Здравствуй, 1984-й

Эпилог

— Какая улица, мальчик? Ленинградская? Нет, не знаю где она, — отшивает меня уже третья тётка.

Мда, надо ехать хоть куда-то, тут, наверное, почти все приезжие и город не знают, сяду на рогатого.

Сажусь на троллейбус единичку, тот едет не сразу, ждём, когда народу наберётся побольше. Сиденье моё справа по движению, специально так сел, чтобы наблюдать город из окна. Рядом со мной усатый веселый мужик, всё шутит и шутит.

— Приезжий? — пахнул на меня чесноком шутник, а куда едешь?

— На Ленинградскую, — нехотя говорю не симпатичному мне собеседнику, ну а вдруг поможет?

— Знаю, адрес, какой? А… так это в лесу, зря ты на единичку сел, тебе в студгородок надо, — расстраивает он меня, потому что мы только, что тронулись.

— А что делать? — спрашиваю я у него.

Короче, едешь до органного зала, или там до «Луча», и переходишь через проспект Карла Маркса, потом перейдешь, проспект Мира, они параллельны и дойдёшь до улицы Ленина, её тоже перейти надо. Там увидишь остановку, ждешь троллейбус пятнадцать или автобусы сорок два и двенадцать. Хотя двенадцатый ты не дождёшься, раз в час ходит. И едешь до остановки госуниверситет, — шпарит краевед. — Там переходишь улицу и, огибая справа дачи, иди вниз, мимо гаражей там будет котельная, потом стадион, вот там и спроси своё здание.

Сижу, осмысливаю информацию, вроде запомнил, — повезло мне, попался знающий человек, если он это не сочиняет на ходу. Мужик ещё и гидом работает, рассказывает мне про памятник фаллической формы, про органный зал, который очень красив, про детский парк с игровой железной дорогой, где и машинисты и кондуктора школьники. Он думает меня этим заинтересовать? Выхожу по его совету на кинотеатре «Луч», перехожу по подземному переходу и иду по летнему Красноярску. Жарит солнце, но не зло как у нас на юге, а приятно, вижу тучки на горизонте. Сюда их ветер гонит или нет? Замечаю трех милиционеров в разных местах, двое копаются в машинах, один стоит и курит. У них тут что-то вроде штаба? Иду дальше по неизвестной улице, доходя до проспекта Мира, и вижу по левой стороне движения, на углу кафе «Рига». Охота пить и я решаю зайти. Приличное такое заведение, я сначала ткнулся влево, но там типа ресторана — сидела парочка мужиков за накрытыми скатертью столами, ели оба что-то из глиняных горшочков, не для меня, я хоть и в костюме, но неуютно себя чувствую. Была лестница и вниз, спустился наполовину, тоже не то, там гриль бар и едят курочку. Поднимаюсь наверх и иду в проход напротив ресторанного зала и вижу, нашёл что искал. Тут коктейль-бар! Смотрю меню — мама дорогая. Коктейль стоит в районе рубля с лишним! И это даже не алкогольный. Заказываю сок томатный и читаю меню дальше. Столиков тут нет, зато есть длинная барная стойка и за ней сидит парочка милиционеров, и, поглощая салатик, беседует.

— В общем, когда припёрли его уликами он и раскололся, — говорил один мент другому. — Хотя и косит под дурку, но уверен, что к стенке его прислонят, и лоб зеленкой помажут.

Я забыл про жажду и сок, уж не про Чикатило говорят? Получается пока я ехал, его уже раскололи?

— Следствие только началось, сейчас будут работать с этой Чикатилой, газеты пока молчат, — добавил рассказчик.

Ставлю недопитый сок, и, подхватив сумки, иду на улицу. Болтуны меня не заметили, и хорошо. На улице собирается дождь, вот он накрапывает всё сильнее.

«Промокну, бля», — решаю про себя, а настроение ползёт вверх, против воли улыбка наползла на лицо, и, перейдя не широкий, по сравнению с улицей Карла Маркса, проспект Мира, я понимаю — лёд тронулся. Мне удалось немного изменить этот мир.