Зона сдвига

Глава 1

Если тебе еще нет и тридцати, если ты настолько крут что сумел выкарабкаться из Москвы и закончить Йельский университет, если из зеркала на тебя смотрит кто — товесьма привлекательный, если ты вот уже год как снимаешь в Нью — Йорке отличную, хоть и не самую большую в мире квартирку, а твой кабинет на Уолл — стрит — объект зависти половины остальных сотрудников фирмы… — то кажется что жизнь удалась и ничего плохого случиться с тобой уже не может.

Или всё — таки может?

Иногда оборачиваться не стоит.

Даже если слышишь за спиной чьи — то шаги.

Даже если кажется что вот сейчас кто — то дотронется до твоего плеча.

Даже если очень интересно.

Арчи

Бум…

Бум…

Бум…

Бум…

Сердце пыталось наиграть какой — то африканский мотив, а я — заставить шестеренки памяти вращаться.

Почему — то это было сложно.

Арчи. Имя которое я нашёл в своём дневнике. В дневнике в котором была всего одна запись. В дневнике, который я никогда не вёл… и если бы не мой почерк, я бы никогда не назвал его своим.

Это имя мне как будто знакомо.

Хорошо знакомо.

Но память наотрез отказывалась выдать хоть что — нибудь связанное с ним. Здесь в Нью — Йорке я почти год и этот год честно спалил на благо фирмы — знакомых немного. Работа — дом, дом — работа.

Знакомых американцев — совсем немного. Весь мой круг здесь, за пределами работы — это русские. Такие же русские как и я — которые смогли запрыгнуть сюда, в Штаты, и теперь наслаждаются прекрасной и одновременно сумасшедшей жизнью.

На всякий случай проверил телефон.

Там не оказалось ни одного Арчи и поскольку в наше время все, кто входят в круг нашего общения сразу появляются именно там — это было странно. Память вообще отказывалась активироваться, сопротивляясь всеми силами, будто говоря, что по этому вопросу она чиста передо мной.

Не помог даже крепкий кофе.

Я уже почти сдался, но тут в голову пришла здравая мысль поискать старые телефоны.

…

После почти часа поисков в одной из старых картонных коробок с ненужным барахлом обнаружились два потрепанных айфона древних моделей.

Айфона которых у меня никогда не было. Что могли делать чужие телефоны в моих вещах — неизвестно.

Арчи я нашёл в обоих.

Человек записанный в моих телефонах, с которым, судя по количеству звонков и смс у меня было очень активное общение… и о котором я вообще ничего не помнил.

Я просматривал одну смс за другой. Видимо он часто бывал у меня в гостях. И я у него. Почему — то я часто упоминал какую — то Пат.

Пат?! Американка? Я бы запомнил такое.

Куча совершенно непонятных тем в нашей переписке.

Пат тоже оказалась в телефоне.

Я пытался сообразить, но картинка никак логически не складывалась. Память тоже молчала, лишь отзываясь странной болью на эти незнакомые имена.

В одной из очень старых смс я приглашал Арчи в мою новую бруклинскую квартиру.

Мою. Бруклинскую. Квартиру.

Совершенно незнакомый адрес. Я даже не гулял в том районе ни разу.

Я не понимал, что происходит. Потерять память — это казалось невозможным. И ощущения провалов или белых пятен не было — я хорошо помнил всю свою предыдущую жизнь. Жизнь, большая часть которой прошла совсем не здесь, не в этом городе. И не в этой стране.

Всё началось вчера, когда роясь в ящике своего письменного стола я нашёл странный дневник.

Серая обложка, слегка пожелтевшие страницы, почерк — ровный на первом предложении и срывающийся со строки уже на втором. И так в каждой записи, самой старой из которых — уже несколько лет.

Мой почерк.

Мой почерк в тетради которую я видел первый раз в жизни.

Через час, стоя перед незнакомым домом и пристально вглядываясь в фасад я пытался вызвать хоть какие — нибудь воспоминания, но всё было тщетно.

Судя по адресу в смс где — то здесь находилась квартира в которой я прожил несколько лет. Поднявшись на шестой этаж постучал в дверь под номером тридцать восемь.

Дверь открыла женщина лет сорока.

Квартиру она снимала последние полгода. Предыдущих жильцов не знала. Взял у неё телефон владельца квартиры, но звонить пока не стал — я не понимал что у него спрашивать. Решил отложить звонок на потом, после того как приведу мысли в порядок. Пока же в них царил полный хаос.

Необходимо было потушить пожар в мозгу — несколько банок свежего Гиннеса и тихий субботний вечер в одиночестве должны были мне помочь.

…

Обычно мне нравилась мысль, что у Инги есть ключ от моей квартиры. Но не сегодня.

Она уютно дремала, свернувшись калачиком под пледом напротив включенного телевизора. Услышав звук открывающегося холодильника, в который я ставил пиво, сразу проснулась и трогательно с полуоткрытыми глазами, утонув в моих огромных тапках, зашлепала ко мне. Обняв, что — то зашептала на ухо. Что — то щекотное и неразборчивое.

Пожалуй, всё — таки хорошо, что она здесь сегодня.

Кстати, несмотря на свои двадцать два года, она была на редкость сообразительной девушкой. Да и два мозга обычно лучше чем один.

…

Инга слушала молча, и по ее глазам было видно — она напряженно пытается переварить информацию. Это, кстати, было её достоинством — она умела слушать.

Когда я закончил, с минуту сидела уткнувшись взглядом в одну точку, а затем начала:

— Подведу итог информации. И, Макс, ты только не подумай, что я считаю всё это глупостью… хотя я так считаю.

Она захихикала.

— Итак, ты случайно наткнулся на свой старый дневник. Дневник который никогда не вёл.

Я кивнул.

— Отлично, — Инга была серьезна. Точнее старалась казаться серьёзной, — и последняя твоя запись в дневнике который ты никогда не вёл — о том, что ты заканчиваешь все дела и напоминаешь себе отправить некоему Арчи смс, в которой тебе нужно попросить его забрать себе твоего пса. Как кстати его зовут?

— Бруно.

— И ты не помнишь, чтобы у тебя вообще когда — либо была собака?

— Нет.

— И имя собаки тебе ни о чём не говорит?

— Нет.

— И имя Арчи тебе ни о чём не говорит?

— Нет, я же сказал, — я начал злиться.

— Ок, ок, я уточняю — возможно я не всё поняла, — Инга забавно замахала руками, как бы успокаивая меня.

— И еще некая девушка по имени Пат, с которой у тебя судя по всему были очень и очень серьезные отношения и которую ты также совсем не помнишь.

— Да.

Она хмурится

— Я ревную, Макс.

Было бы к кому. К той кого я даже не помню?

— Запись, та самая последняя твой запись — на ней есть дата? — Вид у Инги был важным — как будто её только что сделали директором крупной кампании.

— Да. Двадцать восьмого октября прошлого года. Прошло чуть больше года после тех событий — я не мог забыть.

Я чувствовал, что снова начинаю нервничать. Вспомнил про пиво и двинулся на кухню. Инга внимательно следила за моими передвижениями.

Открыв банку и взяв одну для неё я вернулся на диван.

— Ты думаешь мы в матрице? — С совершенно серьёзным лицом спросила она.

— Не смешно.

— Макс, ты знаешь…я понимаю, что всё это реально странно выглядит, но тут одно из двух — или это матрица или ты некоторые события просто не помнишь. Может травма какая — то, — она пожала плечами. — Или стресс.

— Понимаешь, — продолжила она. — Я не то, чтобы не готова поверить в сверхъестественное, но просто второй вариант мне кажется намного более вероятным. И да — я понимаю, что тебе не нравится мой выбор. Но ты же хотел услышать мое мнение. Кстати — ты нашёл телефон этого… Арчи. Почему бы тебе просто не позвонить ему?

Я встал, подошёл к окну — в доме напротив, за большими окнами проходила жизнь, которой не было никакого дела до меня.

— И что я ему скажу?

Инга задумалась.

— Просто предложи встретиться.

* * *

Прошло несколько дней после того разговора сИнгой. Я всё больше склонялся к её предложению. Женщины обычно более прямолинейны и решительны в выборе варианта действий. Никакой робости и рефлексии. Обычно мне это не нравилось, но в этот раз она, пожалуй, была права. В какой — то момент я даже стал бояться, что номер Арчи окажется нерабочим и порвётся единственная нить, за которую можно было зацепиться.

Вечером, через пару часов после того вернулся домой после работы, понимая, что оттягивать неизбежное смысла нет я набрал номер.

— Да, — голос в телефоне был совершенно незнаком.

— Арчи? — только тут я осознал, что не знаю даже его фамилии.

— Да, а кто это? — голос стал чуть удивленным.

— Это Макс. Макс Островски.

На самом деле я Максим Островский, но последняя буква фамилии здесь в первый же день потерялась.

— К сожалению, мы незнакомы, — казалось в его голосе было сомнение.

Похоже, нить рвалась на моих глазах. Я почему — то совсем не подготовился к тому, что меня просто не узнают.

— Я понимаю… возможно всё это глупо выглядит… и странно… но, возможно, вы согласились бы встретиться. Это важно, — торопливо проговорил в трубку, как будто боясь что он сейчас отключится.

Молчание. Я даже решил, что наш короткий разговор закончен.

— Хорошо. Вы в Нью — Йорке? — В его голосе были очень странные интонации.

— Да, — быстро ответил я.

— Бар Поппи на сорок шестой, тот который напротив парка. Через час. Я буду за одним из столиков.

* * *

Я опоздал, минут на двадцать — пробки. Зайдя в зал стал оглядываться. Не то, чтобы я надеялся узнать человека даже имени которого не помнил, но…

Он сам узнал меня. Мужчина, моего возраста, в строгом деловом костюме, встал из — за одного из столиков и двинулся навстречу. Удивление в его глазах было настолько сильным, что сомнений в том, что он знает меня не осталось.

Подойдя вплотную, он еще несколько секунд вглядывался в моё лицо, потом медленно, казалось делая усилие над собой, произнёс:

— Макс, но… но как?!

* * *

Инга выглядела растерянной:

— Ты его видел? Вспомнил его?

— Нет, не вспомнил. Зато он меня помнит отлично. Инга, это реальная задница — просто в голове не укладывается. Оказывается, еще год назад я вел совершенно другую жизнь. Одинаковым в обоих жизнях было только имя.

Она непонимающе смотрела на меня, а я молчал. Я не знал как ей в двух словах рассказать о своей другой жизни. О жизни, которую другой человек смог с трудом уместить в двухчасовой рассказ.

О жизни в которой меня звали Максом Паркером. О жизни, в которой у меня были девушка которую я любил, и собака… которую я тоже любил. А потом произошла катастрофа. Авиакатастрофа… В которой Пат погибла. А я в смс попросил друга присмотреть за собакой и… выбросился в окно 18 этажа своей большой уютной квартиры на 14 авеню.

В той жизни я был слабаком, однако.

* * *

— Бред какой — то. Пойду ужином займусь, иначе придётся пиццу заказывать, — Инга встала и пошла на кухню.

Ей совсем не понравился мой рассказ. Понимаю. Мне бы тоже на её месте он не понравился. Смахивает на шизу.

Через минуту она высунулась из кухни:

— Ты знаешь, можно конечно выдумывать феерические теории, но единственное разумное объяснение, что это всё кем — то и зачем — то придуманное вранье. Какой — то человек, которого ты никогда в жизни до того момента не видел, рассказывает тебе сказки, в которые ты готов поверить. Я не говорю, что это розыгрыш, это всё серьёзно. Серьёзная такая ложь с непонятной целью.

— Я позвонил владельцу квартиры, он сказал, что Макс Паркер проживал там. Прислал фото. Я нашёл его страницу в фейсбуке. На всех фото определенно я. Ну или мой брат близнец, о котором я никогда не слышал.

Я встал и направился к ней на кухню. Забравшись на стул поставил перед собой пустой стакан и стал рассматривать через него город за окном.

— То есть, если я правильно понял, некая организация, ведь конечно такое не под силу организовать одному человеку, вписала моим почерком в дневник, который я никогда не вел и впервые увидел день назад, странную запись. А еще она подсунула в мои вещи телефоны… со странными смс и списком звонков и контактов… А потом год ждала когда у меня появится желание заглянуть в эту тетрадь.

Я поставил стакан на стойку.

— При этом куча людей участвует в этом шоу. Агент играющий роль Арчи. Агент играющий роль владельца квартиры. Кстати, разбившийся самолёт, в котором летела девушка по имени Пат и с которой у меня куча общих фото в фейсбуке они тоже подделали? И с золотым ретривером там, кстати, тоже куча фото.

Проведав холодильник я уселся на столешницу с новой банкой пива.

— Можно конечно выдумывать мировой заговор против меня, но это глупо. Здесь что — то другое. Но вот что…

Она вышла из кухни и… пропала.

Озадаченный её исчезновением, я обнаружил её в спальне, в руках со своим телефоном рассматривающую страницу Паркера в ФБ.

— Она красивая была, — Инга подняла глаза на меня, — Ты знаешь… или это чья — то безумная шутка или всё это очень и очень серьёзно.

* * *

Чем больше я обдумывал всю эту историю, чем больше узнавал информации, тем более дикой и нелогичной она мне казалась.

Позвонил матери в Москву. На всякий случай. Она очень удивилась, но уверила, что брата близнеца у меня быть не могло.

Пат. Мы с ней были вместе больше пяти лет. Вместе жили, вместе отдыхали, даже собаку вместе выбирали. Судя по некоторым записям в фейсбуке — думали об общих детях. Я нашёл адрес её родителей. Точнее, нашёл телефон… и даже позвонил, пообщался с её отцом. Она и правда погибла тогда катастрофе. О Максе Паркере её родители знали мало. Ну, то есть, они знали об их отношениях, он вместе с Пат даже приезжал к ним в гости.

Но после её смерти он пропал…

В воскресенье Арчи привез Бруно. Это был шок — пес с порога бросился ко мне. Инга молча наблюдала за этим, нервно кусая ногти.

Весь вечер мы провели втроем строя различные теории, одна другой безумнее.

В итоге так и остались ни с чем — ведь невозможно найти логику в хаосе.

* * *

Инга сидела на постели спиной ко мне, обняв руками свои колени.

— Ты юрист, он… твой потерянный двойник, полицейский. Но… это же совсем далеко. Я уже готова поверить во что угодно. Даже вто, что человек падает в окно, а на следующий день оживает и начинает жить в новом месте и с новым именем, но… пожарный и полицейский — это же ведь так далеко. Бред какой — то.

Она покачала головой.

— Он… то есть я… он не полицейским был. Какое то спецподразделение ФБР или что — то вроде этого, — поправил я на автомате.

— Да какая разница! Бред!

Инга повернулась и взяла мою руку в свою.

— Макс, ты сам не свой стал с тех пор как началась эта история. Сколько уже прошло времени? Месяц? Два? Ты пойми — если бы разгадка была простой ты бы её уже нашел. Если бы вообще была разгадка!

Она встала с постели и подошла к окну.

— Даже Арчи уже сдался. Да, всё это странно. Очень странно. Но я не вижу смысла зацикливаться. В жизни много загадок. Пирамиды вот до сих неизвестно кто построил. Или круги на полях.

Она повернула голову ко мне:

— Возможно нужно просто жить и всё когда — нибудь выяснится само собой.

— Возможно, — я встал с постели и присел рядом с Бруно, лежавшим на ковре возле окна. Увидев как я сел рядом, он уткнулся в меня холодным мокрым носом преданно заглядывая в глаза.

Я потрепал его за ухо — вот кто точно знает ответы на вопросы.

Осталось только научить его говорить.

* * *

Выпал первый снег. Он вступал в наш мир медленными крупными хлопьями, молча исполнявшими вечный танец природы.

Город как будто замер от неожиданности, а потом стал изо всех сил сопротивляться — пытаясь растопить каждую снежинку падающую на еще теплый асфальт. Но снег падал и падал, уверенно заявляя права.

Я стоял перед огромными окнами гостиной не в силах оторвать взгляда от белого волшебства.

Почему — то подумалось, что лежать на холодном тротуаре, под падающими на лицо снежинками не очень приятно.

Я так и не смог найти разгадку, но зато я точно знал, что нужно сделать. Это было безумством, но как не парадоксально — это одновременно было и единственно разумным поступком, который я мог сделать в этой ситуации. Разум и безумие — иногда непонятно где заканчивается первое и начинается второе…

Распахнул окно.

Ветер резкими, невероятно прекрасными в своей свежести первого снежного дня, порывами окатывал меня, казалось пытаясь удержать от непоправимого. А может приглашая…

Разум или безумие…

Я сделал шаг на парапет окна, а потом еще один шаг.

В бездну.