Волаглион. Мой господин. Том 2

ГЛАВА 11. Тайны дедушки

— Ты спятил?! — ору я, отпрыгивая от Илария на метр.

— Ты сказал, что я тебе дорог и... — теряется парень. — Я нечаянно, я забылся, я...

— Я дружбу имел в виду!

— Да, да, но ты не понимаешь...

— Че, прости?

— Ты неправильно понял!

— Нет!

— Рекс!

Он ползет ко мне.

— Нет!!!

Я ползу от него, ноги от шока не разгибаются (и хорошо, а то выпрыгнул бы в окно).

— Давай просто... пойдем со мной, мне нужно тебе кое-что показать, — настаивает он, доползая и хватая меня за предплечье с отчаянной силой. — Восприми как игру.

— Если ты хочешь поиграть, я подарю тебе кукольный домик, — давлюсь словами, отпихиваю парня пяткой. — И молчи! Лучше молчи! Мы забудем то, что сейчас произошло, и закончим этот... разговор! Ясно?!

— Рекс...

Я издаю нечленораздельный звук и подлетаю, скачу из комнаты бешеным зайцем. В голове сверкают фейерверки. Интуиция визжит: «Я говорила! Говорила! Неспроста он так смотрел на тебя, идиот!»

Иларий кричит вслед. Я не хочу слушать. От его оправданий внутри тягостно и горько, из меня будто кусок мяса вырвали и положили в руки со словами: «Решай сам, выкинуть или пришить обратно».

Я не хочу видеть парня. Не хочу думать о том, что произошло. Не хочу менять свое отношение к нему. Без него я совсем окочурюсь в этом доме!

— Сука! — рявкаю, разбиваю торшер по пути. — Гадство! За что?!

Иларий выбегает передо мной.

— Стой! — взвывает парень, преграждая путь.

Прыгает с ноги на ногу. Не пропускает.

— Оставь меня!

— Я кое-что тебе покажу.

— Ну уж нет! — ужасаюсь, разворачиваясь в другую сторону.

Иларий вцепляется в мои колени.

— Пожалуйста! — жалобно молит он. — Я открою секрет, который знает только Сара. Ты должен его знать. Тогда ты поймешь. Должен понять!

Я настораживаюсь.

— Секрет?

— Я покажу, — Иларий поднимает голову, таранит испытывающим взглядом.

Сжимаю зубы и жестом ладони прошу отлепиться от меня. Златовласый покорно встает. Махает, чтобы я шел следом.

— Если опять полезешь, клянусь, я... — заходим в его спальню.

— Нет. — Иларий закрывает дверь.

На замок!

Меня сегодня инфаркт хватит!

— Можно тебя попросить?

Он дает мне ножницы и запрокидывает шею.

Вскидываю бровь. Ждет, чтобы я его подстриг? Или что?

— Убей меня, — роняет Иларий.

— Зачем?

— Я умер в этой комнате и здесь перерожусь, как ты в гостиной. Убей, пожалуйста.

— Не буду.

Иларий опечаленно вздыхает, берет ножницы и вонзает себе в горло. С трахеи плещет кровь. Парень падает замертво. Через десять секунд труп исчезает. И я вижу клубящийся туман у окна, который приобретает очертания моего белобрысого... стоп... белобрысой?

Передо мной — белокурая девушка.

Кожа, словно кремовая блестящая пудра. Хрупкая, притягательная фигурка. Тонюсенькая талия. Округлая грудь дразнит розовыми сосками.

Мое дыхание застревает где-то в горле.

Девушка подходит и пальчиками касается моей щеки, томно заглядывает в глаза, терзая — до боли, до обморока! — знакомыми салатовыми радужками.