Без имени, без веры, без надежды

Без имени, без веры, без надежды.

В Кассилии нет государств, всем правят Гильдии. Идут бесконечные войны за передел мира, Старшим Гильдиям – владеющим землями и городами – противостоят Младшие. Каждый цикл кто-то падает и больше не поднимается, а кто-то, разгромив врагов и перессорив союзников, захватывает главенство. Но меняется мир, и от вчерашних победителей не остается даже имен.

Гильдия объединяет множество разных людей. "У розы ветров восемь лучей, у гильдии всякой восемь ветвей, – поют барды. – Каждая солнцем щедрым согрета, на каждой листья разного цвета". Воины. Маги. Охотники. Мистики. Воры. Создатели. Барды. Тайные. Одни исцеляют, другие убивают. Одни создают, другие разрушают. Одни бегут, другие ловят. Одни ищут, другие следят.

Гильдия кормит и одевает, даёт кров и защиту. Гильдия – отец, гильдия – мать. Гильдия держит крепко. А бунтарей ждёт кара. Позор. Изгнание. Смерть?.. Или новая жизнь?

В Полотно Мира вплетены разные нити…

Посвящается тем, кто нашёл свой Ragnarok.

Настоящее. Ар-наирин, столица гильдии Серебряные Стрелы.

Они пришли со стороны Звенящих гор, когда солнце почти уже скрылось за горизонтом, и небо на западе полыхало, как огромный костер. Пестро раскрашенный фургон, запряженный двумя могучими лигранскими тяжеловозами беззвучно, словно призрак, проехал через безлюдную Вольницу, пересёк подъёмный мост и остановился перед высокой аркой ворот. Начальник стражи обменялся едва ли десятком слов с мужчиной, носившим на плече кант Поводыря, и, мельком взглянув на мягкое свечение надвратных амулетов, махнул рукой, разрешая въезд.

Город принял незваных гостей.

Бродячие комедианты, семеро мужчин и пять женщин шагали по обе стороны от фургона, ещё одна правила упряжкой. Их одежды, хоть и покрытая пылью, была необычайно яркой: у одного – лазурно-синей, у другого – травянисто-зеленой, у третьей багряно-красной, у четвёртой – густо-фиолетовой… без всяких узоров и украшений. Пришельцы походили на диковинные цветы среди блёклой степной травы, и не было двух одинаковых.

Одинаковыми были их лица – незапоминающиеся, размытые, как брошенные в воду рисунки.

"Смотрите! – шептали камни. – Смотрите, детишки".

"Заглядывайте в бездну", – стучали копыта коней.

"Твердите про себя слова бардов! – пел ветер меж шпилей и крыш. – Безымянного невозможно запомнить. Стоит на миг отвести глаза – тут же забудешь его. Лишенный Имени, потерянный для мира, он открыт всем ветрам, вырван из паутины жизни. Лёгкая добыча для тьёрге… Так говорят учителя. Но никто не знает, что принесёт вам день грядущий, стрелу в сердце или царский венец".

"Кто будет следующим? – щелкали чётки в руке возницы. – Ты, хмурый воин? Ты, ловкий вор? Ты, посвященная? Смотрите. Смотреть – ещё не значит видеть. Видите ли вы нас? Или только кричаще-яркие одежды и склонённые головы? Замечаете ли, что лишь пятеро из нас Безымянные?"

Имена. Вечное.

Имя от рождения есть у каждого человека. Его шепчет мир, приветствуя новую жизнь, его на серебряных крыльях приносит ветер, оно звенит песней дождя, пляшет среди языков пламени и врастает в плоть земли. Его нельзя придумать. Его нельзя изменить. Знающий Имя имеет власть над тем, кто носит его, и потому Имена хранят в тайне. Их знают родители, ими обмениваются самые близкие друзья. Их называют Высшему совету, принося гильдии клятву верности. Для остальных есть прозвище.

Но бывает, предназначение сводит двоих, и Имена любимых приходят к ним сами.

Имя можно потерять вместе с разумом. Можно утратить его – от страданий и боли. Можно лишиться его по воле судий. Можно Имя отвергнуть.

И потому от начала времён блуждают по земле Безымянные, как гонимые ветром осенние листья, пока тъёрге, пожиратели душ, что бродят в Нейарет, туманах меж Явью и Сном, не настигают их.

Без имени. Без веры. Без надежды.

Настоящее. Эль'кирин А'йорд.

Ар-наирин, Город-под-небесами. Много лет минуло с тех пор, как я была здесь в последний раз. Тогда праздновали Бельтайн, праздник весны, и отец нёс меня через весь город. Я сидела у него на плече, и видела сияющие башни, устремленные в небо, горящие золотом шпили, цветущие сады, празднично одетых людей на улице, их улыбки, смех, веселье. Он был высок, мой отец, но я не боялась, зная, он не даст мне упасть.

Быть может, если закрыть глаза, я вспомню и то ослепительное солнце и воздух, напоенный чистым свежим ароматом весны. Вспомню бело-розовые лепестки вишен, летящие по ветру, и свою ладошку в твоей, широкой… крестьянской, как говорила мать, но такой крепкой и надежной. Вспомню счастье, заполнявшее меня целиком, без остатка.

Стук. Стук. Стук.

Сухо щелкают чётки. Раз – другой праздник в другом городе. Два – проблеск стали в воздухе. Три – стремительный рывок и ты ловишь дротик, посланный не в тебя – в Старика, ловишь своим телом. Не потому, что так сильно любишь его, а потому что это твой долг. Четыре – колдовской огонь течет с моих ладоней – для тебя. Белое пламя горячее алого. Пять – я иду дальше, а ты остаёшься.

И другой Ар-наирин встречает меня. Так же прямы и широки его улицы, так же буйно цветут его сады, а башни так же гордо устремляются ввысь, но весь свет, вся радость ушла из него. На небе тухнут отблески закатного костра, тени лениво выползают изо всех углов, вечер степным котом прокрадывается в твердыню Серебряных стрел, и неожиданно остро я ощущаю смятение и страх, которые пропитывают воздух. Не тот страх, что туманит разум и сковывает тело стальными обручами – тот, что заставляет собрать все телесные и духовные силы для борьбы за жизнь.

Теперь это не просто город – это крепость.

Крепость, готовая к войне.

Я призываю Силу – тоненький ручеек среди иссохшего русла когда-то могучей реки – и начинаю смотреть. И слушать. Опустевшая Вольница плачет мне вслед скрипом перекошенных ставен и шелестом сквозняков, заходящих в распахнутые окна и незапертые двери, как к себе домой. Ей не хватает громкой суматохи жизни, криков, смеха и слёз, не хватает стука живых сердец, без которого прежде она не жила ни дня. Но детей и стариков отослали в западные оплоты, а мужчины и женщины, способные держать оружие и пожелавшие остаться, перебрались за городские стены.

Ар-наирин говорит. Тихо и непреклонно. Часовые тревожно перекликаются на стенах, шелестят в небе крылья летунов, из храмов доносится стройное пение – молитвы за воинов, идущих в бой. Из кузнечных рядов слышится неумолчный гул молотов и хрипы раздуваемых мехов. Улица алхимиков окутана густыми клубами разноцветного дыма, такого едкого, что не сдержать кашель. Шпили Академии тусклы и серы, как море в ненастный день, но от магии, кипящей в её стенах, волосы встают дыбом. Среди толпы мелькают коротко стриженные люди в кожаных доспехах и другие, в пятнистых рубахах и темных брюках, с волосами, заплетенными в косы. Воины, не стражники – солдаты, и охотники, рейнджеры, которых в городах обычно днём с огнем не разыщешь. А если приглядеться, можно увидеть и других. Тех, кого называют "никто" – убийц, невидимок из Тайной ветви. Я давно научилась узнавать этот мягкий кошачий шаг и углублённый в себя взгляд. Но сейчас они и не скрываются.

Странная вещь – наша память. Порой ты пытаешься вернуться мыслью в прошлое, но оно ускользает от тебя подобно предрассветной дымке, тающей в лучах солнца, утекает водой сквозь пальцы. Но бывает и по-другому – воспоминание настигает тебя в момент, когда ждёшь его меньше всего, и то, что казалось давно похороненным и забытым, накрывает тебя подобно огромной океанской волне.

Миродар и Цитадель Осколков… Миродар… Дар Мира, обращенный в прах…

То воспоминание не было моим. Я никогда не стояла на дворе Цитадели, глядя, как обращаются в прах её несокрушимые стены. Я не видела, как падают сраженные чарами и клинками врага мои братья и сестры. Я не выбиралась из-под развалин, обдирая в кровь пальцы, и не вдыхала дыма пожарищ. Я не стояла в одиночестве среди пепелища. Но тот, кто был там, разделил со мной свою память, и я не увидела – пережила всё это. Я запомнила бой и то, что было до него. Часовых на стенах. Наблюдателей, кружащих в небе. Воинов, которых никто не звал и которые приходили сами. Звучные глубокие голоса посвященных. Спокойные лица целителей. Невесомые нити магии и воздух, дрожащий, словно от жара невидимого пламени. Простой люд, привыкший жить под рукою гильдии, и в едином порыве встающий за неё…

И ту же обреченность.

Одна бусинка. Вторая. Третья. Вместо меня откликается Лазурь.

И всё же я отвечаю. С безразличием отвечаю:

Совсем как тогда…

Нет. Довольно воспоминаний. И без того настроение кого-нибудь убить, оскорбить, на худой конец, подвергнуть прилюдному бичеванию.

Прошлое. Эль'кирин А'йорд.

Вот королева бледная идёт, в плаще из бури снежной, в ледяном венце…

У глаз её цвет молний Крика Мёртвых,

взгляд синий словно стрелы, копья и ножи разит,

улыбка разума лишает и покоя.

Но равнодушье – верный друг той королевы.

Осколок льда, засевший в сердце, не знает боли, жалости и страха…

Барда Каэта не зря прозвали Змеиным языком.

Я была истинной А'йорд, нэри-мать.

~* ~* ~

Быть может, слишком мало, учитель?

~* ~* ~

Я выхожу из комнаты, прикрывая ладонью "светлячок" и осторожно оглядываюсь.

Заметил-таки отмычки… глазастый, чтоб его…

Рыбка клюнула, можно подсекать.

Ещё мгновение Рьен хмурится, а затем складочка меж бровями разглаживается, и лицо приобретает отсутствующее выражение. Его легко отвлечь: стоит только подсунуть какую-нибудь трудную задачу, и он не будет ни есть, ни спать, испишет кипу бумаги одному ему понятными значками, переберёт сотни различных решений, но найдёт ответ. Он будет элегантным и красивым, выверенным до последней мелочи, но для всех, кроме Рьена, разница между первым и сто первым вариантом так и останется незаметной.

Я коротко киваю. "Спасибо, Тив". "Оставь, Йоле".

~* ~* ~

Вечность кончилась всего через пять лет. А тот, кому я готова была доверить жизнь, предал меня. "Ради твоего блага, Кири, – сказал он. – Это ради твоего же блага".

Так что ты ошибаешься, Кот, мой верный недруг, той девочки с длинными черными волосами и синими глазами, что носила печати Неподвластных и белый на белом Пламенеющий знак больше нет. Эль'кирин А'йорд мертва, как камни мостовой, по которой ты ступаешь, как Серебряные стрелы, которым не выдержать ни натиска Орлиного когтя, ни атаки Кременца. На семейном гобелене под её именем стоят две даты: рождение и смерть. Двадцать три года. Ни больше – ни меньше.

Она была не слишком похожа на отца – тот смотрел далеко вперёд и шел, не касаясь земли, а она исправно наступала во все ловушки, расставленные на её пути. Она слушала тех, кого слушать не стоило, верила тем, кому не следовало верить, а ошибок сделала столько, что хватило бы на пятерых.

Но она любила.

Серая Брианна, хозяйка Сумрачного леса, что под сенью плакучих ив вечно ткет полотно наших судеб, должно быть, решила, что немного путаницы пойдёт только на пользу. Она переплела две нити, связав их в крепкий узел, и мир изменился. Девушка в испачканной кровью парадной мантии шагнула вперёд, протягивая руку убийце, и он увидел в её глазах не блики древнего проклятья, а отражение северного неба, неба над Рёгни Саайферра, островом Сломанных крыльев.

Они любили, без высоких слов и пылких признаний, без прогулок под луной и красноречивых вздохов, не думая, о том, что будет завтра. Было слепящее счастье, безбрежная радость – "вместе" и темная пропасть отчаяния – "порознь". Они не называли друг другу своих Имён. Имена приходили сами. "Шэйд…" – пел ветер. "Йоле!" – звенела капель. Но в какой-то миг Брианна взглянула на полотно и не узнала свою работу. Узор, задуманный века назад, дрожал, как от боли, менялся, неудержимо, словно текущая с гор лавина… и всё из-за одного крохотного узелка. Плетельщица сокрушенно покачала головой: "Должно быть, я ошиблась" – и осторожно потянула за нити, возвращая полотну изначальный вид. По ткани пробежала рябь, как круги от брошенного в воду камня, а когда волнение улеглось, место исчезнувших нитей заняли другие.

Он, пришедший из мрака, во мраке сгинул. От неё остался только диск с горящей семиконечной звездой, осколок былого величия… он больно впивается в ладонь, когда я сжимаю кулак… Но осколок, вонзившийся в сердце, язвит куда сильнее. Даже за Кругом Жизни я не смогу увидеть его, не смогу встретить отца.

Лишенная Имени душа не переродится.

Когда-то я осмелилась поспорить с судьбой и проиграла. Победителей не судят, побеждённых не милуют. Вы не будете смотреть мне в глаза. Вы едва ли запомните цвет моего платья. Вместо дара – жалкие крохи. Вместо яркого света – блеклая серая хмарь. Вместо надежды – отчаянье. И ночи, наполненные шелестящими голосами.

Я – Безымянная.

Нет. Отвергнувшая Имя.

Прошлое. Риэннош эл'Георс

Традиции, традиции, традиции…

Уходящие своими корнями в седую древность.

Призванные крепить устои общества и поддерживать равновесие мира.

Покрытые благородной патиной времени, высокие и гордые…

Или проеденные молью, странные и нелепые – но таковыми они кажутся лишь тем, кто их не имеет.дицииачива

А Неподвластные славятся своими традициями.

Заседание Высшего Совета гильдии в древнем подземном зале, куда свет попадает только через глубокий колодец, пробитый в центре высокого свода – ещё одна традиция.

Неумолимый этикет алчет жертв.

Глаза Лианны Дар похожи на осколочки льда.

И снова молчание.

Она стоит, гордая и несгибаемая, не выказывая ни малейшего раскаяния или страха, и улыбается. Так светло и радостно, что у него перехватывает дыхание, а на глаза наворачиваются слёзы. И одновременно тёмная удушающая злоба поднимается внутри, и хочется броситься вперёд, оскорбить, ударить, растоптать, стереть эту улыбку с её лица, потому что ему она никогда так не улыбалась… никогда…

Ради таких улыбок люди убивают.

Она не видит ни мрачного подземного зала, ни каменных лиц судий. Даже сейчас она думает только о нём. Но ведь он мёртв. Его нет, словно и не было никогда. Он мёртв, мёртв, мёртв… так должно быть… должно…

~ *~* ~

Пусть. Но он не даст ей погубить свою жизнь. Только не ей.

Наёмник пристально смотрит на него. Он уже не улыбается.

И уходит не оборачиваясь.

Прошлое. Предстоятельница Лианна Дар.

На Риэнноша взгляни – дрожь берет. Бледное, как мука лицо, искусанные до крови губы, а во взгляде, обращённом к ней – тоска и невыносимая, испепеляющая жажда. Он всё ещё пытается завладеть тем, что принадлежит другому, бедняга… Точно садовник, топчущий прекрасные цветы, чтобы никто не составил из них букета. Или мастер, видящий в ученике великий дар, огонь костра рядом с пламенем его свечи – и клеймящий его бездарью и тупицей. Или тот старик из притчи, что молил бога вырвать ему глаз, дабы сосед его лишился обоих.

Только он и впрямь делает это ради её блага. Не зря, нет, не зря долбили нам на теологии, что самое непростительное в фанатике – искренность.

А его я только раз и видела. Его – это Меченого, Гвин'эйто. Шла к Милосердным сёстрам, а он ненавязчиво как-то навстречу попался. Все тогда знали уже, где пропадает вечерами Эль'кирин А'йорд и с кем видится, но, слово чести, не окликни он меня, я б его не заметила. Он умел это… не знаю, как сказать, я целитель, не воин… без волшбы исчезать, когда не хотел, чтобы видели его, тенью становиться среди ясного дня и как тень уходить от взора.

Но он окликнул. Таким тоном, каким преподобный Фалкион отмечает изменения цвета жидкости при варке экспериментального зелья.

А вот они нас не забыли.

Не припомню уж, кто из мудрых сказал, что гильдия – не крепостные стены, не Цитадель, а люди. Как бы не А'йорд, отец Фалкион частенько эти слова повторял. И на совете том последнем, когда судьбу Осколков решали, их произнес. Я тогда новичком была совсем, только-только в первый круг посвящения вошла, ничего толком не умела, кроме как слушать. Вот и вертелась возле Предстоятеля да уши растопыривала. А он говорил.

Не ушла она даже – унеслась вихрем бесплотным.

И – Проникающее исцеление семнадцатого порядка. Как только решилась девчонка? Силы хватило б, не спорю, ломоть-то ей немалый достался, но по уменью и на десятый замахиваться рановато было. Ан всё ж сплела, и не промахнулась нигде, себя не выжгла. Везучая, гьерговка… Видно, причина была нешуточная. Спасти любимого своего, скажем, и как бы не от Крови ехидны, эта дрянь только семнадцатым и лечится. А чтоб понять, кто тем проклятьем в Меченого запустил, и думать долго не надо было.

Может, ей и сошло бы это с рук; не я одна – все про Кирин с Меченым ведали. Видели, что у них по-настоящему, а не забавы ради, что она ради него жизнь положит, а он ради неё. И норов а'йордовский зная (попробуй, надави на неё – взбрыкнёт, мало не покажется), прикидывались, что не знают ничего. Как мамка моя говаривала: "Не тронь дерьма – не будет вони". Вот и не трогали.

Но разве найдёшь людей где, более безжалостных и себялюбивых, нежели влюблённые? А ещё они – сущие безумцы, особливо, когда надежда из рук уплывает. И Риэннош, решив, как видно: "Так не доставайся же ты никому!" взялся за дело со всем терпением и упорством. Я сама того не видала, подруги рассказывали. Мажене Элейс пожаловался, что пропадает девочка, надо спасать, при гильдмастере обронил невзначай, что обнаглели А'йорды совсем, законы не блюдут, выше Совета себя ставят. И добился-таки, чтоб случай всего-навсего недозволенного применения высшей магии, не приведшего к фатальным последствиям, рассматривался (каково?) полным составом Йисарда, магического трибунала. Но на этом не остановился: Эль'кирин А'йорд заключили под домашний арест и нацепили на неё древние браслеты Усмирения. Дескать, пусть до слушания поносит, худа ей от того не будет, зато никуда не денется.

А'йорды вскинулись как один. Что, мол, творится такое? Девочка всего лишь оступилась чуть, а её – в браслеты? Как убийцу? Это так следует понимать, что гильдмастер ставит себя выше закона? Устав гильдии ничего для него не значит? А в таком разе, соответствует ли он занимаемой должности?

Страсти накалялись, гильдия кипела, как зелье на сильном огне, но Старик и в ус не дул. Бродил по залитым солнцем галерейкам, щурясь, как кот, десяток цыплят слопавший, а когда взрыва, казалось, было не миновать, заглянул к леди Виренис А'йорд на чашку чая. Ни советников с собой не взял, ни охрану, только помощника – "плащ подержать".

Помощником был Риэннош эл'Георс, получивший к тому времени ранг мастера. Когда чувствуешь свою победу, можно и отвагу проявить, сказал бы преподобный.

Назавтра же и шепотки, и пересуды, и взгляды ярые как отрезало. Рьен много лет с Выдумкой дружил, к А'йордам был вхож, его своим считали. Маг из него, прямо скажем, хреновенький, а вот в умении добывать крупицы знания и применять их себе на благо равных эл'Георсу мало. Достойный сын своего многодумного факультета! Чем он смог прищемить хвост всесильному клану, один Промыслитель ведает, да ещё, может, Старик, но А'йорды, скрипя зубами, отступили. И стало у них на врага больше.

А Кирин, не зная ни о чём, сидела в своих комнатах под домашним арестом, книжки всякие почитывала да за неименьем практики теорию волшбы изучала. Рьен к ней каждый день наведывался, в глаза заглядывал, чуть ли не на брюхе ползал, только она от него всякий раз отвёртывалась. Он мрачнел, темнел лицом, места себе не находил, а ещё – заметно было – ждал. Кого ждал или что, человечка какого или вестей, не знаю, но дождался. Прилетел к ласточке своей как на крыльях, пуще солнца вешнего сияя, но щиты на дверь повесить не забыл. И добрые щиты, мне со всеми амулетами да оберегами не подойти было. Только голоса сквозь стенку и слышала. Бу-бу-бу да шу-шу-шу, а потом вдруг крик – безумный, исступленный: "Мёртв он! Мёртв, понимаешь ты!" А'йорды умеют ждать и пропускать мелкие уколы, чтобы после чётко двинуть в больную точку, и не выдержал Риэннош, сломался, как прутик сухой. А Выдумка ему снова – тихо, спокойно, голосок слышно, а слов не разобрать. Но угадать не трудно: "Он и мертвый один мне люб". Потом дверь настежь, чуть с петель не слетела, не вышел Рьен – вывалился, лицо перекошенное, серое, как пеплом припорошенное, глаза шалые, губы трясутся… увидел – убил бы, да охранила Благая. Кое-как "засовы" на дверь кинул и поплёлся раны зализывать.

Я уж уходить собралась, и вдруг колыхнулась Сила, как волной прибоя окатила и – крррак! Хрясть! Шаррах! Не открылась дверь – весь косяк выворотило, щиты к гьёрге посрывало. И вышла Выдумка. Спокойная, как море в штиль. Собранная, точно в бой идёт. На запястьях широкие черные полосы: всё, что от браслетов осталось – не увидела б сама, ни в жизнь не поверила. Я в лицо девчонке взглянула… да к месту и прикипела, застыла, как пчелка в янтаре. Глаза у Выдумки были точно прорубь, ледком затянутая. Мёртвые. А это очень страшно, когда с живого лица мёртвые глаза смотрят, душу твою словно кошки дикие когтями рвут. Не приведи Благие испытать сего снова…

Она засекла меня сразу. Сквозь все щиты увидела (хотя что ей мои щиты – скорлупки яичные!). Не удивилась, будто знала, кого ждать, подошла да сказала тихо и даже весело; не вслух, прямо в голове слова её зазвучали, в висках забились:

Вот так.

Ни слова лишнего. Горсть снега в лицо швырнула и ушла клеймо снимать с глупенькой и – что бы она не говорила – недостойной дара такого воровки. Тогда-то и узнали господа Совет, что для А'йордов и впрямь запретов нет, законы не для них писаны, ведь клейма – да-да! – чарами нерушимыми всегда почитались, а тем, кто снять их посягал, посягалку-то и отрывало.

Прежде.

Если бы не жила такая вот Кирин на белом свете, то, право слово, стоило бы её выдумать…

Давит на плечи каменный свод, агларная цепь как свинцовая шею оттягивает, хоть и знаю, что легче она лёгкого. Не для меня она скована. Нет во мне ни величия преподобного Фалкиона, ни мудрости его, только и умею, что нос свой всюду совать, да хорошую мину при плохой игре делать. Какая из меня Предстоятельница, благие боги?

А Выдумка знала, что так будет. Вот спасибо ей, не могла напрямик сказать! Я б тогда не здесь сидела, зубами скрипя, а где-нибудь за полярным кругом с белыми медведями в салочки играла. Но всё ж потихоньку начинаю разуметь, о чём она речь вела. Ясности никакой, угадушки одни. Предстоятель с полуслова все понял, но на то он и Предстоятель. С цепью без споров распростился, на покой ушёл. Чем занят он сей день – не ведаю, да и не нужно оно мне. Вот воровку раскованную повидать бы не отказалась, только сгинула она, ровно в воду канула. Как свалилось с неё клеймо, так и сгинула. Маги наши едва посохи не сгрызли от усердия, но нашли от дохлого осла уши. Где она теперь – одной только Плетельщице ведомо.

Высший ранг мне дали не за красивые глаза. Я умею ставить мысленные барьеры, но до а'йордовских щитов как до той луны – вовек не дотянусь. Родичи Кирин учатся искусству защиты разума с раннего детства, их блоки не пробить и Великому магу. А в моём, если ломать будет умелец, да ещё со зрячим камнем, может, и найдётся щёль. Путей окольных много, достаточно знать хотя бы один…

Поэтому я ничего не знаю. Поэтому сейчас я не скажу ни слова в защиту Кирин. Я буду только наблюдать. И запоминать. Память – это наше все, как любит говорить Верховная Ведьма.

Что же вы остановились, госпожа Элейс аен Ринвелль? Вас утомил мой простонародный говор? Препарируйте дальше, не смущайтесь. Я даже притворюсь, что не вижу, как нервно вы теребите свою звезду, больше похожую на зрячий камень, чем на Пламенеющий знак. Не бойтесь. Я выкормыш а'йордовский, как назвал меня Рьен, а не одна из них. Думайте об А'йордах, а не обо мне.

Они не умеют забывать. И прощать не умеют.

Настоящее. Эль'кирин А'йорд.

Без имени. Без веры. Без надежды.

Так поют барды.

Те, кто тысячелетия назад выдумал лишать Имён за самые тяжкие преступления, был мудр. Ибо разве есть мука страшнее, чем одиночество в толпе? Когда тебя забывают через мгновенье после встречи, когда смотрят не в глаза тебе, но сквозь тебя. А иные и вовсе проходят, как мимо пустого места. Паутина жизни отторгает мертвецов.

Все мы мертвецы: и Лишенные, и Потерявшие, и даже я, Отрекшаяся. Мы умираем, теряя Имя, а после – лишь агонизируем, пока не даст трещину клетка для души из костей и плоти, что зовётся телом.

И всё же этой клетке нужна и еда, и питье, и крыша над головой. Но безымянные не нужны никому. Какой прок от создателя без Искры? Воина без Ярости? Вора без Тёмного Духа? Барда, не слышащего Ветер?

Точно такой, как от мага без Силы.

Охотникам и мистикам легче. Лес говорит даже с заблудшими детьми, а Вера не уходит с потерей Имени. И держатся лесовики с посвященными друг за дружку крепко – куда крепче, чем прочие "ветви" за свои "листочки". Они редко теряют Имя и ещё реже Имени лишаются. Но случись беда, в лесу и в храме их примут, не глядя на прошлое. Другим же остаётся лишь…

Просить подаяния? Мне?

Никогда.

Все знают: две "дыры" увидеть легче, чем одну. Троих безымянных могут даже ненадолго запомнить. А если их соберется пятеро или шестеро… или тринадцать…

"Вести, а не следовать", нэри-мать?..

Своих братьев и сестёр мы видим; наш взор не скользит. Для других носим яркие одежды – они цепляют взор, привлекают внимание. Мы бродим по городам и весям, нигде не задерживаясь и не зная, куда завтра приведёт нас дорога. Шуты. Лицедеи. Акробаты. Бродим, веселя народ тем, что осталось от прежней жизни и прежнего дара. Мастерство не уходит с Искрой. Угасшая Ярость не отнимает умения держать меч. Ветер, стихая, не лишает памяти. А Сила не уходит без следа, если ты – Отрекшаяся.

Только… зачем?

Зачем?

Многие мои братья и сестры мечтают о смерти, как о дожде в раскалённый полдень, как о ласковом поцелуе матери. Они призывают её денно и нощно, и годы криков, мольб и проклятий превращают их голоса в хриплое надрывное карканье. Клич воронов – стоны потерянных душ. Люди верят, что когда черный ворон каркает над телами павших, где-то умирает Безымянный. Злая насмешка.

Прервать жизнь Безымянный не может. Ни свою, ни чью-то ещё. Почему – не знает никто. Лишенные до сей поры полагают связанную волю частью кары, хотя давно известно, что не могут убивать и Потерявшие с Отрекшимися. Каждый пытался хоть раз. Я – нет. Пока нет. Предел прочности есть у каждого, и пока я не знаю своего.

Но знаю старую, как мир, притчу о рыбаках, захваченных штормом. Одни сдаются, бросают весла, ложатся на дно лодки – и ветер разбивает их о скалы. А другие крепко сжимают весла, правят навстречу буре – и побеждают. Только слабый покоряется судьбе, сильный сам выстроит судьбу так, как нужно ему!..

Патетично.

Возвышенно.

Весьма в духе кодекса А'йордов.

Суеверный люд верит, что на убийцу Безымянного переходит его проклятье, и отшатывается в ужасе, когда его просят о милости. Если б было так, среди душегубов и лиходеев, коим несть числа на дорогах славной Кассилии, остались только Безымянные. А пока проклятье им не мешает.

Смерть для нас никогда не бывает лёгкой, и Безымянные люто завидуют тем, кто ломается сразу и просто угасает от безразличия, от безысходности, от тёмной пустоты, вдруг возникшей там, где билось живое сердце. Завидуют, потому что им суждено бродить по земле, пока мир не изменится, и Серая Пряха не выдернет из полотна судеб разорванную блёклую нить. До случайной стрелы, ножа или копья.

До незримой хватки тьёрге.

Гьёрге – ледяные демоны с острыми как бритва когтями, что живут у границ вечной мерзлоты, коварные, хитрые, охочие до крови тёплой и мягкой человечьей плоти. На них можно взглянуть – лучше издали, добычу они чуют с расстояния в сотню стадий. Их можно потрогать – держа Живой огонь наготове и истово моля богов о помощи. Их боятся, потому что знают. И верят в них больше, чем в их братьев тьёрге.

Для большинства людей тьёрге всего лишь легенда. Страшная сказка, которая матери пугают непослушных детей. Но я вздрагиваю всякий раз, услышав: "Ринлэй э'тьёрг! Поглоти тебя демон!". Потому что знаю.

Тьёрге не-живут, не-существуют. Но они есть. Духи бесплотные, которых нельзя увидеть или услышать, чьё приближение нельзя ощутить. Обиталище их в Нейарет атан Дин, туманах меж Явью и Сном. Тьёрге не пьют кровь, не касаются плоти. Души людские – вот их пища. Настигнув, они рвут добычу в клочья и пожирают. Выгрызают душу, оставляя тело нетронутым, и до самого конца жертва сохраняет ясность разума. Легко ли вообразить пытку изощреннее? Умирающий всё чувствует. Всё понимает. Но сделать не может ничего. Только кричать.

Кричать…

Не приведи вас Промыслитель услышать хоть раз этот крик.

Имя – наш щит от созданий не-живущих. Пока носим Имена, тьёрге не чуют нас. Но умирает Имя, мы становимся открыты перед ними, и начинается охота. Сбежать нельзя. Укрыться негде. Потому что будь ты хоть сам Стурм Великий или Йенова Рисст, тебе всё равно нужно спать. А во сне мы, хотим того или нет, касаемся Нейарет. Во снах они приходят.

Ищут нас.

Вынюхивают.

Зовут.

Это не Зов Леса. Не тот шелестящий голос деревьев, тихий шепоток трав и цветов, который слышат все Охотники и временами ловлю я. Помните, в балладе: "Великий маг – тот, кто не только Силой одарён"? Кому-то шепчет Тёмный дух, кто-то ловит Ветер. Мне светит Искра и зовёт Лес. Зовёт даже сейчас. Тот зов другой. Невнятное бормотание на грани слуха, которое сначала слышно только во сне. Со временем оно становится громче, и однажды ты ловишь себя на том, что вслушиваешься в слова. "Кто ты, кто ты, кто ты?.. Где ты, где ты, где ты? Сслушшаешшь? Сслышшишшь? Не уйдёшшшь…"

И уже слышишь их не только во сне, но и днём, бодрствуя.

Сотни и тысячи голосов, твердящих одно и то же.

"Не уйдешшшь…"

Тьёрге ищут нас. Без устали. Кружат, как шакалы, подбираясь ближе. Страстно жаждут… хотя нет. В них нет страсти, ни ярости, ни гнева, ни страха – они не знают, что это такое. Эмоции – удел смертных, для тьёрге есть только "догнать-схватить-разорвать-сожрать". Мы для них еда. Вкусная. Лакомый кусочек. Сумеют дотянуться – жрут, сколько влезет, а влезает в них немало. И даже если уцелеешь сегодня, завтра тоже будет ночь, а за ней другая, третья, четвертая… Ночь. Сон. Шепот. Замкнутый круг.

Сталь в руке человека несёт не гибель – свободу. Умирает тело, и душа уходит за Круг Жизни, в надвечный мир, минуя Нейарет. Безымянная, не может переродиться, оставаясь навеки привязанной к кромке, но остаётся.

И всё же… всё же…

Если одолеешь оборотней, живущих в твоей душе, если переродишься, став другим не внешне – внутренне, если, однажды упав, всё же найдёшь в себе силы подняться и идти дальше, если призыватель, Ищущий, согласится помочь – сможешь вновь обрести Имя. Оно будет другим и не придёт так просто, как в первый раз. Мир не скажет его сам, Имя нужно искать. Входить в транс, падая в Нейарет атан Дин, бродить в тумане и выкликать снова и снова…

…Паршивое место, говоря по правде. Ни света, ни тьмы, никого вокруг, только эта… дорога. Не знаю, может, есть и другие, но я всякий раз вижу одну и ту же. Она течет из ниоткуда в никуда, серая, словно из пепла… он фонтанчиками взлетает вверх от шагов… вьётся меж черных скал, похожих на скрюченные пальцы. Иной раз на ней никого не встречаешь, бывает, налетают мары или грёзы… отбиться нетрудно. Но за скалами клубится туман, а в нём… кто-то есть. Их не видно, но они там. Иногда совсем близко. Их голоса просят откликнуться, зовут, то стихая, то поднимаясь до крика. Они знают, что ты там, но пока не могут тебя найти. Они увидят тебя в тот самый миг, в который ты увидишь их, а дальше… дальше не будет ничего.

Не останавливайся. Иди.

В какой-то миг – ты не заметишь, когда именно, – они начнут отдаляться, и вот тогда настанет время слушать.

Смеются дети… журчит вода… звучит музыка… шепчет листва на ветру…

Так приходят Имена.

Даже под защитой Имени опасно бродить Тропами мёртвых. Налетишь на голодного духа, никакое Имя не спасёт. Тьёрге-то, может, и подавится, но тебе это уже будет до стрелы-молнии.

Входить в Нейарет способен любой маг или мистик рангом выше ученика, слушать и слышать – один на сотню. Отваживаются на поиск лишь единицы. Огромная Сила и незыблемая Вера нужны, чтобы не только нырнуть в туман самому, но и захватить безымянного. Воля прочная, как адамант – чтобы волочить его, неподъёмного (ментальная проекция или нет, а весят они, кажется, пудов под сто!), за собой, вновь и вновь выкликая Имя, и держать, не давая сойти с дороги. Знание, кровью и болью обретенное – чтобы вытолкнуть обратно в Явь пьяного от счастья наречённого или просто вовремя выдернуть.

Сила, воля, знание. Триада каждого призывателя.

А я Безымянная, которая ищет Имена.

Невероятно.

Немыслимо.

Каждый раз, когда мир бросает вызов, хочется перетряхнуть его, смять и вылепить то, что нужно мне. И заклюй меня ястреб, если я когда-нибудь перестану дергаться. Всё, что нужно – это терпение и немного фантазии, ибо нет гор, которые нельзя покорить, и нет загадок, которые нельзя разгадать. Где вы сделаете один рывок, я пройду несколько шагов. Где разнесёте стену – я вскрою замок. Искра, из-за которой насмешник-отец дал мне прозвище, по-прежнему со мной. Слабенькая, едва-едва мерцает, но её довольно, чтобы без труда переделать известные чары или выдумать новый заговор.

Один или несколько.

Легче лёгкого.

Потому что запретов больше нет. Ни закрытых разделов, ни дробления магии на черную и белую, ни опёки наставников (не то, чтобы она останавливала меня прежде, но всё же…), ни мучительных сомнений: "Этично или нет?" Вздумай я побаловаться с черным целительством или хождением по теням на площади Свободы в Ар-атайлле, меня никто бы не остановил, если бы даже заметил: одно из немногих преимуществ статуса Безымянной. А к тем, кто стоит на грани – уже не здесь, но ещё не там – некромантия приходит легко, как дыхание. В ней доступно всё… с поправкой на мощь заклинаний, конечно, и условием не посягать на чужую жизнь.

Не очень-то хотелось, если честно. Есть уйма вещей хуже смерти.

Увидь Фанд, как я использую его арканы, связки и перекаты, хохотал бы точно безумный. Но для Ищущего путь не важен, главное – итог, а магия крови гораздо, гораздо надёжнее наведённой.

Для каждого заклинания свои. Тем, кто утратил Имя недавно – одни. Старожилам – иные. Длинные и короткие, сложные и простые, слабые и… Чем ярче горела Ярость, чем громче звал Лес, чем ехиднее хихикал Тёмный дух, тем труднее искать. Прошлое держит крепче агларных цепей, душа не хочет меняться. И принудить нельзя.

Свобода воли.

Свобода выбора.

Свобода меняться.

Свобода умирать.

Бард нашел бы слова лучше, но я не бард.

К кому-то Имя приходит быстро, кто-то, считая себя готовым, ждёт не одну луну, и даже не две, кто-то погибает, так и не услышав… Но не отступает никто. А я – веду, зову, нарекаю и помню. Радость, когда обнимаю друга и шепчу ему одно-единственное слово. Гнев, когда опускаю руки и говорю: "Нет. Ты ещё не готов". Помню даже то, что помнить не хочу. Ужас, когда камнем из пращи вылетаю из туманов и после стучу зубами о жестяную кружку с неразбавленным спиртом, а в ушах, не смолкая, шелестят голоса.

"Где ты, где ты? Гдеее же тыыы?.."

Искать можно только для другого, не для себя. Однажды мне сказали: "Ты вольна идти этой дорогой, но Искать для бывшей Великой никто не станет. Слишком большой риск. Подумай…" Сказал тот, от кого я меньше всего ждала таких слов. Он почти наверняка желал мне добра и, конечно, был прав. Когда-то, смеясь, я бросила вызов целому миру… Сейчас – поступила бы иначе. Огляделась. Подумала. И, соединив два невзрачных камешка, не призвала обратно, но удержала бы таящую жизнь, указала путь потерянному духу. Стоило потерпеть и выждать, чтобы растоптать всех, кто поднял руку – не давая поразить себя. Может, тогда вкус моей победы не был бы так горек, а надежда не покинула меня. Но прошлого не вернуть, и я ни о чём не жалею.

Я не могу помочь себе. И слишком хорошо знаю того, кто сможет.

Каждый раз, когда вижу знакомые черные молнии на серебряном поле, я вспоминаю его. Он примет меня, если я вернусь. Он поможет, если я соглашусь принять его помощь. Неподвластные уже не те, что прежде, но он – я знаю! – перевернёт небо и землю и найдёт мне сотню Ищущих. Он солжет, предаст, украдёт и убьёт…

Стоит только мне пожелать.

Стоит только вернуться.

Но я не вернусь. Пусть свобода моя – свобода сухого листка, подхваченного бурей, я сама выбрала эту бурю.

…А с некоторых пор – или мне кажется это? – один голос стал громче. Он не выкликает всех нас. Он зовёт меня.

"Гдеее тыыы, Ищщщущщщая? Гдеее тыыы?"

Прошлое. Риэннош эл'Георс, младший мастер чар.

Некромантия в Неподвластных числилась среди запретных искусств, однако, баловались ею все – от адептов до магистров. Рьен был редким исключением; на общение с миром мертвых у него была стойкая и очень сильная аллергия. Присутствие при свершении темных ритуалов вызывало у него резкий упадок сил и магическое истощение, а единственный в его жизни спиритический сеанс закончился двухнедельной комой. Придя в сознание, он получил от подруги щедрую порцию наставлений, перемежаемых столь красочной бранью, что из мертвенно-бледного стал густо-свекольным: высокородная taril была красноречива на диво. "Не умеешь – не берись!" – резко заявила та единственная, кому Рьен верил безоговорочно, и более к темным гремуарам он не прикасался. А если возникала необходимость – обращался за помощью к знатокам.

Сама Эль'кирин интерес к некромантии потеряла после не слишком удачного ритуала призыва, "проведенного в чисто исследовательских целях", как объясняла она потом Рьену, помогавшему ей в охоте на духов, вырвавшихся из Тёмного портала. Тогда им повезло дважды: во-первых, всех духов удалось загнать обратно прежде, чем те успели набедокурить, а во-вторых, во время финальной "зачистки" их поймал с поличным не кто-нибудь, а сам мастер Фанд. Числясь среди младших мастеров воздуха, он в то же время был одним из лучших некромантов гильдии, имея (негласно, конечно) магистерское звание. Он не только не доложил о Рьене и Кирин гильдмастеру, но, напротив, дал им пару ценных советов и даже лично проследил за закрытием Тёмного портала.

Кирин дернулась, но Фанд держал её крепко.

Их всё тянущаяся "дружба" была… странной.

Как, впрочем, и Кирин.

Как сам магистр.

Те, кому случалось впервые обратиться к нему, неизменно цепенели при виде худощавого юнца с коротким ежиком светлых волос и наглыми тёмными глазами. Уважаемому магистру было более пятисот лет, и всё же он с гордостью носил маску уже-почти-совсем-взрослого парня, которому осталось только подрасти дюймов на семь и набрать фунтов двадцать веса. Носил и едко посмеивался над теми, кто принимал эту маску за чистую монету.

Врагов у него было столько, что хватило бы на маленькую гильдию.

Фанд никогда ни от кого не прятал своё увлечение, но поймать его на чем-либо опасном или запрещённом никому не удавалось. Чувство юмора у него было мрачноватое, но он никогда не проклинал и не вредил людям просто из злости, просто потому что мог это сделать. Ему больше нравилось разрушать проклятья, а не накладывать их, но плевать себе в кашу он никому не позволял.

Фанд был злым – так же верно, как дождик осенью.

Циничным.

Веселым.

Он не умел прощать и сострадать.

И у него на любой вопрос всегда имелся ответ. Словно ему и в самом деле вечно было пятнадцать.

Слухи по Гильдии о нём ходили совершенно невероятные. Мистики всерьез уверяли, что он пьёт кровь юных девственниц. Воры утверждали, что пояс его сплетен из кожи мертвецов. Охотники обвиняли его в выведении морлоков и шипастых цепней. Воины клялись, что в чулане у него хранится полный комплект доспехов Лаксиона, дарующих неуязвимость к любому оружию. Бардовские рассказы, поэмы и песни о кареглазом некроманте отличались редкостным пессимизмом. Обычно в них присутствовало огромное количество лунных ночей, разрытых могил, крови и восставших мертвецов.

И только маги и создатели – знавшие чуть больше остальных – помалкивали.

Фанда боялись. Его ненавидели. Уважали. С ним считались. Все – даже гордые и благородные А'йорды. И если кто и полагал его поведение неподобающим волшебнику столь высокого ранга, то предпочитал помалкивать. Остротой своей язык некроманта не уступал закалённому клинку, а "глазил" так, что пострадальцам белый свет тьмой полуночной казался. Проведя два дня в больничном крыле – проклятье, от которого уши свернулись в трубочки, было чудо как хорошо, у целителей ушли сутки, чтобы его снять – Рьен проникся к магистру глубочайшим уважением и с тех пор говорил о нём только полушепотом и с оглядкой.

А Кирин… Кирин была одной из А'йордов. Как и её отец, она ничего и никого не боялась, а слова "благоразумие" и "осторожность" отсутствовали в её словаре. Они с Фандом были слишком похожи, чтобы всерьёз ненавидеть друг друга.

Или поладить когда-нибудь.

Фанд не любил А'йордов, всех вместе и каждого в отдельности. И без конца попрекал сходством с матушкой Кирин, которая была копией Льгара во всём – за исключением глаз. Если верить тем же слухам, когда-то магистр был помолвлен с Виренис, но свадьба расстроилась в самый последний момент. По одной из версий княгиня уличила жениха в связи с демоницей, вызванной с десятого астрального плана, и немедля разорвала помолвку. По другой – услыхав жуткое предсказание о его будущем, решила переломить судьбу. По третьей, которую особенно любил преподобный Фалкион – ушла от него прямо из-за свадебного стола, на глазах у гостей надев обручальный браслет своему дальнему родичу Льгару. Те, кто знал всё доподлинно, упорно изображали потерю памяти, хотя только слепец мог не заметить, как смотрели и как не смотрели друг на друга магистр и высокородная neri.

Но впервые за долгое время у них появилось нечто общее.

Маленькая выдумка.

Рьен не знал, куда идёт и зачем. Он брел, не обращая внимания на испуганные и изумлённые взгляды встречных, петлял по бесконечным переходам Цитадели, карабкался наверх по крутым ступеням, а перед глазами его стояла Кирин. Мука на лице, застывший взгляд, словно у ослеплённой пульсаром лани, бледные губы, сжавшиеся в нитку, тихий, но твёрдый голос: "Он и мёртвый мой… навсегда мой…"

И обручальный браслет, вызывающе, дерзко поблескивающий на её запястье.

Кирин не смогла бы вечно довольствоваться тайными встречами. Он слишком хорошо знал свою подругу, чтобы на это рассчитывать. Как знал и то, что гильдия – а, вернее, гильдмастер и мажена Элейс – никогда не позволят taril А'йорд взять в мужья Осколка. Рьен умел говорить со стоящими у власти…

То, что Кирин и не собиралась ни у кого испрашивать позволения, он понял, застав её спорящей с Фандом. В руках у неё была древняя книга из личной библиотеки некроманта – "Кровная магия: брачные обряды".

И Рьен окончательно укрепился в мысли: Осколок должен умереть.

Преодолевая тошноту, он перерыл все материалы по кровной магии, что смог найти в библиотеке гильдии и её хранилищах. Такие обряды требовали третьего на роль священника, соединяющего двоих нерушимыми узами, но Рьен знал с десяток А'йордов, которые обладали необходимыми уменьями и, разумеется, не отказались бы помочь наследнице рода. Даже вопреки воле гильдии.

Металлический запах крови, казалось, пропитывал пожелтевшие страницы книг. От него кружилась голова, он лип к рукам, забивался в ноздри, и в ядовитом угаре Рьен начал действовать так, как никогда себе не позволял: стремительно, не раздумывая, не колеблясь. Ему всё удалось, даже ошибки обернулись в его пользу. Он пожелал устранить врага – и Кровь ехидны сработала идеально. Гвин'эйто головы оторвать не мог от лежанки, не то, что в кровном ритуале участвовать. Кирин вмешалась, исцелив убийцу – и за неправомерное применение магии была заключена под домашний арест. Гордые А'йорды, давшие согласие на запретный ритуал, вынуждены были склонить головы, а Меченый покинул город, так и не увидев Кирин. С кривой ухмылкой на губах отправился навстречу смерти.

Рьен не учёл лишь одного: в книге Фанда нашелся тот единственный обряд, для которого было довольно и двух участников и, исцеляя Меченого, Кирин совершила его. А развернувшая Дымная роза скрыла все следы применения кровной магии.

Да будут едины наши души отныне и до конца времени. По выбору своему и желанию я пойду рядом с тобой по жизни и через смерть. Я разделю с тобой дыхание и мысли свои. Я встану рядом с тобой против врага. Сердце твоё отдано мне, жизнь моя – тебе навеки. Разумом своим, кровью и душой я принимаю тебя, избранный мой. Сейчас и до конца мира…

Такую клятву дают лишь раз. Только одному человеку. На все перерождения и смерти. Единственному до конца времён.

И даже в смерти будем едины…

Напрасно. Всё напрасно.

"Глупец… глупец… глупец…"

Он дышал, точно бегун на последних стадиях, кровь стучала в висках, и больше всего на свете хотелось сжаться в комок и заскулить, подобно раненому зверёнышу. Было легко размышлять о том, что сделанное им – ради её же блага. Но увидеть, как тускнеют такие живые синие очи, услышать негромкое: "Закройте дверь с той стороны, мастер" оказалось…

Невыносимо.

Нестерпимо больно.

Заслужил ли он такую кару? Да, заслужил. Наказание было равноценно вине. По делам вашим воздастся – так учили посвященные.

О нет, Рьен ни в чём не раскаивался и доведись ему прожить этот год заново, он не пожелал бы изменить ни единого мига. Но сейчас… боги, он так устал… и был готов на что угодно, лишь бы избыть боль и тоску… получить хоть миг покоя…

Гром яростно рокотал в ночи, ослепительно белые молнии кромсали небо на части, капли дождя стекали по разгоряченному лицу, мешаясь со слезами бессилия. Ледяной ветер пробирал до костей, ночь звала, обещая свободу от мук. И так просто было запрокинуть голову, на миг задержать дыхание и, отпустив мокрый серый камень, шагнуть в объятия небытия, навстречу долгожданной тишине и безмятежности – без боли…

Рьен опомнился, только когда его с силой рванули назад – так, что он упал навзничь и больно ударился затылком, а после усадили и, тряхнув за плечо, несколько раз настойчиво позвали по имени. Фанд (а это был именно он) снова сумел оказаться в нужное время в нужном месте и вовремя стащить Рьена с парапета башни Звездочтения.

"Как я оказался здесь?" Молодой маг не помнил. Вязкая серая безысходность туманила память, поглощала все чувства без остатка. Он устало спрятал лицо в ладонях.

Ночное небо горько плакало дождём.

Фанд привёл незадачливого самоубийцу в святая святых каждого чародея – свои личные покои. Всегда с трепетом переступавший их порог, Рьен на этот раз лишь безразлично отметил, как скользнули в сторону ограждающие щиты, пропуская хозяина и его гостя – эфемерные, почти незаметные, но от этого не менее грозные – и вновь сомкнулись за их спинами. В кабинете Фанд без церемоний толкнул юношу в кресло, а сам, не останавливаясь, прошёл к книжным шкафам, занимавшим всю северную стену комнаты. Повинуясь команде, огромный том "Истории Старших гильдий" отъехал в сторону и из открывшегося тайника некромант достал зеркало для пространственного поиска, накрытое нетканой пеленой, и два "зрячих" кристалла. Уверенно утвердив их на столе, он уселся на любимый – "неудобный, жёсткий и скрипучий, только от мертвяков отмахиваться да монахам в качестве епитимьи назначать", как всегда говорила Кирин – стул, прикрыл глаза и несколько раз с усилием свел ладони, сосредотачиваясь. Взгляд Рьена скользил по потрёпанным корешкам книг, фарфоровым статуэткам богов и богинь на каминной полке, стойкам с древним оружием, пытаясь хоть за что-нибудь уцепиться. Тщетно. Taril А'йорд в болезненной усмешке кривила губы и обручальный браслет блестел на её руке… Рьен подавил рыдание.

Некромант помял в пальцах полуседую прядку и хмыкнул.

Рьен молчал, то сжимая руки в кулаки, то разжимая их.

Вечное. Гильдия – наша мать.

У розы ветров – восемь лучей, у гильдии всякой – восемь ветвей.

Каждая солнцем щедрым согрета, на каждой – листья разного цвета.

Слушайте слово бардов!

Внимайте мудрости древних!

Заповедано предками от начала времен: не нужно нам власти иной, кроме власти Совета, не нужно иного собрания, кроме Гильдии. Гильдия – мать наша, Гильдия – отец наш. Гильдия кормит нас и одевает. Гильдия защищает нас от врага. Верь в Гильдию.

Слушайте.

Запоминайте.

Чеканьте в сердцах своих.

Ибо было так, есть и будет, пока солнце всходит на востоке, а времена года сменяют друг друга.

Слушайте…

Слушайте.

Слушайте!

Ветвь первая из леса родом. И тихий Зов ей вечно слышен…

Дом охотников – лес. Они живут в нем и живут для него, все, от ученика до ведуна, слыша Зов. Лес говорит с ними. Шелестом листвы, ароматом трав – с каждым по-разному и каждому своё. Кого-то отпускает без боли, о ком-то плачет день и ночь. Кого-то посылает в путь, кого-то – просит остаться.

И слушать.

Охотнику, что берётся за Поиск, равных мало.

Вторая ветвь – для созиданья. Растёт она всё вверх и выше.

Они – делатели. Они – создатели и творцы. Те, кто растит хлеб и сажает сады, возводит храмы и прокладывает дороги, варит сталь и плетет тончайшие кружева. Пересчитывает сегменты в теле скорпионовидной многоножки, смешивает несоединимые компоненты, дабы посмотреть, что из этого выйдет, и описывает ход солнца по небу в счётных рунах. Они стремятся постичь мир от бескрайних глубин океана до просторов небесной выси.

Они делают. На то и дана им Искра.

Ветвь третья магам отдана – кто Силою Стихий владеет.

В былые времена их почитали за богов. Люди поклонялись и трепетали пред теми, кто способен зажечь пламя мановением руки или остановить сердце одной только мыслью. Теми, кто повелевает бурями и штормами…

Но не в силах соединить оборванные нити жизни.

Буде на то воля их и желание, они могут – о да, могут! – перемешать небеса и землю, обратить горы в пыль и осушить моря. Они могут сделать воздух твёрдым, как сталь, а огонь – холодным, как лёд. В их силах лишить разума и памяти.

Но не создать жизнь.

Как и все мы, они лежат в руках Того, кто создал мир, хотя порой в ослеплении своём отталкивают эту ласковую руку.

А Сила – капризная подружка.

Четвертая – для битвы. Тем, в чьём сердце Ярость битвы рдеет.

Путь воина открыт всем – так говорят. Но ведь и тролля можно выучить через верёвочку прыгать. Почему ж называют мастаками одних и уважительно склоняют головы перед другими, мастерами именуя? Копьё льнёт к их ладони, как живое, меч ткёт стальной вихрь, а лук кажется продолжением руки. И порой страшен становится взор их, ибо тлеют в зрачках негасимые угли, теплятся, чтобы вспыхнуть вдруг – и ожечь насмерть.

Ярость застилает глаза и, бывает, лишает разума.

Но она же заставляет вставать с колен – когда, кажется, не осталось надежды.

Идти вперёд. И побеждать.

Ветвь пятая – для ловкачей, чью руку направляет Дух.

Верим мы, что у каждого из нас за плечами стоят два духа – светлый и тёмный. Светлый за правым плечом стоит, о добре и правде шепчет, о свете говорит, темный – за левым прячется, на каверзы толкает, на пути лёгкие, обманные. А бывает, делает он шаг вперёд и кладёт избраннику своему руку на плечо. И Тьма из тени вырастает, печатью своей человека метит.

Ночь распахивает объятья ему навстречу, и становится он тенью Кассилии. Дух бесплотный, невидимка, который тьму находит даже среди ясного полудня и, в неё шагая, прячется от глаз людских.

Сквозь стены смотрит.

В сердца людские глядит.

Потерянное находит.

Чужое без спросу берёт?

Хе-хе-хе…

Шестую Ветер обвевает, тревожит песней звонкой слух.

Ветер в голове, огонь в сердце…

Дети.

Вечные дети.

Они делают всегда то, что хотят, и говорят то, что думают. Плачут, если им больно. Смеются, когда им хорошо, поют, танцуют под дождём… Разве должны быть причины для всего на свете? Зачем течет река? Зачем порхает бабочка? Так и они – живут не ради какой-то высшей цели, а просто живут. Потому что знают, другого дня может и не быть. Но не боятся смерти.

А Ветер порой несет жар погибших звезд, опаляя хрупкие крылья, и сгорает певец, как свечка сгорает…

Их редко принимают всерьез, но без них меркнет дневной свет, и тускнеют краски.

Они умеют быть едины с миром и, играя на струнах наших душ и сердец, щедро делятся болью своей и радостью, учат не только в даль смотреть, но и то видеть, что лежит перед глазами.

Балладу эту поют нам их голоса и серебряные струны.

Меч бьёт, а слово – разит.

Избегнешь стрелы, но от слова не скроешься.

Седьмая – ветвь хранящих Веру – исцелит и благословит.

Вера не врождённое качество наше или свойство, как умение слушать Ветер или внимать Зову, загораться Яростью или сплетать нити Силы. Она приходит, когда просыпается разум, и мы начинаем постигать мир, тщимся стать едины с ним. Кто-то приходит к ней быстро, другим нужны годы, иные – не получают ничего. Потому что судья тебе – самый суровый и беспощадный, какого только можно найти.

Ты сам.

У Веры нет зримого облика. Она не предопределена, не отдана. Каждый сам выбирает, в кого и во что верить.

Вера тоже дар. Твой – самому себе.

Отринь страх. Иди за светом, за огнём небесным.

И если есть в тебе Веры хотя бы с горчичное зернышко, сотворишь ты чудеса.

Восьмая, вечно скрыта мраком, – для тех, кто за тобой следит.

О Тайных не знает никто.

О Тайных знают все.

Оглянись. Если ты никого не увидел, значит, слишком долго медлил и сомневался.

Они рядом. Они везде. Если другие ветви – пальцы, Тайные – те, кто заставляет их сжиматься в кулак. Они – наш щит от врага. Они – та невесомая цепь, что держит нас вместе. Спаивает воедино.

Их долг хранить и защищать.

К тайне нет таланта. Лишь призвание.

Вход – медный грош, выход – смерть.

Восемь ветвей.

Шесть – по таланту, две – по призванию.

Или необходимости – бывает и так.

А ещё бывает…

Не редко, но и не часто, Всевидящие кладут в колыбель младенца не один дар – несколько. Один за другим или все разом. И приходит перевёртыш. Тот, кто может выбирать. А если судьба добра не пожалеет – тот, кто дорастёт до величия. Когда-нибудь.

Великий маг – тот, кто не только Силой одарён,

Монах Великий жив не Верою единой.

Великий бард не только звездный Ветер слышит,

Великому мечу знакома не одна лишь Ярость…

Воин-маг… Звездный творец… Тёмный целитель… Инквизитор… Великие.

Но и пустышки, случается, кладут Всевидящие в колыбель.

Живут тогда люди без всякого дара. Ходят под рукой гильдии: печатей не носят – только герб, ветви не имеют, но служат честно, налоги платят исправно и крикни: "Аро!" – не останутся без ответа. Закон един для всех.

Живут они, не тужат и о даре не мечтают. Потому что кто ярче, светлей и мудрей – тому и камень под ноги, тому и первая стрела.

Было так и будет, пока сияют в ночи звезды.

Пока стоят горы, пока катит волны и дышит солью океан.

Пока существует род человеческий.

Настоящее. Эль'кирин А'йорд, Ищущая.

Воровская ветвь ненавидит это прозвище, считая его едва ли не за оскорбление. Кто такие воры? Тати, лиходеи, бродяги без роду и племени, чьи профили и анфасы украшают доску "Их разыскивает городская стража". Они шерстят чужие карманы, грабят прохожих в подворотнях, обчищают дома мирных обывателей и изобретают всевозможные способы почти-законного отъёма денег, лишая покоя и сна главу третьего дома Тайных, иначе – Хранителя Порядка. Чтобы воровать, Тёмный дух не нужен. Другое дело, что удачлив будет лишь тот, у кого он стоит за плечом.

Тёмный дух помогает – но не направляет. Каждый сам выбирает свой путь. Кто-то берёт то, что плохо лежит. Иные – ищут скрытые причины событий, отделяют зерна правды от плевел лжи, разбираются в хитросплетениях интриг. Или ведут розыск.

Ловят воров те же воры, кто ходит под рукой гильдии, с её печатями на ауре. Они носят форму городской стражи, судейские мантии или маски Тайных и называют себя "тенями"… а мы их – кромешниками. Ещё есть торговцы, которые, кажется, испокон веку бьются за то, чтобы стать отдельной ветвью, но Тёмный дух насмешливо маячит за левым плечом. Не уйти от него, не спрятаться.

И болтают ещё, что "козырные тузы", главари разбойных шаек, которым ночной город – дом родной, не то, чтобы совсем безгильдейные…

Но это вполголоса, а, значит, неправда.

Стражники, судьи, банкиры, мытари, таможенники. Где крутятся деньги и плетутся интриги – там они, наши "тени". У своих воровать – дурной тон, но на что нет родных карманов, на то найдутся чужие. У чужих сам Промыслитель брать велел.

Гильдейский вор не ворует – он добывает военные секреты.

Гильдейский вор не шпионит – он ведёт разведку в лагере наиболее вероятного противника.

Гильдейский вор не похищает людей – он захватывает "языков".

Гильдейский вор не берет взяток – он получает необлагаемую налогом прибыль.

И, разумеется, прозываясь торговцем, купцом или негоциантом, он не обманывает покупателей – он умело ведет дела.

Искусство казаться не тем, кто они есть, воры впитывают с молоком матери и меняют маски быстрей и ловчее бардов. Двор Теней только следует примеру хозяев.

Все знают, хоть и не показывают вида, что он – сердце воровской ветви, от которого в разные стороны тянутся тонкие незаметные нити паутины, опутывающей гильдию. Об иных нитях не ведают сами воры. Зато они знают, что все знают, что такое Двор Теней, но тоже не показывают вида. Секрет, который хранит большое количество людей, находится в полной безопасности: его невозможно разболтать, раскрыть или продать. Поэтому официально Двор Теней продолжает считаться резиденцией главы ветви, Тёмного Мастера, чей высокопарный титул согильдейцы часто заменяют другим, простым и ёмким – Нетопырь.

Ажурное чёрное кружево, которые благородные "тени" запросто именуют забором, могло бы сделать честь лучшим мастерам Неподвластных. Удивительные цветы и растения, диковинные звери и изящные птицы, застывшие по воле создателей в матово блестящем черном металле – чугуне, если не ошибаюсь – приковывают взгляд. И не только своей красотой. Зов Леса становится громче, Искорка хитровато мерцает, а кончики пальцев начинает покалывать, словно рядом увлекательная загадка или замечательная головоломка, которая очень давно ждёт, чтобы пришла нэри А'йорд и распутала её себе на радость, другим на удивление.

Я крепче сжимаю поводья, усмиряя внезапно разбушевавшийся дар. Не сейчас. Не сейчас.

Ворота распахнуты настежь. Стражники, охраняющие въезд, равнодушно косятся на нас и не двигаются с места, даже не подумав заступить дорогу или хотя бы поинтересоваться, кто такие и с чем пришли. Если равнодушие деланное, то разыграно оно великолепно.

Кот прибавляет шагу и, сжимая в кулаке что-то, на миг взблеснувшее серебром, первым входит во Двор. Мы следуем за ним.

Проезжая под изогнутой аркой ворот, я чувствую легчайшее касание какого-то незнакомого заклятья и внутренне досадую, что не удосужилась обновить Истинный взор. Ученик второй квинты сплетёт его не задумываясь, за один миг, но мне придётся медленно переползать со ступеньки на ступеньку, нанизывать на нитку одну бусинку за другой, пока они не сольются в единую ленту заклинания. Надо было сделать больше заготовок. Или разориться – и купить основу для амулета. Или… Как говорят охотники, знал бы, где упаду, травки бы вырастил.

Шум толпы мгновенно стихает – ажурная изгородь отсекает людские голоса словно ножом. По изгибам чугунных веток и листьев блуждают бледные, еле заметные светлячки, и, не утерпев, я тянусь – нет, не пощупать, посмотреть! Лезть в чужое заклинание, неясного происхождения и уровня, по меньшей мере, неучтивость, а по большей – опасное легкомыслие. Когда мысленный "щуп" отпинывает, я почти не удивляюсь, но за пинком немедленно следует наказание. Никакие хлыст-чары не сравнятся с линейкой в руке учителя, но этот ментальный шлепок ей ничуть не уступает. Одновременно вокруг воздвигается не видимая ни для кого, кроме меня, слабо колышущаяся завеса, сотканная из радужных бликов. Невозможно сфокусировать взгляд – разноцветные огни пляшут, мечутся, словно стая испуганных бабочек, пёстрая мозаика меняет свой узор с невероятной скоростью. И далёкий голос с хорошо различимой угрозой произносит:

Как грубо.

Кажется, в Серебряных стрелах совсем не ценят любознательность.

И, кажется, первое впечатление вышло не очень удачным.

Но я уже узнала всё, что хотела.

В гости к ворам не зайдёшь без приглашения. Даже если ты Безымянный, которого не видит большинство охранных заклинаний. Нет ключ-оберега, как тот, что старательно прячет от меня Кот – просто оттолкнёт. С ключом – пропустит тебя и всех, кого назовёшь своими. Но если умышляешь против гильдии… или её ветви, встретит так, что ледяная пустыня Кайг Вышесадом покажется.

Вор-маг – вовсе не редкость, как думают многие. Ранга они, как правило, невысокого, редко кто получает больше, чем железо или ахан – Тёмный дух не любит делиться. Он терпит Зов, заставляет Искру сиять ярче, лелеет Ярость, но пропускает сквозь свою тень лишь крохи Силы – если, конечно, та не пришла первой. Вор-магов в ветви Чар можно перечесть по пальцам. Они остаются в "тенях", не кричат о втором даре на каждом перекрёстке, и вырастают в отъявленных мерзавцев. Наглых, беспринципных, самоуверенных и демонски изворотливых – настоящих Великих Воров.

При отсутствии даже намёка на Искру заклятья они порой создают такие, что и моё воображение отказывает. Маска зеркал, Звездная пыль, Кровавая слеза и… Живой дух. Так его называли Неподвластные, а то, что лежит на ограде – какой-то его вариант. Лучше ли, хуже – сказать трудно, но основа заклинания та же. Каждый вор разумом, телом и душой принадлежит клану Теней, служит кодексу Теней и каждый, умирая, выбирает: идти через кромку, к новым перерождениям или остаться в этом мире, чтобы наблюдать, помогать и защищать живых. В ограде Двора Теней заключены духи тех, кто решил остаться. Их немногим больше сотни, и каждый волен уйти, если устанет от службы, но обыкновенно уходят они, только когда на смену им приходят другие.

Почему души воров способны на такой выбор? Пожалуй, того, кто ответит на этот вопрос, провозгласят богом при жизни и начнут приносить ему жертвы.

У Неподвластных заклинание держит тысяча двадцать семь душ. Не знаю, сколько их было у Братства Осколков, но когда пали внешние стены и враг лавиной хлынул в обреченный город, Двор Теней держался ещё долго, а когда последние защитники пали, истекая кровью из ран, схлопнулся. Исчез, прихватив с собой три сотни самоуверенных воинов.

Поделом.

В детстве я любила бывать в цитадели воров. Ходы и коридоры старого Дома манили, обещая маленькой А'йорд раскрыть все свои тайны, в скрипе половиц слышались таинственные голоса, а лучшего места для игры в прятки было не найти. Но незадолго до моего тринадцатого дня рождения в одной из лабораторий, которых на самом деле не существует, что-то вспыхнуло, и воровской оплот выгорел полностью за какие-то полчаса, оставив только ограду, дымящиеся каркасы домов и толпу бездомных злых кромешников. Но развалины быстро расчистили, и в две луны лучшие архитекторы возвели новое здание, гордое и величественное. Кузина Джаниссиан, которой принадлежал проект, проделала великолепную работу; обновлённым Двором Теней восхищались все Неподвластные. Но я больше ни разу не бывала там: гордости и величия мне хватало дома, и видеть на месте старого друга какого-то важного высокомерного чужака не хотелось.

Двор Теней Серебряных стрел – несколько разномастных домов, соединённых переходами и галерейками – отличался от того, оставшегося в другой жизни, разве что цветом стен и черепицей на крышах. Всюду зеркальные стёкла – господа кромешники не любят, когда им заглядывают в окна и недаром. Аляповатое розовое здание справа умело притворяется складом… защитные заклятья наложены беспорядочно, словно в большой спешке… слишком беспорядочно, чтобы это было случайностью. Азарова метаморфоза, самое коварное из магистерских защитных чар – тех, у кого нет права доступа, выворачивает наизнанку. Рядом башня из дикого камня, все рамы распахнуты настежь, густой туман переливается через подоконники, синими, зелеными, фиолетовыми струйками ползёт по стенам и хорошо видны тончайшие паутинные сетки, закрывающие оконные проёмы. Зельеделы творят что-то действительно интересное, если решили отключить вентиляцию и поставить на окна Утреннюю росу вместо обычной "чистоты". Я бы, пожалуй, могла определить, что именно. Но не буду.

Сам двор, залитый желтоватым светом фонарей, не многолюден, никакой суеты и спешки нет, но ученики и молодые подмастерья, что снуют туда-сюда, выглядят так, словно едва сдерживаются, чтобы не перейти с быстрого шага на галоп. И настолько подчёркнуто не обращают на нас внимания, что впору засмеяться. Дети…

С противоположных сторон появляются двое. Кромешник со знаками мастера на поясе, седовласый и чуть сгорбленный, спускается по ступеням от главных дверей Дома, другой, тоже мастер, но младший – худой, с бесцветным, незапоминающимся лицом, выходит из башни зельеделов, и через мгновение я чувствую, как с нас по всем правилам считывают ауру – кто пожаловал и откуда. Это вор-маги. По Силе – добросовестный средний уровень, я с лёгкостью закроюсь от таких даже сейчас, но у этих магов ещё есть Тёмный дух, с которым договориться нелегко… Они ничего не упустят, особенно, Именованных, которые отчего-то продолжают носить одежду Безымянных, Поводыря со знакомой, хотя и почти стёршейся печатью на ауре и гильдейским амулетом… и подлинно Безымянную, которая, тем не менее… Что?!

Не дожидаясь полного изумления ментального вопля, я кутаюсь в Зов, как в драгоценную мантию, и прячу то, что не стоит видеть посторонним. Добросовестный средний уровень, да. Едва ли они смогут сплести Скинь-Покрывало – а только оно и способен определить Искателя.

Кот что-то бормочет себе под нос, точно молится.

За шесть лет со мной ходили многие. Все Безымянные, за исключением Лерса… впрочем, Лерс – отдельная история. Одни умирали на тропах Нейарет, другие тихо угасали, не вынеся ожидания, третьих я Называла, и они уходили. Многие, но не все. Пятеро и сейчас рядом: кому-то идти некуда, кто-то слишком горд, чтобы вернуться, кто-то уже не мыслит жизни без дорожной пыли и скрипа колёс. Они и Лерс, который, наверное, был ниспослан мне в наказание, гордо именуют себя "старичками", и каждую луну до хрипоты спорят, выясняя, чья очередь носить на плече кант Поводыря.

Сейчас время Фейты, но среди нас Кот – единственный вор. И мы в Ар-наирине, потому что когда-то здесь был его дом.

Вор-магов он замечает едва ли не раньше меня. Кот не маг, изменений эфира ощутить не мог, но воры, как и барды, остро чувствуют в собратьях инакость, присутствие другого дара. Когда я поворачиваюсь к нему, он почти успевает спрятать эмоции. Он знает кого-то из магов, понимаю я. И… боится?..

Пятнадцать лет – немалый срок, а Имя Кот потерял ещё совсем юнцом. Ему страшно. Страшно, что его не узнают. Страшно, что о нём забыли. Что на вопрос о родных он получит лишь недоуменное пожатие плеч.

У него отчуждённое, замкнутое лицо, глаза бесцветные и пустые, как осколки льда. А плечи устало опущены, словно на них лежит целая гора. Кот резким жестом вытирает вспотевшие ладони о пёструю куртку и сурово смотрит на нас.