an seiner Seite. Was könnten sie alles gemeinsam verändern, zwei Bauern, die abends allein an der königlichen Tafel saßen und darüber stritten, wie man die Welt verbessern konnte! Er war froh darüber, dass Aaron diese Tagträume noch nie kommentiert hatte. Vielleicht, so dachte er, konnte er ja einige seiner Gedanken vor seinem Quälgeist geheim halten. Er mochte diese Vorstellung und sie gab ihm Kraft. Jetzt blickte er mit Frieden im Herzen zum Horizont.

»Wie lange werden wir brauchen, um die Goldene Stadt zu erreichen? «

»Der Wind steht ungünstig, Herrscher aller Schwarzköpfe. Wir werden höhersteigen müssen, in der Hoffnung, eine günstigere Luftströmung zu finden. Auch behindert uns das Schiff im Schlepp. Ich denke, es wird noch drei oder vier Stunden dauern, selbst wenn wir einen günstigen Wind finden. Es wird Euch ermüden, so lange hier in der Lotsenkuppel zu verweilen, Herr.«

Artax bedachte den Mann mit einem verärgerten Blick. Wollte der Kerl ihm sagen, was er zu tun hatte? Was bildete der sich ein! Nabor war fast zwei Köpfe kleiner als er und von fülliger Gestalt. Graue Strähnen durchzogen sein Haar. Er trug einen mit langen, bunten Fransen geschmückten Wickelrock und ein ledernes Wams, auf das eine Sichelschwalbe, das Wappen der Zunft der Himmelslotsen, gestickt war. Auf Nabors Schulter kauerte ein kleiner Affe mit weißer Brust, der Artax frech angriente und sich dabei an einem der großen Ohrringe des Lotsen festhielt. Nabor summte vor sich hin, als sei nichts geschehen. War er sich der Beleidigung, die in seinen Worten gelegen hatte, vielleicht gar nicht bewusst? Oder hielt er sich für unberührbar?

Das rührt daher, wie du mit ihnen umgehst. Sie sollten alle im Staub vor dir kriechen. Aber du bist nicht respekteinflößend, Bauer. Nimm den Lotsen. Dein Stand liegt weit unter dem seinigen. Er spürt das, auch wenn du den Ornat eines Unsterblichen trägst. Rebellion ist das Einzige, das dich erwartet, wenn du dich den niederen Ständen anbiederst. Dankbarkeit kennen die nicht. Wenn sie nicht die Peitsche fürchten, dann tanzen sie dir auf der Nase herum. Das dritte Bambusrohr dort trägt deine Stimme zum Wachhabenden des Oberdecks. Lass diesen Lotsen von den Himmelshütern ergreifen, nach oben bringen und vor versammelter Mannschaft über Bord werfen. Das würde deine Stellung wieder festigen.

Artax bedachte die Einwände Aarons und wurde darüber immer zorniger. Vielleicht war es wirklich nicht klug, seine innere Stimme immer zu ignorieren? Auf der anderen Seite … Wenn er Nabor bestrafte, würde er den Anflug auf die Goldene Stadt nicht genießen können, und er war neugierig, sie endlich zu sehen. Sein Kopf war voller Bilder aus Aarons Erinnerungen. Sie waren so unglaublich, dass er es nicht abwarten konnte, die größte Stadt Nangogs mit eigenen Augen zu sehen. Deshalb würde er in der Lotsenkuppel bleiben. Er wollte sie wachsen sehen, bis sie schließlich über ihr schwebten. Allerdings hatte Nabor es geschafft, ihn in eine gereizte Stimmung zu versetzen. Er war tatsächlich geneigt, dieses eine Mal auf den Rat Aarons zu hören. Zum Glück war die Glaskuppel zu klein und es war niemand zugegen, der mitgehört hatte, wie Nabor sich herausnahm, ihm Ratschläge zu erteilen. Vielleicht reichte zunächst auch eine deutliche Zurechtweisung.

»Du glaubst also, es steht dir zu, mir ungefragt Empfehlungen zu geben?« Die Worte waren über seine Lippen, ehe er sich recht besann – barsch, herrisch, kalt. Artax erschrak vor dem Klang seiner eigenen Stimme. Wie viel Macht hatte Aaron bereits über ihn? Der Artax, der er früher einmal gewesen war, wäre über so eine Kleinigkeit einfach hinweggegangen.

Nabor wandte sich um und schien eine Spur blasser geworden zu sein. Sein Summen war verstummt. Er kniete nieder und senkte ehrerbietig sein Haupt. »Herr, ich wollte Euch nicht beleidigen. Ich dachte nur, Ihr könntet Eure Zeit vielleicht sinnvoller nutzen …«

»Du triffst erneut ungefragt Entscheidungen! Vielleicht gefällt es mir, hier an diesem Ort zu sein? Vielleicht nutze ich meine Zeit gerade in diesem Augenblick sinnvoll? Glaubst du, dies besser ermessen zu können als ich?«

»Natürlich nicht, Herrscher aller Schwarzköpfe. Bitte verzeiht mir, Eurem unwissendsten und dümmsten Diener.«

Artax’ gallige Laune verflog augenblicklich. Was tat er hier? Aaron hatte sich gerne einen Spaß daraus gemacht, Untergebene zu schikanieren. Er hatte das bis zu Hinrichtungen getrieben! Noch am Tag vor seinem Tod hatte er einen Leibdiener in die Wolken stürzen lassen, nur weil er in dessen Anwesenheit gefurzt hatte. Aaron war der Ansicht gewesen, dass es keinem Sterblichen zustand, solche Geräusche von einem Unsterblichen zu vernehmen. Vielleicht war die Tatsache, dass Aaron am Tag danach auf nämliche Weise verstarb, so etwas wie ausgleichende Gerechtigkeit gewesen. Aber er war nicht Aaron! Er war Artax! Und Artax hatte weder ein Problem mit Ratschlägen noch mit Fürzen und noch nicht einmal mit Jauchegruben oder Schweinekot. Das einzige Problem, das er hatte, hieß Aaron. Und mit diesem machtverliebten, tyrannischen Mistkerl würde er schon noch fertig werden. Je länger er darüber nachdachte, desto sicherer war er sich, dass Aaron tot war, weil er ein Drecksack war. Und wahrscheinlich hatte selbst der Löwenhäuptige seinen Tod gewollt.

Was für ein erbärmlicher Unsinn!

Glaubst du? Ist ein Gott nicht allmächtig? Könnte etwas geschehen, das er nicht will? Zum ersten Mal richtete Artax seine Gedanken ganz bewusst an sein zweites Selbst. Du warst jämmerlich. Und so etwas wie eben, dass ich dir meine Stimme leihe, um mich so aufzuführen wie du, wird nicht mehr geschehen. Ein nächstes Mal bekommst du mich nicht. Dieses Stück Weidezaun ist geflickt.

Mit diesen Gedanken wandte er sich erneut dem Lotsen zu.

»Steh auf, Nabor. Verzeih mir meine Launenhaftigkeit. Ich möchte zusehen, wie du den fliegenden Palast zur Goldenen Stadt manövrierst. Erklär mir, was du tust, welche Widrigkeiten zu beachten sind und warum du welche Befehle gibst. Ich möchte lernen, was du tust.«

Er sah Nabor deutlich an, dass dieser jetzt auf der Hut war. Der Lotse nickte ergeben, sagte aber sicherheitshalber kein Wort. Mit dem Auftrag, einen Unsterblichen zu belehren, stand er wieder auf sehr dünnem Eis. Dessen war er sich augenscheinlich voll und ganz bewusst.

»Fürchte mich nicht.« Artax klopfte ihm jovial auf die freie Schulter, was den Affen zu einem leisen Protestlaut veranlasste. »Behandele mich ganz wie einen Schüler.«

»Wie du befiehlst, Herrscher aller Schwarzköpfe«, brachte der Lotse beklommen hervor und erläuterte die Landmarken, die sich im Sichtfeld befanden und dass man aus der Stellung des Schiffes zu ihnen ablesen konnte, dass sie sich dem Weltenmund von Westen her näherten.

Artax hörte ihm eine Zeit lang zu und versuchte sich einzuprägen, welche Befehle Nabor an die Wolkenschiffer in der Takelage gab, um Kursänderungen vorzunehmen. Langsam wuchs der mächtige steinerne Wall am Horizont. Unter ihnen hatte sich der Dschungel in einzelne große Waldinseln aufgelöst. Felder zerteilten die Landschaft in ein Mosaik kleiner Rechtecke, durch das sich silberne Bewässerungskanäle und schmale, staubige Straßen zogen. Hier und dort gab es kleine Ortschaften. Manchmal duckten sie sich unter das Geäst eines Mammutbaums, der seine Krone wie einen weiten Schutzschirm über den Häusern aufspannte.

Das Land stieg langsam an. Die Flanken der Hügel waren in Terrassen zergliedert, eingerahmt von hellen Mauern aus Bruchstein. Artax konnte Arbeiter auf den Feldern sehen. Es waren winzige, kaum ameisengroße Gestalten. Gestalten, wie er eine gewesen war, dachte er mit einem Anflug von Wehmut.

Hier, nahe der Goldenen Stadt, fürchtete man die Grünen Geister der Wälder besonders. Bauern waren verschleppt worden. Ganze Hofgemeinschaften spurlos verschwunden.

»Was, glaubst du, ist mit dem Schiff der Ischkuzaia geschehen? «, fragte er den Lotsen.

»Ist es mir erlaubt, offen zu reden, Herr?«

Artax seufzte. Er wünschte, er hätte sich besser unter Kontrolle gehabt. Es würde wohl noch lange dauern, bis Nabor wieder Vertrauen zu ihm fasste.

»Nur zu! Sprich.«

»Es gibt Orte am Himmel, da kann man kaum atmen. Vielleicht sind sie an einem solchen Ort gewesen? Vielleicht waren es auch die Sturmgeister. Ich selbst habe schon erlebt, dass mir der Wind so scharf ins Antlitz blies, dass ich nicht mehr einzuatmen vermochte. Was immer es war — sie haben ihr Geheimnis mit sich in die Welt der Toten genommen.«

»Und warum hat der Wolkensammler überlebt?«

Nabor nahm den Korkverschluss aus einem der Bambusrohre, die vor ihm aus der Decke ragten, und rief einen knappen Befehl hinein. Wenig später schwenkte das Palastschiff einige Grad nach Steuerbord ab.

»Die Wolkensammler, Herr, sind Geschöpfe des hohen Himmels. Alle, die starben, waren es nicht. Vielleicht ist es eine Warnung an uns alle. Vielleicht sollten wir nicht in den Himmeln reisen. Das ist ein Platz für Götter.«

Artax schwieg einige Zeit und dachte über die Worte des Lotsen nach. »Würdest du es aufgeben, Nabor?«

Der Lotse wandte sich um und sah zu ihm auf. »Niemals. Wer einmal hier oben war, der kann sich, wenn er mit den Füßen im Staub steht, nur noch klein fühlen. Auch dort unten werde ich eines Tages sterben. Wenn ich hier oben bin, dann kann ich zumindest sagen, ich habe erhaben gelebt.«

Nabor hatte mit einem Ernst gesprochen, der Artax Respekt abnötigte. Er war sich sicher, dass der Lotse nicht nur hochtrabende Reden schwang, sondern aufrichtig fühlte, was er sagte. »Du bist jetzt seit drei Jahren Lotse des Palastschiffes, nicht wahr? Du könntest in deiner alten Heimat ein reicher Mann sein.«

»Wenn es Euch gefällt, mich aus Euren Dienst zu entlassen, Herr, dann werde ich wieder als Lotse auf Kornschiffen dienen, so wie ich es früher getan habe. Es ist so, wie ich es Euch gesagt habe, Herr. Ich werde am Himmel von Nangog sterben und nicht irgendwo im Staub.«

Artax lächelte ihn an. »Wohl gesprochen, Nabor. Ich mag manchmal launisch sein, aber ich bin kein Narr. Und der müsste ich sein, wenn ich einen so erfahrenen Lotsen davonjagte.«

Nabor musterte ihn vom Scheitel bis zur Sohle. Dabei begann er wieder leise vor sich hin zu summen. »Darf ich noch einmal frei zu Euch sprechen, Herrscher aller Schwarzköpfe?«

Artax machte eine einladende Geste. »Nur zu.«

»Ihr habt Euch sehr verändert. Früher wart Ihr kühl und unnahbar. Nun sind Eure Launen wechselhaft wie das Wetter unter den Wolken. Ihr müsst wie ein Lotse sein, Herr. Ihr müsst ein Ziel vor Augen haben und einen klaren Kurs steuern. Wie Ihr Juba gerettet habt, hat tiefen Eindruck auf alle hier an Bord gemacht. Auch der Mut, mit dem Ihr allein das Totenschiff erkundet habt. Vielen erscheint es, als seiet Ihr nach dem Sturz aus dem Himmel neugeboren worden. Haltet diesen Kurs bei! Stellt Euch schützend vor jene, die Euch dienen, und Ihr werdet wahrhaft einzigartig sein.«

Artax lächelte, und sein Lächeln kam von Herzen. »Kühne Worte, Nabor! Du wagst es also noch einmal, mir zu sagen, was ich tun soll.« Er sah Zweifel in den Augen des Lotsen aufleuchten und zwinkerte dem Lotsen zu. »Du sprichst wie ein Philosoph und nicht wie ein einfacher Mann.«

»Ich spreche wie ein Mann, der die Welt von oben sieht«, entgegnete er vorsichtig.

»Ich brauche Männer wie dich, die den Mut haben, frei zu reden. Meine Größe, das sind Gefährten, wie du einer bist.« Nabor war offensichtlich geschmeichelt. Er lächelte verlegen. Dann begann er erneut vor sich hin zu summen und heftete den Blick auf den Horizont.

Ein heller Lichtreflex erweckte Artax’ Aufmerksamkeit.

»Das ist sie«, raunte Nabor ehrfürchtig. »Die Goldene Stadt.«

Die Stadt erstreckte sich entlang der Flanke des steinernen Walls. Sie war zu weit entfernt, um Einzelheiten erkennen zu können. Doch mit jedem Herzschlag strahlten neue gleißende Lichtblitze von ihren Kuppeln und Dächern.

Artax hielt den Atem an und staunte. Ihr Himmelsschiff kämpfte noch immer mit den widrigen Winden und sie kamen nur langsam näher. Doch das Auge fand in jedem Augenblick neue Dinge zu schauen.

Immer dichter wurde das Netz aus Straßen und Kanälen. Schwer beladene Boote wurden entlang von Treidelpfaden der Stadt entgegengezogen. Überall auf den Straßen sah man Karren und der Himmel war voller Wolkensammler in allen Größen. In einiger Entfernung schwebte ein zweites Palastschiff der Stadt entgegen. Es gab auch klobige Kornschiffe, die kleiner waren und ein wenig an Bienennester erinnerten. Ihr plumper, unförmiger Rumpf erfüllte allein den Zweck, so viel Korn wie möglich in den entfernten Waldsiedlungen in sich aufzunehmen. Sie hatten nur eine kleine Besatzung aus Wolkenschiffern. Große dreieckige Segel ragten über den Masten in ihren Flanken auf. Keines von ihnen führte mehr als zwei Masten je Seite. Vom Heck hing stets ein viele Schritt langes Banner, das anzeigte, zu welchem großen Handelshaus der Kornfrachter gehörte.

Eine weite Kette von Zolltürmen lag mehrere Meilen vor der Stadt. Wie steinerne Wächter erhoben sie sich im Abstand von etwa fünfhundert Schritt. An den weit vorkragenden Dachbalken hingen ganze Trauben junger Wolkensammler. Wann immer sich eines der Frachtschiffe näherte, stieg eine Gruppe von Zöllnern in Fluggeschirren auf, um die Ladung eines jeden Wolkenschiffes, das die Goldene Stadt anlief, zu überprüfen. Jeglicher Handel mit den Königreichen Daias erfolgte über die Goldene Stadt, und die Unsterblichen, die auf jede Ware, die Nangog verließ, einen Zoll erhoben, sorgten dafür, dass kein Kornsack ohne ihr Wissen in die Stadt gelangte. Artax wusste, dass nur die Palastschiffe von diesen Kontrollen ausgenommen waren.

Bald entdeckte er auch die ersten der berühmten Wasserräder. Die Stadt, die sich hoch hinauf in die Hänge erstreckte, verfügte nur über wenig Quellwasser aus den Bergen. So waren große Aquädukte angelegt worden, aus deren Staubecken bis zu siebzig Schritt hohe hölzerne Wasserräder das kostbare Nass auf die nächste Höhenstufe schöpften. Von dort rann es bei sanftem Gefälle durch einen gemauerten Kanal zum nächsten Staubecken. Die Goldene Stadt war berühmt für ihr Lied der Wasserräder, das Tag wie Nacht zu keiner Stunde verstummte. Manche der Räder wurden durch Windkraft bewegt. Doch das erforderte ein aufwendiges und anfälliges Konstrukt aus Stangen und steinernen Zahnrädern. Die meisten Wasserräder wurden deshalb auf alte Art durch die Kraft von Ochsen betrieben.

Aus der Glaskuppel des Palastschiffes betrachtet, sahen die Kanäle auf den Brückenbögen der Aquädukte wie silberne Spinnwebfäden aus. Abgesehen von der steilen Bergflanke näherten sie sich aus allen Himmelsrichtungen der Stadt. Dort fügten sich konzentrische Kreise in das Netzwerk, um das Wasser in alle Viertel abzuleiten. Die Staubecken waren dabei die Tautropfen, die sich im Netz verfangen hatten.

Und wo war die Spinne?, dachte Artax. Waren es die Unsterblichen, die sich eifersüchtig am Reichtum einer ganzen Welt labten? Er lächelte grimmig. Metaphern waren etwas für Dichter! Er sollte sich das Herz nicht mit solchem Unsinn schwer machen.

Aus der Ferne war es vor allem der Anblick der Ankertürme, der das Bild der Goldenen Stadt prägte. Einige von ihnen überragten gar den Grat der Bergwand, an deren steiler Flanke sich die Stadt auf unzähligen, dem Gestein abgerungenen Terrassen erstreckte. War die Höhe der Ankertürme für die Handelshäuser noch auf hundert Schritt beschränkt, so kannte der Ehrgeiz der Baumeister der Unsterblichen keine Schranken. Sie lagen in unablässigem Wettstreit darum, wer den höchsten Turm zu errichten vermochte.

Die Ankertürme waren die Liegeplätze der Wolkenschiffe. Schwere, mit Goldblechen beschlagene Balken sprossen aus ihren Flanken. Um sie schlangen sich die Tentakel der Wolkensammler, ähnlich wie um das Astwerk der Mammutbäume, die im Dschungel ihre natürlichen Zufluchtsorte waren, wenn sie einen festen Ankerplatz suchten, um einem Sturm zu trotzen. Das Holz war zum Schutz vor dem Schleim der Tentakel mit Goldblechen beschlagen, aber auch, um mit dem Reichtum der Stadt zu prunken.

Die Balken der Ankertürme waren erst der Anfang dieses Wahns gewesen. Bald schon hatte man ganze Dächer mit Gold verkleidet. Erst waren es die Paläste und Stadthäuser der Adeligen gewesen, die ihren Reichtum auf ihren Dächern zeigten. Doch bald schon folgten ihnen die reichsten Handelsherren und auch die Haupthäuser der verschiedenen Zünfte kleideten ihre Dächer in Gold. Wer es sich nicht leisten konnte, an diesem wahnwitzigen Wettbewerb teilzuhaben, ließ sein Dach mit vergoldeten Blechen adeln oder schmückte es zumindest mit Bronzeblechen, die regelmäßig poliert wurden.

So war die Stadt, in der angeblich Angehörige aller Völker Daias zu finden waren, zur Goldenen Stadt geworden. Ein Name, der bald in allen Sprachen Verbreitung gefunden hatte.

So vielfältig wie seine Bewohner war auch die Architektur der immer weiter wuchernden Stadt. Es gab alles, von primitiven Zelten bis hin zu marmornen Palästen. Parks lagen neben himmelragenden Wohntürmen, über deren künstliche Schluchten sich bunt beflaggte Wäscheleinen ebenso wie improvisierte hölzerne Brücken spannten. Die Stadt quoll über vor Leben und ein guter Teil des Getreides, das auf Nangog gewonnen wurde, gelangte gar nicht erst in die Kontore, die den Handel mit Daia organisierten.

Außer an windigen Tagen lag beständig ein Schleier von Ruß und anderen Ausdünstungen über der steilen Bergflanke, an die sich die Stadt klammerte. Nur die höchsten Hanglagen blieben davon halbwegs verschont. Und so spiegelte sich der Rang, den man in der Gesellschaft bekleidete, auch darin, wie hoch das eigene Quartier an der Bergflanke lag.

Aus einem der Bambusrohre hallte ein Ruf. Nabor presste sein Ohr an die Öffnung. Der Lotse runzelte die Stirn und nickte knapp, dann wandte er sich an Artax. »Herr, zwei Palastschiffe der Ischkuzaia haben abgelegt und nehmen Kurs auf uns. Hunderte ihrer Krieger legen gerade Fluggeschirre an. Sie werden versuchen uns zu entern.«

Artax räusperte sich. Damit war zu rechnen gewesen. Die Ischkuzaia waren nicht gerade für ihre Langmut oder gar diplomatisches Geschick bekannt, und zudem musste es in ihren Augen aussehen, als habe man einen ihrer Wolkenpaläste gekapert, um ihn nun im Triumph zur Goldenen Stadt zu bringen. In ihrem durch verworrenes Ehrgefühl geprägten Denken war ihr Schiff zurückzuholen, bevor es an einem der Ankertürme anlegte, die einzige Möglichkeit, nicht das Gesicht zu verlieren.

Artax seufzte. Auf Jubas Drängen hin war sein Schiff ohnehin bereits gefechtsbereit, und auch Artax selbst trug seine kostbare Rüstung. Nur den schweren Maskenhelm hatte er nicht mit sich herumschleppen mögen. Er hatte Befehle erteilt, die Juba nicht gefallen hatten. Ja, Juba hatte sie für so gefährlich gehalten, dass er seinen Unmut offen geäußert hatte. Artax lächelte. Er vertraute auf sein Glück.

Er wandte sich an den Lotsen. »Sag Juba, das ich komme.«

Auch Nabor war die Anspannung anzumerken. Selbst das kleine Äffchen auf seiner Schulter wirkte nervös. Die Krieger der Ischkuzaia hatten einen schrecklichen Ruf.

»Sie sind ein Reitervolk«, sagte Artax selbstbewusst. »Würde ich ihnen in der Steppe begegnen, würde ich mir die Hosen einnässen, aber hier oben am Himmel sind sie so gefährlich wie Haie am Angelhaken. Ich werde dafür sorgen, dass sie unseren Haken tief schlucken!«

Nabor quälte sich ein Lächeln ab. Artax hatte gehofft, dass seine Worte mehr Eindruck machen würden. Seit er im Morgengrauen seine Entscheidungen getroffen hatte, hatte er immer wieder darüber nachgedacht, was er sagen würde. Vielleicht wäre es klüger, auf dem Oberdeck zu schweigen, statt sein Gefolge mit missglückten und vermeintlich schneidigen Sprüchen zu verunsichern. Er räusperte sich erneut. »Ich werde jetzt oben gebraucht.« Mit diesen Worten erklomm er die schmale Leiter, die aus der Glaskuppel führte. Direkt darüber lag eine Kammer mit etlichen Türen und einer engen Stiege. Wollte er über die Treppen bis zum Oberdeck gelangen, würde er mindestens ein Viertel von einer Stunde benötigen. Bis dahin wäre das Entergefecht gegen die Ischkuzaia wahrscheinlich vorüber und das Oberdeck würde voller Toter liegen.

Mit gemischten Gefühlen trat er an den Käfig. Es gab fast zwei Dutzend von ihnen im Schiff. Sie waren die einzige Möglichkeit, schnell viele Decks zu überspringen. Der Zwerg öffnete ihm die Tür aus Bambusrohr und achtete unterwürfig darauf, dass sich ihre Blicke nicht kreuzten. Der gedrungene Mann mit den viel zu langen Armen reichte Artax kaum über die Hüften und sein Bart war voller kahler Stellen, als habe man abgeschnittenes Haar über sein Gesicht gestreut. Aus den Augenwinkeln musterte der Zwerg ihn abschätzend, wie es seine Aufgabe war. Zwerg, so nannte man die Bootsmänner, die die Käfige führten. Sie alle waren schlank und kleinwüchsig und sollten wenig Gewicht in die Käfige bringen. Kinder konnte man mit dieser Aufgabe nicht betrauen, weil ihnen die Erfahrung zum Schätzen fehlte.

»Auf das Oberdeck«, sagte Artax leise. Er hasste die Käfige. Die Schrammen auf dem gepolsterten Lederhelm des Zwergs erinnerten ihn überdeutlich an die Mängel dieser schnellen Transportmittel.

Der Zwerg rief etwas in das Bambusrohr, das durch den Schacht verlief, durch den gleich der Käfig schnellen würde.

»Du hast an die Rüstung gedacht?«

»Natürlich, Herr«, entgegnete der Zwerg demütig.

»Sie ist nicht so schwer, wie sie aussieht.«

»Ich weiß«, sagte der Käfigführer und klappte die Gittertür aus Bambus zu.

Mit beiden Händen packte Artax je einen Haltegriff und sah auf seine Füße. Durch das Endstück des Schachtes konnte er hinab auf die terrassierten Hügel blicken, die die Goldene Stadt umgaben. Ein Kanal wand sich silbern zwischen den Terrassen. Einige Zöllner in Fluggeschirren schwebten einem Kornschiff entgegen.

»Flug!«, hallte es so laut aus dem Bambusrohr, dass auch Artax es deutlich hören konnte. Er umklammerte die mit Leder aufgepolsterten Haltegriffe noch etwas fester. Im selben Augenblick wurde der Bambuskäfig mit einem Ruck nach oben gerissen. Er beschleunigte so schnell, dass Artax das Gefühl hatte, sein Magen würde nach unten gepresst.

Er biss die Zähne zusammen. Die mit Pergament ausgekleideten Schachtwände glitten an ihnen vorbei, unterbrochen von den Türöffnungen der Decks, die sie passierten. Artax wusste, dass weiter oben Wechselgewichte an eine Kette gehängt worden waren, die nun durch einen Parallelschacht in die Tiefe glitt. Diese Gewichte richtig auszubalancieren entschied darüber, wie die Fahrt im Käfig endete.

Erleichtert nahm Artax zur Kenntnis, dass sich der rasende Aufstieg ein wenig verlangsamte. Im nächsten Moment gab es einen harten Schlag. Der Käfig prallte gegen die mit Leintüchern gepolsterte Haltestange, die auf ihrem Zieldeck in den Schacht geschoben worden war. Der Zwerg wurde gegen die Wand aus Bambusrohr geschleudert. Artax hatte das Gefühl, dass er sein Frühstück nicht bei sich behalten würde.

Die Tür des Käfigs wurde aufgerissen. Juba erwartete ihn bereits. Leicht schwankend verließ Artax den Bambuskäfig und trat in einen kleinen Saal, in dem der Kriegsherr und einige Himmelshüter in ihren blütenweißen Umhängen ihn erwarteten. Sie alle wirkten angespannt.

»Sind alle auf ihrem Posten?«, brachte Artax stockend hervor und rieb sich die von dem Aufprall schmerzenden Glieder.

»Ja«, blaffte Juba. »Und es ist die blanke Unvernunft, Erhabener! «

»Meinen Helm!«

Der Kriegsmeister reichte ihm den prächtigen Maskenhelm. Artax setzte ihn auf. Er wusste, dass er in dieser Rüstung fast unverwundbar war. Aber sie könnten ihn in die Tiefe stürzen … Seine Hände zitterten leicht vor Aufregung. Er kämpfte kurz mit dem Kinnriemen des Helms und gab auf.

»Zieh den Riemen straff, Juba.«

Sein Kriegsmeister gehorchte. Er zog das Lederband sogar so straff, dass es in die weiche Haut unter dem Kinn schnitt. »Lass mich wenigstens mitkommen.«

»Du wirst sterben. Ich muss es allein tun.« Artax prüfte den Sitz des Schwertgurtes und versicherte sich, dass die Klinge leicht aus der geölten Scheide glitt.

»Es sind alle unter Deck?«

»Ja!«, zischte Juba.

»Das Banner.«

Sein Befehlshaber winkte einem der Himmelshüter, die zu seiner Eskorte gehörten. Der Krieger überreichte Artax ein gefaltetes Seidenbanner.

Zufrieden nickte der Unsterbliche. »Es sind auch alle Wolkenschiffer aus der Takelage in Sicherheit?«

»Ja, Herr. Es sind alle unter Deck und die Türen sind von innen verschlossen.«

»Die Geschütztürme sind gefechtsklar?«

»Die Feuerschalen sind entzündet, die Brandkugeln bereit. Alles wartet auf dein Zeichen.«

Artax lächelte und seine Wangen spannten sich unter dem eng anliegenden Maskenhelm. »Ich denke, dann bleibt nur noch eins zu tun. Bete für mich.«

Mit festem Schritt trat er hinaus auf das Oberdeck, während hinter ihm die schwere Holztür verriegelt wurde. Der Himmel voraus war voll von Kriegern in Fluggeschirren. Mindestens zweihundert von ihnen trieben an Sicherungsleinen dem Palastschiff entgegen. Einige der Leinen hatten sich bereits verheddert, obwohl die Wolkensammler instinktiv versuchten, Abstand zueinander zu halten.

Die Krieger der Ischkuzaia waren ein prächtiger Anblick. Die meisten von ihnen trugen bronzene Schuppenpanzer, die nur bis zu den Hüften reichten. Breite Schulterklappen waren mit Lederschnüren festgezurrt. Die Arme blieben ungerüstet. Manche der Krieger hatten Beinlinge aus Bronzeschuppen umgeschnallt. Die meisten jedoch trugen karmesinrote Hosen, die vereinzelt goldene Amulette zierten. Kurze, weiche Stiefel erinnerten daran, dass diese Männer eigentlich auf Pferderücken und nicht am Himmel zu Hause waren. Helme schienen verpönt zu sein, und so bändigten sie ihr langes, offenes Haar mit Stirnbändern oder Lederriemen. Lanzen, kurze Schwerter und Äxte, die statt in einem Blatt in einem spitzen Dorn endeten, waren ihre bevorzugten Waffen.

Hoch erhobenen Hauptes schritt Artax über das verwaiste Deck, dem Schwarm der Angreifer entgegen. Von etlichen der Fluggeschirre flatterten kurze Seidenbanner, die mit stilisierten Tieren geschmückt waren, wie er sie auf Wandmalereien des Wolkenschiffes gesehen hatte.

Übermut kommt vor dem Fall, Bauer. Glaub ja nicht, dass deine Rüstung dich noch schützen wird, wenn sie dich übermannen, zu Boden werfen und dir einen Dolch durch den Augenschlitz stoßen. Allerdings sind wir dir dankbar dafür, dass du keine Gelegenheit auslässt, dich umzubringen. Es wird eine große Erleichterung sein, bald in einem Leib zu stecken, in dem es auch Verstand gibt.

Artax’ Hände begannen zu zittern. Er vertraute darauf, dass die Ischkuzaia erkannten, wer er war, und gar nicht wagten, ihn anzugreifen.

Der erste der Krieger landete auf einem Geschützturm. Er zerrte an seinem Fluggeschirr, wurde aber hart gegen die Brustwehr geschlagen, bevor er alle Riemen lösen konnte. Der Wolkensammler, der ihn getragen hatte, schnellte von seiner Last befreit in die Höhe, bis sich die Sicherungsleine straff wie eine Harfensaite spannte.

Die meisten Ischkuzaia lösten ihr Fluggeschirr noch in der Luft. Mit der Eleganz von Katzen, die von einer Mauer springen, landeten sie auf dem Oberdeck. Ihre Rüstungen klirrten, während sie in die Knie federten, um die Wucht des Aufpralls abzumildern. Einer blieb liegen und hielt sich fluchend das Bein.

Artax ließ das Seidenbanner fallen. Der sanfte Wind schob die Stoffbahnen auseinander. Der Unsterbliche stellte einen Fuß auf die Flagge, damit sie nicht davongetrieben wurde.

Einer der Ischkuzaia schrie wutentbrannt auf, und da erst erkannte Artax, welchen Fehler er gemacht hatte. Sie hatten es als Schmähung ihres eigenen Banners aufgefasst. Beschwichtigend hob er die Hände.

»… Bastard!«

Artax verstand den Zornesruf nicht ganz. Er beherrschte nur wenige Worte aus der Sprache der Steppenreiter. Aber die Art, wie der Rufer seine Dornaxt schwenkte, ließ keinen Zweifel darüber aufkommen, was gemeint war. Der Axtkämpfer war ein wenig kleiner als er. Schreiend kam er auf ihn zugelaufen. Wie gebannt blickte Artax auf die funkelnde Spitze des Bronzedorns. Die Worte seines Quälgeists Aarons fielen ihm wieder ein – dass ihn selbst diese vollkommene Rüstung nicht würde retten können, wenn die Waffe durch einen der beiden Augenschlitze seines Maskenhelms drang.

»Steh oder stirb!«, herrschte er den fremden Krieger in der Göttersprache an. »Siehst du nicht, wen du vor dir hast?«

Aber der Steppenreiter rannte einfach weiter. Es schien kein Hauptmann oder Adliger in der Nähe zu sein, der ihn verstand. Oder sie alle waren blind vor Zorn! Sie hätten den Maskenhelm erkennen müssen!

Artax zog sein Schwert. Im Gegensatz zu Aaron hatte er noch nie zuvor einen Mann getötet.

Dem ersten Hieb der Dornaxt konnte er ausweichen. Er trat dicht an den Krieger heran und rammte ihm mit einem harten Stoß den Schwertknauf gegen die Schläfe. Der Axtkämpfer fiel wie vom Blitz getroffen, doch schon umringten Artax weitere Krieger. Eine Klinge traf ihn im Rücken und glitt vom gehärteten Leinen seiner Rüstung ab. Aus den Augenwinkeln sah er bereits, wie einer der Ischkuzaia zu einem Stich ansetzte, der auf einer seiner ungepanzerten Kniekehlen zielte.

Lass uns deinen Körper führen. Gegen die Übermacht werden wir nicht siegen, aber wir sind in der Stimmung, ein paar Leben auszulöschen. Und du hast wenigstens einen würdigen Abgang, wenn du inmitten eines Haufens erschlagener Feinde verreckst.

Artax fluchte. Einen Dreck würde er tun! Wenn er sich einfach aufgab und Aaron gewähren ließ, würde er vielleicht niemals mehr Herr in seinem Körper sein. Mit grimmiger Entschlossenheit fuhr er herum, und die Wucht seines Schwerthiebes ließ die Waffe seines Gegners zerbrechen.

Wieder traf ihn ein Schlag in den Rücken. Er war jetzt von Steppenreitern umringt. Sie schrien; Mordlust stand in ihren Augen.

Ja, Juba, dachte er reumütig, jetzt erkenne ich, wie gründlich ich mich verschätzt habe.

»Ich werde nicht allein zu den Göttern gehen!«, rief er ihnen in der Göttersprache entgegen. Er schlug einen Speerschaft mit seinem gepanzerten linken Arm zur Seite und drang auf den Krieger ein, der ihm am nächsten stand. Ihm war jetzt alles egal. Nur eines zählte noch. Er wollte möglichst viele der Steppenreiter mit sich nehmen, wenn er denn gehen musste.

Für einen ehrenvollen Abgang brauchte er Aarons Hilfe nicht. Seine Waffen waren von Göttern geschmiedet, seine Sinne in endlosen Fechtstunden geschärft. Der Kampf glich einem Tanz. Dieses Wissen war tief in seinem Körper verankert, und um es abzurufen, musste er sich nicht Aaron überlassen. Er wirbelte herum, ließ seine Klinge niederfahren. Nie brauchte er einen zweiten Hieb, um den Tod zu bringen. Die Ischkuzaia wichen zurück. Sie bildeten nun einen weiten Kreis und zogen die kurzen Steppenbögen aus den Köchern an ihren Hüften.

Die haben ja sogar Verstand, diese Pferdeschänder. Sie werden dich mit Pfeilen spicken, statt im Nahkampf gegen dich zu verrecken. Jetzt, Bauer. Jetzt bist du tot.

Ein Makel in der Schöpfung

Etwas hatte sich verändert. Nicht bei ihr. Sie saß immer noch auf dem kalten Felsboden und versuchte, eins zu werden mit der Magie in der Welt. Aber er war anders. Ahnte er etwas von ihrem Gespräch mit Bidayn? Hatte er es doch geschafft, in ihren Gedanken zu lesen?

Verstohlen beobachtete Nandalee den weißen Drachen aus den Augenwinkeln und dieser blinzelte sie an. Er hatte es gemerkt. Unruhig schabte sein Schwanz über den Felsen und seine Krallen klickten auf dem Stein.

So hatte sie ihn noch nicht erlebt.

Seine Unruhe griff auf die Schüler über. Niemand schaffte es heute Morgen, sich in seine Meditation zu versenken und zu schweben, aber niemand wagte etwas zu sagen. Wie immer herrschte völliges Schweigen unter den Schülern.

Nandalee wusste nicht, ob der Drache in Gedanken zu den anderen sprach. In ihren Gedanken jedenfalls war seine Stimme heute noch nicht erklungen. Dennoch hatte sie das Gefühl, dass sie es war, die ihn so sehr beschäftigte, dass er keine Ruhe fand.

Die Elfe blickte hinaus auf die Berge. Sie vermisste ihre Heimat. Die langen Streifzüge als Jägerin. Sie war nicht dazu geschaffen, den ganzen Tag am Boden zu hocken und in sich hineinzuhorchen! Nandalee hatte den Verdacht, dass sie keinerlei Talent besaß. Sie brachte es ja nicht einmal fertig, sich gegen die Kälte zu schützen. Und war das überhaupt notwendig? Sie besaß die Fähigkeit zu jagen und konnte sich aus Fellen einen warmen Mantel machen. Wozu also Zauber weben! Man kam auch ohne diese gefährliche Gabe ganz hervorragend durchs Leben.

Wir werden jetzt gehen! Die Stimme des Drachen erklang so unvermittelt in ihren Gedanken, dass Nandalee zusammenzuckte.

Kaum dass sie sich ihm zuwandte, erhob sich ein Lichtbogen inmitten der Schüler. Jene magische Pforte, durch die Gonvalon sie hierhergebracht hatte.

»Wohin wirst du mich bringen?«

Fragt nicht! Ein stechender Schmerz fuhr durch ihren Kopf. Geht!

Sie hasste es, derart ausgeliefert zu sein. Er verpasste ihr einen Stoß mit seinem Schweif, der sie in Richtung des Lichtbogens stolpern ließ. Sie rang um ihr Gleichgewicht und trat schließlich hoch erhobenen Hauptes über die Schwelle ins Nichts. Der Drache war unmittelbar hinter ihr. Sie spürte seinen warmen Atem im Nacken und war umfangen von seinem Wohlgeruch.

Seine Gedanken wiesen ihr die Richtung und es gab keine Möglichkeit zur Flucht, denn der Drache war in jedem Augenblick dicht hinter ihr. Nandalee erwog, sich in das Nichts zu stürzen. Doch was würde sie damit gewinnen? Es blieb ihr keine andere Wahl, als sich in ihr Schicksal zu ergeben.

Die Reise auf den Albenpfaden erwies sich als deutlich kürzer als jener Weg, den sie mit Gonvalon genommen hatte. Es mochten weniger als hundert Herzschläge vergangen sein, als sie bereits durch einen zweiten Lichtbogen in eine weite Halle trat. Hier war es drückend schwül und die Luft schien dichter zu sein. Es fühlte sich an, als berühre sie einen. Nandalee begann zu schwitzen. Ihr war ein wenig schwindelig.

Sie vermochte nicht zu unterscheiden, ob es eine Halle oder vielleicht doch eine Höhle war, in der sie sich befand. Die Wände waren mit kunstvollen Reliefs geschmückt, die Drachen zeigten und seltsame formlose Gestalten. Leuchtende Steine waren in die gewölbte Decke eingelassen. Weite Bogengänge führten ins Dunkel, leiser Donner ertönte in der Ferne und Nandalee hatte das Gefühl, dass ein Zittern das Gestein durchlief. Sanft, kaum spürbar und doch in regelmäßigen Abständen wiederkehrend.

»Wo sind wir?«

An einem Ort, den nur Drachenelfen betreten dürfen. Nie zuvor habe ich einen Schüler hierhergebracht. Folgt mir! Wir werden bereits erwartet.

Nandalee schien es, als mache er sich einen perfiden Spaß daraus, ihr Antworten zu geben, die neue Fragen aufwarfen. Der Schwebende Meister führte sie durch einen der weiten Bogengänge. Nie zuvor hatte sie ihn ein längeres Stück gehen sehen, denn in der offenen Höhle hoch in den Bergen brauchte er nur ein paar Schritte zu tun, um sich mit weit ausgebreiteten Flügeln in die Tiefe zu stürzen und auf den wilden Bergwinden zu reiten, und voller Staunen bewunderte sie die Grazie, mit der er aufrecht auf den Hinterbeinen lief. Die kurzen Vorderbeine hielt er angewinkelt vor dem Leib und sein langer Schwanz schwang hin und her, als bewege er sich zu einer für sie unhörbaren Melodie. Obwohl er ging, hatte sein lang gestreckter Leib noch immer etwas Schlangenhaftes.

Die Bilder auf den Wänden waren erschreckend. Sie zeigten die Drachen in all ihrer Macht. Wie sie selbst Minotauren und Trolle mit einem Schwanzhieb zerschmetterten. Wie sie ihre besiegten Feinde zerrissen und deren blutige Glieder verschlangen. Sie waren unüberwindlich, selbst wenn sie ihre größte Gabe, die Macht, Zauber zu weben, nicht einsetzten. Sie konnten Blitze vom Himmel herabrufen, die ihre Feinde zu Asche werden ließen. Ihr Feueratem, heißer als die Glut im Inneren der Erde, schmolz selbst Stein. Nur die Alben standen über ihnen. Doch die Mark der Alben, ihre Welt und alle Völker, die von den Alben erschaffen worden waren, waren ein Geschenk an die Drachen. Die Reliefs ließen keinen Zweifel daran aufkommen. Die Drachen waren die unumschränkten Herrscher. Mal grausam und mal voller Güte.

Nandalee ahnte, dass diese Reliefs vor allem dazu geschaffen waren, jedem, der hierherkam, vor Augen zu führen, wie allmächtig die Drachen waren. War dieser Hochmut am Ende die Schwäche der Himmelsschlangen?

Erneut blickte sie zu der Decke hinauf, deren Wölbung sich nun im Schatten verlor. Sah die Pfeiler, mächtig wie Türme. Alles hier machte ihr klar, wie winzig, wie unbedeutend sie war. Aber warum mussten die Drachen etwas so Offensichtliches noch betonen? Wer hatte diese Hallen erbaut?

Sie betrachtete den Schwebenden Meister. Seine schlangenhafte, selbstverliebte Eleganz. Würde er sich strecken, dann wäre er wohl fast zehn Schritt lang. Seine Schwingen maßen gewiss mehr als das Doppelte, wenn er sie ausbreitete. Er war ein Raubtier, das ein Mammut schlagen und womöglich sogar davontragen könnte, so wie ein Adler einen Steppenhasen in sein Nest trug.

Sie passierten eine Rampe, die sich in weiten Windungen nach oben schraubte. Fremde Gerüche drangen auf sie ein. Düfte, die sie nicht zuzuordnen vermochte. Waren es Blüten? Sie hatte einmal gehört, dass Kobolde Bestandteile des Kots von Walen benutzten, um Parfüm herzustellen. Kobolden war alles zuzutrauen! Sonderten Drachen vielleicht auch etwas ab, das diesen bestrickenden Duft erzeugte. Oder war es einfach nur Magie?

Sie betraten ein dunkles Gewölbe. Das Echo ihrer Schritte verriet ihr, dass das Gewölbe groß sein musste. Sehr groß. Doch die Dunkelheit war nahezu vollkommen. Sie vermochte nicht einmal einen Schritt weit zu sehen.

Der Schwebende Meister verharrte. Geht nun allein weiter, befahl er milde. Sie erwarten Euch.

»Wer?«

Mit gesenktem Kopf wich der weiße Drache von ihr zurück. Geht und seht!

Seine Anmut war verschwunden. Sie war Demut gewichen. Nandalee verstand nicht. Wer war hier? Aufmerksam sah sie sich um, doch die Dunkelheit war dicht wie Samt. Sie war nicht natürlichen Ursprungs, das spürte sie nun. Auch wenn sie keine Zauber zu weben vermochte, so verstand sie es doch, Magie, die den natürlichen Zauber der Welt manipulierte, zu fühlen. Und sie spürte die Blicke, die auf ihr ruhten.

Geht!, drängte der Schwebende Meister erneut.

Zögerlich trat sie weiter ins Dunkel, das immer dichter wurde. Es war, als schreite sie über ein sanft abfallendes Ufer in einen See. Die Finsternis verschlang ihre Füße, die Beine, leckte um ihre Hüften.

Ihr Atem ging schwer. Plötzlich roch sie Duadan!

»Liuvar.«

Es war unmöglich zu sagen, aus welcher Richtung die Stimme klang. War sie in ihr? War all dies ein Gaukelspiel für ihre Sinne? Es war seine Stimme! Die Stimme des Ältesten, der sie immer geschützt hatte, bis …

Eine verzerrte Gestalt aus fahlem Licht bewegte sich vor ihr in der Dunkelheit. Der gehetzte Atem eines Tieres drang von allen Seiten auf sie ein. Nandalee wich ein Stück zurück. Die Lichtgestalt kam auf sie zu, wuchs an und gewann an Konturen. Ein Hirsch! Ein weißer Sechzehnender preschte ihr entgegen! Sie wollte ausweichen, doch sie trat ins Leere. Erschrocken riss sie die Arme hoch und kämpfte um ihre Balance. Überdeutlich sah sie den Hirsch, jedes Haar seines Fells, die Panik in seinen großen, dunklen Augen. Die gespaltenen Hufe hämmerten auf den Fels. Sie wich weiter zurück, tastete nach dem Jagddolch, den sie in Wäldern ihrer Heimat verloren hatte.

Als er nur noch zwei Schritt von ihr entfernt war, kauerte sie sich nieder.

Seine Berührung war wie die jenes eisigen Windes, der in manchen Nächten zugleich mit dem tanzenden grünen Himmelslicht aus dem höchsten Norden nach Carandamon kam. Der Hirsch glitt durch sie hindurch. Zugleich wich die Finsternis. Sie kauerte auf einem schmalen Felsgrat. Eine aus dem Stein gewachsene Brücke, kaum einen Fuß breit, die sich über einen Abgrund spannte.

Ihr seid also die Dame Nandalee.

Die Stimme fuhr wie ein Hitzesturm durch ihre Gedanken, die letzten Schatten wichen. Sie stand inmitten eines annähernd runden Saals. Ringsherum öffneten sich weite Bogengänge. Öffnungen, so groß, dass kleine Wolken durch sie hätten hindurchziehen können. Warmes Licht füllte sie aus. Und in jeder Öffnung saß ein Drache. Und ein jeder von ihnen strahlte in einer anderen Farbe.

Die meisten Albenkinder nennen uns die Regenbogenschlangen.

Alle Blicke ruhten auf ihr und musterten sie mit jener Art von launischem Interesse, mit der Kinder einen besonders merkwürdigen Käfer betrachteten. Welcher der Regenbogenschlangen war es wohl, der zu ihr sprach?

Ein stechender Schmerz durchfuhr ihren Kopf. Ein Schmerz, als habe man ihr ein Messer durch den Schädelknochen gerammt. Dann stieß die Klinge von innen durch die Augen. Nandalee beugte sich vor, würgte, wimmerte — und mit dem Schmerz kam der Zorn. Sie hasste es, hilflos zu sein! Und sie würde es niemandem erlauben, sie so zu behandeln.

»Warum tut ihr das?«, stieß sie hervor. Speichelfäden troffen ihr von den Lippen und sie würgte erneut.

Eure Gedanken bleiben uns tatsächlich verschlossen.

Ein Drache, der in allen Rottönen eines prächtigen Sonnenuntergangs erstrahlte, streckte sein geschupptes Haupt vor. Er legte den Kopf leicht schief.

Ihr seid einzigartig.

Seine Stimme ließ Nandalee wohlig erbeben und sie seufzte leise. Der Rote würde zu ihr stehen! Und sie zu ihm! Sie würde sich für ihn zerfleischen lassen! Seine Stimme zu hören, sich seines Wohlwollens gewiss zu sein wäre jede Gefahr wert.

Man könnte die Dame Nandalee auch als aus der Art geschlagen bezeichnen. Eine Missgeburt. Ein Irrtum, den es zu beseitigen gilt. Ein Makel in der Schöpfung.

Gedanken wie Eiswasser. Ängstlich fuhr sie herum. War es der Nachtblaue? Oder vielleicht der Smaragdfarbene?

Ob jene Dame wohl anders mundet als die anderen?

Der Nachtblaue bleckte seine schwertlangen Fänge. Nandalee stockte der Atem. Nie zuvor hatte sie sich so vollkommen hilflos gefühlt. Sie war ausgeliefert. Es war unabsehbar, was für ein Ende das hier nehmen würde. Sie konnten alles mit ihr tun. Die Elfe hatte keinen Zweifel, dass die Macht der Gedanken der Regenbogenschlangen sie in einem Moment auflachen lassen konnte, um sie dann im nächsten Augenblick in tiefste Melancholie zu stürzen. Sie war für die Drachen wie eine der Fingerpuppen, mit denen sie als Kind gespielt hatte. Hohl. Ausgefüllt von fremdem Willen.

Was kümmern uns die Gedanken der Dame? Die Sprache ihres Körpers schreit sie uns entgegen. Ihr Geruch ebenso. Riecht ihr nicht ihre Angst? Ihre verzweifelte Hoffnung, uns zu gefallen?

Ein Drache vom strahlenden Goldgelb der Spätsommersonne schnaubte unwillig. Waren das seine Gedanken gewesen?

Dann ließen sie von ihr ab, doch Nandalee ahnte, dass der Disput unter den Drachen noch andauerte. Nur dass sie nun von ihren Gedanken ausgeschlossen war.

Stimmte es? War sie ein Makel? Ihre Sippe hatte sie verloren. Und selbst die Ausgestoßenen, die der Schwebende Meister um sich geschart hatte, verachteten sie. Aber sie war hier, unter den Regenbogenschlangen. Die ersten Kinder der Alben hatten von ihr erfahren und wollten sie sehen. Nein, der Rote hatte recht gehabt — sie war etwas Besonderes. Nicht besser oder schlechter als andere vielleicht, aber sie war außergewöhnlich. Und sie war eine Jägerin aus der Sippe der Windgänger. Es gab nichts, für das sie sich hätte schämen müssen.

Die Angst fiel von Nandalee ab. Sie atmete tief ein, füllte ihre Lungen mit dem Wohlgeruch der Drachen. Stolz richtete sie sich auf. Die Herren der Welt waren um sie versammelt. Um sie, die Verfemte! Sie würde stolz ihrem Schicksal entgegenblicken und nicht voller Demut. Jene, vor denen alle ihr Haupt beugten, vermochten nicht, ihre Gedanken zu lesen. Sie war frei. Freier, als es je ein Elf vor ihr gewesen war.

Und sie machte den Regenbogenschlangen Angst.

Nandalee wurde klar, dass sie aus diesem Grund wahrscheinlich sterben würde. Warum sollten die Drachen etwas dulden, das gegen die Ordnung der Welt verstieß? Hatten die Alben sie nicht zu ihren Statthaltern gemacht, um ebendiese Ordnung zu wahren?

Der Sommergoldene peitschte wild mit seinem Schwanz und fauchte. War er für oder gegen sie? Sie war überrascht, dass die Drachen überhaupt stritten. Selbst ihr war klar, wie das enden musste. Da gab es nichts zu reden. Sie hatte immer schon das Gefühl gehabt, anders zu sein. Seit dem Tod ihrer Eltern im Schneesturm war sie als Unglücksbringerin verschrien gewesen. Nur Duadan hatte sich für sie eingesetzt – und auch ihm hatte sie Unglück gebracht. Dass sie den Troll getötet hatte, würde den Untergang ihre Sippe bedeuten, wenn die Trolle jemals herausfanden, wo sie aufgewachsen war.

Der Abgrund neben dem Felsgrat verschwamm. Die Dunkelheit bodenloser Tiefe füllte sich mit Form. Der Grat verschwand. Sie stand jetzt auf einem aus massiven Steinquadern gefügten Boden, auf dem vereinzelt bunt schillernde Drachenschuppen lagen. Unsicher tastete Nandalee mit dem Fuß nach dem Boden. Er war fest, keine Illusion! Aber sie hatte auch den Abgrund für echt gehalten. Was war Trug, was war Wirklichkeit? Erschrocken blickte die Elfe zu den Regenbogenschlangen. Waren auch sie nur Trugbilder? Waren sie wirklich dort, oder gab es am Ende nur einen einzigen Drachen, der ihr das alles vorgaukelte? Nein, das war absurd! Welchen Sinn sollte das haben?

Wie um ihren letzten Gedanken zu unterstreichen, veränderte sich jetzt auch das Licht. Alle Farben wurden blasser, als nähme etwas ihnen die Leuchtkraft, und die Regenbogenschlangen schienen in ihrem stummen Disput innezuhalten und verharrten reglos. Die meisten blickten zu einem großen Bogengang, der bislang verwaist geblieben war.

Schritte näherten sich, schwere Stiefelsohlen auf Stein. Ein Schatten. Ein Elf? Ja, es war tatsächlich ein Elf! Er trat in das Rund des riesigen Saals. Noch immer verharrten die Drachen. Hatten sie Respekt vor ihm? Fürchteten sie ihn? Oder war es erneut nur ein Trugbild?

Der Elf sah sie forschend an. Er hatte Augen vom Blau eines Winterhimmels, der sich in Eis spiegelte. Er wirkte unnahbar, aber nicht furchterregend. Nandalee gefiel das ernste, ebenmäßige Gesicht mit den vollen Lippen und dem energischen Kinn, das vielleicht eine Spur zu breit war. Schwarzes, leicht gewelltes Haar fiel dem Elfen auf die Schultern. Er trug einen Brustpanzer aus schwarzen Schuppen, auf denen ein leichter Blauschimmer lag. Waren es Drachenschuppen? Nein, gewiss nicht. Nicht hier, mitten unter den Regenbogenschlangen!

Die Arme des Elfen waren nackt, seine Haut sehr hell, die Hose aus weichem, lose fallendem Stoff. Schwarze Schaftstiefel ließen jedem seiner Schritte ein scharfes Klacken folgen.

Der Elf blieb auf Armeslänge vor Nandalee stehen. Er war ein ganzes Stück größer als sie. Zwei Handbreit vielleicht.

»Wer bist du?« Kaum waren die Worte über ihre Lippen, bereute sie es, gesprochen zu haben. Sie sollte sich keine Verfehlung leisten! Es stand ihr nicht zu, hier Fragen zu stellen.

»Für Euch bin ich der Dunkle. Manche nennen mich auch den Farbentrinker. Meinen wirklichen Namen werdet Ihr niemals erfahren, Elfentochter.«

Er sprach! Seine Stimme war angenehm. Sie erklang nicht in ihrem Kopf, wie all die Drachenstimmen. Ihr Ton war dunkel und wohltönend. Ein Lächeln nahm seinen Worten ein wenig von ihrer Schroffheit.

»Nie zuvor hat eine Elfentochter für so viel Aufruhr unter den Erstgeschlüpften gesorgt wie Ihr, Nandalee. Und das obendrein in so kurzer Zeit! Erstaunlicherweise habt Ihr in dem, den sie den Goldenen nennen, einen Freund. Er hat Gonvalon und Ailyn geschickt, um Euch vor den Trollen zu retten. Auch jetzt hat er sehr entschieden für Euch gestritten. Er gehört zu jenen, die glauben, dass unsere Welt sich verändern muss. Andere halten die Schöpfung der Alben für vollkommen und betrachten Veränderung als einen Frevel am Werk unserer Schöpfer. Was denkt Ihr, Dame Nandalee?«

Sie atmete schwer ein. Philosophische Gedanken waren nicht ihre Welt. Allerdings ahnte sie, dass ihr Leben von ihrer Antwort abhing – und dass sie nicht zu plump ausfallen sollte. »Ich bin eine einfache Jägerin. Ich habe in den Wäldern und auf den Eisebenen Carandamons gelebt. Dort ändert sich die Welt an jedem Tag. Die Jahreszeiten folgen einander. Bäume wachsen und stürzen. Ein Sturm vermag einen Wald in einer Nacht zugrunde zu richten. In meiner Welt gab es keinen Stillstand.«

Und doch folgt auf den Frühling unabänderlich immer der Sommer. Jedes Leben strebt dem Tode entgegen. Alles unterliegt eisernen Gesetzen. Selbst die Winde. Niemals reicht die Kraft des warmen Blumenwindes, der manchmal von Süden her über das Waldmeer zieht, bis hinauf nach Carandamon. Alles unterliegt eisernen Gesetzen! Und was sich diesen Gesetzen nicht fügt, vermag keinen Bestand zu haben.

Nandalee zuckte zusammen. Kurz fragte sie sich, was geschehen würde, wenn mehrere Drachen gleichzeitig in ihrem Kopf sprächen. Ob sie dann von der Hitze ihrer Stimmen verbrennen würde? Sie wusste nicht, welche Regenbogenschlange soeben in ihre Gedanken gedrungen war. Sie hatte den smaragdgrünen Drachen im Verdacht. Wer auch immer es war, er schien auch in den Gedanken des Dunklen gesprochen zu haben, denn der Elf nickte beifällig.

»Ich werde mich in euer Urteil fügen. Aber ich bitte euch, eines zu bedenken: Ich stehe heute hier, weil ich einem stolzen Sechzehnender über eine Lichtung folgte. Sie war tief verschneit. Der Schnee unberührt. Bis auf den Wildwechsel, der die Lichtung querte. Mit seinen starken, schlanken Beinen hätte er ohne besondere Mühe durch den Schnee brechen können, aber er folgte dem vorgegebenen Weg. Und an ebendiesem Wildwechsel lauerte ein Troll im Schnee, der den Hirsch tötete. Ein paar Schritt rechts oder links vom Wildpfad wäre der Sechzehnender diesem Schicksal entgangen. Ich glaube, nicht alle Wege sind uns in unserem Leben fest vorgegeben, auch wenn es so scheinen mag. Es ist die Abwechslung, die das Leben bereichert und manchmal sogar verlängert.«

Der Dunkle lachte. Es war ein warmes, ansteckendes Lachen, das Angst und Zweifel auslöschte. »Wohl gesprochen, Elfentochter. Klug und ohne Furcht. Ihr sollt Euer Leben behalten! Es ist meine Stimme, die hier den Ausschlag gibt.« Bei diesen Worten blickte er herausfordernd zu den Regenbogenschlangen.

Der smaragdgrüne Drache stieß einen zischenden Laut aus. Auch der Rote wirkte aufgebracht. Der Nachtblaue zeigte keinerlei Regung. Die übrigen verhielten sich ruhig oder vielleicht auch abwartend. Der Goldene aber verließ seinen Platz und kam auf Nandalee zu.

Sie wich einen Schritt zurück. Doch der Dunkle griff sie am Handgelenk. »Fürchtet Euch nicht. Er ist Euch geneigt.«

Darf ich Euch berühren?

Nandalee blickte zu dem Drachen auf, der noch ein deutliches Stück größer als ihr Lehrmeister war. Es erschien ihr unwahrscheinlich, dass sie eine Berührung durch ihn ohne Schaden überstehen würde, aber er wartete ihre Antwort erst gar nicht ab. Schnell wie ein herabstoßender Falke war er über ihr und strich mit einer einzelnen vorgestreckten Kralle vorsichtig über ihre Stirn. Sie war kühl. Von der Krallenhand ging Verwesungsgeruch aus. Braune Sprenkel auf den Schuppen mochten getrocknetes Blut sein. Unter einer der Krallen haftete etwas, das an zerfasertes Fleisch erinnerte.

Nandalee hatte den Eindruck, dass der Goldene und der Dunkle sich in Gedanken austauschten.

»Ihr bleibt ein Rätsel«, sagte der Elf schließlich freundlich und ließ ihr Handgelenk los.

Erst in diesem Augenblich wurde sich Nandalee bewusst, dass er dasselbe getan hatte wie der goldene Drache. Nur dass er nicht um Erlaubnis gefragt hatte, sie zu berühren.

»Ein Hauch von Untergang umgibt Euch, Elfentochter. Wir werden Euch beobachten, denn mit Euch ist etwas Neues in die Welt gekommen. Ich sollte die Gazala nach Eurem Schicksal befragen. Ihr seid …«

Der Goldene ließ seinen Schwanz über den Steinboden peitschen. Überrascht blickte der Elf zu dem Drachen auf. Eine kleine Falte erschien zwischen seinen Brauen. Nandalee fragte sich, worüber die beiden sich wohl austauschten. Und wer waren die Gazala?

Das stumme Zwiegespräch währte eine Weile. Schließlich schien es, als füge sich der Goldene. Er neigte das Haupt und sah sie an. Nandalee glaubte, Kummer in seinem Blick zu erkennen.

»Mein Freund hat keine sehr hohe Meinung von den Gazala«, erklärte der geheimnisvolle Elf. »Und er glaubt, dass ein Schatten auf jedem Leben liegt, dessen Schicksal man im Voraus zu ergründen versucht. Aber ich wüsste zu gern, ob es Eurem Lehrmeister gelingen wird, Euer Verborgenes Auge zu öffnen. Ihr habt einen künftigen König getötet, als Ihr nur eine einfache Jägerin wart. Was werdet Ihr wohl tun, wenn Ihr eine Zauberweberin und Drachenelfe werdet?«

Flügelsonne und Pferdekopf

»Wer ist euer Hauptmann?«, schrie Artax aus Leibeskräften und blockte einen Pfeil ab, der auf seinen Hals zielte. Sie hatten ihn eingekreist. Immer mehr Ischkuzaia tauschten Schwerter und Dornäxte gegen kurze Steppenbögen. Sie knieten nieder und zogen die Sehnen auf.

Überall um ihn herum waren nun Steppenkrieger in schimmernden Bronzerüstungen und roten Hosen. Die Wolkensammler mit den Fluggeschirren schwebten davon.

Unter die wilden Kriegsrufe der Ischkuzaia mischte sich das durchdringende Klacken des hölzernen Räderwerks der Geschütztürme. Alle zugleich schwenkten sie nach Steuerbord, so wie er es Juba befohlen hatte. Artax’ Atem ging keuchend, als er nun erneut seine Stimme erhob. »Wenn ich sterbe, dann wird euer Wolkenschiff brennend aus dem Himmel stürzen.«

Ein schroffer Befehl erklang hinter Artax und die Steppenkrieger senkten die Bögen. Endlich kommen sie zur Vernunft, dachte er erleichtert und drehte sich um.

Zwischen den Kämpfern kam ein Jüngling über das Deck geschritten. Er war wie die übrigen Ischkuzaia bewaffnet, doch spross ihm noch kein Bart.

»Wer bist du?« Der junge Krieger sprach fast ohne Akzent.

Artax ließ sein Schwert sinken und straffte sich. »Wer könnte ich wohl sein?«

»Der Mann, der sich gegen das erste Gesetz Nangogs vergangen hat und den die Devanthar richten werden, wenn ich es nicht schon vorher tue.« Der Jüngling zog eine Dornaxt aus seinem Gürtel und trat noch einen Schritt näher. Wie die übrigen Steppenkrieger hatte er seine Augen mit Ruß umrandet, so dass sie groß und bedrohlich aussahen.

Artax brauchte einen Moment, um sich Aarons Erinnerungen über die Gesetze Nangogs ins Gedächtnis zu rufen. Die Unsterblichen sollten in dieser Welt keine Kriege führen. Es war eines der wenigen Vergehen, die sie ihre Macht kosten konnten.

»Und du fühlst dich nun zum Scharfrichter der Devanthar berufen? «, entgegnete er spöttisch. »Wer bist du, dass du ihrem Urteil vorzugreifen wagst, Jüngling? Du stehst mit der Waffe in der Hand auf meinem Schiff.« Er deutete mit der Hand zum Palastschiff hinauf, das sie in Schlepp hatten. »Und du weißt nicht, was dort geschehen ist. Der Einzige hier, der Gefahr läuft, seinen Kopf zu verlieren, bist du.«

»Ich bin Shaya, die siebenunddreißigste Tochter des Unsterblichen Madyas, des Großkönigs von Ischkuzaia.«

Artax erstarrte, einen Augenblick lang schien die Welt innezuhalten und ein Bild, das so lange seine Tagträume beherrscht hatte, verschmolz mit der Wirklichkeit. Gut, Almitra hatte in seiner Vorstellung noch nie Helm und Rüstung getragen, aber die Art wie sie ihn herausfordernd ansah! So hatte er Almitra vor sich gesehen, wenn sie stritten. Die funkelnden Augen, die keinen Widerspruch duldeten, die kleine Falte zwischen den Brauen. Das war sie!

»Du bist mein Gefangener. Und dieses Schiff gehört nun mir«, sagte Shaya. Artax musste lächeln, so sehr entsprach die junge Prinzessin jener erträumten Liebsten, mit der er im Geiste so viele gemeinsame Stunden verbracht hatte und zugleich auch all den Klischees, die er über die Ischkuzaia kannte. Sie war geradeheraus. Ihr Denken war einfach und trotzdem war es unmöglich, ein vernünftiges Wort mit ihr zu wechseln. Vielleicht verstand sie die Göttersprache nicht so gut? Vielleicht hatte er zu schnell gesprochen? Also erklärte er ihr erneut, diesmal langsam und in einfachen Worten, dass er sich keinesfalls als Gefangener betrachtete.

Sie musterte ihn einige Zeit lang schweigend. Dann zwinkerte sie ihm zu – oder hatte er sich das Zwinkern nur eingebildet? – und antwortete fast akzentfrei in seiner Sprache. »Ich bin keine dumme Hirtin. Und doch bin ich den Gesetzen der Ehre unterworfen. Bist du ein geschickter Händler und Täuscher, so wie die meisten aus deinem Volk, die sich in die Steppen des Nordens wagen? Ich werde es nicht mehr herausfinden. Ich bin mit Kriegern auf dein Schiff gekommen, um eine Schmach zu sühnen. Die Ehre gebietet mir, zu kämpfen und zu siegen oder zu sterben.«

Artax ließ sein Schwert fallen. »Du hast gesiegt, niemand muss sterben.« Dann deutete er auf das Banner, das inzwischen von Shayas Kriegern geborgen worden war. »Hisst es über meinem Königsbanner. Dann können alle in der Goldenen Stadt sehen, dass du ohne Zweifel gesiegt hast.«

Shaya sah ihn verblüfft an und schüttelte den Kopf. »Du verschenkst den Sieg?«

»Ich verschenke nichts. Ich versuche dein Gesicht zu wahren. Aber auch ich darf meine Ehre nicht verlieren. Deshalb werden beide Wolkenschiffe an einem der Ankertürme meines Palastes anlegen. Danach kannst du dein Schiff nehmen.«

»Das geht nicht. Als Siegerin würde ich niemals deinen Palast ansteuern!«

»Aber wie könntest du dein Banner über dem meinen hissen, wenn du nicht gesiegt hättest? Es geht doch nur um das, was die dort unten denken, nicht wahr? Sie werden nicht verstehen, was sie sehen. Es ist ein Widerspruch in sich. Und deshalb werden sie künftig dem glauben, dem sie schon immer geglaubt haben. Ich werde behaupten, einige deiner Männer hätten es geschafft, meinen Flaggenmast zu besetzen. Und der Beweis für meinen Sieg wird die Tatsache sein, dass die Schiffe vor meinem Palast ankerten. Du aber kannst vorgeben, es sei dir mit deinen wenigen Kriegern gelungen, mich auf meinem Schiff zu überraschen und das Oberdeck zu erobern. Allerdings konntest du nicht bis zur Lotsenkanzel vordringen, weil unsere Übermacht zu groß war. So schaffte es mein Lotse, die Schiffe zum Ankerplatz meines Palastes zu bringen. Dennoch glückte dein kühner Handstreich alles in allem, denn dein Banner wehte über dem meinem und es gelang dir, noch nachdem wir vor Anker gegangen waren und meine Palastgarden das Schiff stürmten, mit deinem Wolkenschiff zu entkommen. Du wirst eine Heldin sein. Und keiner von uns beiden verliert sein Gesicht.«

Zweifel und Hoffnung hielten sich die Waage, als er forschend in ihr Antlitz blickte, hoffte, darin Zustimmung zu finden. Seine erträumte Gefährtin Almitra würde diesen Vorschlag nicht nur verstehen, sie würde ihn auch schätzen. Vielleicht wäre sie sogar ein ganz klein wenig ungehalten darüber, dass es nicht der ihrige gewesen war. Aber im Grunde war ihm das auch nicht so wichtig. Almitra gab es nur in seinen Gedanken. Shaya hingegen war real, und sie hielt eine Dornaxt in Händen, keine Schale dampfender Kohlsuppe.

Shaya blickte zweifelnd zum Wolkenschiff ihres Volkes auf. »Was du vorschlägst, ist Betrug.«

»Wir können uns natürlich auch ganz ehrenhaft verhalten. Dann wird das Schiff deines Volkes brennend aus dem Himmel fallen und dieses Deck wird rot sein vom Blut unserer Krieger. Ich werde diesen Kampf gewinnen, Shaya. Ich bin ein Unsterblicher und außer meiner Arroganz verfüge ich auch noch über mehr Truppen. Wenn du besiegt bist, werde ich deinen Vater anklagen, sich gegen die Gesetze Nangogs vergangen zu haben, denn wir brachten friedlich hierher, was wir herrenlos treibend in den Wolken fanden, woraufhin seine Tochter uns angriff. Der Löwenhäuptige, der Devanthar, der über mich wacht, wird mein Zeuge sein.«

Ihr Lächeln wurde kühl. »Das wird dir niemand glauben.«

»Es sind die Sieger, die entscheiden, was die Wahrheit ist. Du bist die Tochter eines Unsterblichen. Du weißt, dass es so ist. Und nun zeig den Mut, der deiner hohen Geburt entspricht.« Artax hoffte, dass sie sich entschieden hatte, mit ihm in seiner Sprache zu sprechen, damit ihre Krieger sie nicht verstanden. Sonst hätte er mit seiner Offenheit jede Aussicht auf ein Einlenken von ihr verspielt. Ihre Krieger durften nicht wissen, auf was für einen Pakt sie sich eingelassen hatte. Die Steppenreiter würden auch dieses Abkommen als ehrlos betrachten. Wahrscheinlich, weil es durch und durch vernünftig war. Die Reisenden, die Ischkuza besucht und an seinem Hof vom Steppenreich berichtet hatten, waren sich alle einig darin gewesen, dass Ehre und Vernunft so gut wie nie auf einen Nenner zu bringen waren. Wenn man das akzeptierte, dann wurde der Umgang mit den Nomaden sehr einfach.

Shaya setzte den Fuß auf sein Schwert. »Nimm den Helm ab, Aaron, König aller Schwarzköpfe!«, befahl sie nun in ihrer Muttersprache.

Artax zögerte kurz. Sie hatte ihre Dornaxt erhoben. Nahm er den Helm ab, wäre es ein Leichtes, ihn zu töten. Machte er sich gerade zum Narren und legte nicht nur sein eigenes Schicksal, sondern auch das seiner Männer in die Hände einer Frau, die ihm nur deshalb so vertraut erschien, weil er viele Abende mit einem imaginären Spiegelbild ihrer selbst in einer imaginären Bauernkate zugebracht hatte? Er suchte in ihren Augen nach einem Zeichen, das ihm verriet, ob sie sich auf den Pakt mit ihm einlassen würde. Es waren dunkelbraune, fast schwarze Augen, voller Leidenschaft. Aber eine Antwort fand er nicht in ihnen.

Er atmete schwer aus. Almitra. Shaya. Almitra. Shaya. Sie wartete und sah ihn aufmerksam an. Sie strich sich eine Strähne ihres Haars aus der Stirn. Ganz so, wie es Almitra oft in seinen Träumen getan hatte. Das war ein Zeichen! Plötzlich war Artax sich sicher, dass er ihr vertrauen konnte. Er tastete nach seinem Kinnriemen und malte sich aus, wie Juba, der ihn gewiss beobachtete, nun fluchte.

Artax wusste, dass er eine Grenze erreicht hatte. Er hatte sein Schwert gestreckt und ihr Banner würde über seinem wehen. Der Aaron, der zu sein er sich bemühte, konnte ihr jetzt keinen Zoll mehr entgegenkommen, ohne in aller Augen als Verlierer dazustehen.

Shayas Krieger verteilten sich auf dem Deck und besetzten die Eingänge zu den Geschütztürmen und den tiefer gelegenen Decks. So verteilt, wurde überdeutlich, wie wenige sie waren. Einem entschiedenen Gegenangriff würden sie nicht standhalten. Zwei ihrer Männer erklommen mit dem Banner, das auf dem Deck gelegen hatte, den Flaggenmast des Palastschiffes. Unter allgemeinem Johlen wurde sein Banner mit der geflügelten Sonne eingeholt und das Pferdekopfbanner der Ischkuzaia gehisst.

Shaya ließ ihre Dornaxt sinken, und wer es nicht besser wusste, hätte sie für befreundete Hauptleute halten können.

»Warum schickt ein Vater seine Tochter in die Schlacht?«

Die Steppenkriegerin bedachte ihn mit einem spöttischen Lächeln. »Jeder Mann, der auf einem Schlachtfeld steht, wurde von einer blutenden Frau in die Welt gesetzt. Wie kommst du darauf, dass Frauen, die unter solchen Umständen Leben schenken, nicht auch im Stande wären, auf blutige Art Leben zu nehmen? Ist das Töten in der Schlacht ein Privileg der Männer? Mein Volk wurde groß, weil es sich solchen Unsinn nicht geleistet hat. Ich glaube auch, dass Frauen mehr Schmerz und Leid ertragen können als Männer.« Ihr Grinsen wurde noch etwas breiter. »Wahrscheinlich würde kaum ein Mann das Kindbett überleben, wenn ihr es wäret, die Kinder gebären müsstet.«

Er mochte ihre nassforsche Art. Sie war anders als alle Frauen, die ihm bisher begegnet waren. Anders als alle Frauen aus Fleisch und Blut, die ihm jemals begegnet waren, korrigierte er sich. »Du hättest Wolkenschiffer mitbringen sollen. Das Schiff hält weiterhin Kurs auf die Ankertürme meines Palastes. Du kannst die Lotsenkanzel nicht erobern und wenn du deine Männer in die Takelage schickst, werden sie die Aufgänge zum Oberdeck nicht mehr bewachen können.«

Ihr Antlitz verhärtete sich. Die dunkel umrandeten Augen ließen sie ohnehin schon düster erscheinen. Artax hätte sie gerne ohne diese Schminke gesehen.

»Was bezweckst du, Unsterblicher?«, fragte sie in seiner Sprache. »Mir scheint, du hast alles vorausgeplant. Es ist auch kein Geheimnis, wie viele Wachen mit Wolkenseglern den Palast meines Vaters schützen. Wozu das alles? Willst du einen Krieg mit den Ischkuzaia? Die Devanthar gestatten keine Kriege zwischen den großen Reichen. Was kannst du gewinnen?«

»Ich will gar nichts gewinnen. Ich habe euer Schiff hoch in den Wolken gefunden, und es schien, als wolle sich der Wolkensammler vor allen Blicken verbergen. Niemand an Bord lebte mehr. Ich hätte es weiter als ein Grab im Himmel treiben lassen können. Oder es zu euch bringen. Dann stellte ich mir die Frage, was ihr wohl tun würdet, wenn ich mit einem eurer Schiffe im Schlepp hierherkomme. Ich habe meine Ankunft in der Goldenen Stadt geplant, nicht mehr und nicht weniger.«

Sie sah zu dem Schiff. »Alle dort oben sind tot?« Ihre Maske der kalten Kriegerin zerbrach. »Alle?«, wiederholte sie ungläubig. »Wie konnte das geschehen?«

»Ich weiß es nicht. Ich war nur mit einer kleinen Eskorte an Bord. Wir haben nichts angerührt. Ich habe meiner Mannschaft verboten, das Schiff zu betreten und den Frieden eurer Toten zu stören. Du wirst alles unverändert vorfinden. Die meisten liegen in dem großen Saal unter dem Schiffsbaum. Es scheint, als hätten sie ein Ritual abgehalten …«

Ihre Wangenmuskeln spannten sich. Rang sie um Selbstbeherrschung? Oder war sie verärgert, weil Fremde eine der heiligen Stätten ihres Volkes betreten hatten?

»Du hast freiwillig in Kauf genommen, dass ich dich demütige? « Abrupt kniete sie nieder und hob sein Schwert auf. Den Griff voran reichte sie ihm die Waffe. Noch immer arbeitete es in ihrem Gesicht. Sie sah zum Flaggenmast auf und rief etwas in der derben Sprache ihres Volkes. Sie musste den Befehl ein zweites Mal rufen, bevor die beiden Krieger auf dem Flaggenmast gehorchten. Sie holten das Banner der Ischkuzaia ein.

»Wir haben unser Gesicht vor dir verloren, Aaron, Herrscher der Schwarzköpfe. Wir waren es, die gefrevelt haben.« Demütig neigte sie ihr Haupt. Ihre Stimme zitterte leicht.

Artax betrachtete die Toten. Sechs ihrer Krieger hatten sinnlos ihr Leben gegeben. Er straffte sich. Nein, so zu denken war falsch. Hunderte waren gerettet. Das Verderben war abgewendet. Allein das zählte.

Shaya rief weitere Befehle. Ihre Krieger versammelten sich um sie. Sie hoben die Toten vom Deck. Dann schob die Tochter des Großkönigs die Dornaxt in ihren Gürtel und verneigte sich. »Du bist ein weiser Mann, Aaron.« Mit diesen Worten zog sie sich zur Reling zurück.

Im Westen sah Artax die goldschimmernden Ankertürme seines Palastes aufragen. Sie waren noch etwas mehr als eine halbe Meile entfernt. Die Ischkuzaia begannen die Schleppseile zu ihrem Wolkenschiff zu erklimmen. Artax bewunderte ihren Mut und ihr Geschick. Die stärksten von ihnen hatten die Toten auf ihren Rücken gebunden. Hand über Hand zogen sie sich die Seile hinauf. Mitten zwischen Himmel und Erde. Shaya war die Letzte, die das Deck verließ. Noch einmal verbeugte sie sich, dann folgte sie ihren Kriegern. Sie verschwanden wie ein Spuk. Nur die Blutflecke auf dem Deck erinnerten noch an sie.

Der verborgene Schlüssel

Drei Tage waren vergangen, seit Nandalee die Versammlung der Regenbogenschlangen verlassen hatte. Der Schwebende Meister hatte sie seitdem immer wieder bedrängt, ihr alles über ihre Begegnung mit den alten Drachen zu erzählen. Er war freundlicher geworden, was ihren Umgang mit den anderen Schülern nicht einfacher machte. Als sie erfuhren, wo sie gewesen war, hielt selbst Bidayn wieder Abstand zu ihr. Nandalee war allein, obwohl der nächste Elf nur eine Armlänge entfernt saß. Auf all den langen, einsamen Jagden in der Vergangenheit hatte sie sich nie so verloren gefühlt wie hier in diesem Felsennest. Und die Magie widersetzte sich ihr nach wie vor. Ihr Verborgenes Auge wollte sich nicht öffnen, ganz gleich, wie sehr sie sich auch anstrengte.

Sie verließ ihren Platz und ging zum Rand der Klippe, wo der weiße Drache kauerte und mit ausgeweiteten Flügeln ein Sonnenbad nahm.

»Glaubst du, ich werde jemals eine Zauberweberin werden?« Sie flüsterte, um die übrigen Elfen nicht in ihrer Meditation zu stören. Bidayn schwebte wieder. Sie beneidete ihre Mitschülerin. Wahrscheinlich würde sie bald von den Drachenelfen geholt werden und dieses elende Felsloch für immer verlassen.

Euch fehlt es an innerer Ausgeglichenheit, Dame Nandalee. Ihr könnt bereits Zauber weben. Ihr vermögt einen Pfeil allein kraft Eurer Gedanken in ein Ziel zu lenken. Ihr müsst nur lernen, Eure Kräfte zu beherrschen. Sie bewusst einzusetzen.

»Das ist etwas anderes!«, zischte sie verärgert. Was wusste der Meister schon vom Bogenschießen? Das war, als würde man Steine und Äpfel miteinander vergleichen, nur weil sie etwa gleich groß waren.

Magie ist in allem, was wir tun, Dame Nandalee. Ihr müsst das Wesen der Magie nicht verstanden haben, um ihrer teilhaftig zu werden. Vollkommenheit ist ein Synonym für etwas, in dem Magie lebendig ist.

»Ein was? Ein Syh no nühm?«

Zwei Worte mit gleichem Sinn oder Inhalt. In allem, was vollkommen ist, wohnt Magie. Selbst wenn Ihr Euch gar nicht bewusst wart, dass Ihr einen Zauber gewoben habt. Der vollkommene Schuss, der gegen jede Wahrscheinlichkeit sein Ziel trifft. Oder nur eine einfache Bewegung … Seht!

Der Meister fächerte seine Flügel auf. Es war eine Freude, ihm dabei zuzusehen. Sprühendes Licht brach sich auf den Schuppen, die Bewegung war voller Anmut. Sie berührte den Betrachter in seinem Innersten und ließ Frieden in ihn einkehren.

Es geht natürlich auch so.

Der Drache faltete die Flügel und öffnete sie erneut. Jetzt waren es nur riesige Lederlappen, die sich ausfalteten. Der Bewegung fehlte jegliche Grazie, obwohl Nandalee nicht benennen konnte, was der Drache anders gemacht hatte.

Ihr solltet Euer Gesicht sehen, Elfentochter. Überrascht? Ich bin mir sicher, wenn Ihr mit dem Bogen schießt, ist es ganz ähnlich wie bei meinem Beispiel. Ihr seid eins mit allem, was Euch umgibt, ohne noch darüber nachdenken zu müssen. Das ist Magie, Dame Nandalee. Ihr teilt Eure Kraft mit allem, und alles teilt seine Kraft mit Euch. Ein Stoß mit Eurem kleinen Finger vermag mich von dieser Klippe zu stürzen, wenn Ihr eins seid mit allem um Euch herum.

»Und wie werde ich eins?«

Wie macht Ihr es beim Bogenschießen? Beschreitet diesen Weg! Er ist Euch vertraut. Es mag sein, dass er Euch an Euer Ziel führt. Und lasst Euch nicht ablenken. Es ist ohne Belang für Euch, wer noch an diesem Ort zugegen ist. Es ist ohne Belang, was sie von Euch denken. Ihr müsst eins mit Euch selbst sein. Dann werdet Ihr Respekt erfahren. Versucht Ihr aber, ihnen zu gefallen, dann verschließt Ihr Euch die Türen vor Eurem Innersten. Den Weg dorthin könnt Ihr nur allein finden.

Nandalee seufzte. Sie hatte das Gefühl, nicht einmal die Hälfte von dem verstanden zu haben, was der Schwebende Meister sagte. Ja, es erschien ihr widersprüchlich. Sie sollte eins mit allem sein, aber sie sollte zugleich auch alle um sich herum ignorieren.

Alles ist in Euch, Elfentochter, aber Ihr müsst den Schlüssel zu diesem verborgenen Schatz finden. Dabei vermag Euch niemand zu helfen. Und verzweifelt nicht zu schnell. Niederlagen sind keine Schande. Entscheidend ist, ob Ihr Euch geschlagen gebt oder ob Ihr Euch erneut erhebt und weitermacht. Großes bekommt Ihr niemals geschenkt. Ihr müsst es Euch verdienen.

Na wunderbar, dachte sie. Sie würde bis ans Ende ihrer Tage hier auf dem kalten Felsboden kauern und Löcher in den Himmel starren. Wütend und verzweifelt zog sie sich zurück. Sie wollte allein sein und stieg in die Steilwand jenseits der Höhle. Niemand hielt sie auf. Wie nah Freiheit und Gleichgültigkeit doch beieinanderlagen! Was hätte sie dafür gegeben, wenn jetzt jemand sie zurückgehalten hätte. Aber, erinnerte sie sich an die Worte des Drachen, sie sollte ja frei sein von der Meinung anderer.

Nandalee fand ein Sims. Tief unter sich sah sie einen Adler mit ausgebreiteten Schwingen auf dem Wind gleiten. Sie beobachtete seinen Flug. Langsam ließ ihr Zorn nach. Wenn sie doch nur mit ihm Seite an Seite fliegen könnte … Er war ein leicht zu treffendes Ziel, flog langsam und ohne die Richtung zu ändern. Vielleicht siebenhundert Schritt entfernt. Selbst wenn sie ihren Bogen bei sich hätte, würde sie niemals auf ihn schießen. Wenn er in die Tiefe stürzte, würde man ihn zwischen den Felsklüften nicht wiederfinden können. Wenn sie ein Tier tötete, dann um das Fell, die Federn oder das Fleisch zu nutzen. Nie hatte sie etwas erlegt, nur um zu erproben, ob sie es treffen könnte.

Beim Gedanken an die Jagd fiel ihr Zorn gänzlich von ihr ab. Sie atmete tiefer, wurde sich allem, was sie umgab, bewusster. Sie wusste, wie stark der Wind einen Pfeil auf siebenhundert Schritt abdriften lassen würde. Fühlte den kühlen Atem des Schnees, der auf den Wipfeln lag. Roch eine einzelne Bergkiefer, die irgendwo außerhalb ihres Gesichtsfelds stehen musste. Sie hörte die leisen Geräusche des sich erwärmenden Steins. All dies nahm sie in sich auf, ohne sich wirklich darauf zu konzentrieren. Ganz so wie auf der Jagd.

Nandalee schloss die Augen und stellte sich die Flugbahn des Adlers vor. Den Wind, der an den langen äußeren Federn seiner Schwingen zerrte. Die Turbulenzen nahe der Felsnadel, die er bald passieren würde. Sie hob ihre Rechte und streckte den Zeigefinger vor.

Sie wusste, wo der Vogel war. Sie konnte ihn spüren. Alles nahm sie in sich auf. Sie zeigte mit dem Finger auf ihn. Langsam wanderte er mit dem Flug. Sie wollte die Augen öffnen, als sie plötzlich ein Licht durchdrang. Flammende Linien, die alle in ihrer Stirn zusammenzulaufen schienen. Sie sah, obwohl ihre Lider geschlossen waren. Sah die Welt so, wie der Drache sie ihr gezeigt hatte, durchdrungen von einem magischen Gewebe. Verzaubert schlug sie die Augen auf. Der Bann war gebrochen. Sie sah den Adler und die Berge. Und sonst nichts.

Erneut schloss Nandalee ihre Augen und war nicht überrascht, dass sie sich in Dunkelheit wiederfand.

Immerhin, es war ein erster Schritt. War das ihr Schlüssel, an die Jagd zu denken? Vermochte sie so eins mit der Welt zu werden und die Geheimnisse zu erspüren, die sich all jenen verschlossen, die nur sehen konnten?

Elfenfluch

Abir Ataš fühlte sich so stark und unternehmungslustig wie schon lange nicht mehr. Geradezu von Kraft durchdrungen. Es war ein Geschenk der Götter, davon war er überzeugt. Nicht des Löwenhäuptigen. Dieser Devanthar war der Hauptgott Arams, der Meister des Unsterblichen Aaron. Ihm galten unzählige Gebete. Aber es gab noch die Gebete an die geflügelte Sonne, die ein Symbol für alle Devanthar war, und Schreine für die übrigen Götter, wie die Geflügelte Išta aus Luwien oder den Ebermann, den man manchmal in den Bergen sah. Ein rastloser Wanderer, der alle großen Menschenvölker besuchte.

»Los, klopf schon an!« Abir stützte sich auf den Stab, der Zeichen seines Ranges als Hohepriester Arams war. »Worauf wartest du, Barnaba?« Der junge Priester war der Sohn des Hohepriesters von Nari, eines alten Weggefährten, mit dem er all seine Geheimnisse und Sorgen teilte. Der Junge hatte eine schnelle Auffassungsgabe und, was noch wichtiger war, ihm war klar, dass die Interessen des Tempels es manchmal notwendig machten, ungewöhnliche Wege zu beschreiten.

Die Tür, vor der sie standen, war rot lackiert und mit breiten Bronzebändern beschlagen. Ein wenig großspurig für einen erfolgreichen Sklaven, dachte Abir Ataš. Er war sich ziemlich sicher, dass Datames zurzeit nicht in der Goldenen Stadt weilte. Er hatte sich bei Hof nicht sehen lassen. Er wäre ganz gewiss dort gewesen …

Die Tür öffnete sich und ein kahl rasierter Haussklave sah sie erschrocken an. Ein überraschender Besuch von Priestern mochte auf drohendes Unheil hinweisen – oder auf einen Versuch, Spenden einzusammeln.

»Dein Herr hat versprochen, mir seine Sänfte samt der Träger zu leihen«, sagte Abir Ataš in Befehlston. »Ich bin hier, um die Sänfte zu holen. Jetzt!«

»Ich weiß gar nichts davon …« Dem Sklaven war seine Verlegenheit anzusehen.

»Du weißt, wer ich bin?«

»Ja, ehrenwerter Abir Ataš. Ich …«

»Möchtest du mich zurück in den Palast von Akšu schicken, damit ich einen schriftlichen Befehl deines Herrn bringe? Du weißt, dass ich mit dem Hofmeister Datames befreundet bin!«

»Ich bitte dich, Allerehrenwertester … Bitte, tritt ein. Natürlich misstraue ich nicht deinem Wort. Ich muss nur die Träger rufen lassen. Sie weilen nicht im Haus.« Er deutete auf eine weite Nische nahe der Tür, wo farbenfrohe Teppiche und Seidenkissen zum Verweilen einluden. Ein kleiner Brunnen spendete Kühle an diesem stickigen Tag. Die Wand schmückte ein Relief, das Gabenbringer zeigte, die vor dem unsterblichen Aaron niederknieten. Ein nicht sehr dezenter Hinweis darauf, dass der Besitzer des Palastes dem Unsterblichen nahestand. Abir schnaubte. Was wollte man von einem aufgestiegenen Sklaven schon erwarten? Datames liebte bunte Gewänder. Er hatte goldenes Haar und keinen Bart, was ihm ein weibisches Aussehen verlieh. Vielleicht hatte man ihn kastriert? Bei solchen Männern kam es oft vor, dass der Bartwuchs aussetzte.

»Ich wäre erfreut, wenn du dich beeilen könntest. Wie war auch gleich dein Name?«

»Obalit, Ehrenwerter. Ich stehe diesem Haus in der Abwesenheit meines Herrn Datames vor.«

Abir ließ sich auf einem der Kissen nieder. »Schön, Obalit. Dann erfreue mich und beeile dich.«

Der Sklave presste die Lippen zusammen. Man konnte den Zorn in seinem Blick lesen. Wortlos eilte er davon.

»War das nicht ein wenig zu schroff?«, fragte Barnaba.

Er sah den jungen Priester überrascht an. »Das ist Pöbel. Wenn man etwas von ihnen will, dann sollte man sehr deutlich werden. Sein Herr ist nicht hier; er hätte uns die Sänfte durchaus verweigern können. So wird er es nicht wagen.«

Der Junge kratzte sich seinen kurz geschorenen Kinnbart. Keine sehr priesterliche Geste. Das passte eher zu einem Schreiber, aber nicht zu einem Mann, der über Macht verfügte. Das würde er ihm abgewöhnen müssen, dachte Abir, und lehnte sich in die Kissen zurück. Ein angenehmer Duft nach Vanille stieg aus dem Stoff auf. Datames wusste, wie man Häusern eine besondere Note verlieh.

Der Hohepriester sah sich in der Empfangshalle um. Die Szenen der Wandreliefs waren – einmal abgesehen von den Gabenbringern — mit Bedacht gewählt. Die Figuren gut bemalt und wohlgestaltet. Der kleine Hof, auf den man von der Halle aus blicken konnte, war gut gepflegt.

»Ich verstehe immer noch nicht ganz«, setzte Barnaba an, aber Abir schnitt ihm das Wort ab und winkte den Jungen dicht an sich heran. »Hier könnten die Wände Ohren haben«, flüsterte er ärgerlich. »Rede niemals über wichtige Dinge in einem fremden Haus! Und verstumme jetzt gefälligst nicht, sondern lenke das Gespräch auf etwas Unverfängliches!«

»Ich habe mir heute Morgen diese Meuchlerin angesehen. Die Leiche. Sie ist unheimlich. Sie verwest nicht. Sie … Sie sieht immer noch gut aus.«

Abir schloss kurz die Augen. Dieses Thema war auch nicht die beste Wahl. Aber es würde sich nicht verhindern lassen, dass schon bald in der Stadt Geschichten über die Meuchlerin die Runde machen würden. Also konnten sie ebenso gut jetzt darüber reden. »Was weißt du über Elfen, Junge?«

»Sie sind durch und durch böse. Sie sind verflucht alle miteinander. Sie wurden erschaffen, um uns ins Unglück zu stürzen. Aber manchmal, sehr selten, kann man sie überlisten und reich und glücklich werden.«

Der Hohepriester lachte leise. »Ist es das, wovon du nachts träumst, Barnaba? Eine Elfe zu besitzen, sie zu überlisten und ungeahnte Freuden zu erleben? Ich bin einmal einer begegnet, das war vor mehr als zwanzig Jahren. Sie hatte sich in einen Satrapenpalast eingeschlichen. In den Harem! Und eines Nachts hat sie dem verliebten Trottel das Herz herausgerissen.« Er schmückte die Geschichte aus, um Barnaba von seinen törichten Schwärmereien abzubringen. »Ich habe den Satrapen gesehen. Er lächelte noch immer, selbst im Tod. Er lag auf seinem Bett und hielt sein eigenes Herz in den Händen. Das vergisst man nicht, Junge! Die Elfe konnte gefasst werden. Sie hat neun Palastwachen getötet, bevor sie überwältigt wurde. Man hat sie in Eisen geschlagen, denn das Eisen unserer Welt bekommt Elfen nicht gut. Sie wurde in den Tempel gebracht. Heilige Orte schwächen sie! Dort wurde sie verhört. Neun Tage lang. Ich war Zeuge. Meine Aufgabe war es, einen Bericht über die Befragung für das Tempelarchiv zu schreiben. Sie haben etwas überaus Aufreizendes an sich, diese Elfenweiber, obwohl sie so dürr sind, als hätten sie ihr Leben lang Hunger gelitten. Ich kann dir gar nicht sagen, wie oft ich ein Bad in kaltem Wasser nehmen musste, um das Feuer zu löschen, das sie in mir entfachte – und so ging es allen Männern, die an der Befragung teilnahmen. Selbst Greisen!«

»Und was geschah mit ihr?«, fragte Barnaba mit großen Augen.

Neugierig wie ein Kind, dachte Abir. Vielleicht hatte er den Jungen überschätzt. »Was soll geschehen sein? Sie hat uns verhöhnt. Wir versuchten von ihr mehr über ihre Welt zu erfahren, und warum die Kinder der Daimonen immer wieder hierherkommen und uns heimsuchen. Das Einzige, was sie verraten hat, war, dass sie in unserer Welt das Böse sehen. Es sei eine Strafe, hierher verbannt zu werden. Natürlich haben wir ihr das nicht geglaubt. Sie war auf einer Mission, ebenso wie die Meuchlerin, die man dem unsterblichen Aaron geschickt hat.« Abir schnaubte und ärgerte sich noch immer, wenn er an die fruchtlose Befragung der Elfe dachte. »Wir haben alles getan, um sie dazu zu bringen, noch mehr zu sagen. Wir haben ihr die Ohren abgeschnitten und die Nase. Sie wurde geprügelt, bis sie Blut pisste. Aber das hat nicht geholfen. Zuletzt haben wir sie mit Lampenöl übergossen und dort, wo sie an die Mauer gekettet war, verbrannt. Es hat lange gedauert, bis sie tot war.« Abir schüttelte sich. Er hatte die Schreie und die Flüche der Elfe nie vergessen. Auch ihn hatte sie verflucht. Aber im Tempel hatte sie keine Macht gehabt, da war er sich sicher. Sonst wäre er wohl kaum so alt geworden und zum Hohepriester aufgestiegen!

»Und was habt ihr dann getan?«

»Was wohl? Ihre Asche in den Fluss gestreut und all ihre Besitztümer im Meer versenkt.«

»Und der Satrap hat sich um ihretwillen das Herz herausgerissen? «

»Sie sind böse, diese Elfen, und auch alle anderen Kreaturen, die von den Drachen hierhergesandt werden. Sie wollen uns Übles. Du kennst die Geschichte von Išta und der Geflügelten Schlange? Seit jenen Tagen kann es keinen Frieden mehr geben zwischen Menschen und Daimonenkindern!«

»Ich habe einmal einen Mann getroffen, der einem Weib aus der Anderswelt begegnet ist.« Barnaba hatte seine Stimme zu einem verschwörerischen Flüstern gesenkt.

»Die Welt ist voller Aufschneider und Narren«, entgegnete Abir gelangweilt. In seinem Leben war er schon Dutzenden Männern und Frauen gegenübergestanden, die behaupteten, Daimonenkindern begegnet zu sein. Eine seiner Pflichten als Priester war es, gewissenhaft dafür zu sorgen, dass jeder dieser Geschichten nachgegangen wurde. Außer der Elfe im Kerker war er aber nie einem Daimonenkind begegnet. Zum Glück!

»Der Mann hat nicht gelogen! Er war ein Steuermann aus der Zinnflotte des unsterblichen Aaron. Er hat mir seine Geschichte erzählt, als ich noch ein Kind war. Es ereignete sich auf der Heimreise von der Zinnküste, an einem heißen Sommertag. Seine Galeere war leckgeschlagen, und sie mussten sie an einer fremden Küste auf den Strand ziehen, um den Rumpf wieder abzudichten. Es war eine felsige Küste, und er stieg in die Berge hinauf, um nach einer Quelle zu suchen, um den Wasservorrat an Bord zu erneuern. Und da traf er sie … Genau wie die Elfe, deren Körper nicht verfallen will, war es eine Frau, zu schön, um von dieser Welt zu sein. Ihr Gesang hatte ihn angelockt. Sie saß an einem kristallklaren Teich. Ganz in sich versunken kämmte sie ihr langes goldenes Haar. So wie er es erzählte, schien sie nicht überrascht zu sein, ihm zu begegnen. Im Gegenteil, sie beglückwünschte ihn, weil er am einzigen Tag des Jahres den Weg zu ihr gefunden habe, an dem sie für Menschen sichtbar sei. Sie behauptete, eine verbannte Xana zu sein. Eine Wassernymphe aus der anderen Welt. Und sie lud ihn ein, einen Faden von einer Spindel abzurollen. Wenn ihm dies gelänge, ohne den Faden zu zerreißen, würde sie die Seine sein, und ein Schatz, den er deutlich am Grund des Teichs sehen konnte, sollte ihm gehören.«

Abir nickte gelangweilt. Ein Leben lang war er solchen Geschichten im Kampf gegen die Daimonenkinder nachgejagt. Immer wieder war er enttäuscht worden und nur auf Lug und Trug gestoßen. Die Elfen gab es tatsächlich. Sie hatten sich gegen die Devanthar und die Herrschaft der Unsterblichen verschworen. Aber all die anderen Geschichten … Sie verliefen und endeten immer gleich. Er beschloss, Barnabas Märchenstunde abzukürzen. »Und, wie geht es weiter? Wie hat sie ihn betrogen?«

»Gar nicht! Er wagte es nicht, den Faden abzuspulen. Er hat mir erzählt, er sei so fein wie aus Mondlicht gesponnen gewesen. Den ganzen Mittag ist er bei der Xana geblieben. Sie hat für ihn gesungen, ja, er hat bei ihr gelegen, das Haupt auf ihren Schoß gebettet. Als er am Abend zu seinem Schiff zurückmusste, beglückwünschte sie ihn, ein Mann von reiner Seele und ohne Gier im Herzen zu sein. Und sie weinte. Dann prophezeite sie ihm, am letzten Tag seines Lebens, in siebzehn Jahren, werde er auf Männer treffen, die das genaue Gegenteil von ihm seien. Gierig und seelenlos. Sie sagte, er werde an einem windstillen Spätsommertag auf offener See ertrinken und dass sie einander an diesem Tag wiedersehen würden.«

Abir lächelte. »Ja, ja. Romantisches Seemannsgarn.«

»Er ist kein Lügner«, empörte sich Barnaba. »Er genießt das Vertrauen des Unsterblichen! Heute ist er Befehlshaber einer der Zinnflotten des Königreiches und mehr als tausend Ruderer und Seeleute stehen unter seinem Kommando. In jedem Jahr, wenn er von der Zinnküste zurückkehrt, lässt er die Flotte dort ankern, wo er die Xana traf. Soweit ich weiß, hat er sie nie wiedergesehen. Und er hat nie ein Weib genommen.«

»Er sollte sich hüten, eine Verbindung mit einem Daimonenkind einzugehen. Wie ist sein Name?«

Barnaba wirkte verärgert. »Er ist ein treuer Diener Arams. Er hat sich nie etwas zuschulden kommen lassen!«

»Das sage ich ja nicht. Aber du weißt, es ist meine Pflicht, solchen Dingen nachzugehen. Selbst wenn sie nicht auf dem Reichsgebiet Arams geschehen. Ich habe gute Verbindungen zu den Priesterschaften Luwiens und Valesias. Im Kampf gegen die Daimonenkinder unterstützen wir einander, ganz gleich, wie unsere Herrscher zueinander stehen.«

»Das Ganze ist doch harmlos«, sagte Barnaba nun merklich kleinlauter. »Es ist nichts geschehen.«

»Diese Xana hat den Tod eines Flottenbefehlshabers Arams vorhergesagt. Es würde ganz dem Charakter von Daimonenkindern entsprechen, wenn sie Hand anlegen würde, um ihre Weissagung wahr werden zu lassen. Und nichts ist geschehen, sagst du?« Er lächelte zynisch. »In der Tat, so kann man das auch sehen. Ein herausragender Diener des Reiches hat sich nie ein Weib genommen und eine eigene Familie begründet, weil ihm diese Hexe den Kopf verdreht hat. Ich bin sicher, ohne diese Begegnung wäre er ein glücklicherer Mann geworden.«

»Das wird man wohl nie wissen …«

Abir schnaubte. »So ist es mit den Daimonenkindern. Sie säen Zweifel in unsere Herzen. Sie verführen uns. Sie …« Der Hohepriester verstummte abrupt. Der Haussklave stand plötzlich neben ihnen. Wie eine Katze hatte er sich angeschlichen!

»Die Sänfte ist nun bereit, Erhabener.«

Abir streckte Barnaba die Hand entgegen, damit dieser ihm aufhalf. Es war ein Fluch mit dem Älterwerden! Was nutzten Weisheit und Macht, wenn sie in einem Leib behaust waren, der nur noch wenig mehr als eine Ruine war.

»Ich werde mich an dich erinnern, Obalit«, sagte er vieldeutig zu dem Sklaven, als er durch die Haustür trat. Kleine Gehässigkeiten wie diese waren ihm das Salz des Lebens geworden.

Die Sänftenträger sahen ordentlich aus. Die Sänfte selbst war von schlichter Eleganz wie alles, was sich im Besitz dieses Emporkömmlings Datames befand. Das Gestell war aus dunklem Holz. Vorhänge aus durchscheinendem Stoff verbargen die Insassen der Sänfte vor den Blicken Neugieriger, ohne sie in stickiger Hitze umkommen zu lassen.

Barnaba musste ihm beim Einsteigen behilflich sein. Der junge Priester war erstaunlich geschickt in diesen Dingen. Er schaffte es, behilflich zu sein, ohne einem das Gefühl zu vermitteln, ein greiser Tollpatsch geworden zu sein. Nur an der Gesinnung des Jungen musste sich noch etwas tun. Dass er diese Geschichte für harmlos gehalten hatte … Abir schüttelte den Kopf. Er brauchte die Hilfe des Jungen nicht, um herauszufinden, wer der Mann war, der sich mit dieser – wie hieß sie auch gleich? Sana? Jedenfalls würde er den Kerl aufspüren und verhören! Es gab nur drei Zinnflotten.

Die Kissen der Sänfte waren angenehm weich, Vorhänge und Holz mit erfrischendem Zitrusduft durchtränkt. Das sollte wohl den Gestank der Gosse fernhalten.

Die Träger wuchteten die schwere Sänfte mit einem Ruck auf ihre Schultern. »Zum Tempel der Einigkeit!«, rief Abir und sah dem Jungen seine Neugier an. Erfreulicherweise war Barnaba beherrscht genug, keine Fragen zu stellen. »Ist dir inzwischen klar, warum wir diese Sänfte benutzen und keine des Tempels?«

»Ich schätze, weil du verschleiern möchtest, dass wir uns mit gewissen Personen getroffen haben. Aber ist es nicht leichtfertig, ausgerechnet diese Sänfte zu nehmen? Datames steht dem unsterblichen Aaron sehr nahe … Ist da die Gefahr nicht zu groß, dass der Unsterbliche erfahren wird …«

»Unsinn! Datames sitzt im Palast zu Akšu. Bis der erfährt, dass wir uns seine Sänfte geliehen haben, werden sich einige Dinge grundsätzlich geändert haben.«

Derweil war die Sänfte in das Gedränge auf den Straßen der Inneren Stadt eingetaucht. Eine Lastkarawane auf dem Weg zur Goldenen Pforte zog an ihnen vorüber. Aufseher feuerten ihre erschöpften Träger an, noch eine letzte Meile durchzuhalten.

Abir versuchte sich vorzustellen, wie es war, mit einem Sack voller Getreide auf der Schulter die unzähligen Treppen des Stadtberges zu erklimmen. Allein beim Gedanken daran brach ihm der Schweiß aus und er wandte sich lieber wieder seinem Gegenüber zu. »Weißt du, Junge, die schwierigste Aufgabe von uns Priestern besteht darin, unseren Herrschern auf den rechten Weg zurückzuhelfen, wenn sie fehlen. Seit Jahren versuche ich Aaron davon zu überzeugen, dass die Verwaltung des Reiches anders organisiert sein sollte. Sie ist zu unzuverlässig! All diese Satrapen, die in Familienbande verstrickt sind, die sich untereinander nicht ausstehen können und befehden. Ich möchte gar nicht wissen, was für Summen an Abgaben für den Unsterblichen in diesem Sumpf verlorengehen! Der Tempel aber hat auch im kleinsten Dorf Diener. Es gibt keine nennenswerten Machtkämpfe, keine Korruption. Wenn die Verwaltung des Reiches, oder zumindest die Eintreibung der Abgaben, dem Tempel übertragen würde, dann würde Aram aufblühen – das verspreche ich dir, Barnaba.«

Der Junge nickte. »Aber warum widersetzt er sich solchen Änderungen? Sie würden dem Reich doch großen Nutzen bringen! Sind es vielleicht die Satrapen, die ihren Einfluss nutzen, um …«

»Verdammte Satrapen, Junge! Natürlich nutzen sie ihren Einfluss. Sie schrecken nicht einmal davor zurück, Priester ermorden zu lassen. Dabei sind sie die Schwachstelle des Reiches! Sie sind es, bei denen sich die Daimonenkinder einschleichen. So wie damals …« Er dachte an die Elfe im Kerker. Er würde zu gerne noch einmal eine solche Kreatur in seine Gewalt bekommen! Schade, dass die Meuchlerin tot war. Einen Moment lang gab er sich der Erinnerung an jene Gefühle hin, die die Elfe damals in ihm geweckt hatte. Deren Glut er mit kalten Bädern hatte löschen müssen. Jene Weiber, die er ab und an bestellte, um die Last seines Amtes für einige Stunden vergessen zu können, mussten stets all ihre Kunstfertigkeit aufbieten und erreichten selbst dann oft nur ein halb so befriedigendes Ergebnis wie jenes, das er damals wieder und wieder im Zuber ertränkt hatte. Aber nein, dachte er und verwarf den Gedanken. Es war müßig, sich derlei Tagträumen hinzugeben. Er sollte sich lieber des Jungen annehmen. Barnaba hatte noch viel zu lernen! »Es bereitet mir Sorge, dass sich die Daimonenkinder nun schon bis nach Nangog wagen. Noch nie haben sie uns hier angegriffen. Sie wagen immer mehr! Der Versuch, einen Unsterblichen zu ermorden … Auch so etwas hat es früher noch nicht gegeben und …« Abir zögerte. Durfte er dem Jungen seine geheimsten Ängste enthüllen? Barnaba wich fast nie von seiner Seite. Und sein Vater war ein vertrauenswürdiger Mann. Manchmal war der Junge überraschend weise. Wie er wohl urteilen würde?

»Weißt du, was ich befürchte?« Abirs Stimme war zu einem Flüstern gesunken, das vom Lärm der Straße fast verschluckt wurde. Barnaba beugte sich zu ihm vor, um keines seiner Worte zu verpassen. »Du hast doch auch bemerkt, wie sehr der Unsterbliche sich verändert hat, Junge?«

Der junge Priester nickte.

»Ein richtiger Held ist er geworden. Ein Herrscher der Herzen.« Und das war die Aufgabe von Priestern, dachte Abir erzürnt. »Plötzlich ist er in jeder Hinsicht vorbildlich! Ich glaube …« Er machte eine kurze Pause, damit die nächsten Worte noch stärker auf den Jungen wirkten. »Ich glaube, der Aaron, den wir kennen, ist tot.«

Barnaba riss die Augen auf, starrte ihn entsetzt an und schüttelte dann energisch den Kopf. »Aber der Devanthar hat ihn doch … Nein, das kann nicht sein.«

»Vergiss nicht, Junge — die schärfste Waffe der Elfen ist die Heimtücke. Ich sage dir, dieser Angriff, das war eine wohldurchdachte Täuschung. Es ging nicht darum, Aaron zu töten. Der Unsterbliche ist besessen vom Geist einer Elfe! Sie musste ihn berühren, damit dieser heimtückische Zauber seine Wirkung entfalten konnte.«

Barnaba kicherte. »Ich bitte dich … Auch du weißt, dass er nach dem Himmelssturz erst einmal in seinen Harem gegangen ist. Aaron ist ganz bestimmt nicht vom Geist eines Weibes besessen.«

Ungehalten stieß Abir dem Jungen mit seinem Stab vor die Brust. »Dummkopf! Benutze deinen Kopf! Ich sagte dir doch, Elfen sind die Meister der Täuschung. Was wäre klüger, als zuallererst in den Harem zu laufen? Wer denkt wie du, der wird allen Argwohn verlieren. Nach dieser ersten Nacht ist sein Interesse am Harem merklich abgekühlt. In den letzten vier Nächten ist er gar nicht mehr dort gewesen! Ist das nicht verdächtig für einen Mann, dessen größte Beständigkeit in der Tändelei mit Weibern lag?«

»Aber hätte der Löwenhäuptige nicht bemerken müssen …«

»Auch Götter können fehlen, Junge. Die Elfen sind die reine Essenz des Bösen! Ihre Durchtriebenheit kennt keine Grenzen! Vielleicht haben sie den Löwenhäuptigen durch irgendeinen Blendzauber getäuscht? Bestimmt wissen sie auch, dass ich einst bei der Befragung einer Elfe zugegen war. Sie wissen, dass ich es merken würde, wenn einer ihrer Brut in meine Nähe käme! Sie verströmen einen Wohlgeruch … Ganz anders als wir Menschen. Wenn man das einmal gerochen hat, vergisst man es nie wieder. Ich sage dir, ich könnte ein beliebiges Haus betreten und wüsste sofort, ob dort ein Elf in den letzten Tagen seinen Fuß über die Schwelle gesetzt hat. Deshalb ja die Sache mit der Besessenheit — einen Elfen im Leib eines Menschen kann man natürlich nicht am Geruch erkennen!«

Nun sah der Junge ihn an, als fürchte er um seinen Verstand. Abir war klar, wie verworren das alles klingen musste, und dass der Junge ihm und seinem Urteilsvermögen nicht traute, ärgerte ihn. Trotzdem entschloss er sich, einzulenken. »Vielleicht hast du recht, Junge, und Aaron ist durch dieses schreckliche Erlebnis auch nur ein noch größerer Narr geworden, als er es schon zuvor war.«

»Aber wie er Juba gerettet hat oder ganz allein das Wolkenschiff der Ischkuzaia enterte. Das war doch großartig! Es sind die Taten eines Helden! Die Mannschaft des Palastschiffes liebt ihn dafür. Die Stimmung an Bord ist merklich umgeschlagen. Es war …«

»Hat er dich auch schon eingewickelt, Jüngelchen? Es ist nicht die Aufgabe eines Unsterblichen, sich bei seinen Untertanen anzubiedern. Er ist ein Gott unter Menschen. Er hat so etwas nicht nötig!«

Die Sänfte hatte angehalten und durch den zarten Stoff der Vorhänge konnte Abir die breiten Marmorstufen des Tempels der Einheit sehen. »Es gehört zu unserer Verantwortung als Priester, jeden Zweifel auszuräumen. Deshalb werden wir nun dafür sorgen, dass die Kunde über den Frevel, den Aaron an den Helden der Vergangenheit begehen will, beim rechten Mann Gehör findet. Es heißt, Kurunta, der Hüter der Goldenen Gewölbe, der Schatzmeister Luwiens, käme jeden Tag zum Gebet in den Tempel der Einigkeit. Wir sollten mit ihm zusammen beten. Vielleicht werden wir so erreichen, dass ein anderer Devanthar einen Blick auf Aaron wirft.«

»Und wenn er nicht besessen ist?«

»Dann wird ihn diese Narretei, der Elfe ein Grab im Himmel verschaffen zu wollen, dennoch in unsere Hände spielen. Warum sollten wir unsere Zukunft dem Schicksal überlassen, wenn wir Gelegenheit haben, sie selbst zu formen? In den nächsten Tagen werde ich Priester durch das Goldene Tor nach Akšu senden, die eine Veränderung der Verwaltung im Palast vorbereiten. Die Entmachtung der Satrapen und anderer Günstlinge und Schmarotzer. Dabei kommt dir eine entscheidende Rolle zu, Barnaba. Du wirst dafür sorgen, dass Aaron noch tiefer stürzt und er gar keine andere Wahl mehr hat, als dem Begehren des Tempels nachzugeben. Und jetzt hör gut zu, mein Junge, denn nun erkläre ich dir, was du zu tun hast.« Abir lächelte den Jungen an und ignorierte den Zweifel in dessen Blick. Barnaba vertraute ihm und würde im rechten Augenblick wissen, dass seine Schwärmerei für Aaron den Helden nichts wog im Vergleich zu seinem Stand und den Anweisungen seines väterlichen Freundes Abir. Sein Plan war gut — und er würde gelingen.

Über den Krieg der Drachen

»1. Daia ist in ihrer Gesamtheit in sieben Teile gegliedert. Diese alle sind nach Sprache, Einrichtungen und Gebräuchen voneinander verschieden. Gemein ist ihnen nur, dass jedes dieser Reiche von einem Unsterblichen regiert wird, einem Menschen, den die Devanthar wegen seiner Begabungen erwählten und ihm das ewige Leben schenkten.

Von allen Bewohnern der sieben Reiche sind jene auf den Schwimmenden Inseln die friedliebendsten. Sie haben nur wenig Umgang mit den übrigen Völkern. Man erzählt sich unter den Menschenkindern, dass diese Inseln wie große Flöße auf dem Meer treiben und man keine von ihnen zweimal am selben Orte antreffen wird. Diese Einschätzung mag darauf beruhen, dass die Seefahrer der Menschenkinder das offene Meer fürchten, denn sie haben noch nicht gelernt, sich vom Stand der Gestirne lenken zu lassen.

Das kriegerischste der sieben Reiche ist jenes, das Luwien genannt wird. Dort herrscht der unsterbliche Muwatta, dessen Schmiede entdeckt haben, wie das Eisen zu formen ist, was dem Königreiche zu großer Macht auf den Schlachtfeldern verhilft, kämpfen seine Nachbarn doch noch mit Waffen aus Bronze, die gegen das Eisen nicht bestehen können. Die Luwier nennen ihr Reich das große Haus und sie haben es in Kammern unterteilt, womit jedoch nicht Provinzen gemeint sind, sondern die verschiedenen Stände, denen es bei Todesstrafe verboten ist, sich miteinander zu vermischen.

Die tapfersten der Menschenkinder sind ohne Zweifel jene, die dem Waldreich Drus entstammen. Sie lieben den Krieg und leben für ihn. Fast ohne Rüstung, manchmal sogar ganz nackt, nur von ihren bunt bemalten Schilden geschützt, stürmen sie in die Schlacht, wo sie sich einen Gegner suchen, der ihnen an Mut und Tapferkeit gleichkommt. So sterben viele von ihnen an Schwerthieben in den Rücken, da sie an den Geringen unter ihren Feinden einfach vorbeilaufen. Obwohl auch sie einen Unsterblichen haben, ist ihr Königreich nicht nach strengen Gesetzen organisiert, wie etwa Luwien. Oft schließen sich Banden aus verschiedenen Stämmen zusammen, um Nachbarn zu überfallen, Vieh zu stehlen und Schlachtenruhm zu sammeln, denn ein guter Name als Krieger wiegt in ihrem Reich schwerer als Gold. In seltsamem Gegensatz zu ihrer Kriegsliebe stehen die Rituale, die ein jeder, der Blut vergossen hat, vollziehen muss, wenn er in seine Heimat zurückkehrt. So wandern die Recken zunächst zu den Heiligen Hainen in den Geisterwäldern, um vor ihre Ahnen zu treten und die Geister jener, die sie im Felde erschlugen, um Verzeihung zu bitten. Erst danach ist es den Kriegern erlaubt, zu den Ihren zurückzukehren oder bei einer Frau zu liegen.

Der wohl weiseste Unsterbliche ist jener, der über das Königreich Aram herrscht. Und doch war es ausgerechnet an seinem Hofe, dass ein Späher der Albenkinder bis zu höchsten Würden aufstieg. Der Beherrscher aller Schwarzköpfe, wie er von seinen Untertanen genannt wurde, tat sich auch durch seinen Mut auf dem Schlachtfeld hervor; so soll er einst, ganz allein nur durch das Feuer in seinem Blick und sein erhobenes Götterschwert, eine ganze Piratenflotte dazu gezwungen haben, vor ihm die Segel zu streichen. So grundlegend war ihr Sinneswandel, dass aus Mördern und Brandstiftern Priester und ehrenvolle Krieger in der Leibwache des Unsterblichen wurden.

Das geheimnisvollste der sieben Großreiche der Menschenkinder ist sicherlich jenes, das Zapote geheißen wird. Fernab liegt es, von allen Seiten vom Meer umspült und ohne Nachbarn, die seinen Einwohnern Übles wollen. Hier ist der Unsterbliche kein König, wie in den anderen Reichen, sondern ein Priester und sein Thron steht im Gefiederten Haus, wo die Devanthar so häufig zu Gast weilen wie bei anderen Herrschern Provinzfürsten. Wie Berge erheben sich ihre Tempel über die Wälder und es heißt, sie würden noch tiefer als die tiefsten Wurzeln in den Weltengrund greifen. Nur wenige Reisende kommen in das Land Zapote und seine Bewohner geben ihre Geheimnisse nicht preis. So kennt man nur Gerüchte von einem Wurm oder einer Schlange tief unter den Tempeln. Eine Kreatur, göttergleich, der durch das Blut unzähliger Opfer ewiges Leben geschenkt wird. Es heißt, dass die bedeutendsten der Krieger aus den Wäldern vom Blute der Schlange trinken und von ihrem Fleische gespeist werden, und dass sie sich danach verändern und mit der Macht des heiligen Jaguars kämpfen.

Die wildesten unter den Menschenkindern aber sind die Steppenreiter Ischkuzas. Viele kleine Königreiche haben sie sich untertan gemacht, sie haben Schätze ohne Zahl erbeutet und doch kaum etwas davon mit sich genommen. Für Güter, die sich nicht aus eigener Kraft bewegen, hegen sie nur geringes Interesse. Sie sind der Freiheit verschrieben, unstete Wanderer auf den weiten Steppen. Selbst ihr Unsterblicher residiert nicht in einem Palast oder Tempel. Er regiert am Wandernden Hof und sein Thronsaal ist eine Jurte auf Rädern. Seine Schätze sind die Herden, die ihn begleiten, seine Weiber und Kinder. Da sie nie stillstehen, sind sie unbesiegbar für ihre Feinde, deren Heere sich in der Weite der Steppe verlieren.

Valesia ist vielleicht das schwächste der sieben Reiche, wenngleich sein Kriegsmeister, Arcumenna von Truria, die Grenze nach Drus wohl behütet. Doch dem Unsterblichen von Valesia steht nicht der Sinn nach Kriegen und danach, seine Nachbarn durch mächtige Heerscharen zu schrecken. Er hat sich ganz der Kunst und Schönheit verschrieben und wenn man betrachtet, was er zu erschaffen versuchte, so kann man nicht umhin, einzugestehen, dass auch den Menschenkindern die Gabe zu wahrer Größe geschenkt wurde. Sie offenbarte sich in Selinunt, der Weißen, einer Stadt tief in den Bergen Valesias, die ganz und gar von Marmor und Gold erbaut wurde. Statt Eisenschwertern stellt der Großkönig Künstlern nach und öffnet bereitwillig die Tore seiner Schatzkammern, um sie in allen sieben Reichen werben so lassen. Die kühnsten Baumeister, die besten Bildhauer und Goldschmiede hatte er versammelt, auf dass Selinunt ein Königssitz werde, neben dem selbst die Pracht der Goldenen Stadt auf Nangog verblassen sollte. Ebendieses Selinunt sollte zu jenem Ort werden, an dem die Kinder Albenmarks unauslöschliche Schuld auf sich luden.

2. So verschieden all diese Völker in ihrem Streben und Denken sind, fügten sie sich doch alle, als die Devanthar ihnen durch die Münder der Unsterblichen befahlen, Tausende Menschen nach Nangog zu schicken, um sich die Welt, die von alters her den Kindern der Alben und der Devanthar verboten war, untertan zu machen. Und so begann jener Krieg, der heute der erste Krieg der Drachen genannt wird und in dem die Völker Albenmarks und Daias so unendliches Leid erfahren sollten.«

Vorbereitung

ER folgte den drei wandernden Kolossen schon eine Weile. Drei dunkle Schemen mitten im Weiß, kaum eine halbe Meile entfernt. Der größte von ihnen bildete den Abschluss der kleinen Gruppe. Er war der Bulle. Der Vater. Er wusste, dass ER hier war. Und er ahnte, dass seiner Familie Gefahr drohte.

Die drei Mammuts verfielen in einen leichten Trott. IHN konnten sie so nicht abschütteln. ER lächelte über diesen verzweifelten Versuch, IHM zu entkommen, und stapfte unermüdlich weiter durch den Schnee. ER hatte die drei ausgewählt, weil sie die vollkommenen Opfer waren. Mondelang hatte ER darüber gebrütet, wie es gelingen mochte, was zu tun SEINE Pflicht war.

Der Bulle hatte plötzlich genug. Er drehte sich IHM zu und kehrte seiner Familie damit den Rücken. Das Mammut ahnte nicht, in welcher Gefahr sie schwebten. Es sah in IHM nur einen Elfen. Zornig hob es den Rüssel und trompetete seine Wut heraus. Die kleinen schwarzen Augen funkelten. Wild entschlossen stürmte das Mammut IHM entgegen. Schnee spritzte unter seinen gewaltigen Füßen auf. Es hatte die gebogenen Stoßzähne drohend gesenkt. In der ganzen Snaiwamark gab es keinen Gegner, den ein ausgewachsener Mammutbulle zu fürchten hatte. Selbst die Trolle rotteten sich zu Rudeln zusammen, wenn sie Jagd auf solch einen Bullen machten.

ER aber war allein. ER lächelte dem anstürmenden Fleischberg entgegen. Einen Augenblick lang war er versucht, SEINE Gestalt zu wandeln. SEIN wahres Äußeres anzunehmen.

Das Mammut war nun weniger als zwanzig Schritt entfernt und der gefrorene Boden erzitterte unter seinem Gewicht.

Gebieterisch hob ER den Arm, griff im Geiste nach der Magie und schleuderte dem Mammut nichts als ein einzelnes Wort entgegen. ER spürte, wie sich das Gewebe des Weltenzaubers rings herum veränderte. Wie die Fäden der Macht zu einem Bündel gesammelt wurden, das den Bullen traf und mitten im Lauf verharren ließ. ER hatte die Lebenskraft des Mammuts in den gefrorenen Boden abgeleitet. Nicht zu viel natürlich. Es sollte nicht sterben. Es sollte stehen und sehen!

Das Mammut vermochte keinen einzigen Muskel mehr zu bewegen. Jede bewusste Bewegung war ihm unmöglich. Nur sein Herz schlug noch. Seine Lungen füllten sich mit Luft und gaben sie wieder frei. All jene Dinge, die sein Körper unbewusst tat, waren von dem Zauber unberührt geblieben. Doch alles, wozu man Willen aufbringen musste, war dem großen Bullen unmöglich geworden. Dabei war sein Wille keineswegs gelähmt. ER konnte den starren dunklen Augen des Tiers ansehen, dass es sich seiner Hilflosigkeit völlig bewusst war. Wie klar so eine Kreatur wohl zu denken vermochte? Das war nebensächlich, rief ER sich zur Ordnung.

ER sprach ein weiteres Wort der Macht und zwang die Kuh und das Junge zu sich. Gemächlich trotteten die beiden zu IHM herüber und ER konnte ihre Angst riechen. Sobald ER sie aus SEINEM Bann entließe, würden sie in blinder Panik davonstieben.

ER berührte die Kuh. Ihr dichtes braunes Fell war von Eis verkrustet. Sie gab einen jämmerlichen Laut von sich, fast wie ein Wimmern.

So viel Fleisch, dachte ER, und sammelte SEINE Kraft. ER würde alles Unwesentliche lösen und wieder eins mit den Elementen werden lassen.

Das Wort, das ER rief, fühlte sich fremd an auf SEINER Zunge. Ebenso wie die Kräfte, nach denen ER nun griff. ER hatte die Magie der Devanthar studiert. Die Silberschale. Die Kräfte, die sie in Nangog und Daia nutzen. Diese Zauber waren erschreckend fremd. Ganz anders als jede Magie, die in Albenmark gewoben wurde. ER zog einen Teil SEINER Macht aus der Lebenskraft der Kuh. Sie stieß erneut diesen erbärmlichen klagenden Laut aus. Zauberweber, die ihr Ziel weniger klar vor Augen gehabt hätten, hätten sich davon vielleicht das Herz erweichen lassen. ER aber versetzte ihr einen Schlag mit der flachen Hand und entfesselte die geballte Kraft. Nebel schien sie einzuhüllen. Aber er war nicht weiß. Schmutzig-rote Dunstschlieren umspielten die Kuh. Sie zitterte am ganzen Leib. ER vermochte ihre Schmerzen nur zu ahnen. Sie löste sich auf. In die kleinstmöglichen Bestandteile. Feiner als jener Staub, den man an einem hellen Tag im Sonnenlicht tanzen sah. Alles Unwesentliche fiel von ihr ab. Fast alle Materie wogte davon über die vereiste Einöde. Das Wasser ihres Leibes verwandelte sich in Eiskristalle. Schwefel, Eisen, Kalk. All das kehrte zurück zu seinem Ursprung. Fuhr tief in die Erde hinab.

Der wimmernde Laut war längst verstummt. Als die letzten Schlieren von einer sanften Brise davongetragen wurden, war fast nichts geblieben. Das Fell des Bullen und des Kalbs waren mit feinem Raureif überzogen. Ein Stein, so klein, dass ER ihn in SEINER Hand verbergen könnte, lag im zerwühlten Schnee.

Neugierig bückte sich der Zauberweber. ER war überrascht, wie leicht der Stein in SEINER Hand wog. Keine magische Aura umgab ihn. Er sah aus wie ein gewöhnlicher graubrauner Felssplitter. Und doch wohnte in ihm große Macht. Die Essenz der Mammutkuh war in ihm gebunden. Alles, was sie ausgemacht hatte – ihre Lebenskraft, ihre Seele. All das war befreit vom beliebigen fleischlichen Beiwerk. Sie war in diesen Stein gebannt. Herausgerissen aus dem Zyklus von Tod und Wiedergeburt. Sie war ganz SEIN. Oder verloren für alle Zeit, wenn ER den Stein fortwarf. Niemand würde ihn wiederfinden können. Wenn man nicht um sein Geheimnis wusste, dann unterschied er sich in nichts von unzähligen anderen Felssplittern.

ER ballte seine Faust um den Stein und war unschlüssig, was ER damit tun sollte. Ihn behalten und erforschen? Versuchen, sich seine Macht zu erschließen?

ER sah zu dem Bullen und war überrascht, wie viel Gefühl sich in den Augen eines Tieres spiegeln konnte. Trauer und maßloser Zorn. Sollte ER den Mammutbullen aus seinem Bann entlassen, der Koloss würde IHN in den Boden stampfen. Zermalmen.

In den Augen des Kalbs sah ER nichts als blanke Angst.

»Kann ein Tier lieben?« ER trat jetzt dicht vor den Bullen hin und spürte seinen warmen Atem im Gesicht. »Sie ist für eine große Sache gegangen, weißt du? Auf ihre Art hat sie geholfen, unsere Welt zu retten.« ER zwang den Bullen, vor IHM niederzuknien.

Das Mammut kämpfte gegen SEINEN Willen an. Die großen Augen waren so weit aufgerissen, dass man einen von blutigen Adern durchzogenen weißen Kranz rings um die Iris sehen konnte.

»Poeten haben sich den blumigen Satz ausgedacht, dass man seine Geliebte stets im Herzen trägt.« ER hatte das Mammut nun ganz auf den Boden gezwungen. ER befahl ihm, sich auf die Seite zu legen. Dabei strich ER über die hohe Stirn des Tieres. Deutlich spürte er den starken Schädelknochen. ER schloss die Augen. Konzentrierte sich auf das warme Fleisch unter dem Fell. Auf das Blut, das in den dünnen Adern pulsierte. Auf den Knochen. Sah die wabenartige Struktur mit der glatten Kalkoberfläche vor sich und spürte die Höhlung unter der Stirn. Gutartige Knochentumore wucherten dort. Die Höhlung war groß genug.

ER konzentrierte sich und berührte die Stirn ganz leicht mit den Fingern. Fell, Haut und Fleisch wichen vor der Berührung zurück. Selbst der Knochen öffnete sich unter seiner Hand. ER legte den kleinen Stein, die Essenz des Lebens der Mammutkuh, in die Stirnhöhle. SEINE Gedanken ließen die Knochentumore wachsen. Wie ein Schmuckstück fassten sie den Stein ein und hielten ihn an seinem Ort.

Langsam zog ER die Hand zurück. Knochen, Fleisch, Haut und Fell kehrten an ihren Platz zurück. Nicht ein Tropfen Blut war geflossen.

»Ich fürchte, sie wird dir für den Rest deines Lebens nicht mehr aus dem Kopf gehen«, sagte ER mit einem süffisanten Lächeln.

Dann trat ER von dem Bullen zurück und betrachtete SEIN Werk mit etwas Abstand. Der Eingriff hatte keinerlei Spuren hinterlassen. Jetzt kam es noch darauf an, wie sehr sich das magische Gefüge verändert hatte. ER atmete langsam aus, ließ alle Anspannung von sich fließen und öffnete SEIN Verborgenes Auge. Es war gelungen! Die magische Aura des Bullen war zwar leicht gestört, würde sich aber wieder fügen. Der Stein aber blieb SEINEM Blick verborgen.

Dort, wo die Mammutkuh gestorben war, war die Symmetrie im Fluss der magischen Kräfte stark verändert. Selbst ein Schüler, der zum ersten Mal sein Verborgenes Auge öffnete, hätte die Veränderung bemerkt. Auch das war ganz in SEINEM Sinne.

Überaus zufrieden zog ER sich von den beiden Tieren zurück.

Bei den Flamingos

Mit der Dämmerung sank weißer Nebel aus den Wäldern um den See und es wurde stiller über dem dunklen Wasser. Lyvianne ließ den Blick über die verwunschene Landschaft gleiten. Tausende Flamingos standen im seichten Wasser bei den Sandbänken. Weiß und rosa, auf langen Stelzenbeinen. Ihr Geschnatter erstarb. Mit dem Nebel und der Dämmerung senkte sich Frieden über die Vogelkolonie. Es war ein guter Ort zum Sterben.

Die Elfe drückte den kleinen Jungen an ihre Brust. Achtzehn Monde hatte sie sich ihm geschenkt. Achtzehn Monde voller Freude und Hoffnung. Und Sorge. Nur ein einziges Mal hatte sie ihn in dieser Zeit verlassen, als ihr Meister sie zu sich rief. Sie war schweren Herzens gegangen, hatte von der Welt abgeschieden sein wollen. Ganz ihrem Sohn gehören wollen. Sie hatte einen Zauber um ihn gewoben, um ihn vor den Tieren des Dschungels zu verbergen und einen magischen Schlaf auf ihn gelegt. Er hatte sie nicht vermisst. War eingeschlummert, als sie ging, und erst erwacht, als sie zurückkehrte. Und dennoch hatte sie es als einen Verrat empfunden. Sie hatte doch ganz ihm gehören wollen.

Er gluckste vergnügt und merkte nicht, wie schwer ihr das Herz war. Lyvianne hatte ihm keinen Namen gegeben. Diesen Fehler hatte sie nur beim ersten Mal begangen.

Sie strich ihm über den Kopf. Es war ein Kopf wie ihrer. Der Schädel war nach hinten ein weniger länger als normal. Nichts, was auf den ersten Blick auffiel, aber sie hatte es gleich bei der Geburt bemerkt. Lyvianne wusste, dass es eine Folge der Geburt sein konnte. Er war schwer auf die Welt gekommen. Nicht weit von hier in einer Hütte, die sie für sie beide gebaut hatte. Sie war dort allein gewesen.

Lyvianne dachte an all das Blut auf dem gestampften Lehmboden. An ihr Glück, als sie ihn sich auf die nackte Brust gelegt hatte und seine besondere Schädelform sah.

»Mingo …«, sagte er leise. Er mochte die großen Vögel. Einige von ihnen blieben das ganze Jahr über hier. Aber so viele wie jetzt versammelten sich nur am See, wenn die Zeit der Wanderung gekommen war.

»Mingo«, sagte auch sie und kämpfte gegen den Kloß in ihrem Hals. Sie drückte den Jungen fest an sich und ihre Rechte lag jetzt auf seiner Brust. Sie spürte den schwachen, unregelmäßigen Herzschlag. Lyvianne hielt ihr Verborgenes Auge geschlossen. Sie wusste nur zu gut um seine Aura. Und um ihre Hilflosigkeit. Sie hatte die Kunst der Drachen erlernt und war auf den dunklen Pfaden Matha Nahts gewandelt. Sie war eine Zauberweberin, aber ihrem Sohn konnte sie nicht helfen. All ihre Macht würde ihn nicht retten. Er war schwach. Er genügte in keinster Weise ihren Ansprüchen. Nicht körperlich und noch weniger in seiner Veranlagung zur Magie. Er würde niemals einen Zauber weben können.

Sie würde es wieder versuchen, in zwei oder drei Jahren vielleicht, wenn die Wunden auf ihrer Seele zu Narben geworden waren. Er war ihr elftes Kind. Drei waren Zauberweber geworden und einer obendrein ein talentierter Mörder. Ihr Volk brauchte noch viele Zauberweber! Jede Elfe schuldete der Zukunft Kinder.

»Mingos schlafen«, stellte ihr Sohn zufrieden fest und gähnte. Dabei umklammerte er mit der Linken eine ihrer Haarsträhnen. Er hatte recht. Die meisten Vögel hatten den Kopf ins Gefieder gesteckt.

Nebel wogte nun über dem See. Er zog die Vögel ins Ungewisse. Löschte das Rosa und verschmolz mit dem Weiß. Lyvianne schloss die Augen. Sie spürte die Wärme des Kindes. Es war ein gutes Gefühl. Er vertraute ihr unendlich. Morgens, wenn sie sich über sein Bettchen beugte und er schon wach war, lächelte er sie so unbeschreiblich glücklich an … Niemand sonst lächelte so. Nicht einmal ihre Liebhaber, wenn sie nach der ersten Nacht auf gemeinsamem Lager erwachten.

»Möchtest du bei den Flamingos schlafen?«

Er nickte, ein wenig überrascht. Er hatte sie oft danach gefragt. Jedenfalls hatte sie es so verstanden. Plötzlich war sie unsicher. In allem … Er war so klein. Sie verstand ihn so wenig. Kaum eine Handvoll Worte sprach er. Meistens musste sie erraten, was er meinte. Aber sie war überzeugt, dass ihr das meistens ganz gut glückte.

»Sie werden gut auf dich aufpassen.« Lyviannes Stimme stockte nur leicht, als sie sprach. Sie durfte jetzt nicht schwach werden.

Lautlos trat sie zum Ufer hinab. Sie hatte ihre Kindheit in den Wäldern des Südens verbracht. Sie brauchte keinen Zauber, um mit den Schatten zu verschmelzen und sich unbemerkt den Vögeln zu nähern.

Sie suchte den Magnolienbaum, dessen Wurzeln vom Wasser unterspült waren. Hier war der See hüfttief und das letzte Abendlicht verlieh dem Nebel einen rosafarbenen Schimmer. Der Ruf eines Marabus erklang ganz nah. Lyvianne mochte die großen, kahlköpfigen Aasfresser nicht. Sie lebten in einer kleinen Kolonie in einem der Bäume am anderen Ufer. Nestplünderer waren sie. Allein ihr Anblick widerte die Elfe an.

Sie strich ihrem Sohn über das seidenglatte Haar. Sein Atem ging regelmäßig. Er war an ihrer Brust eingeschlafen. Lautlos stieg Lyvianne in das lauwarme Wasser. Schwarzer Schlamm schmiegte sich an ihre Füße. Ihr Verborgenes Auge öffnete sich. Gegen ihren Willen! Sie sah das feine Netzwerk leuchtender Fäden, das alles durchdrang, die Auren, die jedes Lebewesen umfingen. Auch die Aura ihres Sohnes. Sie blinzelte unwillig. Das unerwünschte Bild verschwand.

Die Elfe setzte ihre Füße mit Bedacht – ganz sacht, sodass kein verräterisches Plätschern die Flamingos aufschreckte. Sie wirbelte den Schlamm auf. Nicht schlimm! Im schwindenden Licht war das Wasser ohnehin schon dunkel.

Sanft küsste sie ihren Jungen auf die Stirn. Er regte sich im Schlaf, gab einen unwilligen Laut von sich, öffnete aber nicht die Augen. Lyvianne ging langsam in die Knie. Das Wasser kroch an ihr empor. Es durchnässte ihr Kleid. Als seine Füße nass wurden, murrte ihr Sohn. Dann öffnete er die Augen. Diese wunderschönen grauen Augen mit den kleinen braunen Sprenkeln darin. Er sah sie überrascht an und lallte schlaftrunken. Er hatte keine Angst. Ein Speichelfaden hing ihm aus dem Mundwinkel und troff auf ihre Brust.

Sie ging tiefer in die Knie. Er schüttelte sich ein wenig unbehaglich, obwohl das Wasser angenehm warm war. Als er versuchte, höher zu rutschen, streichelte Lyvianne ihm über den Kopf und drückte ihn ein wenig zurück. Sie schloss die Augen und kniete ganz nieder.

Zwei oder drei Herzschläge lang geschah nichts. Dann bäumte er sich in ihren Armen auf. Sie hielt ihn fest an sich gepresst, die Augen noch immer geschlossen. Er drückte seine kleinen Hände gegen ihre Brust und bog den Rücken durch. Luftblasen zerplatzten neben ihrem Hals auf dem dunklen Wasser. Er zerrte an ihrem Kleid. Griff nach ihren Schultern. Sie öffnete die Augen. Sah die zarten, mit schlammigem Wasser benetzten Hände, die sich ihr verzweifelt entgegenstreckten.

Die Finger zuckten. Der kleine Körper in ihren Armen erschlaffte. Der Herzschlag wurde langsamer … Und setzte aus. Sie hielt ihn immer noch fest umschlungen. Tränen traten ihr in die Augen. Es war notwendig gewesen. Der Junge war schwach gewesen. Er hätte ohnehin nur ein paar Jahre gelebt. So war seine Seele frei. Sie konnte wiedergeboren werden, einen besseren Leib als fleischliche Hülle finden und eine bessere Mutter, als sie es war.

Sie stieß ihren Sohn von sich. Träge trieb er im Wasser davon.

Lyvianne richtete sich auf. Der aufgewühlte Schlamm wogte in dunklen Wolken davon. Inmitten des Dunkels glitt ihr Sohn. Eine leichte Strömung zog ihn hinaus auf den See.

Die Flamingos standen still, ihre Köpfe im Gefieder vergraben. Sie hatten nicht bemerkt, dass der Tod zu ihrem See herabgestiegen war. Aus dem Wald drangen die vertrauten Geräusche der Nacht. Einige Zwerggazellen näherten sich zögerlich dem Ufer. Wachsam die Köpfe gereckt.

»Du wirst bei den Flamingos schlafen, wie ich es dir versprochen habe.« Die Worte kratzten wie Glas in Lyviannes Kehle. Sie musste an die kahlköpfigen Marabus denken. Sie würden ihn finden, und bei dem Gedanken wurde ihr übel. Sie würde die Aasfresser töten. Jetzt! Lyvianne flüsterte ein Wort der Macht. Sie unterwarf sich das magische Netz, das alles durchdrang. Sie konnte die großen Vögel in dem Baum am anderen Ufer spüren. Sie würde den See nicht durchwaten müssen. Sie konnte ihnen ihre Lebenskraft entziehen. Einem nach dem anderen.

Es würde völlig lautlos geschehen.

So lautlos, wie ihr Sohn gestorben war.

Ein Grab im Himmel

»Das hat noch niemand vor Euch getan, Erhabener.« Juba gab sich alle Mühe, diplomatisch und sachlich zu bleiben, aber ihm war deutlich anzumerken, dass ihm der Sinn nach drastischeren Worten stand.

Artax tat die Bemerkung mit einer lässigen Handbewegung ab. »Was heißt das schon?«

»Das heißt, dass es manche als eine Beleidigung auffassen könnten.«

Der Unsterbliche hielt inne und der ganze Tross, der ihm auf der weiten Prachtstraße folgte, kam mit etwas Verzögerung zum Stehen. Hier in der Goldenen Stadt hatte sich vieles verändert. Das Hofzeremoniell war erstickend! Nie konnte er sich frei bewegen. Immer umgaben ihn Priester, Leibwächter, Bittsteller, Würdenträger, Konkubinen, Sklaven, Vorkoster … Ein ganzes Heer war ständig um ihn herum und alle Augen ruhten nur auf ihm. Er konnte nicht einmal furzen, ohne dass Schmeichler und Ohrenbläser zu tuscheln begannen.

In Ruhe zu furzen ist wahrlich von Bedeutung. Tu es doch einfach, du Bauer.

Halt dich aus meinen Gedanken heraus, du … du Mörder.

Auch du hast gemordet, du heuchlerischer Philanthrop. Du hättest die Krieger aus Ischkuza auch kampfunfähig machen können, ohne sie zu töten. Aber es ist ein ganz besonderes Gefühl, Leben auszulöschen. Es kann besser sein als eine gute Liebesnacht. Und du willst es wieder tun, nicht wahr? Weshalb sonst übst du dich jeden Tag im Kampf? Hinter all deinem edlen Getue bist auch du eine mordende Bestie. So wie wir alle. Seit diesem Kampf keimt in uns die Hoffnung, dass eine Zeit kommen wird, in der wir uns sehr gut verstehen werden.

»Erhabener? Soll ich dem Gefolge befehlen, zum Palast zurückzukehren? Habt Ihr Euch besonnen?«, fragte Juba.

»Nein!« Er war einfach stehen geblieben. »Los, weiter!«, rief er so laut, dass es jeder in seinem Tross hören konnte. Er würde noch verrückt werden. Ständig wurde er nach irgendetwas gefragt, sollte Urteile fällen in Streitigkeiten zwischen Provinzfürsten, die zu Kleinkriegen innerhalb seines Reiches zu eskalieren drohten, Erbfolgeauseinandersetzungen des Adels schlichten, Kindern hochgeborener Hofschranzen über den Kopf streicheln, weil sie das angeblich vor Krankheiten schützte. Todesurteile bestätigen, Kornpreise festsetzen und sich entscheiden, welches von drei neuen Gewändern er zum abendlichen Festschmaus tragen wollte. Immer wollte irgendjemand etwas von ihm. Drei Tage war er nun schon im Palast, und noch immer war er nicht dazu gekommen, die Elfe im Weltenmund beisetzen zu lassen. Und dann noch dieser Aaron! Kaum eine Stunde verging, in der er sich nicht wünschte, wieder zurück in seinem Stall zu sein. Die Tür zu schließen, das Gesicht in dem warmen, staubigen Fell der Ziege zu verbergen und später vielleicht in der Dorfschenke einen sauren, aber billigen Wein zu trinken. Ein paar ruhige Worte mit Ashot, Tigran und Narek zu wechseln. Bauern mit demselben Leben und denselben Träumen wie er. Er dachte an die herrliche Stille auf seinem Hof bei Nacht, das Leben, so einfach in seinen Anforderungen, die Zukunft so klar umrissen. Erst die Arbeit, dann das Weib, Kinder vielleicht, und eines Tages das ergraute Haupt in ihrem Schoß und Frieden im Herzen, wenn sie gemeinsam auf ein langes, entbehrungsreiches, aber glückliches Leben zurückblicken würden. Die Abgeschiedenheit der Felder war auch ein Glück gewesen. Hatte Raum gelassen, im Rauschen der Ähren zu schwelgen, mit bloßen Füßen durch taunasses Gras zu stapfen und kleine Träume zu träumen, deren Erfüllung allein in seinen kräftigen, fleißigen Händen lag. Traurig senkte er den Kopf. All das war vergangen. Er würde seine Hütte hier auf Nangog und seine Freunde Ashot, Tigran und Narek, daheim in Belbek, niemals wiedersehen. Und seine einfache, aber fleißige und herzensgute Traumfrau Almitra, der er ein Heim hatte bereiten wollen, würde einem anderen Mann Kinder schenken und ihn niemals kennenlernen. Weil es den Artax, der auf sie gewartet und von ihr geschwärmt hatte, nicht mehr gab. Nein, dachte er da, und der Knoten in seiner Kehle löste sich ein wenig, das war so nicht richtig. Es gab ihn noch, den alten Artax. Den Unbeugsamen, der sich Ziele setzte und sie erreichte, langsam, Schritt für Schritt. Nur die Ziele waren andere geworden. Und er durfte sich nicht von ihnen abbringen lassen, indem er sich in sentimentalen Erinnerungen verlor. Sogar Almitra gab es noch, auch wenn sie in seinen Träumen nun manchmal die Züge Shayas trug. Artax straffte die Schultern, sah Juba fest in die Augen und setzte sich dann erneut in Bewegung. Der Tross folgte ihm.

Er hätte einfach befehlen können, die Elfe beizusetzen, aber er traute seinen Höflingen nicht. Die einfachen Diener waren ihm treu ergeben. Aber die Satrapen und Provinzadeligen hätte er am liebsten davongejagt. Sie sponnen Intrigen. Vielleicht wollten einige ja wirklich sein Bestes, so wie Juba. Aber er bezweifelte das. Immer öfter hatte er den Verdacht, dass sie ihn mit Absicht so beschäftigt hielten, weil sie hofften, er würde so seine Begräbniszeremonie vergessen. Vielleicht steckte doch Juba dahinter. Oder ein ganzer Trupp von seinen übergewichtigen Beratern, Kämmerern und wie sie sich alle nannten. Jeder um ihn herum führte einen hochtrabenden Titel. Ihn machte das alles müde. Am liebsten hätte er nicht mehr Leute um sich, als in eine Dorfschenke passten. Eine Handvoll Berater, denen er trauen konnte.

Du kannst niemandem trauen. So ist das als Unsterblicher. Jeder kommt mit Hintergedanken zu dir. Sie alle wollen nur eines – mehr Macht. Allein darum geht es.

Artax war sich sicher, dass Aaron ihn ohne Unterlass gehässig angrinsen würde, wenn er noch ein Gesicht hätte, und manchmal sah er dieses Gesicht im Schlaf vor sich, dicht vor dem seinigen. Dann wachte er auf, rang um Luft und es dauerte eine Weile, ehe er seinen rasenden Herzschlag wieder beruhigt hatte. Das alles machte ihn so müde. Selbst nachts fand er keine Ruhe. Wenn er den Harem nicht besuchte, kam es zu Streitereien unter den Frauen. Manche schienen zu vermuten, dass ihm Shaya gefallen hatte. Jedenfalls neigten, seit sie am Ankerturm angelegt hatten, einige seiner Gespielinnen dazu, sich wie eine Ischkuzaia zu kostümieren und ihre Augen mit breiten Ringen schwarzer Schminke einzufassen. Keine von ihnen sah ihr ähnlich. Keine von ihnen wusste, dass das, was ihn an sie band, ein Traumbild war, das sie nicht erahnen und daher auch niemals erfüllen konnten. Sie spürten, dass Shaya ihm gefiel. Ja, die Prinzessin gefiel ihm nicht nur, sie belagerte seine Gedanken. Und er ließ es gern geschehen. Er brauchte den Harem nicht. Die Frauen ahnten wohl nicht, dass die Distanz zwischen ihnen und ihm umso größer wurde je mehr sie versuchten, sich bei ihm einzuschmeicheln. Nur eine von ihnen war anders. Eine von den dreien aus der ersten Nacht. Aya. Sie hatte einen rebellischen Geist, vermutete er. Sie hatte etwas an sich gehabt … Ihre Art, ihn zu necken. Ihre Blicke. Ja, wenn er eine von all den Haremsdamen erwählen würde, dann sie. Klug war es, sie alle möglichst wenig zu beachten! Er hatte wahrlich genug Sorgen. Er sollte sich nicht noch mit Haremsgeschichten herumschlagen! Auf gewisse Art, war der Harem der gefährlichste Ort, an den er gehen konnte.

Artax musste plötzlich lächeln. Das Schicksal scherzte mit ihm. Irgendwo oben am Himmel gab es gewiss einen Gott, der sich vor Lachen den Bauch hielt, wenn er zu ihm herabblickte. Vielleicht war es sogar der Löwenhäuptige. Es war sicherlich amüsant, Zeuge seines unablässigen Gejammers zu sein. Früher war all sein Denken darauf ausgerichtet gewesen, eine gute Frau gewinnen zu können. Jetzt hatte er zu viele Frauen! Und sie durchschauten ihn – nicht bis ins Letzte vielleicht, aber sie durchschauten, was er vor den Augen aller anderen zu verbergen suchte. Tiefer als irgendjemand sonst hatten sie verstanden, dass sich bei ihm mehr verändert hatte als nur sein Auftreten. Sie kannten ihn und Aaron besser als irgendjemand sonst. Sie wussten um all jene Merkmale, die sich nicht durch einen Sturz verändert haben konnten und nun doch verschieden waren. Auch wenn der Devanthar es geschafft hatte, dass sein Antlitz, seine Körpergröße und die Proportionen völlig mit denen Aarons übereinstimmten, war die Anpassung doch nicht vollkommen geworden. Seine Konkubinen hatten bemerkt, dass seine Muttermale verändert waren. Dass ihm jetzt plötzlich Haare in den Ohren sprossen, seine Zehen dafür aber unbehaart waren. Und auch pikantere Aspekte seiner Anatomie waren einer Verwandlung unterworfen gewesen. Es gab wohl kaum einen Ort, an dem Gerüchte so schnell die Runde machten wie in einem Harem. Und auch wenn die Gemächer seiner Frauen für Höflinge nicht ohne Weiteres zu betreten waren, bedeutete das nicht, dass Geheimnisse dort gut verwahrt waren. Es war nur eine Frage der Zeit, bis diese Geschichten sich ausbreiten würden. Artax wusste nicht, was er dagegen unternehmen sollte. Artax wusste, welche Lösung Aaron für dieses Problem gewählt hätte. Er hätte all seine Weiber dem Wolkentod übergeben und sich neue Gespielinnen zugelegt.

Stimmt. Und ob du es glaubst oder nicht, es wäre eine menschenfreundliche Lösung. Aus Haremsgeschwätz dieser Art könnte ein Bürgerkrieg erwachsen, wenn irgendein machtgieriger Satrap oder Priester den Eindruck gewinnt, dass du ein Betrüger bist. Das würde zu Zehntausenden Toten führen. Du kannst die Mädchen auch jetzt noch umbringen lassen. Noch ist es nicht zu spät.

Artax hob das Haupt und schaute zum Himmel hinauf. Ob der Löwenhäuptige ihn eines Tages von der Stimme befreien würde? Er seufzte. Jetzt war nicht die Zeit, sich darüber Gedanken zu machen. Nun galt es, Aarons Mörderin die letzte Ehre zu erweisen. Hörst du mich, mein Plagegeist? Ich werde deine Mörderin durch dieses Begräbnis zur Heldin machen und es gibt nichts, was du dagegen tun kannst!

Bist du da sicher?

Artax entschied sich, Aaron zu ignorieren. Er blickte voraus und konzentrierte sich auf das, was er sah. Er hatte die Erfahrung gemacht, dass Aaron sich schwerer zu Wort melden konnte, wenn er es schaffte, seine eigenen Gedanken zu bündeln und sich nicht ablenken zu lassen. Er würde sich die Landschaft ansehen und sich gleich ganz auf die Feierlichkeiten des Totenrituals konzentrieren.

Das Ende der Prachtstraße war fast erreicht. Zu beiden Seiten erhoben sich jetzt mächtige Statuen der Devanthar. Manche erinnerten mehr an Ungeheuer als an Götter. Insbesondere jener mit dem Keilerkopf und den Krallenhänden, der leicht gebückt stand. Artax war überzeugt, dass jeder der Devanthar sich jede Gestalt, die ihm beliebte, zu geben vermochte. Warum traten dann einige von ihnen als Ungeheuer auf? Manche Weisen behaupteten, diese Körper seien schon ein großes Zugeständnis an die Menschen, denn die eigentlichen Gestalten der Devanthar seien ebenso fremd wie die Wolkensammler oder die geheimnisumwobenen Grünen Geister Nangogs.

Artax blickte zu dem Ebermann auf. Was verbarg sich hinter ihm, wenn diese Erscheinung dazu angetan war, ein angenehmer Anblick zu sein? Oder hinter der Erscheinung der Sturmruferin mit dem Haar aus lebenden Schlangen? Dem gedrungenen Götterschmied, behaart wie ein Affe und mit Armen, die ihm bis zu den Knien hinabhingen? Im Vergleich zu ihnen wirkte der Löwenhäuptige edel und majestätisch. Es hieß, sie seien einander alle gleichgestellt. Keiner von ihnen erhebe sich über den anderen. So wie die Unsterblichen.

Erst am Ende der steil ansteigenden Prachtstraße, die geradewegs in den Himmel hinein zu führen schien, bot sich Artax ein Blick auf den Weltenmund, jenen gewaltigen Krater, dessen gegenüberliegendes Ende mit dem Blau des Himmels verschwamm. Ein Abgrund, der hinab in die tiefsten Tiefen Nangogs führte. Niemand hatte je den Grund des Kraters erreicht. Er war eine klaffende Wunde in der Welt, und zahllose Geschichten rankten sich um ihn. Eine besagte gar, es sei der weit geöffnete Mund einer schlafenden Riesin.

Aus dem Dunkel des Kraters erhoben sich vereinzelt Berge und schroffe Zinnen. Säulen wie versteinerte Baumstämme lagen durcheinander. An manchen Stellen vermochte man auch verwitterte Treppen auszumachen. Bogengänge brachen durch Felswände und verschwanden im Nichts. Und all dies verlor sich schließlich im Dunkel des Abgrunds.

Vom Grund des Kraters stieg ein beständiger warmer Wind auf. Blickte man über den weiten Krater, so sah man Dutzende großer Vögel. Zumindest erschienen sie einem Betrachter, der es nicht besser wusste, auf den ersten Blick so. Es waren Helden und Fürsten der sieben Großreiche; Gefährten der Unsterblichen, die auf Nangog den Tod gefunden hatten. Und welcher Ort wäre passender für Recken gewesen, die jahrelang auf den Palastschiffen gereist waren, als im Himmel beigesetzt zu werden?

Eine weite Treppe führte vom Ende der Prachtstraße über den Kraterrand hinab zu einer steinernen Zunge, die etwa hundert Schritt tiefer lag. Es war der einzige Felsvorsprung an der steil abfallenden Kraterwand. Sieben goldene Masten, von denen die Banner der Unsterblichen im warmen Aufwind wehten, waren der einzige Schmuck der ansonsten nüchtern gehaltenen Terrasse. Eine kleine Gruppe von Priestern stand um ein Fluggerüst versammelt. Der Leichnam der Elfe war unter den vier Schritt langen, fast dreieckigen Himmelssegler geschnallt, ihre Arme waren weit vom Körper gestreckt. Sie war bereit für ihre letzte Reise.

Ein Fanfarenstoß erklang, als Artax den ersten Schritt auf die Treppe tat. Der Wind spielte mit seinem Umhang. Er trug die Rüstung, die die Devanthar für ihn erschaffen hatten, den schimmernden Maskenhelm unter den linken Arm geklemmt. Feierlich schritt er die Treppe hinab, gefolgt von seinem vielhundertköpfigen Hofstaat. Der Hohepriester des Palastschiffes führte die Priesterschar an, welche die Elfe auf ihre letzte Reise vorbereitet hatte. Er erwartete Artax mit steinerner Miene. Der Alte gehörte zu denen, die sich lautstark gegen dieses Spektakel ausgesprochen hatten.

»Sie gehört nicht an diesen Ort, Erhabener«, sagte der Priester mit mühsam beherrschter Stimme. »Sie wollte Euren Tod und bei allem Respekt, Erhabener, einiges, was ich früher an Euch schätzte, scheint tatsächlich gestorben zu sein.«

Artax entschied, ihn für den Augenblick zu ignorieren. Dieser Narr! Aaron hätte ihn für solche Worte ermorden lassen. Er aber würde es dabei bewenden lassen, ihn zu verbannen und sich eine besonders abgelegene und besonders aufsässige Provinz für den Alten auszusuchen.

Die Elfe war in ein sauberes Leinengewand mit gelber Stickerei an Kragen und Ärmeln gekleidet. Ihre Wunden hatte man vernäht und die Narben unter Wachs und dicken Schichten aus Schminkpuder verborgen. Das Haar der Toten war zu Zöpfen geflochten und nach hinten gesteckt. Artax beugte sich so weit vor, dass er den Branntwein riechen konnte. Sie war zwar gewaschen worden, doch musste der Branntwein während der Zeit, die man sie in einer großen Amphore an Bord des Wolkenschiffes gelagert hatte, tief in ihren Leib eingezogen sein.

Ihre smaragdgrünen Augen waren trüb. Das geschminkte Gesicht wirkte puppenhaft. »Du warst tapfer«, sagte er leise und strich ihr über das Haar. Prüfend musterte er die Lederverschnürung. Sie war unter einen Flugrahmen aus Leinen und Bambusrohr geschnallt. »Sie hat kein Recht, hier zu sein«, zischte der Hohepriester erneut. »Sie ist eine Meuchlerin. Ehrlos. Eine Drachensklavin. Eine …«

Ein Blick von Artax brachte den Alten zum Schweigen. Doch das Gift seiner Worte hatte gewirkt. Deutlich konnte der Unsterbliche in den Gesichtern der übrigen Priester lesen, dass sie ebenfalls dachten, was nur der Alte auszusprechen wagte.

»Ja, sie ist eine Elfe«, sagte Artax mit volltönender Stimme, sodass er in weitem Umkreis deutlich zu vernehmen war. »Sie kam, um mich zu töten. Allein hat sie mein Palastschiff angegriffen und ihr Leben gewagt. Ich verneige mich vor so viel Tapferkeit, auch wenn sie ein Feind ist.« Artax verbeugte sich tief und war sich deutlich bewusst, dass dies auch jene, die weit hinten auf der Treppe standen, sehen konnten. All die, die seine Worte nicht hören würden. »Sie hat den höchsten Preis für ihre Tollkühnheit bezahlt. Wir sind die Arami, die Kinder der geflügelten Sonne. Unser Reich ist groß. So groß wie der Ruhm unser Kriegstaten. Es waren Götter, nicht Menschen, die uns letztlich Grenzen gesteckt haben. Aber wie groß sind unsere Herzen? Wie ist es um unseren Ruhm bestellt, wenn wir den Mut unserer Feinde nicht loben können? Sind wir dann letztlich nicht nur die Bezwinger von Feiglingen und Mördern? Selbst unter den tapfersten unserer Krieger hätten es nur wenige dieser Elfe gleichgetan. Und auch ich wage von mir nicht zu behaupten, dass ich den Mut gehabt hätte, ganz allein ein Wolkenschiff anzugreifen. Deshalb gebührt ihr mein Respekt. Und damit hat sie sich ihren Platz an der Seite all jener Helden verdient, die wir hier den Lüften übergeben haben. « Artax wandte sich an die Priester. »Und nun – ehrt sie! Lasst sie fliegen!«

Eine Gruppe jüngerer Priester trat unter die Schwingen des Flugrahmens und hob ihn an den Bambusstangen behutsam an. Dann liefen sie auf den Rand der Terrasse zu. Dumpfer Trommelschlag begleitete ihre Schritte, bis sie am Abgrund abrupt stehen blieben und mit gemeinsamem Schwung den Segler dem Himmel übergaben.

Der Flugrahmen stürzte. Beklommen verfolgte Artax, wie die Elfe in steiler Abwärtskurve einem Felsgrat im Krater entgegenraste. Dort konnte man im Geröll ausgeblichene, mumifizierte Körper erkennen und zersplitterte Flugrahmen, von denen noch Leinenfetzen flatterten. Die Reste anderer Helden, die im Tod gescheitert waren. Wer dort abstürzte, dem hatten die Götter alle Gunst abgesprochen. Ganz gleich, was er im Leben geleistet hatte, aller Ruhm wurde zu Asche, wenn man dort unten an den Felsen zerschellte.

Artax war sich im Klaren darüber, dass auch er als von den Göttern verdammt erscheinen würde, wenn die Elfe dort auf den Felsen ihr Grab fand und nicht wie die übrigen, wahren Helden in den Lüften. Kurz blickte er auf zu den Flugrahmen, die träge im warmen Aufwind des Kraters segelten. Manche flogen für Jahre, hieß es. Es gab eine eigene Priesterschaft in der Goldenen Stadt, die nichts weiter tat, als den Flug der Helden zu beobachten. Je länger sie sich in der Luft hielten, desto größer wurde ihr Ruhm.

Der Flugrahmen der Elfe streifte eine Felsnase. Ein Flügel brach. Bis zur Terrasse, auf der es totenstill war, konnte Artax das Bersten hören. Der Flugrahmen kippte seitlich weg, überschlug sich in rasendem Sturz und zerschellte schließlich mit lautem Getöse. Der Leichnam aber stürzte weiter, bis er ganz aus dem Blickfeld verschwand.

»Die Götter dulden keinen Frevel!«, rief der alte Hohepriester, und Zorn und Triumph rangen in seiner Stimme um die Oberhand. »Auch nicht von einem Unsterblichen!«

Ein goldenes Licht flackerte im Abgrund, dort wo die Elfe in den Schatten der Felsen verschwunden war. Im gleichen Augenblick ertönte oben auf der Treppe, die zur Terrasse hinabführte, Lärm. Artax wandte sich um. Krieger mit hohen Bronzehelmen, auf denen rote Federnester wehten, stiegen die Treppe hinab. Manche von ihnen drängten mit ihren Speeren grob sein Gefolge zur Seite. Die beiden Leoparden, die von seinen Tierwärtern mitgeführt wurden, fauchten. Auf Festzügen wie diesem führte er immer einen halben Zoo hinter sich her.

Sein Besucher hingegen hatte nur Krieger mitgebracht. Der Anführer der Störenfriede war unverwechselbar, ein hochgewachsener Mann mit Maskenhelm, der statt eines Umhangs ein Löwenfell über seinen Schultern trug. Der Kopf des Löwen ruhte auf dem Helm. Die stählerne Gesichtsmaske war von gelblichen Fängen umrahmt. Muwatta, der Erzkönig, der Herrscher der Luwier, stieg die Stufen hinab.

»In den Staub mit dir, Frevler«, brüllte er. Der geschlossene Helm ließ seine Stimme blechern erklingen.

Die Himmelshüter scharten sich schützend um Artax. Juba drängte sich an seine Seite. »Ich gäbe meine rechte Hand, wenn ich diesen Mistkerl über dem Abgrund segeln sehen könnte. Er nutzt jede Gelegenheit zum Streit. Ihr wusstet das, Erhabener.«

»Du spuckst auf die Ehre der Helden Luwiens. Du forderst mich heraus, immer wieder«, brüllte Muwatta von der Treppe hinab und seine Stimme überschlug sich dabei vor Zorn.

»Du bist es, der den Frieden der Toten durch sein kriegerisches Gehabe stört, Muwatta«, entgegnete Artax mit lauter, aber ruhiger Stimme, aber Muwatta ließ sich nicht beschwichtigen. »Hattest du gehofft, dass ich so wie andere deine Unbotmäßigkeit stillschweigend hinnehmen würde? Dass ich vor dem Herrn aller Schwarzköpfe kusche? Deinen Kopf will ich, Aaron! Deinen Kopf. Ich werde dir in deine durchtrennte Kehle pissen und dich hinab in den Krater schleudern, wo dein Fleisch zwischen dem der anderen falschen Helden vertrocknen wird. Kein Kind wird je mehr deinen Namen der Schande tragen. Du wirst …«

Einer der Leoparden aus Artax’ Gefolge zerrte fauchend an seiner Kette.

Muwatta legte die Hand auf sein Schwert. Seine Wachen senkten drohend die Speere.

Artax zog blank und streckte dem Erzkönig sein Schwert entgegen. »Komm herunter und lass dein Schwert für dich sprechen, wenn du der Held bist, für den du dich ausgibst.«

»Tut das nicht, Erhabener!«, zischte Juba. »Es heißt, er habe mehr als tausend Männer in Zweikämpfen erschlagen.«

»Und du glaubst, dabei ging es mit rechten Dingen zu? Dem werde ich den Kopf vor die Füße legen!« Entschlossen ging Artax dem Unsterblichen entgegen. Muwatta hatte den Vorteil, die Sonne in seinem Rücken zu haben. Artax war leicht geblendet. Aber er vertraute auf das Kampfgeschick Aarons und seinen eigenen Mut. Ein halbe Drehung im Kampf und dieses Problem hätte sich erledigt.

Auch der Luwier hatte sein Schwert gezogen, und Leibwächter und Höflinge wichen erschrocken zurück. Niemand war je Zeuge eines Duells zwischen zwei Unsterblichen geworden, denn die Devanthar hatten ihre Schützlinge strengen Regeln unterworfen. Einander mit gezogenem Schwert zu begegnen war ein Verstoß gegen die Gebote der Götter. Artax war sich dessen bewusst, aber Muwatta hatte ihm keine Wahl gelassen. Wenn er jetzt nicht entschlossen gegen den Erzkönig vorging, dann würde er sein Gesicht verlieren. Und vielleicht auch sehr bald seine Herrschaft. Er würde sich von diesem Großmaul nicht alles entreißen lassen. Er, Artax, der Bauernsohn, der zum Unsterblichen geworden war, würde die Welt verändern – oder an diesem Mittag am Rand des Weltenmundes verbluten.

Muwatta war groß und trug eine ganz ähnliche Rüstung wie er. Nur das Löwenfell gab ihr eine persönliche Note. Mit wildem Kampfschrei stürmte der Luwier die Treppe hinab und Artax hatte das Gefühl, dass ihm das Blut in den Adern zu Wasser wurde. Er hob sein Schwert, um den ersten Hieb zu parieren. Seine eigene Bewegung kam ihm unglaublich langsam vor. Kreischend fuhren die Klingen übereinander und Funken stoben von dem mit bläulichen Wellenmustern überzogenen Stahl. So heftig war der Hieb, dass Artax in die Knie brach. Schmerz stach durch seine Gelenke. Er musste lockerer sein, musste auf das Wissen Aarons vertrauen, das er in sich aufgenommen hatte, statt sich blindlings seiner Angst auszuliefern.

Welchen Grund hätten wir, gewinnen zu wollen?

Du wirst dein Gesicht verlieren, wenn Muwatta uns umbringt. Vielleicht auch alles Übrige. Wenn ein Unsterblicher sich als sterblich erweist, wird der Löwenhäuptige vielleicht einen ganz neuen Auserwählten an unseren Platz setzen. Einen, in dem auch du nicht mehr fortlebst.

Verdammt!

Es war das erste Mal, dass Aaron die Fassung verlor — was Artax nicht beruhigte, denn alleine würde er den Luwier nicht bezwingen. Artax sah die dunkeln Augen Muwattas triumphierend hinter seiner Maske funkeln. »Ist das alles, was du zu bieten hast, Wurm?« Der Hüne versetzte ihm einen Tritt gegen die Brust.

Artax stürzte nach hinten, rollte über die Schulter ab und Muwattas Schwert klirrte dicht neben ihm auf den Boden. Die Klinge hatte seinen Kopf um kaum zwei Fingerbreit verfehlt. Ein Aufschrei ging durch die Menge.

Mit einem Satz kam er auf die Beine, aber noch bevor er einen festen Stand fand, rammte ihm der Luwier den Ellenbogen gegen die Brust, sodass er erneut zurücktaumelte. Artax begriff, dass er der brachialen Gewalt seines Gegners wenig entgegenzusetzen hatte. Taumelnd suchte er nach dem Gleichgewicht. Oben auf der Treppe, im Gefolge des Erzkönigs, ertönte Gelächter. Die Art, wie der Herrscher Luwiens kämpfte, sollte seine Demütigung noch vervollständigen. Es war kein Duell zwischen Unsterblichen. Es sah aus, als würde ein Bauer von einem Krieger verprügelt.

Gut beobachtet. Lass mich frei. Überlass mir deinen Körper, dann werden wir für dich siegen.

Nein, dachte Artax. Nein. Er wusste, dass er so nur eine andere Niederlage erleiden würde. Eine schlimmere als den Tod. Wenn Aaron ihn einmal beherrschte, würde er sich niemals wieder zurückziehen.

Wenn du es nicht tust, dann sterben wir. Verdammt, lass mich frei!

Der Erzkönig attackierte mit einem wuchtigen Schlag, der auf seinen Bauch zielte. Artax machte einen wenig eleganten Hüpfer nach hinten. Die Klinge schrammte über seinen Leinenpanzer, ganz nah der Stelle, wo der Schwerthieb der Elfe die obersten Stoffschichten zerteilt hatte. Artax führte einen Hieb gegen das Handgelenk von Muwattas Schwerthand. Der Luwier wich mit einer lässigen Drehung aus und antwortete mit einem Rückhandschlag, dem Artax nur durch einen weiteren plumpen Hüpfer entgehen konnte. Das Lachen wurde lauter. Er sollte vorgeführt werden – und ihm war nun völlig klar, dass der Luwier kein Geck war, der zur Belustigung seines Hofes Schaukämpfe mit halb betäubten Gegnern durchgeführt hatte, oder Schwertmeistern, die um das Leben ihrer Familien fürchten mussten, wenn sie es wagten, ihn zu besiegen. Muwatta war wirklich ein Krieger, und er war wirklich gut. Falls er eine Schwäche haben sollte, dann allenfalls die, dass er sich offensichtlich schon jetzt als Sieger in diesem Duell sah. Und nüchtern betrachtet hatte er allen Grund dazu.

Der Luwier machte einen Ausfall und trieb Artax, der nur mit Mühe den Hagel von Schwerthieben parieren konnte, weiter vor sich her. Artax’ Arme waren taub vom Abblocken der kraftvollen Hiebe. Manchmal versuchte er, die Schwertstreiche abgleiten zu lassen, indem er seine Klinge leicht schräg hielt, statt sich mit aller Kraft gegen die Angriffe zu stemmen und sie zu blocken. Das schonte zwar seine Kräfte, aber Muwatta war fast schon übermenschlich geschickt. Jeder andere wäre aus dem Gleichgewicht geraten, wenn so wuchtige Schläge einfach abgelenkt wurden. Er jedoch schaffte es gelegentlich, sogar mit einem Gegenangriff zu reagieren.

Ihr beider Atem ging inzwischen keuchend. Artax hatte sich heftig auf die Zunge gebissen. Der metallische Geschmack von Blut füllte seinen Mund und er fühlte sich zu Tode erschöpft.

Ein Stich zielte auf sein Herz. Ein beleidigend plumper Angriff, den er mit einem kurzen Hieb ablenkte. Bald hätte er nicht mehr die Kraft dazu. Ihr Kampf währte noch nicht lange und Artax war beileibe kein Schwächling. Er konnte den ganzen Tag auf dem Feld arbeiten. Doch dieses Duell erforderte eine andere Art von Kraft. Er konnte mit einer Hacke stundenlang gegen einen zähen Lehmboden ankämpfen, aber zu töten war nie sein Geschäft gewesen. Und er fand keinen Gefallen daran, ganz gleich, was Aaron ihm einzureden versuchte.

Artax parierte einen Hieb, der ihm fast die Waffe aus der Hand riss. Muwatta war wie ein Berg und seine Schwerthiebe prasselten wie eine Lawine auf ihn herab. Wenn er überleben würde, dann höchstens, weil Muwatta ein Missgeschick unterlief. Aber er war viel zu geübt … Es sei denn …

Artax versuchte nicht mehr, sein Keuchen zu unterdrücken oder zu dämpfen. Er trug dummerweise keinen Helm. Den hielt Juba noch immer im Arm. Aber gegen die Klinge der Devanthar würde der Helm ohnehin kaum nutzen. Ihre beiden Schwerter waren mit Zaubern durchwoben, die sie Metall so leicht wie faules Laub durchdringen ließen. Muwatta hatte den Nachteil, dass er ein eingeschränktes Gesichtsfeld hatte. Die Maskenhelme waren zwar meisterlich gearbeitet und lagen perfekt auf dem Gesicht auf, dennoch sah man ohne Helm besser und der Kopf war beweglicher.

Artax wich jetzt den Hieben des Luwiers aus, indem er auf ihn zuging und versuchte, seitlich an ihm vorbeizuhuschen. Dabei verkürzte er die Kampfdistanz, sodass Muwatta seine Hiebe nicht mehr mit voller Wucht führen konnte. Der Luwier reagierte, indem er seinen Körpereinsatz erhöhte. Er stieß mit den Ellenbogen nach ihm, versuchte sogar zu treten. Er unterwarf sich keinerlei Ehrenkodex. Sein Kampf kannte nur ein Ziel: den Sieg. Und für ihn war offensichtlich unwesentlich, wie er siegte.

Artax fing sich einen Ellenbogenstoß gegen den Kopf, als er erneut nah in Kontakt ging. Lichtpunkte tanzten vor seinen Augen, aber im Reflex riss er sein Schwert hoch, bevor Muwatta ausweichen konnte. Es war sein erster Treffer. Nur ein flacher Schnitt, dicht über der Armschiene des Luwiers, doch Muwatta war der erste von ihnen, der blutete.

Gemurmel wurde unter seinen Höflingen laut. Er war noch nicht verloren!

Der Luwier reagierte auf die Wunde mit einem verächtlichen Schnauben. »Ist das alles? Ist das wirklich alles? Die leidenschaftlicheren unter meinen Gespielinnen, vergießen mehr von meinem Blut, wenn wir uns lieben.«

Artax sparte sich seinen Atem. Er schüttelte den Kopf. Noch immer glommen Lichtpunkte vor seinen Augen. Er fühlte sich leicht benommen. Muwatta hatte ihn hinter dem Ohr getroffen.

»Bringen wir es zu Ende«, sagte der Luwier nun erschreckend ruhig. Er stürmte nicht mehr vor, sondern näherte sich mit Bedacht. Er täuschte einen Ausfall an.

Artax reagierte nicht.

Muwatta kam noch etwas näher. Er war jetzt nur noch eine Klingenlänge entfernt. Die Spitze seines Schwertes deutete auf Artax’ linke Brust, dicht über seinem Herzen.

Artax wusste, dass dies der letzte Schlagabtausch wurde. Der Luwier würde ihn schlachten. Er war der bessere Schwertkämpfer und der kleine Schnitt hatte ihm seine Überheblichkeit genommen. Wenn er mit Bedacht vorging, dann war er nicht zu besiegen. Es gab nur noch eine verzweifelte, letzte Möglichkeit.

Artax warf sich nach vorne. Ohne jede Vernunft, wie es schien. Geradewegs in die wartende Klinge des Luwiers. Das Schwert durchdrang seinen Leinenpanzer, schnitt durch Muskeln und schrammte über eine Rippe hinweg. Schmerz rollte wie eine tödliche Welle über ihn hinweg. Er schrie auf, ging in die Knie.

Muwatta sah fassungslos auf ihn herab. Seine Klinge war gebunden. Artax nahm alle verbleibende Willenskraft zusammen, riss sein Schwert hoch und rammte es dem Luwier schräg von unten zwischen die Schenkel, dort, wo keinerlei Rüstung ihn schützte. Blut spritzte Artax ins Gesicht.

Muwattas Augen schienen aus seiner stählernen Maske quellen zu wollen. Er stieß einen Schrei wie ein todwundes Tier aus. Dann sank auch er in die Knie. Die Bewegung verursachte einen Ruck in dem Schwert, das in Artax’ Schulter steckte. Ihm klappte der Kiefer hinab. Geifer und Blut rannen ihm über das Kinn.

Muwatta kniete nun vor ihm. Dem Luwier war das Schwert aus den Händen geglitten. Artax griff nach dem Dolch, der im Gürtel des Erzkönigs steckte. Er zog die Klinge und setzte die Spitze in die schmale Fuge zwischen Maskenhelm und Brustpanzer. »Du wirst am gleichen Ort wie die Elfe dein Grab finden!«, stieß er hervor.

Er drückte den Stahl durch die Fuge, doch da wurde sein Arm zurückgerissen. Mit solcher Kraft, dass er auf den Rücken stürzte.

Ihm wurde schwarz vor Augen.

Als er blinzelnd wieder zu sich kam, fühlte er warmes Blut über seinen Hals laufen. Seine Hand lag in einer Pfütze. Auch Blut? Verschwommen sah er eine geflügelte Gestalt über sich. Eine Frau mit scharf geschnittenem schönen Antlitz, gerahmt von langen, schwarzen Locken. Eine Frau, zu schön, um ein Mensch zu sein. Die mächtigen schwarzen Schwingen erhoben sich hoch über ihren Kopf.

Ich weiß, wer du bist, Bauer. Und ich werde dich zermalmen!, dröhnte es in Artax Kopf. »Du hast gegen die Gesetze von Göttern und Menschen verstoßen, Aaron, Herrscher aller Schwarzköpfe«, sprach sie nun für alle vernehmbar. »Du hast das Schwert gegen einen Unsterblichen erhoben. Die Klinge, mit der du gefrevelt hast, wird die Klinge sein, mit der du gerichtet wirst.«

Aus den Augenwinkeln sah Artax Muwatta am Boden liegen. Einige seiner Leibwächter kauerten neben ihm. Sie hatten Streifen von ihren Umhängen gerissen und versuchten seine Blutung zu stillen. Der ganze Boden war voller Blut.

Artax sah sein Schwert ein Stück entfernt in einer roten Pfütze liegen. Die Waffe des Luwiers steckte ihm noch immer in der Brust. Vielleicht eine Handbreit über seinem Herzen.

Die Geflügelte streckte die Hand aus und wie von Geistern bewegt erhob sich Artax’ Schwert. Es schwebte zur Devanthar. Selbst im Zorn sah sie überwältigend schön aus. War das ihre wahre Gestalt? Warum wählten so viele von ihnen Tierköpfe, wenn sie auch so wundervoll aussehen konnten?

Die Geflügelte griff nach der schwebenden Waffe. Sie trat vor Artax und setzte ihm einen Fuß auf die Brust. Der steife Leinenpanzer knirschte auf dem Steinboden unter dem Gewicht der Devanthar. Mit anmutiger Bewegung hob sie die Klinge.

Artax war nicht in der Lage, sich zu bewegen. Selbst wenn er es gekonnt hätte, wäre er liegen geblieben. Verzückt blickte er in das Gesicht der Devanthar. Er konnte nicht mehr klar denken. Er empfand es als eine Ehre, von dieser geflügelten Göttin hingerichtet zu werden.

»Halt!«, rief eine Stimme wie ein Donnerschlag, und plötzlich war der Löwenhäuptige da. Artax wusste nicht, woher er gekommen war. Dicht hinter dem Platz, an dem er stand, lag die Mauer der Terrasse.

»Du wirst nicht verhindern, dass hier Recht gesprochen wird, Bruder«, entgegnete die Geflügelte mit befehlsgewohnter Stimme.

»Wir beide sind der Wahrheit verpflichtet. Deshalb wird heute gar kein Urteil gefällt.« Der Löwenhäuptige warf seiner Schwester etwas vor die Füße. Kleine graue Metallstücke, die mit dumpfem Ton auf den Steinboden prallten. »Blei. Es war in die Bambusrohre des Flugrahmens gefüllt und in die Kleider der Toten eingenäht. Es gab kein Gottesurteil. Noch bevor die Elfe über den Terrassenrand gestoßen wurde, stand fest, dass sie keinen Platz unter den toten Helden einnehmen würde. Wie mir scheint, wäre das ganz im Sinne Muwattas gewesen.«

»Oder jedes anderen, den der Hochmut Aarons erzürnt hat!«, entgegnete die Geflügelte scharf.

»Das werden wir nicht heute entscheiden«, sagte der Löwenhäuptige etwas versöhnlicher. Die beiden Devanthar maßen einander stumm mit Blicken. Artax war sich sicher, dass sie miteinander in Gedanken sprachen. Doch worum immer es gehen mochte, man vermochte auf dem ebenmäßigen Gesicht der Geflügelten keine Regung abzulesen.

Schließlich traten beide im selben Augenblick einen Schritt zurück. Der Löwenhäuptige kniete neben Artax nieder. Du bist ein noch größerer Narr, als ich gedacht hatte, erklang dessen Stimme in Artax’ Kopf. Zugegeben, ein mutiger Narr. Aber du solltest es dir nicht zur Angewohnheit machen zu siegen, indem du das Schwert des Gegners mit deinem Fleisch bindest.

Artax lächelte schwach. Ihm war sehr kalt. Immer wieder verschwamm ihm das mächtige Löwenhaupt vor Augen. Die Raubtieraugen hielten ihn gefangen.

Schlaf nicht ein, wenn du noch einmal erwachen willst.

Der Devanthar legte ihm die Hand auf die Brust. Wärme durchfloss seine Glieder, aber er fühlte sich noch immer unendlich schwach. Seine Augenlider flatterten.

Der Göttliche zog das Schwert aus der Wunde und der Schmerz raubte Artax die Sinne. Dunkelheit umfing ihn. Ein neuer Schmerz holte ihn zurück. Kleine Rubine funkelten in der Mähne des Löwen. Es war kein Geschmeide – es war Blut. Sein Blut.

Artax spürte seinen Leib nicht mehr. Etwas im Blick des Löwenhäuptigen beunruhigte ihn. Der Devanthar machte sich Sorgen um ihn. Um ihn, den Sohn eines Bauern!

Du bist dem Tod näher als dem Leben.

Artax wollte fragen, wie es Muwatta ging, aber er hatte weder die Kraft zu sprechen, noch gelang es ihm, den Kopf zu drehen. Er war gefangen vom Blick der bernsteinfarbenen Augen des Löwenhäuptigen.

Der Luwier ist nicht so schwer verwundet wie du. Allerdings hast du ihn entmannt und das wird ihn den Kopf kosten. Meine Schwester wird einen anderen finden, der im Verborgenen an Muwattas Stelle tritt, so wie du Aaron ersetzt hast. Ein Unsterblicher, der die Heilige Hochzeit nicht vollziehen kann und mit einer Weiberstimme spricht, wäre in Luwien untragbar.

»Wer …« Blut floss ihm aus dem Mundwinkel. Zu sprechen war unmöglich.

Wer das Blei in die Bambusrohre gefüllt hat? Der alte Priester. Er wollte dich bloßstellen. Er glaubte, so könne er dich für die Zukunft gefügiger machen. Allerdings hat er es nicht allein getan. Alle Priester hier auf der Terrasse waren daran beteiligt. Sogar die Novizen. Sie sind eine korrupte, machtgierige Bande. Du kannst nicht ohne sie regieren. Das einfache Volk braucht einen Götterkult. Etwas, woran sie glauben, wozu sie aufschauen. Etwas, wovor sie niederknien können. Selbst im kleinsten Dorf gibt es Schreine und Altäre, und es braucht die Priesterschaft, die ihnen vorgaukelt, sie seien die Brücke zu uns. Du brauchst diese Priester, damit dein Volk zufrieden ist. Aber du solltest ihnen Zügel anlegen. Sonst werden sie dir Zügel anlegen, Artax. Falls du überlebst.

Artax dachte an Muwatta. Wenn sein Schicksal wirklich besiegelt war, dann würde es wenigstens Frieden geben. Vielleicht war der nächste Muwatta weniger heißblütig und unbedacht.

Du bist ein Träumer. Der nächste Erzkönig hat gar keine andere Wahl, als diese Fehde wieder aufzugreifen. Du hast ihn gedemütigt. Das Duell muss erneut ausgetragen werden. Doch nun nach den Regeln, die für Unsterbliche gelten. Es wird eine Feldschlacht geben. Jeder von euch bietet fünfzigtausend seiner besten Krieger auf. In drei Jahren werden sich die Heere Luwiens und Arams auf der Ebene Kush begegnen, und dann wird der Streit entschieden. Der Verlierer wird eine bedeutende Provinz an den Sieger abtreten. Damit erst endet der Streit. Es wird keine Belagerungen geben. Kein endloses Hin und Her, bei dem beide Reiche immer weiter ausbluten. Nur eine einzige Schlacht wird die Entscheidung bringen.

Artax wurde übel. In seinem Geiste sah er ein endloses Feld voller Leichen. Das war es nicht wert. Das war völlig verrückt! Das…

Du bist ein Unsterblicher! Wenn du einen Streit mit deinesgleichen beginnst, dann ist das nicht mit einem Duell wie diesem hier entschieden. Dann werden sich Großreiche duellieren. Und das geschieht auf dem Schlachtfeld. War die Elfe das wert? Oder deine Vorstellung von Ehre?

Er musste überleben, dachte Artax verzweifelt. Er musste dieses Unheil abwenden!

Das liegt nicht mehr in deiner Macht. Meine Schwester und ich haben es soeben beschlossen. Der Streit zwischen Luwien und Aram wird auf dem Feld von Kush beigelegt werden. Nichts kann dies mehr abwenden. Dir bleiben drei Jahre, dein Heer vorzubereiten. Du hast mehr Krieger, doch in dieser Schlacht wird die Überzahl dir keinen Vorteil bringen. Muwattas Männer sind besser ausgebildet und ausgerüstet. Viele von ihnen besitzen eiserne Waffen. Deine stärkste Waffe sind deine Streitwagengeschwader. Doch deine Streiter kämpfen noch mit Bronzewaffen. Die Luwier werden sie zu Tausenden dahinschlachten. Wer immer dir diese Elfe geschickt hat, wäre sicherlich verblüfft, in welchem Ausmaß sie die Geschicke zweier Großreiche beeinflusst hat.

Das würde nicht geschehen, schwor sich Artax. Und ihm war schrecklich klar, dass er zuerst eine Göttin besiegen musste, wenn er es verhindern wollte.

Ein ganz besonderer Käfer

Nandalee blickte zu dem Drachen, der mit dem Kopf nach unten von der Decke hing. Ihr Meister sah albern aus! Und ihn schien das nicht im Mindesten zu stören! Die übrigen Schüler waren ganz in ihre Meditation versenkt, nur sie selbst schaffte es wieder einmal einfach nicht, in Harmonie mit sich und der Welt zu sein. Sie hatte wieder versucht, sich auf die Jagd zu konzentrieren, das Gefühl in sich zu erwecken, das sie gehabt hatte, wenn sie in den verschneiten Wäldern Carandamons auf die Pirsch gegangen war. Manchmal gelang es ihr. Meistens jedoch nicht. Wie schon so oft musste sie auch jetzt wieder an den Troll denken, der ihr Leben verändert hatte. Sie wusste, dass diese Gedanken ihr inneres Gleichgewicht störten, doch je mehr sie versuchte, sich gegen diese Gedanken zu sperren, desto sicherer kamen sie.

Nandalee wusste nicht, wie sie sich helfen sollte. Und ihr verdammter Meister half ihr auch nicht! Wenn er ein Lehrer war, dann musste er doch sehen, was in ihr vorging. Warum unternahm er nichts?

Sie erhob sich und streifte zwischen den anderen Schülern durch die Felsnische. Sie bewegte sich lautlos und versuchte die anderen nicht zu stören. Natürlich wäre es besser gewesen, einfach sitzen zu bleiben. Aber sie konnte nicht. Sie musste sich bewegen. Dieses ewige Sitzen machte sie noch wahnsinnig. Sie hatte kein Talent! Was musste sie tun, damit der Drache das einsah und sie endlich ziehen ließ?

Eine Bewegung auf dem Boden weckte ihre Aufmerksamkeit. Ein dicker schwarzer Käfer kämpfte sich über das Spiralmuster, das in den Boden geschnitten war. Statt den eingeschnittenen Linien zu folgen, kletterte er quer über die Erhebungen zwischen den Rillen, was ihn viel Kraft zu kosten schien. Neugierig kauerte sich Nandalee neben den Käfer und sah ihm auf seinem Weg zu. Sein Hinterleib schimmerte metallisch grün. Der Halsschild war schwarz. Die kleinen Fühler, die aus seinem Kopf wuchsen, verdickten sich nach vorne, sodass sie wie kleine Keulen aussahen. Er machte einen robusten Eindruck. Er war ein Dickkopf, und sie mochte ihn dafür.

Wieder und wieder erklomm er die steinernen Rillen des Reliefs und arbeitete sich dem Abgrund entgegen. Konnte er ihn sehen? Und wie war er hierhergekommen?

Nandalee verstellte ihm mit einem Finger den Weg. Der Käfer wich aus und schwenkte wieder auf seine alte Richtung ein. Was er wohl dachte? Konnten Käfer denken?

Sie beobachtete den Rhythmus, in dem seine gegliederten Beine gegen die Rillen ankämpften. Er war ausdauernd. Ihn zu beobachten stimmte sie friedlicher. Der Käfer schien mit sich und seiner Welt völlig im Einklang zu sein, obwohl er so einen schweren Weg zu gehen hatte. Einige Schwünge der Spiralmuster führten direkt zum Abgrund. Wahrscheinlich wollte er von dort fliegen. Er erschien Nandalee zu gedrungen, als dass er sich leicht in die Lüfte erheben konnte. Er brauchte einen Absprungpunkt.

Plötzlich, ohne dass sie es gewollt hätte, veränderte sich ihre Sicht. Ihr Verborgenes Auge hatte sich geöffnet und die Magie der Welt breitete sich vor ihr aus. Der Käfer verströmte Harmonie. Sie konzentrierte sich auf ihn. Er könnte es so viel einfacher haben, wenn er einen anderen Weg einschlug. Sie sollte ihm helfen. Sie könnte ihn auf die Hand nehmen. Oder …

»Du solltest deinen Weg ändern«, flüsterte sie. Der Käfer müsste nur bei der übernächsten Rille in die Bahn einschwenken, statt weiterzuklettern. »Vertrau mir«, sagte sie eindringlich. »Du musst einen anderen Weg einschlagen.«

Gebannt beobachtete sie ihn, dabei dachte sie an den Weg, den er gehen sollte. Deutlich erkannte sie einen spinnwebdünnen Lichtfaden, der sie nun mit dem Käfer verband. Der Faden wurde ein wenig heller und begann zu vibrieren.

Der Käfer schwenkte ein! Er hatte sie gehört! Nein, natürlich nicht … Es war ihre Magie, mit der sie ihn beeinflusst hatte. Nicht die Worte. Hatte sie es wirklich geschafft? Oder war es nur ein Zufall?

»Geh in die benachbarte Rille!«, wisperte sie, eindringlich jetzt. Immer noch sah Nandalee das magische Netz, das die Welt durchdrang. Und besonders deutlich sah sie das Band aus Licht, das sich zwischen ihr und dem dicken Käfer spannte.

Als habe er ihre Worte verstanden, wechselte er in die benachbarte Rille. Die Farbe seiner Aura veränderte sich. Ein Rotton schlich sich in das satte Gelbgold. Offenbar regte sich der Kleine auf. Es tat ihr leid. Zurück, dachte sie. Geh zurück auf den einfachen Weg in der Rille!

Das Rot in der Aura wurde stärker, als der Käfer gehorchte.

Ihr könnt also einen Mistkäfer von seinem Weg abbringen. Ich gratuliere zu diesem Triumph des Willens, Dame Nandalee!

Ertappt zuckte Nandalee zusammen. Sie war so sehr in dieses Spiel vertieft gewesen, dass sie nicht bemerkt hatte, wie sich der Drache näherte.

Ist das die Art von Zaubern, die Ihr künftig weben wollt? So könnt Ihr viel Macht erlangen.

»Ich wollte ihm nicht schaden.«

Auf mich macht er den Eindruck, nicht sehr glücklich zu sein.

»Aber ich habe ihm doch einen besseren Weg gewiesen. Er wird es viel leichter haben, so zum Abgrund zu gelangen und davonzufliegen. «

Ihr habt ihm seine Freiheit genommen. Und obwohl er nur ein Käfer ist, hat er das deutlich gespürt.

»Das sagt der Richtige! Ich bin auch nicht freiwillig hier.«

Habe ich Euch etwa hierhergebracht? Der Drache legte seinen Kopf schief und bleckte die Zähne zu einem Raubechsenlächeln. Es steht Euch frei zu gehen, Dame Nandalee.

»Dazu müsste ich fliegen können!«

Es steht Euch frei, es zu erlernen.

Noch ehe sie sich bewusst wurde, was sie tat, ballte sie die Faust und reckte sie dem Meister entgegen. Ihr Verborgenes Auge hatte sich geschlossen. Deutlich sah sie die feinen Schuppenringe um die Augen des Drachen. Da waren Falten. Er wirkte melancholisch.

Ihr könntet viel von dem Käfer lernen, Dame Nandalee.

Seine Worte waren wie Öl auf Feuer. »Du findest, ich bin dem Käfer ähnlich!«, schnaubte sie.

Bedauerlicherweise nicht. Wäret Ihr ihm ähnlich, wäre Euer Leben in der Balance und Ihr könntet leichter jenen Weg finden, der Euch eine Zauberweberin werden ließe.

»Der Käfer steht in deinen Augen also über mir! Was bin ich für dich? Ein Stück Dreck?«

Ein zerrüttetes Herz, das seid Ihr, mein Kind.

Ihre Wut verrauchte so plötzlich, dass sie einen Augenblick lang argwöhnte, der Drache habe einen Zauber gesponnen. Ein zerrüttetes Herz, das seid Ihr. Die Worte des Meisters hallten in ihren Gedanken wider, obwohl der Drache nicht mehr zu ihr sprach. Ihr traten Tränen in die Augen. Sie schämte sich. Und dann wurde sie erneut wütend, sich vor dem Drachen so schwach zu zeigen. Sie fuhr sich mit dem Handrücken über die Wangen und wischte die Tränen fort.

Wisst Ihr, was das Wunderbare an diesem Käfer ist, Dame Nandalee?

»Nein«, entgegnete sie übellaunig.

Wisst Ihr überhaupt, was für ein Käfer das ist?

Sie antwortete nicht. Ihre Unwissenheit war offensichtlich. Was interessierten sie schillernde Käfer! Käfer wie diesen gab es in Carandamon gar nicht. Wie sollte sie ihn kennen!

Ihr müsst entschuldigen, wenn ich in meiner Wortwahl nun etwas drastischer werde, meine Liebe, aber manchmal versteht man die Wahrheit besser, wenn sie sich nicht hinter schönen Phrasen verbirgt. Dieser Käfer ist ein Mistkäfer. Manche nennen ihn auch etwas vornehmer Pillendreher. Natürlich ist er nicht freiwillig hier. Ich habe ihn von einem Besuch bei einem meiner Brüder mitgebracht. Für Euch, Nandalee. Hier auf nacktem Fels zu leben, wo man keine Exkremente findet, ist für ihn wahrscheinlich eine arge Qual. Er frisst Exkremente, wisst Ihr. Und er kommt bestens damit klar. Er sammelt sie auch für seinen Nachwuchs. Er dreht sie zu Kugeln, die ein Vielfaches seines eigenen Gewichtes betragen. Darin legen die Weibchen ihre Eier ab und die Jungen werden in eine Welt geboren, in der sie vor lauter Exkrementen das Tageslicht nicht sehen. Ihr ganzes Leben dreht sich um Scheiße! Hört sich ein bisschen an wie Euer Leben im Moment, nicht wahr? Aber wisst Ihr, was wirklich faszinierend ist? Die Männchen rollen die Kugeln aus Mist, die von so erdrückendem Gewicht sind, mit ihren Hinterbeinen. Sie blicken dabei nach vorn in die Sonne.

Sie haben das Beste aus ihrem Leben gemacht. Lernt von ihnen. Wenn Ihr den Mist in Eurem Leben schon nicht loslassen könnt, packt ihn wenigstens hinter Euch, dass er Euch nicht andauernd den Blick auf die Zukunft versperrt.

Nandalee sah ihn an. Fassungslos, zornig, nachdenklich, erstaunt. Lange Zeit schwieg sie, stand einfach nur da und hielt seinem Blick stand.

Dann lachte sie.

Verbotenes Wissen

»Ich weiß nicht, wie viele Tage mir noch bleiben, noch weiß ich, ob ich angelogen worden bin, doch die Geschichte, die mir die Getwerg erzählten, klang sehr überzeugend. Zumindest sie glauben daran und handeln danach. Man findet sie allerdings nicht auf den Stelen ihrer Herrscherhallen niedergeschrieben. Sie wird geflüstert, kommt ihr Inhalt doch einer Verschwörung gegen die Alben nahe.

Sie haben mir Obhut gewährt, weil die Feinde ihrer Feinde bei ihnen willkommen sind. Sie wissen, was ich getan habe. Deshalb haben sie mich ins Vertrauen gezogen.

Es war Nangog, die Erdriesin, die von den Devanthar und den Alben gemeinsam erschaffen worden war, die Albenmark formte und auch Daia. Ihr letztes Werk war jene Welt, die ihren Namen trug. Nangog war über die ungezählten Jahre ihrer Arbeit weise geworden. Während sie Gebirge formte, blieb ihr viel Zeit zu denken. Und Devanthar wie Alben begriffen, dass ihnen in der Riesin, die anfangs nur ihr Geschöpf gewesen war, vielleicht eines Tages eine ebenbürtige Gegnerin erwachsen könnte.

Und so verschworen sie sich gegen Nangog, deren Haupt bis in die Wolken reichte, wenn sie aufrecht stand. Sie versetzten die Riesin in einen magischen Schlaf, der bis in alle Ewigkeit währen sollte. Weil sie aber fürchteten, das könne nicht genug sein, trennten die Devanthar ihr das linke Bein unterhalb des Knies ab, auf dass sie sich niemals gegen sie erheben könne. Und die Alben besiegelten ihren finsteren Pakt mit den Devanthar, indem sie Nangog das rechte Bein unterhalb des Knies nahmen. Sie schälten das Fleisch vom Gebein und brachten die Knochen in ihre Heimatwelten. Was die Devanthar damit taten, weiß kein Albenkind. Die Alben jedoch nutzten das Schienbein Nangogs als eine Brücke über eine tiefe Schlucht an der Grenze zwischen dem Herzland und Arkadien. Die Getwerg halten dies für einen verfluchten Ort, an dem das Blut Tausender fließen wird und an dem sich einst das Schicksal Albenmarks entscheiden mag.

Nangog aber ahnte den Verrat, den ihre Schöpfer an ihr begehen wollten, und mit ihrem letzten Atemzug vor dem großen Schlaf erschuf sie die Grünen Geister, die ihre Welt beschützen sollten vor den Kindern der Devanthar, ebenso wie vor jenen der Alben. Es heißt, wenn die Kinder der Verräter zurückkehren, dann wird ihr Schlummer nur noch leicht sein. Kommen jedoch Alben und Devanthar zur gleichen Zeit in jene Welt, die ihnen nicht gehören sollte, dann wird Nangog erwachen und ihr Zorn so gewaltig sein, dass auch ihre Schöpfer ihr nicht mehr gewachsen sein werden.

Die Getwerg, die von allen Völkern Albenmarks die aufrichtigsten sind, wahren ihr Wissen um diesen Verrat. Und deshalb verbergen sie sich vor den Alben und ihren Dienern, den Drachen – denn von ihnen ist keine Gerechtigkeit zu erwarten.«

Freiheit

ER betrat den verborgenen Hain in den Mondbergen. Wenn man nicht fliegen konnte, erreichte man diesen abgeschiedenen Ort nur über einen Albenstern. ER war sich sicher, dass sie gespürt hatte, wie ER durch die magische Pforte getreten war. Sie war eine Albe.

ER hatte einen sehr umständlichen Weg hierher gewählt, war über die Welt der Menschen und Nangog gereist und würde auf noch verschlungeneren Pfaden zurückkehren.

Vorsichtig ging er zwischen kahlen Bäumen den vereisten Hang hinab. Eiszapfen funkelten an den Ästen. Es waren zu viele. Nichts hier war zufällig. Weder die Zahl der Äste noch die Winkel, in denen sie sich dem Himmel entgegenstreckten, noch der zarte Blauton in den Schatten des verschneiten Waldes. Alles hier hatte ihr Wille geformt. Alles war … schön.

Die Schneedecke wurde dünner. Knospen brachen aus den Ästen der Bäume. Hundert Schritt weiter war der Winter dem Frühling gewichen. Alle Bäume kleideten sich in frisches Grün und üppigen Blütenschmuck. Der Frühlingsduft war so intensiv, dass er in der Nase kitzelte.

Etwas Kleines bewegte sich zwischen den Ästen. Kein Vogel! ER wurde beobachtet.

Die Kreatur verbarg sich zwischen Blütenblättern, nur ein winziger Kopf lugte über eine Kirschblüte. Ein Kopf, kleiner als ein Daumennagel!

Die Gestalt schwebte zu IHM hinab. Schmetterlingsflügel wuchsen aus ihrem Rücken. Sie war nackt und erinnerte an eine winzige Elfe. Neugierig flatterte sie um SEINEN Kopf. Schließlich ließ sie sich auf SEINER Schulter nieder und hielt sich an einer Haarsträhne fest.

»Die Herrin erwartet dich.« Die Stimme der Kleinen war in Anbetracht der Körpergröße erstaunlich gut verständlich. »Du siehst seltsam aus.«

»Wartet Ihr schon lange auf mich?« Ein klammes Gefühl stieg in IHM auf. Wusste sie um SEINE Pläne?

»Ich warte schon, so lange ein Apfel reift.«

Was für eine Antwort! Das konnte in einem Wald, in dem ein Apfel binnen eines Augenblicks von der Blüte zur vollen Frucht zu reifen vermochte, so ziemlich alles heißen. ER entschied, keine weiteren Fragen mehr zu stellen. Die Kleine umflatterte IHN keck, plapperte allerlei lyrischen Unsinn und ER konzentrierte sich ganz darauf, ihr zuzuhören. So würde ER andere, dunklere Gedanken besser verbergen können.

ER verließ den Frühling und trat in ein sommerliches Waldstück. Die Farben hier waren satter. Wärmer. Alle Bäume hatten ihre Blütenpracht abgelegt. Das schwere Brummen von Hummeln lag in der Luft. Im hohen Gras war bereits ein Stich von herbstlichem Gelb zu sehen. Mohnblüten säumten einen Wildwechsel. Oder wuchsen die Blumen dort, um Gäste zu ihr zu führen? Ein Blumenpfad?

Sie erwartete IHN auf einer Lichtung, bei einer klaren Quelle. Rotkehlchen turnten in den Ästen über ihr. ER vermochte sie kaum anzusehen. Sie war wie Licht und doch auch Fleisch. Wenn man einem Alben begegnete, war man gut beraten, ihn nur aus den Augenwinkeln zu betrachten. Sie waren überwältigend. Neben ihnen fühlte man sich klein. Sogar ER konnte sich nicht dagegen wehren.

Es war noch etwas hier auf der Lichtung. Etwas Fremdes. Magie, die nicht dieser Welt entsprungen war. Sie lockte, so wie Blütenkelche mit grellen Farben und Honigduft Bienen lockten. Nein, der Vergleich war nicht passend. Es war subtiler, wenngleich es ähnlich unwiderstehlich war.

ER entdeckte ein unstetes blass silbernes Licht im Schatten einer Eiche. »Ihr habt eines der Tore geöffnet? Wollt auch Ihr gehen? « Die Alben nannten es das Mondlicht. Wer in dieses Licht trat, der verschwand auf immer aus Albenmark. ER wusste nicht, welche Zauber man wirken musste, um es zu rufen. Es war Jahrhunderte her, dass die Alben es entdeckt hatten, und seitdem rangen sie mit seiner Verlockung. Sie versuchten es zu ergründen. Aber es widersetzte sich jeder Erklärbarkeit.

»Ich mag das Licht. Wenn man ihm nahe ist, erscheint alles verändert.« Ihre Stimme war sanft. Es hieß, wenn sie sang, fanden selbst die Seelen wilder Bestien Frieden. »Ich liebe unsere Welt. Aus ihr gerissen zu werden ist keine Verlockung für mich.« Sie stutzte. ER spürte ihren Blick wie eine Berührung. »Du siehst seltsam aus.«

ER wusste das. Es hatte einen Grund. Nicht daran denken! ER schwieg.

Als sie verstand, dass ER nicht darauf eingehen würde, lachte sie leise. Sie konnte keine Konflikte ertragen. Sie überspielte sie. So war sie schon immer gewesen. »Wie gefallen dir die Blütenfeen? «

»Blütenfeen?«

»Deine Führerin, Silberzunge. Sie ist eine Blütenfee.«

»Welchen Zweck erfüllen sie, Eure Blütenfeen?«

Sie kam IHM näher. Ein sinnenverwirrender Duft ging von ihr aus. »Ihre einzige Aufgabe besteht darin, diese Welt zu bereichern. Sie lieben Poesie und den Sommer. Ich habe dreiundsiebzig von ihnen erschaffen und sie ins Herzland gebracht. Ich glaube, das Klima dort ist verträglich für sie.«

»Diese Blütenfeen sehen nicht aus, als könnten sie sich wehren. Was ist mit den Elstern im Herzland?«

»Jedes Leben birgt gewisse Gefahren. So ist das nun einmal.«

War das eine Anspielung? Ahnte sie etwas? »Auch uns erwächst eine neue Gefahr. Die Devanthar bringen immer mehr Menschenkinder nach Nangog. Sie brechen damit den alten Vertrag. Wir können nicht einfach zusehen …«

»Ich kann das schon«, sagte sie unangemessen amüsiert. Ihr Tonfall ärgerte IHN.

»Du bist immer so mürrisch. So voller Sorge. Was willst du denn tun? Sollen auch wir den alten Pakt brechen? Ist das die Antwort? Ich glaube nicht.«

»Sie haben keinen Respekt. Vor gar nichts! Sie kennen keine Grenzen mehr. Mindestens ein Devanthar war hier in Albenmark. Ich kann es beweisen. Sie haben den Getwerg Geschenke gebracht.«

»Ich weiß, dass sie hier waren.«

Sie sagte das in so beiläufigem Tonfall, dass IHM heiß und kalt wurde. Wusste sie etwas? ER trat einen Schritt näher. ER sollte es schnell hinter sich bringen!

»Du wirkst unruhig. Und warum erscheinst du nicht in deiner natürlichen Gestalt? Gefällt dir der Körper nicht, den wir dir gegeben haben?«

»Ich bin zu groß.« SEIN Mund war ganz trocken. »Ich hatte Sorge, dass ich etwas in Eurem Hain beschädigen könnte, wenn ich so komme, wie ihr mich erschaffen habt.«

»Du gibst auch einen ganz hübschen Elf ab. Ich weiß, dass die Deinen gerne Elfengestalt annehmen, um zu … Aber das …« Sie lachte herzlich. »Das ist wirklich spektakulär.«

Sie musste etwas wissen! Das war eine recht deutliche Anspielung. Wusste sie, was für einen verschlungenen Weg ER hierher genommen hatte? Dabei gab sie sich immer so freundlich und naiv. Hatte ER sich in ihr getäuscht? Sie war eine Albe, nicht weniger als die übrigen. ER sah zu ihr auf und senkte sofort wieder den Blick. Mildes Licht umgab sie, aber sie war nicht zum Anschauen gemacht. Etwas an ihr blendete. Nicht das Licht … Nichts, was ER in Worte zu fassen vermochte. Sie war einfach nicht von dieser Welt und mit sterblichen Augen nicht zu erfassen. War ehrfurchtgebietend, obwohl sie sich in ganz banalem Plauderton mit IHM unterhielt.

»Was sollen wir deiner Meinung nach gegen die Eindringlinge auf Nangog tun?«

»Kämpfen! Das ist die einzige Sprache, die die Devanthar verstehen. Sie verfolgen klare Ziele. Sie führen die Menschenkinder in neue Welten. Sie mehren ihre Macht. Und wir …« ER blickte auf diese neueste Schöpfung, diese Blütenfee Silberzunge. »Wir haben Dichter, so groß, dass sie von einer Krähe gefressen werden können.«

Die Blütenfee zupfte IHN an den Haaren. »Banause!« Ihre winzige Gestalt zitterte vor Wut.

»Und natürlich sind Krieger mehr wert als Dichter«, sagte die Albe freundlich.

IHM war bewusst, dass ER sich auf sehr dünnem Eis bewegte. »Manche vermissen, dass die Alben uns so führen, wie die Devanthar es mit den Menschen tun.«

»Und ich dachte, ihr wüsstet das Geschenk der Freiheit zu schätzen«, entgegnete sie ironisch. »Du kennst die Welt der Menschen. Hast du ihre Heere gesehen? Sie zählen nach Zehntausenden. Wie willst du gegen sie kämpfen?«

»Mit Magie und Drachenfeuer!«, entgegnete ER entschieden.

Sie schwieg eine Weile. Silberzunge flog von ihm fort und suchte Schutz bei ihrer Schöpferin.

»Ich sehe, du hast diesen Krieg bereits ernsthaft erwogen. Denken viele so wie du?«

»Die Mehrheit der Meinen. Ist euch Alben eigentlich klar, dass die meisten eurer Kinder das Geschenk der Freiheit gar nicht begreifen? Sie sehnen sich danach, von euch geführt zu werden. Sie wollen ihre Götter unter sich wandeln sehen. Sie wollen teilhaben an den Wundern, die ihr zu wirken vermögt. Die Freiheit, die ihr ihnen lasst, deuten sie als Desinteresse. Und Ihr sagtet ja selbst, dass bereits einige von euch durch dieses silberne Licht gegangen sind. Flieht ihr nicht in Wirklichkeit vor der Welt, die ihr erschaffen habt?«

»Götter?« Sie lachte. Das Gefühl, das von ihr ausging, war so intensiv und ehrlich, dass es sich wie ein warmer Mantel um IHN zu legen schien. ER konnte nicht anders, als auch zu lächeln, obwohl IHM gar nicht danach zumute war.

»Wir sind doch keine Götter! Die Devanthar auch nicht, auch wenn sie sich als solche verehren lassen. Die Menschenkinder sind nicht mehr als ihre Spielzeuge. Und ihr wünscht euch, dass wir unsere Kinder genauso behandeln?« Sie lachte erneut, doch ihr Gelächter fühlte sich jetzt anders an. Es verletzte IHN. Es klang wie Spott, auch wenn sie es vielleicht nicht so meinte. »Und die Getwerg hältst du für Verräter?«

»Sie haben sich mit den Devanthar eingelassen!«

»Bist du dir sicher? Auch die Devanthar können ihre Gestalt verändern. Vielleicht haben sie die Getwerg getäuscht? Hast du einen Beweis für ihren Verrat?«

»Wer wartet, bis er Beweise hat, wird eines Tages von den Ereignissen überrollt werden«, entgegnete ER ärgerlich.

»Und wer handelt, ohne sich ganz sicher zu sein, der wird auch das Blut Unschuldiger vergießen. Ist es das, wozu du mich anstiften willst?«

ER unterdrückte seine wahren Gedanken. »Ich fürchte, es ist das Schicksal von Herrschern, manchmal ein Unrecht zu begehen. Entscheidend ist, dass man mit den besten Absichten handelt.«

»Was für ein Trost für die Hinterbliebenen! Wovon du da redest, das ist nicht Herrschaft, sondern Tyrannei. Du kannst dir sicher sein, dass wir Alben so etwas nicht dulden werden. Denn ganz gleich, wie du unser Verhalten gegenüber unseren Kindern deutest – uns ist diese Welt nicht gleichgültig. Im Gegensatz zu Daia ist dies ein Ort des Friedens und der Vollkommenheit.«

»Ein Ort, an dem die Getwerg Drachen morden«, entgegnete ER zynisch.

»Und die Drachen nehmen dafür Rache. Scharmützel wie diese lassen sich nicht vermeiden. Ein Wolf frisst Schafe. Ein Löwe ist nicht dazu geschaffen, friedlich zwischen Gazellen zu weiden. Und doch ist unsere Welt als Ganzes im Gleichgewicht. Ganz anders als Daia.«

»Und Nangog? Wir können doch nicht einfach zusehen, wie sich die Devanthar nehmen, was ihnen nicht gehört! Die Heerscharen der Menschen sind schon jetzt beinahe unüberwindlich. Durch das Korn aus Nangog werden die Menschenkinder noch zahlreicher werden. Wenn sie sich nicht an ihre Verträge halten, wie lange wird es dann dauern, bis sie vergessen, dass es ihnen verboten ist, nach Albenmark zu kommen?«

»Wir können in Nangog keinen Krieg führen!« Zum ersten Mal klang sie ärgerlich. Ihren Zorn zu spüren ließ IHN unwillkürlich einen Schritt zurückweichen. Selbst wenn sie IHM nichts antun wollte und Gewalt zutiefst ihrem Wesen widersprach, ließ der Anflug von Ärger IHN spüren, mit welcher Leichtigkeit sie IHN vernichten könnte. Zugleich fühlte ER sich trotz seiner geheimen Absichten erbärmlich in dem Bewusstsein, ihre Gunst verloren zu haben. Was für ein jämmerlicher Wurm ER doch war, sich von ihrer Zuneigung so abhängig zu machen!

»In Nangog zu kämpfen hätte schreckliche Folgen«, sagte sie nun ruhiger.

»Warum? Vielen scheint es so, als sei Nangog nachgerade dazu geschaffen, dass die Kinder der Devanthar und der Alben dort ihre Streitigkeiten austragen. Es ist eine herrenlose Welt, voller …«

»Der Schein trügt! Wir dürfen dort nicht kämpfen. Diese Welt ist … anders.« Der Ton, mit dem sie endete, ließ keinen Zweifel daran, dass sie nicht weiter über Nangog sprechen wollte.

Ein unterwürfiger Wurm würde sich damit abfinden. ER entschied sich, kein Wurm zu sein.

»Was ist mit Nangog?«

»Wer bist du, es zu wagen, so mit mir zu sprechen? Hast du vergessen, vor wem du stehst?«

»Vor einer Tyrannin vielleicht, die entscheidet, ohne zu erklären. Wie anders könnte man ein solches Verhalten nennen als selbstherrlich?« ER konnte sie nach wie vor nicht ansehen, aber ER spürte, dass seine Worte wirkten. Sie war weich, das hatte ER immer schon gewusst. SEIN Vorwurf hatte ihre verwundbarste Stelle getroffen. Eine Weile herrschte Schweigen zwischen ihnen. ER konnte nur ahnen, was in ihr vorging.

Schließlich sprach sie doch, und sie zog IHN tiefer in ihr Vertrauen, als ER je erwartet hätte. ER versuchte es SICH zu erklären. Sosehr IHN faszinierte, was ER hörte, so sehr blieb ER auf der Hut. Stellte sie IHN auf die Probe? Was erwartete sie von IHM? Glaubte sie, sie könne IHN so von seinen Plänen abbringen?

»Verstehst du nun, warum es keinen Krieg auf Nangog geben darf?«

Verärgert zog ER eine Grimasse. War das alles denn nur ein Possenspiel! »Was fragt Ihr, wo Ihr doch mit Leichtigkeit in meinen Gedanken lesen könntet?«

»Das würde ich niemals tun!« Sie wirkte überrascht und auch ein wenig beleidigt. »Das widerspräche den ethischen Regeln, die wir uns auferlegt haben. Was für eine Freiheit würden wir unseren Kindern lassen, wenn wir in ihren Gedanken läsen?«

»Keiner von euch nutzt diese Gabe?« ER konnte sein Glück gar nicht fassen. Sie setzten ihre mächtigste Waffe nicht ein!

»Das würde unseren Prinzipien widersprechen.«

ER trat an sie heran. Alle Sorgen waren vergessen.

Der Angriff kam schnell und entschlossen. ER zog ihr die Klinge, die von den Devanthar geschmiedet worden war, über die Kehle. Jenen Dolch, der dem unsterblichen Aaron gestohlen worden war, als er in den Tod stürzte.

Mit gespannter Erwartung sah ER die Albe in die Knie brechen. ER hatte nicht gewusst, ob sie wirklich sterblich waren. Um sicherzugehen, stieß ER ihr den Dolch in die Brust. Bis zum Heft drückte ER die Klinge in ihren Leib, dort, wo bei einem Elfen das Herz saß. Hatten Alben ein Herz? ER wusste es nicht. ER zog die Klinge aus ihrem Leib.

Sie kniete vor IHM. Blickte voller Entsetzen zu ihm auf. Wieder stieß er zu. Diesmal in ihre Augen. Er konnte diesen Blick nicht ertragen. Den Vorwurf, die Überraschung und vor allem die Enttäuschung. Die Albe hatte sich in allem geirrt. Sie alle irrten. Das war keine Herrschaft! Die Völker Albenmarks waren wie Kinder! Sie brauchten Anleitung, um sich zu entwickeln, um erwachsen zu werden. Diese Freiheit ohne Grenzen überforderte sie. Im Grunde wollten sie lieber geführt werden. Und diese Führung sollten sie in Zukunft auch bekommen.

Aus dem Augenwinkel bemerkte er eine Bewegung. Silberzunge! Er wollte ein Wort der Macht sprechen, um sie in der Luft stillstehen zu lassen. Es lag ihm auf den Lippen … Doch dann besann ER sich eines Besseren. ER durfte hier keinen Zauber weben, der leichten Rückschluss auf seinen wahren Urheber erlaubte.

ER drehte sich um. Die Blütenfee versuchte zu fliehen. Lächelnd hob ER einen Stein auf. Es war dumm gewesen, so kleine und zerbrechliche Geschöpfe zu erschaffen. ER traf sie mitten im Flug. Der Stein zerschmetterte ihre Flügel.

ER ging zu ihr hinüber und hob sie mit spitzen Fingern auf. ER sollte sie nicht zurücklassen. Den Stein schleuderte ER fort in ein Dickicht aus Brombeerranken. Die Blütenfee stopfte er in eine der weiten Taschen seines Gewandes. Er musste sich beeilen. Die Albe war tot. Hatten ihre Brüder und Schwestern ihr Sterben vielleicht gespürt?

Er sprach das Wort der Macht, wob jenen fremden, neuen Zauber, den ER an der Mammutkuh erprobt hatte. Beiläufig schob ER sich den blutigen Dolch in den Gürtel. Feiner Nebel umsponn die Leiche. Es war ganz ähnlich wie bei dem Mammut, obgleich sie göttergleiche Kräfte besessen hatte.

Zuletzt blieb nur ein Stein. Ganz ohne magische Aura und kleiner als der Stein, den die Mammutkuh hinterlassen hatte. ER hob ihn auf und drehte ihn zwischen den Fingern. Noch mochte ER nicht ganz glauben, dass IHM die Rebellion gegen SEINE Schöpfer geglückt war. Es war so leicht gewesen!

Unschlüssig sah ER zu dem silbernen Licht unter der nahen Eiche. Ein Lichtstrahl aus einer anderen Welt. Verlockend … ER zupfte Silberzunge aus seiner Tasche. Sie bewegte sich schwach zwischen seinen Fingern. Blut sickerte über ihre Lippen. Das Leben verließ sie. ER schleuderte sie ins Mondlicht. Wie von unsichtbarer Hand gehalten, schwebte sie mit ihren zerbrochenen Flügeln inmitten der silbernen Lichtbahn. Statt Schmerz spiegelte sich nun Verzückung in ihren Zügen. Was sah sie? Langsam verblasste sie, so wie ein Schatten, wenn die Sonne hinter Wolken verschwand.

Dieses Geheimnis würde ER nicht ergründen! Widerstrebend wandte ER sich ab. Es war schwer, der Verlockung zu widerstehen. Wie hatte sie es geschafft, hier zu leben? ER jedenfalls wäre hinaus in die Welt gegangen.

Beklommen machte ER sich auf den Weg zurück zur magischen Pforte. ER musste seine Spur verwischen, musste durch viele Albensterne gehen. Seine erste Reise würde IHN in eines der Höhlensysteme der Getwerg führen.

Mit einem Anflug von Traurigkeit sah er sich um. Er hatte das Gefühl, dass der Hain seinen Glanz verloren hatte. Ein Stück Schönheit war aus der Welt gerissen. Für immer. So zu denken war sentimental!

Herrscher durften sich solchen Luxus nicht leisten.

Und ER war ein Herrscher.

Aufbruch

Artax blickte auf die Kolonne der Priester, die in Ketten an ihm vorübergeführt wurden. Es waren mehr als nur jene, die auf der Terrasse versammelt gewesen waren.

»Wo ist Abir Ataš?«

Juba, der in der Rüstung eines Kriegsmeisters neben ihm stand, sah ihn seltsam an, dann zuckte er mit den Schultern. »Gestorben. Wir haben ihn nicht einmal besonders hart angefasst. Der Hohepriester war alt. Ich glaube, sein Herz hat vor Angst aufgehört zu schlagen. Abir Ataš war eine Natter. Er ist kein Verlust für Euch, Herr.«

Artax schluckte. Das war nicht, was er gewollt hatte. Er wollte keine Blutherrschaft. Dass der alte Hohepriester eine umfassende Verschwörung gegen ihn angezettelt hatte, wusste Artax mittlerweile – und auch, dass deren Ursprünge bis zu Aarons Lebzeiten zurückreichten. Die Priesterschaft der geflügelten Sonne hatte nicht weniger geplant, als ihn zu entmachten. Er wäre noch Herrscher geblieben, aber sie hatten versucht, die Kontrolle über Steuereinnahmen und Truppen zu übernehmen.

Sieben Wochen waren seit dem Duell mit Muwatta vergangen, und Artax war noch immer geschwächt von der Verletzung. Anfangs hatte er gehofft, der Devanthar würde ihn heilen. Er war ein Gott, es hätte ihn gewiss nicht mehr als ein Fingerschnippen gekostet. Aber der Löwenhäuptige tat nichts dergleichen. Er war einige Male zu Besuch an seinem Krankenlager gewesen. Sogar die Geflügelte, Išta, war einmal gekommen. Sie hatte kein Wort gesprochen, sondern ihn nur durchdringend angesehen und war dann wieder gegangen. Artax hatte das Gefühl, zum Spielball zwischen den Göttern geworden zu sein.

Juba war drei Mal nach Aram gereist, um auch dort Verhaftungen unter den Priestern vorzunehmen. Sein Kriegsmeister sagte, dass er ihn geschickt habe, doch Artax konnte sich nicht daran erinnern. Überhaupt waren seine Erinnerungen an die letzten Wochen verschwommen und lückenhaft. Doch das war nun nicht von Bedeutung. Er musste zurück nach Aram. Musste das Heft wieder in die Hand nehmen. Noch immer war die Lage in seinem Königreich ungewiss. Die Macht der Priesterschaft reichte bis in das kleinste Dorf, und Artax war sich durchaus bewusst, dass er sich mit seinen Entscheidungen in den ersten Tagen seines Königtums viele Feinde gemacht hatte. Es überraschte ihn, wie wenig Entscheidungsfreiheit ein Unsterblicher hatte. Er war genauso in Ketten geschlagen wie ein einfacher Bauer, nur dass seine Ketten aus Gold waren.

Juba trat jetzt so dicht an ihn heran, dass sich ihre Ellenbogen beinahe berührten. So könnte er sich auf den stämmigen Krieger stützen, falls ihn die Schwäche übermannte.

Bevor seine Wunde richtig zu heilen begonnen hatte, hatte Artax hohes Fieber bekommen. Er war noch immer entkräftet und wenn er eine falsche Bewegung mit dem linken Arm machte, fuhr ein stechender Schmerz durch seine Brust. Fast so, als würde Muwatta ihm ein zweites Mal sein Schwert in den Leib rammen.

»Wir werden das Königreich verändern«, sagte Artax. Seine Stimme zitterte, aber er war noch immer entschlossen, seine Macht zum Guten zu nutzen, solange ihm die Zeit dazu blieb.

Juba bedachte ihn mit einem undeutbaren Blick.

Artax wusste, dass er majestätisch aussehen sollte, und so reckte er das Kinn und straffte seinen Körper. Er trug die Rüstung eines Unsterblichen – den prächtig bestickten Leinenpanzer mit dem bronzenen Löwenhaupt und die fein ziselierten Armschienen, auf denen Bilder springender Löwen prangten. Zwar hatte seine Haut in den langen Wochen der Krankheit einen fahlen Ton angenommen, aber Artax hoffte, der Prunk seiner Rüstung würde darüber hinwegtäuschen. Sein langes, schwarzes Haar war mit Duftölen behandelt und fiel ihm in strähnigen Locken bis auf die Schultern. Sein üppiger Bart war frisch gestutzt und reichte wie ein öliger, schwarzer Klotz auf seine Brust herab. Der Bart war wichtig. Er war ein Zeichen seiner Manneskraft und jeder wusste das, denn Jünglingen und Schwachen spross kein solcher Bart. Er war ein Symbol für die Kraft seiner Lenden und seines Schwertarms. Wenn er ehrlich war, waren sein Bart und das Haar kräftiger geworden. Der Löwenhäuptige musste ihn gestärkt haben. Um die Hüften hatte er ein Leopardenfell geschlungen. Ein schwerer purpurner Umhang lag um seine Schulten. Die Brosche, die ihn hielt, zeigte das Zeichen der geflügelten Sonne. Ebenso wie der Saum des Umhangs, an dem sich das Symbol der Flügelsonne dutzendfach wiederholte. Es war Artax wichtig, seine Verbundenheit zu den Göttern zu zeigen. Nicht mit ihnen lag er im Streit, sondern mit ihren heuchlerischen Dienern. Jeder im Reich sollte das wissen.

Er blickte auf die prächtige Prozession, die an ihm vorbei zur Goldenen Pforte zog. Seine Leibwachen, die Himmelshüter, flankierten den Zug. Sanfter Wind bauschte ihre langen, weißen Umhänge und die Sonne funkelte golden auf ihren polierten Rüstungen und Helmen. Ihre Speerspitzen aber waren silbern, geschmiedet aus Eisen, und jede einzelne war ein Vermögen wert. So mächtig das Reich Aram auch war, vermochte Artax gerade einmal seine Leibwächter mit diesen kostbaren Waffen auszustatten. Schwerter und Dolche aus dem kostbaren Metall trugen nur seine Satrapen und Feldherren. Sie waren kostbarer als Gold oder Sklavinnen von den Schwimmenden Inseln.

An der Spitze des Zuges gingen seine Tierbändiger. Sie führten Leoparden an goldenen Ketten, Jagdhunde, deren Fell man purpurn gefärbt hatte, auf dass jeder wusste, dass die großen Tiere dem Unsterblichen gehörten. Der zweizahnige Kopfschwänzler folgte den Hunden. Ein Geschenk, das Aaron vor Jahren von einem König jenseits der Glaswüste erhalten hatte. Das graue Ungeheuer war größer als eine Bauernhütte. Ledrige Ohren, lang wie Wickelröcke hingen seitlich von seinem Kopf herab. Es hieß, auch Muwatta besäße so ein Ungeheuer und er würde sogar darauf reiten. Artax war der Meinung, dass man nur unnötig sein Schicksal herausforderte, wenn man sich solch einen Fleischberg zum Reittier machen wollte. Die Barbaren jenseits der Glaswüste nannten die Tiere Elefanten, doch Artax mochte den Namen lieber, den ihnen die Gelehrten an seinem Hof gegeben hatten – zweizahnige Kopfschwänzler. Dieser Name schuf ein Bild. Wer je eine solche Kreatur gesehen hatte, dem wurde sie durch diese Benennungen wieder ins Gedächtnis gerufen.

Mit einigem Abstand zu dem Ungeheuer wurden die Sänften seiner Haremsdamen an ihm vorübergetragen. In einem Anflug von Weisheit hatte Aaron ihnen allen genau gleiche Sänften bauen lassen, um Streitigkeiten vorzubeugen. Das war vor vier Jahren gewesen; manche der Sänften hatten seitdem sieben- oder achtmal die Besitzerin gewechselt, und jede von ihnen hatte versucht, diesem kleinen reisenden Gefängnis aus Schwarzholz und Perlmutt eine persönliche Note zu geben – oder vielleicht auch nur eine Spur zu hinterlassen, die ihre Anwesenheit im Harem überdauern mochte. So waren die Eckpfosten der Sänften mit Seidenschals geschmückt und mit kostbarem Geschmeide, das vielleicht einst der Lohn für eine Liebesnacht gewesen war. Die Vorhänge — ursprünglich alle aus demselben leuchtend roten Stoff – waren jetzt ausgetauscht oder zumindest mit aufwendigen Stickereien versehen. Wie im Harem versuchten die … versuchten … seine Frauen auch im Wettbewerb um die prächtigste Sänfte einander auszustechen und Blicke zu fangen.

Artax seufzte schwer. Selbst sein Harem war eine Bedrohung. Immer wieder musste er an die Worte Aarons denken, der gefordert hatte, all diese Frauen zu töten, um mit diesen Morden Tausende zu retten. Er wäre gut beraten, die Mädchen zumindest auszutauschen. Sie ahnten sein Geheimnis, wussten, dass mehr als nur sein Verhalten verändert war, auch wenn er im Herrscherornat Aaron sogar dann verblüffend ähnlich sah, wenn er seinen Maskenhelm nicht trug.

Würde er sich ihm eines Tages vielleicht doch auch als Herrscher angleichen?

Artax schob den Gedanken beiseite — er hatte ihn schon allzu oft wieder und wieder durchdacht — und suchte stattdessen weiter nach einer Lösung für sein Damenproblem. Artax wusste um jenen Hauptmann der Wachen aus Urat, dem Palast der Morgenröte, seiner Residenz weit im Osten nahe den Bergen von Kush. Jenem Hauptmann, der sich um Haremsdamen kümmerte, die verschwinden mussten, ohne dass allzu viel über ihren Verbleib bekannt wurde. Artax versuchte die Flut von Erinnerungen zu unterdrücken. Aaron hatte sich mitunter an den Dingen beteiligt, die sein Hauptmann tat … Sogar in Akšu, dem stolzesten seiner Paläste. Da war das weite Becken mit dem schlammigen Wasser. Augen, die wie Luftblasen auf dem Wasser lagen. Und die Löwengrube. Das hungrige Knurren der Bestien, das manchmal, in stillen Nächten, im ganzen Palast zu hören war. Artax ballte die Fäuste. Er sah auf die bunten Schals an den Sänften. Konzentrierte sich ganz auf ihren Faltenwurf und ihre Muster. Und er versuchte mit aller Macht diesen Erinnerungen zu entfliehen. Er atmete schwer. Ein goldener Vogel lenkte ihn ab. Eine wunderbare Stickerei. Sonnenlicht brach sich funkelnd auf seinem Gefieder. Licht wie goldene Speere trieb die dunklen Erinnerungen in den Abgrund seines Gedächtnisses zurück. Er hatte die Macht! Nichts geschah ohne seine Willen. Er musste die Mädchen nicht töten, die ihm so unvergleichliche Nächte bereitet hatten. Er könnte sie auch wegsperren lassen – in eine einsame Grenzfestung, vielleicht auf den Hochebenen von Kush oder am Rande der Glaswüste.

Während Artax den Sänften nachblickte, war er wieder ein wenig in sich zusammengesunken. Umhang und Rüstung lasteten schwer auf seinen Schultern und seine Beine zitterten. Er hatte zu lange gelegen! Seine Kräfte verließen ihn.

Es war ihm peinlich, nach Jubas Arm zu greifen. Und doch hatte er keine Wahl. Er stützte sich auf den stämmigen Krieger. »Hilf mir.« Artax Stimme war kaum mehr als ein Hauch.

Sein Feldherr brachte ihn zu seiner königlichen Sänfte. Es war ein prächtiger Thron auf einem wuchtigen, hölzernen Podest. Die Rückenlehne des Throns war wie das aufgefächerte Rad eines Pfaus gestaltet. Tausende Edelsteinsplitter ahmten die schillernde Farbenpracht des Pfauengefieders nach.

Mit einem Seufzer der Erleichterung ließ Artax sich nieder. Seine Arme zitterten, obwohl er sie auf die Lehnen stützte. Er krallte sich daran fest, um gegen die Schwäche anzukämpfen. Er wusste, dass er aschfahl war. Schweiß perlte von seiner Stirn.

»Du solltest noch warten«, flüsterte Juba, der hinter die Rückenlehne getreten war.

»Ich muss zurück«, entgegnete Artax gehetzt. »Es ist noch so viel zu tun … So viel …«

Er wollte das Reich verändern. Er hatte es von unten gesehen, mit den Augen des Bauern, so wie Aaron es niemals gekannt hatte und wahrscheinlich alle anderen Unsterblichen auch nicht. Es gab so viel Ungerechtigkeit und Korruption, unnötige Armut und überflüssigen Luxus. Sogar Aaron hatte gewusst, was marode und krank war, war aber zu träge gewesen, irgendetwas zu verändern.

Oft hatte sich Artax darüber Gedanken gemacht, wie sein Vorgänger an die Macht gekommen sein mochte. Selbst in seinen Fieberträumen hatte er die quälenden Grübeleien nicht abstreifen können. Wer war Aaron einst gewesen? So viel Artax von Aaron auch wusste, er wusste nicht, wie sein Vorgänger unter die Unsterblichen aufgestiegen war. Weshalb klaffte ausgerechnet in diesem Punkt in seiner Erinnerung ein absolut schwarzes Loch? Hatte der Devanthar diese Erinnerung getilgt, so wie der Wind eine Spur im Sand verschwinden ließ? Wer waren all die anderen gewesen, die es vor ihm gegeben haben musste? Wenn Aaron ganz ähnlich wie er an die Macht gelangt war, dann musste er doch auch über die Erinnerungen seines Vorgängers verfügt haben. Und dieser wiederum über die Erinnerungen desjenigen, der vor ihm geherrscht hatte. Benutzte Aaron deshalb immer das Wir, wenn er sprach? War seine Persönlichkeit untrennbar mit den anderen verschmolzen? Und drohte ihm, Artax, dasselbe Schicksal? Wenn dies stimmte, dann müsste sein Wissen bis zum allerersten Menschen reichen, den die Devanthar in die Rolle des Unsterblichen gezwungen hatten, überlegte Artax. Nein, gezwungen war das falsche Wort. Er war sich gewiss, dass der Löwenhäuptige den Ersten verführt hatte. Wer könnte schon einer Machtfülle widerstehen, die fast an die Macht eines Gottes heranreichte!

»Du musst einen Befehl geben.« Jubas Flüstern schreckte ihn aus seinen Gedanken.

Müde hob er die rechte Hand.

»Zur Goldenen Pforte«, rief der Feldherr mit Donnerstimme.

Sklaven mit nackten, geölten Oberkörpern traten an die Sänfte des Unsterblichen heran. Artax wusste, dass es zwanzig waren. Alle zugleich hoben sie die polierten Schwarzholzstangen an, ohne dass ein besonderer Befehl notwendig gewesen wäre. Muskeln spielten unter sonnengebräunter Haut und Artax fühlte sich noch erbärmlicher, als sie im Gleichschritt losgingen. Scheinbar unbeeindruckt vom Gewicht des Throns, seiner selbst und des Feldherrn. Und er? Er hatte kaum mehr die Kraft, seine Hand zu heben!

Artax biss sich auf die Lippen, bis der süße Schmerz seine Melancholie verdrängte. Er lehnte sich zurück und ließ die Stadt an sich vorübergleiten. Hier in den oberen Vierteln waren die kühnsten Visionen der Architekten einer ganzen Welt Wirklichkeit geworden. Schneeweißer Marmor, purpurner Porphyr, meergrüne Jade, goldene Dächer, Skulpturen von erlesenen Künstlern, Mosaike auf den Straßen. Viele Schritt lange Wandfriese, die Schlachtszenen, Jagden oder die Devanthar zeigten.

Alle Menschen, die man entlang der Straßen sah, waren wohlgenährt und gut gekleidet. Ihre Gesichter waren nicht von Schicksalsschlägen gezeichnet. Alles hier war voller Würde. So sollte es sein. Artax dachte an sein Dorf zurück. An das Elend – aber auch an das Glück dieser kleinen Leute, ihre Zuversicht und ihren Mut. Ihm war bewusst, dass all dies rings um ihn herum nur Bestand hatte, weil es Tausende Dörfer wie das aus seiner Kindheit gab. Er wollte eine gerechtere Welt. Auch wenn dann vielleicht die Goldene Stadt verschwinden musste. Ihm war bewusst, dass alles, was er tat, von den Devanthar beobachtet wurde. Er musste sich beeilen. Denn alt würde er gewiss nicht werden.

Den Kopf in den Nacken gelegt, bestaunte er die himmelragenden Türme mit ihren verschnörkelten Holzerkern. Die Brücken, die sich mehr als hundert Fuß über ihm zwischen den Häusern spannten. Die bunten Banner, die von manchen Fassaden wehten. Wie viele hundert Stunden Arbeit wohl in solch einem dreißig Schritt langen Banner stecken mochten?

Wohlgerüche zogen durch die Gassen. Der Duft köstlicher Speisen und Gewürze. Der Geruch von Mandelblüten, gerösteten Nüssen und jenen geheimnisvollen schwarzen Bohnen, aus denen der Adel von Ischkuza einen dunklen Trank braute, der angeblich neue Lebenskräfte weckte.

Der Gleichklang marschierender Soldatenstiefel hallte vom Pflaster, begleitet vom kristallenen Laut von Zimbeln und wehmütigen Flötenklängen. Wenn ein Unsterblicher die Stadt verließ, war es üblich, noch einmal seine Macht zu demonstrieren. Man bot all seine Krieger auf. Zeigte auf dem Marsch durch die Goldene Stadt seine Schätze.

Juba hatte vor ein paar Tagen, bezecht nach einem Fest, vorgeschlagen, auf einer Sänfte einen großen goldenen Phallus mit sich zu führen. Ein Symbol für den Sieg über Muwatta. Die Geschichte des Kampfes und seiner Folgen hatte schon längst in der ganzen Stadt die Runde gemacht. Jeder entlang der Straßen hätte gewusst, worauf das goldene Kleinod anspielte. Tumulte wären unvermeidlich gewesen. Artax war versucht gewesen … Sein Quälgeist Aaron begeistert! Der Unsterbliche lächelte. War es Weisheit oder Feigheit, die ihn abgehalten hatte? Ohne Zweifel war er noch nicht in der Verfassung für weitere Kämpfe.

Fanfarenklang riss ihn aus seinen Tagträumen. Sie hatten den weiten Platz vor der Goldenen Pforte erreicht. Fast sein gesamter Hofstaat war versammelt. Der größere Teil würde ihn auf der Reise nach Aram begleiten. Tausende Schaulustige säumten den weiten Platz, der fast eine Meile durchmaß. Auf der gegenüberliegenden Seite erhob sich eine graubraune Steilwand, die abgesehen von einzelnen Terrassen und zwei schlanken Türmen, die sich auf vorstehenden Felsnasen erhoben, nicht bebaut worden war. An ihrem Fuß lag das Tor. Eine Pforte mit goldenen Flügeltoren, so gewaltig, dass angeblich zehn der zweizahnigen Kopfschwänzler nötig waren, um einen der Torflügel zu öffnen. Es war eine Pforte, die jedes menschliche Maß sprengte — geschaffen von den Devanthar, deren Zaubermacht auch jenen unheimlichen Pfad erschaffen hatte, der jenseits der Pforte lag. Ungeachtet der Zeremonie arbeiteten Hunderte der besten Steinmetze, von Stoffbahnen verborgen, rechts und links des Tores an Bildnissen der Devanthar, größer noch als jene Statuen, die die Prachtstraße zum Weltenmund säumten. Waren sie zu selbstherrlich? Oder war es wichtig, dass das Volk immer wieder an sie erinnert wurde? Brachte ihre Existenz den Frieden? Er wusste es nicht, und das machte ihm Angst. Schnell wandte er den Blick von den verhüllten Statuen ab und erneut dem Tor zu.

Jedes Reiskorn und jeder Apfel, der Nangog verließ, passierte diese Schwelle, und es war der einzige Weg in ihre Heimatwelt. Nie wurde das Tor geschlossen, und niemals verebbte der Strom von Menschen, der es in die eine oder andere Richtung durchquerte. Es war eine gefahrvolle, eine magische Reise, und mannigfaltig waren die Geschichten über verlorene Karawanen, die im Dunkel jenseits des Goldenen Pfades gestrandet waren, den es auf keinen Fall zu verlassen galt. Nur zu gut erinnerte sich Artax an die Ängste, die er während seiner ersten Reise auf dem Goldenen Pfad ausgestanden hatte. Und er war überzeugt, dass die Gefahr für ihn selbst als Unsterblicher kaum geringer war als das Risiko, das ein einfacher Bauer einging.

Einmal mehr war der Löwenhäuptige nirgends zu sehen. Die Devanthar verbrachten nie viel Zeit an der Seite Sterblicher, aber Artax hatte das Gefühl, dass der Löwenhäuptige ihn mied. War es Freiheit? Oder beruhte seine Abwesenheit auf Abneigung? Nein, dachte Artax, genug davon. Ein König sollte sich nicht dauernd mit Fragen herumschlagen. Aaron hatte von seinen Lehrern gelernt, dass ein Herrscher vor allem entscheidungsfreudig sein musste — ganz gleich, ob er falsche Entscheidungen traf. Sein Hofstaat musste stets das Gefühl haben, dass er ganz genau wusste, was er tat. Artax blickte auf seine Hände, die wieder zu zittern begannen, sobald er den Griff von den Armlehnen löste. Er wusste, was das Zeremoniell von ihm verlangte. Er würde sich alle Mühe geben, stark und kraftvoll zu erscheinen. Zumindest für einige Augenblicke.

Die Sklaven trugen ihn auf seiner Sänfte zur Mitte des Platzes und verharrten dort. Artax erhob sich in dem Bewusstsein, dass jedes Augenpaar im Kreis einer Meile auf ihn gerichtet war. Ihm wurde ein wenig übel. Er hatte mit Wasser verdünnten Wein getrunken. Es war heiß.

Ein seltsames magisches Licht spielte um den Innenrand der magischen Pforte. Wie körperlose Schlangen erschien es; Lichtwürmer, die sich beständig umeinanderwanden. Rastlos. Unheimlich. Hinter ihnen lag Dunkelheit, durch die ein breiter, golden glänzender Weg führte.

»Ich rufe dich, Gefährte in der Finsternis!« Artax war überrascht, wie kraftvoll seine Stimme klang und die Worte weit über den Platz trug. Das leise Raunen in der Menschenmenge verstummte. Selbst die Maultiere und Lastkamele waren still.

Etwas bewegte sich jenseits des Tores – ein Licht, das langsam größer wurde, entwuchs der Finsternis. Ein Löwe trat aus der Pforte, groß wie ein Stier. Sein Leib war aus Silber. Die Mähne golden. Und das waren keine Metaphern. Der Löwe bestand mit Ausnahme seiner honigfarbenen Augen tatsächlich ganz und gar aus Metall. Da Menschen allein auf den Goldenen Pfaden verloren waren, hatten die göttlichen Devanthar ihnen sieben Gefährten erschaffen; metallene Führer, durchdrungen von Magie. Dieser Löwe war einer von ihnen.

Majestätisch schritt er durch die weite Gasse inmitten der Menschenmenge dem Thron entgegen, den Blick fest auf Artax gerichtet. Als er ganz nah war, vernahm Artax einen Laut, der an das Klingeln kleiner Silberglöckchen erinnerte. Jeder Schritt des Löwen wurde davon begleitet. Bewundernd betrachtete der Unsterbliche die Kreatur. Sein Leib bestand aus unzähligen einander überlappenden Schuppen, in die feine Haare ziseliert waren. Die Mähne aber war aus länglichen Strähnen gefertigt. Manchmal ertönte gedämpftes Surren im silbernen Leib des Löwen und ein rhythmisches Klacken. Unmittelbar vor der Sänfte hockte sich der Löwe auf seine Hinterläufe und blickte erwartungsvoll zu ihm auf.

»Ich danke dir, dass du meinem Ruf gefolgt bist«, sagte Artax salbungsvoll. »Bitte führe mich zu meinem Palast in Akšu. Es ist an der Zeit, zu meinem Volk zurückzukehren.«

Der Löwe neigte sein Haupt, sodass jeder sehen konnte, dass er sich dem Willen des Unsterblichen unterwarf. Dann erhob er sich und schritt der Goldenen Pforte entgegen.

Artax wandte sich an sein Gefolge, das in langen Kolonnen auf dem Platz versammelt war, und machte eine Geste, als wolle er sie alle mit seinen Armen umfangen. »Folgt mir, meine Brüder und Schwestern. Wir kehren heim!«

Schweißüberströmt ließ er sich auf den Thron sinken. Nie zuvor hatte ein Unsterblicher seine Untergebenen Brüder und Schwestern genannt. Ringsherum erhob sich tausendstimmiges Getuschel. Plötzlich übertönte eine einzelne Stimme alle übrigen. »Heil dir, Aaron, Herrscher aller Schwarzköpfe! Wir folgen dir im Dunkeln wie im Lichte!«

Überall wurde der Ruf aufgegriffen. Tausende feierten ihn. Und ihre Stimmen übertönten die Fanfaren, die zum Aufbruch riefen.

Artax war gerührt. Ein Kloß stieg ihm in den Hals. Seine Augen wurden feucht, auch wenn er Tränen zurückhalten konnte.

Juba legte ihm eine Hand auf die Schulter. »Jetzt habt Ihr sie«, sagte sein Gefährte, und obwohl er den Mund fast an Artax’ Ohr brachte, musste er unziemlich laut sprechen, um gegen die Jubelrufe anzukommen. »Jetzt werden sie Euch überallhin folgen.«

Zumindest im Augenblick, dachte Artax. Er war entschlossen, ihre Gunst zu halten und sie nicht zu enttäuschen. Als er nun der Goldenen Pforte entgegengetragen wurde und sich hinter seiner Sänfte die Kolonnen formierten, die ihm nach Akšu folgen würden, erlaubte er sich sogar ein wenig Hoffnung. Er würde alle Stürme überstehen und sein Königreich in ein wahrlich goldenes Zeitalter führen – auch wenn er dafür das Gold von den Dächern der Paläste holen musste, um es sinnvoller einzusetzen.

Kurz wunderte er sich, dass sein Quälgeist schwieg – nicht nur während der Zeit seines Fiebers, sondern auch jetzt, im Augenblick seines Triumphes. War Aaron fort? Artax vermisste ihn nicht! Vom Jubel der Menge getragen und von neuer Kraft durchflutet, blickte er zu dem Tor, das ihn in seine alte Heimat führen würde, über den Weg, den er als Bauer gekommen war und auf dem er nun als Großkönig zurückkehrte. Er fühlte neue Kraft in sich aufkeimen. Wenn die Begeisterung für seine Herrschaft anhielt, dann würde er ganz Aram verändern können.

Plötzlich wurde die Menge unruhig. Vereinzelte Rufe erklangen, ohne dass Artax die Worte genau verstand. Ein Kamel blökte ängstlich.

»Seht zum Himmel, Herr!«, sagte Juba hinter ihm. »Bei den Göttern!«

Der Unsterbliche musste den Kopf weit in den Nacken legen. Die Sänfte war schon zu nah vor die Steilwand gerückt. Zuerst sah er die Banner. Mehr als hundert mussten es sein. Der Himmel war erfüllt von wogenden Stoffbahnen. Ein jedes zeigte den Pferdekopf Ischkuzas. Die Palastwache der Steppenreiter war mit ihren Wolkensammlern am Himmel aufgezogen und ein jeder von ihnen hatte ein langes Seidenbanner an sein Fluggeschirr geschnallt. Ihre Bronzerüstungen funkelten im Sonnenlicht und die roten Hosen sahen aus wie frisch vergossenes Blut. Jeder Krieger führte eine Lanze mit sich, von der ebenfalls ein Seidenbanner wehte. Artax erkannte Shaya unter ihnen – die einzige Reiterin ohne Bart. Die einzige Reiterin mit einer Haarsträhne, die ihr immer wieder keck über ihre dunklen Augen fiel.

Zweimal hatte die siebenunddreißigste Tochter des Großkönigs von Ischkuza ihn besucht, während er ans Krankenlager gefesselt war, hatte Heilkundige und sogar einen Geisterrufer mitgebracht. Und kostbare Kräuter, die man auf Feuerschalen neben seinem Bett verbrennen sollte. Die Kräuter hatten so grässlich gerochen, dass Artax davon abgesehen hatte, sie zu benutzen. Statt die Krankheit zu bannen, hätten sie vermutlich seine Lebensgeister vertrieben. Aber mit der jungen Kriegerprinzessin zu sprechen hatte ihn glücklich gemacht. Sie war stets sehr direkt. Manche mochten das barbarisch nennen, aber er hatte offene Worte schon immer geschätzt.

Die Krieger am Himmel senkten alle zugleich ihre Lanzen. »Heil dir, Aaron, Herrscher der Schwarzköpfe!«, hallte Shayas Stimme in der Göttersprache über den Platz, sodass der größere Teil seines Hofstaats sie verstehen konnte.

Heil dir, Shaya, dachte Artax. Wir werden einander wiedersehen.

Jubel brandete auf. Noch niemals hatte ein Großkönig seine Leibwache geschickt, um einen anderen Unsterblichen auf diese Weise zu verabschieden.

Die Zeiten änderten sich, dachte Artax stolz.

Drachenaugen

ER sah sich beklommen um. Bei den Zwergen zu sein war leicht gewesen. Sie waren wie Steine und hatten kaum Sinn für Magie. Oder besser gesagt, sie hatten ihre verborgenen Talente noch nicht erschlossen. ER wusste, dass dies eines Tages anders sein würde. Zumindest bei einigen. Bei den Zwergen jedenfalls hatte ER sich ganz sicher bewegen können. ER hatte ihre hässliche, gedrungene Gestalt angenommen. Und ihren Geruch …

Hier war es anders. ER hatte sich bereits durch drei Tore auf Nangog bewegt, hatte die gebundene Macht dieser Welt gespürt und ihre Andersartigkeit. Die Alben hatten ihren Kindern verboten, je hierherzukommen. Allen, selbst ihren ersten Kindern, den Regenbogenschlangen! Nur die Alben selbst wussten, welche verborgenen Kräfte hier schlummerten.

ER stand inmitten der Menge, die durch das Tor drängte. Seit über einer Stunde bewegte sich der Zug, angeführt von dem König in der Sänfte, durch die magische Pforte. Der Unsterbliche hatte IHN beeindruckt. Obwohl er kaum die Kraft besessen hatte, zu den Seinen zu sprechen, war da etwas an ihm, das Respekt einflößte. Und dann noch dieser Auftritt der fliegenden Krieger. Wahrlich, dieser Unsterbliche verstand es, sich in Szene zu setzen!

ER konnte spüren, wie sehr die einfachen Männer um ihn herum ihren Herrscher verehrten. IHM wurde solche Verehrung nicht entgegengebracht. Nur Respekt.

ER senkte den Blick, wurde eins mit der Masse, bot einen großen Teil SEINER Kraft auf, SEINE Zauber verschleiert zu halten. ER dachte an SEINEN Bruder, den Purpurnen, der einst in die Welt der Menschen gegangen war. Ohne die Erlaubnis der Alben. Er hatte geglaubt, Frieden stiften zu können. Ja, er hatte es sogar geschafft, dass sie alle seine Hoffnungen teilten.

Die Devanthar hatten ihn gemordet. Keine Regenbogenschlange wusste genau, was sich zugetragen hatte. Auch ER kannte nur die verworrenen Sagen aus der Überlieferung der Menschen. Geschichten, in denen von einem Himmel in Flammen und vom schlangengleichen Schrecken die Rede war. ER wusste, dass dies nicht die Wahrheit war! Der Purpurne war in Frieden gekommen. Einen Himmel in Flammen hatte es gewiss nicht gegeben!

Sie alle hatten es damals gespürt, als sein Nestbruder gestorben war. Das Entsetzen darüber, dass auch sie letztlich sterblich waren, war nie gewichen, ebenso wenig wie die Entschlossenheit, eines Tages Rache an den Devanthar zu nehmen. Die Rache hatte zu lange geruht. ER wusste, in welches der sieben Reiche sein Bruder hatte gehen wollen. ER sollte eine Drachenelfe schicken, die alte Fährte aufzunehmen. Falls sie sich nach so vielen Jahrhunderten nicht völlig in den Sagen und Märchen der Drusnier verloren hatte.

Kurz wagte ER aufzublicken und sah erleichtert, dass der Silberne Löwe durch den Albenstern gegangen war. Diese Kreaturen waren neu. SEINE Späher hatten IHM von den Silberlöwen berichtet. Heute hatte ER zum ersten Mal einen mit eigenen Augen gesehen. ER würde mit seinen Nestbrüdern über diese Geschöpfe sprechen müssen. Welchem Zweck dienten sie? Sie waren ganz und gar aus Metall und doch lebendig. Ob die Devanthar in der Lage waren, noch größere dieser metallenen Kreaturen zu bauen? Sollten sie für eine Invasion Albenmarks genutzt werden?

»Pass doch auf!«, raunzte IHN ein bärtiger Lastenträger an, den ER in Gedanken versunken angerempelt hatte.

»Weg mit dir!«

Erschrocken wich der Mann zurück. Seine Augen waren schreckensweit … Die Augen! ER begriff, dass ER sich hatte gehen lassen. Seine Augen … Der Zauber!

Unruhe entstand unter den Trägern.

»Brüder! Habt ihr das gesehen? Brüder, seht nur! Ein Dämon ist mitten unter uns!«

ER konzentrierte sich auf das magische Netz, das SEINEN Leib in die veränderte Form zwang und SEIN wahres Gewicht verheimlichte. SEINE Augen. Einen Herzschlag lang hatten sie sich ihrer wahren Form angenähert.

Leise flüsterte ER ein Wort der Macht, und es veränderte den Odem des Querulanten. Sein Atem roch nun nach Anis, so als habe er von jenem starken Schnaps getrunken, der – auch das wusste ER von seinen Spähern – im einfachen Volk Arams so beliebt war. Ein zweites Wort der Macht ließ die Zunge des Trägers schwer werden.

»So seht doch …«, lallte dieser.

»Was willst du, Trunkenbold? Kannst dich kaum auf den Beinen halten und rempelst mich an!«

Einige der Träger lachten.

»In die Reihe mit euch! Weiter. Los, geht!« Ein Aufseher mit breiter grüner Schärpe bahnte sich seinen Weg durch die Träger und brachte die Männer mit energischen Stößen seines dicken Knotenstocks in die Reihe zurück. »Was geht hier vor, Marik?«

»Ein Dämon …«, lallte der Träger. »Mit Schlangenaugen! Sieh!«

Der Aufseher drehte sich um. »Was hat er in deinen Augen gesehen, Umar?«

Der Aufseher schob IHM das Ende des Knotenstocks unter das Kinn und drückte SEINEN Kopf nach oben. ER musste gegen SEINEN Zorn ankämpfen! Dieser Wicht wagte es …!

ER sah ihm direkt in die Augen und konnte die Gedanken des Aufsehers lesen. Der Kerl sorgte sich darum, dass es Verzögerungen gab oder einer seiner Männer mit einer wertvollen Fracht im Nichts verloren ging. Um die Männer selbst sorgte er sich nicht. Von ihnen gab es genug.

»Was soll mit Umars Augen sein? Die Schlangenaugen hast du auf dem Grund deines Schnapsbechers gesehen! Gib mir deine Last!« Der Aufseher riss Marik den schweren Sack von den Schultern und bürdete ihn sich selbst auf. »Soll das Nichts dich verschlingen, du nutzloser Säufer!«

Marik trat in die Reihe zurück. Immer wieder blickte er furchtsam über seine Schulter.

Zügele dich, ermahnte ER sich stumm. ER hatte Umar am Abend zuvor in einer stillen Gasse überrascht und all sein Wissen getrunken. Dann hatte ER die Gestalt des Sterbenden angenommen und den Leichnam verschwinden lassen. Nun war ER froh, vorsichtig genug gewesen zu sein, tatsächlich die Gestalt eines Trägers angenommen zu haben und nicht die eines beliebigen Körpers, an den ER sich erinnerte. Unter den Menschen schien es wichtig zu sein, einen Platz in einem Netzwerk aus Freundschaften und Abhängigkeiten zu haben. Besonders seltsam waren die Verhältnisse bei den Luwiern. Geradezu absurd! Das große Haus nannten sie ihren Staat und hatten die Bevölkerung in Kammern gegliedert. Völlig verrückt! Aram war freier.

ER blickte zurück auf die himmelstrebende Stadt der Menschen. In Albenmark gab es nichts dergleichen — und das war gut so! Die Menschen zerstörten die Schöpfung. Ihm war unbegreiflich, warum die Devanthar das duldeten, ja, es sogar zu unterstützen schienen.

ER ließ sich mit dem Strom der Träger weitertreiben. Sie hatten Angst vor dem Nichts. Man konnte diese Angst geradezu körperlich spüren. Sie alle mussten schon mindestens einmal den Goldenen Pfad betreten haben. Wahrscheinlich öfter. Marik hatte kaum getrunken, doch viele andere rochen nach billigem Fusel oder hatten die glasigen Augen der Opiumraucher.

ER trat durch die magische Pforte. Wie alle anderen heftete er seine Augen auf den magischen Pfad zu SEINEN Füßen. Den Goldenen Weg, der von einer Welt in die nächste führte. ER könnte ihn verlassen, als Einziger hier. Konnte sich frei durch das Nichts bewegen, ohne verloren zu gehen. Aber ER durfte keine Aufmerksamkeit erregen. Deshalb hatte ER entschieden, inmitten der Trägerschar zu gehen und vor allem den Albenstern nicht selbst zu öffnen. So würde ER keine Spur hinterlassen.

Marik, der unmittelbar vor IHM ging, betete. Als würden ein paar dahingestammelte Worte einen Nutzen haben! Wahrscheinlich lachten die Devanthar über solche Gebete, und wahrscheinlich würde der Träger sich schon bald damit brüsten, wie furchtlos er den Schrecken des Nichts getrotzt hatte. Aus Umars Erinnerungen wusste ER, dass fast alle freiwillig hier waren. Wer immer eine Parzelle Land in Nangog bekommen wollte, musste eine Zeit lang als Lastenträger arbeiten. Es fanden sich immer genug Träumer, die an den schnellen Reichtum in der Neuen Welt glaubten.

Sie durchschritten einen anderen Albenstern. Wie lang hatte ihre Reise gedauert? Zehn Schritte? Ein Augenblick nur und sie standen auf einem weiten Palasthof. Aus den geraubten Erinnerungen tauchte ein Name auf – Akšu. Der Palast des unsterblichen Aaron. Gleißendes Licht stach nach SEINEN Augen. Licht, das Drachenaugen nicht einmal zum Blinzeln gebracht hätte. Doch in einen menschlichen Leib zu fahren hieß, sich von der Vollkommenheit abzuwenden. Blinzelnd sah ER sich um, Schweiß perlte von SEINER Stirn.

Unzählige Füße hatten Staub aufgewirbelt. Immer noch drehte sich Marik alle paar Augenblicke nach IHM um. Er hatte Lust, ihn zu verfluchen. Etwas Spektakuläres. Vielleicht Fliegenschwärme, die aus seinem Mund und den Nasenlöchern quollen.

Still wie eine Statue stand der Silberne Löwe auf einem Sockel und wachte über den Albenstern und die Träger, die den Goldenen Pfad verließen.

ER senkte den Kopf vor dem silbernen Schrecken. Unauffällig musste ER bleiben. Demütig! Vielleicht hatte sich ein Devanthar unter die Menge gemischt? Auch sie liebten es, fremde Gestalt anzunehmen. Man konnte bei ihnen nie wissen … Manche ließen sich wie Götter verehren. Andere mischten sich unter die Menschen und streiften unerkannt unter ihnen umher. Wieder dachte ER an den Purpurnen. Auf welche Weise SEIN Nestbruder wohl ums Leben gekommen war?

Die Menschen wurden in Gruppen aufgeteilt. Manche trugen tief gebeugt von Stirnriemen gehaltene Körbe auf dem Rücken, die meisten jedoch schleppten einfache Säcke auf ihren Schultern. Der Duft von frisch gebackenem Fladenbrot zog über den Hof. Etliche Träger rasteten im Schatten entlang der nördlichen Mauer, die den Hof eingrenzte. Die Männer scherzten jetzt. Erschöpfung und Anspannung waren von ihnen abgefallen; sie waren dem Nichts entronnen und dem vermeintlichen Glück als Landbesitzer in der Neuen Welt einen Schritt näher gekommen.

»Steh nicht nutzlos herum!« Der Aufseher versetzte IHM einen groben Stoß mit seinem Knotenstock und trieb IHN wie ein Stück Vieh zu einer Trägergruppe. »Warte hier, bis du aufgerufen wirst, und fang nicht wieder Ärger an! Hast du mich verstanden, Umar?«

»Ja, Herr«, murmelte ER widerwillig.

Ein neuer Stoß mit dem Stock folgte. »Was sagst du? Ich habe dich nicht verstanden.«

»Ja, Herr!«, stieß ER hervor.

Einige Lastenträger blickten auf und grinsten IHN an. ER ging zu ihnen hinüber. Die Versuchung, ihnen SEINE Macht zu demonstrieren, wuchs. ER malte sich den Schrecken auf den Gesichtern der Männer aus, wenn ER ihnen SEINE wahrhaftige Erscheinung offenbarte. ER würde den halben Palasthof ausfüllen. SEIN Atem wäre wie Sturmwind …

SEINE Laune hob sich.

Nun wieder schmunzelnd, blieb ER vor den anderen stehen und wartete, trat nicht in den Schatten und genoss das Sonnenlicht auf seinem Antlitz. Bewegungslos wie eine Echse auf einem heißen Felsen. Ein Raunen unter den Männern ließ IHN aufhorchen. Der Schatten war weitergewandert und fast bis zur Hofmauer zurückgewichen. Die Männer flüsterten, ihr Tonfall hatte sich verändert.

ER blickte sich um. Schwer bewaffnete Krieger traten nun aus dem Lichtbogen des Albensterns. Ihnen folgten Lastenträger in mit scharlachroten Fransen gesäumten Wickelröcken. Die eingeölten, muskulösen Oberkörper schimmerten und langes Lockenhaar fiel den Trägern bis auf die Schultern. Je vier von ihnen trugen an zwei langen Stangen eine große Truhe. Mehr als ein Dutzend dieser Truhen wurden auf den Hof gebracht. Sie waren mit Messingbeschlägen versehen und schneeweiße Intarsien formten sich, ins dunkle Holz versenkt, zu Blumenranken und abstrakten Mustern.

Die letzten drei Kisten umgab eine seltsame Aura. Was immer darin verborgen lag, war von Magie durchdrungen. So stark, dass ER die Macht selbst fünfzig Schritt entfernt noch wie eine körperliche Berührung empfand. SEIN Interesse war geweckt und ER wagte es, SEIN Verborgenes Auge zu öffnen. Keinen halben Herzschlag lang. Nur ein flüchtiges Blinzeln. Was die Träger in großer Eile zu einem Flügeltor aus rotem Nussbaumholz brachten, veränderte das magische Gefüge. Die Kraftlinien wurden verwirbelt. Ihre Muster gerieten in Unordnung. So etwas hatte ER noch nie gesehen! Nicht, ohne dass ein Zauberweber nach den Kraftlinien griff. Was hatten sie von Nangog gestohlen? Welche Geheimnisse barg die verbotene Welt?

ER blickte noch auf das Tor aus Nussbaumholz, lange nachdem es sich wieder geschlossen hatte. Sie mussten Nangog erforschen! Es genügte nicht mehr, Spitzel allein in die Welt der Menschen zu schicken. ER dachte an die Überlebende. Konnte ER sie noch einmal schicken? Nein, es wäre ein Fehler, immer nur sie für die wichtigsten Missionen zu wählen. Wer wäre dann der Richtige? Sollte ER aus der Blauen oder der Weißen Halle wählen? Oder sollte er Talawain, jenen Spitzel, der unter die höchsten Ränge der Palastdiener aufgestiegen war, zu SICH befehlen? Er würde sicherlich zu diesen Truhen gelangen können. Doch vielleicht würde er dann enttarnt werden. Nein, ihn konnte ER nicht opfern. Es würde Jahrzehnte dauern, erneut einen Elfen bis unter die engsten Vertrauten des unsterblichen Aaron aufsteigen zu sehen! Falls es überhaupt ein zweites Mal gelingen würde.

Ein harscher Befehl brachte Bewegung in die Männer entlang der Mauer, und mürrisch nahmen sie ihre Lasten wieder auf. Die Angst hatte sie erneut im Griff.

ER reihte sich in die Schlange der Träger ein. Leises Klirren mischte sich unter das Murmeln und die knappen Befehlsrufe und augenblicklich wurde es stiller. Der Silberne Löwe war von dem Podest gestiegen – und kam IHM entgegen! Seine Tatzen hinterließen tiefe Abdrücke im Staub des Hofes.

Unwillkürlich wich ER einen Schritt zurück. Zehn Herzschläge mochte es dauern, bis ER seine wahre Gestalt angenommen hatte. Zehn Herzschläge und alles wäre verdorben. ER dachte an den Stein, den ER bei sich trug. An den Mord, den ER ausgerechnet an jener begangen hatte, die nur aus einer Laune heraus auf SEINER Todesliste gestanden hatte. Jene, die es gebraucht hatte, um die acht vollzumachen. Wenn ER hier zum Drachen wurde, würden die Devanthar IHM sofort nachstellen. Und schlimmer noch — die Alben würden es erfahren!

ER würde entkommen. Der Albenstern war nur ein paar Schritt entfernt. Aber SEINE Rückkehr nach Albenmark in Gestalt eines Drachen würde nicht unbemerkt bleiben. Fragen würden laut werden; Fragen, auf die es keine Antworten gab. Es würde damit enden, dass die Alben in SEINEN Gedanken lesen würden. Etwas, das sie – wie ER jetzt wusste — normalerweise niemals taten, weil es gegen ihre hehren Ideale von Freiheit verstieß. Aber wenn ER in Gestalt eines Drachen aus der Welt der Menschen käme und sich gegen ihre Fragen sträubte, dann …

Der Löwe war jetzt ganz nah – und dann schritt er an IHM vorüber und hin zum Albenstern. Gleißendes Licht erhob sich schlangengleich aus dem Boden. Ein Licht, so hell, dass es die Farben trank und jeder auf dem Hof den Blick niederschlug. Die Lichtschlangen neigten sich einander zu, bildeten einen Bogen, und als sie sich berührten, lag zwischen ihnen Schwärze, durchzogen von einem pfeilgraden goldenen Pfad.

Der Löwe beachtete IHN nicht! Oder gab er es nur vor?

Einige Würdenträger erschienen bei dem Tor. Befehle wurden gerufen. Die Träger zu einer Kolonne geformt. Immer zwei nebeneinander.

ER reihte sich ein. Diesmal würde ER SEINEN eigenen Weg gehen!

Der Geruch der Angst kehrte zurück, das leise Flüstern, die rasch gemurmelten Stoßgebete. Manche Träger hielten ihre Glücksbringer fest umklammert, andere nahmen einen Schluck aus den Kürbisflaschen, die an dünnen Lederriemen über ihre wunden Schultern hingen. Sie waren schwach, diese Menschen.

ER rückte seine Last zurecht und ging gemessenen Schritts dem Albenstern entgegen. Dunkel umfing IHN. Und dann tat ER, was all die Träger so sehr fürchteten. ER wich vom Pfad ab.

Der Aufseher mit dem Knotenstock fluchte, als IHN die Finsternis verschlang. ER hatte das Gefühl zu stürzen. Ein Schrei hallte IHM nach.

ER ließ den Sack fallen. Ein verlorener Lastenträger war ein Ärgernis, aber es würde kein Aufsehen erregen. Es war ein alltäglicher Tod inmitten eines unvergleichlichen magischen Wunderwerks, das von den Devanthar zur Karawanenroute degradiert worden war.

ER wusste, dass das Gefühl zu fallen trog. Und doch vermochte SEIN Verstand kaum die beklemmende Angst zu besiegen, die den eingebildeten Sturz in endloses Dunkel begleitete. ER lenkte seinen Willen auf den Pfad, den ER finden wollte. Vor SEINEM geistigen Auge entstand ein Bild des komplexen Netzwerks, das das Nichts durchzog und alle drei Welten miteinander verband. Ein Gedanke nur, und ER stand erneut auf einem Goldenen Pfad. An anderer Stelle. Bald kreuzte er sich. Ein paar Schritt weiter fand sich ein minderer Albenstern. Ein Ort, an dem vier der Goldenen Pfade einen Schnittpunkt teilten.

ER trat hindurch, zurück in die Welt der Menschen. Verweilte und kehrte zurück in das Netz. Versuchte seine Spur zu verwischen und gab es auf. Alles, was ER erreichte, war, die Spur einer magischen verwischten Spur zu hinterlassen. Erneut trat ER durch einen minderen Pfad. Die Risiken, die diese leichtfertigen Passagen auf unsicheren Wegen bargen, waren IHM bewusst. Ein falsches Wort, wenn er SEINEN Zauber wob, ein flüchtiger Augenblick, in dem die Konzentration abgelenkt war, und ER machte nicht nur einen weiten Schritt durch den Raum, sondern auch durch die Zeit. Vielleicht nur um Stunden, womöglich aber auch um Jahrzehnte.

ER stand auf einer Felsklippe hoch über einem blaugrünen Meer. Dicht unter dem Horizont erkannte ER Segel. Eine geflügelte Sonne auf rotem Grund schmückte sie. Die Schiffe waren schlank und wirkten zerbrechlich. Die Menschen mochten schwach sein, aber sie hatten auch Mut, sich auf solchen Gefährten den Launen des Ozeans auszuliefern.

Beschämt dachte ER daran, wie sehr ER sich hatte treiben lassen. ER hatte einen Plan. Auch für SEINE Reise. ER wollte das Notwendige mit dem Nützlichen verbinden. ER wollte durch viele verschiedene Albensterne schreiten, um SEINE Fährte zu verwischen und schließlich wollte ER jenes menschliche Königreich bereisen, von dem ER so viele Gerüchte und so wenig Greifbares kannte. An einer Meersküste zu stehen und Schiffen nachzusehen gehörte nicht zu SEINEM Plan.

Ein Wort der Macht und erneut öffnete sich das magische Tor, das ER eben erst durchschritten hatte. Diesmal blieb ER länger auf dem Goldenen Pfad und passierte viele Albensterne, bis ER schließlich jenen fand, dem ER in Gedanken schon so oft nahe gewesen war. Hier kreuzten sich sieben Wege. Es war ein Ort von großer Macht. Eine Pforte, die nicht ohne Gefahr durchschritten werden konnte. Ein Weg, der IHN ins Reich der Zapote führen würde. Über sie war nur wenig bekannt. Kein anderes der großen Menschenreiche hatte so viele SEINER Spione verschlungen. Nicht einmal die Schwimmenden Inseln.

ER trat durch den Lichtbogen hinaus in schwüle Hitze. Warmer Nebel zog durch wucherndes Grün. Dichtes Unterholz umfing ihn. Neben IHM ragte, halb unter Schlingpflanzen verborgen, eine Stele auf, die ein flächiges Gesicht schmückte. Eine Fratze mit weit aufgerissenem Mund, in dem sich viel zu große Zähne drängten. Auf dem linken Auge saß ein Schmetterling, groß wie eine Menschenhand. Licht stach in gleißenden Speeren durch das Blätterdach hoch über IHM; ein langarmiger Affe schwang sich durch das Geäst eines Baumes, der sich mit grellroten Blüten schmückte. Modergeruch stieg aus dem Unterholz. Der Gestank von nassem Fell.

Zwischen roten Blüten ragte ein unförmig großer Schnabel hervor. Dann folgte ein Vogelkopf. Schwarze Augen blickten zu IHM herab.

Ein Schlag traf SEINE Brust. Ungläubig sah ER an SICH herab.

Ein Pfeil. Er hatte IHN getroffen!

Das Raubtier

Nandalee hatte sich gefügt. Sie hatte zwar nach wie vor Zweifel daran, dass aus ihr eine gute Zauberweberin werden könnte, doch es ließ sich nicht leugnen, dass ihr Verborgenes Auge sich geöffnet hatte. Die magische Welt zu sehen war ihr eine leichte Übung geworden. Aber sie zu verändern und die Kraftströme für sich nutzbar zu machen fiel ihr nach wie vor schwer. Sie beneidete die anderen, vor allem jene, die schwebten. Ihr gelang es nie, sich so tief in Meditation zu versenken. Stattdessen versank sie in Langeweile, wenn sie stundenlang still saß und versuchte, eins mit den Kraftlinien zu werden. Manchmal fragte sie sich sogar, ob die Kraftlinien vielleicht nur Linien aus Licht waren und die eigentliche Kraft zum Zaubern aus den Schülern selbst kam. Ihr fehlte Führung durch den Schwebenden Meister. Ihr fehlte, dass sie an die Hand genommen wurde und es ein greifbares Ziel gab.

Nandalee blickte hinaus zum verhangenen Wolkenhimmel über den Bergen. Sie wollte, dass die Welt wieder so einfach war wie früher. Eine Welt, in der es Jäger und Beute gab, Gute und Böse, und in der Trolle Ungeheuer waren. Früher hatte sie nie einen Zweifel daran gehabt, dass sie zu den Guten gehörte. Bis der Sänger, der Alb, der auf dem Blauen Stern reiste, sie zurückgewiesen hatte. Für ihn gehörte sie nicht zu den Geschöpfen, die seiner Aufmerksamkeit wert waren. Sie bereute, ihre Sippe in Gefahr gebracht zu haben, jedoch einen Troll getötet zu haben, hatte sie nie bereut. Aber die Zurückweisung durch den Sänger nagte an ihr, und dass die Drachen sich dafür umso mehr für sie interessierten, war nur ein schwacher Trost.

Aus den Augenwinkeln blickte sie hinüber zu Sayn. Er war ein Kotzbrocken. Vom ersten Tag an hatte er gegen sie intrigiert und die anderen Schüler gegen sie aufgebracht. Außer Bidayn hatte sie keine Freundin gewonnen. Die anderen verhielten sich im günstigsten Fall neutral, die meisten aber standen ihr mit kaum verhohlener Feindschaft gegenüber. Oder war es einfach nur Neid, weil ausgerechnet sie, die unbegabteste Schülerin, vor die Regenbogenschlangen geholt worden war?

In den letzten Wochen hatte Sayn es manchmal geschafft zu schweben. Wie es wohl wäre, wenn er die Höhle verließe? Nandalee hatte nach wie vor nicht verstanden, was den Ausschlag gab, hier abgeholt zu werden. Es war in all den Wochen, die sie hier war, nur ein einziges Mal geschehen, dass ein Schüler geholt worden war. Und der hatte es noch nicht einmal geschafft zu schweben, auch wenn er durch andere Taten sehr wohl bewiesen hatte, ein Zauberweber zu sein.

Würde es ruhiger für sie werden, wenn Sayn fort war? Oder vielleicht, wenn ein anderer neuer Schüler kam? Würde sich die Missgunst dann auf den Neuen konzentrieren?

Wieder schielte sie zu Sayn herüber. Der junge Elf war wirklich überaus attraktiv – und angespannt. Sicher spürte er, dass sie ihn beobachtete; ebenso wie Nandalee sich sicher war, dass der Schwebende Meister seine Sinne auf sie gerichtet hatte. Jetzt, in ebendiesem Augenblick. Seine Augen waren zwar geschlossen und der weiße Drache wirkte völlig unbeteiligt und in sich versunken, doch das war Trug. Wer in der Wildnis aufgewachsen war, der wusste, wenn er Aufmerksamkeit erregte. Diesen Sinn brauchte man zum Überleben, sonst kam man nicht einmal mit Frostwölfen klar, geschweige denn mit Trollen.

Vorgestern hatte jemand in ihre Wasserflasche gepinkelt. Und zwei Mal war in den Wochen, die sie hier nun lebte, ihre Decke spurlos verschwunden. Hinter all dem steckte Sayn, da war sie sich ganz sicher.

Ein Kribbeln überlief Nandalee. Die feinen Härchen auf ihren Armen richteten sich auf. Etliche der Schülerinnen und Schüler öffneten die Augen. Selbst Bidayn, die so schwer aus der Ruhe zu bringen war. Etwas geschah …

Sayn schien noch immer ganz in seine Meditation versunken zu sein. Vielleicht merkte auch er etwas, hielt aber einfach die Augen geschlossen, um so zu tun, als könne ihn nichts aus der Ruhe bringen. Das würde ganz zu ihm passen!

Aufhören.

Die Stimme des Meisters war in ihren Gedanken. Er schien zu allen gesprochen zu haben, denn alle blickten zu ihm auf. Nur Sayn nicht.

Aufhören! Das ist der falsche Weg!

Der junge Elf zitterte jetzt am ganzen Leib. Blutige Tränen rannen ihm über die Wangen, aber er öffnete immer noch nicht die Augen. Eigentlich geschah es dem Dreckskerl ganz recht. Aber sie konnten doch nicht einfach alle nur zusehen. Sie musste ihn aus der Trance reißen, auch wenn er sich danach nur noch umso mehr über sie ärgern würde.

Nandalee sprang auf, während alle anderen Sayn nur anstarrten.

Nicht!

Sie packte ihn, um ihn zu schütteln. Er sollte aufwachen. Auch wenn er ihr als Dank eine langte. Etwas bewegte sich unter seinem engen Hemd. Es spannte, verformte sich, wölbte sich vor, als wolle etwas aus Sayn herausbrechen. Ein Strom Blut quoll ihm über die Lippen. Der Stoff riss. Blut klatschte ihr ins Gesicht. Jemand schrie auf.

Nandalee blinzelte, tastete über ihr Gesicht, und als sie wieder klar sah, verharrte ihre Hand inmitten der Bewegung. Ihr wurde übel.

Sayn lag hingestreckt auf dem Steinboden. Sein Blut rann durch die Rillen des Spiralmusters auf dem Boden. Jemand übergab sich hinter ihr.

Nandalee versuchte zu begreifen, was geschehen war. Bidayn kniete sich neben den Toten. Er musste tot sein. Nandalee vermochte das Gesehene nicht mehr im Zusammenhang zu begreifen. Sie nahm nur noch Bildfetzen wahr. Sayns weit aufgerissene Augen. Sein zerfetzter Leib. Die Rippen, ausgestreckt wie aufgefaltete Flügel. Die Innereien. Das noch immer zwischen den Knochen ruckende Herz. Bidayn, die mit zitternden Händen über den zerschundenen Leib fuhr. Sayns Augen verdrehten sich jetzt. Er sah zu ihr herüber, und sie spürte, dass sein letzter Gedanke ihr galt. Dann erlosch der letzte Lebensfunke in seinem Blick.

Bidayn kämpfte noch immer um ihn, schrie Wörter der Macht, Wörter, die helfen sollten, die Macht der Magie zu bündeln und Zauber zu weben.

Nandalee rührte sich nicht. Es gab nichts, das sie noch hätte tun können. Sayn war tot. Sayn war tot!

Der Drache ließ sich neben Bidayn nieder. Sehr behutsam griff er mit seinen Krallenhänden nach der Elfe und zog sie an sich. Nandalee war verblüfft, ihn so behutsam zu sehen. Sie wusste nicht, was man als Anzeichen für Emotionen in einem Drachengesicht deuten konnte. Aber sein Körper, seine Haltung und sein Handeln drückten tiefe Betroffenheit aus. Bis seine lange lilafarbene Zunge aus seinem Maul schoss.

Er ließ Bidayn los und hob den Leichnam von Sayn auf. Dabei sah er Nandalee auf eine Weise an, die ihr Schauer über den Rücken jagte. So musste sich ein Kaninchen unter dem Blick des Falken fühlen. Was hatte sie getan? Sie war doch diejenige gewesen, die als Einzige aufgesprungen war, um Sayn zu Hilfe zu eilen!

So fürsorglich der Meister mit Bidayn umgegangen war, so sehr war er jetzt wieder Raubtier, als seine Krallen sich in das zerfetzte Fleisch des Schülers gruben. Er trat an den Rand der Klippe, schwang sich in die Luft und flog mit kräftigen Flügelschlägen davon. Das Blut, das in einer dünnen Perlschnur von Sayns Leib troff, wehte ihm nach wie eine Spur aus Tränen.

Nandalee war klar, was geschehen würde. Solange sie hier waren, gehörten sie ganz dem Schwebenden Meister. Ganz! Der Drache würde Sayn fressen. Er hatte gerade noch genug Anstand, es nicht vor ihrer aller Augen zu tun – und sie las in den Gesichtern der anderen, dass sie es alle wussten.

»Sayns Seele ist nicht mehr hier«, sagte Bidayn mit zittriger Stimme. »Das ist nur noch sein Leib. Es ist nichts, nur Fleisch. Seine Seele ist frei und wird wiedergeboren werden.«

Nandalee bezweifelte, dass diese Worte irgendjemanden trösteten.

Bidayn sah erbärmlich aus. Ihre Arme waren bis über die Ellenbogen mit Sayns Blut bedeckt, das weiße Kleid war besudelt, das Gesicht verschmiert von Blut und Tränen. Nandalee zog sie an sich und umarmte sie.

»So war es noch nie«, stammelte Bidayn. »Noch nie. So blutig. Es … Beim Letzten schlugen plötzlich Flammen aus dem Mund. Er ist von innen heraus verbrannt. Weißt du, ich glaube, die Alben haben die Magie nicht erschaffen, damit wir sie nutzen. Wir können das einfach nicht. Das war eine Warnung. So viel Blut …«

Nandalee drückte sie fest an sich. Zu fest. Ihre Worte beunruhigten sie.

»Warum war es diesmal anders gewesen?«

»Ich weiß es nicht«, schluchzte Bidayn. »Zauber zu weben ist gefährlich. Du weißt das. Es gibt viele Wege, dabei zu sterben. Es ist eine Kunst, die uns nicht geschenkt wurde. Wir müssen sie uns erkämpfen. Und jeder Kampf fordert Opfer.« Ihre Stimme stockte. »Aber Sayn. Er war gut, weißt du … Ich verstehe das nicht!«

Nandalee kam plötzlich ein schrecklicher Verdacht. War es womöglich nicht Sayn gewesen, der einen Fehler gemacht hatte?

Das gefiederte Haus

ER blickte auf den Pfeil mit der Spitze aus dunklem Vulkanglas, der von SEINER Brust abgeprallt war und nun zu SEINEN Füßen lag. ER lächelte. Ein solches Geschoss vermochte IHN nicht zu verletzen. Nicht in Menschengestalt. SEIN Körper war viel zu dicht! Der Zauber, der es IHM erlaubte, SEINE Gestalt zu verwandeln, war nicht vollkommen. ER vermochte zwar SEINE Größe zu verringern, bis sie der eines Menschen entsprach, nicht aber SEINE Masse. ER hatte noch immer das Gewicht einer Regenbogenschlange. Ein zweiter Zauber schützte IHN davor, nicht im weichen Boden zu versinken oder Steinplatten unter SEINEN Schritten bersten zu lassen, und ER musste sich ständig ermahnen, SEINE Kraft nicht zu vergessen. ER könnte mit einem Handschlag einen Baum entwurzeln.

ER bückte sich und hob sacht den ungewöhnlich langen Pfeil auf. Das Geschoss war rot befiedert. ER strich mit den Fingerspitzen vorsichtig über die kunstvoll behauene Kante der steinernen Pfeilspitze. Wäre der Pfeil mit mehr Kraft abgeschossen worden, hätte er IHN vielleicht doch verwunden können. Auf der anderen Seite, so dachte ER, würde keine Menschenhand einen so starken Bogen spannen oder auch nur fertigen können.

Ein Geräusch über IHM weckte SEINE Aufmerksamkeit. Im Geäst eines riesigen Baums huschte ein Schatten davon. Eine schlanke Gestalt, fast nackt. Die Haut war in Grün- und Schwarztönen bemalt. Fast verschwamm sie mit dem flirrenden Licht der Baumkrone.

ER war schneller und kraftvoller als ein Mensch, und ohne Zeugen mäßigte ER sich nicht. Äste splitterten unter SEINEM Gewicht, wie ein Sturmwind fuhr ER in das dichte Gehölz und dann lag der Krieger unter IHM. Unfähig, einen Ton hervorzubringen, starrte der Wilde IHN mit schreckensweiten Augen an.

ER hatte es stets geliebt, Wild nachzustellen. Lächelnd beugte ER sich hinab und küsste den Menschen – frei von Liebe oder Zärtlichkeit und doch voller Begierde. Diesmal war ER viel unbeherrschter als in der Goldenen Stadt. Gierig entriss ER dem Wilden dessen Erinnerungen, stahl von ihm ein ganzes Leben. ER trank ihn und nutzte die Magie, die allem Lebendigen innewohnte, um dem Zauber, den ER wob, noch mehr Kraft zu geben. Es war köstlich, all jene Sinneseindrücke und alles Wissen in sich aufzunehmen. Als ER fertig war, war von dem Krieger nur ein verdorrter Kadaver geblieben. Ausgezehrt bis auf die Knochen. Das Fleisch war ihm vom Leib geschmolzen. Die Augen nur noch dunkle Höhlen. Der Mund ein klaffendes Loch, gesäumt von makellos weißen Zähnen.

ER erhob sich zufrieden. Erinnerungen und Wissen, das waren für IHN die einzigen erstrebenswerten Schätze. ER hatte das Wissen um diesen Zauber an SEINE treueste Drachenelfe weitergegeben. So konnte sie Suchen verkürzen. Konnte sich das Denken der Menschenkinder zu Eigen machen. War eine Drachenelfe allein in der Welt der Menschen unterwegs, dann war es überlebenswichtig, deren Sitten und Gebräuche zu kennen. Dieser Zauber, mit dem man alle Erinnerungen seines Opfers in sich aufnahm, ersetzte Jahre des Lernens.

Zufrieden suchte ER nach einem gestürzten Baumriesen, der eine Lücke in das dichte Blätterdach gerissen hatte. Dort streckte ER sich auf das moosgepolsterte Holz und genoss die Sonne. Mit geschlossenen Augen ließ ER das geraubte Leben an SICH vorüberziehen, schwelgte in fremden Erinnerungen, ergötzte sich am dunklen Aberglauben des Kriegers. Für den Wilden waren die Devanthar vogelköpfige Götter!

Der Krieger hatte in einem runden, fensterlosen Haus gelebt, dessen Außenwände aus Holzpfählen bestanden. Seine ganze Sippe hatte dort gelebt. Sie schliefen in Hängematten an Pfählen. Es gab keine Wände. Keinen richtigen Boden. Keinen Ort, an dem man allein sein konnte. Dort hatte er oft den Erzählungen eines Schamanen gelauscht, der behauptete, ein Schattenjäger gewesen zu sein. Ein schwarzer Panther. Er war zum Gefiederten Haus gegangen und unter die Gotteskrieger aufgenommen worden. Ein Privileg, das nur jenen gewährt wurde, die mit bloßer Hand einen schwarzen Panther fingen und es schafften, ihn lebend zu diesem ominösen Gefiederten Haus zu bringen. Die Erzählungen über diesen Ort waren widersprüchlich. Mal verglich der Schamane ihn mit Bergen. Dann wieder sprach er von dunklen Höhlen.

Davon, an diesen Ort zu gelangen, hatte der tote Krieger sein ganzes Leben lang geträumt, denn wer den Göttern gefiel, wurde von ihnen beschenkt. Sie machten ihre Auserwählten zu Panthern, die im Schatten jagten, zu Vipern oder Kondoren.

ER öffnete die Augen und blickte auf zur gleißenden Sonnenscheibe. Der Aberglaube des Toten weckte SEINE Neugierde. Was geschah an diesem rätselhaften Ort? Machten die Devanthar ihre treuesten Gefolgsleute zu Tiermenschen? Hatten sie die Macht dazu?

Ebenso wie die Schwimmenden Inseln lag auch Zapote abgeschieden und durch weite Ozeane vom Rest der Menschenwelt getrennt, und ER hatte es stets für das rückständigste der Großreiche gehalten. ER hatte ohnehin geplant, eine Strecke zwischen zwei Albensternen zu Fuß zurückzulegen, um SEINE Fährte zu verwischen. ER würde Zapote erkunden und den Geheimnissen des Dschungelreichs nachspüren. Voller Begeisterung begann ER SEINE Wanderschaft.

ER konnte die Albenpfade spüren, und wenn ER ein Tal durchquerte oder auf einen Berg stieg, war IHM stets bewusst, wo die nächsten der verborgenen Kraftlinien lagen. Zur Not könnte ER sie schnell erreichen und unmittelbar in das Goldene Netz treten, ohne einen der Albensterne, an denen sich die Pfade kreuzten, zu öffnen. Allerdings war dies sehr gefährlich.

ER lächelte. Neugierde und eine ungesunde Vorliebe, sich Gefahren auszusetzen, waren SEINE größten Charakterfehler, und ER liebte sie. ER würde diesem Land ein paar Tage geben. Nur das Gefiederte Haus wollte ER meiden, denn der Mensch, den ER getötet hatte, war der Überzeugung gewesen, dass dort eine ganze Sippschaft von Göttern lebte. Sollten sie eines Tages die Devanthar angreifen, wäre es wichtig, gleich mehrere von ihnen an einem Ort stellen zu können. ER musste Späher schicken! ER selbst durfte dort nicht hin! Bei aller Abenteuerlust. Das Risiko, dort entdeckt zu werden, war zu groß. Bislang hatte ER Glück gehabt. ER würde es nicht überstrapazieren.

ER folgte einem schlammigen Bachlauf, verlor sich in SEINEN Gedanken und spielte dabei mit jenem Stein, in den die Essenz einer Albe gebannt war. Unscheinbar war er, ganz ohne magische Aura, und ginge er IHM auf einer Geröllhalde an einer Bergflanke verloren, ER würde ihn niemals wiederfinden. ER brauchte einen sicheren Ort, um ihn zu verwahren. ER dachte an den Mammutbullen, der sein Weibchen immer mit sich führte.

Der Gedanke an die Albe machte ihm zu schaffen. ER sah sich als einen Beschützer Albenmarks. Dazu hatten IHN die Alben erschaffen! ER verschwor sich nur deshalb gegen SEINE Herren, weil diese sich ihrer Schöpfung entfremdet hatten. ER war kein Mörder – ER war ein Rebell! Ein Freiheitskämpfer! Und frei konnte Albenmark auf Dauer nur sein, wenn die Gefahr durch die Devanthar überwunden wurde.

Kurz vor Sonnenuntergang verließ ER den schlammigen Bachlauf. ER schwelgte in den Erinnerungen des toten Jägers. Dabei kreisten SEINE Gedanken immer wieder um die Tiermänner, von denen der Schamane erzählt hatte. Wenn ER einen dieser Tiermänner finden könnte, würde ER auch die Geheimnisse des Gefiederten Hauses aufdecken. Voller Zuversicht, und ohne Müdigkeit zu verspüren, setzte ER seine Suche fort. Tagelang … Doch der Dschungel erstickte SEINE Träume. ER beobachtete die scheuen Bewohner der Hochplateaus und die Jäger der kleinen Sippen tief im Wald. Er war bei den Fischern und Bauern am großen, braunen Fluss, und in falscher Gestalt aß und lachte ER mit ihnen. ER hörte viele Geschichten über Kondormänner und Krokodilskrieger, aber nie begegnete ER einem von ihnen. ER durchstreifte Wälder, in denen kaum noch ein Tier lebte, sah wüstes rotes Land, wo man die Bäume gefällt hatte und die Humusschicht vom schweren Regen in die Flüsse gespült worden war. ER entdeckte schwimmende Felder, angelegt auf Flößen, die in trüben Tümpeln trieben, deren Wasser unter dicht wuchernden, grünen Pflanzenteppichen verborgen blieb. Dass ER sich dem Gefiederten Haus näherte, wusste ER, als die Geschichten, die sich die Menschen über die Stadt der Götter erzählten, immer konkreter wurden. Doch als ER eines Nachmittags tatsächlich eine geflügelte Gestalt hoch am Himmel kreisen sah, entschied ER, dass ER zu lange geblieben war. Wenn ER noch näher kam, wurde die Gefahr zu groß, dass die Devanthar SEINE Spur entdeckten. Und so suchte ER einen Albenstern und kehrte schließlich in SEINE Heimat zurück.

Der Hinterwäldler

Übrigens, meine Holde, ein Scheitern ist nicht vorgesehen.

Die Abschiedsworte des Drachen gingen Lyvianne immer wieder durch den Kopf. Nach wie vor war sie sich nicht sicher, ob sie darin einen Anflug von Humor oder eine unterschwellige Drohung sehen sollte. Sie war allein in einem finsteren Wald, in einem abgelegenen Winkel von Drus, den kaum ein Elf je betreten hatte, und sie war sich bewusst, dass ihr hier niemand helfen würde. Ging es nach dem Willen der Alben, sollte sie sicherlich nicht hier sein. Aber der Drache hatte sie überzeugt und das schon vor langer Zeit. Wenn sie für den kommenden Kampf mit den Devanthar gewappnet sein wollten, dann mussten sie wissen, was mit dem Purpurnen geschehen war, jener Himmelsschlange, die vor langer Zeit in den Wäldern von Drus spurlos verschwunden war. Was hatte ihn getötete? Wer? Lyvianne konnte nicht verstehen, warum die Alben nicht längst nach Antworten auf diese Fragen gesucht hatten. Ja, der Purpurne hätte nicht in die Welt der Menschen gehen dürfen … Aber dass sie keinerlei Interesse an seinem Schicksal hatten, verstand die Elfe nicht. Oder waren es am Ende die Alben, die den Purpurnen wegen seines Vergehens gerichtet hatten? Sie würde das herausfinden!

Lyvianne genoss ihre Missionen. Nicht den Umgang mit den Menschenkindern. Es war die Gefahr, die sie genoss. Sie adelte ihr Leben, machte jeden Herzschlag kostbar. Vielleicht wäre sie bereits beim Morgengrauen tot? Niemand würde sie vermissen. Die Drachenelfen hatte sie verlassen, als sie schwanger geworden war, und nach dem Tod ihres namenlosen Sohns war sie noch nicht zu ihren Waffenbrüdern in der Weißen Halle zurückgekehrt. Die Mehrheit von ihnen wusste nichts von der kleinen Gruppe, die Ausflüge in die Welt der Menschen machte und Wissen sammelte, das eines Tages wichtig sein würde, wenn es zum Krieg mit den Devanthar kam. Zumindest glaubte sie das. Keiner von ihnen erzählte über seine Missionen im Auftrag der Himmelsschlangen. Vielleicht waren ja alle Meister der Weißen Halle schon einmal hier auf Daia gewesen? Ganz sicher war es nicht so.

Lyvianne schritt durch den Nebel. Hier auf Daia zu überleben erforderte einiges Geschick. Auch die Devanthar hatten Jäger, so wie die Himmelsschlangen. Mit Stolz und Schrecken dachte sie an den Ebermann, dem sie einmal nur knapp entkommen war.

Sie war barfuß. Ihr weißes Kleid ließ sie fast eins mit den Dunstschwaden werden. Es war die Magie, die sie durch den fremden Wald leitete. Seit Tagen war sie hier und beobachtete ihn. Einen Barbarenfürsten der Drus. Der Krieger war mehr als einen Kopf größer als sie, mindestens doppelt so schwer und eine stattliche Erscheinung. Leider hatte er seine Kleider seit mindestens einem Mond nicht mehr gewechselt. Wenn sie ihm bis auf hundert Schritt nahe käme, könnte sie sich allein an seinem Geruch orientieren, dachte sie lächelnd. Sie glaubten, dass man sich durch übertriebene Reinlichkeit Fieber holen konnte. Lyvianne dachte an ihre Pläne mit ihm. Es würde einige Überwindung kosten, überzeugend zu sein. Aber der Aberglaube der Drusnier mochte hilfreich sein. Er war wie geschaffen für eine magische Begegnung.

Die Einheimischen nannten diesen Ort den Geisterwald. Sie kamen nur selten hierher. Nur, wenn sie ihre Toten bestatteten oder eines ihrer obskuren Feste in dem heiligen Hain feierten. Nur die beiden Priester, die Wächter des Hains, schienen diesen Ort nicht zu fürchten. Ihr Fürst musste hierherkommen. Er war ein Krieger, auch wenn die Narben auf seinen Armen in Lyviannes Augen kein Hinweis auf außerordentliches Geschick waren. Aber die Drus sahen das anders. Wer ohne Narbe aus einem Kampf zurückkehrte, war für sie ein Feigling. Die Drus hatten einen seltsamen Ehrenkodex. Sie töteten Feinde nur dann, wenn sie ihnen im Kampf mindestens ebenbürtig waren. Das war leichtfertig, dachte Lyvianne.

Sie schienen auch davon überzeugt zu sein, dass die Seelen derjenigen, die sie im Kampf töteten, ihnen folgten. Es war wichtig, in einen Geisterwald zu kommen, um sich dort zu reinigen. Das konnte durch Rauch geschehen oder auch durch Wasser. Sie schmunzelte. Vielleicht bestand ja noch etwas Hoffnung, dass er gewaschen war, wenn sie einander gegenüberstehen würden.

Erst nach der Reinigung durfte ein Krieger eine ihrer Siedlungen betreten. Und erst dann durfte er bei einer Frau liegen. Ihr kleiner Fürst war sehr lange bei keiner Frau mehr gewesen. Sie würde leichtes Spiel mit ihm haben. Diese Narren glaubten, die Seelen der Erschlagenen könnten in den Leib des ungeborenen Kindes fahren, wenn das Reinigungsritual nicht erfolgt war.

Eine Fratze starrte sie aus dem Nebel an. In der Ferne erklang ein Geräusch wie dumpfer Glockenklang. Die Barbaren schnitten Gesichter in die Stämme und setzten blutrote Steine als Augen, die von der nachwachsenden Rinde mit wulstigen Lidern umfangen wurden.

Wieder ertönte der dumpfe Glockenlaut. Das Geäst rauschte im Wind. Die Blätter flüsterten von den Geheimnissen der Toten, die mitten unter ihnen beigesetzt waren. Lyvianne konnte sie riechen, die Leichen! Sie lagen auf hölzernen Gerüsten, hoch im Geäst der ältesten Bäume. Die Tiere des Waldes fraßen von den Kadavern. Und was die Aasfresser nicht holten, verrottete.

Lyvianne verharrte und ließ den Wald auf sich wirken. Der Wind verwirbelte den Nebel. Ab und an stach ein silberner Lichtstrahl durch das Geäst. Hoch am Himmel, vor ihren Blicken verborgen, leuchtete der Mond in all seiner Pracht. Es war ein kühler Herbstabend. Der modrige, schwarze Waldboden atmete die Wärme des Tages in die Nacht.

Sie öffnete ihr Verborgenes Auge. Kein Tier regte sich, obgleich sie die Auren der Waldbewohner wahrnehmen konnte. Sie schienen verschreckt. Und auch sie spürte, dass fremde Kräfte in diesem Wald wirkten. Die Menschen waren keine Zauberweber, das wusste die Elfe ganz sicher. Aber hier in Drus war man überzeugt davon, dass Götter in den Wäldern lebten. Und Geister.

Lyvianne sah die Kraftlinien, die einem nahe gelegenen Albenstern entgegenstrebten. Ganz nah bei der magischen Pforte hatten die Drusnier einen Menhir errichtet. Einen grauen Stein von einer Art, wie man in weitem Umkreis keinen zweiten fand. Unter dem Moos, das auf ihm wucherte, waren Spiralen in seine verwitterte Oberfläche gegraben. Das Muster fing einen Teil der Kraft des Albensterns ein und leitete sie in die umstehenden Bäume ab. Welchem Zweck das diente, vermochte Lyvianne nicht zu erraten, doch daran, dass Zauber an diesem Ort wirkten, gab es keinen Zweifel. Auch ihr Zauber würde durch die Kräfte des Waldes und des Menhirs verstärkt werden.

Lyvianne hatte vor drei Tagen den Geisterwald entdeckt und ihn seitdem beobachtet. Vorher war sie mehr als eine Woche durch die Wälder von Drus gestreift und hatte sich davon überzeugt, dass ihr niemand folgte. Sie war sich dessen bewusst, dass sie früher oder später die Aufmerksamkeit eines Devanthar erwecken würde. Wahrscheinlich waren sie in der Lage, den Spuren zu folgen, die ihre Magie, für Menschen unsichtbar, im Gespinst jener Kraftlinien hinterließ, die sich durch alle Welten zogen. Deshalb wob sie nur selten einen Zauber. Und sie hatte auch nur einen Mord begangen. Das war unerlässlich gewesen. Sie hatte sich einen Schweinehirten gepackt und von ihm Grundkenntnisse über das Volk der Drusnier, ihre Wälder und ihren Aberglauben erworben. Und vor allem ihre Sprache. Leider verkrafteten die meisten Menschenkinder es nicht gut, wenn man ihre Köpfe entleerte. Auch zehrte der Zauber, den sie wob, an der Lebenskraft ihrer Opfer. Lyvianne hatte den Kadaver des Schweinehirten verbrannt. Der Anblick seines Leichnams, nachdem der Zauber vollendet war, hätte sicherlich für einiges Aufsehen unter den Drusniern gesorgt. Die letzten Überreste des Kerls ruhten tief im Waldboden unter einer Schicht von Steinen. Niemand würde ihn je wiederfinden.

Aber mit diesem Fürsten hier war es anders. Wenn sie hatte, was sie wollte, würde sie ihn nicht töten, sondern gezeichnet zurücklassen. Der Drache wollte es so – und auch ihr gefiel der Gedanke an den Schrecken, den der Krieger noch verbreiten würde, ehe er starb.

Die Elfe ging weiter, folgte dem dumpfen Klang. Jetzt waren ähnliche Laute auch aus anderen Richtungen zu hören. Sie klangen unwirklich. Nicht ganz in der Welt der Lebenden verhaftet. Es waren die Totenbäume.

Lyvianne duckte sich unter einer gestürzten Eiche hinweg, deren verschlungenes Wurzelwerk selbst im Tod noch den mächtigen Brocken Erde umklammert hielt, den sie bei ihrem Fall aus dem Waldboden gerissen hatte.

Die Elfe verharrte neben dem Stamm. Sie wusste, dass das Heiligtum auf der Lichtung keine zwanzig Schritt mehr entfernt war, auch wenn die treibenden Nebelschleier es vor ihren Blicken verbargen.

Zwischen Bäumen, deren Kronen gekappt waren, lag dort das Heiligtum. Es war ein Labyrinth aus miteinander verflochtenem Astwerk. Ein Teil dieser Äste lebte sogar noch. Lyvianne hatte sich dort nie hineingewagt. Der Ort war durchdrungen von fremder Magie. Ihr Opfer dort zu stellen wäre äußerst leichtfertig. Hier draußen war es vergleichsweise sicher.

Sie lehnte an einem efeuüberwucherten Fels und wartete. Der Weg zurück zur Siedlung würde den Krieger an ihr vorbeiführen. Ein Bild war in den Steinblock geschnitten. Grobe Linien. Sie zeigten eine geflügelte Frau, die mit einem Speer hinabstieß. Die Spitze der Waffe war unter dem Efeu verborgen. Welches Ungeheuer dieses Weib wohl bekämpfte? Sollte sie eine Devanthar sein? Lyvianne war versucht, den Efeu abzureißen … Dann entschied sie sich dagegen. Es war klüger, möglichst wenig Spuren zu hinterlassen.

Sie wandte ihre Aufmerksamkeit einer gestürzten Eiche zu und betrachtete die zersplitterten Totengerüste im Astwerk. Ein Schädel, von dem neben vertrockneten Hautfetzen auch Strähnen schlohweißen Haares hingen, lag so nah, dass sie ihn mit dem Fuß hätte berühren können. Von blaugrüner Patina überzogene Bronzeröhren mischten sich mit zersplitterten Rippen. In den Totenbäumen hingen Windspiele, die bei der leisesten Brise ihr geisterhaftes Klagen anstimmten. Wie viele der Bauern wohl wussten, woher die unheimlichen Laute im Wald rührten? Ihr Schweinehirt jedenfalls hatte es nicht gewusst. Der war der Überzeugung gewesen, dass in diesen Wäldern die Toten zu den Lebenden sprachen.

Plätscherndes Wasser störte die Stille im Geisterwald. Der Krieger hatte mit der rituellen Waschung begonnen. Oder vergossen sie einfach nur Wasser? Wer wusste schon um die Bräuche von Barbaren. Ihr Schweinehirt nicht; der war niemals im Inneren des Labyrinths aus geflochtenen Ästen gewesen. Bald, sehr bald würde sie durch den Krieger auf das verbotene Heiligtum blicken.

Lyvianne schloss die Augen und wurde eins mit dem Wald um sie herum. Mit dem Gras unter ihren Füßen, dem Gewürm und den Käfern unter der Rinde der gefallenen Eiche. Mit der Maus, die ein Stück links von ihr am Eingang ihrer Höhle lauerte. Sie spürte alles Leben. Langsam weitete sie den Radius aus. Sie veränderte das Muster der Magie um sich herum nicht. Sie nahm es in sich auf. Jetzt spürte sie den Krieger. Sogar seinen kraftvollen Herzschlag. Er zog gerade seine schlecht geschnittene Hose hoch. Mitten in der Bewegung hielt er inne, als spüre er ihre Anwesenheit. Er geriet aus der Balance. Hüpfend kämpfte er mit seiner Hose.

Die Elfe entschied sich, ihm ein Stück entgegenzugehen. Der Wald verschwamm ihr vor den Augen. Ihr Atem ging keuchend. Ihr Körper gehorchte ihr nicht länger. Sie brach in die Knie. Sie zitterte am ganzen Leib. Nicht jetzt, war ihr letzter Gedanke, bevor sich der Nebel hastig zurückzog. Die Lichtung war verändert. Der Tempel lag nun auf einem flachen Hügel. Die geköpften Baumstämme waren ihrer Rinde beraubt, sodass ihr Holz knochengleich in der Nacht schimmerte. Einige der Stämme waren mit Schnitzwerk überzogen. Primitive Arbeiten, die falsch proportionierte, überlange Menschen zeigten, Tiere auf Stelzenbeinen und Blüten. Auch schienen Schriftzeichen in das Holz gekerbt zu sein.

Der Wald ringsherum war verändert. Dichter. Von den Bäumen hingen Stoffstreifen, Trinkhörner und etliche Waffen, die leise klingend aneinanderschlugen. Dort, wo eben noch die gestürzte Eiche gelegen hatte, erhob sich nun eine Esche, an der ein großer Kupferkessel mit der Öffnung nach unten aufgehängt war. In seinem Inneren pendelte eine Kelle wie der Klöppel in einer Glocke.

Farndickicht wucherte auf der Lichtung. Ein Mädchen mit blassem Gesicht und rotblondem Haar schlich geduckt durch den Farn. Sie trug ein schwarzes Hemd und dunkle Hosen. Sie bewegte sich ungewöhnlich geschickt für eine Menschentochter. Ihre ganze Aufmerksamkeit war auf das Heiligtum gerichtet. Nach kurzem Zögern zwängte sie sich durch den engen Eingang und verschwand. Plötzlich hatte Lyvianne das Gefühl zu stürzen. Der Wald ringsherum ertrank in Finsternis. Einen Atemzug lang nur. Dann war sie wieder von Nebel umfangen. Sie war gestürzt und kniete auf dem weichen Waldboden. Es war nicht das erste Mal, dass eine Vision sie überfallen hatte. Sie war Zeugin eines zukünftigen Ereignisses geworden, das bei diesem Heiligtum stattfinden würde. Das junge Mädchen würde Einfluss auf das Schicksal Albenmarks haben, dessen war sich Lyvianne ganz sicher. Aber es war ihr unmöglich zu schätzen, wann sich diese Szene ereignen würde.

Lyviannes Finger gruben sich in den dunklen Waldboden. Schritte kamen ihr entgegen. Die Vision war vorüber. Sie wusste nie, wie viel Zeit vergangen war, wenn sie aus einem der unerwünschten Ausblicke in die Zukunft aufschreckte.

Sie wollte aufstehen, als plötzlich ein Mann vor ihr stand. Der Krieger. Er schien mindestens genauso überrascht wie sie zu sein.

»Wer bist du?«

Statt zu antworten, zeigte sie ein wohleinstudiertes scheues Lächeln.

Er streckte ihr die Hand entgegen. Er sah auf eine barbarische Art gut aus. Der Krieger trug nur eine Hose, sein Oberkörper war nackt. Wasserperlen von der rituellen Waschung schimmerten auf seiner Haut. Das blonde Haar trug er offen, sodass es ihm in dichten Strähnen auf die Schultern fiel. Ein struppiger, unregelmäßig gestutzter Bart gab ihm eine verwegene Note. Weiße Zähne blitzten im goldenen Bart. »Ein so hübsches Weib sollte nicht allein im Geisterwald sein.«

»Ich finde, dies ist genau der richtige Ort für mich.« Erneut ein kokettes Lächeln. »Es tut mir nicht leid, dir begegnet zu sein.« Lyvianne war sich bewusst, dass sie mit einem breiten, bäurischen Akzent sprach, der in auffälligem Gegensatz zu ihrem kostbaren Kleid und ihrer gesamten Erscheinung stand.

»Wer bist du?«

»Lyvianne.«

Er runzelte die Stirn. »Das ist kein Name von hier.«

Bei den Alben! Hatten denn all diese Waldmenschen Hühnerhirne? War er es überhaupt wert? Ihr Meister wollte die Geschichten, die man sich in den Wäldern über Drachen erzählte. Der Schweinehirte hatte kaum etwas gewusst. Ein adliger Krieger aber, der seine Kindheit auf einem großen Hof verbracht hatte, auf dem regelmäßig fahrendes Volk einkehrte, würde ein ganzer Schatz von Geschichten sein. Sie durfte nicht zögern!

Lyvianne erhob sich und strich ihm mit ihrer Hand über die Brust. Kleine schwarze Erdbröckchen blieben in seinem Brusthaar hängen. Er atmete scharf ein.

»Hast du Angst vor Fremden?«

Der Krieger lachte, doch hörte sie deutlich einen Unterton der Unsicherheit. »Sehe ich aus, als hätte ich vor irgendetwas Angst? Ich komme gerade aus dem Krieg. Ich habe drei Feinde erschlagen. Große, stattliche Männer. Krieger, die es wert waren, mit ihnen die Klinge zu kreuzen.«

Lyviannes Hand glitt zum Schwert an seiner Seite. Ihre Fingerspitzen streichelten über den breiten Knauf der Waffe. »War es dieses Schwert, mit dem du das Blut vergossen hast?«

»Ja.« Seine Stimme klang belegt.

Ihre Hand wanderte ein wenig tiefer, umschloss den mit schweißdunklem Leder umwickelten Griff und bewegte sich spielerisch auf und ab. »Wie ist es, einen Mann zu töten?«

»Ärgerlich.«

Seine Antwort überraschte sie. Sie hielt inne und blickte zu ihm auf. Wollte er sie foppen? Nein, er wirkte ernst.

»Töte ich einen schlechten Kämpfer, fühle ich mich beleidigt, weil man einen Stümper für wert hielt, gegen mich anzutreten. Treffe ich aber auf einen würdigen Gegner, dann hat der Sieg einen bitteren Beigeschmack, denn solch ein Mann hätte nicht im Staub eines Schlachtfelds enden sollen.«

Ein Hinterwäldlerphilosoph, dachte Lyvianne amüsiert. Sie strich ihm erneut über die Brust. »Du siehst sehr stark aus. Du triffst sicherlich nicht oft auf einen würdigen Gegner.«

Er packte sie bei den Hüften und stemmte sie ohne Mühe hoch. »Stimmt, meine Schöne. Und noch nie habe ich eine Frau wie dich getroffen. Außer in den Städten im Süden, wo manche Frauen sich für ein paar Kupfermünzen verkaufen. Aber sie sind nicht so schön wie du.« Er sah ihr tief in die Augen und lächelte. »Was willst du von mir?«

Sie schlang die Arme um seinen Hals und küsste ihn. Noch legte sie keine Magie in den Kuss. Die Lippen des Kriegers schmeckten süß. Sein Atem roch nach Waldhonig. Er erwiderte ihren Kuss. Stürmisch. Seine Linke schob sich unter ihr Kleid.

Lyvianne löste sich. »Liebe mich.« Er hielt sie noch immer in den Armen. Sein Atem ging stoßweise. Statt etwas zu antworten, bedeckte er ihren Hals und ihr Gesicht mit Küssen. Sein Bart kratzte auf ihrer Haut.

»Komm etwas tiefer in den Wald«, flüsterte sie. »Wir sind zu nahe am Heiligtum. Wir wollen die Götter nicht beleidigen.«

»Die Götter verstehen die Liebe.« Seine Stimme klang warm. Er verströmte einen angenehm männlichen Duft.

»Ihre Priester auch? Ich möchte nicht, dass uns die beiden hier, so nahe bei ihrem Schrein, finden.« In Wahrheit befürchtete sie, ihr Zauber könnte durch die Magie dieses Ortes gestört werden.

»Ich habe Städte gesehen, wo sich Männer und Frauen in dunklen Gassen lieben.«

»War das dort, wo man für die Liebe von Frauen Geld bezahlt? «

Er lachte laut auf. »Du hast keine Zunge, du hast einen Dolch im Mund, Weib.« Er machte ein paar Schritte in Richtung des Waldrandes.

»Fürchtest du, meine Küsse könnten dich verletzen?«

Statt zu antworten, suchten seine Lippen ihren Mund. Er drückte sie mit dem Rücken gegen eine der Eichen, in die von den Priestern unheimliche Fratzen geschnitten worden waren. Lyvianne griff ihm in den Schritt. In nächster Zeit würde er nicht mehr klar denken, stellte sie zufrieden fest.

»Komm, hier ganz in der Nähe ist ein Platz, an dem wir auf Moos und Farnen ein weiches Lager finden werden.«

Er drückte sie fest gegen den Eichenstamm. »Das ist doch ein guter Ort.«

»Nur wenn es dir egal ist, dass mein Rücken morgen genauso zerfurcht wie die Rinde aussieht. Oder möchtest du mich nur ein einziges Mal lieben?«

»Ich will dich mit in mein Dorf nehmen. Ich bin ein Fürst. Dir wird es an nichts fehlen.«

»Wirst du dich daran noch erinnern, wenn ich mich dir erst einmal hingegeben habe?«

»Ich bin ein Mann von Ehre!« Ein leicht ärgerlicher Unterton schwang nun in seiner Stimme mit.

»Und was glaubst du, was ich bin?«

»Weiß nicht.« Er machte sich an seinem Gürtel zu schaffen.

»Auch ich bin eine Fürstin.«

Er hielt inne und musterte sie. »Du bist nicht von hier. Ich kenne die Töchter der Kriegsherren. Die meisten von ihnen haben den Liebreiz räudiger Ziegen.«

»Ich bin eine Fürstin in der Anderswelt. Ich kann den Nebel rufen und gebiete über die Geister des Waldes.« Lyvianne sah, wie sein Halsknorpel auf und ab ruckte. Er ließ sie los.

»Ich bin hier, weil ich dich will, Fürst Bozidar. Ich habe von deinen Kriegstaten gehört, ebenso wie von deinen Liebestaten.«

Er setzte sie ab und trat einen Schritt zurück. Nervös leckte er sich über die Lippen. »Man kennt mich in der Geisterwelt?«

Sie lachte und breitete die Arme aus. »Wo bist du hier? Im Geisterwald! Natürlich kennt man dich in der Geisterwelt. All deine Ahnen blicken in diesem Augenblick auf dich hinab. Und glaube mir, die meisten beneiden dich um meine Gunst. Bist du nun bereit, etwas von den Totenbäumen fortzugehen? Oder möchtest du, dass dein Großonkel zusieht, wie du mich nimmst?«

Alle Farbe war aus seinem Gesicht gewichen.

»Was ist mit dir, Bozidar? Habe ich meine Schönheit verloren? Oder hat dich dein Mut verlassen?«

»Du bist nicht wie andere Frauen …«

Da war es wieder, das Hühnerhirn! Hoffentlich würde er nicht viel reden, wenn sie sich liebten. Sie überspielte ihre Enttäuschung mit einem verführerischen Lächeln. »Stimmt. Ich verspreche dir eine Liebesnacht, wie du noch nie eine erlebt hast und in deinem ganzen Leben kein zweites Mal erleben wirst. Folge mir in den Wald oder denke dein ganzes Leben lang darüber nach, was dir entgangen ist. Dein Name heißt doch Gottesgeschenk? Lass den Augenblick nicht verstreichen, in dem die Götter dich wirklich beschenkt haben!« Sie wandte sich ab und ging tiefer in den Wald. Bald hörte sie Schritte hinter sich.

»Bist du eine Wiedergängerin?«

»Fühlte sich meine Haut kalt wie die einer Toten an?«

Er machte ein paar weitere Schritte und sie spürte jetzt, dass er dicht hinter ihr war.

»Warum ich?«

»Weil ein Mann Mut haben muss, um sich mit mir einzulassen. «

Er legte ihr eine Hand auf die Schulter. Sie drehte sich um und sah das Verlangen in seinen Augen. Er zog sie erneut an sich heran. Sie ließ sich in seine Arme sinken und erwiderte seine wilden, leidenschaftlichen Küsse.

Lyvianne zog ihn hinab in die Farnwedel. Er schob ihr Kleid hoch und bedrängte sie ungestüm. Sie gab sich ihm hin, doch war sie nicht ganz bei der Sache. Bozidar schien das nicht aufzufallen. Er kämpfte sich aus seiner Hose und stellte sich recht ungeschickt an, bis sie ihm mit der Hand half. Er schrie auf, als er in sie eindrang.

Lyvianne flüsterte ein Wort der Macht und wob ihren Zauber. Die Kraft, die ihre Magie nährte, nahm sie von ihm.

Der Preis einer Nacht

Im Morgengrauen erreichte Bozidar den Rand des Waldes. Er war so erschöpft, dass er sich auf einen gegabelten Ast aufstützen musste. Die Herrin des Waldes hatte ihn nicht belogen. Nie hatte er solche Leidenschaft beim Liebesspiel verspürt. Allein an sie zu denken brachte sein Blut in Wallung. Er war noch immer halb betäubt. Viermal hatte sie ihn in der Nacht bis zum Gipfel der Leidenschaft geführt. Bei keiner anderen Frau war es je so gewesen.

Er blinzelte. Das Morgenlicht trübte seinen Blick. Alles war unscharf. Selbst seine eigenen Hände vermochte er kaum zu erkennen. Wenn er das Haus seines Vaters erreichte, würde er schlafen. Lange schlafen. Und dann würde er sich ein Pferd nehmen und in den Wald reiten. Er musste sie wiedersehen. War entschlossen, sie an den Hof zu holen und zu seiner Fürstin zu machen.

Wenn er nur nicht so müde und benommen wäre! Bozidar war versucht, sich in den Graben am Wegesrand zu legen und ein wenig zu schlafen. Und wieso auch nicht? Der Morgen war angenehm warm und es gab schlechtere Plätze zum Schlafen als ein trockener Graben, wo einen der Duft spätsommerlichen Grases in den Schlaf begleitete. Aber er war auch durstig. Und er wollte lange schlafen. Er musste es bis zum Hof seines Vaters schaffen!

Die Erschöpfung erstaunte ihn. Ganz ähnlich hatte er sich nach schweren Kämpfen gefühlt. Die Gefechte an der Grenze nach Valesia hatten sich zu mehr als den üblichen Scharmützeln ausgewachsen. Arcumenna, der Laris von Truria, war entschlossen, seinem Hochkönig zu beweisen, was für ein begnadeter Kriegsherr er war. Und bei aller Feindschaft musste auch Bozidar ihm zugestehen, dass er ein überragender Anführer war. Fast ein Jahr hatten die Grenzkämpfe angedauert, und die Fürsten von Drus konnten sich glücklich schätzen, letztlich nicht mehr als nur zwei fruchtbare Täler an den Laris Arcumenna verloren zu haben.

Ein wenig wehmütig dachte Bozidar an seinen Bruder. Er hatte sich gemeinsam mit vielen anderen Kriegern als Söldner anwerben lassen, um nach Süden zu reisen. Es hieß, die Piratenfürsten der Aegilen suchten nach Kriegern für einen großen Raubzug. Sein Bruder Volodi war ganz versessen darauf gewesen. Und auf das Gold der Piraten, von deren Reichtümern man sich die unglaublichsten Geschichten erzählte. Es hieß, dass sie ihre besten Krieger gar mit Schwertern aus Eisen für ihren Mut belohnten. Schwerter aus Eisen, dachte Bozidar. Was hätte er für eine solche Waffe nicht alles getan! Aber einer von ihnen hatte zurückgemusst. Ihr Vater war alt, er brauchte einen seiner Söhne an seiner Seite. Da Bozidar der alleinige Erbe war, waren sie sich einig gewesen, dass es sein Los war, keinen weiteren Ruhm als Krieger zu erlangen. Stattdessen, so dachte er bitter, würde er künftig den Bauern und Pächtern seines Vaters hinterherlaufen müssen.

Aber dann stahl sich ein Lächeln auf sein Gesicht, denn er würde es sein, der die Fremde aus dem Geisterwald in sein Bett holte. Er seufzte. Ein Bett! Noch immer sah er nur verschwommen. Das Morgenlicht gewann heute einfach nicht an Klarheit. Vielleicht lag es auch daran, dass er zu müde war. Schwer auf seinen Stab gestützt, kämpfte er sich weiter.

Zwei Schemen näherten sich. Er blinzelte. Die beiden Gestalten waren fast so konturlos wie Schatten. Er konnte ihre Gesichter nicht erkennen! Auch waren ihre Stimmen undeutlich. So als habe er Wasser im Ohr. Einer von ihnen grüßte ihn und rief etwas Unverständliches über ein Väterchen. Idioten! Unglaublich, was die Bauern sich herausnahmen. Ein paar Jahre noch und er wäre ihr Fürst!

Endlich erblickte er vor sich eine Erhebung. Es musste das große, umwallte Gehöft seines Vaters sein. Bozidar dachte an sein Bett. Sein Bett! Trotz der Müdigkeit wurden seine Schritte länger. Bald war es geschafft.

Ein schwarzes Schwein empfing ihn und schnupperte an seinen Hosenbeinen. Helles Frauenlachen erklang aus dem Haupthaus. Plötzlich legte ihm jemand die Hand auf die Schulter.

»Wohin des Weges, Alter?«

Bozidar wandte sich um. Er war zu müde, um den Kerl zurechtzustauchen. Das Gesicht, das ihn anstarrte, war ein undeutlicher Schemen. »Lass mich ins Bett. Ich fühl mich, als hätte ich ganz allein ein Fass Honigwein gesoffen. Für Späße bin ich ab morgen wieder zu haben.«

»Ich sehe, dass du erschöpft bist, Alter. Komm, dort vorne steht eine Bank. Setz dich.«

Bozidar ließ es zu, dass der Viehhirte, oder wer immer das auch war, ihn zu der Bank neben der Tür des Herrenhauses geleitete. Wahrscheinlich war das einer der Hirten von den entfernteren Waldweiden, die seinem Vater zweimal im Jahr ihren Tribut brachten. Anders war sein Verhalten nicht zu erklären.

Eine Frauenstimme erklang. Jemand reichte ihm einen Becher mit frischem Brunnenwasser und etwas altbackenes Brot. Bozidar wurde sich bewusst, dass sich mehr und mehr Menschen um ihn versammelten. Sie tuschelten miteinander. Ihre Stimmen vermischten sich zu einem zähen Brei. Ihr Ton jedoch war eindeutig. Sie klangen aufgebracht.

Der Krieger lehnte seinen Kopf gegen die Hauswand. Die Sonne schien ihm warm ins Gesicht. Zum ersten Mal, seit er auf dem Waldboden erwacht war, fühlte er sich gut. Früher hatte er es immer für dummes Gerede gehalten, wenn ältere Männer behaupteten, das Liebesspiel würde einen Mann schwächen und Enthaltsamkeit sei nicht nur eine Tugend, sondern sie würde Körper und Geist stärken. Gewäsch von Schlappschwänzen, hatte er gedacht. Aber es war wohl etwas dran an der Sache.

Ein Mann ließ sich neben ihm nieder. Bozidar sah erst gar nicht richtig hin. Er war es leid, nicht erkennen zu können, mit wem er sprach. Doch die Stimme des Alten klang vertraut. Er hätte sie unter Hunderten erkannt — das raue Krächzen seines Vaters. Jetzt blickte er ihn doch an und der buschige Schnauzbart, der das Gesicht seines Vaters in zwei unregelmäßige Hälften teilte, war für Bozidar selbst bei seinem verschleierten Blick unverkennbar.

»Wie kommst du an das Schwert und die Hosen meines Sohnes?«

Bozidar verschlug es den Atem. Was war das für eine Frage? »Ich bin dein Sohn!«, entrüstete er sich.

Ein Schlag auf die Brust war die Antwort.

»Belüg mich nicht!«

Er war verflucht, dachte Bozidar. Wie anders war zu erklären, dass sein eigener Vater ihn nicht erkannte, dass …? Er hob die Hand. Er hielt sie sich ganz dicht vor die Augen. Als sie schon fast seine Nasenspitze berührte, klärte sich sein Blick, als habe er einen Schleier fortgezogen. Es war die Hand eines alten Mannes, voll dunkler Flecken und von dicken Adern überzogen. Die Haut hing ihm in Falten zwischen den Fingern. Das Fleisch schien von den Knochen geschmolzen zu sein. Der kleine Finger und der Ringfinger waren gekrümmt. Er versuchte sie zu strecken. Vergebens.

Ungläubig tastete Bozidar über sein Gesicht und fand dieselben Verwüstungen. Es war ein schmales, hageres Gesicht, an dem faltige Haut herabhing. Tränen traten ihm in die Augen. Was war mit ihm geschehen?

»Wer bist du?«, drängte sein Vater auf ihn ein. »Wie kommst du an den Besitz meines Sohnes? Wo ist Bozidar?«

»Ich bin dein Sohn.«

Sein Vater hörte nicht auf ihn, entriss ihm den gegabelten Krückstock und drückte ihn ihm mit der Spitze gegen die Kehle. »Hör mir gut zu, Alter. Ich bin nicht für meine Langmut bekannt. Und niemand wird die Hand für dich erheben, wenn ich dir, Fremder, der du ungefragt auf meinen Hof gekommen bist, mit diesem Stock den Schädel einschlage!«

Und da endlich verstand Bozidar.

»Dein Sohn war im Geisterwald«, flüsterte er. Tränen rannen ihm über die Wangen, als er stockend von der wunderschönen Frau berichtete, die aus den Nebeln getreten war und deren Preis für eine einzige Liebesnacht fünfzig Jahre seines Lebens gewesen waren.

Verbannt

Neun Tage waren vergangen, seit Sayn gestorben war. Immer und immer wieder hatten sie den Felsboden geschrubbt und doch glaubte Nandalee Reste seines Blutes in den feinen Rillen im Stein zu sehen. Alle bemühten sich so krampfhaft, wieder zur Normalität zurückzufinden, dass die Anspannung unter ihnen einfach nicht weichen wollte. Bidayn machte sich absurderweise Vorwürfe, Sayn nicht rechtzeitig geholfen zu haben. Sie fand nur noch schwer Schlaf und ertrug es nicht, im Dunkeln allein zu sein. Fast jede Nacht kam sie in Nandalees Höhle.

Der Drache beendete das meditative Schweigen heute vor der Zeit. Das letzte Abendrot kämpfte noch gegen die Finsternis, die von Osten her den Himmel eroberte, als er sie aufrief, in ihre Höhlen zurückzukehren.

Nandalee war die Erste, die auf den Beinen war.

Ihr bleibt!

Sie war nicht sonderlich überrascht, dass der Drache sie zurückhielt. Der Meister hatte seit Tagen nicht mehr zu ihr gesprochen.

Bidayn warf ihr einen bangen Blick zu, als sie an ihr vorüberging.

Was dachtet Ihr, als Sayn starb? Der Drache hatte mit seiner Frage gewartet, bis alle Schüler sich in die Höhlen zurückgezogen hatten. Offenbar war ihm daran gelegen, dass niemand außer ihm ihre Antwort hörte.

»Ich habe mich gewundert, dass ihm niemand zu Hilfe eilte.«

Und davor? Was war, bevor er zu bluten begann? Ich kann zwar nicht in Euren Gedanken lesen, aber das bedeutet nicht, dass ich blind bin.

»Ich war es nicht …« Sie sagte das ohne Überzeugung. Längst quälten auch sie Zweifel.

Ich habe das Band zwischen ihm und Euch gesehen. Ihr habt einen Zauber gewoben. Ich konnte sehen, wie er ihn berührte. Er hat seinen Teil dazu beigetragen, das stelle ich gar nicht in Frage. Aber ich bin mir sicher, wenn Ihr nicht hier wäret, würde er noch leben. Er hatte etwas Selbstzerstörerisches an sich. Immer schon. Ihr habt das durch Euren Zauber verstärkt. Und ich weiß nicht einmal genau, wie Ihr es getan habt. Ihr bedient Euch der Magie auf eine Weise, die mir fremd ist.

Nandalee überraschte seine Offenheit. »Ich wollte ihn nicht …«

Das nutzt ihm jetzt wenig. Für Euch endet der Unterricht hier. Noch in dieser Nacht. Ihr habt einen mächtigen Beschützer. Wenn es nach mir ginge … Ihr werdet abgeholt werden. Und Bidayn werden sie auch mitnehmen.

»Das ist nicht gerecht! Sie hat damit nichts zu tun!«

Euch steht es wohl kaum zu, darüber zu urteilen, was gerecht ist. Sie ist Eure Freundin. Auch zwischen euch beiden ist ein Band entstanden. Wenn Eure unbeherrschte Magie sie tötet, wünsche ich, dass es nicht hier geschieht. Sein Schweif peitschte aufgeregt über den Höhlenboden. Eine wie Ihr ist mir erst ein einziges Mal untergekommen. Fressen sollte man solche wie Euch! Bei der anderen konnte ich wenigstens die Gedanken lesen! Er schnaubte und Rauch kräuselte sich um seine Nüstern. Ihr seid gefährlich, Dame Nandalee. Ich werde Eure neuen Lehrer vor Euch warnen.

»Aber gibt es denn keine Möglichkeit zu beherrschen, was in mir schlummert?« Die Aussicht, von hier fortzukommen, schreckte sie nicht. Nur der Umstand, sofort wieder eine Ausgestoßene zu sein.

Wenn ich in Euren Gedanken lesen könnte, könnte ich Euch vielleicht helfen. Er blinzelte. War er etwa nervös? Befürchtete er, ihm könne dasselbe widerfahren wie Sayn? War sie so mächtig?

Wenn Ihr es schafft, Eure Leidenschaften zu beherrschen, werdet Ihr eine große Zauberweberin sein. Aber ich glaube nicht, dass Euch dies gelingen wird. Der Tod wird Euer steter Begleiter werden. Das ist die Zukunft, die ich für Euch erahne. Ganz so wie bei … Er bleckte die Zähne. Ihr werdet sie treffen und ich hoffe nur, dass die Erstgeschlüpften sie nicht zu Eurer Meisterin erwählen. Geschöpfe wie ihr … Ihr zieht einander an. Ihr werdet Euch großer Aufmerksamkeit durch die Regenbogenschlangen erfreuen. Und Ihr werdet …

Lichtschein flackerte hinter ihnen auf. Zwei flammende Säulen erhoben sich hinter ihnen aus dem Höhlenboden und neigten sich einander zu, bis sie ein magisches Tor bildeten.

Es war Gonvalon, der aus dem Nichts trat. Und die Frau, die ihm folgte, war Ailyn! Sie war also den Trollen entkommen. Die beiden betrachteten sie missbilligend. Nandalee schluckte. Was hatte der Meister ihnen über sie erzählt? Dass sie eine unberechenbare Mörderin war?

»Du hast schnell ausgelernt, Nandalee«, sagte die Elfe kühl. »Gonvalon wird nun das Vergnügen haben, dich zu unterrichten.«

Die beiden blickten zum Drachen auf. Nandalee konnte an ihren Gesichtern ablesen, dass sie sich mit dem Meister austauschten, auch wenn kein Wort gesprochen wurde. Der Schwebende Meister wirkte erleichtert.

Bidayn trat aus dem Tunnel, der zu ihren winzigen Höhlen führte. Sie trug ein Bündel unter dem Arm und wirkte, als wolle sie sich am liebsten in sich verkriechen. Unsichtbar werden. Rasch wandte Nandalee den Blick ab. Ob sie wirklich mit ihren Gedanken töten konnte? War es ihr Jähzorn? Sie hatte Sayn vom ersten Tag an nicht leiden können, das stimmte. Und diese Abneigung beruhte auf Gegenseitigkeit. Aber sie hatte ihn nicht ermorden wollen … Gut, sie hatte sich manchmal ausgemalt, ihn von der Klippe zu stoßen. Aber ihn so zu töten … War wirklich sie es gewesen? Oder hatte der Schwebende Meister einen Grund geschaffen, sie abzuschieben? Warum hätte er das tun sollen? Sie dachte, er mochte sie auf seine verschrobene Drachenart.

Ihr dürft Eure Sachen packen, Dame Nandalee.

Sosehr sich Nandalee gewünscht hatte, von hier fortzukommen – so hatte sie es sich nicht vorgestellt. »Wohin bringt ihr mich?«

Gonvalon bedachte sie mit einem eisigen Blick. Es war Ailyn, die antwortete. »Dorthin, wo man deine größte Begabung fördern wird – andere umzubringen. Die Regenbogenschlangen halten dich für ein nützliches Werkzeug.« Sie lächelte sie auf eine Art an, die Nandalee das Blut gefrieren ließ. »Ich bin auch ein wenig begabt in dieser Kunst, wie du weißt. Ich rate dir, ihre Gunst nicht zu verlieren, denn meine Gunst besitzt du nicht.«

Nandalee hatte gesehen, wie die zierliche Elfe einen Troll mit bloßen Händen getötet hatte. Sie würde sich ihre Gunst erobern! Kämpfen zu lernen war etwas anderes, als auf dem Hintern zu sitzen und zu meditieren. Wohin immer sie nun gebracht würde, sie war sich sicher, dass sie dort eine bessere Schülerin sein würde als hier.

»Hol deine Sachen«, sagte Gonvalon kühl. Auch ihm würde sie beweisen, dass sie einen Platz unter den Drachenelfen verdient hatte. Gerade ihm, ihrem Retter!

Sie gehorchte und eilte zu der kleinen Höhle, um die sie so sehr von ihren Mitschülern beneidet worden war. Sie nahm ihre Decke und einen Sehnenschutz für ihr linkes Handgelenk, den sie aus einem alten Stück Leder gefertigt hatte. Bald würde sie wieder einen Bogen besitzen! Sie hatte es vermisst, zu schießen und zu jagen. Sie rollte die Decke zusammen, schlang sie über ihre Schulter und verknotete die beiden Enden über ihrer Hüfte mit einem kurzen Stück Lederschnur. Dann kehrte sie in die weite Höhle zurück. Es gab ohnehin nicht viel. Außer den Kleidern, die sie trug, würde sie nur das Kristallamulett mitnehmen, das Sata ihr geschenkt hatte. Bidayn sah aus, als habe man sie verprügelt. Sie duckte sich und wirkte zutiefst unglücklich. Nandalee hingegen war froh, diesem Ort endlich zu entfliehen. Nur eins galt es noch zu tun. Sie nahm all ihren Mut zusammen und stellte sich breitbeinig vor den Schwebenden Meister. »Ich fordere das Amulett zurück, das du mir genommen hast.«

Totenstille herrschte in der weiten Halle. Bidayn duckte sich ängstlich, in Erwartung dessen, was auf diese unglaubliche Beleidigung folgen musste. Die übrigen Schüler wichen langsam zur Höhlenwand zurück. Gonvalon starrte sie mit offenem Mund an. Ailyn betrachtete sie mit missbilligend gehobener Braue.

Wisst Ihr, was dieses Amulett bedeutet, Elfenkind?

Nandalee war überrascht, wie gelassen der Drache blieb.

Ihr glaubt, es war einfach nur ein Geschenk? Es ist viel mehr als das. Es ist ein Symbol Eurer Schwäche. Ihr seid hierhergekommen, um darüber hinauszuwachsen. Und Ihr habt versagt. Ihr hättet meine Höhle als eine stolze Zauberweberin verlassen sollen. Dann hätte ich Euch das Amulett gegeben, auf dass es Euch künftig an Eure eigene Größe erinnert. Ich werde es behalten, bis zu jenem Tag, an dem Ihr aus eigener Kraft durch diesen Albenstern schreitet. Noch ist es nichts weiter als ein Zeichen für Euer Versagen, denn Ihr vermögt Euch nicht einmal kraft Eurer Magie zu wärmen. Wachst über Euch hinaus! Überrascht mich! Und dann kehrt zurück und macht dieses Amulett zum Zeichen Eures Triumphes, Dame Nandalee.

Der Drache hob einen seiner zierlichen Vorderarme zum Abschied und sie sah, dass er das Amulett an einem Lederriemen um das Gelenk unterhalb seiner Krallenhand trug, so wie eitle Elfen Schmuckarmbändchen trugen. Eine Welle von Zorn überrollte sie. Diese selbstgerechte, eingebildete Echse! Er hatte sie bestohlen! Sie würde …

Gonvalon packte sie bei ihrem Haar. »Du fängst keinen Streit an! Hat man dich nie Respekt gelehrt? Mach dich darauf gefasst, dass du in mir keinen duldsamen Meister finden wirst. Du verlässt diesen Ort in Schande und wenn du nicht willst, dass ich dich an deinen Haaren durch den Albenstern zerre, sei endlich folgsam und füge dich.«

Die beiden wissen, was vorgefallen ist. Gebt nach, Dame Nandalee. Gebt ihnen keinen Anlass zu fürchten, dass Ihr von Eurer ungebändigten Gabe Gebrauch macht. Sie würden Euch, ohne zu zögern, töten.

Die Hitze seiner Gedanken verebbte und erlosch. Einen Herzschlag lang erwog sie, nach dem Drachenelfen zu treten und sich loszureißen. Aber Gonvalon hatte recht. Sie konnte hier nicht gewinnen. Finster blickte sie zum Schwebenden Meister auf und schwor sich zurückzukehren. An diesem Tag hätte sich alles umgekehrt. Dann würde er sie fürchten und das Amulett würde sie daran erinnern, wie sie über einen Drachen triumphiert hatte.

Sie verließ den Schwebenden Meister ohne ein Wort des Abschieds.

Stumm folgten Nandalee und Bidayn den beiden Drachenelfen durch den Albenstern. Die Reise durch das Nichts dämpfte Nandalees Zorn, denn ihr war bewusst, dass sie hier allein verloren wäre. Und ihr wurde klar, dass der Drache ihr eine Warnung mit auf den Weg gegeben hatte. Die Drachenelfen waren die Krallen der Himmelsschlangen. Ihre Scharfrichter. Gelang es ihr nicht, ihr Temperament zu bändigen, würde sie an dem Ort, an den sie nun gebracht wurde, nicht sehr lange überleben.

Ein zweites Tor wuchs aus einem Stern, in dem sich etliche goldene Pfade kreuzten. Die Reise zwischen den Welten hatte sie in ein weites Tal geführt, dessen Hänge mit Kiefern bedeckt waren. Nandalee hatte keine Ahnung, wohin die beiden Drachenelfen sie gebracht hatten. Aber sie mochte das Tal. Die Luft war klar und kühl. Die Landschaft erinnerte sie ein wenig an ihre Heimat. Hier würde es im Winter gewiss Schnee geben, auch wenn der Ort sicher weit südlich von Carandamon lag. Wo immer sie waren, es war weit fort von der Höhle des Schwebenden Meisters, denn hier war es gerade einmal Mittag.

Bidayn hielt sich dicht bei ihr. Sie sah sich mit großen Augen um. Ihr schien es nicht zu gefallen.

Gonvalon und Ailyn gingen voraus. Die beiden sprachen kein einziges Wort mit ihnen.

Sie wanderten den ganzen Nachmittag. Mal unter Kieferngeäst, mal zwischen Birken entlang eines kühlen Baches. Endlich, die Abenddämmerung war schon nah, erreichten sie ein großes Haus, das sich an den Berghang schmiegte. Es war von abweisender Eleganz. Der Schwung seiner Mauern folgte dem Hang. Die Front war durch Säulen und elegante Bögen gegliedert. Im ersten Geschoss reihten sich kleine Fenster wie Astlöcher aneinander. Es war das erste Mal, dass Nandalee ein Haus sah. In Carandamon hatte ihre Sippe in einer Höhlenfestung gelebt oder aber in Zelten, wenn sie auf Wanderschaft waren. Das Dach, das auf dem Haus saß, erinnerte sie ein wenig an einen Sattel, nur dass es aus flachen, einander überlappenden Schieferplatten gefügt war. Wie zwei Arme streckten sich ihnen zwei mit allerlei Gestrüpp überwucherte Holzgerüste vom Haupthaus aus entgegen. Blüten in Rot und Gelb reckten ihre Häupter aus dem nutzlosen Rankendickicht. Nandalee konnte sich beim besten Willen nicht vorstellen, wozu das Gebilde wohl dienen mochte. Die Wände des Holzgerüsts bestanden allein aus in einigen Schritt Abstand stehenden Balken und das Dach waren Laubranken. Merkwürdig.

»Endlich«, flüsterte Bidayn. »Ich spüre meine Füße kaum noch.«

Nandalee fand, dass ihr Spaziergang kaum der Rede wert gewesen war, aber ihr war auch klar, dass es wohl ziemlich herzlos wäre, ihrer Freundin zu sagen, was sie dachte.

»Das ist besser als ein Loch in einem Felsen, nicht wahr?« Bidayn klang erleichtert und deutete auf das Haus.

»Hmm.« Nandalee hatte ganze Winter in Felslöchern gelebt und daran nie etwas auszusetzen gehabt, solange sie nur Schutz vor dem beißenden Nordwind boten. Ob das hier besser war … Es würde schon gehen. Die Hauptsache war, dass sie hier in etwas unterrichtet werden würde, das sie auch verstand.

Als sie näher kamen, roch Nandalee Pferde. Sehen konnte sie allerdings keine. Vielleicht gab es auf der Rückseite des Hauses Stallungen. Niemand war erschienen, sie zu empfangen. Bidayn wirkte darüber ein wenig enttäuscht. Sie drehte ständig den Kopf und gaffte alles an.

Eine kurze Treppe führte zur Vorderfront des Hauses, der ein säulengetragener Gang vorgelagert war. Auch um einige der steinernen Säulen rankte sich Grünzeug.

Das Eingangstor war etwas mehr als drei Schritt hoch. Eine doppelflügelige Tür, mit Schnitzereien geschmückt. Sie mochten hier Schnörkel, wie es schien. Hinter der Tür öffnete sich eine weite Empfangshalle, aus der zwei Treppen zu einer Galerie emporstiegen. Gedämpftes Abendlicht fiel durch die Fenster in ihrem Rücken. Der Boden war mit einem Mosaik ausgelegt, das eine Frau zeigte, die zwischen Schlangen tanzte. Seltsam, ging es Nandalee durch den Kopf.

Mitten zwischen den beiden Treppen erhob sich ein Standbild aus weißem Stein. Ein nackter Krieger mit einem Bronzeschild und einem kurzen Schwert aus bläulichem Stahl. Bunte Banner hingen von der Galerie. Dunkle Flecke und Risse im Stoff ließen ahnen, dass sie schon andere Orte als diese friedliche Halle gesehen hatten. Ein wenig enttäuscht blickte Nandalee zu der Treppe, auf die Ailyn zuging, und ihr stockte der Atem. Die Wände entlang der Treppen lagen im Halbdunkel. Das Licht hatte ihre Blicke gelenkt und den wahren Schatz der Halle für einige Herzschläge vor ihr verborgen. An den weiß getünchten Wänden waren Waffen aufgehängt. Hunderte! Schwerter in allen nur erdenklichen Formen und Größen. Auch einige Äxte und Speere gab es. Aber vor allem Schwerter. Das war gut, dachte sie. Sehr gut.

Ailyn und Gonvalon führten sie die Treppe hinauf. Nandalee folgte ihnen. Sie spürte die Macht, die den Klingen innewohnte. Zauber waren in den Stahl gewoben und es schien ihr, als erzählten ihr die Schwerter von Heldentaten und Tod und dem Ruhm, den sie einst erringen würde. Obschon gut gepflegt, waren die Klingen mit Schrammen und Scharten übersät. Kleine Messingtafeln waren unter den Waffenhaltern in die Wand eingelassen. Auf jeder der Tafeln standen Namen.

»Warum gibt es hier keine Bögen?« Ihre Worte klangen in der Stille der Halle unnatürlich laut, dabei war es ihre Absicht gewesen, leise und respektvoll zu klingen.

Ailyn blieb stehen. Die dunkelhaarige Kriegerin drehte sich langsam zu ihr um. Den Blick voller Verachtung, musterte die Drachenelfe sie vom Scheitel bis zur Sohle. »Wir lehren unsere Schüler, dem Feind Auge in Auge gegenüberzutreten. Wir legen Wert darauf, dass unsere Feinde wissen, wer gekommen ist, um sie zu richten. Einen Pfeil zu schicken ist eine Tat voller Heimtücke. Ebenso, wie vergiftete Klingen zu benutzen. Das ist nicht unser Stil.«

Nandalee atmete scharf ein. Die Beleidigung war recht unverhohlen gewesen. »Ich sehe ein, dass es manchen an Kraft und Größe fehlt, einen Langbogen zu spannen. Mit einem Schwert herumzuwirbeln ist natürlich einfacher, wenn man nicht die Statur einer Bogenschützin hat.«

Bidayn sah sie entsetzt an. Ailyn hingegen lächelte. »Gonvalon, erlaubst du mir, deiner Schülerin morgen eine Einführungsstunde im Herumwirbeln zu geben?«

»Wenn ich dabei zusehen darf«, entgegnete er lächelnd.

»Sie hat das nicht so gemeint«, mischte sich Bidayn ein. »Sie kommt aus Carandamon. Sie ist immer etwas geradeheraus. Sie wollte dich sicher nicht beleidigen …«

Nandalee legte ihrer Freundin die Hand auf den Arm. »Ich brauche niemanden, der für mich einspringt. Ich stehe dir jederzeit zur Verfügung, Ailyn.«

»An Mut mangelt es dir wenigstens nicht. Also dann – morgen zur Mittagsstunde auf dem Hof. Und nun folgt uns auf eure Zimmer. Ihr werdet noch ein leichtes Abendmahl gebracht bekommen. Danach solltet ihr euch früh zur Ruhe begeben. Wir stehen hier mit dem ersten Morgenlicht auf.«

Die Elfe drehte sich auf dem Absatz um.

Im ersten Stock führte sie ihr Weg auf einen weiten Gang, von dem etliche Türen abgingen. Die Wände hingen so voller gerahmter Bilder, dass Nandalee kaum einmal eine Handbreit weißen Putz sehen konnte. Sie zeigten Elfen, aber auch gedeckte Tische oder Landschaften. Es gab keine einzige Kampfszene. Alles in allem fand Nandalee den Wandschmuck ausgesprochen langweilig.

Gonvalon hielt unvermittelt vor einer der Türen. In das Holz war ein stilisierter Hirsch geschnitten, der dem Totemzeichen ihrer Sippe ähnelte. »Dies ist dein Zimmer, Nandalee. Du wirst hier viele Jahre lang leben. Wenn dir etwas nicht gefällt, darfst du es verändern.«

Sie strich über den Hirsch auf dem polierten Holz und kämpfte gegen die Erinnerungen an. Sie verspürte Heimweh. Wie es Duadan wohl ergangen war?

Plötzlich wurde sie sich bewusst, dass Gonvalon sie beobachtete. Ihm wollte sie keine Blöße zeigen. Dass sie nackt vor ihm gestanden hatte, genügte; er musste nicht auch noch auf den Grund ihrer Seele blicken. Sie stieß die Tür auf.

Das Zimmer war überraschend groß. Drei schmale Bogenfenster erlaubten ihr, auf das Tal hinauszublicken. Darunter stand eine große Truhe. Ein Bett nahm die Wand links von ihr ein. Darüber gab es ein Regalbrett. Erfreulicherweise hing keines der lächerlichen Bilder in diesem Zimmer. Ein Tisch mit zwei Stühlen rundete die Einrichtung ab. Es gab viel freien Platz. Die Möbel ließen den Raum nicht eng erscheinen. Nichts war verschnörkelt. Die Wände waren so weiß, als seien sie eben erst neu getüncht worden.

»Gut«, sagte sie leicht angespannt. Je weniger sie sprach, desto weniger unbeabsichtigte Beleidigungen kämen ihr über die Lippen. Hier war es besser als beim Schwebenden Meister. Sie wollte hier ihren Frieden haben.

Gonvalon verabschiedete sich knapp und schloss hinter sich die Tür. Nandalee ging zu den Fenstern. Es war ihr zu warm. Auch kam ihr die Luft ein wenig stickig vor. Neugierig betastete sie das Glas in den Fensterrahmen. Es war fast ganz eben. Sie hatte davon gehört, dass es Scheiben aus ganz klarem Glas geben sollte, aber noch nie welche gesehen. Sie fragte sich, wie man die Fenster wohl öffnete. Vorsichtig drückte sie gegen die Scheibe. Der hölzerne Rahmen knirschte leise. Erschrocken zuckte sie zurück. Sie wollte nichts kaputtmachen.

Unschlüssig, was sie als Nächstes tun sollte, setzte sie sich auf das Bett. Es bog sich unter ihr durch. Verblüfft ließ sie sich nach hinten fallen. Die Matratze war unglaublich weich! Sie war bestimmt nicht mit Stroh gefüllt. Sie wälzte sich nach rechts. Dann nach links. Ob sie darauf schlafen könnte? Sie blickte zum Fußboden. Die Dielenbretter wären vielleicht gemütlicher.

Die Tür schwang auf und ein Kobold trat ein. Er balancierte ein großes, mit einem Tuch bedecktes Tablett auf den Armen. Ohne ihr Beachtung zu schenken, ging er hinüber zum Tisch und stellte das Tablett ab. »Wasserkrug kommt noch«, murmelte er und zog mit wohl einstudierter Geste das Tuch zurück. Auf dem Holzbrett lagen ein Kanten Brot, ein Stück Käse und ein Apfel. Bei dem Auftritt hatte Nandalee mehr erwartet.

»Was nicht in Ordnung?«, fragte der Kobold, als habe er ihre Gedanken gelesen.

»Das Bett ist zu weich.«

Er legte den Kopf schief und sah sie durchdringend an. Der Kobold hatte eine dunkle, wettergegerbte Haut und eine Nase, die wie ein Messer aus seinem Gesicht stach. Auf seinen schmalen Lippen spielte ein verschlagenes Lächeln. »Soll ich dir einen Felsbrocken als Nachtlager bringen, damit du es gemütlicher hast?«

»Mit weniger als Granit werde ich nicht zufrieden sein. Und der Fels sollte eine schön unregelmäßige Oberfläche haben.«

Sein Lächeln wurde breiter. »Erst mal gibt es Wasser.« Mit diesen Worten verschwand er.

Als er wenig später wiederkehrte, grinste er sie immer noch an, sagte aber nichts mehr. Nandalee fragte sich, ob sie einen Fehler gemacht hatte. Sie kannte Geschichten über Kobolde. Angeblich war das kleine Volk stets zu Streichen aufgelegt.

Nachdenklich verzehrte sie ihr karges Mahl. Sie hatte eine tödliche Kämpferin zum Duell herausgefordert und einen Kobold quasi dazu eingeladen, mit ihr seine Späße zu treiben. War sie noch zu retten? Warum steckte sie immer in Schwierigkeiten?

Ihre Tür schob sich auf und Bidayn streckte den Kopf herein. »Darf ich bei dir schlafen?«

»Nur wenn du das Bett nimmst.«

»Ich kann auch …«

»Nein, den Boden nehm schon ich.« Nandalee lächelte. »Es tut gut, dich zu sehen.«

»Ich stör dich wirklich nicht?«

Immer diese Gegenfragen! Bidayn würde es niemals lernen. »Nein. Ich bin verdammt froh, nicht allein hier zu sein. Und ich glaube, ich brauche jemanden, der auf mich aufpasst«, grinste Nandalee.

Bidayn zog leise die Tür zu. »Da hast du recht. Du hast ein Talent dafür, dich in Schwierigkeiten zu bringen.«

Die Rebellin

»Ich kann nicht mehr«, stieß Bidayn pfeifend hervor. Haarsträhnen klebten ihr auf der schweißnassen Stirn. Ihre Wangen waren rot. Sie stützte sich gegen einen Baum und schien kaum noch Luft zu bekommen.

»Vorwärts!«, rief Gonvalon. »Schwächlinge können wir hier nicht gebrauchen.«

Nandalee war überrascht, die zartgliedrige Elfe so erschöpft zu sehen. Sie waren nicht einmal fünf Meilen gelaufen und das in einer Gangart, in der sie selbst den ganzen Tag hätte laufen können.

»Du wirst mich umbringen, wenn ich weiterlaufen muss. Mir ist übel … Ich …« Sie würgte.

»Hier machen wir aus Zauberwebern Krieger, Bidayn. Frag einmal deine Freundin danach, wie es ist, wenn einem eine Meute Trolle im Nacken sitzt. Du musst laufen können, um zu überleben. Du musst Ausdauer haben, um eine gute Kämpferin zu sein!«

»Ich versuche es ja. Ich …« Sie begann erneut zu würgen.

Nandalee wandte sich ab. Bidayn erbrach sich. Gonvalon schien das nicht viel auszumachen. Er sah ihr ohne Mitleid zu.

»Wir werden jeden Morgen laufen«, sagte er ruhig, als Bidayn sich erschöpft den Mund abwischte und gegen einen Baum lehnte. Schweiß stand auf ihrem Gesicht und sie war kreidebleich. Zum Erbarmen sah sie aus, dachte Nandalee.

»Und du wirst jeden Tag besser werden, Mädchen«, fuhr Gonvalon ungerührt fort. Er deutete auf einen entfernten Hügel, auf dem ein Turm stand. »Ich werde mit Nandalee bis zum Turm laufen. Und dann laufen wir zurück zum Haupthaus. Wenn ich im Haupthaus ankomme, dann solltest du auch dort sein. Oder du wirst heute Abend nicht mehr in diesem Tal sein.«

Wo würde sie hingebracht? Nandalee spürte, wie ihr Mund trocken wurde. Warum war Gonvalon so vage geblieben? Was geschah mit Zauberwebern, die hier scheiterten? Mit Elfen, die ihre Sippen verloren hatten und auch nicht zu den Drachenelfen gehören würden?

»Bitte …« Bidayn blickte ihn flehentlich an. »Bitte, ich kann nicht.«

»Du bist hier, um deine Grenzen zu überschreiten. Ein neues Zeitalter wird anbrechen, Bidayn. Und wir, die Ausgestoßenen, werden in Zukunft die Mächtigen sein. Jene unter uns, die sich bewährt haben.« Er wandte sich an Nandalee. »Wenn du deinen Lauf verweigerst, wirst auch du von hier fortgebracht. Aber für dich sollte das ja keine Schwierigkeit sein.« Mit diesen Worten wandte er sich ab und lief dem Turm entgegen.

»Lauf«, sagte Bidayn.

»Ich kann dich doch nicht hierlassen.«

Ihre Freundin versuchte sich an einem Lächeln. »Natürlich kannst du. Ich schaffe das. Was glaubst du, wie lange er brauchen wird? Zum Turm und zurück …«

Nandalee sah zu dem Turm. »Wenn der Weg nicht viele Windungen hat, noch mindestens eine Stunde. Ich weiß es aber nicht. Wenn er schneller läuft …«

»Ich glaube, er ist gar nicht so übel, wie er tut.« Bidayn richtete sich auf und drückte ihren Rücken durch. »Mir geht es schon wieder besser. Ich werde das schaffen. Mach dir um mich keine Sorgen. Über eine Stunde, sagst du. Ich mach dir nichts vor. Ich werde nicht laufen können. Aber gehen, das schaffe ich noch.«

Sie wirkte jetzt tatsächlich zuversichtlich. »Du kannst das schaffen!«

»Ja. Ich schaff das.«

Nandalee blickte Gonvalon nach. Sie war voller Rachegedanken. Sie atmete tief ein und dachte an Sayn. Sie musste ihre Gefühle beherrschen. »Ich werde ihm zeigen, was es heißt zu laufen. Ich werde es ihnen allen zeigen!« Sie rannte los. Nicht in jenem kräftesparenden Trab, in dem sie begonnen hatte. Sie wollte Gonvalon überholen und sehr lange vor ihm beim Haupthaus sein. Sie wusste, dass sie das durchhalten würde.

Bald überholte sie ihn. All ihre Kraft legte sie in ihren Lauf. Sie fand leicht den Weg zum Turm. Zu laufen befreite sie. Ihre Wut ließ nach. Sie fühlte sich mit sich und allem um sie herum im Gleichgewicht. Sie kam Gonvalon entgegen, als ihm noch mehr als ein Drittel der Strecke zum Turm fehlte. Er nickte ihr zu. Idiot! Dachte er vielleicht, sie würde vergessen, wie er ihre einzige Freundin behandelt hatte?

Sie lief weiter. Ihre Muskeln brannten. Durch die verdammte Höhlenhockerei war sie außer Übung. Aber sie würde es schaffen, daran hatte sie keine Zweifel. Ihr Atem ging zwar schneller, aber nicht keuchend. Ihre Gelenke schmerzten ein wenig. Sie versuchte es zu ignorieren und ließ die Gedanken schweifen. Zu laufen war ihre Meditation. Nicht der Unsinn, den sie beim Schwebenden Meister getrieben hatten.

Sie erreichte erneut die Stelle, an der Bidayn zusammengebrochen war. Nandalee blickte kurz über ihre Schulter. Gonvalon war nicht in Sicht. Er musste Meilen hinter ihr liegen.

Gut gelaunt erreichte sie den Kamm eines flachen Hügels. Fünfzig Schritt tiefer saß Bidayn am Ufer eines Baches und wusch ihr Haar.

Nandalee stürmte zu ihr hinab. »Was machst du da?«, rief sie außer sich.

»Ich werde nicht nach Erbrochenem stinken, wenn sie mich von hier fortbringen.« Sie sah traurig zu ihr auf. »Es tut mir leid, dass ich dich angelogen habe. Ich wusste, dass ich es nicht mehr zurück schaffen würde.«

Nandalee setzte sich neben sie ans Ufer. »Dann werden sie uns wohl beide fortbringen müssen. Du bist die erste wirkliche Freundin, die ich in meinem Leben habe. Ich werde dich nicht im Stich lassen.«

»Weil ich Feigling nachts bei dir ins Bett krieche?«

»Das ist nichts Ungewöhnliches. Glaubst du etwa, vor dir sei noch niemand in mein Bett gekrochen? Das Besondere an dir ist, dass du nicht schnarchst.«

Bidayn lächelte verhalten. »Bitte lauf weiter. Ich könnte es nicht ertragen, wenn du meinetwegen …«

»Nicht deinetwegen! Sie haben ungerechte Regeln, und du weißt ja, dass ich mich nicht leicht füge. Ich habe meine eigenen Regeln. Und ich gehe lieber mit dir in die Verbannung, als dich hier zurückzulassen.«

»Aber man hört nie wieder von denen, die keine Drachenelfen geworden sind.«

»Kennst du dich da so gut aus?«

Bidayn senkte den Blick. »Natürlich nicht. Ich weiß auch nicht mehr als du … Es gibt die Drachenelfen. Hast du jemals von denen gehört, die gescheitert sind? Ich meine, man müsste doch etwas gehört haben. Die lösen sich doch nicht in Luft auf. Die …«

»Die sind sicher zu Gemüseputzern in Koboldküchen gemacht worden. Aus so einer Koboldküche kommt man nie mehr heraus, wenn man einmal drinnen ist.«

Bidayn lächelte nicht. »Du musst laufen. Geh jetzt!«

»Wir machen das zusammen.«

»Ich kann nicht!«

Bidayn sagte das so müde und hoffnungslos, dass Nandalee klar wurde, dass alles Reden fruchtlos sein würde. Hier halfen nur noch Taten. »Du steigst auf meinen Rücken!«

»Was?«

»Das war kein Vorschlag, das war ein Befehl. Wenn du nicht willst, dass wir dasselbe Schicksal erleiden, dann hör auf mich. Ich bin eine Jägerin. Ich konnte einen erlegten Hirsch einen ganzen Tag lang durch tiefen Schnee tragen«, log sie schamlos. »Verglichen mit einem Hirsch bist du kaum mehr als ein Häschen. Los jetzt!«

Ein Funken Hoffnung glomm in Bidayns Augen.

Nandalee nahm sie huckepack, und sie war wirklich nicht sehr schwer. Auf dem ersten Stück Weg lief Nandalee in leichtem Trab; bald brannten ihre Beine schlimmer als zuvor und als sie eine Steigung hinaufmusste, verlangsamte sie ihre Schritte, versuchte ihren Atem zu beherrschen, doch schon bald konnte sie ein Keuchen nicht mehr unterdrücken. Bidayn bestand darauf, allein zu gehen. Nandalee ließ ihr ihren Willen. Ihre Freundin hinkte und versuchte es, so gut es ging, zu verbergen.

»Knöchel verstaucht?«

»Es … geht … schon!«, stieß Bidayn zwischen zusammengepressten Zähnen hervor.

Es ging nicht! Als Nandalee zurückblickte, entdeckte sie Gonvalon. Der Drachenelf lief ein sehr gemächliches Tempo und war vielleicht noch eine halbe Meile entfernt.

»Zurück auf meinen Rücken!«

Bidayn widersetzte sich nicht. Sie schien jetzt doppelt so viel zu wiegen wie eben am Bach. Nandalee starrte auf den Weg zu ihren Füßen. Einfach durchhalten, dachte sie. Immer und immer wieder wiederholte sie die Worte und der Schweiß rann ihr in Strömen über das Gesicht. Halb ging sie, halb lief sie. Weit vorgebeugt. Der unregelmäßige Weg mit der Spur aus Grasbüscheln in seiner Mitte kam immer näher. Bald würde sie zusammenbrechen. Nein, nicht an die Niederlage denken! Nur an den Sieg. Und wenn das nicht ging, dann sollte sie an gar nichts denken! Sie stellte sich eine weite, weiße Winterlandschaft vor. Eine verschneite Ebene, von fernen Bäumen gesäumt. Der Schnee knirschte unter ihren Schritten. Ein kühler Wind blies ihr ins Gesicht. Es ging ihr gut. »Es geht mir gut«, murmelte sie leise. Der Weg verschwamm vor ihren Augen. Sie war auf dieser Ebene! Sie war stark und guter Laune.

Sie hörte Schritte hinter sich. Das Bild der Winterlandschaft zerschmolz vor ihrem inneren Auge. Gonvalon? Wenn er es war, dann lief er nicht mehr. Nandalee hatte nicht die Kraft, sich umzusehen. Sie stierte nach unten. Bidayn schien immer schwerer zu werden, klammerte sich an ihre Schultern und bewegte sich nicht.

Steinplatten lösten den Weg ab.

Nandalee spürte, dass sie angestarrt wurde. Sie musste dem großen Haus nahe sein, aber sie hatte nicht mehr die Kraft aufzublicken. Sie ging immer weiter. Fuß um Fuß. Sie taumelte inzwischen. Jeden Schritt musste sie sich abkämpfen.

»Lass mich herunter«, flüsterte Bidayn in ihrem Nacken.

Nein, das würde sie nicht tun! Sie entschied, wann der Weg zu Ende war. Oder Gonvalon.

Nandalee erreichte die kurze Treppe, die hinauf zum Eingang führte. Ihre Beine zitterten, als sie einen Fuß auf die unterste Stufe setzte. Ein Krampf brannte in ihrer linken Wade. Sie hatte Angst, dass das Bein einfach wegknicken würde. Sie streckte den rechten Arm zur Seite. Tastete blindlings ins Leere, bis ihre Finger den Handlauf des steinernen Geländers fanden. So gestützt schaffte sie die nächste Stufe.

»Das reicht!«, sagte Gonvalon hinter ihr. »Ihr beide wart vor mir beim Haus. Für heute lassen wir es gut sein.«

Das war Nandalee nicht genug. Sie nahm die nächste Stufe. Ihre Waden fühlten sich an, als würden glühende Fäden durch ihr Fleisch gezogen. Bidayn bewegte sich auf ihrem Rücken. Sie wollte herab.

»Lass das!«, zischte Nandalee. Nur ein paar Schritt noch. Sie nahm die nächste Stufe. Es war eine Frage der Ehre. Sie wollte die Eingangstüre berühren. Erst dann war sie am Ziel.

Sie hörte das Raunen von Stimmen.

Ein weiterer Schritt. Die Treppe war geschafft. Weiße Stiefel, in denen eine weite, weiße Hose steckte, erschienen unmittelbar vor ihr. Nandalee verdrehte die Augen, vermochte aber nicht höher als bis etwa zum Nabel zu blicken, so gebückt ging sie.

Die Person vor ihr trug ein weißes, eng tailliertes Obergewand, dessen Säume mit Silberstickerei eingefasst waren. Eine weiße Seidenschärpe war statt eines Gürtels um die schmalen Hüften geschlungen.

Eine warme Hand legte sich in ihren Nacken. Bidayn wollte etwas sagen, brachte aber nur einen unartikulierten Laut hervor. »Das Schauspiel endet hier«, sagte eine vertraute Stimme. Ailyn!

Die Drachenelfe verstärkte mit einem einzelnen Finger den Druck, den sie auf ihren Nacken ausübte, Taubheit überfiel Nandalees Glieder und sie vermochte sich nicht mehr von der Stelle zu rühren. Jemand eilte herbei und hob ihr Bidayn vom Rücken.

»Es würde etwa eine halbe Stunde dauern, bis du dich aus eigener Kraft wieder bewegen könntest«, sagte die Elfe. »Wenn ich sage, dass etwas beendet ist, dann erwarte ich, dass meinen Worten Folge geleistet wird. Wir Drachenelfen sind untereinander alle gleich. Keiner steht über dem anderen. Ihr beide habt es gar nicht verdient, hier zu sein. Ihr seid allein deshalb in der Weißen Halle, weil der Schwebende Meister euch aus seiner Höhle verbannt hat. Selbst der geringste Schüler hier steht über euch. Ich werde nicht dulden, dass ihr beide euch Freiheiten nehmt. Die müsst ihr euch erst verdienen. Ein weiterer Griff in deinen Nacken wird dich von der Starre erlösen. Du wirst dich auf dein Zimmer begeben, ein wenig essen und dann ruhen. Zur Mittagsstunde erwarte ich dich. Du schuldest mir einen Schwertkampf.«

Wieder drückte Ailyn nur mit einem einzigen Finger zu. Es war, als sei ein Zauberbann von Nandalee genommen. Sie richtete sich auf. Sie war größer als Ailyn. Die Drachenelfe hätte eine Schwester Bidayns sein können, feingliedrig und zierlich, wie sie war, und mit ihrem langen, schwarzen Haar. Nur hielt sie sich viel gerader als ihre Freundin. Und ihr Antlitz war hart, wie aus Stein geschlagen. Es gab keine weichen Rundungen. Nur gerade Linien und Winkel regierten dieses Gesicht. Die Fähigkeit zu Gefühlsregungen schien das Leben aus diesen Zügen herausgemeißelt zu haben.

Auch Nandalee versuchte, aufrecht zu stehen. »Wir sehen uns zur Mittagsstunde«, sagte sie. Die Erschöpfung zu verbergen gelang ihr nicht.

Ailyn trat zur Seite. Auf dem ganzen Weg zu ihrer Kammer hielt sich Nandalee so steif, als habe sie einen Stock verschluckt. Erst als sie die Zimmertür hinter sich schloss, erlaubte sie sich einen erschöpften Seufzer. Auf dem Tisch stand ein Brett mit Brot, Käse und Trauben. Daneben ein Krug mit Wasser. Gab es hier nichts anderes zu essen? Egal! Sie würde ohnehin nichts herunterbekommen. Die Augen auf das mittlere der drei Fenster geheftet, ließ sie sich auf ihr Bett fallen und beobachtete, wie die Sonne den Himmel hinanstieg.

Als die Sonne nicht mehr weit vom Zenit stand, erhob sie sich. Sie trank einen Schluck Wasser und aß einige Trauben. Dann streckte sie ihre Glieder. Die dumpfe Müdigkeit hatte sie nicht ablegen können. Aber sie war entschlossen, sie zu verbergen. Kaum dass sie durch die Tür trat, drückte sie ihren Rücken durch und achtete darauf, dass ihr Gang kraftvoll und beschwingt wirkte.

Ailyn wartete vor dem Haus. Die Terrasse unter den Steinbögen war mit Schülern besetzt. Es waren nicht sehr viele. Nicht einmal zwei Dutzend. Keiner von ihnen trug eine Waffe, einen Helm oder irgendein Rüstungsteil. Ein unbefangener Beobachter wäre wohl nie auf die Idee gekommen, dass dieses weitläufige Landgut dazu bestimmt war, in der Kunst des Tötens unterwiesen zu werden.

Ailyn stand ein wenig abseits des Weges. Bidayn war bei ihr. Nandalee seufzte. Wahrscheinlich hatte ihre Freundin um Gnade für sie gebettelt. Wann würde Bidayn lernen, dass sie sich selbst für ihre Belange einsetzte?

Ailyn begrüßte sie mit einem knappen Kopfnicken. »Hast du schon einmal mit einem Schwert gekämpft?«

»Nein.« Für eine Jägerin war ein Schwert unnötiger Ballast. Sie hatte nie eines gebraucht. Nur wenige Normirga besaßen Schwerter. In Kriegen mochten sie nützlich sein. Aber einen Bogen fand sie weit nützlicher. Und sollte ein Feind nahe an einen herankommen, hatte jeder Jäger stets einen Hirschfänger bei sich. Als Nandalee näher kam, bemerkte sie, dass der Rasen dort, wo Ailyn stand, mit Wasser durchtränkt war, obwohl es den ganzen Tag über nicht geregnet hatte.

»In wirklichen Kämpfen kann man sich den Boden, auf dem um Leben und Tod gefochten wird, oft auch nicht aussuchen«, erklärte die Elfe, als könne sie, im Gegensatz zu den Drachen, ihre Gedanken lesen. »Wir nehmen unsere Schüler hier stets hart heran. Wenn der Tag deines ersten richtigen Kampfes kommt, wirst du uns dafür dankbar sein.«

»Der Tag meines ersten Kampfes liegt bereits weit zurück. Ich habe bereits gegen Trolle gekämpft«, sagte Nandalee stolz und so laut, dass alle es hören konnten.

»Natürlich, mit einem Bogen. Wenn man nah dran ist, ist es etwas anderes«, rief einer der Schüler – ein Kerl mit hellblondem Haar und edlen Zügen, der sie erschreckend an Sayn erinnerte. Sie entschied, sich nicht zu ärgern. So etwas wie in der Drachenhöhle durfte nie wieder geschehen. »Ich war so nah dran, dass ich ihren stinkenden Atem ins Gesicht geblasen bekommen habe«, sagte sie ruhig. »Ist irgendjemand anders hier, der Trollen schon so nahe war?«

Ailyn ließ sich zu einem schmallippigen Lächeln herab. »Darf man daraus schließen, dass du eine schlechte Bogenschützin bist?«

»Nein, ich habe mich lediglich mit mehr Trollen angelegt, als ich Pfeile hatte.«

Die Drachenelfe winkte einem der Schüler. Er brachte zwei etwa armlange Stöcke aus rotbraunem Holz. Das Holz wies etliche Dellen auf, war aber nirgends gesplittert. Ohne auf einen Befehl zu warten, zog sich der Schüler zurück. Er packte Bidayn beim Arm und nahm sie mit sich.

»Hast du dich erholt, Nandalee?«

Sie nickte Ailyn zu. Im selben Augenblick kam der erste Angriff. Ailyn stieß wie eine Viper vor. Nandalee machte einen Satz zurück und riss ihren Stock zur Parade hoch.

Die Drachenelfe änderte die Schlagrichtung. Ihr Holzschwert schwang in elegantem Bogen unterhalb von Nandalees Waffe vorbei. Ailyn nahm die Wucht aus dem Hieb und berührte sie nur sanft am Bauch.

»Vor seinem Feind zu stehen ist schon etwas anderes als ein Schuss auf hundert Schritt Entfernung, nicht wahr?« Sie zog den Stock zurück. »Nach einer Lektion verneigt sich ein Schüler vor seinem Lehrer.«

»Ich dachte, Gonvalon sei mein Lehrer.«

»Lehrer ist, wer immer einen etwas lehrt.«

»Ich werde mich vor Gonvalon verbeugen, wenn er mich etwas lehrt«, entgegnete sie trotzig.

»Du glaubst also, unsere Regeln gelten nicht für dich?«

Nandalee hielt dem frostigen Blick der Drachenelfe stand.

»Gut, dann lass uns zur nächsten Lektion übergehen.«

Diesmal traf Nandalee der plötzliche Angriff nicht mehr ganz so überraschend. Sie wich seitlich aus und ging ihrerseits zum Angriff über. Ailyn parierte den Schlag. Er war zu wuchtig geführt. Nandalees Stock glitt über ihren Knüppel. Statt den Hieb zu blocken, hielt sie die Waffe schräg, sodass Nandalee von der Wucht ihres eigenen Hiebes nach vorne gerissen wurde. Sie taumelte. Ein Schlag traf sie in der Kniekehle. Sie brach ein. Ein Tritt in den Rücken ließ sie mit dem Gesicht voran im schlammigen Gras landen.

»Wie ich schon sagte, nach einer Lektion verneigen sich die Schüler«, sagte Ailyn spöttisch. »Manche, die es spät lernen, werfen sich sogar zu Boden.«

Nandalee rappelte sich auf. Ihr weißes Gewand war über und über mit Schlamm bespritzt. Ailyn hingegen strahlte noch immer blütenweiß. Nicht einmal ihre Stiefel waren schmutzig.

»Wenn die Lektion beendet ist, legt man die Waffe aus der Hand«, sagte die Drachenelfe ruhig.

Nandalee nickte und kämpfte gegen ihren Zorn an. Ihre Stimme klang gepresst, als sie antwortete. »Gut. Das habe ich verstanden.«

Die Lehrerin hob überrascht eine Braue. »Dann machen wir eben weiter.« Sie grüßte Nandalee mit einem leichten Nicken der hölzernen Klinge.

Nandalee erwiderte den Gruß. Ihr linkes Bein schmerzte dort, wo sie der Schlag ins Kniegelenk getroffen hatte. Sie konnte es kaum belasten. Es war unvernünftig, nicht aufzugeben, aber Zorn und verletzter Stolz überwogen ihre Vernunft. So ließ sie sich dazu hinreißen, ihr Holzschwert mit beiden Händen zu packen und zu einem wuchtigen Hieb auszuholen, der geradewegs auf Ailyns Kopf zielte.

Die Lehrerin blieb stehen. Sie machte nicht einmal den Versuch, den Angriff mit ihrem Übungsschwert zu parieren. Stattdessen schnellte im letzten Augenblick ihre Linke hoch. Sie schnappte das Schwert zwischen Daumen und Zeigefinger. Eine Geste, als wolle sie ein lästiges Insekt zerquetschen.

Für Nandalee war es, als dresche sie mit dem Schwert auf einen Felsen ein. Alle Wucht des Hiebes wurde auf sie zurückgeworfen und selbst ihr Zorn fiel auf sie zurück wie eine Woge, die sich an einer Steilklippe bricht. Sie fühlte sich bloßgestellt. Hilflos wie ein kleines Kind, das gegen einen Erwachsenen aufbegehrt.

Einige der Zuschauer lachten.

»Können wir einfach Klinge gegen Klinge kämpfen, oder benötigst du Zauberwerk, um gegen mich zu bestehen?«

Diese Worte hatten besser gesessen als jeder ihrer Schwerthiebe. Ailyn trat einen Schritt zurück und hob herausfordernd ihr Holzschwert.

Trotz Schmerz und Wut war Nandalee bewusst, dass sie damit nichts gewonnen hatte. Die Drachenelfe war ihr turmhoch überlegen. Alles, was ihr diese Worte einbringen würden, wäre eine weitere Tracht Prügel. Und wieder einmal siegte ihr Trotz. Sie würde sich dem Unausweichlichen stellen. Sie würde nicht einfach aufgeben!

Sie hob das Schwert, um den Fechtergruß zu erwidern. Die feinen Härchen an ihren Armen stellten sich auf. Ein Prickeln überlief ihren Körper und die Sicht auf die magische Welt überlagerte ihren Blick. Sie sah Kraftlinien in ihrem Holzschwert zusammenfließen. Um Ailyn gab es keine auffälligen Muster. Sie hielt Wort und wob keinen Zauber. Sie hatte es auch nicht nötig! Schnell wie ein Falke vom Himmel stürmt, um einen jungen Hasen zu schlagen, griff sie an, um dann plötzlich langsamer zu werden.

Nandalee parierte den Hieb ohne Mühe. Sie hörte erstaunte Rufe. Doch konnte sie es nicht wagen, Ailyn aus den Augen zu lassen, die sich nun wieder flink wie eine Katze bewegte. Auch die Schwertmeisterin wirkte überrascht. Sie schlug eine Finte und wurde erneut unbegreiflich langsam.

Nandalee wehrte sie ab. Wieder wurde Ailyn schneller. Die Drachenelfe passierte sie und stieß ihr mit dem Ellenbogen unter die Rippen. Benommen taumelte Nandalee. Das Bild der magischen Fäden um ihr Schwert zerfaserte.

Ailyn fuhr herum und führte einen hohen Schlag. Das Holzschwert traf Nandalee mitten ins Gesicht. Ihr Nasenbein brach. Blut strömte ihr über die Lippen. Ihr Gesicht fühlte sich taub an. Ailyn hatte ihr mit der Breitseite des Holzschwerts ins Gesicht geschlagen und mit dem Hieb beide Augen getroffen.

Nandalee taumelte rückwärts. Grelle Lichtpunkte tanzten über den Kraftlinien, und der Augenblick gnädiger Taubheit verging. Der Schmerz überfiel sie mit solcher Eindringlichkeit, dass sie sich würgend vornüberbeugte. Ihre Augenlider schwollen binnen weniger Herzschläge zu Säcken voller Blut. Ihr blieb nur noch die magische Sicht. Aber sie konnte nicht mehr denken, nicht mehr handeln, war willenlose Sklavin ihrer Schmerzen. Nie zuvor hatte sie sich so hilflos gefühlt. Ein langer, heißer Dorn schien von der Nasenwurzel bis tief in ihr Hirn zu stechen. Ein wahrer Sturzbach von Blut quoll aus der Nase und mischte sich mit ihrem Erbrochenen.

Ein neuerlicher Hieb traf ihr Holzschwert und prellte ihr die Übungswaffe aus der Hand. Ein grober Stoß vor die Brust schickte sie auf den schlammigen Boden, wo sie hilflos um sich tastete.

Sie sah Ailyns Aura. Das Rot der Wut und einen leichten Anflug von Blau, so als fürchte die Lehrerin sich auch. Dumpfer, pochender Schmerz pulsierte in ihren Lidern. Vom Treffer geblendet, sah Nandalee allein mit dem Verborgenen Auge. Ein Bündel von Kraftlinien verband sie noch immer mit ihrem Übungsschwert.

Der alles andere überwältigende Schmerz flaute ein wenig ab. Sie würde nicht aufgeben! Nicht so! Eine Runde noch. Ihr war klar, dass sie erneut unterliegen würde. Aber sie war wild entschlossen, weiterzukämpfen, wo jeder andere aufgegeben hätte. Sie würde sich nicht demütigen lassen! Im Gegenteil, sie würde Ailyn beschämen. Zielsicher packte sie das Schwert am Griff. Die Drachenelfe stand über ihr; sie musste ihr zugesehen haben. Der Blauton ihrer Aura war um eine Nuance stärker geworden.

Nandalee führte einen trotzigen Hieb nach den Beinen der Lehrerin. Er war leicht zu parieren. Die Holzstäbe schlugen mit hartem Knall aufeinander. Ein Laut, der die atemlose Stille unterstrich, die nun rings herum herrschte.

»Gib auf!« Ailyn Stimme merkte man nichts von der unterschwelligen Furcht an. Auch ihren Zorn verbarg sie. Sie klang einfach nur bestimmend.

Statt zu antworten, drehte sich Nandalee, setzte sich auf und hob erneut ihr Schwert. Ob sie mit einem Stich die Deckung der Elfe durchbrechen könnte?

Ein wuchtiger Hieb prellte ihr die Waffe aus der Hand. Sie flog davon. Nandalee hörte sie ein ganzes Stück entfernt auf den schlammigen Boden klatschen.

Ailyn setzte ihr einen Fuß auf die Brust und drückte sie langsam herunter. »Du bist besiegt.«

Nandalee packte Ailyns Holzschwert in einem verzweifelten Versuch, es der Drachenelfe zu entwinden. Ihre Magie gab ihr eine Kraft, die weit über das normale Maß hinausreichte. Doch auch Ailyn hatte nun einen Zauber gewoben.

»Du nutzt, was du mir verwehren wolltest«, sagte sie so leise, dass es außer Nandalee niemand hören konnte. Dabei verschob sie das Schwert ein wenig, sodass seine hölzerne Spitze nun auf Nandalees Kehle zeigte. Das Holz knarrte vom Druck, den sie beide darauf ausübten.

Nandalee spürte, dass sie unterliegen würde. Zoll um Zoll wanderte das Schwert in Richtung ihrer Kehle.

»Das genügt!«

Eine fremde Aura erschien neben der Drachenelfe. Die Stimme war vertraut. Gonvalon!

»Du bist eine Lehrerin. Du solltest dich besser beherrschen!«, schalt er Ailyn leise. »Es reicht!«

Ailyn gab sie frei. Sie trat zurück. Nandalee war schwindelig vor Erleichterung.

»Ich glaube, mir ist noch nie eine so dumme Schülerin begegnet«, sagte Gonvalon und nahm sie in die Arme. Er hob sie hoch. Bald wurde das feuchte Schmatzen des Rasens vom Klacken seiner Stiefel auf Steinplatten abgelöst. Er trug sie zum Haus. Nandalee hätte ihm gern die Arme um die Schultern gelegt, aber sie war zu erschöpft, um auch nur einen Finger zu rühren.

»Ich werde eine Heilerin rufen«, murmelte Gonvalon. »Tu das nie wieder! Wie konntest du Ailyn nur derart provozieren?« Er schwieg einige Schritte lang, dann fügte er leise, wie zu sich selbst gesprochen, hinzu: »Ist das Dummheit, Nandalee? Oder ist es Wahnsinn, der dich treibt?«

Bei Hof

Artax schwirrte der Kopf. Der Wein auf diesen Festbanketten war wirklich besser als in seiner Dorfschenke in Belbek. Er war überhaupt nicht sauer. Dass Wein so schmecken konnte … Und erst der Anisschnaps! Leider war das das Einzige, das besser war. Diese üppigen, viel zu fetten Speisen … Davon wurde ihm regelmäßig schlecht. Gut, der Wein mochte vielleicht auch ein klein wenig eine Rolle spielen – aber vor allem waren es die fetten Speisen. Fünf oder sechs Becher Wein – was war das schon?

Artax blickte zu dem Gesandten aus Valesia, der auf dem Ehrenplatz zu seiner Rechten an der Festtafel saß. Die fette Qualle roch wie ein Mädchen. Und erst seine Stimme – schrill und affektiert! Der Gesandte war ihm vom ersten Augenblick an unsympathisch gewesen. Wie hieß er noch gleich … Artax kniff die Augen zusammen und forschte in seinen und Aarons Erinnerungen nach einem Namen. Aber da war nichts. Egal, dachte er, lächelte den Gesandten an und hob seinen goldenen Weinpokal. »Auf die ewige Freundschaft zwischen Aram und dem Königreich der Quallen.«

Der rotbärtige Gesandte sah ihn mit weiten blauen Augen an. »Äh, wie meinen?«

»Der Erhabene erlaubte sich, eine Metapher zu benutzen«, mischte sich Datames ein, jener bartlose Schönling, der sein Hofmeister war. »Das Königreich der Quallen, so nennen wir das Reich am Meeresgrund, eine Welt unvergleichlicher Schönheit und Farbenpracht. Ich glaube, ein treffenderes Kompliment könnte man dem Königreich Valesia nicht machen – reicht der Ruhm des Weißen Selinunt, der schönsten Stadt der Welt, doch über alle Grenzen hinaus.«

Wunderbar, wie Datames schwatzen konnte, dachte Artax. Ganz wunderbar. Sein Hofmeister war wirklich nützlich. Wenn er nur nicht wie ein bartloser Jüngling aussehen würde. Das schadete seinem Ansehen. Eine traurige Sache. Ob das wohl eine Krankheit war, dass ihm kein Bart spross?

Die blauen Augen des Gesandten strahlten. »Was für ein wunderbarer Vergleich! Der Erhabene ist wahrlich ein Poet unter den Herrschern!«

Hatte der Kerl ihn gerade Prolet genannt? Artax richtete sich auf. Er kannte solche Worte jetzt! Er war kein dämlicher Bauer mehr. Aarons Erinnerungen waren voll von solchen Worten!

Schwindel erfasste Artax. Bei den Göttern, war ihm übel! Der letzte Weinkelch … Mit dem war irgendetwas nicht in Ordnung gewesen. Darüber würde er mit Datames reden müssen! Das ging nicht an, dass an der Festtafel des Palastes verdorbener Wein ausgeschenkt wurde.

Kaum, dass er auf den Beinen war, verstummten alle Gespräche. Alle Gäste erhoben sich. Das nervte! Noch so eine Palastunsitte, die es abzuschaffen galt. Ein weiterer Punkt auf der langen Liste der Dinge, die es mit Datames zu besprechen gab. Wie er diese Listen hasste, dachte Artax. Kaum hatte man eine abgearbeitet, kam der Hofmeister mit einer neuen Liste. Das war zum Kotzen! Er rülpste lautstark.

»Der Unsterbliche wird sich nun zurückziehen«, verkündete Datames in gefälligem Tonfall. »Er bedankt sich bei unserem edlen Gast und wünscht allen eine friedliche Nacht.«

»Schön«, murmelte Artax. Datames hatte es wirklich mit den Worten, dachte er, machte einen schwankenden Schritt und war froh, dass Juba herbeieilte, um ihn zu stützen.

Sein Kopf fühlte sich an, als würde er bald platzen. Juba geleitete ihn aus dem Festsaal und Artax stöhnte. Dunkel erinnerte er sich, dass es noch ein endlos langer Weg bis zu seinem Schlafgemach war. Noch ein Punkt für die Liste! Wege im Palast verkürzen!

»Erhabener, Ihr habt Fieber. Ihr solltet weniger Audienzen geben und Euch keine Festbankette mehr zumuten. Ich bin in ernster Sorge um Euch.«

»Das ist wirklich nett von dir«, lallte Artax. Sein sonst so harter Kriegsmeister konnte ein prima Kumpel sein, wenn man ihn erst einmal besser kannte. »Kannst du mich zur Viehtränke bringen?«

»Zur Viehtränke, Erhabener? Ich fürchte, ich verstehe nicht …«

»Mensch, Juba – zur Viehtränke! Vor Sirans Haus. Wenn ich in der Schenke einen über den Durst getrunken habe, dann stecke ich meinen Kopf in die Viehtränke. Kaltes Wasser wirkt wirklich Wunder.«

Juba räusperte sich. »Ich fürchte, Erhabener, Sirans Haus ist gerade nicht in der Nähe.«

»Mist«, lallte Artax. »Sind wir schon so weit gegangen?«

Juba antwortete darauf nicht. Er brachte ihn ins königliche Schlafgemach und Artax war unendlich erleichtert, als er sich auf sein Bett setzen konnte. Nur noch zurückfallen und schlafen. Seine Ruhe haben … Ruhe, verdammt! »Juba?«

»Ja, Erhabener.«

»Bitte keine Haremsdamen. Ich fürchte, ich bin nicht ganz in der Verfassung …«

»Natürlich, Erhabener. Soll ich noch eine Schale mit kaltem Wasser bringen lassen, statt der Viehtränke?«

»Viehtränke?« Verflucht, Artax erinnerte sich. So etwas durfte ihm nicht passieren. Er durfte keine Bemerkungen über seine Vergangenheit als Bauer fallen lassen. Er setzte ein breites Lächeln auf. »Das war ein Scherz, Juba. Mit der Viehtränke.«

»Das dachte ich mir schon, Erhabener. Und wenn Ihr erlaubt … Ihr müsst Euch wirklich mehr schonen. Ihr habt Euch von der Verwundung durch Muwatta noch immer nicht ganz erholt. Und ich glaube, Ihr habt ein Fieber. Soll ich nicht besser nach den Hofärzten schicken?«

Oh, ja, Hofärzte. Denen wird bestimmt nichts Besseres einfallen, als dich zur Ader zu lassen. Alles was du brauchst, sind ein paar Stunden Schlaf.

Wo er recht hatte, hatte er recht, dachte Artax. Manchmal – sehr selten – war Aaron gar kein so übler Kerl. »Ich werde einfach etwas schlafen, Juba. Ich brauche keine Quacksalber.«

»Wie Ihr meint, Erhabener.«

So grimmig, dachte Artax. Juba hatte keine Ahnung, wie das war, zur Ader gelassen zu werden. Dem passierte das höchstens mal auf dem Schlachtfeld, aber nicht im eigenen Bett. Einfach grässlich! Natürlich hatte sein Kriegsmeister recht, dass es unklug war, sich diese Festmähler zuzumuten. Er würde schon lieber im Bett bleiben, dachte Artax. Aber der Abend war wichtig gewesen. Diese Qualle, der Gesandte aus Valesia, war gekommen, um ihn zu bitten, seinem Herrscher für drei Jahre einige Steinmetze und Architekten auszuleihen. Sie sollten beim Aufbau von Selinunt helfen. Als Gegenleistung würde er eine ganze Schiffsladung erstklassiger Bronzeschwerter erhalten. Sein Königreich brauchte Schwerter, um im Krieg gegen Muwatta bestehen zu können. Auf Steinmetze und Architekten konnte er verzichten. Vorläufig zumindest. Wie hatte Aaron nur diese endlosen Bankette und das belanglose Geschwafel dabei durchgestanden?

Übung, mein Lieber. Viel Übung. Du solltest jetzt ruhen. Wir sind wirklich besorgt.

Artax seufzte und ließ sich auf sein viel zu weiches Bett zurücksinken. Er war so müde! Und Juba hatte recht. Er hatte wohl tatsächlich Fieber und ohne Zweifel zu viel getrunken.

Dunkelheit umfing ihn, und er glitt in einen Traum, in dem er sich viel kräftiger fühlte.

Aaron setzte sich auf. Endlich war er wieder frei. Es hatte Tage gedauert. Nur wenn Artax buchstäblich zusammenbrach, konnte er wieder frei sein. Er musste ihn hier bei Hof behalten. Dieses Leben war nichts für den Bauertrampel! Aaron wusste, dass Artax das Königreich bereisen und all seinen Verpflichtungen hier entfliehen wollte. Er würde ihm ins Gewissen reden, dass das verantwortungslos war. Er war ja so pflichtbewusst, sein Bauer.

»Juba!«

»Erhabener, Ihr …«

»Nein«, unterbrach er den Kriegsmeister barsch. »Ich werde mich nicht schonen. Ich habe ein Reich zu führen. Bringt mir die Todeslisten der hingerichteten Priester. Ich möchte sie studieren und überlegen, ob wir nicht noch ein paar vergessen haben. Und was ist mit Barnaba, dem Vertrauten des Hohepriesters Abir Ataš? Ist er endlich gefasst? Ich wünsche seinen Kopf. Wie kommt es, dass er immer noch frei herumläuft?«

»Aram ist ein sehr großes Königreich …«

»Keine Ausflüchte, Juba. Glaube nicht, dass ich die Zügel locker lassen werde.«

»Natürlich nicht, Herr.«

Es war so gut, wieder ganz Herr seiner Glieder zu sein. Dieser Bauer … Artax brachte ihn noch um den Verstand. Er musste den Kerl loswerden! Aber wie? Diese Tagträume von Almitra und der nach Pferd stinkenden Barbarenprinzessin … Aber was wollte man von einem Bauern anderes erwarten? Der fühlte sich vermutlich gar nicht wohl, wenn er eine gewaschene Frau im Bett hatte. »Hol mir …« Diese Namen. Er konnte sie sich nie merken. Ganz anders als der kleine Bauer. Aber dessen Verstand würde er jetzt gewiss nicht aufwecken, nur um den Namen einer Haremsdame zu erfahren. »Hol mir diese große Blonde aus dem Harem. Die mit den langen Beinen, die kaum unsere Sprache spricht. Du weißt, wen ich meine, Juba?«

Der Kriegsmeister nickte. »Ja, Erhabener. Aber Ihr sagtet doch eben noch …«

»Vergiss, was ich eben gesagt habe. Hol mir einfach das Mädchen. Und vergiss die Todeslisten nicht!«

»Geht es Euch wirklich gut?« Juba sah ihn forschend an. Merkte er etwas?

Beschwichtigend lächelte Aaron ihm zu. »Glaub mir, mein Freund, es geht mir blendend. Heute Nacht bin ich ganz der Alte!«

Von gebrochenen Nasen und dunklen Herzen

Ein fremder Geruch war im Zimmer. Der Duft eines Frühlingswaldes. Nandalee konnte sich kaum rühren. Ihr Kopf fühlte sich an wie ein Nest voller aufgeregter Hummeln. Sie versuchte die Augen zu öffnen. Sie waren noch immer zugeschwollen. Sie atmete flach durch den Mund, weil ihre Nase zu sehr schmerzte.

»Du hast einen guten Kampf gefochten. Allerdings zeugt es nicht gerade von Klugheit, Ailyn derart herauszufordern.« Es war eine Elfe, die sprach. Ein seltsam fremder Akzent haftete ihrer Stimme an. Sie war keine Normirga. Und sie kam auch nicht aus Arkadien. Mit Daumen und Zeigefinger schob Nandalee die Lider ihres rechten Auges auseinander. Licht stach ihr wie ein Dolch ins Auge, das sofort zu tränen begann. Vor ihr saß eine große, schwarzhaarige Elfe. Ihr Gesicht war fast hager, so schmal war es. Die Lippen voll und sinnlich. In grünen Augen mit hellbraunen Sprenkeln spiegelte sich ein schalkhaftes Lächeln. Die Fremde trug ein weißes Kleid mit einem Stehkragen, ganz ähnlich wie Ailyn. Doch dieses Kleid war mit goldener Stickerei gesäumt.

»Wer bist du?« Nandalee ließ die Lider los und sofort schloss sich ihr geschwollenes Auge wieder.

»Mein Name ist Lyvianne. Ich werde eine deiner Lehrerinnen sein.«

Nandalee seufzte stumm. Sie wollte lieber allein sein. »Ich fürchte, ich bin nicht ganz in der Verfassung, etwas zu lernen.«

»Du hast nicht viele Freunde, nicht wahr?«

Nandalee hatte keine Lust, auf diese Frage zu antworten. Stille, durchbrochen vom leisen Summen einer Fliege und entferntem Flötenspiel, lag zwischen ihnen. Die Fremde war gut darin zu schweigen, dachte Nandalee. Geschwätzigkeit mochte sie nicht.

»Wie viel Wert legst du auf dein Äußeres?«

»Wenig. Ich kann mir denken, wie ich aussehe.«

»Jemand sollte dir die Nase richten. Die Schwellungen werden verschwinden. Aber die Nase …«

»Ist sie schief?« Sie wollte kein Gesicht haben, mit dem sie sich zum Gespött der anderen machte. Sie war ohnehin schon fremdartig genug.

»Sie ist geschwollen und schief. Wenn das Nasenbein nicht innerhalb der nächsten Tage in seine ursprüngliche Position verschoben wird, wirst du eine schiefe Nase behalten. Wenn du einen Trümmerbruch hast und das Nasenbein in verschiedene Splitter zerbrochen ist, wird es schwer, deine Nase wieder zu richten. Unternimmt man nichts, könntest du auch leichte Atembeschwerden davontragen.«

»Bist du eine Heilerin?«

»Ich lehre Sprachen und auch Flötenspiel.«

War das ein Scherz? Sie wünschte, sie könnte Lyvianne ins Antlitz sehen. Sie war hierhergekommen, um kämpfen zu lernen. Was sollte sie mit Flötenspiel!

»Ich könnte mich an deiner Nase versuchen, wenn du erlaubst. «

So, wie Lyvianne ihren Zustand beschrieben hatte, hatte sie wenig zu verlieren. »Das wäre nett.«

Die Elfe lachte leise. »Nett wirst du das gleich wohl nicht mehr nennen.« Sie tastete über die zerschundene Nase, und Nandalee spürte, wie sich das gebrochene Nasenbein bewegte. Der Schmerz war so heftig, dass ihr Tränen in die Augen traten und sie aufstöhnte. Blut perlte über ihre Oberlippe. Plötzlich strich ihr ein eisiger Hauch über das Gesicht. Ein Schauer überlief sie. Ihre Nase war wie taub. Der Schmerz verebbte.

»Was war das?«

»Ein wenig Magie. Mich wundert, dass sich niemand um dich gekümmert hat. Obwohl …«

Nandalee wartete, ob Lyvianne noch etwas sagen würde, doch die Elfe zog es vor zu schweigen.

»Du denkst, sie mögen mich nicht.«

»Ich würde eher sagen, sie fürchten Ailyn. Ailyn wollte, dass du Schmerzen hast. Das war übrigens ein wirklich bemerkenswerter Schwertstreich. Ein Hieb, um seine Gegner zu blenden. Bedauerlich, dass dabei die Nase im Weg steht.«

»Das bekommt sie zurück.«

»Jetzt, meine Liebe, phantasierst du. Du warst zwar auf gewisse Art respekteinflößend in deinem Aufbegehren gegen Ailyn, aber es ist vollkommen unwahrscheinlich, dass du sie jemals besiegen wirst. Ich hoffe, dir ist klar, dass sie mit dir gespielt hat. Wenn es ihr ernst ist, dann tötet sie mit dem ersten Hieb. Leg dich nicht mit ihr an. Eine gute Kriegerin zeichnet aus, dass sie Kämpfe, die sie nicht gewinnen kann, meidet. Und du willst doch eine gute Kriegerin werden.«

»Das hört sich nicht an, als seiest du eine Kriegerin«, entgegnete Nandalee derb und konnte sich gerade noch beherrschen, die fremde Elfe nicht feige zu nennen.

»Was ist eine Kriegerin?«, fragte sie provozierend ruhig.

»Dämliche Frage. Eine Kämpferin, die für eine Sache streitet und mutig genug ist, um dabei ihr Leben zu wagen.«

»Und du meinst, dafür muss man ein Schwert in den Händen halten?«

»Wie sonst sollte man kämpfen! Natürlich könnte eine Kriegerin auch einen Bogen benutzen oder …« Sie hatte das Gefühl, aufs Glatteis geführt zu werden. »Wahrscheinlich können auch Zauberweber in einem Kampf nützlich sein«, gab sie schließlich zu.

Lyvianne lachte leise. »Ja, das können sie. Ebenso wie Spitzel, die sich unbewaffnet und allein mitten unter die Feinde wagen, um deren Schwächen auszuspähen. Ist ihre Aufgabe vielleicht nicht noch gefährlicher als die derjenigen, die, umringt von Gefährten, in einer Schlacht stehen? Sie sind ganz auf sich gestellt. Niemand wird ihnen helfen, wenn sie entdeckt werden.«

»Bist du so ein Spitzel?«

»Wenn ich es wirklich wäre, dürfte ich dir nicht davon erzählen oder müsste dich belügen. Reden wir lieber von etwas anderem. «

Nandalee versuchte erneut, die Augen zu öffnen, doch es wollte ihr nicht gelingen, und so rief sie sich Lyviannes Gesicht ins Gedächtnis. In ihrem schmalen Antlitz hatte Härte gelegen. Sie konnte sie sich allein unter Feinden vorstellen. Ein Feigling war sie wohl nicht.

»Kannst du Flöte spielen?«

Nandalee schüttelte den Kopf und bereute die Bewegung sofort. Ein dumpf pochender Schmerz meldete sich in ihrem Hinterkopf. »Das ist nutzlos. Zeitverschwendung.«

»Was das angeht, wirst du an deinen Überzeugungen arbeiten müssen oder du wirst niemals unter die Drachenelfen aufsteigen. «

»Du willst jetzt nicht behaupten, sie würden Flöte spielen und den Feinden Albenmarks ein Ständchen bringen.«

»Wir denken hier nicht nur daran, wie ihr eines Tages gegen unsere Feinde bestehen könnt. Ihr müsst auch vor euch selbst bestehen. Damit ein Leben nicht völlig aus den Fugen gerät, gilt es, das Gleichgewicht zu wahren. Deine Hauptaufgabe wird es sein zu zerstören, Leben zu vernichten und wenn man weiter blickt, dann wirst du vielleicht sogar mithelfen, Kulturen zu zerstören und Ideen auszulöschen. Denn die Feinde, die wir töten, sind nicht allein jene, die mit dem Schwert in der Hand daherkommen. Dieser Aufgabe kannst du auf Dauer nur gewachsen sein, wenn dein Charakter gefestigt ist und du bis ins Innerste davon überzeugt bist, das Richtige zu tun. Auch die stärkste Seele wird eines Tages mit Zweifeln ringen. Ich bin noch niemandem begegnet, den das Blutvergießen nicht irgendwann in tiefste Selbstzweifel stürzt. Deshalb ist es wichtig, dass du auch etwas erschaffst. Dass du mit dem Schönen in der Welt verbunden bleibst. Ailyn zum Beispiel singt, wenn sie alleine ist. Ich aber kann all meine Traurigkeit in mein Flötenspiel geben, und mit jeder Note, die ich spiele, wird mir mein Herz leichter. Andere von uns erschaffen Skulpturen, arbeiten mit Bronze oder Glas. Du musst deinen Weg finden, dich auszudrücken. Wir nehmen das genauso wichtig wie deine Ausbildung im Kampf. Wenn du nicht lernen kannst, mit deiner Traurigkeit und der Dunkelheit in dir umzugehen, wirst du ein Strohfeuer sein. Ich bin überzeugt, dass du großes Talent hast, aber du wirst jung vergehen, wenn du dich nicht vor dir selbst hütest.«

Nandalee war sich nicht sicher, ob sie ihr glauben sollte. Welche Gewissensbisse sollte man haben, wenn man Trolle oder andere Feinde tötete? Sie hielt das, was Lyvianne da erzählte, für ausgemachten Unsinn. Allerdings hütete sie sich, dies der Elfe ins Gesicht zu sagen.

»Wirst du meine Lehrerin sein?«

»Ganz sicher sogar. Aber ich glaube, du meinst etwas anderes. Jedem Schüler wird einer der Lehrer als Seelenbruder zur Seite gestellt. Bei dir wird es Gonvalon sein. Ich war leider nicht hier, als darüber entschieden wurde. Ich glaube, es wäre besser gewesen, mich mit dieser Aufgabe zu betrauen.«

Was sollte das schon wieder? »Warum?«

»Wegen der Dunkelheit, die du in dir trägst. Weil du anders bist als die anderen. Der Schwebende Meister hat uns sehr eindringlich vor dir gewarnt. Hättest du nicht bereits das besondere Interesse der Regenbogenschlangen und vor allem des Dunklen erweckt, ich bin sicher, der Schwebende Meister hätte dich getötet.«

Nandalees Hand krampfte sich in die Decke.

»Ich sehe, du weißt, wovon ich rede. Dem Drachen war unheimlich, dass er nicht in deinen Gedanken lesen kann. Und er ist der Meinung, dass du über sehr viel ungezügelte, zerstörerische Kraft verfügst. Wer dich erzürnt, der ist seines Lebens nicht mehr sicher. Er hat Gonvalon und Ailyn gesagt, du hättest Sayn getötet. «

»Das ist nicht wahr!«, begehrte Nandalee auf und doch berührte Lyvianne mit diesen Worten ihre tiefsten Ängste.

»Wer werden herausfinden, was wahr ist und was nicht. Bis dahin werde ich mich hüten, dich zu ärgern.«

»Ich habe wirklich nicht …«

Lyvianne legte ihre eine Hand auf den Arm. »Das war ein Scherz. Ich weiß, wie dir zumute sein muss. Als ich Schülerin war, hat man von mir auch geglaubt, dass ich ein dunkles Herz habe. Manche behaupten das noch heute. Ganz wie du habe auch ich besondere Gaben. Gaben, die den anderen unheimlich sind. Für mich sind wir wie Schwestern. Deshalb wäre ich so gern deine Seelenschwester geworden. Niemand hier kann dich so tief verstehen wie ich. Meine Tür wird dir immer offen stehen. Bitte komm zu mir, wenn dir etwas Kummer bereitet oder du einfach nur jemanden zum Reden suchst, der dich verstehen wird.«

Nandalee war sich unsicher, was sie davon halten sollte. Sie wünschte, sie hätte Lyvianne ins Gesicht sehen können. »Welche Gaben besitzt du?«

»Wenn du zu mir kommst und dich mir ganz anvertraust, werde auch ich vor dir keine Geheimnisse haben.« Die Elfe erhob sich und strich ihr noch einmal über den Arm. »Du solltest jetzt schlafen. Und fürchte dich nicht vor Ailyn. Ich werde sie wissen lassen, dass du unter meinem besonderen Schutz stehst. Etwas wie heute Mittag wird sich nie mehr wiederholen.«

Nandalee hätte sich freuen sollen, stattdessen hatte sie ein ungutes Gefühl. Bekämpften sich die Lehrer hier untereinander?

Auf dem Weg nach draußen drehte Lyvianne sich noch einmal um. »Denk einmal darüber nach, was für Begabungen du außer dem Jagen und Töten hast. Vielleicht bist ja auch du eine Flötenspielerin. « Mit diesen Worten schloss sie die Tür.

Nandalee aber lag noch lange wach und grübelte.

Große Erwartungen

»Das ist er!«, flüsterte Galar, als der Drache einen Augenblick mit weit ausgebreiteten Schwingen in der Luft verharrte und sich dann auf seinen Fressplatz herabsinken ließ.

Galar musste gegen sein Zähneklappern ankämpfen. Seit drei Tagen lagen sie auf ihrem Beobachtungsposten. Drei Tage hatten sie kein Feuer angemacht und nichts Warmes gegessen oder getrunken. Ihre Tarndecke war inzwischen unter einer dicken Schicht Schnee verborgen. Nur ein schmaler Spalt, der von ferne wie ein Felsspalt aussehen musste, blieb ihnen, um den gegenüberliegenden Hang zu beobachten.

Dem hageren Nyr hatte die Kälte noch wesentlich mehr zu schaffen gemacht. Seine Nase hatte inzwischen eine beunruhigende dunkelrote Farbe angenommen. Auch er starrte unverwandt auf den Drachen.

»Der ist zu groß«, sagte er leise, fast ehrfürchtig.

»Das ist es ja gerade! Ich will einen Großen. Aus seinen Knochen und seinem Blut werden wir starke Magie destillieren.«

»Du meinst, du willst auch Hornboris andere Hand unverwundbar machen?«

»Mir ist es ernst«, zischte Galar. »Wir müssen Zauber weben können, wenn wir unsere Freiheit behalten wollen. Hast du nicht die Gerüchte über die Zusammenkünfte des Rates der Bergkönige gehört?«

»Stimmt es eigentlich, dass auch Hornbori dort war?«

»Ja, aber er hatte kein Rederecht.« Der unglaubliche Aufstieg dieses Hochstaplers ärgerte Galar. Andererseits zog er seinen unmittelbaren Nutzen daraus. Seine Werkstatt war vergrößert worden und so gut ausgestattet, wie er es vor einem Jahr nicht einmal zu träumen gewagt hätte. Sogar einen eigenen Brunnen hatte er inzwischen, und drei Gehilfen, die ganz nach seiner Flöte tanzten. Auch hatte Hornbori großzügig seine Reise nach Drashnapur unterstützt. Nur war diese leider völlig ergebnislos verlaufen. Es war unmöglich herauszufinden, aus welcher Käserei jener Käse stammte, der mit Drachenblut vermengt die wunderbare Veränderung von Hornboris Hand herbeigeführt hatte. Galar hatte zweiundsiebzig Käse von seiner Reise mitgebracht. Ihr Duft war noch eine halbe Meile von seiner Höhle entfernt in den Tunneln zu riechen. Er brauchte dringend neues Drachenblut, um seine Experimente fortsetzen zu können. Der Ärger über den Gestank im Berg wurde immer größer. Wenn er nicht bald Erfolge vorweisen könnte, würden sie ihn hinauswerfen!

Bislang war der einzige Erfolg seiner Forschungen, dass er nun ganz sicher sagen konnte, dass Käse aus Drashnapur ein ausgezeichnetes Konservierungsmittel war. Gab man ein paar Krümel davon in Vorratsfässer oder Kisten, wurden die Lebensmittel weder von Maden noch von Würmern befallen. Keine Mäuse wagten sich heran und nicht einmal Schimmelpilz wollte gedeihen. Nur war der Geruch der auf diese Weise behandelten Lebensmittel, gelinde gesagt, gewöhnungsbedürftig.

»Der frisst einen ausgewachsenen Auerochsen«, murmelte Nyr, der seine Augen noch immer starr auf den Drachen gerichtet hielt, ehrfurchtsvoll. »Einen Auerochsen!«

»Höchstens ein Kalb«, wiegelte Galar ab. »Das täuscht auf die Entfernung.«

»Willst du mich für dumm verkaufen? Ich sehe doch die Tanne im Vergleich. Das ist ein Auerochse und kein Kalb!«

»Du meinst das Tännchen?«

»Wenn du möchtest, dass ich noch einmal einen Fuß auf diesen scheißkalten Berg setze, dann solltest du mich nicht verarschen! Ich sehe, was ich sehe! Wir hätten auf den anderen Berg klettern sollen, um uns die Knochen anzusehen. Würd mich nicht wundern, wenn da sogar Mammutknochen liegen würden.«

»Wir können da nicht hin. Das habe ich dir doch schon tausendmal erklärt! Wenn wir da herumschleichen, wird der Drache unsere Witterung aufnehmen. Vielleicht kommt er dann nie wieder. Oder er fängt an, nach uns zu suchen …«

»Deshalb würde ich vorschlagen, wir lassen uns hier nie wieder blicken. Hast du völlig den Verstand verloren? Was für eine Sorte ist das? Ein Sonnendrache, nicht wahr? Das ist einer dieser verfluchten Sonnendrachen aus Ischemon! Da kannst du dich ja gleich mit einer Regenbogenschlange anlegen. Schlag dir den aus dem Kopf!«

Der Drache auf der anderen Seite des Tals hielt beim Fressen inne und blickte in ihre Richtung.

»Wenn du dich nicht leiser ereifern kannst, werden wir sein Nachtisch. Und stell dich nicht an. Es gibt keine schwarz-gelben Sonnendrachen. Die sind alle rot.«

Der Drache blickte immer noch zu ihnen herüber. Er war mindestens fünfhundert Schritt entfernt. Er konnte sie unmöglich gehört haben! Galar schluckte. Sein Mund und sein Hals waren schlagartig ausgetrocknet.

»Auf jeden Fall frisst das Vieh gerade einen Auerochsen. Und es ist der verdammt größte Drache, den ich je leibhaftig gesehen habe«, flüsterte Nyr.

»Vielleicht spürt er unsere Blicke«, sagte Galar unsicher. »Los, starr auf deine Stiefel!«

»Wie sollte man Blicke spüren?«, murrte sein Gefährte. Aber er gehorchte.

Auch Galar senkte den Blick. »Drachen können zaubern. Denen ist alles zuzutrauen.«

Die beiden schwiegen.

Nach einer Ewigkeit war ein Geräusch zu hören, das an splitternde Äste erinnerte.

»Ob er wohl wieder frisst?«, flüsterte Nyr.

»Na, er wird wohl keinen Baum fällen.«

Wieder schwiegen sie und lauschten auf die beunruhigenden Geräusche von der anderen Seite des Tals.

»Ob sie es wohl merken, wenn man sie über einen Spiegel ansieht?«

»Wie meinst du das?«

»Na, wenn man einen Spiegel im richtigen Winkel aufstellt, könnte man darin den Drachen beobachten, ohne ihn direkt anzusehen. Vielleicht spürt er dann ja nicht, dass er beobachtet wird.«

»Und wenn sich ein Sonnenstrahl im Spiegel bricht, sind wir tot.«

»Ist wohl anzunehmen«, murmelte Nyr nachdenklich. »Warum muss es ausgerechnet dieser Drache sein? Können wir uns nicht irgendeinen netten Wasserdrachen schnappen? Oder eine ausgewachsene Silberschwinge?«

»Weil das der einzige Drache ist, den ich kenne, der immer wieder an denselben Ort kommt. Normalerweise fressen sie da, wo sie ihr Jagdwild zur Strecke bringen. Sie müssen sich ja nicht vor anderen Jägern fürchten. Aber dieser da ist etwas ganz Besonderes. Vielleicht ist er verrückt? Er sieht ja auch ein wenig seltsam aus.«

Nyr nickte. »Ja, erinnert an eine riesige Hornisse, so schwarzgelb. Das Mistviech sieht gefährlich aus. Ich mag Hornissen schon nicht. Und der … Wir müssen auch näher ran, wenn wir ihn erlegen wollen. Fünfhundert Schritt, das ist einfach zu weit.«

»Also bist du dabei.« Galar versuchte beiläufig zu klingen. »Ich würde nur ungern einen anderen Schützen …«

»Du wirst keinen anderen finden, der verrückt genug ist, sich mit einem Sonnendrachen anzulegen.« Nyr zog die Rechte unter seiner Nase durch und eine Spur grüner Rotz blieb auf seinem Fäustling zurück.

»Du wirst der berühmteste Schütze der Bergkönigreiche sein.«

»Wahrscheinlich eher der toteste.«

»Du erinnerst dich an den Blodmarkt? Oder an das Massaker von Berghem? Wie lange sollen wir noch der Willkür der Drachen ausgeliefert bleiben? Wie tief müssen wir uns unter den Bergen verstecken, um vor ihnen in Sicherheit zu sein? Wie lange sollen wir vor ihnen fortlaufen? Wir müssen die Magie meistern, wenn wir uns ihnen stellen wollen. Und wir müssen Waffen besitzen, die selbst Drachen fürchten. Mit Mut allein werden wir ihnen nicht beikommen.«

Nyr stieß einen knurrenden Laut aus, dem nicht anzuhören war, ob er Zustimmung oder Ablehnung bedeutete.

»Hornbori wird alles besorgen, was wir brauchen. Besten Stahl, wie ihn selbst die Elfen nicht herzustellen vermögen. Daraus werden wir die Bögen der neuen Speerschleudern schmieden. Wir werden von allem das Beste bekommen. Das ist der Segen, Hornbori auf unserer Seite zu haben. Sein Einfluss wächst mit jedem Tag.«

»Und welchen Preis hat seine Hilfe?«

»Wir werden ihn auf die nächste Drachenjagd mitnehmen müssen.«

Nyr lächelte. »Drei Tage wie hier und wir können den Schleimscheißer begraben. Dem frieren hier doch in einer Stunde die Eier ab. Der hält doch nichts aus, der Schwafelkopf. Dann sind wir ihn wenigstens los.«

»Vielleicht ist er härter, als du denkst. Ich glaube, er hat sich tatsächlich in den Kopf gesetzt, Bergkönig zu werden. Und er kann die Leute besoffen quatschen. Vielleicht wird er es schaffen.«

Nyr schien wenig überzeugt zu sein. »Und wir verhelfen so einem Kerl zur Macht? Ist das wirklich klug?«

Galar blickte auf den großen, gestreiften Drachen. Wieder hörte man über das Tal hinweg einen der starken Knochen des Auerochsen zersplittern. »Wir müssen uns von den Drachen befreien. Und von ihren Sklaven, den Elfen. Wenn der Preis dafür ist, Hornbori zum Bergkönig aufsteigen zu sehen, dann müssen wir ihn eben zahlen. Könige stürzen mitunter auch wieder.«

Die Geschichte der gefallenen Göttin Anatu

»Es war in der Finsternis des Nichts, dass sie einander begegneten, der Drache und die Kriegerin. Einmal in tausend Jahren mag es geschehen, dass zwei einander auf einem der unzähligen Pfade aus Licht gegenüberstehen. Der Drache war groß wie ein Berg, die Kriegerin eine Göttin. Ein Jahr lang beobachteten sie einander, angespannt, bereit zum Angriff. Doch keiner wollte den ersten Hieb führen. Und endlich war es der Drache, der sprach: Du bist von Stolz, Mut und Schönheit. Ich mag dich nicht töten.

Die Kriegerin aber antwortete: Du könntest es auch nicht.

Das erzürnte den Drachen. Und es verstrich ein weiteres Jahr, in dem sie einander belauerten. Jeden Herzschlag bereit, einander anzufallen.

Diesmal war es die Kriegerin, die das Schweigen brach. Und sie fragte den Drachen, wie sein Name sei.

Die Albenkinder nennen mich den Purpurnen, antwortete er. Seinen wahren Namen aber verschwieg er, denn er wusste, ihn auszusprechen würde der Kriegerin Macht über ihn geben.

Und mich heißen die Menschenkinder Anatu, sagte daraufhin die Kriegerin, die ebenfalls vermied zu verraten, wie ihr wirklicher Name lautete. Du fürchtest, dass ich meinen Speer in deinen Rücken stoßen werde, wenn du dich abwendest, deshalb werde ich es sein, die nun geht. Folge mir in meine Welt, wenn du magst. Ich glaube, viel Gutes könnte daraus erwachsen, wenn wir miteinander reden, statt uns feind zu sein. Mit diesen Worten wandte sie sich ab und binnen eines Lidschlags war sie verschwunden.

Die Kreatur aber, die der Purpurne geheißen wurde, hatte Gefallen an Anatu gefunden. Er wusste, dass sie keine Geringere als eine Devanthar war. So folgte er ihr. Und er war die erste Geflügelte Schlange, die je nach Daia kam. Die Menschen flohen in Angst vor dem Schatten seiner Schwingen. Schließlich fand er Anatu auf dem Gipfel des Berges Luma in Luwien, in ihrem Palast aus Mondenlicht. Und Anatu empfing ihn mit einem Lächeln. Da begriff der Purpurne, dass es Liebe war und nicht Neugier, die ihn nach Daia gelockt hatte, und er sprach ein Wort der Macht und er nahm eine Gestalt an, die der der Anatu ähnlich war. Beide stiegen in den Himmel hinauf und wie die Schmetterlinge liebten sie sich im Fluge. Drei Tage und drei Nächte dauerte dies und als sie sich erschöpft von ihrer Lust niederließen, da waren sie in die Wälder von Drus gelangt, nicht weit von jenem Ort, an dem viel später auch den König der Dschinne sein Schicksal ereilte. Als die Geflügelte Schlange schlief, verging der Zauber, mit dem sie sich eine neue Gestalt gegeben hatte. Anatu aber hatte die Furcht vor der Himmelsschlange verloren. Sie blieb bei ihrem Geliebten.

Mit der Morgenglut des Ostens erschien Išta. Sie war voller Zorn, ihre Schwester an der Seite einer Himmelsschlange zu sehen. Der Angstschrei Anatus riss den Purpurnen aus dem Schlummer. Er musste mit ansehen, wie Išta ihre Schwester mit ihrem Speer durchbohrte. Schützend breitete er seine Flügel aus, und es entbrannte ein verzweifelter Kampf zwischen dem Drachen, der versuchte, Anatu zu retten, und der zornigen Išta. Seine Flammen und sein peitschender Schwanz verwüsteten den Wald von Horizont zu Horizont. Da er stets mehr auf Anatu als auf sich achtete, empfing er viele Wunden von Išta. Zuletzt durchbohrte der Speer der Geflügelten sein Herz.

Išta nahm das Haupt des Purpurnen. Sie brachte es zum gelben Turm von Garagum. Und die Devanthar erschufen der Anatu ein Gefängnis aus dem Schädel der Himmelsschlange. Dort liegt sie noch heute, aus der Wunde in ihrer Brust blutend, gefangen im Gebein ihres Geliebten. Unfähig zu sterben, verstoßen von ihresgleichen. Der Leib des Purpurnen aber wurde zum Gefiederten Haus gebracht, wo man ihn nutzte, um viele mächtige Zauber zu weben. Und wen die Devanthar von Zapote unter ihre auserwählten Krieger aufnehmen, dem gewähren sie, vom Fleisch des Drachen zu essen.«

Der Weg zur Vollkommenheit

Bidayn war gut gelaunt an diesem Morgen, denn sie hatte den Lauf dieses Mal mit etwas mehr Anstand hinter sich gebracht. Nicht gut, nein, bei Weitem nicht gut, aber wenigstens hatte sie sich zum ersten Mal nicht vor Erschöpfung übergeben. Sie hatte mit Appetit im großen gemeinsamen Essenssaal gefrühstückt. Die anderen schienen sie heute Morgen nicht so anzustarren, wie sie es in den ersten Tagen getan hatten. Diese Blicke zwischen Mitleid und Verachtung waren schwer zu ertragen gewesen. Die anderen Schüler hier schwiegen sie an. Doch ihre Blicke riefen ihr zu, dass sie die Jahre in der Weißen Halle nicht überleben würde. Man sprach nur selten darüber … Aber Bidayn kannte die Geschichten darüber, dass sie hier Prüfungen erwarteten, die etliche der auserwählten jungen Elfen nicht überlebten. Bis heute Morgen war sie überzeugt gewesen, dass sie zu jenen gehören würde, die scheiterten. Dass sie nicht stark genug sein würde. Sie war keine Kriegerin wie Nandalee, sie war eine Zauberweberin. Sie vermochte nicht einzusehen, warum sie laufen sollte wie ein Wolf und warum sie lernen musste, mit einem Schwert umzugehen. Sie sollte ihre Studien der Magie vertiefen. Wenn überhaupt, dann war das ihre Waffe. Am liebsten aber wäre ihr, niemals jemanden umzubringen. Das war sie nicht … Und sie bezweifelte, dass sie jemals dazu fähig sein würde, ganz gleich, was man ihr hier beibrachte.

Allerdings würde sie stärker werden. Das mochte ja nützlich sein. Und sei es, dass sie daraus lernte, mit mehr Entschlossenheit ihren Willen durchzusetzen.

»Hast du etwas dagegen, wenn ich bei deiner ersten Lektion im Schwertkampf anwesend bin?«

Die Stimme war freundlich und unaufdringlich, aber Bidayns gute Laune war verflogen. Sie erhob sich von ihrem Tisch. Jetzt wurde sie wieder angestarrt. Sie hatten zu sechst am Tisch gesessen. Und Nandalee, die ihr so oft ein Anker war, war natürlich nicht hier. Man hatte sie beide getrennt. Freundschaften schien man hier in der Weißen Halle als eine Belastung zu empfinden. Manchmal hatte Bidayn das Gefühl, dass eines der Ziele ihrer Lehrer darin bestand, aus ihnen allen Einzelgänger zu machen. Nandalee kam damit hervorragend zurecht. Sie nicht.

»Natürlich habe ich nichts dagegen, wenn du mich zum Übungsplatz begleitest«, sagte sie, unfähig eine Stimmlage zu finden, die ihre wahren Gefühle verborgen hätte.

Lyvianne, ihre Lehrerin, war ihr erst vorgestern zugeteilt worden. Anders als bei Nandalee, die Gonvalon schon vom ersten Tag an als persönlichen Lehrer zur Seite gestellt bekommen hatte. Aber auf Nandalee musste man auch besser aufpassen. Bidayn dachte daran, wie ihre Freundin gleich zur Ankunft verprügelt worden war. Nun musste sie zu Ailyn. Ob sie wohl noch alle Zähne haben würde, wenn die Schwertmeisterin mit ihr fertig war? Bestimmt wusste Ailyn, dass Nandalee ihre beste Freundin war. Ihre einzige.

Bidayn blickte auf den Rücken ihrer Lehrerin. Sie ging drei Schritt vor ihr und sie ging barfuß. Bei dem Anblick fröstelte es Bidayn. Ob Lyvianne auch so eine Barbarin aus Carandamon gewesen war, bevor sie hierher, in die Weiße Halle, kam? Lyvianne war schlank, ohne hager zu sein, und strahlte eine Sinnlichkeit aus, um die Bidayn sie sofort beneidet hatte. Und eine unnahbare Überlegenheit. Wie alle Lehrer trug sie Weiß. Die goldenen Stickereien an Kragen und Säumen wiesen sie als eine Drachenelfe aus. Das Gold war allein ihnen vorbehalten. Manche, so wie Ailyn, verzichteten darauf, es zu tragen. Aber Lyvianne war keine Elfe, die auf irgendetwas verzichtete, was sie errungen hatte. Das war zumindest Bidayns Eindruck.

Jede Bewegung Lyviannes war vollkommen. Sie ging nicht, sie schritt, wenn sie den Kopf wandte, tat sie es voller Anmut, und ein Lächeln von ihr ließ Herzen schmelzen. Es machte Bidayn schon Freude, ihr einfach nur zuzusehen. Selbst Lyviannes offenes Haar war makellos. Keine einzelne Strähne hatte sich aus dem Strom von leicht bläulich schimmerndem Schwarz gelöst, das Haar schwang in vollkommener Harmonie zum Rhythmus der Schritte.

Lyvianne hatte ihr am Tag zuvor die Bibliothek gezeigt. Obwohl Bidayn schon zwei Wochen in der Weißen Halle weilte, hatte sie bis gestern nicht einmal davon gehört, dass es eine Bibliothek gab, und ohne Führerin hätte sie sie wohl auch nicht gefunden. Sie lag in einem abgelegenen Teil der weitläufigen Kellergewölbe. Und offensichtlich wurde sie nicht oft besucht. Das weiche, bernsteinfarbene Licht von Barinsteinen, das die Räume erhellte, war kein Ersatz für Tageslicht, fand Bidayn. Sie hatte den Eindruck gehabt, dass man diesen Ort absichtlich so gestaltet hatte, dass die meisten Elfen sich dort nicht gerne aufhalten würden. Lyvianne aber hatte ihr anvertraut, dass sie oft in die Bibliothek kam.

Schon bei der ersten Begegnung mit Lyvianne hatte Bidayn das Gefühl gehabt, dass die Lehrerin auf den Grund ihrer Seele zu blicken vermochte. Und das ganz ohne Magie! Vielleicht war Lyvianne ihr vor langer Zeit einmal ähnlich gewesen? Vielleicht war auch sie einmal ein eingeschüchtertes Mädchen gewesen, das gefürchtet hatte, die Prüfungen der Weißen Halle nicht zu überleben. Bidayn lächelte freudlos. Das waren Tagträume! Man konnte wohl kaum verschiedener von ihr sein, als die selbstbewusste Lyvianne es war. Sie war sicherlich niemals schwach gewesen.

Als sie einen der von Rosenranken eingefassten Gartenwege erreichten, die zu den verschiedenen Übungsplätzen führten, blieb Lyvianne unvermittelt stehen. »Dir ist unangenehm, dass ich bei dir bin, nicht wahr?«

Bidayn vermochte sich dem Bann der waldgrünen Augen nicht zu entziehen, die auf sie gerichtet waren. »Es ist nicht …«, brachte sie stammelnd hervor, unfähig, den Satz zu einem sinnvollen Ende zu führen.

»Ich war bei deiner Freundin, nachdem Ailyn sie so übel zugerichtet hat. Damit dies kein weiteres Mal geschehen wird, begleite ich dich jetzt. Du bist mir anvertraut. Das nehme ich sehr ernst! Wer sich gegen dich stellt, der fordert auch mich heraus. Ailyn weiß das. Sie wird sich zügeln, wenn ich anwesend bin.«

Bidayn war ihr dankbar und zugleich fühlte sie sich elend. Nandalee brauchte keinen Aufpasser! Kaum dass sie die Weißen Hallen erreicht hatten, hatte sich ihre Freundin bereits einen Namen gemacht. Niemand würde sich ohne Not mit ihr anlegen.

»Was heißt zügeln?«, fragte Bidayn zurückhaltend.

»Du wirst nicht ohne blaue Flecke davonkommen. So ist das bei Schwertkampfübungen. Aber vertrau mir – was Nandalee widerfahren ist, wird dir erspart bleiben.«

»Warum muss ich überhaupt Schwertkämpfen lernen? Ich kann das nicht! Ich habe andere Talente.«

Lyvianne lächelte. »Ich weiß. Und diese anderen Talente werde ich nach Kräften bei dir fördern. Aber bei den Aufgaben, die uns in Zukunft erwarten, ist es unumgänglich, auch kämpfen zu können. Wir werden eine neue Welt erschaffen, Bidayn. Aber die alte Welt wird sich gegen uns wehren. Schon von alters her haben sich die Devanthar gegen die Alben verschworen. Nicht, weil sie böse sind, sondern weil sie den Wandel lieben. Deshalb ist es unmöglich, mit ihnen einen Pakt zu schließen. Sie werden sich nicht daran halten. Sie können eine fest gefügte Ordnung einfach nicht anerkennen. Deshalb müssen wir sie beobachten und bekämpfen. Und das nicht erst, wenn sie bis nach Albenmark vorstoßen. Dann ist es zu spät. Jetzt, in dieser Stunde, greifen sie nach Nangog. Sind sie aber erst die Herren zweier Welten, dann wird letztlich auch Albenmark fallen. So wie wir für die Drachen und Alben kämpfen, sind ihre Krieger Menschen. Ein Elf unter Menschenkriegern ist wie ein Senner im Kornfeld. Selbst du, Bidayn, wirst nach nur einem Jahr in der Weißen Halle fast jeden Streiter der Menschen besiegen können. Das wissen auch die Devanthar. Deshalb sorgen sie dafür, dass sich die Menschen vermehren wie die Läuse. Schon jetzt gebieten ihre Herrscher über Zehntausende von Kriegern. Nangog benutzen sie als ein großes Kornfeld. So können die Menschenweiber noch mehr Kinder gebären und großziehen. Wenn wir noch zwei- oder dreihundert Jahre tatenlos zusehen, werden sie kommen und uns einfach überrollen. Damit dies nicht geschieht, gibt es uns, Bidayn. Die Drachenelfen.«

Bidayn nickte andächtig und fühlte sich geschmeichelt, dass die Lehrerin so offen und aufmerksam zu ihr sprach, aber dann kamen ihr Zweifel. »Aber wenn wir doch so wenige sind, wie sollen wir dann siegen? Ist unser Kampf nicht schon längst verloren? «

»Wir kämpfen nicht nur mit dem Schwert, Bidayn. Es gibt viele Arten, auf die Schlachten ausgetragen werden …« Lyviannes Blick verlor sich einige Herzschläge lang in der Ferne. Bidayn schien es, als sei ein alter Schmerz in ihrer Lehrerin neu aufgeflammt. Ihre Augen wirkten traurig und die strahlende Kraft, die Lyvianne stets umgab, war erloschen. Doch dies währte nur einen Augenblick, dann hatte die Drachenelfe sich wieder gefasst.

»Wir werden siegen«, sagte Lyvianne mit fester Stimme. »Doch dazu müssen auch wir uns verändern. Wir müssen vollkommen sein. Es reicht nicht, so zu bleiben, wie die Alben uns erschaffen haben. Wir müssen über uns hinauswachsen, müssen lernen, die Magie zu meistern. Sie tief verstehen, sodass das Zauberweben für uns so selbstverständlich und beiläufig wie das Atmen wird. Dies ist unendlich viel schwieriger, als eine gute Schwertkämpferin zu werden. Und deshalb halte ich so große Stücke auf dich, Bidayn. In dir sehe ich die Zukunft. Du wirst eine Meisterin der Magie sein, wenn du mir auf dem Weg folgst, den ich dir weise. Schwertkämpfer gibt es viele! Du aber bist einzigartig. Und nun komm … Bringen wir das Notwendige, so gut es geht, hinter uns.«

Bidayn traute ihren Ohren nicht. Nie zuvor hatte jemand sie einzigartig genannt. Lyvianne war einzigartig! Dass die Drachenelfe all diese Eigenschaften, die sie mächtig gemacht hatten, auch in ihr zu erkennen vorgab, überwältigte Bidayn und schüchterte sie zugleich auch ein. Sie wollte Lyvianne um keinen Preis enttäuschen. Und doch zweifelte sie daran, dass sie so hohe Erwartungen jemals erfüllen könnte.

Bidayn folgte ihrer Lehrerin bis zu einer etwas abseits der Weißen Halle gelegenen Wiese, die von hohen Hecken eingefasst war. Ailyn war bereits dort. Ebenso wie Gonvalon und Nandalee.

»Pünktlichkeit ist keine noble Tugend, Bidayn, sondern eine Selbstverständlichkeit, wenn du von einer Lehrerin der Weißen Halle zu einer Unterrichtsstunde bestellt wirst«, empfing sie Ailyn.

»Ich entschuldige Bidayn«, entgegnete Lyvianne, noch ehe Bidayn auch nur den Mund aufbekam. Der frostige Empfang erinnerte Bidayn sofort wieder daran, wie die kleine, zierliche Ailyn Nandalee blutig geschlagen hatte.

»Sie wurde durch mich aufgehalten«, fuhr Lyvianne fort, »weil ich so töricht war zu glauben, der Weg hierher sei lang genug, um sie mit der Theorie zu einigen besonderen Vorsichtsmaßnahmen beim Durchschreiten eines Albensterns vertraut zu machen. So sollte dein Groll mich treffen und nicht meine Schülerin, die durchaus zur rechten Zeit aufgebrochen ist, von mir jedoch mit meinem Gerede daran gehindert wurde, pünktlich zu erscheinen.«

Ailyns Blick ließ keinen Zweifel daran aufkommen, wie viel Glauben sie den Worten Lyviannes schenkte. Bidayns Handflächen wurden feucht, ihr Mund staubtrocken. Ihr war klar, dass sie für den Streit zwischen den beiden Lehrerinnen würde bezahlen müssen. Sie wünschte, sie wäre wieder in der Höhle des Schwebenden Meisters. Mit dem Leben und den Gefahren dort hatte sie sich abgefunden gehabt.

»Greif mich an, Bidayn«, sagte Ailyn kühl. Sie stand in leichter Schrittstellung in der Mitte der Wiese und hielt in der Rechten einen schwertlangen Stock.

»Ich habe noch keine Waffe«, entgegnete Bidayn verwirrt. Was sollte das?

»So kann das Schicksal spielen.« Ailyn machte einen Schritt in ihre Richtung und hob den Stock, dessen Spitze bisher zum Boden gewiesen hatte. »Manchmal trifft man ganz überraschend und unbewaffnet auf einen Feind.«

»Aber wie soll ich ohne Schwert kämpfen?« Bidayn blickte zu Nandalee, aber ihre Freundin schien genauso überrascht wie sie.

Ailyn kam näher. Sie war nur noch drei Schritte entfernt.

Bidayn wich zurück, dann drehte sie sich um und versuchte zu fliehen. Fast im selben Augenblick traf sie ein Schlag in den Rücken. Sie stöhnte auf – nicht so sehr wegen des Schmerzes, sondern weil Ailyn sie vorführte. Der Hieb hatte vor allem ihren Stolz verletzt.

»Wende einem Feind nicht den Rücken zu«, sagte die Fechtlehrerin kühl. »Und versuche nicht fortzulaufen, es sei denn, du bist dir sicher, dass du viel schneller bist. Geh in die Mitte der Wiese! Wir versuchen es noch einmal.«

Bidayn atmete tief ein. Sie unterdrückte die Tränen, die ihr in die Augen zu steigen drohten. Gegen ihren Willen hatte sich kurz ihr Verborgenes Auge geöffnet. Lyviannes Aura strahlte im hellen Rot kaum beherrschter Wut. Ailyn hingegen war von einem goldenen Licht umgeben. Sie war ganz ausgeglichen! Als Einzige hier auf der Wiese. Das zu wissen machte Bidayn ein wenig Mut. Die Fechterin war also nicht zornig auf sie. Sie wusste, was sie tat.

»Versuchen wir es also noch einmal.« Ailyn hob ihre Waffe. Sie war vier Schritt entfernt. »Du triffst unbewaffnet auf einen Feind mit einem Schwert. Was tust du?«

»Ich ziehe mich in die Sicherheit der eigenen Linien zurück.«

Ailyn lächelte abfällig. »Du ziehst es also vor, andere für dich kämpfen zu lassen.«

»Geht es um Stolz oder Sieg? Jeder sollte das tun, was er am besten kann. Und mit der Waffe in der Hand zu kämpfen gehört ganz gewiss nicht zu meinen Stärken.«

Überraschenderweise nickte Ailyn. »Ich stimme dir im Grundsatz zu.« Sie machte einen Schritt vor. »Aber nehmen wir an, es sind keine Gefährten in der Nähe, die für dich kämpfen können. Was tust du?«

Es kostete Bidayn Überwindung, nicht instinktiv einen Schritt zurück zu machen. »Ich nutze das Gelände. Ich laufe zum Rand der Klippe und springe hinab in den Fluss?«

Ailyn lachte auf. »Ich sehe hier keine Klippe und keinen Fluss. Und wenn es so wäre, wie du sagst, was wäre, wenn Felsen dicht unter der Wasseroberfläche verborgen sind? Du vertraust dein Leben deinem Glück an?« Sie machte einen plötzlichen Ausfallschritt. Die Spitze ihres Stocks tippte gegen Bidayns Kehle.

»Ich würde darauf achten, dass ich nur in Gelände kämpfe, das mir vertraut ist.«

Die Kriegerin schmunzelte. »Du möchtest wohl gleich Feldherrin werden? Ein guter Anführer sollte aber auch ein tapferer Krieger sein. Sei ein Vorbild, und du wirst respektiert. Wenn du das Kämpfen stets den anderen überlässt, wirst du am Ende nur Verachtung ernten.« Ailyn wandte sich abrupt um. »Nandalee, komm her!«

Ihre Freundin trat, ohne zu zögern, vor die Schwertmeisterin.

»Was tust du, wenn du unbewaffnet einem Schwertkämpfer gegenüberstehst. «

»Ihn anlächeln«, entgegnete Nandalee selbstsicher und grinste.

»Warum?«

»Weil er damit rechnen wird, dass ich Angst vor ihm habe. Zeige ich aber keinerlei Furcht, dann wird ihn das womöglich verunsichern. «

Statt zu antworten, holte Ailyn zum Schlag aus. Nandalee trat vor, sodass sie so dicht vor Ailyn stand, dass sie deren Klinge nicht mehr treffen konnte.

Die Schwertmeisterin versuchte Nandalee mit dem Schwertknauf vor die Stirn zu schlagen, doch wieder wich die Elfe aus und konterte mit einem Ellenbogenstoß, der auf Ailyns Hals zielte. Die Schwertmeisterin duckte sich und entging dem Angriff nur knapp. Sie stieß mit dem Holzschwert nach Nandalees Beinen, woraufhin diese sich mit einem wenig eleganten Hüpfer in Sicherheit brachte.

Ailyn richtete sich auf und trat zurück. »Ganz passabel.« Sie blickte zu Bidayn. »Ein Schwert ist zuallererst eine Hiebwaffe. Das heißt, du setzt es am besten gegen Gegner ein, die auf Armeslänge oder ein wenig weiter entfernt stehen. Kommt dein Feind dir näher, kannst du selbst Stiche nicht mehr kraftvoll ausführen. Dir bleiben Schnitte. Wenn du unbewaffnet bist, lauf nicht weg. Geh in den Angriffsraum deines Gegners hinein. Unterlaufe ihn. Heute werde ich dir einige Methoden zeigen, wie du einen Schwertkämpfer einfach und effektiv entwaffnen kannst. Wir üben das eine halbe Stunde lang mit einem Stock. Danach werde ich eine scharfe Waffe benutzen. Ich werde mich bemühen, dich nicht zu verletzen. Gegen dein Ungeschick bin ich allerdings ein Stück weit machtlos.«

Bidayn blickte hilfesuchend zu Lyvianne.

»Das ist der einzige Weg, dir die Angst vor der Klinge zu nehmen«, sagte ihre Lehrerin mit einem Schulterzucken. »Es führt zu nichts, immer nur mit Stöcken zu üben. Selbstbewusst kannst du nur sein, wenn dich der Anblick blanken Stahls nicht zögern lässt. Nur dann wirst du zu siegen lernen.« In Lyviannes Blick lag eine Härte, die Bidayn daran zweifeln ließ, dass die Lehrerin tatsächlich ihre Freundin und Vertraute war, wie sie eben noch vorgegeben hatte. Ja, sie hatte sogar ein wenig Angst vor der Drachenelfe.

Die Eibe

Nandalee war müde. Sie hatte den Eindruck, dass es Gonvalon Spaß machte, sie an ihre Grenzen zu treiben und dann noch ein Stückchen weiter. Ihr Körper sah aus wie eine Landkarte, so war er mit blauen Flecken übersät. Schwertkampfübungen, Laufen, Klettern, erneute Schwertkampfübungen … Und dann Lyviannes verfluchter Unterricht in den Menschensprachen. Daran verknotete man sich die Zunge! Wo ihre Lehrerin nur all diese unnützen Sprachen gelernt hatte.

Nandalee hatte vorgegeben, allein sein zu wollen, als sie die Weiße Halle verlassen hatte. Niemand war ihr gefolgt. Wenigstens vertraute man ihr.

Sie verließ den Weg, auf dem sie jeden Morgen lief, und stieg eine Böschung hinab. Der Boden war schlüpfrig; es hatte den halben Tag geregnet. Nandalee hielt sich am Stamm einer jungen Buche fest und spähte zu dem Gehölz weiter unten am Hang hinab. Linden, Fichten und Weißbuchen, ein einzelner Haselnussstrauch wucherten am Waldrand. Es gab sehr wenig Unterholz, so als würde der Wald bewirtschaftet. Vielleicht von Kobolden. Hin und wieder hatte sie in der Weißen Halle Diener aus dem kleinen Volk bemerkt. Sie hielten sich sehr zurück und achteten peinlich genau darauf, niemandem im Weg zu stehen.

Der Blick der Elfe wanderte über den Waldrand. Dann endlich entdeckte sie die immergrünen Äste der Eibe.

Sie ließ die Birke los und schlitterte weiter den Hang hinab. Sie hätte auch nach einer Esche suchen können oder auch nach einer Ulme. Aber das beste Bogenholz stammte von Eiben. In Carandamon gediehen Eiben nicht und nur eine Handvoll Jäger hatten je einen Eibenbogen besessen. Nandalee hatte nur selten Gelegenheit gehabt, einen Eibenbogen zu betrachten. Das zweifarbige Holz mit den unvergleichlichen Eigenschaften. Jeder dieser Bogen hatte einen Namen gehabt und man erzählte sich Geschichten über sie, so wie man Geschichten um besondere Schwerter oder herausragende Jäger spann. Seit sie ein Kind war, hatte sie diesen Geschichten gelauscht, hatte von der Kraft der Eibenbogen erfahren und davon, wie man das Holz mit Wachs behandelte, um die Feuchtigkeit darinnen zu halten. Und wie die Bogen nach Jahren im Dienst schließlich starben, weil sie ihre Spannkraft verloren. Die Jäger richteten regelrechte Totenfeste aus, in denen sie ihre Bogen feierlich den Flammen übergaben, und so, wie man über Verstorbene sprach, erzählte man sich am Feuer Geschichten über den Bogen, der gegangen war, über Jagden und darüber, wie weit er einmal seine Pfeile geschickt hatte. Nandalee wusste alles über Eiben. Jedenfalls hoffte sie das.

Voll ehrfürchtiger Neugier näherte sie sich dem Baum und erreichte halb rutschend, halb kletternd die Waldgrenze.

Das abendliche Vogelgezwitscher verstummte.

Die Eibe war jung. Nandalee streichelte über die schuppige, rotbraune Rinde. Der Baum war fast perfekt gerade gewachsen. Er war wie geschaffen dafür, ein Bogen zu werden!

Sie zog die kurzstielige Handaxt aus ihrem Gürtel. Bevor sie mit ihrer Arbeit begann, bedankte sie sich leise und mit schlichten Worten bei dem Wald für das Geschenk, das er ihr gemacht hatte.

Beim ersten Hieb stürzte sich ein kleiner Vogel aus dem dichten Geäst. Die Unterseite seiner Flügel erschien im Zwielicht fast weiß, so wie der Bauch, der allerdings mit hellbraunen Sprenkeln betupfte Leib. Rücken und die Flügeloberseiten waren unauffällig schwarzbraun. Eine Misteldrossel! Nandalee hielt inne. Sie war zu gierig! Sie hätte erst in den Baum hinaufsteigen sollen. Ausgerechnet eine Misteldrossel! Wenn der kleine Vogel dort oben ein Nest hatte, dann würde der Bogen Unglück anziehen. Sie spähte in das Gitterwerk aus Dämmerlicht und Schwärze hinauf. Da war nichts!

Bestimmt hatte der Vogel nur von den Eibensamen genascht, die von einem süßlich schmeckenden, fleischig roten Mantel eingefasst waren. So schmackhaft diese Fruchtfleisch war, so gefährlich waren die harten Samen, aus denen man ein starkes Gift gewinnen konnte, ebenso wie aus Rinde und Nadeln der Eibe. Schon in den Früchten spiegelten sich die widersprüchlichen Eigenschaften der Eiben. Sie schenkten Leben und konnten es auch nehmen. So wie die Bogen, die man aus ihren Stämmen fertigte, einst den geschickten Jäger nähren würden, während sie anderen Geschöpfen den Tod brachten.

Unschlüssig blickte Nandalee hinab auf die Kerbe, die drei Handbreit über dem verschlungenen Wurzelwerk im Stamm klaffte. Der Baum würde sich wieder erholen. Diese Wunde würde ihn nicht töten. Es hieß, dass die Lebenskraft der Eiben so groß war, dass selbst aus einem Stamm, der bei einem Waldbrand seine gesamte Rinde verloren hatte, wieder neue Schösslinge austreiben konnten.

Sollte es dort oben ein Nest in einer Astgabel geben, müssten die Jungvögel schon längst flügge sein. Warum zögerte sie? Einer Kriegerin stand es gut an, entschlossen zu handeln. Zu zögern spielte den Feinden in die Hand. Was hatte sie erst am Vortag gelernt? Wenn man über so wenige Krieger wie die Drachenelfen verfügte, konnte man nur siegen, wenn man hart und überraschend zuschlug. So sollten sie denken und leben. Was ihre Lehrer ihnen beibrachten, konnte nicht falsch sein! Ihre Lehren beruhten auf Jahrhunderten der Erfahrung. Außerdem war es die einzige Eibe, die sie auf dem Weg, auf dem sie morgens lief, hatte entdecken können. Es ging also letztlich um die Frage, wollte sie einen Bogen und sich endlich wieder ganz fühlen oder wollte sie sich darin üben, verzichten zu lernen?

Noch einmal holte sie tief Luft, dann fraß sich die Axtklinge ins Holz. Sie hatte bereits auf zu vieles verzichtet. Auf ihre Heimat. Auf ihre Sippe. Es war genug.

Nandalee arbeitete schnell und geschickt. Das Holz der Eibe war besonders dicht. Eiben wuchsen langsam. Sie leistete ihr Widerstand. Doch schließlich stürzte der Baum und sie machte sich daran, die Äste vom Hauptstamm zu trennen. Es war inzwischen fast völlig dunkel. Sie musste die Ansätze der Äste ertasten und führte ihre Schläge blind. Klug wäre es, den Baum einfach liegen zu lassen und hierher zurückzukehren, sobald die Lehrer der Weißen Halle ihr eine freie Stunde ließen. Doch wann würde das sein? Morgen oder erst in einer Woche? Meist nutzten sie jede Stunde Tageslicht und oft wurde der Unterricht noch nach Einbruch der Dämmerung fortgesetzt. Nur wer sich eine Kunst erwählt hatte, in der er sich üben wollte, bekam mehr Freizeit. Nandalee konnte dieses Gehabe nicht begreifen und hielt es für völlig unnütz. Sie hatte Gonvalon einmal zugesehen, wie er völlig versunken auf einer abgelegenen Lichtung an einem Stein arbeitete. Nandalee hatte ihn beneidet, war sich aber zugleich sicher, dass sie keinen derartigen Ruhepunkt würde finden können. Es sei denn … Sie lächelte. Vielleicht würden die Meister ja das Schnitzen eines Bogens und Pfeile machen als künstlerische Arbeit anerkennen.

Mit einem Mal griff ihre tastende Hand in ein Knäuel dünner Äste. Ein Nest! Sie verharrte. Es konnte ein altes Nest sein. Ihre Fingerspitzen berührten weiche Flaumfedern. Sie glaubte noch einen letzten Rest Wärme zu spüren. Hatte die Misteldrossel hier gebrütet?

Sie tastete über den weichen Waldboden, drängte sich zwischen das Geäst des gestürzten Baumes. Eibennadeln, weich, unfähig zu stechen, streiften über ihr Gesicht. Nandalee griff in klebrigen Dotter. Fand hauchzarte Schalen. Sie war verflucht! Sie hätte bei Tageslicht kommen sollen. Verkehrte sich denn alles, was sie tat, zum Schlechten? Es war zu spät im Jahr! Die Misteldrossel hätte ihre Brut längst aufgezogen haben sollen.

Aber so war es nicht gewesen, und jetzt lagen drei zerbrochene Eier zwischen dem zersplitterten Geäst.

»Was tust du da?«

Nandalee hielt erschrocken inne. Die Stimme war ihr fremd. Langsam drehte sie sich um.

»Brauchst du mehr Licht?«

Dicht hinter ihr stand ein junger Elf. Sie kannte ihn aus der Weißen Halle, konnte sich aber nicht mehr an seinen Namen erinnern.

»Ich habe die Axtschläge gehört und war neugierig. Es kommt selten vor, dass jemand im Dunkeln einen Baum fällt. Ist das eine Eibe? Mit Bäumen kenne ich mich nicht so gut aus.«

Nandalee räusperte sich. Es war ihr peinlich, so ertappt zu werden. »Du bewegst dich sehr leise.«

»Nicht wirklich. Ich glaube, du warst einfach zu sehr mit …« Er machte eine unschlüssige Geste. »Mit anderen Dingen beschäftigt«, fuhr er schließlich diplomatisch fort.

Nandalee war überrascht, dass er die Lage nicht nutzte, um sich über sie lustig zu machen. »Du kannst Licht machen?«

Er lächelte. »Eines meiner wenigen Talente.« Er schloss die Augen und bewegte die Hände, als suche er nach etwas Ungreifbarem in der Luft. Dazu murmelte er leise, unverständliche Worte.

Nandalees Nackenhaare richteten sich auf. Sie konnte spüren, wie sich das feine Gewebe der Kraftlinien änderte. Es wurde dichter. Schließlich formte sich vor ihren Augen schwebend eine Struktur, die wie ein gebeugter Ast aussah. Sie verstrahlte ein helles Licht, das trotz seiner Intensität nicht blendete.

»Kugeln bekomme ich nie hin«, sagte der Elf mit resignierendem Achselzucken. »Aber ich hoffe, das wird reichen. Wenn du mir erklärst, was du da tust, könnte ich dir vielleicht helfen.«

Wieder räusperte sich Nandalee. »Da war ein Nest im Baum. Ich suche nach den Eiern. Oder dem, was davon übrig geblieben ist. Ich hätte besser achtgeben sollen … Ich …«

»Übrigens, ich heiße Eleborn. Bitte verzeih meine schlechten Manieren. Du wirst meinen Namen sicherlich schon gehört haben. Als ich hierherkam, haben sie mir die Namen aller Schüler genannt und schon vor dem Abend hatte ich fast alle wieder vergessen. Es sind einfach zu viele – und wirklich gesprächig ist man hier auch nicht.«

Nandalee musste lächeln. Ihr war es genauso ergangen. Man hatte ihr die Mitschüler vorgestellt, nachdem sie sich von Ailyns Schlägen halbwegs wieder erholt hatte, aber sie hatte dabei kaum hingehört, weil ihr Kopf immer noch brummte.

»Ich bin Nandalee.«

»Ich weiß«, entgegnete Eleborn. »Dich kennen alle. Seit du dich mit Ailyn angelegt hast, ist dein Name in aller Munde. Die meisten vermuten, dass dir einmal ein schwerer Ast auf den Kopf gefallen sein muss. Eine Minderheit ist der Ansicht, dass du schon verrückt geboren worden bist.«

Nandalee traute ihren Ohren nicht. »Und zu welcher Gruppe gehörst du?«

»Ich bin einmal beim Möweneierstehlen von einer Klippe gestürzt und auf den Kopf gefallen. Ich finde, das schadet nicht. Aber meine Meinung ist möglicherweise nicht das Maß der Dinge. Die meisten hier halten mich, freundlich formuliert, für … seltsam.«

Sie sah Eleborn eindringlich an. Kein Schüler hatte bisher so offen mit ihr gesprochen. Was hatte der Elf vor? Hier behielt jeder seine Vergangenheit für sich, und im Grunde störte das Nandalee auch nicht. Sie hatte schon früher wenig geredet. Eleborn erschien ihr mit seiner Offenheit seltsam. Aber vielleicht war er auch einfach nur besonders durchtrieben? Vielleicht log er sie an? Aufmerksam betrachtete sie ihn – sein helles, fast weißes Haar, das offene Gesicht, die schlanke Gestalt. Nicht sonderlich groß. Sein Gewand war von einer undefinierbaren Farbe, irgendwo zwischen Grün und Blau. Er war barfuß. Die Hosenbeine waren nass.

»Und? Habe ich deine Musterung bestanden, oder bin ich durchgefallen?«

Nandalee musste lachen. »Ich weiß es noch nicht. Auf jeden Fall ist das Licht, das du herbeigerufen hast, hilfreich.« Sie beugte sich wieder zwischen den Ästen hinab. Deutlich sah sie nun die zerbrochenen Eier. Ihre Schalen waren von einem blassen Blau mit großen braunen Sprenkeln übersät. Drei waren von Ästen zerschlagen, ein viertes aber war unversehrt geblieben. Sie hob es auf und bettete es in das Nest. Sie wusste, dass die Misteldrossel nicht mehr zu ihrem Gelege zurückkehren würde.

Unentschlossen sah sie zu Eleborn auf, der schweigend ihren Blick erwiderte. Schließlich nahm sie das Nest. Vielleicht … Sie seufzte. Nein, ohne die Wärme der brütenden Mutter würde das Ei absterben. Unschlüssig hielt sie es in den Händen.

»Einige der Barinsteine geben ein wenig Wärme ab. Wenn du vielleicht ein Nest aus Wolle machst und das Ei hineinbettest …«

Nandalee sah Eleborn überrascht an. Konnte er in ihren Gedanken lesen? Nein! Er war wahrlich nicht sonderlich schwer zu erraten, was sie gerade gedacht hatte. Sie legte das Ei samt Nest zur Seite und begann erneut damit, die Äste vom Eibenstamm zu schlagen.

»Was machst du hier eigentlich? Also ich meine …«

Sie blickte zu ihm auf. »Es sieht nach Baumfällen aus, oder? Ein Nesträuber bin ich jedenfalls nicht.«

»Wenn du nur eins von vier Eiern nach Hause tragen kannst, wärst du auch eine verdammt schlechte Nesträuberin. Ich meinte eher …«

»Nachdem ich mich beim Malen als Stümperin erwiesen habe und jeder in Hörweite die Beine in die Hand nimmt, wenn ich singe, habe ich mich entschieden, künftig die Kunst auszuüben, Bäume bei schwindendem Licht zu fällen.«

Er lachte. »Dann werde ich künftig wohl nur noch den zweiten Platz in exzentrischen Neigungen halten.«

Nandalee ließ die Axt sinken. »Warum? Was machst du?«

»Ich forme Wasser und Licht.«

Sie hob den künftigen Bogenstab auf. Er lag angenehm schwer in ihrer Hand. Dann bückte sie sich nach dem Nest. »Welchen Nutzen hat das?«

»Keinen. Meine Kunstwerke vergehen in dem Moment, in dem ich loslasse. Das Licht erlischt, und das Wasser stürzt in den Bach zurück. Es bleibt nichts zurück. Aber sind es nicht gerade die Dinge, die wir nicht unbedingt brauchen, die unser Leben reich machen?«

Das Licht, das er in Händen hielt, verschwand so plötzlich wie eine verlöschende Kerzenflamme, und als Nandalees Augen sich erneut an die Dunkelheit gewöhnt hatten, war auch Eleborn verschwunden. Er war so lautlos gegangen, wie er gekommen war.

Von Mördern, Trollen und abgelegtem Wissen

Bidayn sah sich um und schüttelte den Kopf. Nandalee war verrückt geworden. Ganz ohne Zweifel verrückt! In ihrer Kammer sah es aus wie in einer Höhle. Sie hatte irgendein Schutzzeichen in die Türschwelle geritzt und damit erreicht, dass sich kein Kobold mehr hineinwagte, um sauber zu machen. Der ganze Boden lag voller Holzspäne. Sie selbst saß mit einem Abziehmesser auf dem einzigen Stuhl und bearbeitete, leise vor sich hin summend, den riesigen Ast, den sie vor zwei Wochen aus dem Wald geholt hatte. Um den Wahnsinn noch weiter abzurunden, hockte auf dem Tisch der hässlichste kleine Vogel, den Bidayn je gesehen hatte. Ein kleines Monster mit riesigen dunklen Augen und runzliger rosa Haut, auf der einzelne graubraune Flaumfedern wucherten. Sobald man ihm nahe kam, riss er den Schnabel auf und stieß wimmernde Laute aus. Die Tischplatte verunzierten eingetrocknete Vogelexkremente. Der Gipfel der Geschmacklosigkeit aber war ein Kristallglas, das ebenfalls auf dem Tisch stand. Der fein geschnittene Kelch war dazu geschaffen, köstlichste Weine aufzunehmen. Jetzt war er mit sich windenden Würmern gefüllt!

»So etwa stelle ich mir eine Trollhöhle vor. Vielleicht ist es da aber auch wohnlicher.«

Nandalee ignorierte sie, summte weiter vor sich hin und glättete vorsichtig den Holzschaft. Unter dem hellen, fast weißen Splintholz kam das rotbraune Kernholz zum Vorschein, ganz so, als sei das Holz aus zwei Bäumen in einem Stamm vereinigt.

Bidayn schnaubte. »Du bist wohl sehr mit dir zufrieden.«

Jetzt endlich sah Nandalee zu ihr auf. »Ja, das bin ich. Habe ich dir schon erzählt, dass ich meinen ersten Bannzauber gewoben habe?« Sie nickte in Richtung der Tür. »Dieses Zimmer ist koboldsicher. Ich hätte nicht gedacht, dass ich so etwas kann. Es war gar nicht so schwer.«

»Mir hat ein Kobold erzählt, dass du ihnen gedroht hast, sie zu häuten und an deinen Vogel zu verfüttern, wenn sie das Zimmer betreten. Vielleicht hat auch das ein wenig zu deinem Erfolg beigetragen. Ebenso wie die eindrucksvolle Sammlung an Messern, hier auf dem Tisch und überall auf dem Boden.«

»Das sind nur Schnitzwerkzeuge.«

Bidayn erhob sich. Der Vogel auf dem Tisch reagierte auf die Bewegung, riss seinen Schnabel weit auf und begann jämmerlich zu piepen. »Hast du mir überhaupt zugehört?«

»Du meinst die Sache mit Ailyn?« Nandalee hatte sich wieder ganz in ihre Arbeit vertieft.

»Die Sache … Es ist etwas mehr als einfach eine … Sache. Diese Verrückte wird mich umbringen! Jedes Mal, wenn Lyvianne nicht in der Nähe ist, prügelt sie mich grün und blau. Ich kann mich kaum noch bewegen. Sie hat was gegen mich. Sie ist wahnsinnig. Man muss etwas unternehmen.«

»Ich finde sie ganz in Ordnung.«

»Sie hat dir die Nase gebrochen, Nandalee! Das ist nicht in Ordnung!«

Nandalee zuckte mit den Schultern. »Meiner Nase geht es wieder ganz gut. Ich finde es zwar Zeitverschwendung, eine Bogenschützin zur Schwertkämpferin ausbilden zu wollen, aber meinetwegen. Ich werde meine freien Stunden nutzen, um mich der Kunst des Bogenschießens zu widmen.«

Bidayn blickte auf den Holzstab und endlich begriff sie. Wie hatte sie nur so blind sein können! »Damit wirst du nicht durchkommen. Das ist gegen den Sinn dieser Regel. Deine Kunst soll sich ausschließlich selbst genügen und nicht dem Kampf nutzen! Du sollst die Schrecken der Schlachtfelder und dessen, was immer sonst die Drachen verlangen mögen, vergessen, wenn du dich deiner Kunst hingibst. Wenn du Bogenschießen übst, wirst du dabei diese dunklen Stunden wieder heraufbeschwören. Sie werden das niemals dulden!«

Nandalee lächelte. »Sie werden es dulden müssen. Ich werde sie zwingen, sich der Wirklichkeit zu stellen. Sie bilden uns hier zu Mördern aus. Ich bin eine Jägerin. Vielleicht werde ich auch eine Kriegerin werden. Der Tod begleitet mich, seit meine Arme stark genug sind, um einen Bogen zu spannen. Jäger töten, um zu leben. Krieger letzten Endes auch. Ich habe mich schon lange damit abgefunden, Blut an den Händen zu haben. Weißt du, als ich klein war, hatte ich einen Schneehasen zum Spielgefährten. Er hat mich immer begleitet. Dann kam ein schlimmer Winter – er begann zu früh und war voller Stürme. Die Jäger unserer Sippe haben kein Wild gefunden. Wir haben gehungert. Ich selbst habe den Hasen geschlachtet. Ich glaube, damals war ich sechs Jahre alt. Ich habe geweint, als ich ihm das Fell abgezogen und ihn ausgeweidet habe. Der Älteste hat mich gezwungen, auch ein paar Bissen vom Hasenfleisch zu essen. Dieses Erlebnis hat mich härter gemacht. Es hat mir nicht geschadet. Sie machen hier in der Weißen Halle einige Dinge ganz falsch. Und ich werde nichts tun, wovon ich nicht überzeugt bin.«

Bidayn blickte auf den kleinen hässlichen Vogel in seinem Nest aus Federn und Schafswolle. »Würdest du ihn auch fressen?«

»Wenn ich damit mein Leben verlängern könnte … Unbedingt! «

»Ich glaube, es bekommt Elfen nicht gut, wenn sie zu nahe bei Trollen leben.«

»Ganz im Gegenteil, meine Liebe«, entgegnete Nandalee eisig. »Es bekommt ihnen nicht, wenn sie zu weit von Trollen entfernt leben. In schönen Häusern etwa, mit Dienern, wo Hunger und Not immer nur Probleme anderer sind. Sie verlieren den Blick dafür, wie das Leben wirklich ist.«

»Du hältst mich also mit anderen Worten für eine verzärtelte, vollgefressene Idiotin!«

»Fast alle hier sind so. Und so dürr, wie du bist, würde ich dich niemals vollgefressen nennen.« Sie lachte.

»Aber eine Idiotin würdest du mich schon nennen, was?« Bidayn schluckte und kämpfte gegen ihre Gefühle an. »Ich habe dich immer für eine Freundin gehalten. Ich …« Sie schaffte es nicht länger, ihre Tränen zurückzuhalten. »Ich …«

»Ich bin deine Freundin, Bidayn. Deshalb bin ich es dir schuldig, dir die Wahrheit zu sagen. Alles andere wäre einer Freundschaft unwürdig.«

Bidayn hatte genug. »Du hast einfach nur Spaß daran, jeden vor den Kopf zu stoßen. Du wirst sehen, wohin dich das bringt. Du dickköpfige, blöde …« Bidayn lief zur Tür.

Nandalee blieb ruhig sitzen.

Wenn sie sich jetzt entschuldigt, wird alles wieder gut, dachte Bidayn. Nur ein Wort …

Sie zog die Tür auf und blickte über die Schulter zurück. Nandalee sah ihr nicht nach, sondern bearbeitete noch immer den Holzstab mit dem Abziehmesser, nur dass sie jetzt aufgehört hatte zu summen.

Ihr war alles egal, erkannte Bidayn. Alles musste nach ihrem Kopf gehen. Sie war keine richtige Freundin!

Ein seltsam süßlicher Schmerz hatte sich in ihrem Bauch eingenistet. Diesmal würde sie nicht nachgeben. Nandalee sollte lernen, dass auch andere hart sein konnten. Ailyn, die ihr fast den Schädel eingeschlagen hatte, respektierte diese Wilde jetzt. Freundlichkeit missverstand Nandalee als Schwäche.

Bidayn ballte die Fäuste. Warum war Nandalee nur so dickköpfig? Und wie hatte sie so dämlich sein können, sich ausgerechnet so eine Freundin auszusuchen! Wenn Nandalee sie nicht zurückrief, bis sie die Treppe erreichte, dann würde sie, Bidayn, ihrer beider Freundschaft als beendet betrachten! Nandalee war es, die diesmal nachgeben musste!

Bidayn ging etwas langsamer.

Mach schon, dachte sie wütend. Es waren nur noch fünf Schritte bis zur Treppe. Vier. Wahrscheinlich hatte Nandalee Trollblut in den Adern. Niemand, den Bidayn je kennengelernt hatte, führte sich so barbarisch auf wie ihre Freundin.

Noch zwei Schritte. Sie verharrte und lauschte. Dann drehte sie sich um. Nandalee konnte sich völlig lautlos bewegen. Vielleicht stand sie ja schon im Türrahmen und sah ihr nach. Das würde genügen. Dann wäre alles vergessen. Sie wusste, dass es nicht Nandalees Sache war, jemanden um Verzeihung zu bitten. Diese Geste allein sollte genügen.

Aber Nandalee stand nicht im Türrahmen.

Bidayn legte die Hand auf das breite Treppengeländer. Sie fühlte sich so einsam wie noch nie zuvor in ihrem Leben. Sehr langsam ging sie hinab und blickte unverwandt zwischen den Stäben des Geländers hindurch den Flur hinauf zur offenen Tür. Wenn Nandalee jetzt noch käme … Auf der Stufe, auf der sie gerade eben noch über den Boden hinwegblicken konnte, verharrte sie. Komm, dachte sie. Komm!

Vergebens! Der nächste Schritt fühlte sich an wie Ertrinken. Sie sank unter das Niveau des Fußbodens, blickte auf die Schmuckleiste des Mauerwerks. Nun würde sie Nandalee nicht mehr kommen sehen. Bidayn presste die Lippen fest aufeinander. Es war an der Zeit, dass auch sie einmal hart war. Sie musste das nur ein paar Tage lang durchhalten. Bestimmt würde Nandalee zu ihr zurückkommen! Ganz sicher. Außer ihr hatte sie hier niemanden.

Und ich habe auch niemanden, mahnte eine beklommene Stimme in ihren Gedanken.

Zum Glück gab es nicht viele freie Stunden. Sie würde nicht viel Gelegenheit haben nachzudenken. Aber jetzt konnte sie nicht zu Bett. Sie würde wach liegen und die Decke anstarren. Und irgendwann würde sie weich werden.

Bidayn blickte gedankenverloren zu den Schwertern, die entlang der Wände in der Eingangshalle aufgehängt waren. Wenn sie alle hier waren, dann würden sie Muster ergeben. Aber viele der Klingen fehlten. Jede Lücke stand für einen Elfen aus der Weißen Halle, der von den Drachen auf eine Mission geschickt worden war. Sie zählte dreiundsiebzig Leerstellen. Was sie wohl taten? Wo sie wohl waren? Bisher hatte sie keinen der Lehrer über die Aufträge erzählen hören, die sie im Dienste der Drachen übernahmen. Manche suchten neue Schüler, andere gingen in die Welt der Menschen. Aber was wollten sie dort?

Wenn all die Waffen erzählen könnten, von wie vielen Heldentaten wüssten sie zu berichten? Oder auch Bluttaten. So viele Klingen! Kurze und lange. Gebogen oder gerade. Einige waren sogar geflammt. Keine zwei Waffen sahen gleich aus. Es hieß, jedem Schwert sei eine eigene Rune zugeordnet. Jedes sei auf seine Art unverwechselbar. Und wenn ein Elf im Kampf getötet wurde, unternahm man alles, um zumindest die Klinge zurückzuholen. Unter jedem der Schwerter war eine kleine Tafel angebracht, auf der die Namen jener standen, die dieses Schwert einmal erwählt hatten. Wenn man die Namen in Erinnerung behielt, warum sprach man dann nicht über die Taten? Waren sie so schrecklich? Hatte Nandalee recht? Erzog man sie hier am Ende alle nur zu Mördern?

Bidayn senkte den Blick. Ein leichter Schauder überlief sie. All diese Waffen, das war das Erste, was man sah, wenn man die Weiße Halle betrat. Sie waren eine mehr als deutliche Ankündigung dessen, was jeden erwartete, der hierherkam.

Sie war froh, dass die Klingen nicht erzählen konnten! Eilig durchquerte Bidayn die Halle und machte sich auf den Weg zur Bibliothek. Die schönen Künste, die man hier übte, waren wohl wirklich nur eine Maske. Das, was die Drachenelfen wirklich waren, war so schrecklich, dass nicht einmal sie selbst es jeden Tag vor Augen haben wollten. Erstaunlich, dachte Bidayn, dass erst ein Streit mit einer Barbarin ohne Kultur ihr die Augen geöffnet hatte.

Die Stille der Bibliothek und das warme, bernsteinfarbene Licht schenkten ihrer aufgewühlten Seele Frieden. Sie schlenderte an den Regalen mit den rautenförmigen Fächern entlang, in denen sich Hunderte Schriftrollen stapelten; eine jede sorgsam in einer Lederhülle mit einem steifen Deckel verwahrt. In die Deckel waren die Titel der Schriften geprägt. Manchmal auch die Namen der Verfasser. Einige waren mit Siegelwachs verschlossen, auf dem unleserliche Zeichen prangten. Es roch nach Staub und einem Hauch von Moder. So viele Schriften! Ob es wohl jemanden gab, der all dies gelesen hatte?

Die Räume der Bibliothek waren nach Themen geordnet. Lyrik, Prophezeiungen. Philosophische Schriften, Abhandlungen über Schmiedekunst, Reisebeschreibungen, Koboldmärchen … Manche Schriftrollen hatten den Umfang von Baumstämmen, andere hingegen kaum den eines Kinderfingers. Titel brandeten auf Bidayn ein und die Namen der Koboldmärchen ließen sie schmunzeln.

Sie war überrascht, wie viele Räume sich aneinanderreihten. Sie fand eine Kammer, in der Schränke mit tiefen Schubladen die Wände verschwinden ließen. Dort lagerten Tausende von Zeichenblättern – Bilder und Skizzen von Landschaften und den Kreaturen, die dort lebten; Kohlestudien von Gazala, den Orakeln, die halb Gazelle und halb Elfe waren; Zeichnungen von grimmigen Zwergen, feixenden Kobolden, Minotauren, die selbstvergessen tanzten; Anweisungen für Fechter, aufwendig illustriert. Was für Schätze! Und niemand nutzte sie, wie es schien.

Bidayn schreckte aus ihren Gedanken auf. Da war etwas – jemand sang! Sie war nicht mehr allein. Die Stimme wurde durch die Bücherwände gedämpft und sie verstand die Worte des Liedes nicht. Wer außer ihr kam hierher? Bislang war sie auf ihren Streifzügen durch das Bücherlabyrinth nie jemandem begegnet.

Vorsichtig trat Bidayn in die nächste Kammer. Jetzt war der Gesang um ein Weniges deutlicher zu hören. Die Stimme klang traurig. Bidayn schlich weiter. Sie konzentrierte sich ganz darauf, sich lautlos zu bewegen. Wer immer hierhergekommen war, hatte diesen Ort gewählt, um nicht gestört zu werden. Ihre innere Stimme riet ihr, sich in ihr Zimmer zurückzuziehen.

Als sie die Kammer erreichte, in der Schriften über die Sagen und Mythen der Zwergenvölker verwahrt wurde, vermochte Bidayn einzelne Worte des Liedes zu verstehen. Es war ihr fremd, ebenso wie die Melodie.

Noch nie zuvor war sie so weit in die Bibliothek vorgedrungen. Wie konnte man so viele Bücher sammeln und die Bibliothek dann nicht nutzen? Je mehr sie über die Weiße Halle nachdachte, desto seltsamer erschien ihr alles hier.

Die Türen der einzelnen Bibliothekszimmer lagen versetzt zueinander, sodass man nie weiter als in den jeweils angrenzenden Raum sehen konnte. Über der Tür zum nächsten Bibliothekszimmer hing ein Schild, auf dem Form und Wille stand. Was für Bücher dort wohl verwahrt wurden? Das Licht in dem Zimmer veränderte sich. Vielfarbiges Leuchten flackerte über Buchrücken und den Fußboden. Einen Moment lang nur, dann war das Zimmer wieder von dem warmen Bernsteinlicht durchdrungen. Das Leuchten war aus dem angrenzenden Raum gekommen. Bidayn spürte, wie sich das magische Netz um sie veränderte und öffnete ihr Verborgenes Auge. Die Kraftlinien zogen sich zusammen wie ein Fischernetz, das eingezogen wurde, und die Bewegung lief in Richtung jenes nächsten Zimmers, das Bidayn nicht einsehen konnte. Der Gesang war zu einem leisen, undeutlichen Murmeln abgeebbt.

Bidayn blickte zurück. Hier war niemand, der ihr helfen würde. Aber dann schalt sie sich eine Närrin. Wozu sollte sie Hilfe benötigen? Sie war mitten in der Bibliothek ihrer Schule – welche Gefahr sollte hier schon lauern! Alles an der Weißen Halle war ein wenig sonderbar. Wenn hier in der Einsamkeit abgelegten Wissens seltsame Dinge geschahen, dann passte das nur ins Gesamtbild.

Entschlossen trat sie in das nächste Zimmer. Noch bevor sie drei Schritte getan hatte, wurde der Gesang wieder lauter. Und jetzt verstand sie jedes Wort:

Das Lied brach ab. »Willkommen, Bidayn«, sagte eine Stimme, die der jungen Elfe nur zu vertraut war. »Ich habe dich erwartet.«

Das Glasfenster

Lyvianne hatte Bidayn im spiegelnden Glas gesehen. Sie hatte gespürt, dass sich jemand näherte, aber mit ihrer Schülerin hatte sie nicht gerechnet. Nicht zu dieser Stunde. Nicht so tief in der Bibliothek. Dass sie sie erwartet hatte, war eine glatte Lüge, aber sie wusste, dass die Kleine sich dann besser fühlen würde, behüteter. Dass Bidayn die Einsamkeit nicht ertragen konnte, war offensichtlich.

Lyvianne war angenehm überrascht, Bidayn hier zu sehen. Das Mädchen war mutiger, als sie erwartet hatte — ein kleiner Trost, denn Lyvianne war erbost darüber gewesen, dass man ihr ausgerechnet die verzärtelte Bidayn überlassen hatte und nicht Nandalee mit all ihrer ungebändigten Kraft. Aber vielleicht hatte sie Bidayn ja unterschätzt. Man würde sehen.

»Komm zu mir, meine Liebe, und ich zeige dir eines der Geheimnisse der Weißen Halle.«

Die junge Elfe wirkte misstrauisch.

»Na, komm schon. Oder hast du Angst, dass ich dich beiße?«

Bidayn lächelte scheu. »Ich wollte nicht stören. Ich … Du singst sehr schön.«

Die Worte ihrer Schülerin berührten sie. Lyvianne hatte ein wenig Wein getrunken und war in sentimentaler Stimmung. Vielleicht war es auch ein wenig zu viel Wein gewesen.

»Ich komme manchmal hierher, wenn ich an Flamingos denke.«

Bidayn starrte sie an, wagte aber nichts zu sagen.

»Kennst du Flamingos?«

»Nein.« Die Schülerin sah sich um und ihr Blick fiel auf das große, runde Buntglasfenster, das fast eine ganze Wand einnahm. Mattes Licht brach durch die tausend Glasfacetten. Ein jedes Glasstück hatte eine andere Farbe. Sie waren in dünne Goldrahmen eingefasst, in die Drachenrunen geschnitten waren.

»Das Fenster ist ein Geschenk unserer Gönner. Man muss ein Wort der Macht kennen. Wenn man es ausspricht und dabei an einen Ort denkt, den man einmal besucht hat, zeigt das Fenster dir diesen Ort, dem deine Gedanken gelten, ganz gleich wie fern er ist.«

Bidayns Scheu war gewichen. Fasziniert betrachtete sie das Fenster. Lyvianne musste an jene Nacht denken, in der sie zum ersten Mal hierhergekommen war.

»Warum ist das Fenster hier versteckt? Es ist doch ein wunderbares Geschenk! Alle sollten es nutzen können. Man könnte nach Hause schauen!«

»Du weißt, dass man Magie nicht leichtfertig nutzen darf. Das Fenster hat auch eine dunkle Seite … Die Drachen benutzen es. Sie vermögen uns durch dieses Fenster zu sehen. Sie können in unseren Gedanken lesen, wenn wir davorstehen. Sie können uns Befehle geben. Manchmal schicken sie uns einen Boten, der den Befehl bringt, dass einer von uns hierherzukommen hat. Allein. Und da ist noch etwas … In meinem dritten Jahr als Schülerin ist ein älterer Mitschüler, mit dem ich im Speisesaal am selben Tisch saß, durch dieses Fenster gezogen worden. Er muss einen Fehler gemacht haben, als er das Wort der Macht aussprach und seinen Zauber wob, so glauben die meisten. Unsere Lehrer damals sagten, er wurde hindurchgezogen. Niemand vermochte ihm zu folgen. Er wurde nie wiedergefunden. Deshalb lehren wir unsere Schüler nicht mehr jenes Wort der Macht, das die Kräfte des Fensters weckt. Erst wenn du eine Drachenelfe geworden bist und dich in vielerlei Gefahr bewährt hast, wirst du es lernen. Dieses Fenster hier ist einer der Gründe, warum viele Schüler die Bibliothek meiden.«

Bidayn blickte noch immer unverwandt auf das schillernde Glas. »Aber das ist doch kein Grund, nicht hierherzukommen. Man muss das Fenster doch nur in Ruhe lassen.«

»Vielleicht genügt das nicht.« Lyvianne zögerte. Bidayn war sensibel und hatte eine große magische Begabung. Und sie war neugierig. Sie würde wieder hierherkommen. Es war besser, wenn sie alles wusste. Sie wollte sie nicht verlieren. Sie war so leicht zu beeinflussen. Noch … Eines Tages mochte sie eine machtvolle Zauberweberin werden.

»Es gibt da noch eine andere Geschichte, und wir Lehrer sind angehalten, sie nicht zu erzählen. Vielleicht ist es einfach nur eine Geschichte, und es ist nichts Wahres daran …« Es war Bidayn anzusehen, dass sie alles wissen wollte. Lyvianne kannte dieses Gefühl zwischen Neugier und angenehmem Grusel nur allzu gut. »Also dann … Mit den Artefakten, die Drachen erschaffen, hat es eine ganz besondere Bewandtnis. Du weißt, dass jedes der Völker Albenmarks auf ganz eigene Art Magie webt? Bei den Drachen ist es so, dass die Dinge, die sie erschaffen, stets eigene Charakterzüge entwickeln. Manche gehen sogar so weit, sie in magischem Sinne als belebt zu betrachten. Die Zauber, die sie weben, sind so stark und greifen so tief in die natürliche Struktur des magischen Netzes ein, dass etwas Neues entsteht. Etwas, das sich den üblichen Gesetzen der Zauberei entzieht. Nimm zum Beispiel die Schwerter in unserer Eingangshalle. Ein jedes verfügt über eine besondere Eigenschaft. Eines scheint die Angriffe der Feinde vorausahnen zu können und hilft dir, sie zu parieren. Ein anderes kehrt von alleine immer zu seinem Besitzer zurück. Ein drittes hat die Eigenart, die Klingen der Gegner zu brechen. Die Waffen unterscheiden sich also nicht nur in der Form.«

»Es gibt da ein sehr großes Schwert, einen Bidenhander. Welche Eigenart hat er?«

»Warum? Was interessiert dich an ihm?«

Bidayn senkte verlegen den Blick. »Er war besonders auffällig und … Ich dachte nur …«

Lyvianne konnte spüren, dass noch mehr hinter der Frage steckte, aber sie entschied, dem nicht weiter nachzugehen. »Reden wir nicht von diesem Schwert. Es ist eine verfluchte Waffe, die ihrem Namen alle Ehre macht. Ich wünschte, es würde die Weiße Halle nie mehr verlassen. Und damit sind wir auch schon wieder bei dem Fenster. Manche glauben, ein Fluch hafte an ihm und etwas Dunkles sei in den Zauber eingeflossen, als die Drachen es erschaffen haben. Vor allem für begabte Zauberweber scheint es gefährlich zu sein. Es heißt, das Fenster würde sie rufen – mit einer Stimme, die nur der Gerufene zu hören vermag. Nachts, in den dunkelsten Stunden. Dann öffnet es sich von ganz allein und zeigt Dinge, die einem den Verstand zerrütten können, und manchmal zieht es einen der Zauberer in sich hinein. Verstehst du? Man geht nicht an einen anderen Ort. Man hört auf zu sein und wird ein Teil des Fensters! So wächst seine Macht.«

Bidayn lächelte. Es wirkte ein wenig gezwungen. »Ein Fenster, das Elfen frisst? Das hört sich doch sehr nach einer Schreckgeschichte für Kinder an. Oder gibt es Beweise dafür?«

»Gäbe es Beweise, wäre das Fenster nicht mehr hier. Aber siehst du diesen grünen Glassplitter dort? Da vorn, neben dem leuchtend orangefarbenen Glas? Ich könnte schwören, dass dies genau das Grün der Augen jenes Schülers ist, der hier vor so langer Zeit verschwand. Und ich bin mir fast sicher, dass es dieses Glas vor seinem Verschwinden im Fenster noch nicht gegeben hat. Vielleicht ist er also immer noch hier – verwandelt in eine andere Form und unfähig, sich uns mitzuteilen.«

»Aber müsste man das nicht am Muster des Zaubers erkennen können?«

Lyvianne lachte. »Ein überaus kluger Einwand. Hast du dir jemals ein Artefakt angesehen, das von Drachen erschaffen wurde? Ich sagte ja schon, sie weben Zauber anders als wir. Es ist etwa so, als würdest du ein Spinnennetz mit einem feinen Seidentuch vergleichen. Beides wurde aus einem Insektenfaden erschaffen. Und das ist auch schon die einzige Gemeinsamkeit. Die Zauber der Drachen sind unendlich viel komplexer und feiner gewoben, als es unsere Zauber sind. Öffne dein Verborgenes Auge, schau auf das Fenster, und du wirst geblendet sein, so viele Kraftlinien laufen in den Zauberwerken der Drachen zusammen. Wo Drachenzauber wirken, wird das natürliche magische Netz, in das alle Dinge eingewoben sind, verzerrt.«

»Du meinst, sie verändern die Schöpfung der Alben?«

Lyvianne war von der Frage überrascht. Sie selbst war einst so sehr von der Macht und Brillanz der Drachenmagie geblendet gewesen, dass sie lange gebraucht hatte, bis sie diese letzte Konsequenz erkannt hatte. »In der Tat, darauf läuft es hinaus«, entgegnete sie, darauf bedacht, nicht wertend zu klingen.

»Und die Alben lassen es geschehen?«

»Würden unsere Schöpfer etwas dulden, das nicht in ihrem Sinne ist?« Lyvianne zuckte mit den Schultern. »Deine Fragen führen auf das Gebiet der Philosophie, vielleicht sogar der Ethik. Ich muss gestehen, auf diesem Terrain bin ich nicht sonderlich bewandert. Manche verachten mich sogar für meinen scheinbaren Mangel an Ethik oder Gewissen.«

Bidayn wirkte auf sie verunsichert, aber auch neugierig. Lyvianne war sich sicher, dass sie die junge Schülerin in den nächsten Monden ganz und gar auf ihre Seite ziehen konnte. Die Kleine fühlte sich zu den Verfolgten hingezogen. Zu den ungerecht Behandelten. Wahrscheinlich war sie deshalb Nandalees Freundin geworden.

»Ich werde selbst von einigen der Lehrer hier verachtet, denn ich strebe nach Vollkommenheit. Und ich glaube, der Weg dahin, unser Volk vollkommener zu machen, führt über ein tiefes Verständnis von Magie. Die meisten hier aber denken nur an die Vervollkommnung ihrer Schwertkampftechnik. Also halten sie mich für seltsam.« Sie lächelte. »Aber belaste dich nicht damit.«

»Ich weiß nur zu gut, was du meinst«, entgegnete Bidayn niedergeschlagen.

»Wirklich?«

»Ailyn verprügelt mich, weil ich ungeschickt bei den Schwertkampfübungen bin. Meine beste Freundin zeigt mit jedem Tag, den sie hier verbringt, mehr, dass eigentlich ein Troll in ihr steckt. Und die meisten meiner Mitschüler reden nicht mit mir, wahrscheinlich, weil sie mir anmerken, dass ich keine Kriegerin bin.«

»Eines Tages werden sie zu dir aufsehen, Bidayn. Du trägst etwas in dir, das man sich nicht durch Übung erwerben kann. Du bist begabt als Zauberweberin. Ich werde diese Begabung fördern, aber das muss unser Geheimnis bleiben. Ich kann dir etwas zeigen, das dich die meisten Schwertkämpfe gewinnen lässt. Du wirst mehr Respekt genießen. Hast du Mut?«

»Ich weiß nicht …«

Lyvianne trat an eines der Regale und nahm ein Buch heraus. »Nimm das hier! Ich stelle mich ans andere Ende des nächsten Zimmers. Wenn ich dort bin, zählst du laut bis drei. Dann schleuderst du das Buch mit aller Kraft auf den Boden. Und behalte mich im Auge.«

Bidayn sah sie stirnrunzelnd an. Wahrscheinlich hielt sie das Ganze für albern.

Lyvianne ging in das Nebenzimmer und sprach leise ein Wort der Macht. Sie hörte, wie sich Bidayns Stimme verzerrte. Immer länger und undeutlicher wurden die Silben. Sie sah, wie das Mädchen das Buch schleuderte, und schnellte los.

Das Buch schwebte langsamer als ein fallendes Blatt. Sie hätte nicht laufen müssen. Selbst wenn sie geschlendert wäre, hätte sie es noch rechtzeitig gefangen. Lyvianne legte die Hand unter das fallende Buch und brach den Zauber mit einem zweiten Wort.

Bidayn keuchte erschrocken auf. »Du warst wie ein fließender Schatten. Ich habe dich kommen sehen … Und auch nicht. Du warst … zu schnell. Wie macht man das?«

»Das ist Drachenmagie. Eine ihrer Spielarten. Sie sind launische Herren, aber manchmal ist der Lohn für meine Dienste, dass sie mich ein Wort der Macht lehren. Es ist eine ganz andere Art zu zaubern, als wir sie kennen. Du sprichst ein einziges Wort, und die Wirklichkeit um dich herum verändert sich. Sie haben viele solcher Zauber. Es ist schwer, jene Worte der Macht zu erlernen, denn sie sind nicht für Elfenzungen geschaffen. Aber wenn du sie beherrschst, dann verändern sie deine Welt. Niemand wird dich mehr wegen deiner Schwertkampfkünste verspotten. Ein Wort, und du bist nicht mehr Schülerin, sondern Meisterin.«

Lyvianne sah, wie sich Bidayns Augen weiteten. Sie sah ihre Träume zum Greifen nah. »Und du glaubst wirklich, ich könnte es lernen?«

»Das wird sich zeigen. Du musst bereit sein, Opfer zu bringen. Manche lassen ihre Zunge spalten, um die Worte der Macht erlernen zu können. Manche verändern sich auch auf subtilere Art. Wir überschreiten eine Grenze, wenn wir Drachenmagie erlernen. Wir verlassen die Welt, wie sie für uns Elfen erschaffen wurde.«

Die Kleine wirkte nun wieder zögerlicher. »Hast auch du …«

»Nein, meine Zunge ist nicht gespalten. Einige erlernen die Worte auch ohne diesen Eingriff. Manchmal genügt Hingabe.«

»Aber wozu brauchen die Drachen uns, wenn sie so machtvoll sind? Ich verstehe das alles hier nicht. Wozu gibt es die Drachenelfen? «

»Wir sind ihre Spitzel. Und ja, wir sind auch ihre Mörder. Wir sind weniger auffällig. Wenn ein Drache durch das Goldene Netz geht, ist es so, als würdest du einen Stein, groß wie dein Kopf, in einen Tümpel werfen. Er schlägt Wellen. Es ist unmöglich, dass die Devanthar es nicht bemerken. Eine der Himmelsschlangen hat sich in die Welt der Menschen gewagt … Der Purpurne. Er kam nie zurück. Aber wenn wir Elfen gehen, ist das etwas anderes. Wir sind wie ein Staubkorn, wenn wir in der Metapher mit dem Tümpel bleiben. Uns bemerkt man nur, wenn man uns erwartet.«

»Aber wenn die Drachen solche Meister der Magie sind, können sie dann ihre Bewegungen im Goldenen Netz nicht verheimlichen? Gibt es nicht für alles einen Zauber?«

Lyvianne war begeistert. Die Kleine dachte schnell. Endlich einmal jemand, mit dem zu reden sich lohnte! »Selbst wenn die Drachen gelernt haben, ihre Bewegungen zu verschleiern, betrachten sie es als klüger, unsere Leben zu wagen statt ihre eigenen. Ich glaube, je machtvoller man wird, desto vorsichtiger wird man. Schließlich gibt es mehr zu verlieren als zu gewinnen.«

»Und deshalb haben sie uns zu ihren Dienern gemacht.«

Lyvianne mochte die Vorstellung nicht, eine Dienerin zu sein, auch wenn Bidayn, nüchtern betrachtet, recht hatte. »Meistens sind wir frei. Und wir ziehen ja unseren Nutzen aus dem Pakt, den wir mit den Drachen schließen. Nur manchmal schicken sie eine Jadetafel. So teilen sie uns ihre Befehle mit oder sie zitieren uns zu ihnen.«

»Du hast einen Traum, nicht wahr?« Ein Hauch von Rebellion schwang in Bidayns Frage, und in diesem Augenblick entschied Lyvianne, dass dieses Mädchen die Richtige war.

»Nichts zerstört Träume sicherer, als sie im falschen Augenblick laut auszusprechen. Es wird eine Zeit kommen, in der wir gemeinsam träumen, Bidayn. Doch nicht in dieser Nacht. In dieser Nacht werde ich dir nur anbieten, meine Trauer mit mir zu teilen.«

Die Kleine musste lernen, ihre Gefühle besser zu beherrschen, dachte Lyvianne. Bidayns Gesicht war wie ein offenes Buch. Sie konnte ihre Gefühle nicht verbergen. Das konnte ihr zum Verhängnis werden.

»Komm dicht zu mir.« Sie legte Bidayn einen Arm um die Schultern und ein Anflug von Bitterkeit überkam sie. Es waren viele Monde vergangen, seit sie das letzte Mal jemanden im Arm gehalten hatte. Sie dachte an Flamingos. An eine warme Nacht. An die Augen ihres kleinen Jungen. Diese Augen … Wie sehr sie gestrahlt hatten, wenn sie sich morgens über sein Bett gebeugt hatte!

Es kostete sie Überwindung, das Wort in der Zunge der Drachen über die Lippen zu bringen. Ein Kloß saß ihr im Hals. Ihr wurde bewusst, dass sie Bidayn fester an sich drückte, als es sich geziemte. Sie atmete aus und versuchte allen Schmerz und alle Bitternis aus sich fließen zu lassen. Versuchte nur noch die langbeinigen Vögel vor sich zu sehen. Die Flamingos.

Das runde Fenster schien sich in seinem Rahmen zu drehen. Dann kam Bewegung in die Linien aus Gold, die die tausend bunten Glassplitter zusammenhielten. Alles wirkte verzerrt und unwirklich, wie in einem Rausch. Ihr wurde übel, und sie hörte Bidayn keuchen. Die Farben tanzten vor ihren Augen. Etwas Körperloses schien plötzlich in der Kammer zu sein. Strahlendes Licht fiel durch das Fenster, obwohl dahinter eine Felswand lag.

Lyvianne stöhnte auf. Etwas zerrte an ihr und sie konnte den Blick nicht von den tanzenden Lichtern wenden. Wenn sie eins wurde mit den Lichtern, würde ihre Traurigkeit für immer enden. Dann wäre sie bei ihren verlorenen Kindern. Sie musste nur drei Schritte tun!

Plötzlich verebbte die Lichterflut. Ganz deutlich sah sie einen nächtlichen See. Hunderte Vögel standen in dem ruhigen Wasser, die Köpfe ins Gefieder gesteckt.

»Mingo …«, flüsterte sie und drückte Bidayn erneut an sich. Dann begann sie leise das Lied zu singen, das ihren Sohn so oft in den Schlaf begleitet hatte.

Ein einsamer Tod

»Wir benutzen auch Dattelkerne, Unsterblicher. Große Mengen von Dattelkernen. Aber Holzkohle ist besser. Nur geht uns das Holz aus. Aber das Kupfer holen wir gleich hier aus dem Fels.« Jitro, der Schmelzmeister, deutete stolz auf die lange Reihe von Meilern, die in einer Bodensenke lagen. Artax nickte und ließ den Blick über die weiten Berge schweifen, die sich blassblau gegen den Horizont abzeichneten. Beige Staubfahnen zogen über das ausgedörrte Land. Es war heiß. So heiß, dass er den Maskenhelm nicht tragen konnte. Er hatte stattdessen ein feines Leintuch um den Kopf geschlungen. Nur seine Augen waren noch zu sehen. Artax kannte diese Gegend. Nur drei Wegstunden von hier lag das Dorf, in dem er aufgewachsen war. Der Ort, an dem er davon geträumt hatte, reich genug zu werden, um eine Frau zu bekommen. So viele Monde waren seitdem vergangen und seine Welt stand immer noch auf dem Kopf.

Artax reiste gern. So konnte er der Last des Königshofs entfliehen. Den Ritualen, den Schreibern und Bittstellern. Auf Reisen erreichten ihn nur noch die wirklich dringenden Nachrichten. Und Aaron hasste es! Aaron … Sein Quälgeist war mächtiger, als er erwartet hätte. Das wusste er jetzt. Er mied Alkohol ebenso, wie er darauf achtete, sich in seinem Streben, das Reich zu ordnen, nicht zu sehr zu erschöpfen.

»Und in den Schachtöfen gewinnen wir die Gusskuchen. Große Fladen aus Kupfer«, fuhr der Schmelzmeister fort.

Artax war dankbar, dass Jitro einfach weiterredete und so tat, als habe er nicht bemerkt, dass sein Herrscher in Gedanken abgeschweift war. Wehmütig blickte er zum dichten schwarzen Rauch auf, der aus den Schmelzöfen quoll. Er war mit den Rauchsäulen am Horizont aufgewachsen und wusste, dass sie sowohl Reichtum als auch bittere Not bedeuteten. Dennoch war er war nie hierhergekommen, in die Minensiedlung Um el-Amad. Die Schmelzen und Bergwerke waren fester Bestandteil ihres Lebens gewesen, und doch hatte kaum jemand aus seinem Dorf sie je gesehen. Sie waren drei Wegstunden entfernt. Unendlich fern für einen Bauern, der es sich nicht leisten konnte, einen halben Tag seine Felder zu verlassen, nur um seiner Neugier hinterherzulaufen.

»Wie holt ihr das Kupfer aus den Steinen heraus?«

Rußspuren waren in die Falten von Jitros Gesicht eingebrannt — so tief, dass kein Wasser sie je würde fortspülen können. Seine dunkelbraunen Augen strahlten, doch so wie der Schatten dahintreibender Wolken über die Erde glitt, fiel plötzlich der Schatten des Zweifels auf sein Antlitz. Artax ahnte, was der Schmelzmeister dachte. Warum stellte der Unsterbliche eine solche Frage? Hatte er etwas falsch gemacht? Er kannte diese Furcht in den Augen der einfachen Leute. Aaron hätte sich daran geweidet. Bastard!

»Um ein großes Reich zu führen, Jitro, muss man es verstehen«, sagte er freundlich, bemüht, die Ängste des Schmelzmeisters zu zerstreuen. »Stell es dir wie einen großen Obstbaum vor. Viele Fürsten interessieren sich allein für die Früchte des Baumes. Ich aber will ihn ganz kennen, von der tiefsten Wurzel bis zum äußersten Trieb. Ich will verstehen, wie das Kupfer aus dem Fels geholt wird und wie die Gusskuchen entstehen. Ich will die Wege kennen, auf denen man es zu den Bronzeschmelzen bringt. Und wie die Schwerter und Speerspitzen gegossen werden, mit denen ich meine Krieger bewaffne.«

»Ihr seid wahrlich ein lebender Gott, Unsterblicher!«, sagte der Schmelzmeister, der sich noch immer sichtlich unwohl fühlte. Er trug ein Gewand aus feinem Leinen mit braunen Längsstreifen auf weißem Grund. Eine Wahl, die ihm nicht schmeichelte. Er war ohnehin schon schlank. In diesem Gewand wirkte er hager. Auf eine Kopfbedeckung verzichtete Jitro. Sein Haar war zerzaust und begann sich zu lichten. Brandnarben auf seinen Händen und breite dunkle Ringe unter den Fingernägeln verrieten, dass er bei der Arbeit mit anpackte, auch wenn er jetzt, in ein kostbares Gewand gekleidet, den Herrscher Arams an den Stolleneingängen und Schachtöfen vorbeiführte. Artax mochte den Mann. Auf Männern wie Jitro beruhte die Kraft des Reiches und nicht auf den Speichelleckern im Palast von Akšu, die ihn umschwirrten wie Schmeißfliegen ein Stück Aas.

»Warum habt ihr den Ort Um el-Amad genannt? Mutter aller Säulen heißt das, nicht wahr?« Die wenigen Arbeiter und Steinhauer in der Nähe wirkten überrascht. Niemand hätte damit gerechnet, dass der Unsterbliche einen Dialekt aus einer fernen Provinz beherrschte.

Aus Jitros Gesicht wich das Misstrauen. Artax wusste, dass er ihn nun für alle Zeiten gewonnen hatte.

»Wir konnten bislang nur eine Gesteinsschicht finden, die sehr kupferhaltig ist. Alle Tunnel führen in diese Schicht. Wir nehmen so viel wie möglich von dem Gestein fort, und so ist eine riesige Höhle entstanden, deren Decke zwischen drei und vier Schritt hoch ist. Damit sie nicht einstürzt, lassen wie einzelne steinerne Pfeiler stehen, und es sieht aus, als würde die Höhle von Hunderten Säulen getragen. Ich kann Euch gern dorthin führen, Unsterblicher.«

Artax lehnte freundlich ab. Er liebte die Weite, und die Vorstellung, in eine Höhle tief im Berg vorzudringen, fand er beklemmend. Artax seufzte, er vermisste Nangog und die Reise auf seinem Palastschiff. Und er vermisste Shaya.

Wo er doch für jeden Finger hundert hübschere Weiber haben könnte. Häng nicht dein Herz an Menschen. Du bist ein Unsterblicher. Du gehörst nicht mehr zu ihnen. Du benutzt sie nur noch.

Und du und all die anderen, ihr seid längst tot. Wann werdet ihr euch endlich fügen und mich mit Grabesschweigen beglücken, dachte Artax ärgerlich. Diese Stimme machte ihn müde. Er hatte sich völlig von seiner Verletzung erholt und die Stimme mittlerweile gut im Griff, aber er fürchtete, was geschehen würde, wenn er wieder krank und schwach wurde. Das war seine einzige Angst.

Du solltest dich auch davor fürchten, dass wir verstummen. Ohne unsere Erinnerungen bist du nichts!

Artax schüttelte den Kopf. Eine dumme Angewohnheit, die er sich zugelegt hatte und die dennoch nicht half, die lästige Stimme in seinem Kopf zum Schweigen zu bringen. Er konzentrierte sich auf Jitro. »Wie steht es mit der Erzschmelze? Wie holt ihr das Metall aus dem Gestein?«

»Natürlich, Erhabenster. Die Schmelze. Wir zerkleinern das erzhaltige Gestein. Dann beschicken wir den Schachtofen mit Holzkohle. Wir füllen ihn zu etwas mehr als einem Drittel damit. Darüber lagern wir das Gestein. Siehst du die gemauerten Luftkanäle am Boden? Sobald die Holzkohle entzündet ist, verstärken wir die Glut, indem wir durch große Blasebälge Luft hineinführen. Sie kann nach oben durch den Schacht entweichen. Das zerkleinerte Gestein wird so heiß, dass es sein Kupfer ausschwitzt. Die Metalltropfen rinnen hinab und sammeln sich am Grund des Schachtofens zum Schmelzkuchen. Wenn die Holzkohle verbrannt ist, sackt die Gesteinsschlacke von oben herab. Wenn sie halbwegs abgekühlt ist, bergen wir den Schmelzkuchen und schaffen die Schlacke fort. Sollte der Schmelzkuchen zu stark verunreinigt sein, schmelzen wir ihn ein zweites Mal ein, um Kohle-und Gesteinsreste zu entfernen. Meist jedoch ist das nicht nötig.«

Nachdenklich blickte Artax die Reihe der Schachtöfen entlang. Um el-Amad brachte Reichtum in die Region. Aber letzten Endes würde die Minensiedlung alles in weitem Umkreis zerstören.

»Woher bekommt ihr die Holzkohle, Jitro?«

»Die Kohle macht uns zu schaffen«, bekannte der Schmelzmeister. »Sie wird von Jahr zu Jahr teurer und muss von immer weiter hergeschafft werden.« Er deutete zur fernen blauen Linie der Berge. »Wir haben Holzfäller und Köhler in den Bergen. Sie schlagen Zedern und Kiefern und verarbeiten sie zu Holzkohle. Aber sie müssen jetzt tiefer in die Berge ziehen. Einen Teil der Kohle bekommen wir auch von den Bauern der Umgebung. Sie verdienen sich ein Zubrot damit. Die Kinder und Weiber hier aus der Siedlung ziehen los, um dürres Gestrüpp einzusammeln, das wir brauchen, um die Holzkohle anzufeuern. Es ist ein mühseliges Geschäft, Erhabener. Auch müssen wir das Wasser von weit herschaffen, denn die einzige Quelle hier ist mit den Jahren bitter geworden und ihr Wasser können wir nicht einmal mehr den Mauleseln zu saufen geben.«

»Wie viele Eselslasten Güter müsst ihr heranschaffen, damit eine Eselslast Kupfer Um el-Amad verlassen kann?«

Jitro kratzte sich nachdenklich den Bart. »Diese Frage hat noch nie jemand gestellt. Wenn wir die Kohle rechnen, das Wasser, die Lebensmittel … Ich weiß es nicht, aber es werden wohl mindestens dreißig Eselslasten sein. Vielleicht auch noch mehr. Und wenn man noch das Holz rechnet, das geschlagen werden muss und von den Köhlern weiterverarbeitet wird.« Er grinste und zeigte zwei Reihen gelblicher Zähne. »Und doch verkaufen wir unser Kupfer am Ende noch mit Gewinn. Wer hierherkommt, wird reich.« Er zuckte mit den Schultern. »Wenn er überlebt. Schwächlinge und jene, die einfach zu viel Pech haben, werden durch die Öfen oder die Mine getötet.«

Artax wusste, wovon der Schmelzmeister sprach. Sie waren auf ihrem Weg hierher an dem weiten Gräberfeld vorbeigekommen.

»Erhabener, ich weiß, es ziemt sich nicht, Euch, den Freund der Götter, den Lenker des Reiches und Herren aller Schwarzköpfe, um etwas zu bitten, aber da ist etwas in den Bergen …« Jitro senkte den Blick. »Ich habe den Satrapen gebeten, dass er Jäger und Krieger schickt, aber ich habe nie mehr etwas davon gehört. Ich … Vielleicht könntet Ihr helfen, Unsterblicher? Da ist etwas in den Bergen. In einer engen Schlucht. Auf den Hängen stehen sehr viele Bäume, aber niemand wagt sich mehr dorthin. Wenn Ihr helfen könntet, könnten wir dort Holz für fünf Monde schlagen. Und es liegt viel näher als die Orte, zu denen ich meine Holzfäller und Köhler jetzt ausschicke.«

»Und was hat es mit dem Ort auf sich?«

»Dort ist etwas, das Menschen frisst. Und wenn es ihren Leib nicht nimmt, dann frisst es zumindest ihren Verstand. Ein Ort, der böse ist. Aber mit all Euren Kriegern, Unsterblicher, könntet Ihr das Böse dort gewiss besiegen.«

Artax erinnerte sich dunkel, in seiner Kindheit Geschichten von einem Tal gehört zu haben, das die Götter den Menschen verboten hatten. Allerdings hatte er, als er größer wurde, nicht viel darum gegeben und die Geschichten für Märchen gehalten – so wie all die anderen Erzählungen von Pferdemännern, bösen Zauberinnen und einem Drachen, dessen Flügel einst die Sonne verdunkelt hatten, sodass alles in ihrem Schatten verderben musste. Ihn hatten die greifbaren Dinge interessiert. Dass viele Männer, die zur Mine von Um el-Amad gingen, dort starben oder als Krüppel in ihre Dörfer zurückkehrten. Nur wenige waren dort reich geworden. Ganz anders war es mit den Geschichten um die Fremde Welt. Dort war der Reichtum zum Greifen nahe, so hieß es. Und die Männer kamen nicht zurück, weil sie das Elend in den Dörfern ihrer Heimat nicht mehr sehen mochten.

Er dachte zurück an den Tag, als Blut vom Himmel gefallen und der unsterbliche Aaron gestürzt war. Seine Geschichte, die Geschichte des Bauern Artax, der auszog, sein Glück zu finden und zum Herrn aller Schwarzköpfe wurde, klang wie ein Märchen und doch war es die Wahrheit. Und weil es so war, würde diese Geschichte niemals erzählt werden. Wie viel Wahrheit wohl in den Geschichten um das verfluchte Tal steckte? War dies mehr als ein Märchen? Hatte er die Macht, die Leute hier von dieser Angst zu befreien?

»Du sagtest, nicht alle, die zum verfluchten Tal gegangen sind, seien dort gestorben?«

Jitro schlug hastig ein Schutzzeichen. »Beim Löwenhäuptigen, nein. Aber es wäre für sie vielleicht besser gewesen zu sterben. Einer unserer Holzfäller kam zurück, aber man konnte mit ihm nicht mehr vernünftig reden. Er war …« Der Schmelzmeister suchte nach Worten und hob hilflos die Hände. »Er war … anders. Er war stark wie ein Ochse, vorher … Nein, das ist nicht richtig. Er war auch danach noch stark. Aber eine Angst, die er uns nicht begreiflich machen konnte, hat ihn zerfressen. Er fing immer wieder an zu schreien. Ganz überraschend. Bei Tag und bei Nacht. Er hat etwas gesehen … das sonst niemand sah. Er hat sehr viel Unruhe in die Siedlung gebracht.«

»Was ist aus ihm geworden?«

»Er konnte hier nicht mehr leben … Ich bin nicht stolz auf das, was wir getan haben, aber ich musste auch an die anderen denken. Wir haben ihm ein etwas abgelegeneres Haus gegeben. Bei der Wasserquelle, die bitter geworden ist. Es ist etwa eine halbe Meile entfernt. Wir haben ihm auch weiter Wasser und Essen gebracht. Ihr müsst verstehen, Erhabener … Die Frauen und Kinder. Seine Schreie haben sie geängstigt. Es konnte so nicht weitergehen.«

»Und er ist dort geblieben, in dem Haus?«

»Wir haben dafür gesorgt.« Der Glanz in Jitros Augen verblasste. »Ich sagte schon, ich bin nicht stolz auf das, was geschah. Wir … Wir haben ihn angekettet. Er konnte nicht fort von seinem Haus. Aber wir haben ihn gut versorgt!«

»Kann ich dieses Haus einmal sehen?« Artax fragte sich, wie lange der arme Kerl dort wohl angekettet und in Einsamkeit vor sich hinvegetiert hatte.

»Es gibt da nichts Besonderes …« Ein Blick von Artax ließ den Schmelzmeister zusammenzucken. »Ja, Erhabener. Ich werde Euch dorthin bringen. Natürlich …«

Artax war verärgert. Im Grunde hielt er Jitro für einen guten Mann. Aber diese Geschichte hier … In Belbek, seinem eigenen Dorf, waren die Verrückten auch manchmal weggesperrt worden. Ihre Familien schämten sich ihrer. Auch Gajane, die Dorfirre, war von ihrer Schwester manchmal in den Ziegenstall gesperrt worden. Er hielt das für falsch, aber so standen die Dinge nun einmal. Sehr viel wütender war er darüber, dass der Provinzsatrap nichts unternommen hatte, obwohl er von Jitro um Hilfe gebeten worden war. Sein nächstes Reiseziel war Nari, die größte Stadt dieser Satrapie. Er würde den Stadtfürsten für seine Untätigkeit zur Rede stellen und dafür sorgen, dass ein Trupp Krieger ausgeschickt wurde, um sich dieses ominösen Übels anzunehmen.

»Ich werde dir helfen, Jitro«, sagte er entschieden.

Der Schmelzmeister nickte dankbar, aber ein letzter Rest Furcht in seinem Gesicht blieb.

Der Weg zu der abgelegenen Hütte führte an den Schlackenhalden bei den Schachtöfen vorbei. Noch zehn Schritt entfernt konnte Artax die Gluthitze der Öfen spüren. Die Arbeiter an den großen Blasbälgen wechselten sich ab. Ihre Leiber glänzten vor Schweiß. Sie verbeugten sich demütig, während er vorüberging.

Beißender Rauch hing in der Luft und ein kleiner Hund hob die Schnauze aus einem Müllhaufen und starrte ihn an. Die Felswand, in der die Mineneingänge klafften, war von Ruß geschwärzt. Sie ließen die Arbeitsstätten hinter sich und kamen an einem Rinnsal vorbei, das sich in einer Kette stinkender Pfützen verlor.

Ein Stück entfernt sahen sie ein Haus, das sich in den Windschatten eines Hügels duckte. Die Tür stand weit offen, ein einzelner Fensterladen hing schief in seinen Angeln. Die Hütte war aus graubraunem Stein gebaut. Das Dach aus Schilfgras war dick mit dem hellbraunen Staub bedeckt, den der Wind aus der Steppe heranwehte.

»Das ist das Haus«, sagte Jitro. »Nichts Besonderes.«

Artax ging weiter. »Wie ist er gestorben?«

Jitro seufzte. »Er hat sich seinen Kopf eingeschlagen. An der Wand neben seinem Schlafplatz. Ganz sicher sind wir uns nicht, was geschehen ist. Aber ich glaube, er hat seinen Kopf immer wieder gegen die Wand geschlagen … Fast, als hätte er etwas aus seinem Kopf herausbekommen wollen.«

Sie hatten die Hütte erreicht. Artax musste sich ducken, als er durch die niedrige Tür trat. Es roch nach Staub. Der Boden bestand aus gestampftem, rotem Lehm. Es musste einmal eine Zeit gegeben haben, zu der das Haus recht ordentlich ausgesehen hatte. Die Innenwände waren früher einmal verputzt gewesen. Unter den Dachbalken entdeckte er Reste von Gips oder Kalk. Jetzt aber waren alle Wände beschmiert. Mit Holzkohle und etwas anderem … Eingetrocknetem Blut? Ein Strohsack lag nahe der gemauerten Feuerstelle und der Boden war übersät mit Scherben zerbrochener Tongefäße. Artax hatte das Gefühl, dass es hier kühler war. Das ganze Haus bestand nur aus einem einzigen Zimmer, etwa vier mal fünf Schritt groß. Größer als das Haus, in dem er aufgewachsen war.

Die feinen Härchen in seinem Nacken richteten sich auf. Etwas war hier …

Jitro stand am Eingang. Er hatte keinen Fuß über die Schwelle gesetzt. Ein wenig hinter dem Schmelzmeister stand sein Hofstaat. Die Leibwächter, angeführt von Juba, zwei ortskundige Führer, einige Schreiber. Das war das ganze Gefolge, das er auf Reisen um sich duldete. Sie alle hielten Abstand. Sie hatten gelernt, dass er es nicht mochte, wenn er sich ständig umlagert fühlte.

»Ein gutes Haus. Warum wird es nicht mehr genutzt?«

»Weil die Leute abergläubisch sind, Erhabener. Sie haben Angst, dass etwas von dem Wahnsinn in die Wände gesickert ist. Dass er auch sie ergreifen könnte, wenn sie hier leben.«

»Und deshalb kommst auch du nicht herein?«

»Meine Mutter hat mich gelehrt, dass es klüger ist, sein Schicksal nicht herauszufordern.«

»Aber du hast keine Angst, in die Um el-Amad zu gehen. In die Mine, in deren Stollen schon Dutzende Männer gestorben sind.«

»Nicht Dutzende, Erhabener. Nicht Dutzende … Das ist etwas anderes. Diese Arbeit ist unser Leben. Aber das hier …« Er zuckte mit den Achseln. »Das hier ist ein dunkler Ort.«

Artax sah sich die Bilder an, die auf die Wände geschmiert waren. Die meisten zeigten kämpfende Männer. Seltsam für einen Holzfäller, der vermutlich niemals an einer Schlacht teilgenommen hatte. Es waren Männer, die mit Äxten aufeinander einschlugen oder sich mit langen Messern durchbohrten. Obwohl wenig kunstvoll ausgeführt, waren die Zeichnungen von beklemmender Grausamkeit. Sie zogen ihn in ihren Bann, als sei er selbst Zeuge dessen, was die Bilder zeigten. Artax entdeckte ein Bild, auf dem zwei Männer einen dritten an Armen und Beinen festhielten. Ein vierter war dazugetreten und hatte damit begonnen, dem Wehrlosen Glieder abzusägen. Angewidert wandte Artax sich ab. Und dann begriff er! Das war keine Schlacht. Die Äxte und Messer. Die Säge! Die Bilder zeigten Holzfäller, die miteinander kämpften! Was war dort oben in den Bergen geschehen?

Aufmerksam musterte er Bild für Bild an den Wänden und suchte nach einem Schlüssel zu dem Rätsel. Es schien, als hätten sich die Holzfäller und Köhler gegenseitig bekämpft, doch nichts wies darauf hin, warum sie es getan haben könnten. Nah am Kaminschacht entdeckte er ein Bild, das ganz anders war. Es zeigte ein großes, etwas unregelmäßiges V, auf dessen Schenkeln grob skizzierte Fichten zu erkennen waren. Das untere Drittel war fast vollständig schwarz, bis auf einen verschwommenen Fleck in gelblichem Grün. Obwohl er konturlos war, schien es, dass der Verrückte besondere Sorgfalt darauf verwandt hatte, den Fleck zu malen. Er hatte es geschafft, den Eindruck zu erwecken, dass dieses Licht aus dem Dunkel herausfloss.

Je länger Artax die Zeichnung betrachtete, desto unwohler fühlte er sich. Das Licht weckte halb vergessene Erinnerungen an Geschichten, die sich die Siedler in der Neuen Welt erzählt hatten. Geschichten um plötzliche Tode und unerklärliche Gewaltausbrüche. Die Grünen Geister!

Aber es gab sie nicht hier in Aram! Hier war man in Sicherheit! Dies war die Welt der Menschen, und die Devanthar, ihre Götter, hielten solche Schrecken fern!

Artax richtete sich auf. Jitro stand noch immer in der Tür.

»Gibt es unter deinen Arbeitern jemanden, der schon mal in der Neuen Welt war?«

»Nein.« Der Schmelzmeister schüttelte entschieden den Kopf. »Wer dorthin geht, wird reich. Niemand, der hierherkommt, ist reich. Aber manche, die gehen.«

»Wie viele Köhler und Holzfäller sind in den Bergen umgekommen? «

»Es gibt immer wieder Unfälle … Ihr müsst verstehen, Erhabener. Steinschlag, Bären oder plötzliche Kälteeinbrüche. Es ist ein hartes Brot, dort zu arbeiten. Von zwanzig, die im Frühling gehen, kommt einer im Herbst nicht zurück.«

»Und von denen, die mit dem Mann gegangen sind, der hier gestorben ist?«

Jitro seufzte. »Außer ihm kam keiner zurück. Und niemand hat es gewagt, zum Dunklen Tal zu gehen, um nach den anderen zu suchen.«

Über dem Bild, das das grüne Licht zeigte, war ein großer rotbrauner Fleck an der Wand, von dem Schlieren hinab bis zum Bild reichten. »Möge deine Seele Frieden finden«, murmelte Artax. Er versuchte sich vorzustellen, was dieser Mann durchlitten haben mochte. Gefangen, hier in der Einsamkeit des abgeschiedenen Hauses. Allein mit seinen schrecklichen Erinnerungen.

Artax sah den Bronzering in der Wand, an dem die Kette befestigt gewesen sein musste. Sein Blick wanderte über all die Zeichnungen von Mord und Todschlag, um schließlich wieder bei dem unheimlichen grüngelben Farbfleck zu verharren. »Ich werde mit meinem Gefolge zum Dunklen Tal reiten«, entschied er. »Ich brauche Lastesel mit zusätzlichem Proviant. Und zwei Führer, die uns dorthin bringen.«

Das verbotene Tal

Artax’ Pferd schnaubte unruhig. Seit sie in das enge Tal eingeritten waren, hatten die Tiere Angst. Und den Reitern ging es nicht besser. Artax wusste, dass in seinem Gefolge Geschichten darüber kursierten, was sie hier erwartete. Am Vorabend hatte er am Lagerplatz eine Rede gehalten und ganz offen gesagt, was er über dieses Tal wusste und was er vermutete. Er hatte sogar jedem freigestellt zu gehen. Alle waren geblieben.

Du bildest dir doch nicht etwa ein, dass sie geblieben sind, weil sie dich lieben? Ich muss dir zugestehen, sie vor die Wahl zu stellen war ziemlich klug. Ein Lippenbekenntnis. Und vor deinem Gewissen bist du nun ein guter Mensch. Aber in Wahrheit hatten sie nie eine Wahl. Sie alle erinnern sich gut an die Priesterverfolgungen. An das viele Blut an deinen Händen. Außerdem, wer dich verlassen hätte, hätte für immer sein Gesicht verloren. Es war nur ein Possenspiel für dein Gewissen, Bauer.

Artax hatte Übung darin gewonnen, Aarons Stimme zu überhören. Er konnte sie nicht besiegen, aber nicht auf sie zu hören war dennoch jedes Mal ein kleiner Triumph. Aufmerksam ließ er den Blick über seine Gefährten streifen. Manche begegneten ihm mit einem trotzigen Lächeln und er konnte die Angst sehen, die dahinterlag. Er war für ihr Leben verantwortlich, dachte er beklommen. Sein Befehl hatte sie hierhergeführt. Alles, was hier geschehen würde, ereignete sich, weil er entschieden hatte, ihr Leben zu wagen, um seinen Zielen nachzujagen. Ob andere Herrscher auch von solchen Gedanken geplagt wurden?

Die Antwort ist einfach: Nein! Du plagst dich, weil du kein Herrscher bist. Dein Körper mag auf einem Thron sitzen, aber deine Bedürfnisse und Gedanken …

… sind noch immer die eines Bauern, beendete Artax in Gedanken den Satz seines Quälgeistes. Ich weiß. Und weißt du was? Es sind gute Gedanken. Aufrechte Gedanken. Es mögen nicht deine Gedanken sein, aber es sind Gedanken, die allen Herrschern sehr gut zu Gesicht stünden, mein lieber körperloser Aaron.

Sein Quälgeist verstummte und Artax grinste breit. Diese kleinen Dispute machten ihm mittlerweile tatsächlich Freude, und manchmal nahm er sich sogar die Zeit, Aaron nicht nur mundtot zu machen, sondern ihm seine Entscheidungen in Gedanken ausführlich zu erläutern, ganz so, wie ein Lehrer seinem Schüler etwas wieder und wieder erklärt, das dieser noch nicht verstanden hat. Artax wusste, dass er in seiner Zeit in Aarons Körper vieles würde bewegen können, und er war sich mittlerweile recht sicher, dass der Devanthar ihn nicht mehr Hals über Kopf ersetzen würde. Aber eines Tages würde auch er sterben und ein neuer Körper würde Aarons Unsterblichkeit weitertragen. Die Aarons in seinem Kopf sprachen mit nur einer Stimme zu ihm, obschon es Dutzende sein mussten, die miteinander verschmolzen waren. Er wusste nicht genau, welche Stimme diesen Quälgeist beherrschte, aber wenn Artax selbst eines Tages ein Teil von ihnen wurde, wäre er vielleicht nur einer von vielen und würde sich nicht durchsetzen können. Also hatte er beschlossen, Aaron schon zu seinen Lebzeiten seine eigenen Gedanken einzupflanzen, indem er sie immer und immer wieder wiederholte.

»Unsterblicher!« Der gehetzte Ruf schreckte ihn aus seinen Gedanken. Juba war ein Stück vorausgeritten und kam ihnen entgegengeprescht. Er winkte. Etwas stimmte nicht! Die anderen zügelten ihre Pferde.

»Erhabener!« Der Krieger parierte seinen großen Hengst und brachte ihn neben ihm zum Stehen. Das Tier versuchte auszubrechen und Juba musste ein weiteres Mal hart an den Zügeln ziehen, um es stillzuhalten. »Herr, dort im Tal … Ihr solltet mit mir kommen. Allein!« Leise fügte er hinzu. »Wir dürfen hier nicht lagern. Schickt die anderen zurück. Weit zurück!«

»Warum?«

»Wir können das hier jetzt nicht besprechen. Vertraut mir! Tut es einfach, Herr! War ich Euch jemals ein schlechter Diener?«

Artax war klar, dass jedes Zögern einer Beleidigung gleichkam. Er wandte sich im Sattel um und rief nach seinem Hofmeister. »Datames! Verlass mit dem Gefolge das Tal und dann reitet noch mindestens eine Meile. Vorher dürft ihr kein Lager aufschlagen.«

Du kannst es dir leisten, deine Diener zu beleidigen. Sie werden es dir aus Angst um ihr Leben nicht nachtragen.

»Aber, Erhabener …«, protestierte der Hofmeister. Er war der einzige Mann ohne Bart in seinem Gefolge und wirkte mit seinem fein geschnittenen Gesicht, den eleganten Kleidern und dem goldfarbenen Haar weibisch, aber er versah seinen Dienst gut. Nichts geschah am Hof des Unsterblichen, um das er nicht wusste. Und Artax schätzte es sehr, dass ihm sein oberster Hofbeamter viel Arbeit und Ärger vom Hals hielt.

»Es ehrt dich, dass du an meiner Seite bleiben möchtest, aber ich bin ein Unsterblicher und du nur ein Mensch.« Er hob die Stimme, sodass alle ihn hören konnten. »Ich wäre euch ein schlechter Anführer, wenn ich euch an einen Ort mitnehmen würde, der für Menschen nicht geschaffen ist. Was hier zu tun ist, ist allein meine Pflicht. Nun geht! Und eilt euch! Schon greifen die Schattenfinger der Nacht nach dem Tal! Wenn ich binnen drei Tagen nicht mit Juba zurückkehre, ruft den Löwenhäuptigen. Denn dann wird Aram einen neuen Herrscher brauchen.«

Einige seiner Krieger widersprachen heftig und erinnerten ihn an ihre Eide. Artax dachte, dass sie nicht wirklich vor ihm niedergekniet waren. Und wenn sie wüssten, dass er nichts als ein einfacher Bauernsohn war … Schließlich schickte er sie fort, und er wusste, dass die meisten von ihnen insgeheim erleichtert waren. Als der Tross verschwunden war, saß Artax wieder auf. Sein Schimmel schnaubte. Obwohl die Abenddämmerung noch fern war, war die Sonne bereits hinter den steilen, mit schwarzen Fichten bewaldeten Berghängen verschwunden. Weiter vorn verengte sich das Tal zu einer Klamm. Dort herrschte bereits Finsternis.

Kein Vogelruf hallte aus den Wäldern. Der dumpfe Schlag der Hufe auf dem felsigen Grund war das einzige Geräusch, das sie begleitete.

Artax’ Rechte glitt über den Knauf seines Schwertes. Er hielt den Blick fest auf die dunkle Klamm gerichtet. Der schmale Weg, dem sie folgten, führte geradewegs in die Finsternis.

Wir sollten nicht dorthin gehen. Der Ort ist nicht geheuer.

»Angst?«

Juba drehte sich im Sattel um. »Wenn ich ehrlich bin, ja«, sagte er, ohne zu ahnen, dass sein Herr gar nicht ihn gemeint hatte. Manchmal sprach Artax Gedanken, die nur für Aaron bestimmt waren, versehentlich laut aus. Er war damit schon öfter bei Hof aufgefallen. Aber natürlich wagte es niemand, ihn auf diese neue Marotte anzusprechen.

»Ihr werdet gleich sehen, wovor ich mich fürchte. Wir sind fast dort.« Plötzlich schwenkte Juba nach links ab und hielt auf eine Stelle zu, in der sich das Wasser eines kleinen Bachs in einem Felsbecken staute. Die Fichten dort hatten ihre unteren Äste verloren. Artax entdeckte ein totes Pferd, das an einen der Fichtenstämme gezäumt war. Ein Stück weiter lag ein zweites. Sein Schimmel scheute und Jubas Pferd schnaubte ängstlich. Der stämmige Kriegsmeister schwang sich aus dem Sattel, schlang die Zügel seines Hengstes um einen Stamm und Artax tat es ihm gleich.

»Die Pferde …«

»… sind zehn Schritt neben einem Bach verdurstet«, beendete der Kriegsmeister den Satz. Seine Hand lag am Schwert. Er ging langsam und geduckt, so als erwarte er jeden Augenblick einen Angriff.

Bald darauf entdeckte Artax die erste Leiche. Ein skelettierter Krieger, aus dessen Brustkorb ein Pfeil ragte. Dann ein zweiter, der mit dem Gesicht voran auf dem weichen Boden aus Fichtennadeln lag.

»Ihn muss ein Schwerthieb in den Rücken getroffen haben«, erklärte Juba. »Dort drüben hat es angefangen. Drei Kriegern ist im Schlaf die Kehle durchtrennt worden. Mit solcher Kraft, dass die Klinge bis hinab zu den Halswirbeln schnitt und man Spuren von ihr auf den Knochen sieht.«

Artax betrachtete die Toten. Sie hatten ein Lager am Bach aufgeschlagen und zwei Feuerstellen eingerichtet. Scheuerstellen auf der Rinde der Bäume und einige durchgerissene Zügel, die von den Stämmen hingen, verrieten, dass die übrigen Pferde sich wohl hatten befreien können.

»Einer muss aufgestanden sein«, flüsterte Juba, als befürchte er, die Toten aus ihrem ewigen Schlaf zu wecken. »Er hat begonnen seine schlafenden Kameraden zu töten. Dreimal ging es gut, dann gab es einen Schrei. Vielleicht hat auch die Nachtwache Alarm gegeben. Ich glaube, der Mann auf Wache war der Bogenschütze. Ich bin kein Fährtenleser. Und die Toten liegen hier seit mindestens einem halben Jahr. Aber ich glaube, dass der Meuchler niedergemacht wurde. Trotz all der neuen Nadeln, die gefallen sind, kann man im weichen Boden noch die Spuren des Kampfes sehen. Aber sie haben einfach weitergekämpft, obwohl es keinen Grund mehr gab. Vielleicht hat die Dunkelheit sie verwirrt.«

Artax konnte seinem Kriegsmeister anhören, dass er an diese Erklärung nicht glaubte. Etwas anderes musste vorgefallen sein. Und er begriff, dass es gut war, dass sie nur zu zweit gekommen waren. Vielleicht waren zwei sogar immer noch einer zu viel. Hinter ihnen wieherten die Pferde ängstlich. Ein Schauer kroch über Artax’ Rücken.

Juba führte ihn um einen großen Felsen. Auf der Rückseite war ein Mann niedergesackt. Das Skelett lehnte in sitzender Haltung am Fels, der Schädel war abgefallen und ein Stück zur Seite gerollt. Vor ihm lagen noch zwei andere Tote. Artax fragte sich, was in diesen Männern vorgegangen war, und warf einen bangen Blick zur Klamm. Von hier aus war der Eingang zur Felsenenge nicht mehr zu sehen. Das ganze Tal lag bereits im Dämmerlicht. Artax spürte, wie sein Herz schneller zu schlagen begann.

»Was wirklich seltsam ist …«

Jubas Stimme ließ ihn aufschrecken und seine Hand klammerte sich fester um den Griff des Schwertes.

»… ist, dass sie bis zum letzten Mann kämpften. Ich habe schon viele Geschichten darüber gehört, dass Streit unter Kriegern ausbrach. Wegen Weibern oder Plündergut. Oder darum, wer der Anführer sein soll. Gewöhnlich bilden sich zwei Lager. Aber es müsste Überlebende geben! Und die hätten ganz gewiss keine angebundenen Pferde zurückgelassen. Und auch nicht die Geldbeutel an den Gürteln der Toten. Und noch etwas ist mir aufgefallen. Es waren insgesamt zwölf Krieger. Eine übliche Mannschaftsstärke für einen verstärkten Spähtrupp. Wie es scheint, hat der Satrap von Nari die Anfrage des Schmelzmeisters doch nicht einfach in den Wind geschlagen.«

Juba war stehen geblieben und deutete auf eine undeutliche Fährte in dem dicken Polster aus Fichtennadeln. Sie führte geradewegs in die Finsternis. »Zuletzt hat nur einer überlebt«, flüsterte er. »Er ist zur Klamm gegangen.«

Artax dachte an die Zeichnungen des Holzfällers. Er hatte genug gehört. Er ging zurück zu seinem Schimmel und löste den Maskenhelm vom Sattel. Das Metall war noch warm von der Mittagssonne.

»Ihr wollt allein gehen, Herr?« Juba stellte sich ihm in den Weg.

»Wie es scheint, sollte man in diesem Tal seinen Kameraden nicht mehr trauen.«

»Ich bin nicht wie dieses Pack dort drüben!«

Artax setzte sich den Helm auf und schloss die Gesichtsmaske. Dann trat er dicht vor Juba hin und legte seinem Gefährten die Rechte auf die Schulter. »Ich habe keinen zweiten Freund wie dich. Du bist der Treueste der Treuen. Ich weiß, deine Freundschaft würde jede Probe bestehen.« Er zog das Knie hoch und rammte es Juba mit aller Kraft zwischen die Schenkel. Der stämmige Krieger knickte ein und taumelte ein Stück zurück.

Artax riss sein Schwert aus der Scheide. Die Waffe beschrieb einen silbernen Bogen. Der Knauf hämmerte gegen Jubas linke Schläfe. Der Krieger ging zu Boden.

»Verzeih meinen Verrat«, sagte Artax. »Du bist mir zu kostbar, um dich zu verlieren. Und dort, wo ich hingehe, bin ich am stärksten allein.«

Artax schob das Schwert zurück in die Scheide, dann stieg er den Hang hinab und ging auf das Dunkel zu. Er vertraute auf seine Rüstung. Sie war von den Devanthar erschaffen und von Magie durchdrungen. Das Böse würde von ihr abprallen. Und was immer den Verstand der Krieger und Holzfäller so sehr verwirrt hatte, dass sie übereinander hergefallen waren, würde von den Zaubern, die um seinen Maskenhelm gewoben waren, ferngehalten. Zumindest hoffte er das.

Es ist nicht deine Aufgabe, hier zu sein.

Angst?

Diesmal sprach er es nicht aus.

Was hätten wir schon zu fürchten?

Artax konnte spüren, dass Aaron bei Weitem nicht so selbstsicher war, wie er sich gab. Finsternis umfing ihn. Irgendwo plätscherte Wasser. Mit der Linken tastete er sich an der Felswand entlang. Geröll und Äste lagen auf dem Weg. Zwei Mal strauchelte er. Immer wieder hielt er inne und lauschte. Der Maskenhelm verstärkte das Geräusch seines Atems. Ansonsten war es still. Auch das Wasser war nicht mehr zu hören.

Artax drückte sich mit dem Rücken gegen die Felswand. Jetzt war es so dunkel, dass er die Hand vor Augen nicht mehr sehen konnte. Wenn ihm hier jemand auflauerte, würde er mit Sicherheit überrascht.

Plötzlich erbebte der Boden unter seinen Füßen. Ein tiefes, grollendes Geräusch begleitete die Erschütterung — und dann war da Licht. So unvermittelt, dass Artax zusammenzuckte und sich noch fester gegen den Fels drückte. Es war nicht grün, wie er erwartet hatte … Artax versuchte es einzuordnen. Vergebens! So etwas hatte er nie zuvor gesehen. Es schien direkt aus den Felswänden zu sickern.

Der Atem stand Artax in dichten Wolken vor dem Mund. Es war so kalt wie hoch auf dem Gipfel eines Berges. Dieses Licht … Es verhielt sich nicht so, wie Licht sich verhalten sollte. Es rann die Felsen hinab. Wie eine zähe Flüssigkeit. Es war ohne Strahlkraft, gerade hell genug, um alles in seiner unmittelbaren Nähe aus dem Dunkel zu reißen.

Artax bemerkte, dass er zwischen Knochen stand. Da war kein Geröll auf dem Boden und kein dürres Astwerk. Nur bleiche Gerippe und Waffen und Helme aus grün angelaufener Bronze.

Behutsam tastete sich Artax weiter. Es war unmöglich voranzukommen, ohne auf Knochen zu treten. Die Klamm wand sich in scharfen Kurven durch den Fels. Nie konnte man weiter als höchstens zwanzig Schritt sehen. Merkwürdige Kalkwucherungen überzogen mancherorts den Fels. Wie versteinerte weiße Tränen, dachte Artax. Was war hier verborgen, das selbst Steine weinen ließ?

Er zog sein Schwert und wurde sich im selben Augenblick bewusst, wie sinnlos es war. Bisher hatte er nichts gesehen, was man mit der Waffe in der Hand hätte bekämpfen können.

Wieder bebte der Fels. Ein durchdringendes schleifendes Geräusch ertönte, so eindringlich, dass es jede Faser seines Leibes vibrieren ließ. Kalt klebte die Maske seines Helms auf seinen Wangen. Vorsichtig tastete er sich um eine weitere scharfe Kehre der Klamm und verharrte. Vor ihm weitete sich der Weg. Die Felswände wichen auf etwa dreißig Schritt voneinander zurück, sodass er sogar einen Streifen Himmels, verhangen von blutroten Wolken, sehen konnte. Doch was ihn fesselte und zugleich auch schreckte, war das Ende des Weges. Eine riesige, fremdartig wirkende Statue war aus dem Felsen geschlagen. Eine auf den Fersen kauernde Gestalt mit über der Brust verschränkten Armen. Die Proportionen des Körpers wirkten falsch. Nicht menschlich! Arme und Beine erschienen zu lang und waren zugleich unnatürlich dürr. Die Gelenke von Ellenbogen und Knien hatten die Steinmetze übergroß und kugelig gestaltet, und auch der Kopf passte nicht zu den Maßen des Körpers. Er war zu groß, wie bei einem Neugeborenen. Doch dieser Kopf war nach hinten verlängert. Seine Augen — starrende Kugeln, in schattige Höhlen eingesunken. Der Mund war schmal und wirkte verkniffen, das Kinn zu klein und spitz. Steinerne Bänder wanden sich um die Glieder wie Fesseln, als sollten sie die kauernde Gestalt daran hindern, sich aufzurichten.

Eine weite Treppe führte hinauf zu der Statue. Merkwürdige Kugeln schmückten die Treppenabsätze. Das Abendrot vermischte sich mit dem blauen Licht, das auf unnatürliche Weise aus den Felsen sickerte. Es war ein beklemmender Ort, nicht für Menschen geschaffen.

Entschlossen trat er aus der Klamm. Auch hier lagen überall Leichen, doch diese waren nicht skelettiert, sondern wirkten ausgetrocknet – wie Tote, die man in der Wüste fand, wo niemals Wasser fiel. Manche mussten vor Jahrhunderten gekommen sein. Er entdeckte Speere mit Steinspitzen. Zwei Krieger trugen Röcke aus zotteligem Schafsfell. Bänder aus verblichenem Rot hielten ihre hochgesteckten Frisuren.

Knöchellange Lederumhänge, mit runden Bronzeplatten geschmückt, lagen wie Leichentücher auf einigen Toten, deren lederne Helme nun fast dieselbe Farbe wie ihre verschrumpelten Gesichter zeigten. Aus der Brust eines Toten ragte ein abgebrochener Speerschaft. Auch hier war gekämpft worden, ebenso wie bei dem Lagerplatz am Bach, den Juba entdeckt hatte.

Am Fuß der Treppe kauerte eine Gestalt in vertrauten Gewändern. Ein Krieger, ganz ähnlich den Männern in seiner Leibwache. Er schien den Kopf in die Hände zu stützen. Auf seinem Kopf saß ein spitz zulaufender Helm.

Die vertraute Erscheinung flößte Artax Mut ein. Er bahnte sich seinen Weg zwischen den Toten. Das Tal schien viel lang gestreckter zu sein, als es am Ausgang der Klamm den Anschein erweckt hatte. Oder verlangsamte etwas seine Bewegung?

Jedes Mal, wenn er zu der bizarren Statue aufblickte, fühlte er sich klein und unbedeutend.

Endlich erreichte er die Treppe. Der Krieger dort hatte sich sein Schwert durch die Kehle gestoßen. Artax blickte auf die Waffe in seiner Hand. Hastig stieß er sie in die Scheide zurück. Das Klirren hallte unnatürlich laut von den Felswänden wider.

Die Stufen der Treppe waren ungewöhnlich, fast drei Mal so hoch, wie es üblich war. Für wen war dieser Ort geschaffen worden? Nicht für Menschen! Wie gut, dass wir Unsterbliche sind, was?, dachte er, an Aaron gewandt. Das mit der Unsterblichkeit war zwar gelogen, aber immerhin hatten sie eine magische Rüstung und den Segen des Devanthar auf ihrer Seite. Und zum ersten Mal war Artax froh darüber, in gewisser Weise nicht allein zu sein. Natürlich schwieg der Drecksack Aaron jetzt, aber das war egal. Was zählte, war das Wissen, nicht allein zu sein.

Mühsam kämpfte Artax sich bis zum ersten Absatz hinauf. Die Form der steinernen Kugel, die mitten auf den Treppenabsatz gestellt war, schien ihm vertraut. Sie stellte den großen, aufgedunsenen Leib eines Wolkensammlers dar. Seine Fangarme breiteten sich wie Wurzelwerk über den Treppenabsatz aus und erschwerten das Gehen. Welcher Bildhauer hatte diese Kreaturen der Neuen Welt schon vor Jahrhunderten gekannt? Die Devanthar hatten den Menschenvölkern doch erst vor wenigen Jahrzehnten den Weg über den Goldenen Pfad gewiesen! Waren früher schon einmal Menschen in dieser fremden Welt gewesen? Artax sah zu der gewaltigen Statue auf. Was hatten diese ersten Menschen dort angetroffen?

Der Unsterbliche umrundete die Skulptur des Wolkensammlers und kämpfte sich weiter die Treppe hinauf. Zwischen den hageren Beinen der kauernden Riesenstatue klaffte eine dunkle Öffnung. Jetzt, da Artax das Bildnis aus einem anderen Blickwinkel sah, entdeckte er neue, abschreckende Details. Das Geschöpf hatte keine Füße! Es kauerte auf Knochenstümpfen.

Wer verehrte einen gefesselten Gott ohne Füße?

Lass uns gehen!

Artax spürte Aarons Angst, aber er schüttelte den Kopf. Nein, dachte er. Noch nicht.

Weißt du etwas über diesen Ort?

Nur dass er ganz offensichtlich nicht für Menschen geschaffen wurde. Komm mir jetzt nicht mit einfältigen Gedanken über Unsterblichkeit. Was hast du hier verloren? Was haben wir hier verloren?

Wir. Na schau einer an, dachte Artax.

Es ist meine Aufgabe das Reich zu beschützen. Ich sollte …

Du wünschst dir, dass wir dich in Ruhe lassen. Wir werden uns mäßigen, wenn du gehst. Aber tu es jetzt. Zögere nicht länger!

Das Angebot war verlockend. Trotzdem erklomm Artax die letzten Treppen. Er hatte sich Aaron so lange widersetzt, dass er jetzt nicht einfach aufgeben konnte – und ihm war deutlich bewusst, dass das kein guter Grund war.

Narrengedanken sind das!

Artax nickte. Aaron hatte recht, aber er ging dennoch weiter. Schritt für Schritt für Schritt.

Endlich am Eingang zur Höhle angekommen, schlug Artax ein eisiger Hauch entgegen. Nervös tastete er nach seinem Schwert. Dann dachte er an den Krieger am Fuß der Treppe und besann sich eines Besseren.

Zögerlich überschritt er die Schwelle. Auch in der Höhle sickerte dunkelblaues Licht aus den Felswänden. Überall standen hölzerne Gerüste. Einige waren unter der Last der Jahrhunderte in sich zusammengebrochen. Hinter den Holzstegen erkannte Artax unvollendete Reliefs. Sie zeigten Bilder dieser abscheulichen Monstrosität, die am Eingang der Höhle kauerte.

Warum die Arbeiten wohl unvollendet geblieben waren? Auf dem Boden verstreut lagen Werkzeuge. Hammerköpfe aus Stein. Hölzerne Hebel und Keile. Zerfaserte Hanfseile.

Artax achtete darauf, kein Geräusch zu verursachen. Er ging langsam, hielt immer wieder inne und spähte in alle Richtungen. Die Kälte begann ihm zuzusetzen. Das Metall der Maske brannte eisig auf seinem Gesicht. Seine Füße fühlten sich taub an. Der Frostodem dieses Ortes drang ihm tief in die Knochen.

Die Halle im Fels war fast so groß wie das enge Tal. Wenn er nach oben sah, konnte er keine Decke erkennen. Der Blick verlor sich in dem unsteten dunkelblauen Licht. Vielleicht sollte er einfach umkehren? Die Botschaft des Dunklen Tals war eindeutig. Wer hierherkam, war des Todes. Er sollte eine hohe Mauer am Taleingang errichten lassen, damit sich nie wieder jemand an diesen düsteren Ort verirren konnte. Hier gab es nichts zu finden außer dem eigenen Verderben.

In ebendiesem Augenblick lief erneut ein Beben durch den Fels und Artax fuhr herum. Kleine Steine fielen klackernd auf den Boden der Höhle. Die hölzernen Gerüste klapperten und ächzten. Wieder ertönte jenes schleifende Geräusch und ging ihm durch und durch. Mit Schrecken sah Artax, wie sich eine mächtige steinerne Pforte vor dem Höhleneingang herabsenkte. Er lief los, strauchelte über die Trümmer der Gerüste, die überall auf dem Boden lagen, kam fluchend wieder auf die Beine. Der schleifende Lärm zerrte an seinen Nerven und der Spalt, der noch blieb, wurde immer schmaler. Artax warf sich auf den Boden. Die steinerne Platte, die sich vor den Eingang senkte, war mehr als einen Fuß dick. Wenn er sich über den Boden rollte, würde er entkommen. Er stellte sich vor, wie er zerquetscht wurde, mit einem Schwall von Blut und Eingeweiden sein Leben ausspie – und dieser Augenblick des Zögerns kostete ihn sein Entkommen. Mit dumpfem Donnern schloss sich der Türstein. Artax begann am ganzen Leib zu zittern. Panik übermannte ihn. Er war lebendig begraben! Seine magische Rüstung half ihm hier nichts. Er würde elendig verdursten. Und bald nichts als ein weiteres unter den unzähligen Skeletten in diesem Tal sein.

Ein eisiger Lufthauch streifte seine Hand. Er fuhr herum. Weit hinten in der Halle hatte sich eine zweite Tür geöffnet und dort erstrahlte ein unstetes grünes Leuchten. Eine Falle!

Das grüne Licht

Dieses Licht musste seinen Ursprung in irgendeinem dunklen Zauber haben, dachte Artax. Und vor Zaubern würde ihn seine Rüstung sicherlich schützen. Entschlossen durchquerte er die Halle. Er dachte an das Beben, das er in der Klamm gespürt hatte. Vielleicht würde sich die steinerne Falltür wieder öffnen?

Jetzt, da er näher kam, sah er in der anderen Kammer große, sich windende Würmer aus gelbgrünem Licht. Es erschien ihm, als tanzten sie zu einer für ihn unhörbaren Melodie. Sie bewegten sich um etwas, das er nicht deutlich erkennen konnte. Ein Kristall? Ein großes Stück Glas, durchzogen von silbernen Adern?

Einer der Lichtwürmer brach aus dem Reigen aus. Seine Form änderte sich, ja, sie löste sich auf, bis nur noch ein Nebelschleier aus Licht blieb. Er kroch über zerbrochene Gerüste auf ihn zu.

Artax sah, wie sich Raureif auf dem Holz bildete, das von dem Nebel berührt wurde. Er glaubte auch ein feines Knistern zu vernehmen. Jedes einzelne Haar an seinem Körper richtete sich auf. War dies einer der Grünen Geister, die in der Neuen Welt solchen Schrecken verbreiteten?

Der Wurm wogte ihm entgegen, umfing ihn. Artax hielt den Atem an. Da war ein Wohlgeruch wie Blütenhauch. Das Licht wurde heller, wo es Metall berührte. Mit dem Nebel tastete schneidende Kälte nach ihm. Plötzlich schien sich alles um seinen Kopf herum zusammenzuziehen. Obwohl er den Maskenhelm trug, fühlte es sich an, als fege ihm ein scharfer Wind ins Antlitz. Ein Druck war in seinem Kopf, Tränen stiegen ihm in die Augen und er kämpfte gegen Übelkeit an. Gegen den Drang, den Helm vom Kopf zu reißen. Der Blütenduft war einem metallischen Geruch gewichen. Ein bitterer Geschmack lag auf seiner Zunge. Nun knisterte es rings um den Helm, und er musste all seine Willensstärke aufbieten, um ihn nicht abzunehmen. Plötzlich lag seine rechte Hand am Schwert. Er zog es aus der Scheide! Ganz langsam richtete er die Spitze der Waffe gegen seine Brust. Na großartig, dachte er, denn es war die einzige Klinge weit und breit, die den von Magie durchwobenen Leinenpanzer durchdringen konnte. Wehr dich, verdammt, wehr dich!

Die Schneide zerteilte die verleimten Stoffschichten. Er spürte den eisigen Kuss des Schwertes auf nackter Haut. Ein kalter Schmerz durchfuhr ihn und Blut sickerte in den Stoff der Rüstung. So durfte es nicht enden! Es war noch so vieles zu tun!

Almitra!, dachte er. Shaya! Er hatte sie nicht ein einziges Mal geküsst. Ihr nicht ein einziges Mal jene Strähne aus der Stirn gestrichen, die sie so unverwechselbar machte. Ihr nie von seinen Träumen erzählt oder ihre Sehnsüchte mit ihr geteilt. Nein, dachte er. Nein! Wer auch immer du bist, du fußlose Missgeburt, du kriegst mich nicht! Mit der Linken umklammerte er sein rechtes Handgelenk und drückte die Waffe nieder. Kämpfte gegen den fremden Willen an, der ihn in den Tod treiben wollte.

Er war besessen! Nicht mehr Herr seiner Taten. Besessen … Er wusste, dass viele ihn in den vergangenen Monden so geheißen hatten. Heimlich, hinter vorgehaltener Hand. Weil er das Königreich reformierte. Tief greifend! Er hatte das Brot der Armut gekostet. Er wollte, dass es der breiten Masse des Volkes besserging. Artax klammerte sich an seine Visionen. Konnte er in dieser selbst gewählten Besessenheit die Kraft finden, den fremden Willen, der sein Leben auslöschen wollte, niederzuringen? Er dachte an Bettler, die im Unrat der Straßen verreckten. An Kinder, die in die Sklaverei verkauft wurden, weil ihre Eltern sie nicht nähren konnten. Und an Shaya, die eines Tages mit ihm gemeinsam ein Land regieren würde, in dem niemand mehr würde Hunger leiden müssen.

Die Klinge wich von seiner Brust zurück. Zoll um Zoll rang er sie nieder, bis plötzlich der Widerstand zerbrach. Er schrie auf und stieß das Schwert hoch in den Grünen Nebel. Flackern durchzog den Grünen Geist wie ein Gespinst haarfeiner Blitze. Dann war er verschwunden. Was blieb, war ein seltsamer Geruch, so wie er manchmal nach einem Gewitter in der Luft lag. Die Klinge mit den verschlungenen blaugrauen Wellenmustern hatte ihr Aussehen verändert. Ein vielfach verzweigtes Gespinst grüner Adern hatte sich in das Metall gefressen und ein blasser Lichtschimmer umfing die Waffe. War der Geist, der ihn hatte vernichten wollen, nun zum Gefangenen seines Schwertes geworden?

»Außergewöhnlich!«

Artax blickte von der Klinge auf. Er fühlte sich benommen und die Wunde in seiner Brust schmerzte.

»Wirklich außergewöhnlich. Jetzt verstehe ich, warum mein Bruder so vernarrt in dich ist, Artax, der du dich für Aaron den Unsterblichen ausgibst.«

Artax hob die Klinge. Wer war das? Wer wusste um das Geheimnis, das seine Existenz ausmachte?

»Oh, würdest du das Schwert gegen mich richten? Diese Klinge könnte mich vermutlich sogar töten. Aber ich glaube nicht, dass du geschickt genug bist, um mich auch nur zu berühren.« Die Stimme war tief und die Rede von seltsamen grunzenden Lauten durchsetzt. Ein unförmiger Schattenriss erschien in der hohen Tür, durch die der Grüne Geist gekommen war.

»Wer bist du?«, rief Artax.

»Dein Gott. Dein Gebieter. Der, vor dem alle Geheimnisse offenliegen. Ich bin Schrecken und Gnade.« Klackende Schritte begleiteten die Worte.

Artax blinzelte. Die Gestalt war fast drei Schritt groß. Bullig. Die Beine zu schlank. Ein Eberkopf wuchs aus den Schultern. Es musste ein Devanthar sein. Doch er war hässlich! Unförmig. Ganz anders als der Löwenhäuptige und die Geflügelte.

»Dir gefällt nicht, was du siehst?« Hohngelächter ließ die weite Halle erbeben. »Wenn ich mich recht erinnere, habe ich nicht um deinen Besuch gebeten. Waren die Zeichen draußen nicht deutlich genug? Was war daran missverständlich? Dieser Ort ist nicht für Menschen geschaffen! Ebenso wenig wie die tiefen Kammern des Gefiederten Hauses oder der Gelbe Turm von Garagum. Dieser Ort ist allein meinesgleichen bestimmt!«

»Was wird hier verborgen?«, beharrte Artax. Er wich zurück. Er wollte eine Wand im Rücken haben. Die Klinge wies auf die Brust des Ebermannes.

»Du bedrohst mich? Du hast Glück, dass ich hier bin. Ich habe Sinn für Humor. Andere würden dich für diese Unverschämtheit zerfleischen. Du bist in das Haus der Götter gekommen, Sterblicher! Dein Titel bedeutet hier nichts. Du bist von uns zu dem gemacht worden, was du bist – und wir können dir alles in einem einzigen Augenblick wieder fortnehmen.«

Fall vor ihm auf die Knie, du Depp, und küss den Boden, auf dem er schreitet. Wir haben unglaubliches Glück gehabt, noch zu leben. Verspiel das nicht wieder, verdammt!

Du lebst nicht mehr, Aaron, dachte er gereizt und wandte den Blick nicht von dem Ebermann ab. »Ich bin der Herrscher von Aram. Dies ist mein Reich. Und ich will wissen, was in meinem Reich geschieht!«

Wieder lachte der Ebermann. Er war jetzt nur noch drei Schritt entfernt. Seine Hände endeten in Krallen wie bei einem Raubtier. Er ging leicht geduckt, als würde das Gewicht seiner breiten Schultern ihn niederdrücken. Seine Beine verjüngten sich zu Eberläufen. Statt Füßen hatte er gespaltene Hufe.

»Du bist ein Träumer, Artax. Vielleicht ist es das, was mein Bruder an dir so sehr schätzt. Du willst Geheimnisse enthüllen? Du kennst nicht einmal alle Geheimnisse deines Palastes! Wahrscheinlich verschwört man sich gerade in diesem Augenblick erneut gegen dich. Du willst zu viel zu schnell verändern. Die Mächtigen deines Reiches sehen eine Gefahr in dir. Weißt du, dass sie meinen Bruder angefleht haben, einen von ihnen zum Unsterblichen zu erheben? Du stehst vor der nächsten Palastrevolte, kaum dass du mit den Priestern fertig bist. Und wie hast du dich der Priester entledigt? Aaron hat sich, als du im Fieber lagst, deiner Stimme bemächtigt und hat deinen Schoßhund Juba auf sie losgelassen. Du ahnst das längst. Und du hast es hingenommen, um deine Herrschaft zu retten. Hast du Juba gefragt, was mit den Verschwörern geschehen ist? Hast du dir wenigstens angehört, auf welche Weise sie in deinen Folterkellern ihr Leben herausgeschrien haben? Wenn du ein wirklicher Herrscher sein willst, solltest du dabei sein, wenn deine Feinde verrecken. Wenn du Manns genug dazu bist, wirst du vielleicht der Verschwörer Herr werden. Königreiche sind nicht auf Freundschaften und Nettigkeiten begründet. Ihr Fundament ist Furcht!«

Es wunderte Artax nicht, dass Aaron sich ausgerechnet jetzt zu Wort meldete. Jubelnd fast, mit einer Stimme, die sich vor Furcht und Aufregung nahezu überschlug.

Ja! Höre auf ihn. Er ist ein Gott. Meine Worte schlägst du in den Wind. Aber er ist der Verkünder der Wahrheit. Ein Gott! Beug dich endlich der Wirklichkeit, Träumer.

»Ich werde das Gegenteil beweisen. Man muss kein Tyrann sein, um zu herrschen!« Artax verachtete diese Kreatur. Das war gewiss kein Bruder des Löwenhäuptigen. An dem Ebermann war nichts Edles. Nichts Göttliches!

»Ich lasse mich überraschen. Meine Erfahrung beruht auf Jahrhunderten. Was ist der Quell deiner Weisheit? Ein aufrichtiges Herz?«

»Was ist in der Kammer dort drüben?«

»Dein Verderben, Sterblicher. Ich bin ein Seelendieb. Das dort drüben sind Seelen, Artax. Seelen, die nicht von dieser Welt stammen. Gequält und voller Rachsucht.«

Artax blickte zu dem wirbelnden grünen Licht. Konnte das stimmen? Oder war es eine Lüge?

»Warum sind sie hier?«

»Weil die Meinen nicht duldsam sind, wenn Diener Herren sein wollen!« Er machte einen Satz nach vorn und Artax erkannte, dass seine plumpe Erscheinung Täuschung war. Der Ebermann war so schnell, dass seine Bewegungen zu Schemen verschwammen. Der Devanthar packte sein Handgelenk und drehte es schmerzhaft herum, bis die Klinge des Schwertes ein zweites Mal auf seine Brust zeigte. Der Devanthar verharrte und ließ Artax das volle Ausmaß seiner Hilflosigkeit spüren. Dann stieß er die Waffe hinab. Das Schwert fuhr scharrend in die Scheide.

»Du gehst jetzt, Menschensohn. Und komm nie wieder hierher! Fordere mich nicht heraus! Du lebst, weil du der Liebling meines Bruders bist. Denk über meine Worte nach! Herrsche! Und was deine Neugier anbelangt – ich werde dir nichts erklären, aber du hast fast alles gesehen. Füge die Bilder mit dem, was ich gesagt habe, zusammen und lebe künftig in Furcht. Oder vergiss sie und behalte deinen Frieden – jedenfalls, was die Angelegenheiten der Götter angeht. Am Ende sind alle Götter erbarmungslos, auch wenn sie sich gütig geben. Wer seine Macht erhalten will, muss sie ausüben!«

Es wäre klüger gewesen, den Mund zu halten, aber Artax wollte nicht einfach zurechtgewiesen und gedemütigt davonschleichen. »Wie schrecklich muss Unsterblichkeit sein, wenn alles vorhersehbar ist und sich wiederholt wie die Jahreszeiten. Sterben Götter zuletzt an Langeweile?«

Wie ein Sturm schossen Aarons Worte durch seine Gedanken. Hörst du mich, Göttlicher? Wir sind völlig deiner Meinung! Bitte verschone uns, wenn den Bauern deine gerechte Strafe trifft.

Feigling!, dachte Artax. Elender Feigling. Schleichst dich in meinen Geist und lässt Dutzende in deinen Kerkern dahinschlachten! Und dann wimmerst du wie ein altes Weib. Schäm dich, du … Du … Gibt es überhaupt ein Wort für so etwas wie dich?

Der Ebermann bleckte seine Zähne. Ein Lächeln? Hatte er Aarons Aufschrei gehört?

»Es stimmt, Artax. Überraschungen sind der größte Schatz, wenn man alles besitzen kann. Ich werde dich in Zukunft aufmerksamer beobachten. Vielleicht bist du ja für eine Überraschung gut. Deshalb zum Schluss ein Rat. Der Krieg, den du angezettelt hast, wird nicht erst in dreißig Monden auf dem Schlachtfeld ausgetragen, das für das Ringen der Heere bestimmt wurde. Er hat schon längst begonnen. Wenn du bis zum Tag der Feldschlacht wartest, um zu kämpfen, hast du bereits verloren, ehe der erste deiner Krieger sein Schwert zieht. Und nun geh!«

Der Boden erbebte. Stein schliff über Stein. Die mächtige Falltür am Eingang öffnete sich. »Geh, Artax! Überrasche mich! Zeig mir, dass die Welt anders ist, als ich, ein Gott, es glaube!«

Artax wandte sich um. Er wusste, er würde niemals an dem Devanthar vorbei in die nächste Halle gelangen. Er konnte sich glücklich schätzen, noch zu leben. Diese Schlacht hier war nicht zu gewinnen.

Er presste seine Rechte auf die Wunde in seiner Brust. Sie hatte aufgehört zu bluten, aber ein stechender Schmerz ging von ihr aus. Das blaue Leuchten der Felswände wies ihm den Weg. In fahlem Weiß hoben sich die Gebeine vom dunklen Weg ab. Wozu hatten all diese Menschen ihr Leben lassen müssen? Waren sie gestorben, weil die Götter sich langweilten?

Er würde dieses Spiel beenden, dachte er voller Zorn. Die Mauer, die er bauen würde, würde künftig alle Neugierigen vom Dunklen Tal fernhalten.

Juba war wieder zu sich gekommen. Er erwartete ihn, benommen und übellaunig. Artax musste dem Kriegsmeister auf sein Pferd helfen und hielt sich dann dicht neben ihm, damit sein Gefährte nicht aus dem Sattel stürzte. Im Dunkel der Nacht kamen sie nur langsam voran. Die Sterne waren weit über den Himmel gewandert und die Dämmerung nicht mehr fern, als sie vor sich die Feuer des Nachtlagers entdeckten.

Im Lager herrschte Unruhe. Niemand schien Schlaf gefunden zu haben. Alle Männer waren auf den Beinen und umringten ihn und Juba, als sie in den Lichtkreis der Feuer kamen. Artax war unendlich müde, aber er lächelte. Der Devanthar hatte sich geirrt. Herrscher konnten doch Freunde haben!

»Erhabener!« Datames, der Hofmeister, drängte zu ihm vor. »Erhabener, kaum dass wir das Tal verlassen hatten, hat ein Bote aus Akšu uns gefunden. Etwas Schreckliches ist geschehen. Wir müssen sofort aufbrechen!«

Eine besondere Kunst

Nandalee hatte ihn beeindruckt, dachte Gonvalon, obwohl er das ihr gegenüber niemals zugeben würde. Ihr Ungehorsam und ihre Widerborstigkeit hatten unerträgliche Ausmaße angenommen. Mit ihr war der Geist der Rebellion in die Weiße Halle eingezogen, und er begann auf andere junge Elfen abzufärben. Insbesondere auf Eleborn.

Ihr Widerstreben, sich einer der schönen Künste zu verschreiben, war der Angelpunkt allen Streites. Sie lebte nun mehr als ein halbes Jahr in der Weißen Halle und ihr Name war in aller Munde. Alle Schüler verfolgten ihren Streit mit den Meistern, den Drachenelfen. Zunächst hatte sie ihren Bogen als Holzskulptur gepriesen. Dann hatte sie die Frechheit besessen, ihren Bogen als ein Saiteninstrument zu bezeichnen, und ihm bei einem Vorspiel bei den Meistern der Weißen Halle unvergesslich jämmerliche Töne entlockt. Darauf angesprochen, hatte sie sich höflich entschuldigt und gesagt, sie habe nicht genügend Zeit gehabt, ihr Instrument angemessen zu erlernen. Allen Meistern war bewusst, dass Nandalee die besondere Aufmerksamkeit des Dunklen besaß, des ältesten aller Drachen. Das hatte sie offensichtlich zu dem Trugschluss verleitet, sie könne sich jede Frechheit erlauben. Gonvalon dachte mit Scham daran, dass er zu den Fürsprechern Nandalees gehört hatte. Sie hatten ihr ein halbes Jahr gewährt, ihr Spiel zu verbessern.

Schon drei Tage später hatte Gonvalon gewusst, dass sie niemals die Absicht gehabt hatte, mit ihrem Bogen eine andere Kunst zu praktizieren, als zu schießen. Er hatte sie gewähren lassen und die anderen Meister nicht unterrichtet. Wenn seine Schüler im Schwertkampf Talent erkennen ließen, lehrte Gonvalon sie einen Waffentanz, der ohne jede Melodie auskam. Es waren einhunderteinundzwanzig Figuren, Paraden und Angriffe, die es in Harmonie auszuführen galt. An schönen Tagen versammelte er seine Besten um sich und sie alle gemeinsam übten den Tanz der Krieger. Sieben Schülerinnen und Schüler, die sich in vollkommener Konzentration im Gleichklang miteinander bewegten. Er traf sich mit ihnen tief im Wald und hatte sie schwören lassen, anderen von diesen Stunden nichts zu berichten. Gonvalon befürchtete den Spott der anderen Meister. Schwertkampf und Tanz miteinander zu verbinden war ungewöhnlich. Und er galt schon jetzt als ungewöhnlich genug.

Auch Nandalee hatte er in diesen verschworenen Zirkel aufgenommen. Anders als ihre Freundin Bidayn, die in letzter Zeit erstaunlich schnell in Angriff und Verteidigung geworden war, hatte die rebellische Nandalee die innere Harmonie im Kampf erfühlt. Ihre Fechtkunst war nicht nur effektiv, sie war schön anzusehen. Und weil sie sich in allen Unterrichtsstunden vorbildlich bemühte, hatten die Meister Nandalee ein halbes Jahr lang mit ihrem Bogen gewähren lassen.

Und nun stand Nandalee auf einer weiten Wiese nahe der Schule erneut vor ihren Meistern. Sie trug das Gewand der Weißen Halle, ein enges, ärmelloses Kleid mit Stehkragen, an den Seiten hoch geschlitzt, sodass man sich gut darin bewegen konnte. Dazu weite, weiße Hosen und fast kniehohe, weiche Stiefel. Ihre Kleider waren ohne Schmuckborten, einfach nur weiß. Sie waren frisch gewaschen und gebleicht. Seit ihrer ersten Begegnung, als sie nach ihrem unfreiwilligen Bad nackt und frierend im Schnee gestanden hatte, hatte Gonvalon sie noch nie so sauber gesehen. Ihr Haar war zurückgekämmt und zu einem Pferdeschwanz hochgebunden. Nur eine kleine Strähne, die über ihrem linken Ohr herabhing, war ihrem plötzlichen Sinn für Ordnung entgangen. Es war unübersehbar, dass sie sich bemühte, einen guten Eindruck zu hinterlassen und allen zu zeigen, dass sie sich zumindest an einige der Regeln der Weißen Halle hielt. Allerdings war auch der erbärmliche Zustand ihrer Kammer allgemein bekannt. Aber damit hatte sie gegen keine der niedergeschriebenen Satzungen der Weißen Halle verstoßen. Bisher hatte es hier niemand für möglich gehalten, dass man sein eigenes Zimmer in einen solchen Müllhaufen verwandeln könnte. Gonvalon hatte es als verschrobenen Teil ihrer Rebellion aufgenommen, aber er wusste nur zu gut, dass etliche andere Drachenelfen dadurch bis aufs Blut gereizt waren. Ganz zu schweigen von den Kobolden, die sie hassten und fürchteten und ihr nach Möglichkeit aus dem Weg gingen.

So, wie sie vor dem Tribunal stand — gerade so weit angepasst, wie es notwendig war, mit stolzem Blick und aufrechter Haltung –, gefiel sie ihm. Wieder dachte er an ihren bloßen, vom Feuerschein beschienenen Körper im Schnee. Sie war eine Schönheit. Nicht im herkömmlichen Sinn. Ihr Gesicht war ein wenig zu hart. An ihren Armen zeichnete sich jeder einzelne Muskel ab, wenn sie sich bewegte, obwohl ihre Glieder durchaus noch schlank waren und nicht zu muskulös. Ihr Kreuz war ungewöhnlich breit für eine Elfe. Vielleicht lag es an ihren Übungen mit dem Bogen? Jede Einzelheit für sich mochte als ein Makel gelten. Doch alle zusammen fügten sie sich zu einem Bild eigenwilliger Schönheit. In Gonvalons Augen war sie begehrenswert, und wenn er sich nicht geschworen hätte, nie wieder etwas mit einer Schülerin anzufangen … Das musste er vergessen!

Er dachte an Talinwyn und all die anderen. Auf ihm lag ein Fluch. Er durfte nicht noch einmal schwach werden.

Nandalee trat vor die Meister und verneigte sich gerade so weit, dass man ihr keine Respektlosigkeit vorwerfen konnte.

»Verehrte Meister, ich will euch nicht mit Spitzfindigkeiten täuschen und so am Ende gar die Ehre unserer Schule besudeln.« Sie stand ganz gerade und richtete ihren Blick fest auf Lyvianne, die an diesem Tag das Wort für alle Meister führen sollte. »Was ihr hier in meiner Hand seht, ist ein Jagdbogen, und ihn ein Saiteninstrument zu nennen ist … weit hergeholt. Ich werde eure Ohren nicht beleidigen, indem ich versuche, diesem Bogen Töne zu entlocken. Stattdessen will ich euch offenen Herzens jene Kunst vorführen, der ich mich verschrieben habe und die meine Seele befreit. Eine gute Bogenschützin muss in der Lage sein, alles von sich abzustreifen, was nicht mit dem Schuss zu tun hat. Sie muss sich in tiefe Meditation versetzen. Muss eins werden mit dem Wind, dem Land, das sie umgibt, und ihrem Ziel. Ich weiß, dass die Kunst des Bogenschießens bislang keine der von euch anerkannten schönen Künste ist, und ich bitte euch, dem, was ich euch nun zeigen werde, mit offenem Geist zu begegnen.«

Gonvalon hatte die letzten Tage versucht, auf sie einzuwirken, die Meister nicht schon mit ihrer Vorrede herauszufordern. Sie hatte darauf trotzig reagiert. Jetzt war er angenehm überrascht, dass seine Worte letztlich wohl doch auf fruchtbaren Boden gefallen waren.

Die Meister und etliche Schüler hatten sich auf einer Wiese unweit der Weißen Halle versammelt. Es war ein wolkiger Tag mit unbeständigem, böigem Wind. Nandalee hatte etwa achtzig Schritt entfernt eine Zielscheibe aufstellen lassen. In ihrer Mitte war ein schwarzes Auge aufgemalt. Nicht größer als ein Trollauge. Eine Anspielung, fragte sich Gonvalon? Oder nur ein Zufall? Die übrige Scheibe war ganz in Weiß gehalten, sodass sich das Auge deutlich absetzte.

»Damit mir keiner den Vorwurf machen kann, dass ich einen Schwindel aufziehe, möchte ich eine der Meisterinnen, die unverdächtig ist, mit mir auf gutem Fuß zu stehen, aufrufen. Bitte, Ailyn, hilf mir.«

Alle Blicke richteten sich auf die Schwertmeisterin, deren Antlitz zu einer bleichen Maske wurde. Gonvalon wusste, wie sehr sie es hasste, im Mittelpunkt zu stehen. Ihr war ihr Ärger anzusehen, als sie die Gruppe der Meister verließ und zu Nandalee hinüberging.

Gonvalon seufzte. Nandalee konnte es einfach nicht lassen zu provozieren! Wo würde das hinführen? Obwohl er ihr Vertrauter unter den Meistern war und er jeden Tag viele Stunden mit ihr verbrachte, hatte sie ihm mit keinem Wort verraten, was sie heute tun wollte.

Nandalee hatte eine schwarze Augenbinde vorbereitet. Sie bat Ailyn, zu prüfen, ob das Tuch blickdicht sei, und es ihr anzulegen. Die Schwertmeisterin kam der Aufgabe gewissenhaft nach, obwohl ihr weiterhin eine gewisse Anspannung anzumerken blieb. Zuletzt bat Nandalee Ailyn, sie mehrfach im Kreis zu drehen.

Lyvianne warf Gonvalon einen abschätzigen Blick zu. »Was für Kinderspiele sind das?«

Er konnte nur mit den Schultern zucken. »Ich kenne sie nicht als Kind. Auffällig wurde sie als Mörderin. Und ich bin überzeugt, darin hat sie sehr viel Talent.«

Die Elfe bedachte ihn mit einem spöttischen Lächeln. »War das jetzt ein Lob oder ein Tadel?«

Statt zu antworten, sah er wieder zu Nandalee. Ailyn trat von ihr zurück. Seine Schülerin atmete tief ein. Sie hatte den Kopf leicht gesenkt. Er empfand es als beklemmend, sie so mit verbundenen Augen zu sehen. Wie viel Verzweiflung lag wohl hinter ihrer Auflehnung? Vielleicht war er nicht der richtige Meister für sie? Sie hätte sich ihm anvertrauen müssen.

Nandalee richtete sich zur Scheibe hin aus. Sie hielt sich auf anmutige Art gerade und jede Bewegung wirkte natürlich, ja vollkommen. Gonvalon musste daran denken, wie der Schwebende Meister vor langer Zeit einmal die Schwingen für ihn ausgebreitet hatte, um ihn zu lehren, was der Unterschied zwischen Bewegung und Harmonie war. Er hatte das niemals vergessen und versuchte es seinerseits an seine Schüler weiterzugeben. Was Nandalee hier zeigte, war ein Spiegelbild dessen, was er mit seinem Schwerttanz zu erreichen hoffte.

Sie zog einen Pfeil aus dem Köcher an ihrer Hüfte. Legte ihn auf die Sehne des Bogens, der länger war als sie selbst. So verharrte sie, die Waffe gesenkt. Die Zeit verstrich quälend langsam. Etwas veränderte sich ringsherum. Er konnte spüren, wie sie Magie wob, war sich aber sicher, dass sie es auf die ihr eigene intuitive Art tat. Vielleicht war sie sich dessen gar nicht bewusst. Der Zauber war kraftvoll und hatte etwas kaum greifbares Fremdes an sich. Ganz so, als sei in ein vertrautes Gericht der Hauch eines fremden Gewürzes hineingeraten.

Unvermittelt hob sie den Bogen und zog die Sehne bis hinter ihr rechtes Ohr durch. So verharrte sie einen Herzschlag. Dann ließ sie den Pfeil davonschnellen.

Das Geschoss traf mitten ins Auge.

»Was für ein Schuss!«, rief er mit unverhohlener Begeisterung. Die übrigen Meister verhielten sich reservierter.

»Mag es sein, dass es dir in der Beurteilung deiner Schülerin an der nötigen Objektivität fehlt?«, bemerkte Lyvianne kühl.

»Aber es war doch eine großartige Leistung!«

»Nur leider ganz kriegerischer Natur«, entgegnete die Elfe.

Nandalee rief einigen Schülern zu, die Zielscheibe fünfzig Schritt weiter nach hinten zu rücken.

»Was will sie damit beweisen?«, fragte nun auch Ailyn. »Ohne Frage war der Schuss eine herausragende Leistung. Aber heute geht es doch um ganz anderes.«

»Ist es nicht ein Gebot der Höflichkeit, sie ihre Vorstellung zum Ende bringen zu lassen, bevor wir ein Urteil fällen?«, fragte Gonvalon, verärgert über die Engstirnigkeit der Meister. Was gut war, verdiente Anerkennung!

Lyvianne nickte, doch in ihrem Blick lag die Andeutung einer Frage. Unterstellte sie ihm etwa eine Affäre? Er wandte sich ab und sah erneut zu Nandalee. War Lyvianne womöglich nicht die Einzige, die so dachte? Wenn dem so wäre, hätte sein Wort bei den Meistern kein Gewicht mehr.

Gonvalon beobachtete Nandalee nervös. Hatte er etwas getan, das die Meister veranlasste, ihm eine Affäre zu unterstellen? Oder war es allein seine Vergangenheit, die zu dieser Fehleinschätzung führte? Er musste das klären. Doch jetzt war nicht der rechte Zeitpunkt dafür.

Es war eine Freude, Nandalee zuzusehen. Jede ihrer Bewegungen war vollendete Harmonie. Sie war schön, auf eine wilde, äußerst anziehende Art. Sie hatte etwas von der Schönheit von Raubkatzen an sich. Das war unsachlich, ermahnte er sich in Gedanken. Dann öffnete er sein Verborgenes Auge. Auch auf dieser Ebene hatte sie zur Harmonie gefunden. Wie er vermutet hatte, wob sie einen Zauber, doch fügte er sich vollkommen in die natürlichen Kraftlinien, die sie umgaben. Sie zwang nichts eine neue Form auf. Allerdings gab es eine neue Linie. Sie hatte einen goldenen Ton und entsprang ihrer Stirn. Sie verband Nandalee mit dem Ziel. Kaum, dass sie den Pfeil von der Sehne schnellen ließ, verblasste sie.

Gonvalon vertraute sich wieder dem Blick seiner Augen an. Nandalee streifte die schwarze Binde ab. Sie sah kaum zur Zielscheibe. Sie wusste, dass sie getroffen hatte. Voller Erwartung und Zuversicht wandte sie sich an die Meister.

»Dies ist meine Kunst«, erklärte sie stolz. »Die Kunst, mit mir, der Natur und dem Ziel in Harmonie zu treten. Wenn ich hinausgehe, um mit dem Bogen zu üben, dann wird meine Seele frei von allem, was mich bedrückt. Das ist es doch, was wir durch die Ausübung von Kunst erreichen wollen. Uns läutern und somit zugleich auch kräftigen für das, was kommen mag.«

»Für mich beinhaltet Kunst, dass am Ende eines wie auch immer gearteten Schaffensprozesses ein Werk steht«, sagte Lyvianne betont sachlich. »In einem Pfeil, der in einer Zielscheibe steckt, vermag ich kein Kunstwerk zu erkennen.«

Nandalees Züge verhärteten sich. »Was ist mit jenen Schülern, die singen oder tanzen? Oder mit Eleborn, der Skulpturen aus Licht und Wasser erschafft, die vergehen, sobald er keine Kraft mehr in seine Zauber gibt? All das erkennt ihr an, ohne dass ein greifbares Werk bleibt!«

»Weil all das unseren Zielen entspricht. Wir alle hier sind uns darüber im Klaren, dass dein grundlegendes Problem darin besteht, dich Regeln zu unterwerfen. Unsere Regeln zur Ausübung einer Kunst sind weit gefasst, aber wir werden dir nicht gestatten, sie gegen ihre Intentionen zu verkehren.«

»Und was lehrt ihr hier? Die Kunst zu töten, nicht wahr? Wo stehe ich also im Widerspruch? Warum lasst ihr mich nicht meinen Weg gehen?«

»Weil wir dich schützen wollen.« Gonvalon hatte das Wort ergriffen, da er befürchtete, dass Nandalee Lyvianne im nächsten Augenblick schon offen anfeinden würde. »Wenn du unter die Drachenelfen aufsteigen solltest, dann wirst du Dinge tun, die einen Schatten auf deiner Seele hinterlassen. Ich gestehe offen ein, dass ich mir das nicht recht vorstellen konnte, bevor ich zum ersten Mal ausgeschickt wurde, um zu töten. Alles, was wir in der Weißen Halle lehren, ist auf Jahrhunderten von Erfahrungen begründet. Vertraue uns, Nandalee. Es ist keine weise Entscheidung, wenn du dich in der Kunst des Tötens üben willst, um die Last des Tötens abzustreifen. Wenn du von einer Mission wiederkehrst, dann brauchst du Abstand. Und den wirst du mit einem Bogen in der Hand nicht gewinnen.«

»Macht ihr noch neue Erfahrungen oder seid ihr alle im Althergebrachten erstarrt?«

»Wir haben unsere Erfahrungen gemacht, damit unsere Schüler nicht unsere Fehler wiederholen«, sagte Ailyn. Nicht harsch, wie es sonst ihre Art war, sondern fast wehmütig.

Selbst Nandalee war darüber einen Augenblick lang zu verblüfft, um zum Gegenangriff anzusetzen.

Lyvianne streckte die Hand aus. »Den Bogen. Es ist ehrlos, dem Feind, den zu töten man gekommen ist, nicht Aug in Aug gegenüberzutreten. Das ist nicht die Art der Drachenelfen.«

»Nennt ihr etwa das, was ihr tut, einen gerechten Kampf? Ihr habt jahrelang geübt zu töten. Ihr habt es zu einer Kunst erhoben. Und dann tretet ihr einem Troll gegenüber, der immer nur ein Jäger war, und metzelt ihn nieder. Oder gar einem Menschen, der ein Leben lang üben könnte und euch nicht gewachsen wäre. Was ist da der Unterschied zu einem Pfeil? Die Opfer sind auf jeden Fall rettungslos verloren.«

Lyvianne gab ihr eine Ohrfeige, so heftig, dass all ihr Finger auf Nandalees Wange abgemalt waren. »Glaube nicht, dass du weißt, was dich da draußen erwartet. Bevor du nicht dort warst, gestatte ich dir nicht so zu reden. Und da es dir an Demut fehlt, wirst du die Bronzetafeln unter den Schwertern putzen, die in der Eingangshalle hängen. Jede einzelne. Und merke dir die Namen. Jeder von denen, die gegangen sind, war mehr wert als du.«

Nandalee nahm die Ohrfeige hin, ohne auch nur mit einer Wimper zu zucken. Ihren Bogen hielt sie eng an ihren Körper gepresst. »Was erwartet uns denn in der Welt? Alle hier schweigen! Was für Aufgaben sind das, für die wir zum Töten ausgebildet werden? Was ist so schrecklich, dass man darüber nicht reden kann und sich in irgendeinen nutzlosen Unsinn flüchtet, um es vielleicht zu vergessen? Hat einer von euch ehrbaren Meistern seine Morde vergessen? Wenn dem so ist, dann wird er meinen Bogen bekommen und ich werde mich fügen und obendrein versuchen, die Kunst zu erlernen, die sein Gewissen einzuschläfern vermag.«

Gonvalon dachte an seine Reisen. An seine Toten. Keiner der Meister antwortete Nandalee. Das gehörte zu den ungeschriebenen Gesetzen der Drachenelfen. Niemand sprach über das, was er getan hatte.

»Es war von vornherein klar, dass mir hier keine Gerechtigkeit widerfahren würde. Ich spreche euch das Recht ab, über mich zu urteilen. Ihr seid ja schon tot! Eure Seelen ruhen längst dort, wo ihr eure Morde begeht!«

»Das genügt!« Lyvianne hatte sich gefasst. »Du forderst uns heraus? Vertraust du so sehr darauf, dass du unter dem Schutz des Dunklen stehst? Täusche dich nicht. Du hast in einem recht — wir sollten uns nicht mit dir abgeben. Ich werde dafür sorgen, dass an einem anderen Ort über dich geurteilt wird. Übermorgen schon! An einem Ort, an dem du keine Freunde hast.«

Lyvianne wandte sich ab und ging aufrecht und gemessenen Schrittes zur Schule zurück.

Gonvalon sah ihr lange nach. Er ahnte, was sie im Schilde führte, und es gefiel ihm nicht.

Uber den Dächern von Akšu

Aya schwang sich auf das Flachdach und duckte sich in Deckung. Unter sich hörte sie die Schritte des Kastraten. Die Haremswachen waren durch Juba in den letzten Wochen noch verstärkt worden. Die meisten dieser dummen Gänse fügten sich freiwillig. Für sie war es eine Ehre, im Harem zu leben. Man wurde sein Leben lang versorgt. Es gab das beste Essen. Die besten Ärzte kümmerten sich um ihr Wohl und die Frauen durften ihre Kinder behalten, bis die Jungen ein gewisses Alter erreichten und ihre Anwesenheit im Harem nicht mehr tragbar war. Die Mädchen aber wurden im Palast erzogen, bis man sie an irgendeinen Fürsten verheiratete, um Bündnisse zu stärken. Eine seiner Töchter hatte Aaron in der Vergangenheit sogar zur himmlischen Hochzeit mit Muwatta geschickt. Viel geholfen hatte das ja nicht.

Die Schritte des Wächters verklangen. Aya wagte es, sich ein wenig aufzurichten. Auf der weiten Dachlandschaft des Palastes gab es nur wenig Deckung. Sie konnte leicht von einem der Wächter auf den hohen Außenmauern der Palaststadt gesehen werden. Zum Glück suchte deren aufmerksamer Blick nach Eindringlingen, die von jenseits der Mauer kamen. Sie würden gewiss nur selten nach den Palastdächern sehen.

Geduckt schlich Aya an einer niedrigen Mauer entlang. Ihr Vater hatte sie immer liebevoll neckend eine Bergziege genannt. Er hatte keine Söhne gehabt und lange mit seinem Schicksal gehadert, doch schließlich war ihm seine dritte Tochter die liebste geworden. Sie kletterte und raufte wie ein Junge und war dabei unvergleichlich schön. Jedenfalls hatte ihr Vater das immer wieder beteuert.

Aya stiegen Tränen in die Augen. Sie war für den Harem des Unsterblichen ausgewählt worden. Das war die höchste Ehre, die einer Frau zuteil werden konnte. Das Lager mit dem lebenden Gott zu teilen. Seine Kinder zu gebären! Sie konnte ein leises Schluchzen nicht unterdrücken. Wenn ihr Vater gewusst hätte, wie ihr Leben aussehen würde, er hätte sie sicher nicht hergegeben!

Sie war nicht schwanger geworden. In der Hochzeitsnacht hatte Aaron sie brutal genommen. Ohne ein freundliches Wort. Zwei seiner Berater hatten dabei zugesehen. Aya wusste bis heute nicht zu sagen, was schlimmer gewesen war. Wie Aaron sie schlug und biss oder die Schande, dass andere Männer Zeugen ihrer Schändung wurden. Sie hatte sich wie eine Straßenhure gefühlt, die es in dunklen Gassen mit jedem trieb, der eine Kupfermünze zur Hand hatte.

Noch ehe ihr erster Mond im Harem vorüber war, hatte sie mit ansehen müssen, was mit Frauen geschah, die nicht fügsam waren. Es gab eine Löwengrube im Inneren Palast und ein großes Becken, in dem Krokodile gehalten wurden. Prinzessinnen gab man nicht zurück, wenn man von ihnen enttäuscht wurde. In den Briefen der Hofschreiber hieß es dann, sie seien im Kindbett gestorben.

Sie hatte es verstanden, Aaron nicht zu enttäuschen, wenn er sie zu sich befahl, was zum Glück nicht zu oft geschah. Es gab so unendlich viele Frauen hier. Manche hatte sich der Unsterbliche nie ins Bett geholt. Sie waren im Glauben, etwas Besonderes zu sein, nach Akšu gekommen. Dann war hinter den Mauern des Harems ihre Schönheit verblüht, ohne dass sie den Unsterblichen je zu Gesicht bekamen.

Dichter nannten den Harem einen Rosengarten. Die Narren hatten keine Ahnung. Es war ein Garten voller giftiger Blumen. Ein Ort der Intrigen und der stillen Trauer. Ein Ort für Kindsmörderinnen und Huren. Manche suchten die Freundschaft der Kastraten, die ihre Wächter waren. Was sie taten, damit Männer, denen die Männlichkeit fehlte, Gefallen an ihnen fanden, vermochte Aya sich nicht vorzustellen.

Am gefährlichsten jedoch war es, plötzlich die Gunst des Unsterblichen zu finden. Alle hier hofften darauf. Und manche der Frauen waren keine großen Dulderinnen – sie kämpften. Mit den Waffen des Harems. Mit Verrat und Intrige. Mit Lügen! Und selten auch mit dem Pulver aus zerstoßenem Glas. Es zerschnitt die Innereien, man blutete sich zu Tode. Und Männer, dämlich wie sie waren, hielten es für ein tragisches Frauenschicksal, wenn man auf diese Weise verblutete. Sie sahen nicht nach, aus welcher Körperöffnung das Blut kam.

Aya wollte fort von diesem Ort. Sicherlich, der Unsterbliche war weniger gewalttätig seit jenem Tag, als er aus dem Himmel gefallen war und als ein veränderter Mann zurückkehrte.

Anfangs hatte Aya Angst gehabt, als sie zu den wenigen Frauen gehörte, die für die Reise im fliegenden Palast ausgewählt wurden, aber als Aaron dann sie und die rothaarige Schaptu in der Nacht nach dem Himmelssturz auswählte, um mit ihm das Lager zu teilen, war Aya überzeugt gewesen, dass ihr Schicksal nun endlich eine glückliche Wendung genommen hatte. Er hatte auch noch Mara erwählt, aber diese liederliche Schlampe hatte er nie wieder zu sich gerufen!

Aaron war sehr verändert gewesen. Er hatte geradezu schüchtern gewirkt. Später wurde er sehr leidenschaftlich, aber nie grob, so wie früher. Während der Reise im fliegenden Palast hatte er sie mehrmals auf sein Lager gerufen. Auch allein! Nach der Einsamkeit und den Gefahren des Harems war es fast wie eine richtige Liebesgeschichte gewesen. Doch mit der Rückkehr in den Palast von Akšu wurden all ihre Hoffnungen zerschmettert. Aaron war fast nie dort. Er unternahm endlose Reisen. War er im Palast, kam er nur selten in den Harem, und wenn doch, so meist nur, um mit ihnen allen gemeinsam zu speisen und ein wenig zu plaudern. Einigen Frauen gefiel das. Vor allem den älteren und denen, die Kinder von ihm hatten. Aber viele verzweifelten daran. Ihr Schicksal war es, in ihrem ganzen Leben nur einen Mann zu haben, den sie mit vielen anderen teilen mussten. Und nun erschien dieser Mann nicht mehr, um im Harem seine Pflicht zu tun.

Manche munkelten, er sei gar nicht der richtige Aaron. Muttermale waren verschwunden oder an anderer Stelle und wenn er sie liebte, so tat er es mit mehr Kraft und Leidenschaft, er war zärtlich und hatte keine von ihnen mehr verletzt. Jedenfalls nicht körperlich. Dafür umso mehr ihre Seelen! Sie waren dazu verdammt, im Harem zu versauern. Es gab hier allein dreiundzwanzig Mädchen, die ihm noch nie beigelegen hatten. Jungfrauen! Sie würden alt werden, ohne jemals die Liebe genossen zu haben. Manche entschieden von sich aus, sich geriebenes Glas ins Essen zu mischen.

Sie würde das niemals tun, hatte Aya schon vor einiger Zeit entschieden. Sie war eine Kämpferin. Sie war das Mädchen, das ihrem Vater den Jungen ersetzt hatte. Sie würde nicht einfach aufgeben. Sie war entschlossen, einen Weg aus dem Palast zu finden. Nach Hause könnte sie nie mehr zurück und sie hatte keine Ahnung, was ihr die Zukunft bieten würde, aber alles war besser, als im Harem langsam zu versauern. Es hieß, dass Frauen, die keinem Manne beiwohnten, mit der Zeit einen sauren Körpergeruch annahmen. Einige der älteren Frauen, jene, die sich auch nicht mehr jeden Tag wuschen, verströmten tatsächlich einen solchen Duft. Das hatte sie selbst schon gerochen.

Aya dachte an jene Handleserin, die vor ein paar Tagen im Harem zu Gast gewesen war. Eine willkommene Abwechslung, dachten viele. Aber die Frau hatte Unglück gebracht! Sie sprach mit jedem Mädchen, das sie zu sich rief, allein. Aya hatte die Frau gar nicht sehen wollen, denn sie entschied ganz allein über ihre Zukunft – und die stand ihr gewiss nicht von Geburt an in die Hand geschrieben! Schaptu und Mara waren abergläubische, dumme Dinger. Die Alte hatte beiden gesagt, ihre Lebenslinie sei kurz. Sehr kurz! Wer wollte so etwas wissen! Gerüchteweise hatte sie das noch etlichen anderen Mädchen verkündet. Vor allem den Jüngsten. Jenen, die noch nicht das Lager mit Aaron geteilt hatten und dafür alles geben würden. Was erwartete sie?

Ein tiefer, grollender Laut riss Aya aus ihren Gedanken. Sie blickte über den Mauerrand. Unter ihr lag die Löwengrube. Im Gegensatz zu den Wächtern auf der fernen Mauer schienen die Raubkatzen sie bemerkt zu haben. Ein Löwe mit mächtiger schwarzer Mähne stützte die Pfoten gegen die Mauer und blickte zu ihr hinauf. Sternenlicht brach sich in den Raubtieraugen. Aya wich zurück.

Die Gittertür am Ende der Rampe, die hinab in die Grube führte, war offen. Aya hatte davon flüstern hören, dass auf einigen der Höfe des Nachts Löwen als Wachen umherstreiften, hatte es aber nicht geglaubt. Bis jetzt.

Hastig kroch sie weiter. Immer dicht an die niedrige Brüstung gedrückt, die das Flachdach abgrenzte, und blickte verzweifelt über das Meer von Terrassen und Flachdächern. Kaum ein Gebäude war höher als drei Geschosse. Nur der Garten, der Teil des Harems war, ragte weiter empor. Wie eine weite Treppe lagen die verschiedenen Terrassen des Gartens übereinandergestaffelt. Sie alle waren von einer hohen, sehr dicken Mauer umfasst, die neugierige Blicke fernhielt.

Aya kämpfte gegen ihre Niedergeschlagenheit an. Vielleicht musste sie es einfach wagen, auf einen der Höfe hinabzuspringen, auf denen die Löwen umherstreiften. Wenn sie nur leise genug war, würden die Bestien sie ja vielleicht nicht bemerken. Heute hatte sie ohnehin nur vorgehabt, die Dachlandschaft des Palastes zu erkunden. Ein guter Plan musste reifen! Sie würde ihrem Gefängnis schon noch entfliehen!

Aya balancierte über eine hohe Ziegelmauer, die zwei Höfe voneinander trennte. Sie wusste, dass es der blanke Leichtsinn war. Dies hier musste der Palasttrakt sein, in dem die hohen Beamten ihre Quartiere hatten. Erleichtert erreichte sie die Sicherheit des nächsten Flachdachs. Ob sie in die Gemächer eines der Getreuen des Unsterblichen eindringen sollte? Wenn sie an einen wie Juba geriet, würde sie sofort ausgeliefert, aber einen anderen könnte sie vielleicht betören? Einige der Würdenträger kannte sie, denn seine engsten Vertrauten durften Aaron manchmal zu den formellen Essen im Harem begleiten.

Gestern Nacht war der Unsterbliche von einer langen Reise zurückgekehrt. Solche Nachrichten erreichten den Harem stets schnell. Aber er hatte noch keine der Frauen zu sich rufen lassen! Ihm stand nicht der Sinn nach Weibern. Ob er mit Männern das Lager teilte? Auf den Reisen war nie eine Frau in seinem Gefolge. Das war seltsam. Früher war das ganz anders gewesen. Da hatte stets ein ganzer Zug Sänften die Karawane des Herrschers begleitet. Die Zelte der Haremsdamen waren ein eigenes Lager innerhalb des Lagers gewesen. Allerdings waren nie alle, die den Palast verlassen hatten, auch wieder zurückgekehrt … War sie verrückt? Wie konnte sie sich nach dem alten Aaron sehnen? Er war grausam gewesen und brutal und diese Art von Liebesspiel vermisste man selbst dann nicht, wenn man verzweifelt war wie sie.

Sie dachte an die Haare, die Aaron seit Kurzem aus den Ohren sprossen. Da waren früher keine gewesen! Konnte ein Sturz aus dem Himmel einem über Nacht Haare aus den Ohren wachsen lassen? Oder war Aaron tatsächlich ein anderer, wie manche der Mädchen tuschelten? Gab sich jemand, der ihm so ähnlich wie ein Bruder war, für ihn aus? Hätte der Löwenhäuptige das zugelassen? Niemals! Es sei denn … Es sei denn, der Devanthar hatte den Betrug gewollt. Betrogen die Götter die Menschen? Was für ein verrückter Gedanke! Sie musste fort aus dem Palast! Wenn sie dem Harem nicht entfliehen konnte, würde sie noch wahnsinnig. Sie wäre nicht die Erste, die …

Schritte! Sie presste sich flach auf das Dach. Eine Wache! Wenn sie hier gefunden wurde, wäre es aus mit ihr. Sie hielt den Atem an. Hatten die unruhigen Löwen jemanden aufgeschreckt? Die Schritte hatten etwas Unentschlossenes. Sah der Wächter sich um? Sie schloss die Augen, wie sie es als Kind getan hatte. Natürlich war das albern, dumm sogar. Als Kind hatte sie geglaubt, wenn sie die Welt nicht mehr sehen könne, würde die Welt auch sie nicht mehr sehen. Einfach verschwinden, nicht mehr als ein Lidschlag. In diesem Augenblick wünschte Aya sich, sie wäre noch einmal Kind. Noch einmal der Liebling ihres Vaters. Dürfte noch einmal mit dem Kopf auf seinem Schoß einschlafen, während er Geschichten von seinen Reisen erzählte.

Die Schritte entfernten sich und sie spähte vorsichtig über den Rand der Brüstung. Der Wächter befand sich unter ihr in dem Säulengang, der den Hof umgab. Sie konnte ihn nicht sehen, aber seine Schritte ließen Bilder in ihrem Kopf entstehen. Ein Schatten zwischen Säulen, der langsam davonschwebte.

Sie sollte umkehren. Für diese Nacht hatte sie genug gewagt. Verzweifelt blickte sie zu den hohen Mauern, die den Palast einschlossen. Sie wusste, dass keines der Gebäude den Mauern näher als zehn Schritt kam. Sie würde nicht entkommen. Nicht so. Das Tor des Morgens oder das Tor des Abends. Nur so konnte sie den Palast verlassen. Durch das Tor des Abends gingen die Karawanen, die aus der Neuen Welt kamen. Manchmal waren es Hunderte! Händler, Viehtreiber, Lastenträger. Sie sollte in die Neue Welt flüchten! Dort gab es zu wenige Frauen. Sie würde sicherlich einen reichen Mann finden.

Ein Schatten erschien zwischen den Kolonnaden auf der anderen Seite des Hofes und eilte dem Durchgang zum nächsten Hof entgegen. Der nächtliche Wanderer bewegte sich mit der arroganten Anmut einer Katze; ein dunkler Kapuzenmantel verhüllte seine Gestalt. Wer war das?

Aya lief quer über das Dach. Wenn sie sich beeilte, konnte sie kurz vor dem Durchgang einen Blick auf ihn erhaschen. Ganz gleich, wer es war, es war eine verwandte Seele. Sie beide schlichen bei Nacht durch den Palast. Aber er musste ein Mann sein! Eine Frau würde dort unten nicht herumlaufen.

Mit leisem Scharren öffnete sich die Pforte zum nächsten Hof. Dieser Ort war belebter. Sie sah Schreiber mit breiten Gürteln, in denen Griffel steckten. Auf den Armen die Holzrahmen mit den nicht einmal handgroßen Kästchen, in die feuchter Ton gestrichen war. Einige Krieger lungerten herum. Zum Glück waren sie nicht sonderlich aufmerksam. Ein fluchender Viehtreiber zerrte seine Lastesel über den Hof und durch das gegenüberliegende Tor wurde eine ganze Kolonne von Männern in ärmlicher Kleidung herangeführt. Jetzt erkannte Aya, wo sie sich befand. Es war der Hof, von dem aus der magische Pfad zur Goldenen Stadt führte. Die Männer waren neue Siedler.

Die Gestalt im Kapuzenumhang war verschwunden. Aya wagte sich noch etwas weiter vor und streckte den Kopf über die Brüstung. Unter ihr sprachen mehrere Krieger mit einem Mann, der eine Perücke aus schwarzem Pferdehaar trug. Wahrscheinlich einer der Satrapen des Reiches. Sie zog sich ein wenig zurück.

Fackelträger hasteten über den weiten Platz, ein unverständlicher Ruf erklang und plötzlich war da der große silberne Löwe, den sie schon einmal gesehen hatte, als sie aus der Neuen Welt zurückgekehrt war. Ein Bogen aus schillerndem Licht hob sich aus dem staubigen Boden.

Prickeln lief über Ayas Haut. Einige der Siedler schrien erschrocken auf, andere warfen sich zu Boden. Einige erfahrene Weltengänger wagten es als Erste, auf dem Goldenen Pfad ins Dunkel zu treten. Die Krieger drängten die Siedler zusammen. Einer schien es sich anders überlegt zu haben. Er wollte davonlaufen, doch kam er nicht weit. Die Krieger packten ihn und zerrten ihn dem Lichtbogen entgegen. Plötzlich kam ein Wind auf. Wolken schoben sich vor das Narbengesicht des Mondes. Staub wurde auf dem weiten Platz aufgewirbelt. Flüche und Rufe hallten durch die Nacht. Ein Lastesel bockte und sein Huftritt schickte den Viehtreiber in den Staub.

Aya entdeckte den Mann mit dem Kapuzenmantel mitten unter den Siedlern. Eben war er noch nicht dort gewesen. Es schien, als habe der Wind ihn hergeweht. Eine Bö riss ihm die Kapuze vom Kopf. Sofort zog er sie wieder auf, doch Aya hatte sein Gesicht gesehen. Es war unverwechselbar. Ein Gesicht, über das wohl schon jeder im Palast gespottet hatte. Datames, der Hofmeister. Jetzt trug er die Kleider eines einfachen Bauern. Aber er war der einzige unter den Siedlern ohne einen Bart. Auf seine grelle Schminke hatte er in dieser Nacht verzichtet und sein Gesicht wirkte unnatürlich blass. Während er die Kapuze wieder über sein gelocktes Haar zog, hob er den Kopf und blickte in ihre Richtung. Aya hatte das Gefühl, dass er über die große Entfernung genau in ihre Augen sah. Erschrocken wich sie von der Brüstung zurück. Es war unmöglich, dass er sie hier oben entdeckt hatte! Aya wagte noch einmal, über die Brüstung zu blicken. Der Hofmeister war verschwunden und mit ihm alle übrigen Siedler. Was tat er dort unten? Warum schlich er sich in aller Heimlichkeit in die Neue Welt davon? Hatte noch jemand anders ihn erkannt? Oder waren sie alle vom Staub geblendet gewesen, den der plötzliche Windstoß aufgewirbelt hatte?

Aya zog sich zurück. Sie würde in die Sicherheit des Harems flüchten. War es möglich, dass Datames sie gesehen hatte? Was hatte er dort unten getan? Und was würde er noch tun? Sie verraten?

Die Blaue Halle

Gonvalon blinzelte gegen das helle Sonnenlicht an, das durch das Laubdach des Eichenhains fiel. Es war lange her, seit er das letzte Mal hier gewesen war. Lyvianne hatte einen Boten geschickt und alles arrangiert. Allein deshalb schon war er skeptisch, dass Nandalee ein gerechtes Urteil erwartete.

Seine Schülerin sah sich aufmerksam um. »Wo sind wir hier?«

»Bei einem oft besuchten Albenstern. Von hier führt ein Weg zu dem Platz, an den ich dich bringen soll.« Gonvalon dachte an seinen Pegasus. Es war lange her, dass er zu den Wolken geflogen war. Er fühlte sich müde. Wenn dies hier vorüber war, würde er die übrigen Meister darum bitten, die Weiße Halle für einige Monde verlassen zu dürfen. Nachtschwinge hatte einer Stute nachgestellt, als er ihn zum letzten Mal gesehen hatte. Sein Rappe war in Bainne Tyr, dem Milchland, mit seinen weiten, fruchtbaren Weidegründen. Es war das Land der Pegasi und der Hüter. Viele Kobolde siedelten dort. Und abgeschieden von der Welt in einem Felslabyrinth lag der Jadegarten, der Palast des Dunklen, des ältesten unter den Himmelsschlangen.

»Sie geben sich nicht sehr viel Mühe, ihre Spuren zu verwischen«, sagte Nandalee. »Ein Kind könnte ihnen folgen.«

Gonvalon fiel es schwer, mit seinen Gedanken im Hier und Jetzt zu bleiben. So war es oft, wenn er einen der Albensterne öffnete. Diese Art der Magie beunruhigte ihn. Er beherrschte sie trotz all seiner Reisen noch immer nicht gut genug. Er fühlte sich desorientiert und müde. »Was meinst du?«, fragte er, nachdem Nandalee ihn unverwandt ansah.

»Siehst du nicht die Kette von Trittsteinen?«

Er blinzelte. Unwillig betrachtete er den Waldboden. Sie waren von dichten Farnwedeln umringt. Er wusste, wo er hinwollte. Er würde seinen Weg finden, doch sah er nichts Auffälliges. »Zeig sie mir«, sagte er resignierend. Nandalee liebte es, mit ihrem Können zu prahlen. Besonders bei ihm. Ihm war nicht ganz klar, ob sie ihn damit herabwürdigen oder sich selbst interessanter machen wollte.

»Dieser Baumstumpf liegt hier nicht zufällig. Sie laufen über den Stamm. Leichtfüßig, das muss ich zugeben, aber hier vorne, wo sie abspringen, ist die Rinde gesplittert.«

»Vielleicht hat sich ein Wildschwein daran geschubbert?«

»Das sieht ganz anders aus«, sagte sie mit einer wegwerfenden Geste. »Außerdem würden wir dann auch Borsten am Holz finden. Da ist aber nichts. Und schau einmal, hier hinten der große Stein im Farn liegt nicht zufällig an diesem Fleck. Hier landen sie, wenn sie vom Baumstamm abspringen.«

»Du glaubst also, sie treten vom Albenstern auf den Baumstamm, balancieren darüber und springen dann auf diesen großen flachen Stein?«

»Es ist absolut offensichtlich!«

»Was? Dass du mir irgendwelche Jägergeschichten erzählst?«

Nandalee seufzte und sah ihn an wie ein Kind, das nicht begreifen wollte, dass Feuer heiß war und ihm schaden konnte. »Es ist hier feucht und schattig, aber oben auf dem Stein wächst kein Moos. Nur an den Seiten. So etwas geschieht nicht ohne Grund.«

Sollte sie es je schaffen, unter die Drachenelfen aufzusteigen, würde sie bei den Schülern sicherlich die bestgehasste Meisterin der Weißen Halle werden. Ihre herablassend schulmeisterliche Art war unerträglich! »Das langt«, sagte er barsch und wies den Hang hinauf. Er würde sie von nun an führen, statt sie nach dem Weg suchen zu lassen. Sie war zu gut darin! »Wir gehen dort hinauf.«

»Das dachte ich mir.«

Gonvalon rang um Gleichmut, dachte an die letzte Überraschung, die er für sie parat hatte, und ließ sie vorangehen. Sie hielt weiter nach all den Spuren Ausschau, die für ihn nicht so offensichtlich waren. Manchmal murmelte sie etwas leise vor sich hin. Schließlich hielt sie vor einem Felsblock, der sich groß wie ein Haus aus dem rasenbewachsenen Hang schob. Hier verharrte sie unschlüssig.

Gonvalon blieb stehen und genoss ihre Verwirrung. Sie umrundete den Felsen, dann kletterte sie hinauf und sah sich gründlich um. Als sie wieder herabkam, spiegelte sich Verwirrung in ihrem Antlitz.

»Die Spur führt zum Fels, Meister. Da endet sie, als seien sie davongeflogen. Ich kann ringsherum keine weiteren Fährten entdecken. «

»Mit anderen Worten, du brauchst Hilfe, um weiterzukommen? « Er konnte sich einen gewissen ironischen Unterton nicht verkneifen, obwohl ihm bewusst war, dass er seinem Rang nicht angemessen war.

Sie sah ihn grimmig an. Die Bitte um Hilfe kam ihr nicht über die Lippen. Sie nickte lediglich.

Er trat vor den Felsen und bewunderte die vollkommene Illusion. Dann sagte er mit lauter Stimme: »Liuvar!« Auf den Willkommensgruß hin verzerrte sich die Oberfläche des Gesteins und eine große hölzerne Tür erschien. Lächelnd wandte er sich zu Nandalee um. »Überrascht? Manchmal kannst du von deinem Lehrer noch etwas lernen.«

Einen Moment lang gaffte sie fassungslos den Fels an, dann breitete sich ein Lächeln über ihrem Gesicht aus. Sie verbeugte sich übertrieben. »Nach dir … Meister!«

Gonvalon schluckte. Sie sah hinreißend aus, wenn sie lächelte. Vielleicht war es besser, vor ihr zu gehen.

Die Türangeln waren gut gefettet und die Eichentür schwang lautlos auf. Dahinter wand sich eine Treppe in weiten Spiralen durch den Himmel. Es gab keine Wände rings um die Treppe und keinen Berg, obwohl sie durch einen Felsen in einen Berg hineintraten. Da war nur Himmel, nichts als Himmel.

Gonvalon hörte Nandalee hinter sich aufkeuchen. »Was ist das für ein Ort?«

»Willkommen in der Blauen Halle. Auch hierher werden auserwählte junge Elfen gebracht, die den Drachen dienen sollen. Du musst doch schon davon gehört haben. Diese Auserwählten sind anders als wir. Alles, was du hier siehst, gibt einen tiefen Einblick in ihr Wesen. Meist verbergen sie sich und versuchen unauffällig zu agieren – und manchmal haben sie leichte Anflüge von Größenwahn. Wie ich schon sagte. Sie sind vollkommen anders als wir.«

»Und sie sollen über mich urteilen?«

Gonvalon drehte sich um. Nandalee hatte noch immer keinen Fuß auf die Treppe gesetzt. »So kann es kommen, wenn du dich mit Lyvianne anlegst. Man weiß nie, was die Blauen tun werden. Sie sind … ein wenig … verrückt. Es heißt, sie seien die Lieblinge des Goldenen, der Himmelsschlange, die dem Rat vorsteht. Der Goldene soll sehr oft hier weilen. In der Gestalt eines Elfen. Hier ist nur wenig so, wie es scheint, Nandalee.« Er streckte die Hand aus und klopfte gegen den Himmel. Ein leises Pochen war zu hören. »Versuch es, Nandalee. Tatsächlich windet sich diese Treppe durch soliden Fels.«

Zögerlich streckte Nandalee die Hand aus, und der Ärger über die Täuschung war ihr deutlich anzusehen. Entschlossen trat sie auf die Treppe. »Gibt es noch etwas, was ich wissen sollte?«

»Vieles. Aber Lyvianne hat mir ausdrücklich untersagt, dich zu warnen. Du sollst deine Erfahrungen selbst machen.«

Sie stellte keine Fragen mehr. Gemeinsam stiegen sie in die Tiefe. Gonvalon genoss den Blick in den falschen Himmel. Wieder dachte er an Nachtschwinge, an den Wind auf den Wangen und wie wunderbar es war zu fliegen.

Am Fuß der Treppe erwarteten sie drei Elfen. Zwei Männer und eine Frau. Gonvalon kannte keinen von ihnen. Sie waren wohlfrisiert, rochen nach Parfüm und alle drei trugen lange, nachtblaue Gewänder, ganz ähnlich denen, die auch in der Weißen Halle gebräuchlich waren. Keiner hatte auf die Goldstickereien, die den Rang des Meisters bezeugten, verzichtet.

»Willkommen, Gonvalon und Nandalee.« Der mittlere der drei sprach sie an. Seine Haut hatte eine leichte Goldtönung, als sei er sehr lange unter freiem Himmel gereist. Das blonde Haar ringelte sich in den Spitzen zu Locken. Er sprach höflich, aber Gonvalon war es unangenehm, dass die drei wussten, wer sie waren, sie umgekehrt aber nichts über die Blauen Meister wussten.

»Diese junge Schülerin gilt also als aufsässig und stellt das Urteil eurer Meister infrage?« Es war der Blonde, der sprach, und er konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen.

»Mit wem habe ich die Ehre?«

»Talawain ist mein Name.« Der Wortführer der Blauen machte keine Anstalten, die anderen beiden vorzustellen. »Es geht darum, was Kunst ist, wenn ich recht informiert bin.«

Gonvalon nickte. Aus dieser Sache würde nichts Gutes erwachsen, dachte er. Was hatte Lyvianne nur geritten, als sie entschied, Nandalee hierherzuschicken? Gonvalon war sich sicher, mitten in irgendeiner Intrige zu stecken. Derlei war nicht seine Stärke, und er hasste es, nur eine Figur in einem undurchschaubaren Spiel zu sein.

»Wir haben bereits eine Zielscheibe aufstellen lassen«, erklärte Talawain. »Dort drüben.«

Gonvalon drehte sich um. Auf allen Seiten umgab sie unendliches Blau und der Boden sah aus wie sorgsam gepflegter Rasen. Jetzt bedrückte den Elfen die blaue Weite. Nichts hier war echt. Weder der Himmel noch die kühle Sachlichkeit, mit der sie empfangen wurden.

»Welche Einstellung zur Kunst hast du, Gonvalon? Ist schon der Akt des Schaffens Kunst? Deine junge Bogenschützin hat eine interessante Frage aufgeworfen. Wir drei haben bereits den ganzen Morgen angeregt darüber diskutiert.«

»Ich bin Bildhauer.«

Talawain hob eine Augenbraue. »Wie brachial. Nur leider vermag ich daraus keine Antwort abzuleiten.«

Ist das nicht Antwort genug, dachte Gonvalon ärgerlich. »Ich arbeite mit Steinen, um mich gänzlich zu erschöpfen und zu verlieren. Ich glaube nicht, dass es erbauend ist mir zuzusehen, wenn ich am Stein arbeite. Für mich ist der Akt des Schaffens egoistisch. Es geht allein um mich und um meine Gefühle. Ich denke nicht an Dritte, sie sind ausgeschlossen. Für sie ist das Werk, wenn es vollendet ist. Dann ist es Kunst.«

»Ich schätze, du gibst keine Erklärungen zu deinen Werken ab. Entweder sie erschließen sich dem Betrachter oder nicht.«

»Richtig.«

»Und was hältst du von Künsten, die nichts Greifbares erschaffen, einmal abgesehen von einem schönen Augenblick? Von Tanz und Musik?« Diesmal war es die Elfe, die das Wort ergriffen hatte, doch Gonvalon war nicht in der Stimmung, mit den Blauen zu plaudern. »Wenig.«

Die Elfe hob eine Braue und musterte ihn forschend. »Würdest du sagen, dass dies die Einstellung der Mehrheit der Meister der Weißen Halle ist?«

Es war Nandalee, die ihn einer Antwort enthob. »Ich bin bereit«, sagte sie, als habe die vorangehende Unterhaltung nicht stattgefunden. Sie hatte die Sehne auf ihren Bogen gezogen und wartete.

Gonvalon war erleichtert, dass diese überflüssige Unterhaltung ein Ende hatte.

Die drei Meister sahen einander an, dann nickten sie. »Bitte beginne mit deiner Vorführung.«

Wie schon vor der Weißen Halle verschoss Nandalee zwei Pfeile und Gonvalon war erneut angetan von der Anmut, mit der sie sich bewegte. Es war eine Freude, ihr zuzusehen.

Einmal mehr trafen beide Pfeile mitten in das Auge.

Die Meister der Blauen Halle zogen sich außer Hörweite zurück. Sie sprachen eine Weile miteinander, wobei die Elfe heftig gestikulierte. Stritten sie? Oder war auch das nur Teil des Spiels? Wenn Lyvianne bei den Meistern der Blauen Halle den Eindruck erweckt hatte, dass Nandalee unbeliebt war, würde die junge Bogenschützin hier auf Unterstützung hoffen dürfen. Es sei denn, die Blauen spekulierten darauf, dass man ihnen heimtückisch eine missliebige Schülerin unterschieben wollte. Gonvalon seufzte! Intrigen! Er hasste das!

Nandalee hatte die Sehne von ihrem Bogen gelöst und aufgerollt. Sie wirkte nervös. Gonvalon entschied, sich zu ihr zu gesellen.

»Was bereden die so lange?« Sie flüsterte, obwohl die Blauen außer Hörweite waren.

»Das bedeutet, dass zumindest einer von deinen Vorstellungen über Kunst angetan zu sein scheint.«

»Wenn sie für mich entscheiden, was wird dann geschehen?«

In manchen Dingen war sie geradezu kindlich naiv, dachte Gonvalon. »Man wird um deinetwillen nicht die Gesetze der Weißen Halle umschreiben. Bogen sind bei uns geächtet. Ganz gleich, welches Urteil sie fällen, du wirst deine Waffe niederlegen müssen.«

»Aber warum?«

»Ist das wirklich so schwer zu verstehen? Einmal abgesehen von der alten Ordnung, könnten wir Meister nicht dulden, dass eine Schülerin uns ihren Willen aufzwingt. Das ist unmöglich. Nicht einmal ich würde dich unterstützen.«

Nandalee sah ihn durchdringend an. Was ging in ihr vor? Bedeutete seine Freundschaft ihr etwas? Bislang hatte sie sich davon nichts anmerken lassen.

Talawain kam zu ihnen herüber. »Auch wir werden den Bogen nicht als ein Instrument akzeptieren, mit dem man eine der schönen Künste ausübt. Dies zu tun hieße unsere Grundsätze ins Gegenteil zu verkehren. Wir schließen uns dem Urteil der Weißen Halle an.«

Nandalee presste die Lippen zu einem schmalen Strich zusammen. Gonvalon wich ein Stück von ihr zurück. Er musste daran denken, was der Schwebende Meister ihm berichtet hatte, als er Nandalee aus der Höhle in den Bergen geholt hatte. Wie sie im Zorn einen Mitschüler getötet hatte.

»Allerdings hast du uns alle mit deiner Meisterschaft im Bogenschießen beeindruckt. Wir möchten deine Kunstfertigkeit von dir erlernen. Wir machen dir deshalb ein Angebot, wie es in der Geschichte der Blauen Halle noch niemals unterbreitet wurde. Du kannst bei uns bleiben, und du wirst gleichermaßen Schülerin und Meisterin sein. Wir heißen dich in unseren Reihen willkommen, Nandalee.« Talawain streckte ihr die Hand entgegen.

Gonvalon schluckte. Sie wollten Nandalee hierbehalten? Mit dieser Antwort hatte er nicht gerechnet. »Du solltest ihr sagen, was ihr tut, Talawain. Und dass keiner aus der Blauen Halle je in die Reihen der Drachenelfen aufsteigen kann.«

Talawain parierte den Angriff mit einem Lächeln. »Das weiß sie doch sicher längst. Ist es so wichtig, den Drachen nahe zu sein? Die Drachenelfen lassen sich ein Drachenbild unter die Haut stechen, wenn sie ihre letzte Prüfung bestanden haben. Es ist unauslöschlich. Wir aber sind die Wandelbaren, Nandalee. Wir sperren uns nicht gegen das Neue, und die Aufgaben, die uns erwarten, erfordern nicht weniger Mut. Allerdings sind kühne Waffentaten nur selten unser Geschäft. Wir sind die im Schatten. Jetzt, zu dieser Stunde, sind einundachtzig unserer Schüler in der Welt der Menschen. Sie sind Späher. Sie versuchen die Ziele der Devanthar zu ergründen. Und sie versuchen, die Menschen zu manipulieren, so wie die Widersacher der Alben es tun. Jene von uns, die entdeckt werden, erwartet ein schreckliches Schicksal. Wir kämpfen nicht mit dem Schwert in der Hand. Unsere Waffen sind List und Täuschung. Wir …«

»Du vergisst Gift und Dolche«, unterbrach ihn Gonvalon. »Und tötet ihr nicht auch Kinder?«

»Willst du behaupten, aus euren Reihen seien noch keine Kindsmörder hervorgegangen? Wir sind dort, wo man uns nicht vermutet, Gonvalon. So werden wir auch zu Zeugen eurer Taten. Wir wissen, warum niemand euch Heldenlieder singt und warum ihr euren Schülern nicht anvertraut, was einmal ihre Aufgabe sein wird. Ihr seid der Schrecken. Auch an unseren Händen haftet Blut, doch weit weniger als an den Händen der Meister der Weißen Halle.«

»Maßt du dir an zu reden, worüber zu schweigen geboten ist?« Gonvalon war versucht, seine Rechte auf den Griff seines Schwertes zu legen.

Talawain lächelte und wandte sich wieder an Nandalee, als hätte er Gonvalons drohenden Unterton nicht gehört. »Siehst du, wie tief es in ihnen steckt, wenn ihre Ausbildung abgeschlossen ist, Nandalee? Wir sind anders. Es ist noch nie geschehen, dass eine Schülerin die Hallen gewechselt hat. Es ist nur möglich, weil die Weißen dich aus freien Stücken geschickt haben. Wenn du bei uns bleiben willst, dann nimm meine Hand.«

Gonvalon hätte erwartet, dass Nandalee sofort einschlagen würde, aber sie tat es nicht. Aufmerksam musterten ihre wachen Augen erst ihn und dann wieder den Blauen Meister. Er verstand nicht, warum sie zögerte, aber die Aussicht, Nandalee zu verlieren, schmerzte ihn mehr, als er erwartet hätte.

Auch Talawain bemerkte Nandalees Zögern. »Manchmal kann ein Einzelner, ein Entschlossener, mit einem Dolchstoß abwenden, was später tausend Schwerter nicht mehr zu verhindern mögen. Doch um mit dem Dolch zu töten, muss man seinem Opfer so nahe sein, dass auch das eigene Leben oft verwirkt ist. Ein Bogenschütze hätte bessere Aussichten zu fliehen. Wenn du uns deine Kunst zu schießen lehrst, wird weniger Elfenblut in der Welt der Menschen vergossen werden.«

Gonvalon konnte sehen, wie Nandalees Widerstand bröckelte. Er wollte nicht, dass sie ging, aber er fühlte sich auch verpflichtet, ehrlich zu ihr zu sein. »Ich kann dir nicht einmal aufrichtigen Herzens versprechen, dass du in der Weißen Halle zur Meisterin aufsteigen wirst«, erklärte er.

»Und nicht nur das«, sagte Talawain. »Weiß sie um das Schicksal deiner Schülerinnen? Sie sterben. Die letzte ist spurlos verschwunden, aber das Schwert, mit dem sie auszog, hängt wieder in der großen Halle. Das lässt keinen Zweifel an ihrem Schicksal. Du solltest dich von ihm trennen, Nandalee. Auf ihm scheint ein Fluch zu liegen. Ich verstehe nicht, warum sie ihn überhaupt noch als Lehrer in der Weißen Halle dulden.«

Nandalees Blick traf ihn ins Innerste. Er hätte es ihr sagen sollen! Es wäre so oft Gelegenheit dazu gewesen. Die anderen Meister der Weißen Halle schwiegen über die vielen Toten, und die Schüler waren nicht lange genug dort, um das ganze Ausmaß des Unheils zu kennen. Trotzdem – er hätte es ihr sagen müssen. Er seufzte. »Es ist wahr. Ich hatte bereits sechs Schülerinnen. Sie alle wurden in den Rang einer Meisterin erhoben – und sie alle starben. Ich habe die Himmelsschlangen Dutzende Male gebeten, mich von meinen Pflichten in der Weißen Halle zu entbinden. Vergebens. Ich weiß nicht, warum sie mich nicht ziehen lassen.«

Nandalee lächelte ihn an. »Aber ich weiß es. Ich weiß es, seit du mich bei dem Schwebenden Meister geholt hast. Sicher hat er dir geraten, mich zu töten. Ich weiß es, seit ich zum ersten Mal mit dir gelaufen bin. Sie lassen dich nicht ziehen, weil du ein guter Lehrer bist. Ein Lehrer, dessen Herz seinen Schülerinnen gehört. Und deshalb werde ich mit dir in die Weiße Halle zurückkehren. Ich werde die sein, die allen beweist, dass es keinen Fluch gibt. Ich werde nicht sterben. Und ich werde das Bild der Himmelsschlangen unter meine Haut stechen lassen.«

Gonvalon schluckte hart. Ein Kloß saß in seinem Hals.

»Ich finde, wir sollten nun gehen«, sagte Nandalee leichthin. Dann wandte sie sich an Talawain. »Wenn ich eine Meisterin der Weißen Halle bin, werde ich hierher zurückkehren. Und ich werde euch lehren, wie Schütze, Bogen, Pfeil und Ziel eins werden. « Sie runzelte die Stirn, dann schüttelte sie sacht den Kopf. »Nein, es ist anders. Sie sind schon eins. Alles ist durch das magische Netz miteinander verbunden. Man muss nur lernen, es zu sehen.«

Und dann drehte sie sich einfach um und ging, als wäre damit alles gesagt.

Gonvalon nickte wortlos, aber innerlich lachte er. Seit über einem halben Jahr verbrachte er jeden Tag mit Nandalee. Er hatte gedacht, sie zu kennen. Aber er wusste nichts von ihr.

Die Flucht

Aya schob vorsichtig das lose Brett zur Seite, griff nach dem Deckenbalken und zog sich hoch. Das war der schwerste Teil. Es ziemte sich eigentlich für eine Haremsdame nicht, Arme zu haben, die einen solchen Kraftakt zuließen. Keuchend kletterte sie auf das Flachdach. Vor einer Woche erst hatte sie die schadhafte Stelle im Dach einer der kleinen Nebenkammern des Badehauses entdeckt. Wer immer das hier repariert hatte, war ein ehrloser Lump gewesen. Statt die Arbeit ordentlich zu machen, hatte er ein paar Bretter, auf die ein Öltuch genagelt war, über das Loch im Dach gelegt. Vielleicht waren es auch gar keine richtigen Handwerker gewesen … Würde man irgendwelche Arbeiter so nah an den Harem lassen? Nein, entschied Aya, vermutlich nicht.

Sie ließ sich auf den Rücken sinken und blickte zum weiten Sternenhimmel hinauf. Von hier sah er unendlich schöner und größer aus als aus den Höfen des Harems. Sie fühlte sich frei, wenn sie auf dem Dach lag – zumindest so lange, bis ihr wieder einfiel, dass sie hier oben nicht weniger gefangen war als in den Gemächern des Harems. Es gab kein Entrinnen aus dem Palast von Akšu. Nicht einmal durch das verwunschene Tor, das in die Neue Welt führte. Durch dieses Tor gingen kaum je Frauen, und als Mann verkleiden konnte sie sich auch nicht. So schäbige, abgerissene Kleider, wie die einfachen Bauern sie trugen, waren im Harem einfach nicht aufzutreiben.

Seit ihrem ersten Ausflug auf das Dach hatte sie über nichts anderes mehr nachgedacht als über ihre Flucht und in dieser ersten Nacht hatte sie bei ihrer Rückkehr in den Harem vor Aufregung nicht schlafen können. Die Freiheit war ihr so nah erschienen! Aber mit jeder weiteren Nacht, die sie nachgedacht hatte, war ihr klarer geworden, wie fern sie in Wahrheit war. Nur wenn sie einen ganz und gar ehrlosen Weg beschritt, dann mochte es ihr vielleicht gelingen zu entkommen. Sie hatte Erkundigungen über den Hofmeister eingezogen. Datames. Sehr vorsichtige Erkundigungen, denn es war nicht gut, wenn eines der Mädchen aus dem Harem zu offen nach einem Mann fragte. Sie hatte Scherze über den Bartlosen gemacht und dabei aufmerksam zugehört, was die anderen Mädchen über ihn zu sagen hatten. Auch bei den alten Frauen war sie gewesen. Datames war schon seit mindestens fünfzehn Jahren Hofmeister. Es hieß, er sei einst ein Sklave gewesen, bis sein früherer Herr, einer der Satrapen des Reiches, seine besonderen Talente entdeckte. Er konnte wunderbare Feste organisieren und auch dafür sorgen, dass die alltäglichen Geschäfte eines großen Hauses ohne Lärm abliefen und ohne dass Klagen den Hausherrn erreichten. Bei einem Fest des Satrapen war der Unsterbliche auf diesen verdienstvollen Sklaven aufmerksam geworden, und als er nach Datames fragte, war dem Satrapen gar keine andere Wahl geblieben, als seinen Hofmeister dem göttlichen Aaron zu schenken. Seither war Datames einer der heimlichen Herrscher des Palastes von Akšu.

Er war kein Tyrann und er wusste, dass man über ihn spottete, weil ihm kein Bart wuchs. Anfangs hatte man noch gedacht, er sei so jung, aber jetzt glaubte im Harem die Mehrheit der Frauen, er stamme von einem fremden Volk weit im Westen. Auf den Inseln in der Meerlunge oder vielleicht auch von den Schwimmenden Inseln. Dort wuchs den Männern kein Bart, so hieß es, und die Weiber konnten sich in Fische verwandeln. Es gab sogar die verrückte Geschichte, Datames wüchse auch auf dem Kopf gar kein richtiges Haar, sondern Fäden aus reinem Gold. Aya musste lächeln. Es gab auch im Harem Frauen mit goldenem Haar. Es war kostbar, sicherlich, aber kein Metall. Das war gewiss auch bei Datames nicht anders. Da glaubte sie schon eher an Weiber, die sich in Fische verwandelten. Vielleicht, so dachte sie, trug er ja auch eine Perücke und ihm spross in Wahrheit nirgends ein Haar. Wer wusste das schon? Wann immer er seine Kammer verließ, hatte er den Kopf bedeckt. Er trug eine auffällige hohe Haube, auf die zwei übereinanderliegende Paare Hörner aufgestickt waren. Darunter wickelte er noch einen Schal um seinen Kopf. Ganz gleich, wie heiß es war. Das tat kein Mann mit Haaren auf dem Kopf! Es hieß auch, er schwitze niemals und sein Blut sei kalt wie das einer Echse.

Es gab zu viele Geschichten um Datames, als dass man dahinter noch eine Spur von Wahrheit hätte erahnen können. Aber die seltsamste Geschichte um den Hofmeister kannte nur sie. Dass er sich eines Nachts als Bauer verkleidet in die Neue Welt davongeschlichen hatte. Warum hatte er das wohl getan? Er, der mächtig wie ein Satrap war. Er hätte jederzeit ganz offen mit einer der Karawanen ziehen können und wäre in einer Sänfte hinübergetragen worden. Warum hatte er diesen Weg gewählt? Was hatte er zu verbergen?

Sie würde es ergründen, hatte Aya entschieden. Und wenn sie die Antwort gefunden hatte, würde diese ihr auch ihren Weg durch die Pforten des Palastes weisen. Wenn sie erst sein Geheimnis kannte, würde sie ihn erpressen. Sie wusste auch schon, wie sie es anstellen würde. Wenn der Göttliche mit einigen seiner Vertrauten ein Mahl im Harem einnahm, zogen er und seine Begleiter stets die Schuhe aus. Datames würde eine Botschaft in einem seiner Schuhe finden, wenn er wieder ging. Er würde niemals herausfinden können, welche der Haremsdamen sie dort hineingesteckt hatte.

Aya dachte an die Freiheit. Die richtige Freiheit und nicht nur die, über dem Harem auf einem Dach zu liegen. Sie würde sich ihr Schweigen mit einem Beutel voller Edelsteine bezahlen lassen – und mit der Flucht aus dem Harem. Und sie würde dafür sorgen, dass der Hofmeister befürchten musste, dass sein Geheimnis ans Tageslicht kam, wenn ihr etwas zustieß. Dieser letzte Teil ihres Planes war noch nicht ganz ausgereift. Aber das würde schon noch werden! Klugheit und Mut öffnen dir letztlich jede Tür, hatte ihr Vater immer gesagt. Er musste es wissen, denn er hatte es geschafft, seine Tochter in den Harem des Unsterblichen zu bringen. Und es gab nur wenige Türen im Reich Aram, die sich so schwer öffneten wie die des Harems.

Sie erinnerte sich an ihren ersten Tag im Palast, als sei es erst gestern gewesen. So voller Stolz war sie damals hierhergekommen, eine der Auserwählten zu sein. So dumm war sie gewesen! Aber sie war klug und mutig, und sie konnte klettern und schleichen wie eine Katze. Sie würde sich auch die Pforte in die Freiheit öffnen! Entschlossen rollte sie herum und eilte geduckt an der Brüstung des Flachdachs entlang. Diese Nacht war besser gewählt, denn der Mond war nur noch eine schmale Sichel, die kaum Licht spendete. In ihrer Heimat hatten sie ihn den Meuchlermond genannt, denn die Nächte, in denen er den Nachthimmel regierte, waren wie geschaffen für dunkle Taten.

Wieder hörte sie die Löwen in den Höfen. Wie konnte man seine Weiber nur durch Löwen bewachen lassen! Das war grausam! Traute er den Eunuchen nicht zu, dass sie wachsam genug waren? Krieger, die nicht entmannt waren, durften nicht einmal auf die Höfe in der Nähe des Harems. Und all dies, um Frauen zu beschützen, von denen er manche noch nicht einmal angesehen hatte.

Manchmal stellte sich Aya vor, wie der Unsterbliche von seinen eigenen Löwen zerfleischt wurde. Und dann dachte sie wieder, dass er vieles vielleicht gar nicht wusste, das in seinem Palast vor sich ging. Dafür hatte er ja Diener wie den Hofmeister. Nach dem Himmelssturz war er so zärtlich gewesen. In jener Nacht hatte sie eine Ahnung bekommen, wie sich wahre, unschuldige Liebe anfühlen mochte. Sie wollte das wieder erleben! Und sie wusste, es würde nicht mit dem Unsterblichen sein.

Aya eilte über eine Mauerkrone zum nächsten Dach. Sie setzte ihre Schritte sicher und schnell. Das Knurren, das sie begleitete, versuchte sie zu ignorieren. Verdammte Löwen, sie machten ihr Angst. Die Bilder der Hinrichtungen in der Löwengrube drängten sich in ihre Erinnerung. Die Schreie der Frauen. Niemand sollte so sterben! Manchmal hatten die Raubkatzen mit ihren Opfern gespielt. Wie Hauskatzen mit Mäusen. Sie schluckte hart. Manche Frauen im Harem fürchteten, dass Aaron wieder so werden könnte wie früher. Er stand unter zu großem Druck, der bevorstehende Krieg mit Luwien beherrschte all seine Gedanken, und kaum jemand glaubte, dass er ihn gewinnen konnte. Früher war er nach Misserfolgen besonders grausam gewesen. Ein falscher Blick hatte dann schon gereicht, um die Bestie zu wecken, die in ihm schlummerte. Aber bis zu der großen Schlacht würden noch fast drei Jahre vergehen. Bis es so weit war, wäre sie längst nicht mehr hier.

Sie lief über ein weiteres Flachdach. Wartete hinter einer Brüstung kauernd ab, bis die Wache auf der nahe gelegenen äußeren Mauer im Eckturm verschwunden war, und arbeitete sich weiter voran. Der Weg über die Dächer und Mauern war fast drei Mal so lang wie der über die Höfe. Sie musste Umwege in Kauf nehmen, und je weiter sie sich vom Harem entfernte, desto vorsichtiger wurde sie. Die Wachen waren in diesem Teil des Palastes zahlreicher. Dafür gab es keine Löwen mehr.

Endlich erreichte sie das Haus, in dem die Gemächer des Datames lagen. Selbst im Licht des Sichelmondes waren die glasierten Ziegelsteinreliefs der Außenwände noch zu erkennen. Sie schimmerten wie Wasser. Goldene Löwen schritten majestätisch vor blauem Hintergrund. Das Haus des Hofmeisters war ein kleiner Palast innerhalb des Palastes. Es gab dort einen großen Empfangssaal, wo Bittsteller vor ihn traten oder er mit anderen Würdenträgern die tausend kleinen und großen Geschäfte des Hofstaats besprach.

Sie überquerte das Dach des Saals und spähte auf einen kleinen Hof hinab. Dort wuchs eine kunstvoll beschnittene Zypresse, deren Stamm in Spiralen gewachsen war. Es gab Blumenbüsche und einen kleinen Teich, in dem sich zwischen Seerosen, dicht unter der Wasseroberfläche, helle Fische bewegten.

Aya sprang in das Geäst des Baumes. Laub raschelte. Ein dünner Ast brach und fiel hinab auf einen gepflasterten Weg. Sie drückte sich dicht an den Stamm und lauschte. Gab es hier Wächter? Hatte sie Datames aufgeschreckt? Sie wollte den Hofmeister unbedingt überraschen! Es war wichtig, dass sie ihm allein gegenübertrat. Sollte er in Gesellschaft sein, wäre alles verloren. Er würde sie nicht anhören, sondern sofort abführen lassen. Traf sie ihn aber allein an, dann hatte sie bereits zur Hälfte gewonnen. Dann konnte er nicht einfach die Wachen rufen. Ein hoher Würdenträger, in dessen Gemächern sich eine Haremsdame aufhielt … Dieser Lage würde auch er nicht ohne Schaden entkommen.

Der Hof blieb still, und erleichtert kletterte sie den Baum hinab, hob den abgebrochenen Ast auf und schob ihn in einen dichten Busch. Der Garten war zu geordnet. Schön, ohne Zweifel, aber nicht natürlich. Den Bäumen und Zierbüschen war ein fremder Wille aufgezwungen. Sie waren nicht nur beschnitten wie in jedem Garten. Ihre Äste erhoben sich in geradezu unheimlicher Symmetrie. Nirgends sah sie ein welkes Blatt oder eine Blüte, die nicht vollkommen in Wuchs und Farbe war. Der Garten war von solcher Schönheit, dass er Aya beunruhigte. Sie sah zu dem Baum zurück. Der fehlende Ast war leicht zu entdecken. Aber hatten Wächter einen Blick für so etwas? Wohl kaum! Es gab ohnehin kein Zurück mehr. Es war zwar möglich gewesen, vom Dach in die Baumkrone zu springen, doch könnte sie in der Krone nicht weit genug nach oben steigen, um nach der Dachkante zu greifen.

Sie hielt sich im Schatten und überquerte den Hof. Es gab keine Fenster hin zu den privaten Gemächern des Hofmeisters. Nur eine Tür, in der ein Perlvorhang hing. Aya fluchte stumm. Es war unmöglich, dort hindurchzugehen, ohne ein Geräusch zu verursachen!

Hinter dem Vorhang lag ein Flur. Durch zwei offene Türen fiel das warme Licht von Öllampen. Sie stand still und lauschte. Ab und an bewegte eine nächtliche Brise das Laub der Zypresse. Ein Fauchen aus der Löwengrube jagte ihr einen Schauer über den Rücken. Dann war es wieder still. Vielleicht hatte sie ja Glück und Datames war allein. Er galt als Eigenbrötler. Aber was wussten sie im Harem schon! Von der Welt außerhalb ihrer Mauern erreichten sie zwar viele Gerüchte, doch nur wenige Gewissheiten.

In den steinernen Platten vor der Tür schlummerte noch eine Erinnerung an die Wärme des Tages. Sie stieg in ihre Füße auf. Ein wohliges Gefühl. Es machte sie entscheidungsfreudiger. Es gab ohnehin keinen Weg zurück. Sie trat durch den Perlvorhang. Glatte Flächen liebkosten ihre Wangen.

Leises Klackern folgte ihr noch nach, als sie schon an der Schwelle der vorderen Tür stand. Sie blickte in ein Zimmer, in dem sich erlesener Geschmack mit unpersönlicher Kühle paarte. Jedes Möbelstück war vollkommen. Alles stand so, dass es gut zur Geltung kam und zugleich nützlich war. Drei Öllampen spendeten Licht, ohne die Schatten aus den Ecken des großen Raums zu vertreiben. So erhielt sich das Gemach einen Hauch des Geheimnisvollen. In einer dieser Ecken, im Zwielicht, entdeckte sie ein großes Nachtlager. Decken und Kissen. Auch diese geschmackvoll arrangiert und unberührt.

»Zufrieden mit dem, was du siehst?«

Die Stimme überraschte Aya so sehr, dass sie unfähig war, in irgendeiner Form zu reagieren. Sie zuckte nicht ertappt zurück, antwortete nicht, ja, sie vermochte nicht einmal den Kopf zu drehen, ganz als hätten die wenigen Worte sie versteinern lassen.

»Tritt ein.«

Sie gehorchte, wie unter einem Bann. Datames lehnte dicht bei der Tür an der Wand. Er war halb im Schatten verborgen. Sie sah ihn nur aus dem Augenwinkel. Ein Schauder überlief sie. Schneeweiße Zähne blitzten im Halbdunkel.

»Die mit Abstand schönste Diebin, die mir je begegnet ist.« Mit einem leisen, gewinnenden Lachen trat er vor sie. Der Bann war gebrochen. Aya musterte ihn. Was würde er jetzt tun? Die Wachen rufen? Dazu war es schon zu spät! Er hätte verhindern müssen, dass sie sein Gemach betrat, statt sie aufzufordern hereinzukommen.

»Ich habe dich schon einmal gesehen. Du bist eine der Haremsdamen, nicht wahr?«

Aya war erstaunt. Er hatte sich ihr Gesicht gemerkt unter all den Frauen! Bei den wenigen Anlässen, zu denen er in den Harem gekommen war, um dort gemeinsam mit dem Unsterblichen zu speisen, waren sie beide einander nicht vorgestellt worden. Auch das hatte sich verändert. Früher hatte der Göttliche nie einen Hehl daraus gemacht, welchem seiner zahllosen Weiber er gerade am meisten zugetan war.

»Ich bin ein schlechter Gastgeber. Bitte entschuldige, meine Liebe. Es muss wohl daran liegen, dass mir tagsüber die Dienerschaft alle kleinen Pflichten abnimmt. Bist du durstig? Ich habe hier einen wirklich vorzüglichen Roten von den Aegilischen Inseln. Einen jungen Wein mit Temperament.«

Bei den letzten Worten schwang ein Unterton mit, der fast anzüglich war. Allerdings sah sie kein Lächeln und auch keinen Blick, der dies bekräftigt hätte.

Das sollte ihre Rolle sein! Sie sollte ihn verführen. Es wäre besser, wenn er ihr freiwillig half, statt durch eine Erpressung genötigt. Nur diese Bartlosigkeit … Sie sah sich in dem großen Zimmer um. Nichts wies darauf hin, dass hier eine Frau verkehrte. Im Harem erzählte man sich allerlei über ihn. Aber das meiste war gewiss nur aus Langeweile geborener Tratsch. Es hieß, dass er Knaben den Frauen vorzog, aber was wusste man schon im Harem von der wirklichen Welt?

Er winkte sie zu einem niedrigen Tisch dicht neben der Bettstatt. Aya lächelte. In diesen Spielen war sie mit Sicherheit erfahrener als Datames. Dann reichte er ihr einen goldenen Trinkbecher. Ein außergewöhnliches Stück, in das zwei geflügelte, goldene Löwen graviert waren. Aya hatte einmal einen ähnlichen gesehen. Sie gehörten zum Kronschatz des Unsterblichen!

»Ein Geschenk Aarons«, erklärte der Hofmeister beiläufig. »Unser beider Herr hat einen ausgeprägten Sinn für Schönheit.«

»Nur leider fehlt es ihm manchmal an Beständigkeit.«

Datames bedachte sie mit einem Lächeln. »Ist das der Grund, der dich zu mir führt?«

»Mangelt es dir an Selbstbewusstsein, Hofmeister?«

Sein Lächeln wurde breiter. »Sagen wir einmal, ich gebe mich keinen Illusionen darüber hin, was Frauen über bartlose Männer denken. Es ist bekannt, dass ich schon zu lange dem Palast diene, um noch als ein Jüngling durchgehen zu können.«

Aya beugte sich vor und griff nach dem goldenen Becher. Dabei achtete sie sorgsam darauf, gerade so viel Einblick in ihr Dekolleté zu gewähren, dass die Flügel der Phantasie nicht durch Gewissheit gestutzt wurden. An dem Wein nippte sie nur, denn sie wurde zu leicht berauscht und die Zeit, sich gehen zu lassen, war noch nicht gekommen.

»Sprießt allen Männern deines Volkes kein Bart?«

Etwas im Blick des Hofmeisters veränderte sich. Er wirkte argwöhnisch. Einen Herzschlag lang, dann löschte die Maske des Lächelns diesen Eindruck. »In der Tat, meine Schöne. Den Männern meines Volkes wächst kein Bart. Und manche haben goldenes Haar, wie du sicherlich schon gehört hast.«

»Unterscheidet ihr euch auch noch auf andere Art von den Männern Arams?« Sie sagte das im geübten Plauderton des Harems, der jede Deutung erlaubte und es dem Zuhörer überließ, die Untiefen verborgener Botschaften auszuloten.

»Du meinst, einmal abgesehen davon, die Intrigen bei Hof deutlich länger zu überleben, als dies bei anderen Würdenträgern der Fall ist?«

Sie hütete sich zu antworten und beschränkte sich auf einen vielsagenden Blick. Dann nippte sie erneut am Wein. Man musste den Männern nur Gelegenheit geben, dann fingen sie an zu reden. Darin waren sich alle Frauen im Harem einig.

»Dort, wo ich herkomme, ergötzen sich Männer an Frauen mit einer flinken Zunge.«

Aya stieg das Blut in die Wangen. Das war …

»Schweigen gilt dort nicht als eine Tugend, die einer Frau gut zu Gesicht steht. Ganz im Gegenteil. Wir schätzen die Herausforderung. «

»Überschätzt du vielleicht deine Möglichkeiten …«

»Ich würde eher sagen, ich wachse an meinen Aufgaben.« Diesmal war sein Lächeln auf attraktive Art unzweideutig.

Sollte sie ihm ein wenig entgegenkommen? Schätzte er es, der Eroberer zu sein? Oder würde er es nur bei Worten belassen? Sie war sich unschlüssig, wie sie fortfahren sollte. Verlegen nippte sie wieder am Weinbecher.

»Welches Gefühl beherrscht das Leben im Harem? Melancholie? Einsamkeit? Eifersucht?«

»Ich würde sagen, das hängt von der jeweiligen Frau ab«, erwiderte sie überrascht.

»Mich interessiert im Augenblick nur eine Frau.«

Sie entschied sich, offen zu sein. So drängend, wie er fragte, würde ihn eine weitere vieldeutige Antwort vielleicht erzürnen. »Bei mir ist es die Sehnsucht nach wahrer Liebe.« Sein Lächeln verschwand. Doch in seinen Augen lag ein Ausdruck tiefen Verstehens.

»Und diese Sehnsucht verleiht dir Flügel?«

»Nein, sie erfüllt mich mit todesverachtender Verzweiflung. Ich weiß, was mich erwartet, wenn man mich außerhalb der Mauern des Harems entdeckt.« Sie senkte den Blick. »Und auch, womit ein Mann zu rechnen hat, der mich nicht sofort ausliefert«, fügte sie leise hinzu.

»Und warum fiel deine Wahl auf mich? Weil ich keinen Bart trage?«

»Weil ich dir zutraue, unbemerkt den Palast zu verlassen, wenn du es wolltest.«

Sein Blick wurde hart. »Warum sollte ich das tun? Ich bin der Hofmeister. Ich kann mich frei bewegen.«

Sie hielt dem Blick stand. »Dann war es wohl nur eine romantische Schwärmerei von mir zu hoffen, dass du unter dem magischen Licht des Mondes ein anderer sein könntest. Einer, der auf verwunschenen Pfaden wandelt und wagt, was sonst niemand wagt.«

Das Lächeln kehrte auf sein Antlitz zurück. »Du scheinst mich besser zu kennen als irgendein anderer hier im Palast.« Er beugte sich vor, um ihr ein wenig Wein nachzuschenken, und dabei kam er ihr so nah, dass sie seinen warmen Atem auf dem Gesicht spüren konnte. Er roch gut! Sauber … Und da war noch etwas. Ein Duft, den sie nicht zu benennen vermochte. Der ein tiefes, warmes Gefühl in ihr aufsteigen ließ.

»Im Mondeslicht auf verwunschenen Pfaden zu wandeln … So viel Sinn für romantische Abenteuer hat mir bislang noch niemand unterstellt.«

Sie hob ihren Kopf. Nur wenige Zoll trennten ihre Lippen voneinander. Sie wollte diesen seltsamen bartlosen Mann. Sie würde ihn nicht erpressen! Sie wollte seine Liebe. Sie hatte schon zu viel gesagt. »Sind Abenteuer nicht das Salz unseres Lebens?«

»Nein, sie sind unser Untergang.« Und mit diesen Worten küsste er sie so leidenschaftlich, dass sie ein tiefer Schmerz ergriff, der das Verlangen gebar, in einer einzigen Nacht all das nachzuholen, was ihr das Leben bislang verwehrt hatte.

Datames war zärtlich, aber bestimmend, hob sie empor und trug sie zu seinem Lager. Seine langen, schlanken Hände schälten sie aus ihren Gewändern. Und mit den perlenbestickten Kleidern fielen alle Erinnerungen und Beschränkungen des Harems von ihr ab. Seine Lippen liebkosten sie unablässig, erkundeten jeden Zoll ihres Leibes. Seine Zunge war ein wenig rau, ähnlich einer Katzenzunge. Im ersten Augenblick zuckte sie vor ihrer Berührung zurück, doch dann entlockte die Leidenschaft ihr kurze, kehlige Schreie. Es war ihr ein wenig peinlich. Nie war sie so unbeherrscht gewesen, hatte sich nie so gehen lassen. Bisher war es ihre Aufgabe gewesen, Lust zu schenken. Sie zu empfangen war ihr fremd.

Sie schloss die Augen, um dem Anblick der ungewöhnlich blassen Haut des Hofmeisters zu entgehen. Aber diese Haut zu berühren … Ihre Hände fuhren von den Schultern an seinen Rücken hinab. Sie schob sein Obergewand zurück, dessen Stickereien ihr über Bauch und Brüste kratzten. Nie hatte sie solche Haut berührt. Sie war glatt wie die glasierten Oberflächen der Schmuckamphoren aus den fernen Küstenstädten Arams. Und zugleich zart wie ein Kirschblütenblatt. Keine der Haremsdamen kam ihm gleich. Eifersüchtig hüteten sie untereinander ihre Geheimnisse um die Erhaltung einer glatten, jugendlichen Haut. Seien es nun Bäder in Milch und Honig oder Behandlungen mit kostbaren Blütenölen. Und dann traf sie diesen oft heimlich belächelten Hofbeamten, und er hatte den Schlüssel zur Vollkommenheit gefunden.

Ihre Finger ertasteten die Schnur, die seinen Wickelrock hielt. Sie löste den Knoten. Er rollte zur Seite und zog sie auf sich. Seine schlanken Hände griffen nach ihren Brüsten. Sie blinzelte. So hell und makellos war diese Haut. Geradezu unheimlich. Und immer noch trug er seine hohe Mütze mit den aufgestickten Stierhörnern, was ein wenig albern aussah.

Er zog sie zu sich hinab. Ihre Lippen fanden einander. Er roch so gut!

Aya schob die Mütze von seinem Kopf. Langes, leicht gewelltes Haar quoll über die seidenbestickten Kissen des Lagers. Unter der Mütze war ein breites, rotes Stirnband verborgen, das wohl seine Haare aus der Stirn hatte fernhalten sollen. Sie tastete danach … Datames ergriff ihre Hände. »Nicht jetzt, meine Liebste. Mein Haar würde mir vor das Gesicht fallen, und ich möchte dich sehen. « Mit diesen Worten schwang er sich herum und drückte sie in die Kissen.

Erneut schloss sie die Augen. Jetzt war der romantische Teil vorbei und es würde so werden, wie es mit dem Unsterblichen gewesen war. Sie kannte nur diesen einen Liebhaber … Nein, Eroberer, das war das passende Wort. Bei ihren ersten Liebesnächten hatte es nichts Romantisches gegeben. Sie hatte lediglich das rechte Maß zwischen Widerstand und Hingabe bewahren müssen. Erst bei der Reise auf dem fliegenden Palast war es anders geworden. Zärtlicher, aber auch unbeholfener. Besonders in jener Nacht, in der sie sich Aaron mit Schaptu und Mara geteilt hatte.

Aber Datames war anders. Er schien nur an ihre Lust zu denken. Mal war er sanft, mal bestürmte er sie und flüsterte fremde, betörende Worte. Sie fühlte sich schwächer und schwächer. Seine Küsse machten sie ganz schwindelig. Es war so schön mit ihm, so sonderbar, so einzigartig. Und dann, als sie glaubte, dass keine Woge der Lust sie jemals würde höher tragen können, verschwamm sein Bild vor ihren Augen und ihr schwanden die Sinne.

Wie ein ausgelesenes Buch

Talawain blickte auf die Haremsdame. Ihr Haar war an den Schläfen ergraut, Krähenfüße hatten sich in die Haut der Augenwinkel gegraben und nisteten unter den dunklen Ringen, die sie sich unter die Augen gemalt hatte. Er lächelte. Diese unselige Vorliebe war nach Aarons letzter Reise in die Neue Welt in den Harem eingezogen. Sie schien durch die Art, wie die Frauen der Ischkuzaia sich schminkten, beeinflusst zu sein.

Ayas Schönheit war nicht ganz verflogen, dachte er, doch hatte sie in dieser Nacht einen weiten Schritt auf dem kurzen Weg genommen, der die Menschen von der Geburt zum Grab führte. Es war seltsam mit den Menschen. Sie hatten nicht gelernt, würdevoll zu altern. Ganz anders als die Elfen. Bei den Menschenkindern war das Altern Verfall. Ein Sichannähern an das, was mit ihnen im Grab geschehen würde. Anfangs war ihm das sehr fremd gewesen, doch über die Jahre hatte sich Talawain daran gewöhnt, dass der faulige Geruch des Todes sich hier schon bei den Lebenden einnistete.

Aya schlief. So voller Unschuld und Leidenschaft war sie gewesen. Und gehorsam. Fast hätte sie seine Ohren berührt, die er unter dem Stirnband wohl verbarg. Daimonenohren nannten die Menschen sie. Talawain wusste, dass ihn ein grausamer Tod erwartete, wenn sie entdeckten, wer er wirklich war. Wenn er Glück hatte, würden sie ihn nur totprügeln, waren sie aber besonnen, würden sie ihn an einen der Devanthar ausliefern. Die Kleine war seinem Geheimnis nähergekommen, als gut für ihn war. Ihre Anspielung vom magischen Licht des Mondes hatte er sehr wohl verstanden. Sie musste ihn gesehen haben, als er zur Prüfung dieser jungen Elfe aus der Weißen Halle gerufen worden war. Er musste vorsichtiger sein.

Er seufzte leise. Er konnte Aya nicht hierbehalten. Was sollte er ihr sagen, wenn sie in einen der kleinen bronzenen Handspiegel blickte? Auch durfte niemand sie hier sehen. Wenn man eine flüchtige Haremsdame in seinen Gemächern fand, war sein Leben verwirkt. Sicherlich, er würde sich eine Zeit lang seiner Haut erwehren können. Auch wenn er nur ein Elf der Blauen Halle war und keiner jener Todesbringer, wie sie in der Weißen Halle ausgebildet wurden, so war er den Menschen doch überlegen. Aber wie weit würde er kommen? Auf sich allein gestellt in einem Palast, in dem es Hunderte Wachen gab? Und welchen Schaden würde ihre Sache nehmen, wenn er die Stellung als Hofmeister aufgeben musste? So viele Jahre hatte es ihn gekostet, in den Palast zu gelangen. Bestimmt könnte er noch ein Jahrzehnt bleiben, bevor es auffiel, dass er nicht alterte. Wenn er geschickt war, und sein Gaukelspiel vervollkommnete, mochten es vielleicht sogar zwei Jahrzehnte werden.

Ganz sachlich betrachtet, konnte er keinen Gewinn mehr aus Aya ziehen. Sie war wie ein ausgelesenes Buch. Aya hatte nicht einmal bemerkt, wie er während des Liebesspiels seinen Zauber gewoben hatte, um all ihr Wissen zu trinken. All die kleinlichen Intrigen, die hinter den Haremsmauern gesponnen wurden, waren ihm nun wohlbekannt. Und der Verdacht, den Aya gegen den Unsterblichen hegte. Talawain wusste jetzt um die Dinge, die nur die Geliebten des Unsterblichen zu ergründen vermochten. Längst hatte er vermutet, dass die Devanthar gelegentlich die allmächtigen Herrscher der Sieben Reiche austauschten. Nun hatte er Gewissheit.

Er hatte noch ihren Geschmack auf den Lippen. Salzig, mit einem Hauch von Blütenölen. Nein, dachte er, es war unangebracht, sentimental zu sein. Sie hatte sich bei ihm eingeschlichen. Sie hatte ihm keine Wahl gelassen. Und doch – war sie zu ihm gekommen wie ein kleiner, aus dem Nest gefallener Vogel. Er hatte ihn aufgehoben – und nun würde er nie mehr in sein Nest zurückkehren können. Nun haftete ihm der falsche Geruch an. Die Alten würden ihn aus dem Nest werfen. Oder seine Brutgeschwister. Aya konnte nicht mehr zurück in den Harem. Die Veränderungen waren zu offensichtlich. Sie würde über das sprechen, was ihr geschehen war. Sie hätte gar keine Wahl. Und hierbleiben konnte sie auch nicht.

Talawain seufzte. Er hatte Gefallen an dem Liebesspiel mit ihr gefunden. Mehr als erwartet. Es war lange her, dass er sich eine Menschenfrau ins Bett genommen hatte. Menschen und Elfen waren zu verschieden und sollten einander nicht paaren. Aber vielleicht war er auch schon zu lange hier, wenn er aus einer solchen Liebesnacht mit Gefühlen der Wehmut und des Mitleids erwachen konnte.

Leise murmelte er ein Wort der Macht und strich dabei über Ayas Haar. Trocken und spröde fühlte es sich jetzt an. Er konnte ihr nicht mehr zurückgeben, was er ihr genommen hatte. Er war vorsichtig gewesen. Und doch waren ihr viele Jahre verloren gegangen … Zu viele. Traurig strich er über ihre eingefallenen Wangen, die dünnen, flatternden Lider. Er hatte diesen Zauber einst von Lyvianne erlernt, vor langer Zeit, als sie ihn zu ihrem Geliebten erwählt hatte. Sie hatte ihm nicht sagen wollen, wer ihr Lehrer gewesen war. Eine der Himmelsschlangen wahrscheinlich. Sie liebten ihre Drachenelfen und beschenkten sie mit geheimem Wissen. Er hatte nie verstanden, warum Lyvianne ihn damals verlassen hatte. So plötzlich. Ohne einen Streit. Ohne Grund. Zwei Jahre lang war sie wie vom Erdboden verschluckt gewesen. Als sie wieder in die Weiße Halle zurückgekehrt war, war sie abweisend gewesen. So als hätte es ihre Liebesnächte niemals gegeben. Sie hatte ihn spüren lassen, dass er nur ein Meister der Blauen Halle war und kein Drachenelf.

Talawain lächelte melancholisch. Nur der Zauber war ihm geblieben. Ein Zauber der falschen Liebe, süß und tödlich, wenn er um Menschenkinder gewoben wurde. Er nutzte ihn nur selten. Er war zu verräterisch, auch wenn er in einer Nacht mehr Wissen schenkte, als man sonst in vielen Jahren zu erlangen vermochte. Er seufzte und betrachtete Aya. Sie wäre ihm gewiss treu geblieben. Aber ihre Liebe hätte nicht bestehen können. Niemals.

Wieder strich er ihr übers Haar, liebkoste sie zärtlich, bis sie erwachte. »Komm, meine Liebe.«

Gehorsam richtete sie sich auf. Ihr Blick war verhangen, diesseits des Schlafs und doch nicht wirklich wach.

»Komm«, sagte er entschieden. »Komm mit mir.«

Talawain griff nach ihren Kleidern. Er selbst hatte sich längst angekleidet.

Sie gehorchte, ohne ein Wort zu sagen. Schweigend traten sie in den Garten. Eine Leiter lag hinter üppigem Buschwerk verborgen. Er stellte sie auf.

Das Licht der Sterne vermochte die Dunkelheit nicht vom Hof zu verbannen. Talawain öffnete sein Verborgenes Auge. Er sah die Kraftlinien, das wundersame Netz der Magie, das alles miteinander verband. Er konzentrierte sich, suchte nach den Worten des Verbergens und des Dunkels. Er veränderte die magische Matrix. Ließ das Licht der Sterne sie beide nicht berühren und wob einen Mantel fließender Schatten, der sie umfing.

»Steig die Leiter hinauf, meine Schöne, und zeig mir den Weg, auf dem du gekommen bist.«

Der Zauber umgab sie wie ein dünner Gazeschleier. Er verwischte ihre Gestalt, ohne ein unförmiger, dunkler Klumpen zu sein, der die Aufmerksamkeit der Wachen fast genauso sicher erregt hätte wie eine nackte, stocksteif aufrecht gehende Frau.

Auch Talawain hatte sich mit einem Zauber belegt. Er folgte Aya auf das Dach. Sie stieg mit schlafwandlerischer Sicherheit auf eine der Mauern hinab. Er sollte diese Mauern mit Tonscherben sichern lassen!

Sie führte ihn hinauf auf eines der flachen Palastdächer. Talawain blickte zu den Wachen auf den Mauern und fluchte stumm. Sie beobachteten, was außerhalb des Palastes geschah! Auf eine Bedrohung von innen waren sie nicht vorbereitet. Auch wenn er ein Spitzel war, nahm er seine Aufgabe als Hofmeister sehr ernst. Er wusste um die Nachricht, die Aaron bei diesem unheimlichen Tal erhalten hatte. Darum, dass der Krieg mit Luwien bereits in vollem Gange war, auch wenn es noch mehr als zwei Jahre dauern würde, bis die Armeen in der Ebene von Kush aufeinandertreffen sollten. Sie waren an einer Stelle angegriffen worden, an der selbst er es nicht vermutet hätte.

Talawain folgte Aya über eine weitere Mauer auf ein zweites Dach und ließ sie bis etwa zur Mitte gehen. »Halt!«

Mit raschen Schritten schloss er zu ihr auf. Er vermochte durch den Schleier aus Dunkelheit zu blicken. Als der Zauberweber, der dieses Blendwerk erschaffen hatte, war er gegen die Täuschung gefeit. Sie blinzelte in seine Richtung.

»Bist du das, Geliebter? Ich kann dich nicht richtig sehen.« Aya machte eine fahrige Bewegung, als wolle sie einen Schleier zurückziehen. »Wo sind wir?«

Er nahm sie in die Arme und drückte sie fest an sich. »Du wolltest dem Harem entfliehen, meine Liebste. Ich werde dir helfen, ihm auf immer zu entkommen. Nie wieder soll die Angst vor den Intrigen der anderen Konkubinen dir die Nachtruhe rauben. Nie wieder wirst du einsam sein.«

Sie schluchzte leise. »Danke«, hauchte sie in sein offenes Haar. »Danke.«

Er küsste sie. Ihre salzigen Tränen benetzten seine Lippen. Talawain atmete schwer. Es galt einen Krieg zu gewinnen, rief er sich in Erinnerung. Nur deshalb war er hier. Einen Krieg, viel schrecklicher als alles, was Aram oder Luwien erwarten mochte. Er trat zurück. Wie töricht seine Gefühle doch waren. Hatte er vergessen, was er in der Blauen Halle gelernt hatte? Wem er die Treue gelobt hatte?

»Geh dort entlang, meine Liebste«, sagte er mit fester Stimme.

Aya lächelte ihn an. Dann drehte sie sich um. Sie ging, ohne zu zögern, bis zu der niedrigen Brüstung, die das Dach einfasste.

»Ein Schritt noch, meine Schöne. Nur einen Schritt noch.« Er war ihr gefolgt und sie blickte ängstlich zu ihm zurück. Sie würde erwachen. Der Zauber war fast gebrochen.

»Ein Schritt noch!«, befahl er.

Sie setzte einen Fuß auf die Brüstung. Dann den zweiten. Verharrte zitternd. Wieder drehte sie sich um. Das feine Kohlenpulver, mit dem sie ihre Augen umrandet hatte, ließ sie schwarze Tränen weinen. »Bitte …«

Er stieß sie hinab. Unten im Zwinger brüllten die Löwen auf.

Talawain hörte Ayas Körper aufschlagen. Sie schrie nicht. Sie flehte nicht. Nicht einmal, als die Löwen über ihr waren.

Er hatte keine Wahl gehabt, sagte er sich, und wusste es doch besser. Er hatte sich bereits für diesen Weg entschieden, als sie in sein Gemach getreten war. Einen anderen Weg hatte er gar nicht erst in Erwägung gezogen. Hastig trat er von der Mauer zurück und versuchte sich gegen das Fauchen und Geräusch der zupackenden Kiefer zu wappnen. Aber es war umsonst – er hörte es doch. Und weil er fand, dass er es ihr schuldig war, blieb er, bis das letzte Knirschen und Knacken und das Geräusch reißenden Fleisches erstarb und die Stille der Nacht sich erneut über den Palast senkte. Als er zu seinen Gemächern zurückging, weinte er.

Von der Ungerechtigkeit der Schöpfung

»(…) und ihr nennt euch stolz Kinder der Alben, ihr Narren. Und glaubt, wenigstens im Namen seiet ihr alle gleich? Seht ihr denn nicht, wie das süße Gift dieser Lügen euch eures Verstandes beraubt? Habt ihr ihn jemals benutzt? Seht ihr denn nicht, wie ungleich die Alben ihre Kinder behandelten? Wie groß und übermächtig stark sind die Trolle! Und sie vermögen nackt im Schnee zu schlafen, ohne Schaden zu nehmen. Wie viele der Unseren aber starben, von den Trollen verschleppt, in den Eiswüsten der Snaiwamark! Betrachten wir die Lamassu mit all ihrer Zaubermacht! Sie haben keine Arme, doch wurden sie durch die Alben mehr als reichlich entschädigt. Ihre Kunstfertigkeit im Zauberweben übertrifft selbst die Elfen. Und was ist mit den Elfen selbst? Wie überreich sind sie beschenkt! Ihr Leben zählt nach Jahrhunderten! Krankheit vermag sie nicht zu berühren. Gegen Kälte und Hitze schützen sie sich mit einem einzigen Wort der Macht. Und wenn ihre Weiber bei einem Manne liegen, vermögen sie zu empfangen, ohne dass die Frucht in ihnen zu wachsen beginnt. So werden sie niemals in Zeiten der Not schwanger. Ich selbst war Zeuge, wie einer Elfe, die seit mehr als drei Jahren nicht mehr Umgang mit Ihresgleichen gehabt hatte, der Bauch anschwoll und sie ein Kind austrug.

Was aber haben die Alben uns geschenkt? Einen schmächtigen, verletzlichen Leib. Und tatsächlich, ja, in einem unterscheiden wir uns von allen anderen. In unserer Fähigkeit zu leiden! Doch sind das Eltern, die einem ihrer Kinder ein so grausames Schicksal zudenken? Die einem bestimmen, der Diener aller anderen zu sein?

Ich sage mich los! Ich bin kein Kind der Alben. Nur ein Kind meiner Eltern!

Und ich rufe euch zu, tut es mir gleich! Lasst euch nicht länger vom verlogenen Gerede der Herrschenden umschmeicheln. Benutzt euren Verstand zu erkennen, was man euch antut. Und fasst euch ein Herz und lehnt euch gegen die Ungerechtigkeit auf. (…)«

Entwaffnet

Artax blickte auf den Beinstumpf, der unter der Decke hervorragte, das ausgefranste Fleisch und die beiden gesplitterten Knochen. Die Sonne hatte das Antlitz des Schiffbrüchigen in eine schrundige Maske verwandelt.

»Nein, es waren gewiss keine Luwier«, beharrte der ausgezehrte Mann. Seine Augen waren in dunkle Höhlen eingesunken und ein fiebriger Glanz lag in ihnen. Artax fragte sich, wie sehr man ihm trauen konnte. War er überhaupt noch bei klarem Verstand?

»Warum ist er nicht besser versorgt worden?«, herrschte der Unsterbliche den Stadtfürsten Mataan an. Der Mann mit dem wettergegerbten Gesicht, der Raubvogelnase und den dunklen Augen hielt seinem Blick stand und zeigte keine Angst. »Die Wunde ist versorgt. Das Bein abgebunden. Wir fürchteten, dass er sterben würde, wenn wir die Knochen absägen und den Stumpf ausbrennen und ihn mit Pech versiegeln. Ich hielt es für wichtiger, dass er noch mit Euch spricht, erhabener Herr aller Schwarzköpfe. «

Artax wandte sich wieder an den Sterbenden. »Wer war das?«

Der Blick des Fiebernden wurde unstet, die Augen rollten in ihren Höhlen. »Der Goldene Mann«, murmelte er. »Er hat mich gerettet. Alle anderen sind tot. Wir hatten die Segel gestrichen und keine Waffe erhoben … Es waren keine luwischen Schiffe. Sie waren wie Meergeister. Wie Meergeister!« Sein Kopf sank erschöpft zur Seite. Der Atem des Schiffbrüchigen ging schwach und unregelmäßig.

»Mein Leibarzt soll sich um ihn kümmern«, befahl Artax. Dann verließ er die kleine Fischerhütte. Er war froh, dem Gestank nach Schweiß und Eiter zu entfliehen.

Die Hütte lag auf einer niedrigen Klippe, dicht bei dem natürlichen Hafen, der diesen wasserlosen Felsen vor der Küste so attraktiv machte, dass alle großen Handelshäuser hier Lager unterhielten. Es war der am weitesten westlich gelegene Hafen Arams. Kaum eine Meile von der Küste entfernt, deren Riffe und Untiefen es unmöglich machten, sich dem Festland zu nähern. Taruad, das war nur ein kleiner Felsen im Meer. Nicht einmal fünfhundert mal fünfhundert Schritt maß der Hafen, und doch bot er Platz für mehr als dreißig Schiffe. Nun lagen dort nur einige Fischerboote und der schnelle Segler, der Artax nach Taruad gebracht hatte.

»Deine Fischer haben ihn vor sieben Tagen gefunden?«, hakte Artax nach.

»Acht sind es nun.«

Juba bedachte Mataan mit einem finsteren Blick, da er es allzu offensichtlich an dem unterwürfigen Respekt fehlen ließ, der dem Unsterblichen sonst entgegengebracht wurde. Artax aber waren Männer wie Mataan allemal lieber als Schmeichler, von denen man nie wusste, was sie taten, sobald man ihnen den Rücken kehrte.

»Und die Zinnflotte?«, fragte Artax.

»Ist überfällig. Ich habe noch drei Schiffe draußen, die nach ihnen suchen … Aber nach allem, was der Ruderer sagt, sollten wir uns wohl keine großen Hoffnungen mehr machen. Es scheinen Piraten von den Aegilischen Inseln gewesen zu sein.«

»Und die haben goldene Männer?«, mischte sich Juba ein. »Das hört sich nach einem Krieger in einem Bronzepanzer an und nicht nach Piraten.«

»Falls du andeuten möchtest, dass es die Luwier waren, dann kann ich nur widersprechen«, entgegnete Mataan ruhig. »Der Verdacht liegt nahe, aber meine Fischer haben kein einziges luwisches Schiff in unseren Gewässern gesichtet. Die Piraten auf den Aegilischen Inseln hingegen werden immer dreister. Sie sollen eine große Flotte versammelt haben. Manche fürchten, dass sie bald schon Küstenstädte überfallen werden. In Luwien ist das angeblich schon geschehen.«

Artax blickte auf das weite Meer hinaus. War es ein Zufall, dass die Piraten ausgerechnet jetzt erstarkten? Oder steckte Muwatta dahinter? Aber wie passte da ins Bild, dass auch Muwatta selbst überfallen wurde? Das Meer lag spiegelglatt, die tiefe Herbstsonne tauchte die See in gleißendes Licht und der Gestank von faulendem Seetang stieg von der felsigen Küste auf. Alles wirkte so friedlich. Artax seufzte. Ohne das Zinn nutzte ihm das Kupfer aus den heimischen Minen nichts. Sie brauchten Zinn, um Bronze zu gießen. Und er brauchte die Bronze, um seine Truppen besser auszurüsten. Niemand in seinem Reich wusste, wie man Eisenwaffen schmiedete. Die Luwier hüteten das Geheimnis eifersüchtig. Und selbst wenn er einen ihrer Eisenschmiede entführen würde, würde er bis zum Tag der Schlacht nicht ausreichend Waffen herstellen können. Ihm blieb nur die Möglichkeit, die Rüstungen seiner Krieger zu verbessern. Glockenkürasse und Schuppenhemden sollten die Männer in den vordersten Kampfreihen schützen. Und er bräuchte mehr Bogenschützen. In den Deva Kush, hohen Bergen am Rande seines Reiches, sollte es Jäger mit außergewöhnlich starken Jagdbogen geben. Vielleicht konnte man diese Waffen auch im Krieg nutzen? Und vielleicht vermochte er genügend Jäger zu rekrutieren, um das Schlachtenglück zu wenden. Ja, der sicherere Weg war, seine Krieger mit besseren Rüstungen zu versorgen. Doch auch dieser Weg wurde ihm verlegt. Er hatte das Gefühl, dass sein Reich entwaffnet wurde.

Wütend ballte Artax die Fäuste. Er würde das nicht zulassen! Er würde nicht zulassen, dass Männer, die ihm anvertraut waren, abgeschlachtet wurden. Noch hatte er die Hoffnung nicht aufgegeben, die Schlacht vielleicht doch noch abwenden zu können. Aber seinem Wunschdenken wollte er nicht seine Männer opfern. Sie sollten den besten Schutz haben, den er ihnen verschaffen konnte, falls der Kampf unvermeidlich war. »Du glaubst, es gibt noch Hoffnung, dass nicht alle Zinnschiffe auf dem Meeresgrund liegen, Mataan?«

»Versprechen kann ich Euch nichts, Erhabener, aber üblicherweise fahren die Schiffe in verschiedenen Flotten. Ihnen bleibt nicht mehr viel Zeit heimzukehren. Vielleicht noch drei Wochen, danach wird es zu stürmisch für Fahrten auf offener See.«

»Das ist Aufgabe der Flotte«, bemerkte Juba mit beunruhigtem Unterton. Er ahnte wohl, was kommen würde. »Ich habe die Flotten bereits in Gefechtsbereitschaft versetzen lassen. Jede Galeere entlang der Küste kann binnen drei Stunden, nachdem sie der Befehl erreicht, den Hafen verlassen.«

»Und was erreichen wir damit?«

Du hast dich doch längst erkundigt, was geschehen wird, du Heuchler. Langsam beginnst du dich wie ein Herrscher zu verhalten und nicht mehr wie ein Bauer. Sollte vielleicht ein Tag kommen, an dem wir noch stolz auf dich sein können?

»Die Piraten werden in ihren Schlupflöchern verschwinden«, stellte Mataan fest.

»Schlimmer noch — wenn auch nur eines der Schiffe in luwisches Seegebiet eindringt, eskaliert der Streit noch weiter«, fügte Artax hinzu. »Ich bin sicher, Muwatta ist uns für jeden Vorfall dankbar, der ihm erlaubt, schon früher gegen uns zu kämpfen. Wir können die Flotte nicht nutzen. Bei dem umstrittenen Grenzverlauf im Gebiet der Aegilischen Inseln wird es ganz sicher zu einem Zwischenfall kommen.«

»Wozu haben wir dann eine verdammte Flotte? Wir können doch nicht immer nur den Schwanz einkneifen!«, grollte Juba. »Wozu haben wir unsere Kriegsgaleeren? Für Flottenparaden? Wir können sie nicht als Eskorte für unsere Handelsschiffe einsetzen, weil unsere Handelspartner sie für eine Invasionsflotte halten könnten. Und jetzt können wir sie auch nicht auf Piratenjagd schicken. Könnt Ihr mir erklären, Erhabener, wozu diese teuren, bunt bemalten Schiffchen dann nutzen?«

Dein Kriegsmeister wird zu frech. Du solltest ihn zu den Löwen schicken.

Artax seufzte. Er bemerkte, wie auch Mataan den Kriegsmeister verwundert ansah. Selbst ihm erschienen diese Fragen wohl zu dreist. Der Statthalter trat ein Stück von Juba zurück, als fürchte er, der Zorn, der den unbotmäßigen Höfling treffen könnte, würde auch ihn erreichen.

Artax blieb ruhig, obwohl auch er von dem plötzlichen Ausbruch Jubas überrascht war. »Selbst wenn es uns glückt, Luwien keinen Anlass zu neuem Streit zu bieten, nutzt es wenig, wenn wir zwei oder drei Piratengaleeren versenken. Ich will das Übel bei der Wurzel packen. Und wenn es möglich ist, wünsche ich, dass es auf Luwien zurückfällt. Ich bin sicher, dass Muwatta hinter der Sache steckt. Er hat den größten Nutzen davon, wenn unsere Zinnflotten sinken. Aber um das Schwert, das auf unser Herz zielt, gegen ihn zu richten, brauchen wir mehr als eine Kriegsflotte. Was wir brauchen, ist verzweifelter Mut.« Artax blickte zum Stadtfürsten. »Und ich brauche einen Seefahrer, der bereit ist, dahin zu segeln, wohin kein vernünftiger Mann segeln würde. Auch wenn ich unsterblich bin, bin ich doch weit davon entfernt, vollkommen zu sein. Ich fürchte, ich könnte kein Boot steuern. Und mein mürrischer Freund Juba vermag es auch nicht.«

»Euer Wunsch ist mir Befehl, Erhabener!«

»Nein, nein … So nicht, Mataan. Was ich brauche, ist kein Untertan. Für diese Reise brauche ich Gefährten.«

Der Stadtfürst wirkte verwirrt. »Wohin wollt Ihr uns bringen, Herr?«

»Zum Quell des Übels, Mataan von Taruad.«

»Er meint, ins Grab«, bemerkte Juba. »Und beim Löwenhäuptigen, eines Tages wird er es schaffen!«

Ein neuer Weg

Es war noch vor der Dämmerung, als sie die Weiße Halle wieder erreichten. Kalter Nieselregen fiel und Nebel sickerte durch die Hecken. Nandalee fröstelte es. Sie blickte zu Gonvalon. Irgendwie schaffte er es, auch durchnässt noch gut auszusehen. Die nassen Haare in der Stirn gaben ihm eine verwegene Note. Er lächelte ihr zu. »Danke, dass du dich für uns entschieden hast.«

»Ich bin Jägerin.« Sie strich über den nassen Bogen in ihrer Hand. Der Regen perlte von dem gewachsten Holz ab. »Eines Tages werdet auch ihr begreifen, was für eine wunderbare Waffe das ist.«

Sein Lächeln wurde breiter. »Du gibst niemals auf …«

Nie war er ihr sympathischer erschienen. Die Maske des gestrengen Lehrers war verschwunden. Er wirkte traurig, ohne dass sie einschätzen konnte, warum. Sie hatte sich ein wenig über ihn erkundigt. Er hatte keinen guten Ruf. Angeblich hatte jede seiner Schülerinnen in seinem Bett gelegen. Bei ihr hatte er bislang keinerlei Annäherungsversuche gemacht. Manchmal ärgerte sie das. Ob es daran lag, dass er sie schon gleich bei ihrer ersten Begegnung nackt gesehen hatte? War sie ihm zu barbarisch? Suchte er eine Gespielin, mit der man gepflegte Konversation über Kunst halten konnte?

Sie sah in seine traurigen Augen und ihr Zorn verrauchte. Nein, da war etwas anderes. An ihr lag es nicht.

Sie erwiderte sein Lächeln. »Stimmt«, sagte sie. »Ich gebe niemals auf.«

Schweigend standen sie im Regen, nur ein paar Schritt vom überdachten Eingang zur Weißen Halle entfernt. Ihre Reise war zu Ende. Fast. Er sollte noch etwas sagen, fand Nandalee. Etwas Persönlicheres. Nach dem Opfer, das sie in der Blauen Halle gebracht hatte, hatte sie das verdient. Nandalee war sich ganz sicher, dass auch er ihr nahe sein wollte, doch stattdessen stand er stocksteif. Ihr Schweigen dehnte sich, wurde beklemmend. »Wirst du laufen?«, fragte er endlich.

»Natürlich«, sagte sie enttäuscht. Der Augenblick, in dem alles möglich gewesen wäre, war vorüber. Hatte er denn nichts anderes im Kopf!

»Dann treffen wir uns zum Laufen.« Mit diesen Worten ging er davon.

Nandalee blieb im Regen stehen und sah ihm nach. Sie fühlte sich verlassen. Hier war niemand, dem sie wirklich etwas bedeutete. Trotzig fasste sie ihren Bogen fester und ging durch die große Halle zu ihrem Zimmer hinauf. Sie würde sich nicht unterkriegen lassen. Sie war Einsamkeit gewöhnt!

Ihr Zimmer hatte ganz offensichtlich niemand betreten, seit sie gegangen war. Es roch nach Holzspänen, zu lange getragenen Kleidern und nassen Vogelfedern. Nandalee öffnete das Fenster und blickte hinaus. »Piep!« Die kleine Misteldrossel war verschwunden. Sie kam nicht jeden Morgen, doch heute machte es Nandalee zum ersten Mal zu schaffen, dass sie nicht hier war. Auf dem Fenstersims lagen Vogelkot und ein paar Körner. Sie hätte sich einen besseren Namen für den kleinen Vogel einfallen lassen können. Anfangs hatte sie nur sein Piepen nachgeahmt. Irgendwann hatte sie begonnen, ihn so zu rufen.

In den Hecken zwitscherten bereits die ersten Vögel, obwohl die Dämmerung an diesem Morgen spät begann. Der Tag scheute den Regen, wie es schien. Nandalee schüttelte ihr nasses Haar. Sie war nicht mehr die einsame Jägerin in den eisigen Wäldern Carandamons. Entweder sie akzeptierte das oder sie hörte auf, darüber zu grübeln, dass sie gemieden wurde. Dieses jämmerliche Selbstmitleid passte nicht zu ihr. Und sie konnte hier nicht immer mit allen im Streit liegen. Sie war nicht daran gewöhnt, so viele Elfen um sich zu haben. Es war an ihr, sich an die Regeln hier anzupassen, die Zähne zusammenzubeißen und es durchzustehen. Die Gelegenheit, die Weiße Halle für immer zu verlassen, war verstrichen. Sie hatte so entschieden. Sie sollte nicht mit ihrem Schicksal hadern.

Es war an der Zeit, einige hier zu überraschen, beschloss Nandalee. Sie wollte Frieden. Und den konnte sie sich genauso holen, wie sie sich in die Isolation gedrängt hatte. Mit Ausnahme von Eleborn sprach hier kaum jemand ein freundliches Wort mit ihr. Am meisten aber vermisste sie Bidayn.

Nandalee verließ ihr Zimmer und schlich über den Flur. Lautlos öffnete sie die Türe zu Bidayns Gemach. Es war dunkel hier drinnen. Bidayn hatte dichte Vorhänge vor ihrem Fenster angebracht, und im Zimmer war es stockdunkel. Leichter Rosenduft hing in der Finsternis. Nandalee schlich zum Bett ihrer Freundin. In diesem Zimmer musste sie keine Sorge haben, auf irgendetwas zu treten, das auf dem Boden lag. Bidayn hielt geradezu fanatisch Ordnung.

Die Matratze knarzte leise, als Nandalee sich auf der Bettkante niederließ. Ihre Freundin drehte sich und murmelte etwas Unverständliches im Schlaf. Mit schroffer Herzlichkeit rüttelte sie an Bidayns Schulter. »Aufwachen! Los, du Bärin. Der Winterschlaf ist vorüber.«

Bidayn schreckte hoch.

»Ich bin es …«

Ihre Freundin sah sie verschlafen und misstrauisch an. »Was ist los?«

»Ich wollte mich bei dir entschuldigen!«

»Mitten in der Nacht? Was ist passiert …?«

»Ich habe mich wie eine Idiotin aufgeführt. Und dich ein halbes Jahr lang angeschwiegen. Ich … Es tut mir leid. Unser Streit … Alles war meine Schuld. Ich möchte dich um Verzeihung bitten.«

Bidayn wirkte immer noch misstrauisch. »Was haben sie in der Blauen Halle mit dir gemacht?«

»Sie wollten mich zu einer Meisterin machen.« Nandalee grinste breit. »Natürlich habe ich abgelehnt.«

»Natürlich«, seufzte Bidayn und schüttelte den Kopf. »Du, eine Meisterin?«

»Im Bogenschießen. Sie waren wirklich angetan von mir.«

»Und warum bist du zurückgekehrt?«

»Ich habe dort meine Ziele zu leicht erreicht. Außerdem würde ich vermissen, mit dir zu laufen und … Du bist die einzige Freundin, die ich habe. Ich konnte nicht gehen.«

Bidayn nahm sie überraschend in die Arme und drückte sie fest an sich. »Endlich, du Dickkopf! Ich habe dich entsetzlich vermisst! Lass uns nie, nie wieder streiten!«

Nandalee saß ein Kloß im Hals. Nur mit Mühe brachte sie ein einzelnes Wort hervor. »Versprochen!«

Lange saßen sie so und hielten einander einfach nur fest. Schließlich war es Bidayn, die das Schweigen brach. »Ich muss dir etwas sagen. Ich … Ich habe dich und Ailyn betrogen. Bei den Schwertkampfstunden. Ich …«

»Das weiß ich.«

Bidayn löste sich aus der Umarmung. »Und du hast nichts verraten, obwohl wir uns gestritten haben?«

»Natürlich nicht. Ich glaube allerdings, dass Ailyn es auch weiß. Du bist so plötzlich besser geworden. Das ist irgendein Zauber, nicht wahr?«

»Ich kann es dir beibringen!«

Nandalee senkte den Kopf. »Lieber nicht.«

»Lyvianne, meine Meisterin, ist wunderbar! Sie kann es dich lehren. Ganz bestimmt. Man bewegt sich schneller. Es sieht so aus, als sei alles um einen herum plötzlich viel langsamer. Aber in Wahrheit ist man selbst schneller. Es ist nur ein einziges Wort, das man lernen muss! Du wirst es meistern!«

»Lieber nicht. Ich denke immer wieder an Sayn … Vielleicht war wirklich ich es, die ihn getötet hat. Ich habe es nicht mit Absicht getan. Ehrlich! Zauber zu weben ist nicht mein Weg. Ich bin nur eine Bogenschützin.«

»Du zauberst auch, wenn du schießt. Das weißt du!«

»Das ist anders«, entgegnete Nandalee. »Es ist leicht. So wie atmen. Ich muss dafür nicht denken. Es passiert einfach.«

»Magie ist in allem, was wir tun«, beharrte Bidayn. »Wenn du verhindern willst, dass ein Unglück geschieht — falls es überhaupt deine Schuld war, dass Sayn etwas zugestoßen ist –, musst du deine Gaben beherrschen. Du bist weit mehr als nur eine Bogenschützin, Nandalee. Der Dunkle hat dich zu sich gerufen! Du bist anders als wir alle. Gerade weil das so ist, solltest du dich nicht gegen die Magie sperren.« Sie lächelte und knuffte ihre Freundin liebevoll in die Seite. »Was du aber als Erstes lernen musst, ist, dein Temperament zu beherrschen. Ich glaube, heute Morgen hast du einen großen Schritt auf diesem Weg getan.«

Langsam wurde Nandalee das altkluge Geschwätz Bidayns zu viel. Ihre Freundin sollte lernen, ihre Grenzen zu kennen, dachte sie und wechselte abrupt das Thema. »Wir müssen laufen. Es dämmert bereits.«

»Erst musst du mir versprechen, dass du mit mir zusammen zu Lyvianne kommst. Vertrau mir! Sie ist eine viel bessere Lehrerin als der Schwebende Meister. Sie weiß um so viele Geheimnisse!«

»Ich kann mir ja einmal anhören, was sie sagt«, lenkte Nandalee ein. »Aber jetzt komm!«

»Du wirst von ihr begeistert sein!«

Lyvianne?, dachte Nandalee. Eine gute Lehrerin? »Sie scheint nicht viele Freunde in der Weißen Halle zu haben«, sagte sie und dachte bei sich, dass dies bei dem langweiligen Unterricht über die Sprachen der Menschenkinder auch kein Wunder war.

Bidayn lachte. »Lyvianne ist eine unterschätzte Einzelgängerin, genau wie du. Deshalb werdet ihr euch sicher gut verstehen. Ihr seid beide etwas Besonderes!«

Nandalee blieb skeptisch. Aber sie hatte sich erst vor weniger als einer halben Stunde geschworen, einen neuen Weg zu gehen. Sie würde nicht schon jetzt zurückstecken. Stattdessen dachte sie an die anderen Dinge, die sie sich vorgenommen hatte, und lächelte. Sie würde noch manchen überraschen in den nächsten Tagen!

Angepisst

Jubas Laune war auf dem Tiefpunkt angelangt. Er war Kriegsmeister Arams! Was tat er hier? »Das ganze verfluchte Boot stinkt nach Fisch! Ich stinke nach Fisch! Und zu fressen gibt es nichts als Fisch! Selbst unser Trinkwasser stinkt nach Fisch!«

»So ist das auf einem Fischerboot«, entgegnete Mataan gut gelaunt.

Juba blickte zu Aaron, der am Heck stand und sich auf das Steuerruder lehnte. Er trug eine ungewaschene Tunika, sein Haar war zerzaust. Und er stank nach Fisch! Niemand wäre je auf die Idee gekommen, ihn für einen Unsterblichen zu halten.

»Würdet Ihr uns nun vielleicht doch noch in Eure Pläne einweihen, Erhabener? Wie gedenkt Ihr mit drei nach Fisch stinkenden Männern die Piraten zu besiegen?«

»Ich habe noch keinen Plan«, entgegnete Aaron leichthin.

Das war genau, was Juba befürchtet hatte. Sosehr er seinen Herrn liebte, so sehr war ihm diese sprunghafte Art, die Aaron seit dem Himmelssturz an den Tag legte, verhasst. Er dachte daran, wie viele Kränkungen sein Vater hatte hinnehmen müssen und wie hart sein eigener Weg bis unter die Vertrauten des Unsterblichen gewesen war. Disziplin war der Schlüssel zum Erfolg. Regeln! Das schätzte er am Leben als Krieger so sehr. Es gab für alles klare Regeln. Natürlich blieben immer auch einige Unwägbarkeiten, aber je gründlicher man plante, desto sicherer wurde der Erfolg. Aaron scherte sich neuerdings einen verdammten Dreck darum.

»Wir kennen unseren Feind nicht, Juba«, sagte der Unsterbliche, ganz als habe er in seinen Gedanken gelesen. »Welche Pläne können wir schmieden, wenn wir nicht wissen, mit wem wir es zu tun haben?«

»Was ist an ein paar verdammten Piraten so geheimnisvoll? Die gab es auf den Aegilischen Inseln schon immer. Stinkende Ziegenhirten, Fischer und Piraten. Mehr bringen diese Steinhaufen im Meer nicht hervor. Wir hätten die Flotte zusammenziehen sollen, um sie auszuräuchern.«

Aaron blickte zu dem Fischerfürsten. »Was, glaubst du, wäre geschehen, wenn wir es so gemacht hätten?«

Mataan zuckte mit den Schultern. »Die Piraten hätten getan, was sie immer tun, wenn man ihnen an den Kragen will, Erhabener. Sie wären unsichtbar geworden. Es gibt über dreihundert kleinere und größere Inseln in der Aegilischen See. Die Piraten hätten ihre Flotten aufgelöst. Die Männer wären in ihre Heimatdörfer zurückgekehrt und wieder Fischer und Bauern geworden. Übrigens hast du bei deiner Aufzählung die Weinbauern vergessen, Juba. Hast du noch nie die Redensart gehört: Das Gold der Aegilen ist rot. Ihr Wein bringt ihnen Reichtum. Zumindest einigen der größeren Inseln.«

»Dann sollten sich die Fürsten der größeren Inseln darum kümmern, dass ihre Untertanen nicht auf Raubzug gehen.«

»Ihnen gehört der dritte Teil der Beute, Juba. Sie werden nicht gegen die Piraten vorgehen.«

Es war zum aus der Haut fahren, dachte er. »Dann brennen wir diese Fürstensitze eben nieder! Das wird sie lehren, sich mit den Piraten einzulassen!«

»Wie viele Unschuldige würden dabei umkommen, Juba?«, fragte der Unsterbliche. »Du meinst, wir sollten unseren Krieg gegen die Piraten damit beginnen, dass wir jene kleinen Städte niederbrennen, die das Pech haben, von einem Fürsten regiert zu werden, der auch mit Piraten Geschäfte macht?«

»Wann wurde je ein Krieg geführt, in dem keine Unschuldigen umgekommen wären?«, entgegnete Juba. »So ist das nun einmal, wenn man Kriege führt.« Er hasste es, sich plötzlich in die Rolle des Schurken gedrängt zu fühlen, dem es egal war, ob Frauen und Kinder starben. So war er nicht!

»Du hast vollkommen recht, Juba, so verlaufen Kriege. Aber müssen wir das als eine unabänderliche Regel akzeptieren, nur weil es bisher immer so war? Die Devanthar versuchen, das zu verändern. Wenn ich in knapp zwei Jahren gegen die Streitmacht Luwiens antreten muss, kämpfen allein Krieger gegen Krieger. Es gibt keine geplünderten Städte und verwüsteten Landstriche. Es wird ein Krieg allein unter Kriegern sein.«

»Und was geschieht gerade jetzt? Diese Piraten? Sind sie nicht auch Teil dieses Krieges, Erhabener? Haben sie nicht die Besatzungen von mindestens einer Zinnflotte hingemordet?«, warf plötzlich Mataan ein.

Juba war überrascht, in dem Fischerfürsten einen Verbündeten zu finden. »Genau. Was ist mit den Piraten los, Erhabener? Früher haben sie die Seeleute gefangen genommen und als Sklaven verkauft. Oder gegen ein Lösegeld freigelassen. Warum dieses Massaker?«

»Ich fürchte, die Seeleute sind Opfer der politischen Umstände geworden.« Juba hörte die kaum verhohlene Wut in Aarons Stimme. »Früher hat man viele Sklaven nach Aram verkauft. Natürlich wagen sie es jetzt nicht, uns unsere eigenen Männer anzubieten. Die Luwier werden sie auch nicht nehmen, denn dann könnten wir ihnen vorwerfen, mit den Piraten gemeinsame Sache zu machen. Gleiches gilt für die Stadtfürsten der Aegilischen Inseln. Verschärfend kommt noch hinzu, dass sie Hunderte Ruderer und Seemänner gefangen haben. Die Besatzung einer ganzen Flotte. Früher haben die Piraten allenfalls einmal ein einzelnes Schiff aufgebracht, das durch Unwetter oder andere Umstände von der Zinnflotte getrennt wurde. Eine Handvoll Sklaven konnte man noch irgendwo verhökern, ohne Aufsehen zu erregen. Aber die Besatzung einer ganzen Flotte … Es war ungefährlicher, sie umzubringen. Und damit kommen wir zum nächsten Punkt. Wie kommt es dazu, dass die Piraten in der Lage sind, eine ganze Flotte anzugreifen? Was hat sich bei ihnen verändert? Bevor ich das nicht weiß, kann ich sie nicht bestrafen. Und ich werde sie bestrafen. Alle, bis auf den Goldenen, der Gnade gezeigt hat.«

Juba schwieg beschämt. Er war es gewesen, der nicht gut geplant hatte. Allerdings kam es ihm manchmal so vor, als schlügen zwei Herzen in Aarons Brust. Eines, das ganz kaltblütig den Tod Hunderter Priester befahl, und ein zweites, das darüber entsetzt war. Was würde er wohl letztlich mit den Piraten machen, wenn sie von der Kriegsflotte Arams gestellt wurden? Seiner Meinung nach sollte man diese Mörder zur satilischen Küste bringen, sie an Pfähle entlang der Gezeitengrenze binden und bei lebendigem Leib von den berüchtigten schwarzen Henkerkrabben fressen lassen. Aber bei Aarons Launen war es durchaus auch möglich, dass er die Piraten am Leben ließ.

»Wie bekämpfen drei Mann eine Piratenflotte, die groß genug ist, eine Zinnflotte zu kapern, Erhabener?«, fragte Mataan mit einem süffisanten Lächeln. Juba mochte den Kerl. Auch wenn er sich manchmal etwas zu viel herausnahm, hatte er das Herz auf dem rechten Fleck.

»Mit Demut, würde ich sagen.« Aaron erwiderte das Lächeln. »Oder glaubst du, die drei Schwerter, die wir unter unseren Sitzbänken verstecken, sind die geeigneteren Waffen? Im Übrigen wäre ich dankbar, wenn ihr mich nicht immer so gespreizt Erhabener nennen würdet. Wir sind hier nicht bei Hof.«

»Aber wir können doch nicht einfach respektlos …«

Aaron lachte. »Ich bitte dich. Verschafft ein Titel Respekt? Du kennst mich dein halbes Leben lang. Wenn wir unter uns sind, sollten wir etwas ungezwungener miteinander verkehren. Ich bin dieses ganze Getue bei Hof so leid, wie du es dir in deinen wildesten Träumen nicht vorstellen könntest.«

Juba war nur wenig überrascht. Dass Aaron dem Königshof davonlief, hatte er längst bemerkt. Nach Fisch stinkend, in zerrissenen Kleidern und unrasiert, sah Aaron wie ein Fischer oder Tagelöhner aus und nicht wie ein Mann, der so nahe daran war, ein leibhaftiger Gott zu sein, wie es einem Menschen nur möglich war.

»Du …« Mataan stockte und machte ein Gesicht, als koste er von einer unvertrauten Speise, besorgt, er könne sich vergiften oder zumindest den Magen verderben. »Du bist ein ungewöhnlicher Herrscher.«

»So wie du«, entgegnete Aaron. »Ich habe mir über dich berichten lassen, bevor ich nach Taruad kam. Du warst noch nie an meinem Hof in Akšu, was an einen Akt von Rebellion grenzt. Und man erzählt sich, dass du es liebst, in einem Boot auf das Meer hinaus zu fahren. Gemeinsam mit deinen Fischern.«

»Taruad ist eine sehr kleine Insel. Dort wird jedes Paar Hände, das zupacken kann, gebraucht«, entgegnete Mataan vorsichtig.

»Eine Einstellung, die mir wesentlich lieber ist als die zahlloser Adliger, die meinen Hofstaat aufblähen, sich auf meine Kosten den Bauch vollschlagen und sich einen Dreck darum kümmern, was in den Satrapien geschieht. Du bist mein Mann, Mataan. Genau deshalb sitzen wir jetzt im selben Boot.«

Juba ging diese Verbrüderung zu weit. So führte sich ein Bauer auf und nicht ein Unsterblicher! Aber er schwieg. Und nicht aus Feigheit. Es war seine Art, seinem Unsterblichen Respekt zu beweisen. Aarons Entscheidungen würde er niemals widersprechen, auch wenn er sie für noch so fragwürdig hielt. Aaron war ein Mann von Mut. Aber er musste auf den Kopf gefallen sein, als er aus dem Himmel stürzte. So wie er verhielt sich ein Gottkönig nicht!

»Wir sind nicht mehr allein.« Mataan deutete nach Westen. Eine schlanke Galeere schob sich hinter einem Riff hervor, das sich wenig mehr als drei Schritt über das Wasser erhob. Der Mast des Schiffes war umgelegt, um sich hinter der niedrigen Deckung zu verbergen.

»Was haben wir von denen zu halten?«, fragte Aaron.

»Ein Kauffahrer ist das nicht. Dafür liegen sie zu hoch im Wasser. Ein schnelles Schiff … Ein Jäger.«

Jubas Hände schlossen sich um die Ruderbank, unter der sein Schwert verborgen war.

»Wir sollten sie auf uns aufmerksam machen«, sagte Aaron. »Ich würde mir das Schiff gerne näher ansehen.«

»Die kümmern sich nicht um Fischer«, entgegnete Mataan.

Aaron erhob sich, streifte seine Tunika ab und begann zu winken.

»Was tust du da?«

»Sie herlocken. Dazu sind wir doch hier.« Der Unsterbliche lächelte, wie wohl nur jemand lächeln konnte, dem das ewige Leben in die Wiege gelegt worden war, dachte Juba.

»Die schneiden uns den Hals ab.« Mataan trat an das Ruder und wollte den Kurs ändern, aber es war zu spät.

»Verdammt, die kommen direkt auf uns zu«, fluchte Juba.

»Ich rede.« Aaron streifte seine Tunika wieder über. »Uns wird nichts geschehen. Wir sind doch nur Fischer. Wir haben keine Zinnbarren an Bord.«

Beunruhigt sah Juba zu, wie schnell sich das Schiff näherte. Die Ruder zogen weiße Gischtspuren durch das grünblaue Wasser. Das Schiff war blau bemalt, ein weißer, springender Delfin schmückte den Rumpf, Vorder- und Achtersteven waren hoch über die Ruderbänke gezogen und an Bug und Heck gab es kleine, mehr als zwei Schritt über die Wasserlinie aufragende Plattformen, auf denen sich Krieger drängten. Polierte Bronze blinkte golden im grellen Sonnenlicht. Angriffen von dort oben waren sie schutzlos ausgeliefert. Sie hatten keine Schilde an Bord, keine Rüstungen oder Helme. Es hatte Juba schon alle Überredungskunst gekostet, Aaron davon zu überzeugen, dass sie wenigstens ihre Schwerter mitnahmen, denn der Unsterbliche war ganz besessen von der Idee gewesen, nichts an Bord zu haben, was man nicht auf jedem beliebigen Fischerboot finden konnte.

So musste sich ein Steppenhase fühlen, auf den ein Falke hinabstieß, dachte Juba beklommen. Er war kein Feigling, aber sich so hilflos zu fühlen war eine neue Erfahrung für ihn.

Kurz bevor das Schiff sie erreichte, wurden auf einen bellenden Befehl hin die Ruder eingezogen. Die blaue Galeere ritt auf ihrer Bugwelle zu ihnen hinüber. Ein Krieger mit rotem Bart schien auf der vorderen Kampfplattform das Kommando zu führen. Er trug bronzene Beinschienen, einen Leinenpanzer und einen Eberzahnhelm, von dem ein schwarzer Rossschweif wehte. Gut gerüstet für einen Piraten, dachte Juba.

Neben dem Krieger stand ein jüngerer Mann in einer schön bestickten Tunika. Ein rotes Stirnband bändigte sein Lockenhaar. Der Rotbart redete gestenreich auf den Jüngling ein. Juba verstand kein Wort.

Aaron hielt einen schlaffen Ziegenlederschlauch in die Höhe. »Uns ist das Wasser ausgegangen. Bitte helft uns. Die Strömung hat uns von der Küste fortgetragen. Wir fürchten zu verdursten.«

Einige der Männer an den Ruderbänken standen auf und blickten neugierig zu ihnen hinab. Juba fiel auf, wie gut genährt sie waren. Sie sahen ganz anders aus als die hager drahtigen Fischer, die er auf Taruad gesehen hatte. Ihre Gesichter waren sehr unterschiedlich. Noch zwei Rotbärte waren dabei und sogar ein Mann mit langem, goldenem Haar, ganz wie der Hofmeister, nur dass dieser Kerl viel kräftiger gebaut war als Datames. Er hatte sich ein Bild aus verschlungenen, blauen Linien in den rechten Oberarm stechen lassen. Ein wenig tiefer hoben sich zwei weiße Narben von der sonnengebräunten Haut ab.

Das Schiff war schon zur Hälfte an ihnen vorübergeglitten, als der Jüngling auf der vorderen Plattform antwortete. »Zehn Kupferstücke für einen Wasserschlauch!«

»Das verdient ein Fischer in einem ganzen Mond nicht«, empörte sich Aaron.

»Für drei Leben scheint mir dies ein guter Preis zu sein«, spottete der Jüngling.

»Wir haben gar keine Münzen an Bord!«

Die Schiffe hatten nun einander fast passiert. Auf der Achterplattform stand der Steuermann und grinste zu ihnen hinab. Ebenso wie die mit langen Speeren bewaffneten Männer, die ihn umringten.

»Vielleicht haben wir ja doch noch was für euch«, rief ein Krieger mit breiten grauen Strähnen im Bart und hob seine Tunika. In hohem Bogen pisste er von der Kampfplattform auf das Fischerboot. Die anderen Krieger taten es ihm gleich. »Na los, macht’s Maul auf!«

Gelächter.

Juba hob schützend die Hände, was natürlich nichts nutzte. Fluchend duckte er sich unter dem goldenen Schauer.

Augenblicke später war die blaue Galeere an ihnen vorüber. Ihre Ruder stießen erneut ins Wasser und unbändiges Gelächter schallte über das Wasser. Die Krieger im Heck winkten ihnen.

Juba blickte zu Aaron. Auch der Unsterbliche war der Demütigung nicht entgangen.

»Diese Geschichte bleibt unter uns«, sagte Aaron beherrscht. »Sie findet nicht den Weg an den Hof von Akšu!«

Auf der Galeere wurde der Mast aufgerichtet und ein rotes Segel gehisst.

»Gut«, murmelte Aaron. »Können wir ihnen folgen, ohne dass sie uns bemerken?«

»Bis zur Dämmerung«, entgegnete Mataan. »Wenn sie ihr Schiff in der Nacht nicht auf einen Strand ziehen, werden wir sie verlieren.«

Das Winterkind

Gonvalon lehnte die Stirn gegen den rauen Stein. Sein Atem ging keuchend. Er hatte viele Stunden gearbeitet und jetzt war er angenehm müde. Sanftes Abendlicht floss über die Lichtung. Erschöpft ließ er den Flachmeißel fallen. Sein Kopf war leer, alle Gedanken mit dem Stein verbunden. Knapp zwei Schritt hoch war er, und heute war es Gonvalon gelungen, dem rotbraunen Fels erste Konturen abzuringen. Es war ein tückischer Stein, der leicht splitterte und sich nur widerwillig eine Form aufzwingen ließ. Kein Stein für einen Bildhauer. Aber die Farbe war wunderbar! Er würde etwas daraus machen, auch wenn es ihm noch viele Stunden abverlangte.

Plötzlich fühlte er sich beobachtet. Es war jemand gekommen, da war er ganz sicher, obwohl das abendliche Vogelgezwitscher nicht einen Herzschlag lang verstummt war. Langsam drehte Gonvalon sich um. Nandalee lehnte an einen Fichtenstamm.

»Bist du schon lange hier?«

»Ist das von Bedeutung?«

Er mochte es nicht, wenn man ihm zusah, wenn er an einem Stein arbeitete. Aber das würde er ihr nicht sagen. Gar nichts sollte sie über seine Arbeit wissen. Die Stunden mit den Steinen gehörten ihm allein. »Du bist weit fort von der Weißen Halle.«

»Man kann dich sehr weit im Wald hören.«

Sie trug das weiße Kleid der Schule, aber weder Hose noch Stiefel. Für ihre Verhältnisse war das Kleid ungewöhnlich sauber. Ihr blondes Haar fiel ungebändigt über ihre Schultern. Das Kleid war bis zur Hüfte geschlitzt. Sie hatte eine gute Figur … Gonvalon verscheuchte den Gedanken. Sie war seine Schülerin!

Er trug nur einen Lendenschurz. Wenigstens das … Oft arbeitete er ganz nackt an den Steinen. Er wollte sie spüren. Mit seinem ganzen Leib.

Staub und feine Steinsplitter hatten sich mit seinem Schweiß vermengt, und verlegen räusperte er sich. »Ich bin schmutzig. Ich werde mich waschen.«

»Ich finde, du siehst überaus anziehend aus.« Nandalee trat auf die Lichtung und sah ihn an, als sei er ein Gaul auf einem Pferdemarkt.

»In der Tat, mir ist bereits aufgefallen, dass Schmutz dich nicht sonderlich stört«, entgegnete er kühl.

»Und der Geruch von Schweiß auch nicht.« Sie stand jetzt dicht bei ihm. »Du riechst nie nach dem Schoß einer Frau.«

Gonvalon traute seinen Ohren nicht. Wie konnte sie …! »In den einsamen Wäldern Carandamons mag es ungewöhnlich sein, aber hier ist es durchaus üblich, sich nach einer Liebesnacht zu waschen.«

»Einem Elfen, der die meiste Zeit des Tages seine Sinne in vier gemauerte Wände einsperrt, mag es ungewöhnlich erscheinen, aber das wilde Mädchen aus den Wäldern Carandamons würde den Duft einer Liebesnacht auch dann noch wahrnehmen, wenn du ein Bad aus Rosenwasser genommen hättest.« Sie lächelte herausfordernd.

Er wich einen Schritt zurück und Steinsplitter knirschten unter seinen nackten Füßen. »Was willst du?«

»Ist das nicht offensichtlich? Du brauchst eine Liebesnacht und keinen Stein, Gonvalon.« Ihre Stimme klang ein wenig dunkler. Sinnlicher … Sie gefiel ihm. Schon damals, als er sie das erste Mal gesehen hatte. Aber er durfte nicht. Er hatte es sich geschworen! Er würde sie nur beide ins Unglück stürzen. Und im Gegensatz zu ihr wusste er das. Er durfte nicht auf dieses Spiel eingehen. Auch wenn er sich danach sehnte, nicht mehr einsam zu sein.

Gonvalon nahm ein Tuch und begann sich den Schweiß vom Leib zu reiben. »Und da hast du gedacht, du erbarmst dich meiner … Für eine Liebesnacht oder zwei.«

»Du weißt, dass ich nicht selbstlos bin. Ich will dich. Ich mag den Geruch von Schweiß. Und du hast einen gewissen Ruf, was deine Schülerinnen angeht.«

»Ja, das habe ich. Sie sterben.«

Sie lachte. »Ich habe es dir schon bei den Blauen gesagt – ich bin nicht wie die anderen. Ich bin schwer umzubringen.«

Fast dasselbe hatte Talinwyn auch gesagt. Und er hatte ihr nachgegeben. Und dann …

»Ich bin einsam.« Nandalee legte eine seiner Hände auf ihre Brust. Sie duftete nach Vanille. Ein vertrauter Duft. »Ich habe zu lange bei keinem Mann gelegen. Das macht das Blut und die Seele sauer.«

Was war das für ein Spruch? Wollte sie ihn aufziehen? »Wie kommst du darauf, dass ich dich begehren könnte?«

»Es gibt da gewisse Hinweise.« Sie blickte auf seinen Schoß und zwinkerte ihm zu.

Gonvalon schoss das Blut in die Wangen. Er drehte sich ab.

»Du hast einen hübschen Hintern.«

Das war die Höhe! So direkt war ihm noch keine Frau gekommen. »Seid ihr alle in Carandamon so unverblümt? So schamlos! «

»Warum viele Worte an das Offensichtliche verschwenden? Was ist so verwerflich daran, wenn wir uns für eine Nacht gegenseitig Lust schenken? Ich bin nicht darauf aus, dich durch irgendwelche Eide an mich zu binden. Du gehst keinerlei Verpflichtungen ein.«

Gonvalon fühlte sich völlig überrollt. Noch nie hatte ihn eine Frau so offen nach einer Liebesnacht gefragt. Umeinander zu werben war eine hohe Kunst. Üblicherweise verfasste er Gedichte, und eine seiner Schülerinnen hatte er einst darum gebeten, ihm für eine Skulptur Modell zu stehen. Am Ende lief all das auf das hinaus, was ihm Nandalee gerade angeboten hatte. Nur langsamer. Deutlich langsamer.

»Eine halbe Meile von hier entspringt ein Quell. Du kennst den Ort. Ganz in der Nähe hast du mein Gesicht in einen schroffen Felsen geschlagen.« Sie lächelte. »Ich werde in dieser Nacht dort sein. Es ist trocken dort. Ein Ort, ganz wie ihn die Liebesdichter beschreiben. Vielleicht singt uns sogar eine Nachtigall oder eine Misteldrossel.« Mit frechem Grinsen wandte sie sich ab und war binnen Augenblicken im Wald verschwunden.

Sie kannte Gedichte! Nandalee steckte voller Überraschungen. Er würde sie enttäuschen und nicht zur Quelle kommen. Er konnte das nicht tun! Das wäre völlig verantwortungslos. Ob sie wirklich riechen konnte, wann er eine Liebesnacht gehabt hatte? Selbst nach einem Bad in Rosenwasser? Das war sicher Aufschneiderei! Allerdings hatte sie nicht geirrt. Es war lange her, dass er bei einem Weib gelegen hatte. Und sie war hübsch …

Gonvalon nahm sein Gewand von der Astgabel, an der er es aufgehängt hatte, und ging dem leisen Rauschen des Baches entgegen. Stets achtete er darauf, seine Felsen in der Nähe eines Bachlaufs zu suchen, denn wenn er sich müde gearbeitet hatte, nahm er stets ein langes Bad in eiskaltem Wasser.

Plötzlich hatte er wieder den Vanilleduft in der Nase. War Nandalee hier entlanggegangen? Beunruhigt sah er sich um. Er konnte keine Spur von ihr entdecken, aber das musste nichts bedeuten. Sie kam aus den Wäldern. Sie konnte hier unsichtbar werden. Ganz ohne Magie.

Plötzlich musste er lachen. Der Vanilleduft. Jetzt wusste er, warum er ihm vertraut vorgekommen war. Bidayn benutzte so ein Parfüm. Nandalee hatte sich wirklich ins Zeug gelegt. Er konnte sich nicht erinnern, jemals auch nur einen Hauch von Parfüm an ihr wahrgenommen zu haben. Das war gar nicht ihr Stil … Sie veränderte sich. Gestern hatte er sie mit Lyvianne in vertrautem Gespräch gesehen. Ausgerechnet mit ihr. Mit der Dunklen! Niemand wusste, was Lyvianne tat, wenn sie manchmal auf Jahre verschwand. Sie machte ihm Angst. Und nicht nur ihm. Sie gehörte nicht hierher. Sie sollte in der Blauen Halle unterrichten. Nein, dachte er – sie sollte gar nicht unterrichten.

Er hatte den Bach erreicht. Das Wasser war seicht, aber es würde für seine Zwecke genügen. Er musste sich waschen. Immer nur waschen! All das Blut von seinen Händen spülen. Das seiner Opfer und das seiner Schülerinnen. Er streckte sich flach auf den runden Kieseln im Bachbett aus und Eiseskälte umfing ihn. Sie betäubte jeden Schmerz. Löschte jeden Gedanken aus. Nur eine Erinnerung blieb zurück, klar wie Eis und stechend scharf wie die Kälte. Er erinnerte sich an die Winternacht. In Arkadien hatten sie ihn gefunden. Ausgesetzt. Er kannte nur die Geschichten. Er war noch zu jung gewesen … Ein Kind. Aber alt genug, dass er sich hätte erinnern müssen. An seine Eltern, an sein Leben vor dieser Nacht. Doch da war nichts, außer dem Gefühl, beraubt worden zu sein. Man hatte ihm nicht nur seine Eltern, man hatte ihm auch seine Erinnerungen genommen. Vor dieser Winternacht gab es nichts. Keine Kindheit. Keine Gesichter, Gerüche, Geräusche. Nichts! Das Erste, was ihm von seinem neuen Leben im Gedächtnis geblieben war, war das Gefühl von Kälte. Durchdringende, verzehrende Kälte. Wolfsgeheul. Er hatte ein langes Messer in Händen gehalten, mit blutiger Klinge.

So hatten sie ihn gefunden, die Fürstin von Arkadien und ihre Diener, mit denen sie zur Jagd ausgeritten war. Ihn und drei tote Wölfe. Zugleich mit seiner zweiten Geburt hatte die Geschichte vom Klingenmeister begonnen. Hatte wirklich er die Wölfe getötet? Auch daran konnte er sich nicht erinnern, aber alle glaubten es. Die Fürstin Arkadiens hatte ihn aufgenommen. Und da er sich an seinen Namen nicht erinnern konnte, hatte sie ihm einen Namen geschenkt. Einen Namen, der ihn nie vergessen lassen würde, wie sein zweites Leben begonnen hatte. Gonvalon. Das Winterkind.

Er legte den Kopf in den Nacken, tauchte ihn in die Fluten des Gebirgsbachs. Die Kälte drang ihm bis in den Knochen. Nein, tiefer noch. Bis in seine Gedanken. Sie riss die Zweifel fort. Er kämpfte. Sein letztes Begehren sollte vergehen. Alle Glut verlöschen! Seine Sehnsucht nach Wärme und Geborgenheit.

Die Lungen brannten. Das Feuer weitete sich aus! Sein Kopf schnellte hoch. Keuchend rang er um Luft, erhob sich dann müde aus dem Strom und bettete sein Haupt auf einen moosbewachsenen Felsen inmitten weißer Gischt. Warum war er verflucht? Warum ließen die Alben all dies geschehen? Waren ihre Kinder ihnen egal, wie die Himmelsschlangen behaupteten? Gonvalon war nie einem Alben begegnet. Seine Meister waren die Drachen, sie waren real, und manchmal linderte der Goldene seinen Schmerz. Aber den Fluch hatte auch er nicht von ihm genommen. Der Goldene erlaubte nicht, dass er die Schule verließ.

Was nutzte er der Weißen Halle, dachte Gonvalon verzweifelt, wenn seine Schülerinnen dazu verdammt waren zu sterben? Zu schnell zu sterben. All die Jahre, die er verschenkte, um sie zu lehren, wie man inmitten des Klingensturms überlebte. Wie man selbst Pfeilen ausweichen konnte!

Nandalee war von dem Augenblick an verflucht gewesen, in dem man ihn zu ihrem Lehrer erwählt hatte. Sie trug es mit dem leichten Lachen der Jugend, hielt sich für unbesiegbar. Und er hatte sie für überheblich gehalten. Bis zu ihrer beider Besuch in der Blauen Halle. Dort hatte sie ihn beeindruckt. Sie hatte es geschafft, über sich selbst zu triumphieren. Ihren Trotz abzulegen. Sich zu den Magistern zu bekennen, die sie mit Prügel empfangen hatten. Das war groß!

Er stieg aus dem kalten Bach. Der Steinstaub war von seinen Gliedern gespült.

Einmal mehr dachte Gonvalon an ihre erste Begegnung. Wie sie nackt im Schnee gestanden hatte. Gehetzt. Dem Tode nahe. Eis im Haar. Sie war anders als alle Schülerinnen, die man ihm bisher überantwortet hatte. Sie war ihm ähnlich. Ausgesetzt in einer Winternacht. Ihrem Schicksal überlassen. Schon damals hatte er sich zu ihr hingezogen gefühlt. Er hatte sie in derselben Stunde gefunden, in der Talinwyn ihr Leben verloren hatte. Alles ging ineinander über. Geburt, Liebe, Tod. Nandalee war verloren. Sie hatten sie zu seiner Schülerin gemacht, obwohl er sich dagegen gewehrt hatte. Und nun kam sie und forderte ihn heraus. Welchen Unterschied machte es, wenn er zum Wald bei der Quelle ging? Sie beide waren verdammt. Eine neue Liebe würde ihn von seinen Seelenqualen ablenken. Für ein paar Monde zumindest. Erlösung gab es nicht. Diese Hoffnung hatte er schon lange aufgegeben. Wärme und Geborgenheit würden nie auf Dauer in sein Leben treten. Sie würden ihm immer wieder entrissen werden – so wie sie ihm als Kind geraubt worden waren. Und eines Tages würde er an seiner Verzweiflung verbrennen. Auch das gehörte zu seinen frühesten Erinnerungen. Vielleicht hatte ihm die Vorstellung geholfen, in der Eiseskälte zu überleben. Er würde nicht erfrieren – er würde brennen. Kälte konnte ihm nichts anhaben, ganz gleich, wie lange er sich in eisigen Gebirgsbächen wusch.

Langsam wandte er den Kopf und blickte gen Osten. Dorthin, wo der Wald mit der Quelle lag. Ja, er war ein Narr. Aus Feuer war er geboren – und es war das Feuer, das eines Tages sein Schicksal besiegeln würde.

Ein von den Göttern verlassener Ort

Drei Tage folgten sie der blauen Galeere. Sie blieben nicht unbemerkt, aber das Glück war auf ihrer Seite. Als das Schiff der Piraten sie zu stellen versuchte, gelang es ihnen, zwischen den Riffen einer kleinen Insel in seichtes Fahrwasser zu entkommen. Dorthin konnte die viel größere Galeere ihnen nicht folgen. Als dann noch der Gezeitenstrom wechselte und die Ebbe einsetzte, musste die Galeere endgültig zurück auf See.

Artax hoffte auf den Hochmut der Piraten und darauf, dass die Galeere sie schließlich zum Versteck der Flotte führen würde. Was konnten drei Fischer, denen man auf die Köpfe gepisst hatte, schon gegen eine ganze Flotte ausrichten?

Und endlich, am dritten Tag, wurde ihre Ausdauer belohnt. Das blaue Schiff steuerte eine Bucht an, über deren enger Zufahrt zwei hohe Klippen wachten. An die westliche Klippe klammerte sich eine Tempelruine, deren geborstene weiße Säulen sich deutlich vom dunkleren Felsgestein abhoben. Wie ein Vogelnest kauerte der Tempel hoch über der See.

»Das ist Kyrna«, erklärte Mataan. »Ein von den Göttern verlassener Ort.«

»Und doch gibt es einen Tempel«, bemerkte Juba trocken.

»Ja, einen Tempel, den lange kein Priester mehr betreten hat. Dieser Ort ist verdammt. Vor langer Zeit einmal gab es hier eine reiche kleine Stadt. Die Bucht ist ein vollkommener Hafen. Der flache Strand bietet Platz für fünfzig oder mehr Galeeren. Kein Sturm ist so gewaltig, dass er den Schiffen dort etwas anzuhaben vermag. Und doch lebt dort heute niemand mehr.«

Das rote Segel der Galeere verschwand hinter den Felsen.

Artax änderte den Druck auf das Ruder. Ihr kleines Boot wechselte den Kurs. Es würde in weitem Bogen an der Einfahrt zum Felshafen vorübergleiten. »Du glaubst, die Piraten sind dort?«

»Wenn sie dort sind, dann nicht für lange. Nicht weit von hier verläuft eine viel befahrene Schifffahrtsroute. Die Handelsschiffe suchen an jedem Abend die Nähe des Ufers. Sie wagen sich nur selten außer Sichtweite der Küsten. Vielleicht haben sie noch nicht alle Zinnschiffe abgefangen. Dies wäre ein günstiger Ort, sich für einen Überfall zu sammeln. Allerdings gibt es hier kein Wasser. Die Götter haben die übermütigen Bewohner Kyrnas verflucht. An dem Tag, an dem das Erdbeben den Tempel dort oben auf der Klippe zerstörte, versiegten auch alle drei Quellen der Insel. So tief sie auch gruben, die Bewohner Kyrnas vermochten kein Wasser mehr zu finden und mussten schließlich ihre Heimat verlassen. Seitdem kommt nur noch selten ein Schiff hierher. Kyrna ist der perfekte Unterschlupf — solange das Wasser reicht.«

Artax lächelte. »Wasser. Das scheint der Schlüssel zu sein.«

Juba schnaubte. »Wenn du vorhast, die Bucht mit einem Fischerboot zu blockieren, bis die Piraten verdursten, springe ich jetzt über Bord. Wir wissen, wo sie stecken. Das ist gut. Aber mit unüberlegten Heldentaten kommen wir hier nicht weiter. Entweder wir suchen die zweite Zinnflotte oder wir holen die Kriegsgaleeren. Hier haben wir jedenfalls nichts verloren.« Juba sah ihn fast flehentlich an. »Wir können hier nichts ausrichten, Erhabener! «

»Komm schon, Juba. Wir sind für sie wie ein Floh auf einem Hundearsch. Wenn wir nicht stechen, beachten sie uns gar nicht.«

Oh, ihr Götter! Bauernprosa. Was haben wir getan, in diesem Kopf hier festzusitzen? Wir flehen dich an, Löwenhäuptiger, lass einen Blitz vom Himmel fahren und erlöse uns von dem Übel.

Willkommen, Aaron, dachte Artax. Der Gefangene meines Geistes rasselt mal wieder mit seinen Ketten. Ist es hart, wenn man einmal das Ohr eines Gottes hatte und er einen nun so gar nicht mehr erhört? Du hörst dich so verzweifelt an, wie Juba gerade aussieht.

Wie sollte irgendjemand glücklich aussehen, der deinem Irrsinn ausgeliefert ist?

Artax schüttelte den Kopf, um seines Quälgeistes Herr zu werden. Er gestand es sich nicht gern ein, aber trotz der vielen kleinen Siege, die er im Kampf gegen Aaron davongetragen zu haben glaubte, fiel es ihm immer schwerer, bei der Sache zu bleiben, wenn Aaron sich in seine Gedanken schlich.

»Ist dir an der Besatzung der blauen Galeere etwas aufgefallen, Kriegsmeister? Mindestens die Hälfte dieser Piraten kam weder von den Aegilischen Inseln noch aus Luwien. Wir würden gar nicht auffallen, wenn wir uns unter sie mischen.«

Selbst im Dämmerlicht war deutlich zu sehen, wie Juba blasser wurde.

»Nur ein Ausflug, mein Freund. Du weißt doch, bei Nacht sind alle Katzen grau. Und das Glück ist bei den Tapferen. Und damit du ein wenig ruhiger bist, nehmen wir unsere Schwerter mit.«

»Sprüche, nichts als Sprüche«, entgegnete Juba müde. »Du bringst mich ins Grab.«

Uns alle! Juba ist alles andere als ein Poet oder ein sensibles Gemüt. Wenn du ihn mit deinen Bauernweisheiten um den Verstand bringst, hast du es wahrlich weit getrieben.

»Da, seht!«, rief Mataan. Ihr Boot war jetzt auf Höhe der Einfahrt zur Bucht. »Sie sind da, ganz wie du vermutet hast. So viele!«

Artax sank das Herz beim Anblick der Flotte. Sie konnten nur einen Teil der Bucht einsehen. Dort lag der Strand voller Schiffe. Mindestens dreißig waren es. Ringsherum erhoben sich Felsen, manche steil wie von Riesen erbaute Festungswälle. Auf aus dem Stein geschlagenen Terrassen erhoben sich die Ruinen der verlassenen Stadt. Goldenes Abendlicht schmeichelte den verfallenen Mauern, und erste Lagerfeuer leuchteten in den Schatten.

»Dort lagern mehr als tausend Mann«, sagte Juba leise.

»Seht dort, bei der Einfahrt!« Mataans Stimme war voller Begeisterung. »Die Gischt, inmitten der Fahrrinne. Dort gibt es Felsen. Wir haben Flut und man kann sie noch sehen. Davon ist in den alten Geschichten über Kyrna nicht die Rede. Ein Teil der Bergflanke scheint abgerutscht zu sein. Bei Ebbe sitzen die da drinnen fest!«

Rasch trug die Strömung sie an der Einfahrt vorüber und schwarze Steilwände verwehrten ihnen nun den Blick auf die Schiffe. Nur einige der höher an den Bergflanken gelegenen Ruinen waren noch zu sehen. Nirgends in den Felsen konnte Artax Wachen entdecken. Die Piraten schienen sich in der Bucht völlig sicher zu fühlen. Und wen sollten sie auch fürchten? Sie drei waren keine Gefahr, und wenn eine Flotte auslief, um sie zu bekämpfen, würden sie sicher von schnellen Schiffen wie der blauen Galeere gewarnt. Wahrscheinlich gehörten ihre Spötter zu den Spähern der Piraten, die nach lohnender Beute und Feinden Ausschau hielten.

»Du willst da nicht wirklich hin!«, sagte Juba in beschwörendem Tonfall.

»Wir beide werden gar nicht auffallen, Juba! Wir sind nur zwei Krieger mehr in einem Lager voller Krieger aus aller Herren Länder. Das da sind Söldner, Glücksritter … Ein bunter Haufen. Vertrau mir. Die werden uns gar nicht bemerken.«

»Und wenn wir auf einen der Kerle treffen, die uns auf die Köpfe gepisst haben. Die wissen doch, dass wir ihnen gefolgt sind.«

Artax machte eine wegwerfende Geste. »Zu viel Grübelei macht jeden Plan kaputt! Wenn wir entdeckt werden, werden wir improvisieren. Das sind über tausend Krieger dort! Und es wird Nacht sein, wenn wir in ihr Lager gehen. Wie groß ist die Wahrscheinlichkeit, entdeckt zu werden?« Er wandte sich an Mataan. »Gibt es irgendeinen Platz außer Sichtweite dieser Bucht, an dem du uns an Land lassen könntest?«

»Auf der Rückseite der Insel liegt ein seichter Küstenstreifen. Dort könnt ihr an Land waten. Kyrna ist nicht sehr groß. Ihr hättet dann einen Fußmarsch von drei Meilen vor euch, vielleicht vier. Wo soll ich euch wieder aufnehmen?«

Artax blickte die Küste entlang. »Der Felsfinger dort drüben. Wir werden uns irgendwie dorthin durchschlagen. Warte da bei Morgengrauen auf uns.«

Mataan nickte. Juba seufzte. Und Aaron setzte erneut zu einer Schmähtirade an. Nur Artax blieb ruhig. Die Götter lieben die Tapferen, dachte er voller Zuversicht und wurde sich plötzlich bewusst, dass dies keine Bauernweisheit war. Er veränderte sich!

Der Fluch

»Liebst du mich?«

Die Frage kam für Gonvalon so überraschend, wie ihn alles an dieser Nacht überrascht hatte. Ja, glaube ich, wäre die ehrlichste Antwort gewesen. Er war sich sicher, dass er sie begehrte. Aber Liebe … Und ihm war klar, dass diese ehrliche Antwort alles zerstören würde. Außerdem brauchte er schon zu lange, um zu antworten. Auch das mochte sie verletzen. Warum stellte sie nur diese verdammte Frage? Er musste sich herausreden. Und das schnell!

»Ich liebe dich, wie der Wolf den Mond liebt.«

Sie stützte sich auf den Ellenbogen und sah ihn an. Sie war schön! Es war nicht die makellose Schönheit, die er an Talinwyn bewundert hatte. Es war die Schönheit der Wildnis. Unvollkommen und gerade deshalb faszinierend.

Sie bohrte ihm den Zeigefinger in die Brust. »Du hattest schon viele Frauen, nicht wahr? Du weißt, wie man sich herausredet.«

»Natürlich.« Er lächelte. Meistens half das. »Du weißt das. Du selbst hast gesagt, dass du dich für mich interessierst, weil ich einen gewissen Ruf habe. Und du? Hattest du schon viele Männer?«

»Ziemlich viele. Du weißt ja, wir Wilden aus dem Norden haben recht lockere Moralvorstellungen.« Sie lachte. Dabei bildeten sich leichte Grübchen in den Mundwinkeln und ihre Lippen wichen so weit zurück, dass man ihr Zahnfleisch sah. Es war ein durch und durch echtes Lachen. Unwiderstehlich. Ganz anders als bei Talinwyn. Über ein wohleinstudiertes Lächeln war es bei ihr nie hinausgegangen. Sie hatte immer in allem perfekt sein wollen.

Gonvalon glaubte ihr kein Wort. Gewiss hatte Nandalee schon ein oder zwei Liebhaber gehabt, aber viel mehr konnten es nicht gewesen sein. Sie war unerfahren gewesen … Auch darin unterschied sie sich sehr von Talinwyn. »Es sind diese Moralvorstellungen, die einen wesentlichen Teil deines Charmes ausmachen.« Er lächelte breit. Nicht ganz echt, aber ziemlich unwiderstehlich. Ein Wassertropfen streifte Gonvalons Wange und ihn schauderte.

Nandalee hatte einen Unterstand aus ineinander verflochtenen Ästen gebaut. Er lag windgeschützt an einem dicht bewaldeten Hang. Verborgen. Niemand würde hier zufällig vorbeikommen. Ihr Lager erinnerte Gonvalon ein wenig an das Nest eines Tieres. Sie lagen auf Eberfellen. Darunter war ein Polster aus Moos. Zu ihren Füßen schwelte ein kleines Feuer. Wenn der Wind drehte, trieb Rauch in ihre Zuflucht. Es regnete, doch erstaunlich wenige Tropfen fanden den Weg zu ihnen hinab. Nandalee lag nackt an seiner Seite. Er hatte eines der Felle bis über die Hüften hochgezogen. Er fror.

Es war unübersehbar, dass dieser Unterschlupf nicht erst an diesem Abend entstanden war. War das ihr Versteck, wenn sie nachts durch die Wälder streifte? Er wusste, dass sie sich oft aus der Weißen Halle davonschlich und ihren Schlaf ihrer Freiheit opferte.

»Warum hast du mein Gesicht in Stein gehauen?«

»Weil es ein schönes Gesicht ist, Nandalee.« Er strich sanft über ihren Arm. »Der Stein hat dein Gesicht schon immer in sich getragen, weißt du … Man musste es nur befreien.«

»Sagen das Bildhauer allen Mädchen, mit denen sie geschlafen haben?«

Gonvalon lachte laut auf. Er hatte das in der Tat nicht zum ersten Mal gesagt. »Nur den hübschesten.«

Wieder bohrte sie ihm einen Finger in die Brust. »Du nimmst mich nicht ernst!«

»Aber ist die Liebe nicht eine Gabe der Alben, die uns den Ernst des Lebens und all unsere Sorgen vergessen lassen soll?«

Sie ging nicht darauf ein. »Kommst du wieder?«, fragte sie. Ihre Stimme klang ein wenig dunkler.

Er löste sich von ihr. Der Rausch der Liebesnacht war verflogen, und wieder dachte er an Talinwyn. An ihren viel zu frühen Tod. Würde sie noch leben, wenn sie nicht seine Schülerin gewesen wäre? Und was würde mit Nandalee geschehen?

»Ich bringe dich in Gefahr, Nandalee. Wir dürfen nicht zusammen sein. Ich bin verflucht! Ich dürfte nicht dein Lehrer sein und erst recht nicht dein Geliebter. Und trotz allem bin ich hier. Ist das klug? Nein, Nandalee, das ist es nicht. Ich sollte davonlaufen. Wie kann ich dich lieben und bleiben?«

»Und wenn wir gemeinsam davonlaufen?«

Er schüttelte den Kopf. »Wir sind den Drachen verschrieben. Du hast die Tätowierung auf meinem Rücken gesehen. Der Bund mit ihnen geht bis unter die Haut.« Er lachte bitter. »Sie dulden nicht, dass man ihnen davonläuft.«

»Aber können sie den Fluch denn nicht brechen?«

»Und wenn sie es waren, die den Fluch ausgesprochen haben?«

Nandalee runzelte die Stirn. »Warum sollten sie das tun? Welchen Sinn hätte das?«

Er seufzte. Schon Tausende Male hatte er sich diese Frage gestellt und nie eine zufriedenstellende Antwort gefunden. »Einzig den Sinn, sie zu unterhalten?« Er richtete sich auf. »Ich weiß es nicht. Vielleicht ist es auch gar kein Fluch. Vielleicht sind es nur unglückliche Zufälle. Aber sie alle …«

»Und du hast sie alle geliebt?« Sie fragte das überraschend mitfühlend. Ganz ohne Eifersucht.

Gonvalon nickte. »Ja.«

Sie schlang die Arme um ihn und drückte ihn fest an sich. »Mit mir wird es anders sein. Das verspreche ich dir.«

Seine Kehle wurde ihm eng. Auch dieses Versprechen hörte er nicht zum ersten Mal. Er hätte nicht kommen dürfen! Und er wusste, er würde wieder zu ihr kommen. Immer wieder … Nein, schwor er sich, diesmal musste er einen Ausweg finden. Sie durfte nicht sterben! Sie durfte nicht sterben! Und zum ersten Mal kam ihm der Gedanke, dass das Maß an Leid, das er ertragen konnte, eines Tages voll sein würde. Dass alles Eiswasser der Welt seinen Schmerz nicht mehr würde lindern können. Was dann geschehen würde? Er wusste es nicht.

Unter Mördern

Artax stieg eine der Treppen hinab, die zwischen den Ruinen hindurchführte. Kostbare Friese waren zwischen Disteln versunken. Von einer Stunde auf die andere war es mit der Pracht Kyrnas vorbei gewesen. So schnell …

Die Piraten scherten sich nicht darum. Sie lebten ganz im Jetzt, ohne Vergangenheit, und sie hatten nicht einmal Wachen aufgestellt, so sicher fühlten sie sich. Juba hielt das für eine Falle, aber Artax war sich sicher, dass niemand mit ihnen rechnete. Wahrscheinlich hatte dieser Haufen von Halsabschneidern nicht einmal einen gemeinsamen Anführer.

Zwischen einigen der Ruinen waren Segel als Sonnendächer aufgespannt, und Artax entdeckte ein paar liederliche Weiber, die sich augenscheinlich verkauften. Vom Strand drang Geschrei herauf. Mit Fackeln war ein Kreis abgesteckt worden, dicht bei den Schiffsrümpfen, die wie gestrandete Meeresungeheuer auf dem Ufer lagen. Zwei Männer duellierten sich, und die aufgemalten Augen sahen dem Treiben zu.

»Neununddreißig Schiffe«, flüsterte Juba.

Artax nickte geistesabwesend. Der Fackelkreis hatte ihn in seinen Bann gezogen. Ein Krieger mit langem, blondem Haar, üppigem Bart und einem Kürass, Bein- und Armschienen aus polierter Bronze war in die Flammenarena getreten. Eine Gestalt aus Gold. War das der Mann, von dem der Überlebende gesprochen hatte? Der eine Gerechte unter all diesen Mördern?

»Wir sehen uns das an«, entschied Artax.

Ein Duell auf Leben und Tod. Das könnte nett werden. Diese Art Unterhaltung fehlt an deinem Hof – und niemand wagt dir zu sagen, wie langweilig es geworden ist! Wirst du uns unterhalten und uns einen deiner tollkühnen Alleingänge bieten?

Hast du keine Sorgen, dass ich mich umbringe?

Sorgen ist da das falsche Wort. Wir wären überaus glücklich, wenn du es endlich schaffen würdest und dieser endlose Alptraum mit dir aufhört. Wir werden dich von gar nichts mehr abhalten, sondern dich nach besten Kräften auf deinem selbstzerstörerischen Weg unterstützen. Von nun an sind wir deine treuesten Verbündeten, Bauer.

Juba unterbrach ihn in seinem inneren Disput. »Du willst mitten ins dichteste Gedränge?«

Artax schüttelte den Kopf. Diese Marotte musste er sich abgewöhnen. »Mach dir keine Sorgen. Da wird keiner auf uns achten, Juba. Die haben nur Augen für den Kampf, den es gleich geben wird.«

»Dann hoffen wir mal, dass wir uns nicht mitten in diesem Kampf wiederfinden.«

Er hörte sich schon an wie Aaron. »Schwarzseher«, zischte Artax und schob sich durch das zunehmende Gedränge. In ihren schmuddeligen Tuniken waren sie auffälliger, als er erwartet hatte. Die meisten der Piraten und Söldner waren besser gekleidet, trugen farbenprächtige Gewänder und kostbar bestickte Umhänge, Perlohrringe, Fibeln mit kunstvoll geschnittenen Gemmen oder breite Armreife. Nur wenige wirkten ärmlich und besaßen so wie sie nur die umgegürteten Schwerter und ein Paar Sandalen.

»Was geht hier vor?«, fragte Artax einen hageren, stoppelbärtigen Kerl mit breitkrempigem Strohhut, aus dessen Gürtel ein beeindruckendes Sortiment an Messergriffen ragte.

Der Mann blickte ihn skeptisch an. »Du warst wohl bei den Spähern, was?«

»Genau.« Artax nickte lächelnd. »Wir sind heute erst eingelaufen. «

»Der Blonde da hat seinen Schiffsführer niedergemetzelt. Der ist wie von Sinnen! Ein Barbar aus Drus halt. Hat nichts im Kopf als seine merkwürdigen Ehrvorstellungen!«

»Ist er ein guter Kämpfer?«

Der Pirat lachte und zeigte dabei seinen zahnlosen Oberkiefer. »Nicht mit der Linken auf den Rücken gebunden. Er ist Linkshänder. Eigentlich sollte er für den Mord am Schiffsführer hingerichtet werden, aber so wird es etwas unterhaltsamer. Magst du nicht wetten? Er wird gegen den Bruder des Toten antreten. Ich jedenfalls wette, dass er schneller die erste Wunde davonträgt, als du bis zwanzig zählen kannst.« Der Zahnlose zwinkerte ihm zu. »Und, schlägst du ein?«

Artax hatte nichts, worum er wetten konnte.

»Du kannst doch bis zwanzig zählen?«

»Natürlich.«

»Dann riskier es doch. Bist du feige?«

»Nein. Ich bin pleite.«

»Ich würde dein Schwert als Wetteinsatz annehmen«, drängte der Pirat.

Artax schüttelte den Kopf. »Ist nicht dein Ernst, oder? Ohne Schwert brauche ich mich auf meinem Schiff nicht mehr blicken lassen. Die lassen mich glatt hier auf dem Felsen sitzen.«

»Ich schlag dir was vor. Du bekommst mein Schwert, wenn du verlierst. Eine hübsche Waffe hast du da.« Der Krieger beugte sich vor. Auch andere waren mittlerweile auf sie aufmerksam geworden und sahen neugierig herüber.

»Was ganz Besonderes, dein Schwert, hmm …«

Artax schalt sich stumm für seine eigene Dummheit. Er trug das Schwert eines Unsterblichen! Zwar hatte er die Scheide mit schmutzigen Stoffstreifen umwickelt und Griff und Parierstange mit einer grünlichen Paste eingerieben, damit das Gold wie schlecht gepflegte Bronze aussah, aber einer näheren Betrachtung würde diese Tarnung nicht standhalten. Der Kerl musste das Schwert nur ziehen. Wenn er die Klinge sah, würde ihm sofort klar, dass er eine Waffe in Händen hielt, wie es sie in ganz Aram nur ein einziges Mal gab.

»Du lässt den Jungen in Ruhe«, mischte sich plötzlich Juba ein. »Meine Schwester hat mich mitgeschickt, damit ich auf ihren Mann achtgebe. Wenn du nicht dein Maul hältst, dann schiebe ich dir meine Faust in den Rachen, sodass du anschließend die letzten paar Zähne, die dir noch geblieben sind, scheißt.«

Der Hagere grinste breit. »Wenn deine Schwester aussieht wie du, kann ich verstehen, warum der Junge lieber in den Krieg zieht, als seine ehelichen Pflichten zu erfüllen.« Gelächter begleitete seine Worte.

»Ich kann mir Wetten nicht leisten, wie du siehst.« Artax zuckte bedauernd mit den Schultern, dann nahm er Juba zur Seite. Die Umstehenden machten noch ein paar spöttische Bemerkungen über sein bulliges Kindermädchen, doch bald blickten alle wieder zum Fackelkreis und der Hagere zog weiter, um sich jemand anders für seine Wetten zu suchen.

Dem blonden Krieger hatte man inzwischen wie angekündigt die Linke auf den Rücken gebunden. In seiner Rechten hielt er ein Schwert mit Bronzeklinge. Die Schneide war schartig, die Waffe nicht gut gepflegt. Ganz anders als die Rüstung des Goldenen. Wahrscheinlich war es nicht sein eigenes Schwert. Artax ahnte, dass man diese Klinge ausgewählt hatte, damit sie brach.

Unter allgemeinem Gejohle trat der Herausforderer in den Kreis. Ein junger Krieger mit langem, sorgsam geöltem Haar, dem gerade der erste Flaum auf den Wangen wuchs. Aber er war groß und durchtrainiert. Wie um seinen Gegner zu verhöhnen, war er nur mit Schild und Schwert bewaffnet und verzichtete auf jegliche Rüstung. Eine grässliche Grimasse zierte den Schild, ein dämonisches Antlitz mit wallendem Schlangenhaar und heraushängender Zunge. Artax vermochte kaum den Blick von diesem Bild zu wenden. Vielleicht war der Schild verzaubert? Er hatte von so etwas schon gehört. Von Bildern, die von der Klinge ablenkten, die hinter dem Schild lauerte.

Licht spiegelte sich auf dem geölten Leib des jungen Kriegers. Er hob seine Waffe zum Himmel. »Freunde, seht zu, wie ich den Mörder meines Bruders richte! Und wenn das Bluthandwerk vollbracht ist, kommt und trinkt mit mir. Ich habe eine Galeere voller Weinamphoren aufgebracht. Lasst den Wein in Strömen fließen, sobald ich diesem Hund die Kehle durchgeschnitten und ihn meinem Bruder als Diener in die ewige Nacht geschickt habe.«

Die Rede des jungen Kriegers wurde begeistert aufgenommen und die Jubelrufe nahmen erst ein Ende, als ein älterer Mann mit halb ergrauten Schläfenzöpfen in das Rund trat. Sein Gesicht war von tiefen Falten durchzogen, seine Armmuskeln knotig wie altes Wurzelwerk, und die Haut verwittert und schlaff. Dennoch strahlte er eine Autorität aus, die die Menge ohne Worte zum Schweigen brachte.

»Hast du noch letzte Worte, Volodi?«, fragte der Alte.

Der Blonde betrachtete seinen jüngeren Herausforderer. »Ich stehe hier, weil ich nicht bin ein Mörder. Bin ich ein Krieger! Darfst du mich angreifen drei Mal, Aigolos. Ich nicht werde schlagen dich. Aber wenn dann noch nicht tot, ich schneiden dir Herz aus Brust. Machen schnell. Wirst haben nicht viel Schmerzen, Jüngelchen. Ganz wie Bruder.«

»Im Morgengrauen nagele ich deinen Kopf an den Vordersteven meiner Galeere, Schwätzer!«

Artax fand die Entgegnung des Jüngeren etwas schwach. Ob er wohl besser kämpfte als fluchte?

»Die Zeit zu reden ist vorbei«, rief der Alte mit volltönender Stimme. »Nun lasst die Klingen sprechen, auf dass die Götter entscheiden mögen, wem ihre Gunst gehört.« Er zog sich aus dem Fackelkreis zurück und kaum, dass er sich wieder zur Menge gesellte, schnellte Aigolos vor, um Volodi die Klinge durch den Hals zu treiben.

Der Blonde wich aus. Der Schwertstoß verfehlte ihn nur knapp. Er wirkte ein wenig unbeholfen, fand Artax. »Eins«, rief Volodi so laut, dass man ihn wohl noch auf den obersten Terrassen der verlassenen Stadt hören musste.

In Aigolos’ Augen trat ein gehetzter Ausdruck. Er hob den Schild und verwehrte seinem Gegner so den Blick auf sein Schwert. Den Drusnier schien das nicht sonderlich zu beeindrucken. Mit leicht federnden Knien stand er in der Mitte des Fackelkreises und erwartete den nächsten Angriff.

Aigolos bewegte sich langsam am äußeren Rand des Kreises entlang. Sein Lauern erinnerte Artax an die Löwen in seinem Palast, die auch manchmal stundenlang am Rand der großen Grube entlangstrichen.

Volodi drehte sich, ohne den Jungen aus den Augen zu lassen. Plötzlich schnellte Aigolos vor und versuchte, den Drusnier mit dem Schild niederzustoßen. Krachend schlugen die beiden Kämpfer gegeneinander. Volodi war stark, und er trotzte dem Angriff. Die Schildkante stieß hart gegen seinen Bronzepanzer. Den Schwertstoß, der auf seine Kehle zielte, lenkte er mit der rechten Armschiene ab, statt seine Waffe zur Parade zu nutzen.

»Zwei«, rief Volodi laut.

In der ganzen Bucht war kein Laut zu hören. Nur das Keuchen des Aigolos durchschnitt die Nacht. Schweiß stand dem jungen Krieger auf der Stirn. Schweiß, der nicht von körperlicher Anstrengung stammen konnte.

Aigolos trat in den Sand, sodass dieser seinem Gegner ins Gesicht spritzte. Der Drusnier drehte den Kopf zur Seite, um nicht geblendet zu werden. Aigolos nutzte den Augenblick und sprang mit einem Schrei vor.

Volodi duckte sich. Mit kreischendem Laut fuhr die Bronzeklinge über seinen Brustpanzer. Blut spritzte auf. Sein linker Arm, der ihm mit einem breiten Lederriemen auf den Rücken gebunden war, war verletzt. Etliche Zuschauer schrien auf. Der Kampf wendete sich endlich zugunsten des Jünglings. Die Wunde am Arm des Drusniers schien jedoch nicht sehr tief zu sein.

Volodi stöhnte. Er hatte es geschafft, sich von Aigolos fortzudrehen, und hielt den Krieger mit vorgestreckter Klinge auf Abstand.

»Drei!«, sagte der Drusnier laut. Dann hob er den linken Arm. Der Lederriemen war durchschnitten. »Hast du selbst durchtrennt meine Fessel, Jüngelchen. Denke ich willst du, ich wechsele Schwert in andere Hand. Richtig?«

Der Jüngling stieß ein entsetztes Keuchen aus und wich zurück.

Volodi stürmte ihm entgegen. Er riss die schartige Bronzeklinge hoch über den Kopf.

Aigolos hob den Schild, um seinen Kopf zu schützen, und nahm sich so selbst die Sicht.

»Der Kampf ist …«, rief der alte Pirat mit den Schläfenzöpfen.

Im selben Moment war Volodi über dem Jüngling. Er rammte die rechte Schulter gegen den Schild. Aigolos stürzte. Noch während er fiel, packte der Drusnier nach dem Schildrand, drückte ihn hinab und stach über den Rand des Schildes hinweg. Seine Klinge fand das ungeschützte Herz des Jünglings, der lieber seine geölten Muskeln gezeigt hatte, als einen Brustpanzer zu tragen.

»Ergreift den Drusnier!«, rief der Anführer der Piraten. »Ergreift ihn!«

Überall erhob sich Geschrei. Der Fackelkreis wurde niedergetreten. Juba zog sein Schwert und stürmte auf den Kampfplatz. Breitbeinig stellte er sich vor den Drusnier. »Wer meinen Kameraden anrührt, stirbt!«, brüllte der Kriegsmeister mit tiefem Bass. »Die Götter haben für Volodi entschieden!«

»Er hat gegen die Regeln des Kampfes verstoßen!«, schrien gleich mehrere Männer durcheinander. Artax schätzte, dass sie eher über ihren verlorenen Wetteinsatz erbost waren als über den Tod des Jünglings. Der Unsterbliche stellte sich an Jubas Seite, bückte sich und griff nach dem Schwert des Toten. Seine eigene Waffe zu ziehen wäre keine gute Idee. »War es klug, dass du dich eingemischt hast?«, zischte er Juba zu.

»Ich dachte, ich komme dir einfach mal damit zuvor, Dummheiten zu machen. Ich hatte gehofft, du würdest die Gelegenheit nutzen und in der Menge unsichtbar werden.«

»Wer seid ihr?«, rief der Alte über den Lärm hinweg. »Von welchem Schiff kommt ihr?«

»Das sein Freunde!«, erklärte der blonde Drusnier. »Kann man sehen nicht?« Er lachte. »Sind verrückt wie Männer von Drus.«

»Das sind Spitzel!« Ein Mann aus den hinteren Reihen drängte nach vorne. Der Steuermann der blauen Galeere!

Artax ließ das Bronzeschwert fallen und legte die Hand an den Griff seiner Waffe.

»Den Muskelprotz erkenne ich wieder! Vor drei Tagen hat er sich noch als ein Fischer ausgegeben! Die müssen uns gefolgt sein.«

Der Alte mit den Zöpfen zog sein Schwert. Eine kostbare Eisenwaffe. Eine Klinge, wie sie nur in Luwien gefertigt wurde. Ein Schwert, dazu geschaffen, Bronze zu zerbrechen. »Ihr seid die dämlichsten Spitzel, denen ich jemals begegnet bin. Ihr werdet mit dem Drusnier sterben.«

»Das glaube ich kaum«, sagte Artax ruhig. Es war an der Zeit, die Maskerade zu beenden. »Ich bin Aaron von Aram, der Unsterbliche, Herr aller Schwarzköpfe. Ich stehe unter dem Schutz des Löwenhäuptigen — und ihr werdet den Zorn des Devanthar auf eure Häupter rufen, wenn ihr eure Hand gegen mich erhebt. Jedem, der nun seine Waffe niederlegt, werde ich das Leben schenken. Alle anderen sind des Todes!«

»Dem Kerl habe ich auf den Kopf gepisst!« Einer der Krieger der blauen Galeere trat neben den Steuermann. »Das scheint er nicht gut vertragen zu haben. Ein Unsterblicher, der wie ein toter Fisch stinkt! Dem hat die Sonne das Hirn aus dem Schädel gebrannt. «

Artax zog sein Schwert. In silbernen Bogen fuhr es auf die Waffe des Alten nieder. Ein Laut wie Zimbelklang ertönte, und die eiserne Klinge des Piratenfürsten zerbrach wie billige Bronze.

»Welcher Sterbliche führt ein Schwert, das von Göttern geschmiedet wurde?«, rief Artax herausfordernd.

Jene, die nahe genug standen, im Fackellicht das seltsame Muster auf der Klinge zu erkennen, wichen zurück. Blasses grünliches Licht spielte um die Waffe, als lebe der Geist, den er im Dunklen Tal besiegt hatte, noch immer darin.

»Wie könnten drei Schwerter gegen tausend bestehen?« Der Anführer der Piraten winkte einem der Männer, ihm eine neue Waffe zu geben. Eine Keule, aus deren steinernem Kopf ein Bronzedorn wie ein langer Vogelschnabel ragte.

»Was zählt die Zahl der Klingen, wenn keine Waffe, die von Menschenhand gefertigt wurde, mich zu töten vermag?« Artax hob sein Schwert und führte die Klinge im Kreis, sodass jeder das verwunschene Licht sehen konnte.

»Ist das der Mann, auf den du gepisst hast?«, fragte der Anführer unsicher.

»Ich schwöre es bei der Geflügelten! Die beiden waren in dem Fischerboot. Sie sehen doch auch aus wie Fischer!«

Der Piratenfürst prüfte mit dem Daumen die Spitze des Bronzedorns. »Glaubt hier jemand, dass sich ein Unsterblicher aufs Haupt pissen lässt? Die beiden sind Aufschneider. Großschwätzer! Das Schwert haben sie gestohlen. Wer es ihnen abnimmt, darf es behalten. Macht sie nieder!« Mit diesen Worten schwang er die Keule herum und versuchte Artax im Gesicht zu treffen.

Das Schwert des Unsterblichen schnellte hoch. Ohne Widerstand schnitt es durch den hölzernen Griff. Der steinerne Kopf der Keule flog zur Seite. Die Waffe fuhr dem Alten durch den Bronzepanzer tief in die Brust. Artax zog das Schwert zurück. Mit einem grässlichen Knirschen glitt es aus dem breiten Schnitt in der Bronzerüstung. Dem Alten quoll Blut über die Lippen. Einen Herzschlag lang hielt er sich noch schwankend auf den Beinen, dann stürzte er.

Das kalte, grüne Licht erstrahlte einen Herzschlag lang blendend hell. Ein Licht wie von den Geistern in den Bergen. Langsam verblasste es. Es zog sich wieder in die Waffe zurück. War der Grüne Geist, den er angegriffen hatte, nicht besiegt? War er in dem Schwert gefangen? Trank er die Seelen der Männer, die er tötete?

»Die Waffen nieder!«, brüllte Juba. »Los! Oder er wird jeden von euch töten!«

Einige ließen tatsächlich ihre Schwerter fallen. Andere wichen einfach nur zurück. Artax traute seinen Augen kaum. Konnten drei über tausend triumphieren? Nur durch Worte? Er hoffte es von ganzem Herzen, denn er wollte nicht noch mehr Blut vergießen. Nicht noch einen töten und erst recht nicht Hunderte. Falls er das überhaupt konnte. Ganz gleich, wie verwunschen sein Schwert sein mochte, die Übermacht würde sie einfach überrollen, wenn die Piraten nur entschlossen angriffen. So weit sollte es nicht kommen! Er hatte Juba gesagt, er werde sie bestrafen, und das würde er auch. Aber töten wollte er sie nicht. Das wäre Aarons Weg gewesen. Ihm würde etwas Besseres einfallen!

»Los, der Erhabene ist nicht für seine Langmut berühmt. Die Waffen nieder!«, bellte Juba.

Etwa ein Dutzend der Piraten warfen sich in den Sand und wimmerten um Gnade.

»Werft sich in Staub, Würmer!«, brüllte nun auch der Drusnier. »Ist sich gekommen Tag von Rache für Mörder. Habe ich nicht gesagt? Nicht einmal. Nicht zweimal. Dreimal habe ich gesagt! Wer mordet Wehrlose, den strafen Götter.«

»Dreimal gesagt …« Artax sah den blonden Krieger erschrocken an. »Dreimal?«

Volodi nickte. »Ja, ja! Jedes Mal, wenn sie Flotte verbrannt haben, mit Maus und Mann, habe ich gesagt. Muss man laufen lassen Männer ohne Schwert, die nie nix wollen kämpfen. Sonst Ehre futsch. Blut, vergossen von Unschuldigen, kann man auch im heiligsten von Hainen nicht mehr von Händen waschen.«

»Sie haben alle drei Flotten …«

»Natürlich! Liegt sich alles auf Boden von Meer. Die Schiffe, die Männer, das Zinn. Alles!«

»Mörder!«, schrie Artax auf. »Ich verfluche euch!« Er konnte es sehen, in seinem Kopf. Die brennenden Schiffe, die Männer, die um Gnade flehten. Er wusste nicht, ob es eine Vision oder nur seine Vorstellungskraft war. Aber er sah es so deutlich, als sei er dabei gewesen. »Mörder!«

Tausend Krieger wichen vor seinem Zorn zurück. Er hatte das blutige Schwert erhoben.

»Ich verfluche euch! Sollen die Seelen der unschuldigen Toten euch bis ans Ende eurer Tage verfolgen! Sollen eure toten Leiber keinen Frieden finden und sich aus den Gräbern erheben, um Sühne zu tun.«

Er machte eine weit ausholende Geste mit dem Schwert. »Ihr alle habt euer Recht auf Freiheit verwirkt! Ihr seid mein!« Er schwang sein Schwert zur Seite und wollte auf den Goldenen deuten, als etwas mit schrillem Klirren über die Klinge schrammte. Ein Pfeil fiel vor seine Füße.

Stille senkte sich über die weite Bucht. Der Pfeil vor seinen Füßen hob sich überdeutlich vom hellen Sandboden ab. Plötzlich fühlte Artax sich schwach. Sein Zorn war verraucht. Wieder spielte grünes Licht um die Klinge seines Schwertes. Einen Herzschlag lang nur, dann war es verschwunden.

»Seid ihr von Sinnen?«, ertönte Jubas tiefe Stimme. »Glaubt ihr wirklich, ihr könnt ihn töten? Kennt ihr nicht die Geschichten über Aaron, den Unsterblichen? Den Mann, der aus dem Himmel fiel und überlebte? Dem Mann, der sich ganz allein den Geistern der Unterwelt stellte? Aaron ist ein Gott unter Menschen, ihr Narren! Ein Gott! Glaubt ihr, es gäbe auf dieser Insel eine Waffe, die ihn verwunden könnte? Habt ihr gesehen, wie er den Pfeil, der auf seine Brust zielte, einfach zur Seite schlug? Habt ihr es gesehen, ihr Würmer? Welcher Sterbliche vermag so etwas zu tun? Und wer von euch hat Kraft genug, sich einem Unsterblichen zu widersetzen? Ich will den Kopf des Bogenschützen. Sofort! Und dann unterwerft ihr euch. Vielleicht wird mein Herr dann eines Tages seinen Bannfluch von euch nehmen. Vielleicht aber gefällt es ihm auch, noch in dieser Nacht jeden Einzelnen von euch zu erschlagen und eure Seelen als Diener der toten Seeleute und Ruderer in die Unterwelt zu schicken. Entscheidet euch schnell, denn Aaron ist kein Mensch, wie ihr es seid. Er ist ein Unsterblicher! Der Herr aller Schwarzköpfe! Und ich sage euch, er ist unmäßig, in seinem Zorn wie in seiner Gnade.«

Die Wirkung der Rede war erstaunlich. Zu Hunderten warfen sich die Piraten zu Boden. Artax aber hatte immer noch weiche Knie. Es war verrückt gewesen, hierherzukommen. Er trug keine Rüstung, der Pfeil hätte ihn töten können. Selbst wenn er nur verwundet worden wäre, hätte dies das Ende bedeutet. Die Piraten wären über sie hergefallen und hätten sie niedergemacht. Und jetzt krochen diese Mörder zu seinen Füßen und küssten den Saum seiner nach fauligem Fisch stinkenden Tunika.

Erstaunlich, Bauer. Wirklich erstaunlich. Ich frage mich, wie lange dein Glück noch währt.

Das fragte sich Artax auch. Was war geschehen, dass der Pfeil ihn nicht hatte erreichen können? Lag es am Schwert oder hatte er einfach nur unglaubliches Glück gehabt? Später, dachte er. Er würde später darüber brüten. Jetzt waren andere Dinge wichtiger.

»Zurück!«, herrschte Juba die Männer an. »Keiner von euch ist es wert, dass der Unsterbliche ihn auch nur anblickt! Zurück, ihr Abschaum des Meeres!«

»Du solltest ihnen sagen, was sie zu tun haben«, flüsterte Juba ihm zu. »Sie brauchen eine Aufgabe … Sie müssen wissen, welches Schicksal du ihnen bestimmst. Ungewissheit macht rebellisch.«

Artax hatte keine Ahnung, was er mit tausend Piraten anfangen sollte. Hatten sie es verdient zu leben? Konnte er sie als Waffe gegen Muwatta einsetzen? »Euer aller Leben ist verwirkt, Mörder! Ich halte es in meiner Hand! Doch ihr könnt euer Leben und eure Freiheit zurückgewinnen. Drei Mal werdet ihr für mich kämpfen, wo andere Krieger den Kampf fürchten. Wer einen Kampf für mich erfolgreich besteht, dem werde ich als Lohn eine Münze aus Zinn geben. Münzen, die eigens an meinem Hof geprägt werden. Sie sollen euch an eure Untaten erinnern. Volodi, den einzigen Gerechten unter euch, bestimme ich zu eurem Heerführer. Wer vor mich tritt, mir drei Zinnmünzen bringt und Volodis Fürsprache hat, der ist frei. Ihr werdet Sold erhalten wie meine anderen Krieger, aber ihr habt nicht dieselben Rechte wie sie. Von euch erwarte ich, dass ihr die ersten im Kampf seid und die letzten beim Rückzug.« Er machte eine Pause und blickte über die Männer, die sich seiner Gnade ausgeliefert hatten. Die er seiner Gnade ausgeliefert hatte. Ein Anflug von Übelkeit kam über ihn, doch er drängte das schlechte Gewissen fort. Aaron schwieg, aber Artax wusste auch so, was er sagen würde – gut so, Bauer.

Artax seufzte. Die Piraten kamen aus aller Herren Länder. Sie waren ein Haufen ohne Zucht und Ordnung. Ohne Moral. Konnte er ihnen vertrauen? Oder würden sie bei der ersten Gelegenheit davonlaufen? Oder schlimmer noch, erneut auf die Seite seines Feindes Muwatta wechseln? Er wusste, wozu Aaron ihm raten würde. Wusste, was vernünftig war. Er sollte diesen Bastarden Versprechen machen, sie an sich binden und, sobald seine Flotte eintraf, sie alle hinrichten lassen. Das wäre klug. Es wäre ein abschreckendes Beispiel. Und es würde die Witwen, Väter, Mütter und Kinder der hingemetzelten Ruderer und Seeleute der Zinnflotte zufriedenstellen. Nach seinem Massaker an den Priestern würde nach diesem Strafgericht sicherlich Ruhe im Reich Aram einkehren. Grabesruhe. Aber er wollte nicht sein wie Aaron, selbst wenn der Preis dafür die Vernunft war. Zornig, dass sie ihn zu solchen ungewünschten Entscheidungen zwangen, wandte er sich an die Piraten.

»Ihr seid der Abschaum der See. Männer, über die man mit Wut, Abscheu oder Trauer redet. Männer, deren Taten ihre Ehre zerstört haben! Folgt mir und ihr werdet eure Ehre zurückerlangen. Kämpft für mich und eines Tages wird man zu euch aufsehen, weil ihr die Tapfersten der Tapferen geworden seid. Männer, deren Namen man voller Ehrfurcht nennt. Beim ersten Morgengrauen werden wir Kyrna verlassen. Doch seid gewarnt!« Artax reckte sein Schwert empor, sodass alle die schreckliche Waffe sehen konnten. »Diese Klinge wurde von den Devanthar geschmiedet. Es ist ein Schwert der Götter. Und es trinkt die Seelen meiner Feinde. Ich gebe euch Gelegenheit, für eure Taten zu büßen und Männer von Ehre zu werden. Aber wer mich betrügt, dem werde ich kein zweites Mal vergeben. Ich werde ihn jagen und ihm diese Klinge in den Leib stoßen, auf dass seine Seele in ewige Verdammnis gerate! Und nun bereitet euch auf die Abreise vor!« Er wandte sich ab. »Juba, Volodi! Folgt mir! Ich habe mit euch zu reden.«

Artax wandte sich ab und atmete tief aus. Das ist das erste Mal, dass ich ganz bewusst mit Todesurteilen gedroht habe, dass ich meine Macht nutze, um Furcht zu verbreiten. Noch sind es nur Worte.. Noch ist niemandem etwas geschehen, versuchte er sich zu beschwichtigen. Es liegt ganz bei ihnen.

Kurz erschien das Gesicht Almitras vor seinem inneren Auge, ihre Lippen formten stumme Worte und die Augen, die ihn so eindringlich musterten, waren Shayas Augen. Verkauf nicht deine Seele, schienen ihre Lippen zu flüstern. Gib auf dich acht.

Das werde ich, wollte er antworten, aber er schwieg. Wie sollte er etwas versprechen, von dem er nicht wusste, wie er es halten sollte?

Er führte Juba und Volodi ein Stück vom Lager fort zu der Klippe, auf der der verfallene Tempel lag. Juba drehte sich auf dem Weg immer wieder misstrauisch um, doch niemand folgte ihnen. Auch machten die Piraten keine Anstalten zu fliehen.

Artax ließ sich auf einer gestürzten Säule nieder und blickte hinab auf die Bucht. Viele der Männer dort unten waren wie angewurzelt stehen geblieben und starrten zu ihnen empor, als könnten sie immer noch nicht fassen, was geschehen war.

»Werden sie meinem Befehl gehorchen, Volodi?«

Der blonde Krieger zuckte mit den Schultern. »Das ich weiß nicht. Aber weiß ich, ich werde Schädel einschlagen denen, die dir sich widersetzen, Unsterblicher. Sind viele nicht schlechte Männer dort unten.«

»Ein Mörder, der über Mörder urteilt«, sagte Juba ironisch.

»Und was du bist? Ein Krieger ohne Blut an Händen? Ich nur kämpfen gegen Männer mit Waffe in Hand. Nie nix Weiber und Kinder töten. Auch nix Alte und Wehrlose. Ich habe Ehre nie verkauft. Was mit dir ist?«

Jubas Hand lag am Schwertgriff. »Willst du andeuten, ich sei ein Mörder und Plünderer wie du? Nimm dich in acht, du …«

»Lass ihn, Juba! Oder willst du die Flotte an seiner Stelle befehligen? «

»Kann er machen, Kampf.« Volodi lächelte herausfordernd. »Ich nix in Gefahr. Nie nicht Kampf verloren. Ihr gesehen habt!«

Artax hob die Hand, um Juba aufzuhalten. »Lass ihn. Er ist jetzt ein Heerführer wie du.«

Jubas Augen schossen Blitze. Er hatte ihn beleidigt, erkannte Artax. »Er mag ein Heerführer sein, aber das ist das Einzige, was wir gemeinsam haben!«, sagte Juba, ruhig und gefährlich leise. Dann lehnte er sich zurück und sah gleichfalls auf die Bucht hinab, als wäre damit alles gesagt.

Der Unsterbliche seufzte. Es war sinnlos weiterzureden. Vielleicht würden Volodis Taten Juba irgendwann versöhnlicher stimmen. Oder ihm mit seinem Misstrauen recht geben …

»Woher kommst du, Volodi?«

»Von Herzen von Wäldern ich komme.« Er klang plötzlich melancholisch. Seine Streitlust war verflogen. »Sind sich so weit wie das Meer, Wälder. Jetzt ist Zeit, wo fallen sich erste Blätter. Ist sich ganzer Wald bald wie Gold. Ich komme von Drus. Muss gehen hinaus, weil kann man teilen Herrschaft nicht, wenn Vater tot. Ich bin jüngerer Sohn. Mein Bruder Bozidar wird sich neuer Fürst sein. Hat sich immer Glück mein Bruder. Wird in Kampf nicht verletzt. Gewinnt immer beim Würfeln. Und genügt sich ein Lächeln von Bozidar, zu nehmen Herz von Frau. Hat sich immer Glück, mein Bruder.«

»Wie ist ein Mann wie du zu diesen Halsabschneidern gekommen? «, fragte Juba.

Volodi machte eine entschuldigende Geste. »Hieß es, gute Krieger können sich gewinnen Schwert von Eisen.« Seine Augen glänzten. »Schwert von Eisen ist größte Schatz! Nur Fürsten können haben!«

»Und wer hat dir das Eisenschwert versprochen?«, drängte Artax. »Ein Luwier?«

»Nein. Habe ich gehört Geschichten von Söldnern. War in Krieg mit Valesia. Wir kämpfen mit Arcumenna, der ist Laris von Truria. Ist ein großer Krieger und Feldherr, Arcumenna. Besiegt uns hat Arcumenna und zwei fruchtbare Täler von Drus genommen als Preis von Sieg. Als vorbei waren Kämpfe, sind viele Krieger zur Weißen Küste gewandert. Hat uns Arcumenna Geld gegeben, damit wir auf Schiffen Truria schnell verlassen. Waren wir Söldner von beiden Heeren. Junge Männer mit Stolz in Blut und nix in Kopf. Wollte uns schnell forthaben aus Truria. Sind wir alle zu Aegilen gekommen. Hatte ich schon in Krieg mit Truria gehört, dass Piratenfürsten Krieger suchen und sind sich sehr reich.«

»Sind Männer aus Luwien in der Flotte?«

»Weiß nicht genau. Sind Männer von überall … Wer macht sein Geld mit Schwert in der Hand, ist richtig bei Aegilen. Anfangs war mein Blut heiß, wenn ich habe gesehen Paläste von Piratenfürsten. « Er spuckte aus. »Paläste! Hatte sich keiner ein Dach von Gold, wie sie haben erzählt. Gab es sich nicht jeden Tag Fleisch von gebratenen Stieren. Haben sie uns nicht einmal gegeben ein Handgeld. Nur Essen und Quartier. Wer nehmen wollte Frau mit gelbes Kleid, musste sein eigenes Silber bringen. War groß viel Ärger unter Kriegern! Aber dann kam erste Kaperfahrt. Haben Fürsten nicht gesagt, was Ziel.« Volodi lachte. »Sonst Männer wären gegangen nicht! Haben wir überfallen Kriegshafen von Luwien. Waren sich völlig überrascht die Kerle. Konnten ihnen Schiffe stehlen, Rüstungen und drei Truhen voller Silber. Mussten eigene Schiffe schlagen leck, weil sich nicht hatten genug Männer für Ruder. Dann wir sind auf Kriegsgaleeren von Luwiern wieder hinaus aus Hafen.«

Artax blickte zu Juba. »Ein Angriff auf Luwien? Auf einen Kriegshafen!«

»Ich habe nichts dergleichen gehört«, sagte Juba. »Ein paar Fischerdörfer und kleine Küstenstädte. Aber ein Kriegshafen? Das kann nicht stimmen!«

»Aber ist sich ganz wahr!«, begehrte Volodi auf. »Ganz wahr!« Er deutete hinab in die Bucht. »Müsst euch nur ansehen Schiffe. Sind gute, große Schiffe. Fragt von Männern einen oder zehn. Werden sie alle erzählen meine Geschichte!«

Artax blickte auf die Bucht. Das passte nicht zusammen! Nur Luwien hatte einen Nutzen davon, wenn die Zinnflotte versenkt wurde. Aber sie würden doch nicht mit Piraten Geschäfte machen, die ihre Häfen überfielen? Artax tauschte erneut einen Blick mit Juba. Auch sein Feldherr schüttelte den Kopf. Das ergab keinen Sinn! »Und wie ging es dann weiter?«

Volodi lachte laut. »Haben wir noch einmal gemacht, weil hat sich geklappt so gut! Diesmal haben wir nur sieben Schiffe gefunden, aber noch mehr Silber, Wein und andere Schätze. Waren Galeeren so voll geladen, dass fast gekentert sind, wenn wir abhauen. Muss gewesen sein sehr peinlich für Flotte von Luwien, wenn Piraten kommen und sie bestehlen.«

»Wie ging es weiter?«

»Fürsten haben sich beraten allein. Sie haben Entscheidung gemacht, dass überfallen Zinnschiffe und alles zerstören, ohne zu nehmen. Viele Männer sehr unzufrieden damit, weil kann sich keiner verstehen das. Ich sicher bin, du findest Zinnbarren auf Schiffen. Jeder hat ein bisschen gestohlen. Ist nicht alles auf das Boden von Meer. Nach jedem Überfall gab es Silber … Trotzdem Laune bei Männern schlecht. Sind wir Räuber, nicht Krieger. Wenn ein Räuber raubt nicht, wenn Beute in Meer werfen … Das kann niemand verstehen! Das wie Arbeit von Kriegern. Kommen und Feind kaputtmachen und fragen nix. Lass Männer Dinge tun, die sie verstehen und sie werden tun gut.« Er sah Artax erwartungsvoll an. »Du mir sagen jetzt, was Männer sollen tun für dich?«

»Kannst du einen Streitwagen lenken?«

Der Drusnier schnitt eine Grimasse. »Habe gerade gelernt zu rudern in Takt. Wir sollen Schiffe verlassen?«

»Ihr werdet weiterhin Räuber sein, aber nicht mehr auf See. Und ihr werdet nur jene töten, die sich euch mit einer Waffe in der Hand entgegenstellen. So viel kannst du deinen Männern sagen. Und dass diesmal Schwerter aus Eisen mehr als nur ein Versprechen sind. Die besten von euch werden eins bekommen. Und nun geh. Ich habe mich mit meinem Kriegsmeister zu besprechen.«

Volodi erhob sich.

»Sind unter den Männern dort unten auch Piratenfürsten?«, fragte Juba.

Der Blonde schüttelte den Kopf. »Jetzt nicht mehr. König Geisterschwert hat dem einzigen seine Seele geraubt. Ich nun gehen. Muss Leib und Seele waschen. Soll nicht Seele von totem Mann folgen mir in neues Leben.« Er verneigte sich kurz vor Artax, dann stieg er den Hang hinab.

Artax wartete, bis er außer Hörweite war. Dann wandte er sich an Juba. »Was hältst du von ihm?«

Der Kriegsmeister schnaubte. »Ein Söldner! Der würde mit jedem ziehen, der ihm ein Eisenschwert verspricht. Treue solltest du von ihm nicht erwarten.«

»Ich glaube, es steckt mehr in ihm … Seine Seele reinigen. Eine seltsame Vorstellung. Und die Überfälle auf luwische Häfen … Das ist rätselhaft. Sie scheinen genauso Opfer geworden zu sein wie wir.«

»Muwatta ist kein Opfer! Er ist ein heimtückischer Mistkerl, und es war einer der besten Tage in meinem Leben, als ich mit ansehen durfte, wie du aus ihm einen Kastraten gemacht hast. Der Preis dafür ist ein Krieg und ein Feld voller Leichen. Und du glaubst, dieser Mann sieht zu, wie ein paar ungewaschene Piraten zwei Mal Flottenstützpunkte von ihm überfallen? Wenn es so gewesen wäre, wäre das Meer hier voller luwischer Galeeren und von denen dort unten wären die meisten als Möwenfraß auf die Rammsporne seiner Galeeren genagelt. Muwatta spielt großes Theater, so wie alle Kastraten! Das ist alles.«

Artax hatte einen anderen Verdacht. Er war sich sicher, dass längst nicht mehr der Muwatta unter dem Maskenhelm des Unsterblichen steckte, den er in der Goldenen Stadt so schwer verletzt hatte. Aber dieses Geheimnis sollte er für sich behalten, denn sonst würde sich Juba vielleicht fragen, was nach dem Himmelssturz mit Aaron geschehen sein mochte. »Ich fürchte, ich kann deinen Gedanken nicht folgen, mein Freund. Was für ein Theater wird uns vorgespielt?«

»Die Piraten der Aegilischen Inseln waren ein Haufen schlecht ausgerüsteter Halsabschneider. Ein Ärgernis für die Seefahrt, aber keine Gefahr für die Zinnflotten. In Luwien haben sie alles bekommen, was sie brauchten. Bessere Schiffe, Waffen, Rüstungen und Silber. Und die armen Luwier wurden völlig überrumpelt. Zwei Mal! Und sie wagten es nicht, ihre Flotte auszuschicken, um die Piraten aufzubringen? Mag Volodi glauben, was er will — das waren keine besonders geglückten Überfälle. Das war eine Waffenübergabe! Die Luwier haben die Piraten so weit ausgerüstet, dass sie in der Lage waren, unsere Flotten anzugreifen. Aber vor den Devanthar stehen sie genauso als bedauernswerte Opfer da wie wir. Niemand kann ihnen vorwerfen, die Piraten angestiftet zu haben.«

Artax war überrascht, was für Winkelzüge sich Juba vorzustellen vermochte. Seine Argumente schienen plausibel. »Ich hätte den Alten nicht töten sollen. Er hätte es gewusst.«

»Du hattest keine Wahl. Er musste sterben, sonst hätten uns die anderen niedergemacht. Sieh es von der anderen Seite. Nun gebietest du über ein Heer, das unsere Feinde ausgerüstet haben.«

Artax schloss die Augen. Er war unendlich müde und jegliches Triumphgefühl ging ihm ab. Hätte er die Seeleute der Zinnflotten retten können? Hätte er wissen können, was geschehen würde? Hätte er seine Flotte auslaufen lassen sollen, statt sich allein in einem Fischerboot auf die Suche nach den Piraten zu machen? Wahrscheinlich wären sie auch dann zu spät gekommen. Hätte es eine Seeschlacht mit den Piraten gegeben, hätten sie nur noch Rache für die drei verlorenen Flotten genommen. Und noch mehr Schiffe und Männer würden auf dem Meeresboden liegen. Gab es denn keine Möglichkeit, dieses ewige Wechselspiel von Mord und Rache zu durchbrechen?

»Was willst du mit den Piraten machen?«, unterbrach Juba seine düsteren Gedanken.

Artax hielt die Augen geschlossen. Er stellte sich eine weite Ebene vor. »Ich werde sie auf ein Meer von Gras und Staub schicken. Ich werde den Krieg zu Muwatta tragen. Und ich werde ihn dort treffen, wo es ihn am meisten schmerzt.«

Juba lachte auf. »Darin hast du ja schon Erfahrung«, sagte er.

Schleifendes Glas

Nandalee mochte die Bibliothek nicht. Manchmal hatte sie das Gefühl, dass die Räume der Weißen Halle sie erdrückten. In der Bibliothek war dieses Gefühl besonders stark. Vielleicht lag es an dem Geruch oder an dem immer gleichen Licht der Barinsteine? Nie fand ein Sonnenstrahl seinen Weg in diese Räume. Und nur selten ein Schüler.

Dennoch hatte Nandalee mit ihrem Besuch in der Bibliothek bis tief in die Nacht gewartet. Sie wollte ganz sichergehen, in dieser Krypta beerdigten Wissens allein zu sein.

Nandalee folgte dem gewundenen Weg und tauchte tiefer und tiefer ein in das Labyrinth aus staubummantelten Regalen, alten Folianten und Schriftrollen. Wie viele Tiere hatten für die Pergamentberge, die hier angehäuft waren, wohl ihr Leben gelassen? Und waren die Dinge, die auf ihrer Haut niedergeschrieben standen, es wert, für immer aufbewahrt zu werden?

Sie wusste, dass Bidayn hier viele Stunden verbrachte. Nandalee selbst ging lieber hinaus in den Wald. In ihr Versteck. Doch Gonvalon kam immer seltener. Sie wusste, dass er sie liebte. Und doch mied er sie. Sobald sie in Gesellschaft anderer waren, wurde er so kühl und distanziert, dass niemand je darauf gekommen wäre, dass sie ein Liebespaar waren.

Nandalee glaubte nicht an den Fluch, der ihrem Meister so viel Kopfzerbrechen machte. Sie hielt ihr Schicksal in Händen. Und es war nicht vorherbestimmt.

Sie trat in die Bücherkammer, von der Bidayn ihr vor zwei Nächten erzählt hatte. Als sie das Fenster sah, wusste sie gleich, was Bidayn gemeint hatte. Nandalee spürte die Macht, mit der es sie einfing und ihren Blick gefangen hielt.

Sie versuchte sich darauf zu konzentrieren, was sie wollte. Sie wollte nicht an einen bestimmten Ort. Sie wollte zu … einer Person? Nein, das traf es nicht wirklich. Der, zu dem sie wollte, war ihr noch nicht in seiner wirklichen Gestalt erschienen. Nandalee kannte das Wort der Macht nicht, mit dem sie sich der Zauberkraft des Fensters bedienen konnte. Trotzdem war sie hierhergekommen, in der verzweifelten Hoffnung, dass der Dunkle ihre Anwesenheit spüren und von sich aus eine Verbindung herstellen würde. Sie würde hier stehen und warten. Sie würde lange warten. Sie war eine Jägerin und zu warten fiel ihr leicht.

Aber sie wartete nicht — sie starrte. Das Fenster zog sie an. Gegen ihren Willen machte sie einen Schritt darauf zu. Nandalee dachte an die Schreckensgeschichten, die Bidayn ihr erzählt hatte. Dass dieses Fenster sie verschlingen konnte, um sie zu einem Teil von sich zu machen. Sie spürte, wie sich etwas im Raum veränderte. Es wurde kälter. Deutlich kälter.

Nandalee machte noch einen Schritt. Gegen ihren Willen. Und noch einen. Ein leises, knirschendes Geräusch erklang, etwas in dem Fenster hatte sich verzogen! Einzelne Buntglasscherben dehnten sich und kämpften gegen die Enge ihrer goldenen Fassungen. Die winzigen Runen verzogen sich und zerliefen, als würde das Gold schmelzen.

Nandalee stand vor Kälte der Atem vor dem Mund. Die feinen Haare an ihren Armen richteten sich auf. Etwas in diesem Fenster war erwacht. Es war plötzlich mehr als nur Glas und Gold. Das Fenster sah sie an! Es berührte ihr Verborgenes Auge, wollte es aufreißen und ihr Dinge zeigen, die sie um den Verstand bringen würden – das wusste Nandalee plötzlich mit tödlicher Gewissheit. Sie hätte niemals hierherkommen dürfen!

Nandalee kniff die Augen zusammen, aber es nutzte nichts. Sie sah immer noch das Fenster. Sein Bild hatte sich fest in ihrem Verstand eingenistet – und die Glasscherben begannen sich zu bewegen. Ein grässliches Knirschen, das vom Ohr bis ins Mark der Knochen drang, begleitete das Gedankenbild.

Die Elfe presste sich die Hände auf die Ohren. Vergebens! Dieser Laut ließ sich nicht ausschließen. Voller Zorn schrie Nandalee auf. Sie wollte das Geräusch übertönen. Sie würde kämpfen, sich nicht einfach ergeben. Sie würde das Fenster zerstören! Sie hatte Trolle besiegt – da würde sie sich doch nicht von einem verfluchten Fenster in die Knie zwingen lassen! Gleißendes Licht schlug ihr entgegen, so hell, dass es wie glühende Nadeln in ihre Augen stach.

Zurück!, dachte sie, doch stattdessen machte sie nur einen weiteren Schritt auf das Fenster zu. Sie war völlig gefangen von seinem Zauber.

Sie wollte nach ihrem Dolch greifen. Die Klinge mitten hineintreiben in die Flut aus Licht, aber sie schaffte es nicht einmal, die Hand zum Gürtel zu bewegen. Stattdessen ging sie noch einen Schritt vorwärts. Und noch einen. Ihr Körper, diese gut trainierte Waffe, auf die stets Verlass gewesen war, gehorchte ihr nicht mehr! Nandalee hatte sich noch nie in ihrem Leben so sehr gefürchtet.

Nandalee wagte es immer noch nicht, ihr Verborgenes Auge zu öffnen. Sie befürchtete, dann von der Macht des Fensters endgültig überwältigt zu werden. Noch vermochte sie sich zumindest gegen das zu widersetzen, was das Fenster ihr zeigen wollte. Dunkle Bilder. Abgründe voller Schrecken. Wenn sie im Geiste dieser Macht auch nur einen Schritt entgegenkam, würde sie in den Wahnsinn gezerrt.

Das Fenster hatte sich in einen Mahlstrom aus wirbelndem Licht verwandelt. Die blasse Atemwolke vor ihrem Mund wurde in das Licht hineingezogen.

Verzweifelt versuchte Nandalee, sich an die Lehren des Schwebenden Meisters zu erinnern. Wie konnte man einen Zauberbann brechen? Sie musste ihren Geist lösen. Das war der erste Schritt. Sich alldem entziehen auf einer Insel der Erinnerung unangreifbar durch die Gegenwart werden. Sie dachte an Gonvalon. Ein wohliges, warmes Gefühl nistete sich in ihrem Bauch ein, als es ihr gelang, sich sein Gesicht zu vergegenwärtigen, seine Lippen auf den ihrigen zu spüren.

Eine Bewegung riss sie zurück in die Gegenwart. Ihr Arm zuckte hoch! Sie streckte die Hand nach dem Fenster aus. »Nein!«

Niemand hörte ihren Schrei. Sie hätte nicht hierherkommen dürfen. Zumindest nicht allein. Ihre Finger waren jetzt nur noch wenige Zoll von dem wirbelnden Licht entfernt, und das Geräusch übereinanderschleifenden Glases schnitt in ihren Verstand. Sie stellte sich schnell rotierende Glasscherben mit messerscharfen Kanten vor.

Das Bild Gonvalons verblasste, und nur noch die Angst blieb zurück. Das Fenster hatte gewonnen. »Nein«, flüsterte sie – und berührte das Fenster. Blut spritzte auf, als ihre Fingerkuppen Stück für Stück abgehobelt zu Boden fielen. Dann verschlang sie das Fenster.

Blutspur

Bidayn war müde. So wie jeden Morgen. Sie hasste es, sich zum Laufen hinauszuschleppen. Obwohl sie jetzt schon so viele Monde lang übte, wurde ihr immer noch schlecht. Es dauerte nur länger, bis es geschah. Sie klammerte sich an die vage Hoffnung, dass sie irgendwann einmal in ein paar Monden vielleicht so weit wäre, dass sie die Weiße Halle wieder erreichte, bevor der Zeitpunkt der Übelkeit kam. Allerdings hatte sie den Verdacht, dass die Meister dann ihre Laufstrecke verlängern würden. Wenigstens, so dachte Bidayn mit einem Anflug von Stolz, musste Nandalee sie nicht mehr tragen. Sie schaffte es jetzt auf ihren eigenen Beinen zurück! Obgleich … Sie lächelte zynisch. Es war ganz schön kümmerlich, stolz darauf zu sein, dass sie nicht mehr zusammenbrach, sondern sich nur noch die Seele aus dem Leib kotzte.

Verdammte Läufe! Jeden Tag ausgerechnet damit beginnen, dass ihr vor Augen geführt wurde, was sie am schlechtesten konnte? Übellaunig trat sie durch das Portal und ging zu der Wiese, auf der sie sich jeden Morgen trafen. Sie kam an einigen anderen Schülern vorbei, hielt den Blick gesenkt und grüßte niemanden. Manche von ihnen hatten gute Laune! Wie konnte man nur vor Sonnenaufgang gute Laune haben?

Es war nasskalt. Der Rasen gab unter jedem ihrer Schritte ein leises, schmatzendes Geräusch von sich. Der Weg, auf dem sie liefen, würde völlig verschlammt sein, jeder Schritt die doppelte Kraft kosten. Nandalee schaffte es irgendwie, leichtfüßig zu bleiben, ganz gleich, auf was für einem Untergrund sie lief. Bidayn hatte noch nicht ergründen können, ob das irgendein intuitiver Zauber war oder einfach nur Geschicklichkeit.

Gonvalon erwartete sie bereits, und Lyvianne stand an seiner Seite. Ihre Meisterin kam seit zwei Wochen mit zu den morgendlichen Läufen, und obwohl sie stets betonte, körperlich kaum mit den übrigen Drachenelfen mithalten zu können, absolvierte auch sie die zu laufende Strecke mit Leichtigkeit.

»Wo ist Nandalee?«, fragte Gonvalon beiläufig.

Bidayn zuckte mit den Schultern. »Weiß nicht.« Sie ertappte sich bei dem gehässigen Gedanken, erleichtert darüber zu sein, dass ihre Freundin auch einmal verschlafen hatte. Wer wusste, wo sie in der Nacht wieder gewesen war! Sie trieb sich zu viel in den nahen Wäldern herum! Bidayn wusste, dass sie immer noch Bogenschießen übte, obwohl sie erst wenige Tage zuvor verkündet hatte, sie würde sich als Bildhauerin versuchen.

»Kannst du sie holen?« Gonvalon klang leicht verärgert.

Bidayn seufzte. Nandalee hatte die Angewohnheit, nackt zu schlafen. Also konnte sie Gonvalon schlecht darum bitten, selbst nachzusehen. Andererseits … Wenn sie sich nicht zu sehr beeilte, würde es zu spät sein, um an diesem Morgen noch den vollen Lauf zu absolvieren. Mit einem freundlichen Lächeln machte sie sich auf den Weg und verfiel, sobald sie außer Sicht war, in einen gemütlichen Schlendergang. Ihre schlechte Laune war verflogen. Endlich ein Morgen, an dem sie nicht gequält wurde! Und Nandalee allein würde den Ärger dafür abbekommen, dass der Lauf ausgefallen war.

Bidayn erklomm die Stufen zur oberen Etage und betrachtete einmal mehr die umfangreiche Schwertsammlung. Vor allem merkte sie sich, welche Waffen fehlten. Sieben der Meister waren unterwegs, und die meisten von ihnen hatte sie noch nie in der Weißen Halle gesehen. Was sie wohl gerade taten? Lyvianne hüllte sich über die Aufgaben der Drachenelfen in Schweigen, und auch Gonvalon hatte Nandalee nichts über die konkreten Ziele ihrer Ausbildung erzählt. Sie wussten nur, dass sie eines Tages die Feinde der Himmelsschlangen töten würden. Aber wer waren diese Feinde?

Bidayn schlenderte den Flur entlang. Sie dachte daran, wie oft Nandalee sie mit einem hämischen Spruch aus dem Bett geholt hatte. Was würde sie jetzt sagen? Guten Morgen, Schlafmütze, war viel zu harmlos. Vielleicht in düsterem Bass: Der Tag fängt schlecht für dich an, Bogenschützin!

Sie blickte auf die Schutzzeichen gegen Kobolde, die in Nandalees Türschwelle geschnitten waren, und musste grinsen. Sie mochte ihre rebellische Freundin. Nandalee tat die Dinge, über die andere nur zu flüstern wagten.

»Aufstehen!« Bidayn schob die Tür auf und blickte auf ein leeres Bett. Bogen und Köcher lehnten an der Wand. Nandalee war also nicht auf einem Jagdausflug verloren gegangen.

Sie ging zum Bett und streckte die Hand zwischen die Laken. Kalt. Also war sie auch nicht gerade erst aufgestanden. Piep hockte, den Kopf ins Gefieder gesteckt, im Fenster.

Ein ungutes Gefühl überkam Bidayn. Es passte so gar nicht zu Nandalee, am Morgen nicht zum Laufen zu erscheinen. Bidayn dachte an das geflüsterte Gespräch vor drei Tagen. Wie sie in ihrem Zimmer zusammengehockt hatten. Nandalee hatte gruselige Geschichten über Trolle erzählt. Dinge, die sie angeblich mit eigenen Augen gesehen hatte. Sie hatte vor ihrer Freundin nicht zurückstecken wollen. Nicht wieder einmal. Und so hatte sie ihr von dem verborgenen Fenster in der Bibliothek berichtet. Von ihrem Treffen mit Lyvianne, und dass sie versuchte, das geheime Wort der Macht zu erlernen, das es einem erlaubte, durch das Fenster jeden beliebigen Ort betrachten zu können, an dem man selbst einmal gewesen war. Natürlich hatte sie Nandalee das Wort der Macht nicht verraten! War Nandalee etwa hinab in die Bibliothek gegangen? Bidayn blickte noch einmal auf den Bogen. Ihre Freundin nahm ihn auf ihre nächtlichen Streifzüge immer mit. Sie hatte die Weiße Halle also nicht verlassen.

Wahrscheinlich gibt es für alles eine ganz banale Erklärung, sagte sich Bidayn. Doch das ungute Gefühl wurde stärker und nistete sich wie eine Stachelkugel in ihrem Magen ein.

Sie schloss die Tür zu Nandalees Zimmer und ging zurück zur großen Halle. Auf der Treppe kam ihr bereits Lyvianne entgegen. »Und? Was ist mit ihr?«

»Sie ist nicht da«, flüsterte Bidayn. »Vielleicht … ist sie bei dem verborgenen Fenster …«

Ihre Meisterin runzelte die Stirn, drehte sich um und eilte wortlos die Stufen hinab. Bidayn folgte ihr.

In der Bibliothek war alles wie immer. Der Geruch nach Staub und Pergament, das warme, bernsteinfarbene Licht der Barinsteine, ihre Schritte in der Stille. Doch als sie die Kammer betraten, in der das heimtückische Fenster einem Auge gleich in der Wand lauerte, wusste Bidayn, dass sie sich geirrt hatte. Überall war Blut. Blutstropfen auf dem Boden. Blut auf dem goldenen Rahmen des Fensters. Blut an der Decke des Raumes!

»Sie war hier«, stellte Lyvianne nüchtern fest.

Bidayn wollte zum Fenster, doch ihre Meisterin hielt sie zurück. »Nicht! Etwas hat sich verändert! Kannst du es nicht spüren? Halte dich fern von hier. Komm nie mehr hierher zurück.«

Unsicher blickte Bidayn das Fenster an. Sie wagte es nicht, das Artefakt durch ihr Verborgenes Auge zu betrachten. »Gibt es … ein neues Stück … Glas?« Ihre Stimme war leise und brüchig. Ohne Kraft. Es war allein ihre Schuld, dass Nandalee zu dem Fenster gegangen war. Hätte sie der Freundin doch nie davon erzählt!

Lyvianne wurde unruhig. »Ob es ein neues Stück Glas gibt? Ich weiß es nicht. Aber ich kann fühlen, dass sich das Fenster verändert hat. Und es ist unübersehbar, dass es von Nandalees Blut getrunken hat.«

Ein leises Knirschen erklang.

»Hinaus!«, befahl Lyvianne. »Es erwacht! Jetzt will es dich haben. Zwischen dir und dem, was hier geschah, gibt es eine Verbindung, nicht wahr?«

»Ja«, flüsterte Bidayn. Mit einem lauten Schluchzen riss sie sich los und rannte – fort aus der Bibliothek, fort von dem schrecklichen Fenster und fort von dem Blut ihrer Freundin. Sie lief die ganze Morgenstrecke, ohne auch nur ein einziges Mal innezuhalten. Sie ist tot, dachte sie bei jedem Schritt. Nandalee ist tot. Und ich habe sie umgebracht.