Встреча

Они оживленно галдели — группа весёлых школьников в полупустом вагоне метро.

Суровая учительница, похожая то ли на Клару Цеткин, то ли на Розу Люксембург, время от времени бросала на них укоряющий взгляд из-под чёрной вуали, спускавшейся с тёмно-зелёной фетровой шляпки без полей. Шляпка эта дополняла такое же элегантное, но в то же время строгое по стилю пальто. Поначалу я не обратил на них особого внимания: дети как дети, едут на экскурсию в Исторический музей и на Красную площадь. Обычное дело.

И вдруг я увидел себя — десятилетнего, в черной куртке «Аляске» и блестящих сапогах- дутиках, привезённых мамой из далёкой командировки. Даже моя любимая наклейка с олимпийским мишкой была на месте, на груди слева. Рядом со мной сидели двое моих закадычных друзей: вечный хохотун Андрюха и задира Пашка, как раз в этот момент пытавшийся содрать с моей дефицитной куртки заветную наклейку. Чуть в сторонке сидела, раскинув по плечам пушистые банты, моя школьная любовь — Лора.

В далёком 1982 году наш класс отправили в столицу за хорошую успеваемость и для участия в детском художественном смотре на ВДНХ. Параллельному классу «В», в отличие от нас, «ашек», досталась поездка в Ташкент, только летом того же года. Естественно, что обе группы потом рассказывали друг другу самые невероятные истории о своей поездке. «Вэшки» перечисляли тонны диковинных фруктов, которые они съедали в Ташкенте каждый день, а мы хвастались им про то, как ели эскимо, катались на эскалаторах и ходили смотреть Ленина в Мавзолей. Эскимо в серебряной фольге за 22 копейки я действительно попробовал тогда в первый раз.

В московском метро мы также впервые увидели самого настоящего живого африканца. На политинформации в школе нам рассказывали, что их в Африке жестоко притесняют эксплуататоры, и они сильно там голодают. Мы с пацанами переглянулись, как по команде вывернули из карманов мелочь и, собрав довольно приличную горсть, делегировали нашего старосту Женьку по кличке Гитлер вручить социалистическую помощь пострадавшему от гнёта. Женька с торжественным и трагическим видом подгрёб к африканцу, решительно вытянув перед собой руки с кучей монет в ладонях. Когда объект помощи понял, что мелочь предназначается ему, глаза его возмущенно выпучились, лицо искривилось, он резко развернулся на каблуках начищенных до блеска туфель и помчался к эскалатору, энергично выкрикивая на ходу непонятные нам слова на незнакомом языке. Потом мы долго обсуждали странное поведение нашего заграничного товарища, не в силах истолковать причины его возмущения и бегства. «Наверное, очень уж гордый товарищ», — подумали мы. Вечером в номерах гостиницы «Колос» мы устроили бои, обливая друг друга из стеклянных графинов с газированной водой.

«Станция «Площадь Революции», переход на станции «Площадь Свердлова» и «Проспект Маркса», — произнёс вежливый женский голос из громкоговорителя.

Я знал, куда они едут. Надежда Игоревна, наша напористая и волевая классная руководительница, договорилась, чтобы учеников её класса приняли в пионеры в музее В.И. Ленина. После церемонии посвящения мы вышли на Красную площадь, она построила нас перед самим Мавзолеем, и мы читали стихи, а наши алые галстуки гордо реяли у нас на груди, развеваясь на ветру словно языки пламени. Прохожие смотрели на нас с удивлённым восхищением. Когда начал читать я, к Надежде Игоревне подошёл сотрудник КГБ (об этом мы узнали позже) и потребовал «прекратить самодеятельность». «Мальчик дочитает!» — жёстко ответила ему Надежда Игоревна, поджав побелевшие губы и так сверкнув на него глазами, что тот отошёл в сторону и действительно дал дочитать не только мне, но и стоявшему в ряду после меня Виталику, моему соседу по парте.

Двери вагона открылись, и школьники, подгоняемые учительницей, двинулись по перрону к эскалатору, и только хулиганистый Пашка отстал, чтобы подергать затвор винтовки у бронзового красноармейца.

Именно Пашка привёл меня в секцию пулевой стрельбы. Вёл её в школьном тире наш трудовик Николай Петрович — ветеран Афганистана, мужик внешне грубый и жёсткий, но справедливый, любивший перед началом урока показывать книжку по технике безопасности и, тыча в неё желтым прокуренным пальцем, повторять нарастяг, ритмично проставляя ударение: «Ка-а-аждое пра-а-авило в да-а-анной кни-и-иге напи-и-исано кро-о-овью!»

Мой отец был известный в наших краях охотник. Мужики уважительно приглашали его с собой, чтобы расставил номера, чётко определил, как идти загонщикам и откуда гарантированно выйдут «козы». Потом он и сам вставал в номер со своей верной старенькой вертикалкой 12 калибра для стендовой стрельбы и никогда не мазал, если лог оказывался непустой. Патроны мы с ним вечерами перед охотой заряжали сами за кухонным столом. Отец неторопливо доставал пули, дробь и порох, весы для их взвешивания, гильзы, пыжи, капсюли, мерные контейнеры, прочее необходимое для зарядки патронов снаряжение, и начинался ритуал… Я вставлял капсюли и пыжи, а также закатывал патрон машинкой или заливал воском. Для тайги у отца был казавшийся мне самим совершенством карабин «Лось» калибра 7.62. Он давался мне в руки довольно редко, и это всегда был момент прекрасный и торжественный.

Стрелять я учился из батиной вертикалки лет в одиннадцать. Поначалу сильно звенело в ушах, приклад больно отдавал мне в плечо, отец придерживал цевьё тяжёлого для меня оружия своей, словно отлитой из чугунного сплава, рукой. Потом я привык и, вызывая довольный отцовский кивок, сбивал пятью точными выстрелами пять консервных банок, расставленных на камнях под плешивым косогором около нашей дачи, куда я до этого вёз его, сидя за рулем и едва доставая ногой до педалей, на нашей белой «копейке». Её отец заработал на БАМе, два трудных года вбивая сваи в вечную мерзлоту. Мы жили там в маленьком тесном вагончике, называвшемся по-местному «балок».

Мне не было ещё и тринадцати, когда отец и меня впервые поставил в номер. Я не слышал, чтобы кому-то в таком возрасте доверили это взрослое серьёзное дело. Беда была в том, что на эту зимнюю охоту я легкомысленно надел хилые осенние ботинки, да еще и с тонкими носками, ожидая, что просто пробегу загон, а там иногда становилось даже жарко. Был легкий морозец. Я неподвижно стоял у могучей сосны, боясь вспугнуть надвигающуюся добычу, в священном трепете от лежащей на мне ответственности. Загон получился длинным, через полчаса ноги очень сильно замерзли. Еще через 15 минут в окоченевших пальцах началось неприятное покалывание. Отец стоял в номере неподалёку, но позвать его я мог, только закричав, а этого делать было категорически нельзя. Наконец, показались разочарованные запыхавшиеся загонщики — зверя в логу не было. Отец, увидев моё бледное лицо, сразу понял, что случилось. Он усадил меня на сброшенный с себя полушубок, стянул с моих ног ботинки и носки и долго растирал мои побелевшие ступни снегом, матеря меня, себя, охоту и загонщиков. Я думаю, тогда он спас мне пальцы.

Весной, в день моего рожденья — 10 марта, умер очередной генеральный секретарь — Константин Устинович Черненко. Мы с папой как раз поехали в соседний поселок, где был хороший универсальный магазин — «стекляшка», купить мне подарок. Отец там нашёл для меня лаковые корейские туфли, от которых я вначале завернул нос, а впоследствии затаскал до дыр. «Дефицит в такие магазины закидывают иногда, а у местных тяму нет, не разбираются в хороших вещах, вот и лежат, в городе бы сразу смели…» — прокомментировал он. Не было такой сферы, в которой отец не разбирался, и ещё он всегда знал, что и как делать в любой ситуации.

Выйдя из магазина со свёртком подмышкой, я обернулся и увидел такую картину: вся огромная стеклянная витрина магазина была уставлена в несколько рядов черно-белыми телевизорами, и по каждому из них транслировали похороны, на всех черно-белых экранах седые мужчины с окаменелыми лицами несли гроб…

На занятиях по стрельбе я не боялся выстрелов, привычно задерживал дыхание при прицеливании, плавно нажимая на курок и мысленно рисуя траекторию полёта пули и её точку назначения. Через пару месяцев я стал лучшим стрелком нашей секции, опередив даже тех, кто был на два-три года старше меня и занимался не первый год. Николай Петрович повёз меня на первенство области. Мы почти сутки ехали в областной центр в плацкартном вагоне поезда, питаясь салом, вареными яйцами, хлебом и чаем. Учитель принял перед сном два раза по сто. «Извини, брат, — сказал он мне. — Иначе не засну». Ночью он долго ворочался, жалобно стонал и бормотал во сне непонятные мне слова: «дУхи» и «в душанбэ твою мать».

Область я выиграл, в финале спокойно и чётко положив все выстрелы в черный кружок десятки. Лишь одна пуля легла ближе к её границе. Отметили в пельменной: я — пельменями и компотом, Николай Петрович — ста граммами, добавленными в его порцию компота. Домой вернулись с почётной грамотой за первое место и бутылками неиспробованного до этих пор "Пепси", только появившегося в продаже в областном центре (за напитком пришлось почти час отстоять в очереди). Радостно вбежав домой с грамотой в руках и спортивной сумкой, брякающей заморской газировкой, я увидел грустную маму, сидящую на чемодане посреди гостиной, и узнал, что родители разводятся… Здесь закончилась наша семья, закончилось детство.

Начиналась перестройка. По телевизору, задорно улыбаясь населению и делая пассы руками, что-то убедительно говорил Горбачев. Отец с двумя друзьями организовал торговый кооператив. Он тяжело переживал развод и постарался направить всю свою энергию в «бизнес», у него стало получаться, появились деньги. В те дни мы частенько покупали в универсаме пару булок хлеба, батон докторской колбасы, кусок сыра и ящик лимонада, делали груду бутербродов, заворачивая их в целлофановые пакеты, и складировали всё в холодильнике, а потом несколько дней питались бутербродами и газировкой. Отец купил новенький японский двухкассетный магнитофон, и мы слушали его любимых «Битлз» и Муслима Магомаева. «Таких певцов больше не делают», — говорил он.

Батя сошёлся с Николаем Петровичем на почве охоты. Мы также иногда вместе ездили на рыбалку в тайгу, там они варили на костре уху из хариуса, в которую в конце всегда ритуально вливали рюмку водки и размешивали затем головешкой из костра, так было положено. Ничего вкуснее этой ухи я в своей жизни не ел.

В местный тир возле кинотеатра, где стреляли за деньги из воздушек (2 копейки за выстрел), меня давно не пускали. В нём я собрал все возможные призы — даже большого плюшевого медведя, долгое время провисевшего на стене, которого я тут же, выбив из него пыль о колено, подарил красавице Лоре. «Всё! — сказал работавший там хромой и вечно угрюмый старик. — Харэ! На вас, ворошиловских стрелков, ядрить вашу медь, призов не напасёсси!»

Отец долго надеялся, что мама вернётся, но прошло два года, и надежда растаяла: мама снова вышла замуж и уехала с новым мужем на Урал — тот был начальником цеха на тракторном заводе. Я остался с папой, который тяжело переживал эту ситуацию и стал иногда выпивать. Однажды, когда отец спал дома, приходя в себя после длительного загула, я взял ключи от машины, заехал за Пашкой, и мы долго катались по городу под музыку на пашкином «Романтике», пока не кончился бензин. Странно, но отец не особо ругал меня тогда. Я постепенно потерял интерес к учёбе, всё больше времени проводил в тире либо с друзьями на улице. За это время моя коллекция спортивных трофеев значительно расширилась, на моей куртке уже красовался КМСовский значок, занявший место комсомольского.

Однако вскоре моя спортивная карьера закончилась: погиб Николай Петрович. Частенько позволяя себе по сто и реже по двести, перепивал он очень редко, но, если такое случалось, у него серьёзно срывало стоп-кран и начиналась «война». Однажды он, сильно выпивший, пришёл в кабак на окраине города и там сцепился с компанией молодых парней. Их было человек шесть. Будь он трезвый, шансов у ребят не было бы. Говорят, он долго бился с ними на пустыре за рестораном, снося с вертушки то одного, то другого, небрежно утирая рукавом разбитое в кровь лицо, отплевываясь и крича: «Атас, духи!» В итоге, они всё же сбили его с ног и пинали, пока не отключился. Он умер в больнице на второй день от кровоизлияния в мозг, так и не придя в сознание. После похорон мы с Пашкой долго сидели на его могиле, не глядя друг на друга. На обитую жестью дверь школьного тира повесили новый замок…

Весной 1989 года я получил повестку, на следующий же день постригся «под ноль» в парикмахерской, которая находилась в торце нашего дома, и бодрой походкой отправился в военкомат. Отец затем провожал меня на перроне, впервые он показался мне маленьким и уязвимым… Рядом с ним понуро стояли Андрюха с Пашкой, и невозможно красивая в своей печали Лора, долго махавшая вслед увозящему меня в новую жизнь поезду.

В поезде по дороге на сборный пункт новобранцы устроили страшную пьянку. Спросу с нас было мало, а что — уже не гражданские, но ещё не солдаты. Милиция смотрела на нашего брата сквозь пальцы. Проводницы, поначалу относившиеся к нам с сочувствием, потом устали от бесконечного ора, хохота и хаотичного движения по вагону, начали ворчать и зло огрызаться на саркастичные реплики распалённой временной свободой и спиртным молодёжи. На призывном пункте областного центра меня включили в команду под запрос покупателя, которым оказался капитан-десантник. Когда мы узнали, где будем отдавать долг Родине, то дружно возликовали. Через ещё трое суток прибыли на вокзал небольшого городка в Одесской области со странным названием Болград. Одноэтажный и беспорядочно разбросанный в разных направлениях, на город он походил мало. Курс молодого бойца проходили на территории общевойскового полигона. На первых же стрельбах командир взвода обратил внимание на мои результаты: «Сибиряк?» Я кивнул. Он пообещал, что после окончания КМБ и распределения замолвит за меня слово моему будущему ротному командиру. Так, через три месяца я оказался в составе отдельной разведывательной роты на должности стрелка-снайпера. Рота затем принимала участие в азербайджанских событиях, где погиб мой самый близкий армейский друг Тимур, обещавший после службы приехать ко мне в Сибирь погостить. Не случилось…

Самое главное, чему меня научила армия, — это быстро думать и действовать, а также ни о чём не жалеть. Когда ты молод, этому учишься легко. До поры…

Как-то вечером, уже прямо перед дембелем, меня неожиданно вызвали в штаб батальона. Дежурный офицер указал мне на кабинет замначальника штаба. Майор Войтенко молча протянул мне телеграмму, в ней серыми нечёткими буквами было отпечатано: «сынок! умер папа — инфаркт. сегодня похоронили. мама»

Выйдя из штаба с телеграммой в руках и сделав несколько шагов в темноту, я прислонился спиной к стене и тихо завыл… Не помню, как дошёл до расположения роты, всё вдруг померкло, обеззвучилось, стало прозрачным, словно ненастоящим.

Страну сотрясало… Весной 1991-го я с чемоданчиком в руках и голубым беретом на макушке наконец прибыл в родной город, который не видел целых два года. За это время изменилось многое.

«Атас! И веселей рабочий класс!..» — хрипело из ларька звукозаписи в здании жд-вокзала.

Вокзал был странно оживлён и грязен. У стены, на замызганных одеялах, лежали бородатые бомжи. Такого не было, когда я уходил в армию, появилось просто физическое ощущение, что многое изменилось. Бездомные на улицах — такие картинки нам показывали раньше, чтобы объяснить, как плохо живётся в загнивающих капстранах. Очевидно, что и у нас теперь что-то загнило. Во всяком случае пахло на вокзале именно так…

На квартире отца была установлена новая дверь. Попасть в неё я не смог, постучал к соседям, те радостно приветствовали меня: «Лёнька вернулся! Здарова! Квартиру вашу за долги забрали. Говорят, отец должен был… Сразу и продали её. Ты не связывайся, это Бугра люди, куда тебе с ними тягаться?» Бугор был местным бандюгой, бывшим сидельцем с несколькими ходками, окружившим себя такими же урками либо шпаной. Не мог отец отдать им квартиру, деньги в долг он принципиально не брал и мне всегда так наказывал: «Никогда не лезь в долги, Лёнька, долг — это петля на шее!» Да и с хозяйскими он дел не имел.

Всё это надо было обдумать, а пока я решил увидеть её, Лору.

— Лора ушла… — ответила мне её мама, стоя в дверях. — Пройдёшь, Лёня?

— Нет, спасибо! — ответил я. — А куда ушла? Надолго?

— С Вадимом… — кольнуло уши.

Это имя было мне незнакомо, но мама Лоры произнесла его так деликатно и вместе с тем значимо, что я понял — и здесь тоже меня не ждали.

Наш весельчак Андрюха уехал учиться в Ленинград, стал серьёзнее и занял солидное место в одном из первых коммерческих банков. Умного, лучше всех в классе знавшего математику Виталика год назад нашли мёртвым со шприцем в кармане за ржавыми железными гаражами недалеко от нашей старой школы, в которой теперь уже не было ни пионеров, ни октябрят. А белоснежный бюст Ленина, когда-то встречавший нас перед главным входом, облезлый и посеревший, теперь печально стоял в школьном подвале, куда я зашёл взглянуть на старый тир.

Оставался Пашка. Его, наведя справки, я нашёл в старой пивнухе на окраине города, гордо называвшейся пивной бар «КЕДР».

Пашка был, как всегда, взъерошен и уже немного нетрезв.

— Ё маё, Лёня! — вскричал он, вскочив из-за столика и приветственно раскинув в стороны руки. — Пацаны, это же Лёнька вернулся! Ну ты орёл, братан! Вот это да! — он уважительно уставился на знаки отличия на моей груди.

— Герой! Пацаны, ну-ка подвиньтесь, освободите место человеку!

Передо мной внезапно появилась кружка с «Жигулёвским». Пашка энергично давал мне расклад:

— Понимаешь, сейчас квартиры приватизируют. Они мужиков спаивают, в долги вводят, а потом за долг принуждают квартиру продать, и это хорошо, если избушку какую взамен дадут, часто люди пропадают просто… Грязь это сплошная, люди страшные, беспредельщики!

По дороге из пивнухи Пашка сощурился и важно произнёс:

— Лёня! Тебе к Иванычу надо! Он решит вопрос!

Иваныч был авторитет из новых. Ивановские. Это имя знали в округе все. Вопросы решались жёстко. Решали их крепкие парни из клуба тяжелой атлетики, находившегося во Дворце пионеров.

Иваныч оказался интеллигентным, вежливым человеком, больше похожим на директора школы, чем на криминального авторитета, внимательно выслушал мой рассказ про отца и мои подозрения по поводу квартиры.

— Вот что, Леонид, — сказал он. — Бугор — это конченый отморозок, дегенерат, на нём душ безвинно загубленных тьма. Вот и с батей твоим неизвестно, что и как было. Договориться с ним у нас не получается. Да и смысла нет, время таких упырей уходит. Синяки эти нормальным пацанам должны дорогу освободить, порядки их нам ни к чему. А с Мишаней-то, отцом твоим, мы в детстве на соседних улицах росли, сад городской шерстили, потом и на танцы вместе похаживали. Хороший был мужик, правильный и стрелок знатный. А ты как? Говорят, тоже неплох? В Бугра не промажешь?

— Убить предлагаете?

— Людей убивают, а это человек разве? Ты же в Азербайджане в бандитов стрелял?

— Так, то в бандитов.

— А это не бандит разве? Проблемы твои решим. Квартиру отцовскую вернём. И в остальном не обижу, покажешь себя, всегда при деле будешь.

Дело оказалось нетрудным — каждый вечер Бугор проводил в одном и том же ресторане, жил он вольготно, развязано и не особо заботился о безопасности, чувствуя себя в этом районе почти хозяином. Напротив находилась бывшая чулочная фабрика, которая теперь пустовала, постепенно приходя в запустение и от безделья зевая на город битыми окнами. В одном из окон я и пристроил новую, сладко пахнувшую оружейным маслом СВД, полученную мной через тайник от связника ивановских, настроил оптику. Возле соседней панельной пятиэтажки показалась чёрная «девятка». Из её открытого окошка вальяжно и нарочито торчала татуированная рука с крупным перстнем-печаткой на безымянном пальце. Следом ехала белая «Волга» с сопровождением. Бугор вышел первым и остановился на крыльце, чтобы прикур…