Доктор Маньяк и другие из мира комиксов

5

Я вошел в широкие двери музея. Потолки были высотою в милю, вдоль стен располагались высокие окна. Огромная красно-синяя люстра свисала над длинным столом администратора.

Подошвы моих ботинок звонко стучали по беломраморному полу. Эхо разносило звук по всему огромному залу. Я окинул взглядом развешенные по стенам плакаты с изображениями супергероев.

— Здорово, Шаман! Как жизнь? — крикнул я.

Сидевший за столом Шаман оторвался от графического романа:

— Йо, Ричард. Как твоя?

Великий Шаман — главный зазывала и куратор музея. Настоящего его имени я не знаю. Я всегда зову его Шаманом. Мы с ним добрые друзья. В том смысле, что я гораздо больше времени провожу с ним, чем с собственной семьей.

У Шамана серьезное, удлиненное лицо. На носу сидят очки с темными стеклами. Темно-каштановые волосы он стягивает в конский хвост на затылке. С одного из ушей свисает солидных размеров серебристая пиратская серьга в форме обруча. А еще у него есть красочные татуировки с изображением его любимых героев, на руках — от плеч до запястий — и на груди. Он всегда ходит в майке, выставляя их напоказ.

Парень он — что надо, но я никогда не видел, чтобы он улыбался.

Я подошел к стойке.

— Шазам, бро,[4] — сказал он. Мы стукнулись кулаками. — Чегой-то ты припозднился?

Я поспешно отвернулся, чтобы чихнуть. Потом задержал дыхание и подождал, дабы убедиться, что продолжения не предвидится. После чего снова повернулся к Шаману.

— Заходил к аллергологу, — сказал я. — Он мне сделал укол.

Шаман фыркнул:

— По ходу, не помогло. — Он выдвинул ящик стола и принялся рыться внутри. — Есть тут для тебя кое-что.

Он вытащил две книжки комиксов. Я не видел обложек, но они явно были очень старыми. Бумага пожелтела от времени.

Все-таки Шаман — классный мужик. Он всегда подыскивает комиксы, которые придутся мне по вкусу. И еще он позволяет мне делать в музее все, что заблагорассудится. Я могу зайти в любую комнату, где хранятся редкие комиксы, и любоваться ими, сколько душе угодно.

Он поднял комиксы, чтобы я смог как следует их разглядеть. На обложках красовался шимпанзе в натянутой на голову черной маске.

— «Обезьян в Маске»! — воскликнул я.

Шаман кивнул.

— Это, бро, большая редкость. Про Обезьяна в Маске было всего два выпуска. В 1973 году. Видел такие? Не видел, конечно, — тут же ответил он за меня.

Мои руки слегка дрожали, когда я брал у него комиксы. Уж больно они были редкие и ценные.

— Чума, — сказал я. — Просто чума. Я возьму их в читальный зал и почитаю. Спасибо, Шаман.

Мы снова стукнулись кулаками. Потом, бережно держа комиксы перед собой, я поспешил в читальный зал, расположенный в конце огромного главного зала.

Цокая ботинками по мраморному полу, я миновал бронзовые статуи Марсианского Хаоса и его заклятого врага Плутопуса.

В другое время я бы наверняка остановился, чтобы изучить обложки сотен книжек комиксов, выставленных на полочках вдоль стены. Но не сегодня. Слишком уж не терпелось мне изучить бесценные выпуски про Обезьяна в Маске.

Кроме себя любимого я не заметил в музее ни одного посетителя. Интересно, почему он так непопулярен? Как люди не понимают, что другого такого музея днем с огнем не сыщешь?

Я миновал проекторскую и стоявшую перед ней высоченную статую Капитана Протоплазмы. В зрительном зале было темно и тихо.

Я поспешил в конец главного зала. Я знал, что времени в обрез. Родители, наверное, уже вернулись домой, и сейчас пререкаются из-за того, что будет на ужин.

— Вот блин! — воскликнул я, увидев, что дверь читального зала закрыта. Я схватился за ручку и повернул ее.

— Нет. Пожалуйста.

Дверь была заперта.

Я повернулся и поспешил назад, чтобы попросить у Шамана ключи. На ходу я украдкой вытирал руки о штанины джинсов. Мне не хотелось запятнать потом ценные комиксы.

Я был на середине зала, когда услышал крики.

Раздался треск. Потом — глухой звук удара.

И снова крик.

Неужели на Шамана кто-то напал?

Я бросился к выходу. Ботинки скользили на полированном мраморе. Сердце бешено заколотилось.

Вот и стол администратора.

Но где, черт возьми, Шаман?

На обычном месте — высоком стуле за столом — его не было.

Я резко затормозил. И уставился на стоявшего за столом незнакомца.

Лица его я не видел. Он стоял ко мне спиной.

Я машинально сунул «Обезьяна в Маске» в рюкзак и подошел к столу.

— Эй, а где Шаман? — спросил я. Собственный голос показался мне резким и пронзительным.

— Ему пришлось уйти, — не оборачиваясь, ответил мужчина.

Я моргнул.

Происходило что-то очень и очень странное.

Мужчина стоял в высокой мусорной корзине.

Я уставился на его спину. Он был в длинном черном плаще-крылатке. Серебристые волосы ниспадали на воротник.

Он медленно повернулся ко мне лицом — и я испуганно ахнул.

Его глаза… в них не было зрачков. Вообще никаких цветов. Они были совершенно белые.

— Я могу тебе чем-то помочь? — спросил он.