Потерянный в бездне

Глава 1

Она дрожит в моих руках. Вырваться уже не сможет и знает это. Смотрит в глаза и дрожит.

Нажимаю на рукоять ножа. Пальцы сразу становятся липкими от крови.

— Всё честно, — шепчу я. — Я почти полюбил тебя. Правда. Очень сильно. Но еще сильнее — я боялся тебя.

Начинает биться — это её последняя попытка. И крылья, слабеющие крылья — она пытается оттолкнуть ими меня…

— Нет, — качаю головой. — Не сегодня.

Её тёмные бездонные глаза подёргиваются дымкой и замирают. Стекленеют.

— Шшшш…, — тихо шепчет она мне свою последнюю песню.

Сердце еще живо — я слишком близко сейчас к нему чтобы не чувствовать затихающего биения. Я считаю эти удары потому что точно знаю — совсем скоро услышу последний. Завершающий эту жизнь. Её жизнь.

— Шшшш…, — молит она.

Три.

Четыре.

Пять.

Шесть.

Семь… где седьмой удар?

Всё?

Всё.

— Прощай, — шепчу. — Твой путь закончился, а мой… мой только начинается.

ДВУМЯ НЕДЕЛЯМИ РАНЕЕ…

— Надеюсь у тебя сегодня не выходной, — Дина отодвигает шторку, отгораживающую наши кровати от унитаза.

Не слишком приятно, когда твоя жена говорит тебе такое.

Потягиваюсь.

Выходной… выходной было бы неплохо. Трогаю бицепс и кошусь на турник под потолком над кроватью — когда я последний раз подтягивался?

Кажется — никогда.

— Включи вентилятор на троечку, — советую я. Эти слова ее выбесят, но тут ничего не поделаешь. Не я сегодня начал эту войну.

Один — один.

Тем более формально я прав — идешь в туалет, не забудь про вентилятор.

Квартира у нас обычная. Десять квадратов. Даже десять с половиной. Не футбольное поле, конечно, но и не полный трэш. Только туалет не отгорожен — но куда здесь отгораживать. Да и все так живут. Ну большинство, по крайней мере.

Бывают и попросторнее квартиры, но и стоят они… скажем так — дороже. Для таких работа нужна хорошая, да вот только где ее найти такую.

Может и правда устроить себе выходной?

— Дин, денег совсем мало осталось? — интересуюсь.

— Ты хотел сказать — совсем не осталось. Отвечаю — да, ты неожиданно угадал, — она щелкает кнопкой вентилятора. Комната сразу наполняется свежестью.

Мороз? Зима?

Нет, ну правда — кажется там, на улице — зима. Вот только, что мне с того. Кошусь на часы — пятнадцать минут до полуночи.

Пора на работу.

Еда, туалет и даже зубы почистить — позже. Сначала надо отметиться — не хочу злить ребят.

Работа у меня несложная, но скучная и мало денежная.

Я бандит. Мародёр, так сказать.

В элитной виртуальной игре.

Сиди себе в пещере с пацанами возле костра да болтай. Раз в полчаса по очереди кто-нибудь забирается на скалу и смотрит — не плывёт ли какая «рыбка» в нашу сеть.

Если плывёт — деньги забрать, идиотов — убить. Деньги что у них в карманах найдем — делятся на всех из нашей банды. Поровну. И твоя часть сразу перечисляется на карту.

Тем и живем.

Ну и Динка устроилась куда-то убираться — тоже виртуально. Сейчас — реальной работы мало совсем. Курьером обычным — конкурс. Потому что платят там нормально.

Да, гордиться нечем. Так многие так — куда возьмут туда и идут. Четыре года уже там. Как женился — так и устроился.

Надо было выучится на кого-нибудь.

Надо было.

Только это денег стоит. Немалых. Не было их у меня. И сейчас нет. И не будет никогда, думаю.

Двадцать шесть мне… так много.

Чёрт, лучше не думать о возрасте. Становится грустно.

— Вчера же мы троих раздели, — вспоминаю я. — Там каждому почти по золотому досталось.

— А ужинал ты что, — она встает с унитаза.

Это не вопрос — это напоминание.

— Ладно, — потягиваюсь я, — может сегодня больше повезет.

— Ага, обязательно, — она засовывает хлеб в тостер. — Мы с тобой, бл. дь, такие везучие, что мне даже не верится иногда в свое счастье.

Ругается она, да. Но в магазин не сдашь и не поменяешь. Раз женился — значит, наверное, знал зачем.

— Может трахнемся по-быстрому? — кошусь на бугор под одеялом между моим животом и ногами.

— Десять секунд хватит? Мне пора подключаться, — она косит взгляд на часы.

Часы у нас большие — бывший телек. Не выбрасывать же. Висит на стене, зияет темным ненужным квадратом. И лишь время голубым неоном бодренько тикает в верхнем левом углу его.

Десять секунд я трусы буду снимать.

Ладно. Переживу.

* * *

В пещере возле костра только Петька. Он же Кровавый Крот. Сидит, греется.

Рядом с костром кабан. Точнее — кабанёнок, взрослого бы он в одиночку не потянул.

— Когда успел? — киваю на тушку.

— Сам забрёл, — он пихает его ногой.

— Зажарим? — сажусь рядом и протягиваю руки к огню. Здесь, в нашей локации вечное лето, но по ночам всё же свежо.

— Я позавтракал дома, — он морщится.

А я нет. Но в одиночку возиться с кабаном лень. Подожду ребят — скоро все начнут собираться. Правила у нас строгие — опоздал три раза больше, чем на полчаса — прощайся с работой. Значит скоро вся наша маленькая банда будет в сборе. Вот и позавтракаем. Виртуальная еда — чушь. Ей не насытишься. Но обмануть голод можно. Временно.

Отрезаю пятачок у кабанчика, натыкаю на прут и засовываю в костёр. Хоть так.

— Затрахала Динка.

Не знаю зачем я это сейчас сказал. Петька — он студент. Неженатый. И девушки у него нет — работает много, копит на учёбу. В Америке.

— Разведись, — советует он по-взрослому.

Ага, а квартиру как делить потом. Пять квадратов на рыльце — тесновато. Я видел такие апартаменты — там между односпальной кроватью и кухней унитаз. И когда ешь — на нём сидишь вместо стула. Брр.

Но, с другой стороны — свобода.

Как много в этом слове.

— Может ты плохой? — вдруг спрашивает он. — Не любишь её — вот она и злится.

— Может, — пятачок вспыхивает и взрывается ароматом жареной свинины.

— Жека…, — протягивает мне свой нож.

Жека — это я. А еще я Джек Нирвана — здесь в игре. Не так люто, как Кровавый Крот, но мне нравится.

— Что? — беру нож.

Хороший нож. 50 физурона. Плюс 20 огненного. Из редких. Мне такой не светит. У меня винтовка — ржавая до тошноты — шестьдесят физурона. И всё. Так это винтовка — пока я её перезаряжаю — Петька раза четыре успевает ударить.

На рукоятке ножа золотистые огненные символы. Красивый. Я бы такой на груди носил — как Маугли.

— Сколько тебе?

— Двадцать шесть.

— И ты не учишься, да?

— Ага, — стараясь не обжечься разрезаю пятачок на четыре части.

— А чего так?

Хороший вопрос. Вот только ответа на него у меня нет.

— Сложно всё.

— Ты так и будешь сидеть в этой пещере всю жизнь?

— Ну мы же выходим из неё иногда, — шутка неловкая и несмешная. И да — мне слегка стыдно.

— Двадцать шесть — это немного, Жека. Ты еще успеешь всё — нужно просто захотеть

Вот и ответ. Не хочу я.

Как обычно, самое сложное — просто.

Возле входа в пещеру — шорох.

Это Ник. Он Тёмный Охотник. Класс такой. Типа ниндзя — только круче. И ходить он привык только так — шелестеть как змея. А еще он жалит ядом — умрёшь раньше, чем заметишь.

— Привет орлы, — он забирает у меня четвертинку пятачка, засовывает в рот и садится рядом.

— Так и будешь жить без класса? — не отстаёт Петька.

Класс выбирают на третьем уровне. Я второй. Брать третий — лениво.

Может это депрессия?

— Зачем ему класс, он же Нирвана, — Ник коротко хихикает и начинает сосредоточенно жевать. Я хоть над своими неудачными шутками не смеюсь. А удачных… удачных у меня нет.

— Тоже не завтракал? — интересуюсь у него.

— Завтракал. Но твоя свинья слишком вкусно пахнет. Может прогуляемся куда? Деньги нужны.

— Куда? — вяло интересуется Петька.

Пещера у нас неплохая — уютная, большая, вход узкий — не каждая тварь протиснется, но вот расположена она ужасно. Две тропы рядом. Народ по ним идёт, но не частый. А главное — безденежный.

Причина проста — рядом Чёрный Крест. Стартовая локация. Оттуда идут все новички. Они пугливые — это хорошо. Не сопротивляются — еще лучше. Вот только иногда кроме дырявых штанов с них ничего не снимешь. А такие штаны барыги берут редко и почти бесплатно.

— Чёрный Крест — может его вырежем весь? Сколько там барыг? Пятеро? — Ник заправляет волосы под бандану.

Достаёт свои ножи. Не свожу взгляда со светящихся зелёным огнём лезвий. И с капель яда, капающих с них на пол пещеры.

— Пятеро вооруженных барыг, — говорит Петька, вставая и потягиваясь, — еще пятеро охранников, пару скитальцев залетевших распродаться. Ну и новички. Нас прикончат раньше, чем успеем сделать грозные лица.

— Новички просто обоссутся, — замечаю я. — Будут прятаться по углам. Особенно хардкорщики. Пол часа вылизывать нового перса в редакторе, чтобы потерять его в первые минуты — желающих мало.

Шаги. Тяжелые. Шаги и звон стали.

Вот и Стас. Наш четвёртый.

Входит в пещеру пригнувшись. Он большой. Не знаю какой он в реале, но здесь — здоровяк.

— Не потянем, — он, кажется, слышал наш разговор. — Нас трое. А там, как минимум, десяток опытных. Да и идти три мили по скалам под стаями гарпий — забоитесь.

Разговоры из серии “а давайте вырежем Чёрный Крест” — у нас возникают частенько. И, конечно, кроме разговоров дело дальше не идёт.

— Почему нас трое? — Ник смотрит на него с удивлением. — Четверо же. Говорит и на всякий случай пересчитывает нас глазами.

— Джек не в счёт. Он от паука бегает со своей пукалкой на шестьдесят урона. И без класса. Обуза он, — поясняет Стас, бросая на землю свой щит и усаживаясь на него.

— Джеку оружие нормальное нужно, — пытается защитить меня Петька. Это неожиданно — у меня даже комок подступает к горлу.

— Джеку пендаль нормальный нужен. Чтобы он опомнился и начал жить. — Стас отбирает у меня остатки пятачка и начинает задумчиво жевать.

Они меня любят — я это точно знаю.

* * *

— Пятеро, — Ник запыхался.

Садится внутри, прямо у входа в пещеру и начинает отряхиваться. Шмотки у него красивые — сетовые. Одним мастером шитые. Ну и крутые, конечно.

Наконец-то и на нашей тропе праздник. Встаю и тянусь за винтовкой.

— Но там четыре кабана на скале, — добавляет он. — Сначала мочим их — как можно быстрее и тише, затем уже дожидаемся людей.

Четырёх кабанов — тихо?

Это вряд ли.

Забрасываю винтовку за спину и достаю нож. Двенадцать физурона плюс три урона хаосом. Стас подарил в прошлом году. Кухонный ножик — на самом деле. Толку от него ноль. Добить разве кого только.

— Идём, — Петька касается своего ножа, что-то шепчет и по лезвию пробегает синий разряд.

Ему хорошо — он одиннадцатого уровня и успел взять два класса. Воин и маг. Маг молний.

Мне завидно? Да. Есть такое.

Смотрю на свой ножик… Стас прав — нас действительно трое. Странно что эти парни не выкидывают меня из банды.

Может жалеют?

Попробую не быть слишком большой обузой.

Мне бы еще один нож — в левую руку. Или щит. Или магическую штуку какую-нибудь. Это вообще было бы здорово — тогда и без класса можно было бы жить. Вот только всё это стоит денег. Деньги надо копить, а у меня всё на жрачку уходит. И на коммуналку.

— Жека, только не натяни на себя кабанов — тебе конец сразу. Петька не отхилит, — просит Стас. Душевно просит.

Отхилит — значит вылечит. Вдруг кто не знает, из тех, кто читает это.

Петька не доктор у нас. У него просто есть одно лечебное заклинание. В пояс его зашито. Пояс у него красивый — как будто зеленая ветвь, которую окунули в кровь.

Стас у нас танк. Значит, крепкий и лезет всегда первый на рожон. И щит у него — ростом с меня. Прикольный такой щит — с двумя дырками для глаз. Очень тяжелый: я такой даже поднять не смог — пробовал. Чтобы такое носить — надо телосложение вкачивать, а для этого — уровни поднимать, а для этого — убивать всех вокруг, а для этого…

Ну вы поняли. Я же Нирвана — мне пофиг.

* * *

Выбираемся наружу.

Луна. Огромная — и так близко, что кажется рукой можно потрогать.

— Светло, — шепчу я. — Заметят нас.

— Кабаны там, — Ник показывает на скалу над нами.

Приседаю и бьюсь коленом о камень. Вот же, блин, неловкий.

Ник исчезает в зарослях, а через секунду уже вижу тёмное пятно, скользящее вверх по боковой грани скалы. Я так не могу — поэтому придётся по тропе.

Стараюсь как можно быстрее, хотя согнувшись в три погибели особо не разбежишься.

Я не последний — сзади, со своим двухметровым молотом тяжело сопит Стас.

Вот и кабаны. Трое — почему он сказал про четверых? Посапывая ковыряются своими пятаками в пыли. Нас они не видят и, что особенно приятно, — не унюхают. Это не реал — запахов все местные дикие обитатели не чувствуют. И это хорошо, иначе жить здесь было бы невозможно.

Присаживаюсь за кочкой жёлтой высохшей травы. Первым мне соваться нельзя. Три кабана, в холке ростом с мою грудь, порвут меня быстрее чем подоспеет помощь.

Рядом усаживается Стас. Усаживается и медленно, аккуратно, опускает щит на землю.

От нас до кабанов — шагов пять. Это близко — я даже слышу, как шуршат их носы по сухим стеблям травы. Один из трех отходит чуть в сторону — на метр, не больше, и сразу, как дуновение ветерка, — быстрая тень мелькает рядом. Тихое короткое повизгивание, и тут же — хрип.

Это Ник сработал. Хорошо сработал.

Минус один.

Стас встаёт, отпускает ремень щита и делает, не прячась, шаг на тропу.

Кабаны не боятся людей здесь. Стаса сейчас они тоже не боятся. А молот в его руках… молот озадачивает первую добежавшую хрюню только после того, как опускается на её голову.

Минус два.

Время поучаствовать. Бросаю свой нож — стараясь это сделать так, чтобы он не улетел с тропы. Разыскивать его потом у подножья скалы — удовольствия мало.

Я даже не промахиваюсь — он вонзается в толстую кабанью шкуру где-то между ребрами, заставляя животное развернуться.

Вот только мои “двенадцать физурона плюс три урона хаосом” — для этой огромной дикой свиньи малочувствительны.

Про Стаса она, впрочем, сразу забывает и разворачивается в мою сторону.

Я без ножа — он в свинском боку — безоружен и бесстрашен. Бесстрашен, потому что один кабан против четверых людей — это как одинокий злой таракан в полулитровой банке.

Молот пролетает над тропой широкой дугой смахивая кабана со скалы.

Всё.

— Ты же сказал их четыре, — шепчет Стас Нику. Тот уже сидит неподалёку от нас вытирая лезвия двух своих ножей о траву.

— Показалось четыре, — он пожимает плечами. — Темно же.

Потом смотрит на нас:

— Все готовы?

Ник самый опытный из нас. Рога. Разбойник. Обычно он нападает первым. И последнего живого обычно добивает тоже он.

* * *

Да. Их пятеро.

Одна из них — девчонка. Это хорошо. Остальные четверо, судя по их одежде, профи. Это плохо.

Уровень их заранее никак не увидеть. Судя по шмоткам — минимум десятый. Минимум.

Уровень врага можно узнать только в двух случаях. Если добиваешь — и тогда нужно смотреть ему в глаза. Там — цифры.

Или если он сам захочет тебе его показать.

Мне еще нож забирать — кабан-то внизу, под скалой. Успеть бы — эти пятеро идут не быстро, но и не медленно. Минут пять и мы здесь на вершине скалы сойдемся.

Хватаюсь за куст, собираясь сползти по склону.

— Жека, — останавливает меня Ник, — ты вообще не суйся, понял? Только на добивание.

Киваю.

Немного унизительно, но командная игра — важнее. У каждого своя роль — я тоже бывает пригождаюсь.

Если эти типы десятого уровня, то арифметика совсем проста — нам лучше их не трогать.

Я второй, Петька одиннадцатый, Ник восьмой, Стас — шестой. Шестой у него очень близко к седьмому. Он потому и рвётся сейчас в бой — если завалим эту кампанию нашего танка можно будет поздравлять с новым уровнем.

Сидим по обе стороны от тропы. Я с Ником, ну а Петька со Стасом. Это не случайный выбор — проверено опытом. Ник силён, его яд способен превратить в прохладный труп самого серьёзного противника. Он и без меня справится. Я ему нужен веер держать… и обмахивать им его если станет слишком жарко.

Шутка.

Вот так я шучу, да.

Нет у него веера — не девочка он. Могу добить — если удача прокнет. Вот и весь от меня толк.

А вот у Петьки со Стасом всё интереснее. Стас может долго держаться на тропе и против тройки противников сразу, прикрываясь щитом. И всё благодаря Петькиному лечащему поясу.

Одним словом команда мы. Связанные цепью одной — как пел кто-то очень давно.

Только я — самое слабое звено в этой цепи.