Назад в СССР 12

Глава 1

Я снова обвел взглядом зал ресторана, но не разглядел Анатолия среди посетителей.

— Он ушел, — растерянно пожала плечами Варя.

— Как — ушел? — зачем-то переспросил я. — Без тебя? Что сказал?

— Да ничего, — нахмурилась девушка, а в глазах ее промелькнула тревога. — Андрей, ты думаешь, это он? Он и есть Литератор? А я ведь с ним…

— Пока рано утверждать, — я плюхнулся на стул, Света присела рядом, — хотя много подозрительного в его поведении.

— Ты меня пугаешь… — прошептала Варя и подалась чуть в мою сторону, всем своим видом показывая, что ищет от меня поддержки, но, получив в ответ пристальный взгляд Светланы, опустила глаза и спросила. — Скажи прямо, ты его подозреваешь?

— Подозреваю — это громко сказано, но с ним точно надо держать ухо востро. Возможно, он — не наш серийник, но есть факты и не в его пользу…

— Что ты имеешь в виду?

Я пристально посмотрел на Варю, её встревоженное и одновременно заинтересованное личико. Всё равно ведь рассказывать придётся.

— Рубилин был инкогнито на юбилее заведующей, при этом оттуда спешно ретировался в момент убийства, а мне сказал, что следил за тобой…

— За мной? — Варя заерзала на стуле. — Но зачем?

— Ревнует, говорит.

— Ну, это на него похоже, — выдохнув, кивнула Соловейчик.

— Надеюсь, что это так… Теоретически — он мог прикончить юбиляршу. Это первое. Во-вторых, он имел доступ к кинжалу твоего отца, который висит на стене, и мог прирезать им балерину Завьялову.

— Ну вот! Что ты такое говоришь? — всплеснула руками Варя. — Орудие убийства — кинжал моего отца?

Я не стал рассказывать Варе, как снял мерки с холодного оружия в кабинете Светлицкого и сверил параметры с данными судмедэкспертизы, а лишь уклончиво ответил:

— Рана на теле балерины действительно оставлена обоюдоострым клинком. Про кинжал твоего отца — это лишь предположение.

— А Парамонов? Толя и его тоже убил?

— С директором швейной фабрики Анатолий был лично знаком. Имел какие-то делишки по своим мутным торговым делам. То есть, отрицать такую возможность нельзя.

— От твоих слов, Андрей, у меня мурашки по коже… — Варя поежилась.

— Тебе не о чем беспокоиться, Толя явно в тебя до сих пор влюблен, — я сжал плечи и вытянул голову, как бы изображая, как Рубилин носится вокруг неё. — А вот ты для чего его возле себя держишь — непонятно…

Варя хотела что-то ответить, но, взглянув на Свету, не стала откровенничать, лишь многозначительно хмыкнула и пожала плечами, мол, это нормально, когда у красивых девушек — обеспеченные ухажеры.

А я продолжил уже совершенно серёзным тоном:

— У меня к тебе необычная просьба, Варвара. Ты встречайся с ним, как ни в чем не бывало. Тебя, — я выделил это слово, — он явно не тронет.

— Ну не знаю… Если он убийца…

— Ты же сотрудник, — продолжал увещевать я. — И потом, это ради твоего отца. Ведь Литератор его подставляет. Кто, как не ты, заинтересован в его поимке? Да что я объясняю, сама все понимаешь.

— Понимаю, — кивнула Варя. — Если это он, я сама лично его засажу!

Глаза девушки сузились, тень страха на лице сменилась на решительность. Все-таки Варвара — крепкий орешек, мое уважение к ней усилилось.

— Вот и замечательно! У тебя отпуск. Сможешь побольше времени проводить с Толей, и держи нас в курсе происходящего. Главное, чтобы Рубилин ни о чем не подозревал.

— И все-таки… — Варя поджала губы, — как-то не укладывается в голове. Толя — и вдруг убийца. Вы же его не знаете. Он мягкий и добрый, его муха может обидеть. Хотя иногда выходит из себя и становится как бы другим человеком.

— И часто он другим становится? — насторожился я.

— Видела пару раз, — пожала плечами Варя.

— Люди могут притворяться и проживать двойную жизнь, — вмешалась Света, она даже немного прониклась к Варе, сочувствуя, что той придется играть роль подруги для человека, который, возможно, является серийным убийцей.

— Да какой из Толи притворщик? — пожала плечами Варвара. — У него по лицу читать можно. Он когда врет — краснеет. Хотя…

Девушка задумалась, словно заново прокручивала в голове весь свой опыт взаимодействия с «женишком», взглянув теперь на события совершенно по-новому.

В воздухе повисла пауза. Каждый размышлял о своем.

— Я смотрю, вы заскучали? — возле нашего столика неожиданно вырос Рубилин с бутылкой коньяка.

Варя вздрогнула.

— Ты куда пропал? — как ни в чем не бывало улыбнулся я.

— Ходил за нормальным напитком, — просиял он, торжественно размахивая бутылкой (это оказался не коньяк, а виски «Кинг Георг 4» — и правда большая редкость в СССР). — В меню его нет, но для особых гостей, я знаю, у них всегда припасено. Официант виски зажилил, пришлось переговорить со старшим. Он любезно согласился нам уступить бутылочку.

— Цена, наверное — космос, — поддержал я разговор, как бы подчёркивая с уважением широкие возможности завсклада Рубилина.

— Да ерунда, — широко развел руками Толя, не в силах удержать кривой улыбки. — Я угощаю…

— А мы разве особые гости? — Варя удивленно приподняла бровь.

— А как же, — подмигнул Толя, в его глазах уже не было недавней тревоги и беспокойства, а играла бравада добытчика.

— Не знала, что заведующий складом горторга — привилегированная должность, — Варя проговорила это мягко и игриво, будто ради шутки, но при этом продолжала пристально смотреть на Рубилина, будто вопрошала: «кто же ты такой, суженый-ряженый?».

— Да я-то что? — отмахнулся Толя. — Это вы — гости важные. «Москва» и прокуратура. Я поведал, кто за четвертым столиком сидит, и мне быстренько нужную бутылочку принесли, а не то пойло, что у нас на столе.

— С каких это пор армянский коньяк пойлом стал? — фыркнула Варя, надув губки.

На следующий день, ближе к полудню, Федя зашел в кабинет, что-то гордо неся под мышкой.

— Вот, смотрите! — изрек он и положил на стол перед Гороховым стопку отпечатанных листочков. — Я тут в дом литераторов наведался, справки кое-какие навел насчет взаимоотношений Светлицкого с писательской братией и рукопись рассказа вам принес.

— Что за рассказ? — вскинул на оперативника бровь Горохов. — Светлицкого?

— Нет, Ковригина Сильвестра Велиаровича! Того самого, что в недругах у Светлицкого числится. Поговорил с начальницей этого самого литературного дома.

— Заместителем председателя союза писателей? — уточнил я.

Именно её я расспрашивал, представившись начинающим писателем, около недели назад. И именно она ничтоже сумняшись показала мне ту анонимку, где Светлицкого обвиняли в плагиате.

— Ага, с ней самой, с Антониной Арсеньевной Шишкиной. Так вот, — бойко продолжил Федя, — я рассказал ей про недавнее покушение на жизнь Всеволода Харитоновича. Сказал, что, мол, расследую это дело. О том, что Ибрагимов коньки отбросил и дело прекращено за смертью подозреваемого — умолчал. Поспрашивал, кто мог желать зла местной знаменитости. Она сказала, что явных врагов у Всеволода Харитоновича нет, про анонимку рассказала, которую Андрей забрал, а потом вдруг будто вспомнила, что был у них некий Ковригин в Союзе писателей, которого потом исключили голосованием.

— И что? — недоуменно жевал нижнюю губу Горохов.

— А то, что его исключили по инициативе — угадайте, кого!

— Светлицкого? — в один голос предположили Света и Катков.

— Совершенно верно, — кивнул Федя. — Вот и мотив есть. Ковригин — тоже писатель, но карьера его не задалась почему-то. А потом вообще убрали его из профессионального сообщества — обидно поди. Ему и на работу обычную пришлось устроиться. У нас хоть и есть статья за тунеядство, но писателей, художников и прочих танцоров-музыкантов, которые в своих творческих союзах состоят, не трогают, они при деле. Да и деньги, оказывается, они там получают немаленькие.

Погодин сделал паузу, а затем провозгласил:

— Антонина Арсеньевна мне рассказала, что платят им от двухсот пятидесяти до восьмисот рублей за страничку. Представляете?

— За лист? — въедливо, по давней привычке, уточнил Алексей.

Внимательность, нужная для работы криминалиста, давно стала постоянной чертой его характера.

— Ну, за лист. Слушай, какая разница, как назвать! — возмутился Федя, которому не дали спокойно посчитать деньги в чужом кармане.

— Это за авторский лист, — поправил его Катков. — Условная издательская единица, в нем сорок тысяч знаков, вроде.

— А-а… — немного разочарованно протянул Федя, будто сам намеревался в ближайшем будущем писать книги и зарабатывать. — Я-то думал, за листочек, а в книге пять сотен таких…

— Ближе к делу, Федор, — подстегнул его Горохов. — Ты не бухгалтерия, чтобы чужие деньги считать.

— Я это к тому, что Светлицкий, фактически, лишил Ковригина заработка и уничтожил его как писателя, убрав из сообщества. И мы о таком не знали. Чем не мотив⁈ Он мог убивать по сюжетам книг своего врага, чтобы его подставить. Но мы не повелись на его правила, сделали вид, что не уловили серийность и связь с книгами Светлицкого. И тогда — тогда он решил убрать мэтра руками Ибрагимова.

— Интересная версия… — Никита Егорович сосредоточенно что-то черкал на листочке, будто записывал за Погодиным, но приглядевшись, я увидел лишь палку-палку-огуречик. Шеф размышлял, а его рука с карандашом жила отдельной жизнью.

— Верно все рассчитал! — продолжал продвигать свои мысли Федя. — Ибрагимов убивает Светлицкого, мы начинаем вникать в это преступление, находим связь его романов с сюжетами убийств — и вешаем их на него посмертно. Светлицкий мертв и навеки опозорен.

Он хлопнул ладонью о ладонь, мол, дело-то верное было.

— Слишком кровожадный у тебя получается писатель Ковригин, — Горохов закончил рисовать и теперь грыз кончик карандаша, скептически щурясь на Федю. — Одно дело, работы лишиться, другое — людей убивать. Как-то натянуто получается…

— Это еще не все, — Погодин похлопал по принесенной им рукописи. — Вот почитайте рассказ Ковригина, который по некоторым причинам нигде не напечатали…

Шеф взял в руки машинописные листочки и принялся читать вслух. В рассказе, который назывался «Жизнь и смерть большого человека», говорилось о некоем чиновнике, который брал взятки. Все бы ничего. Вот только звали главного героя — Темницкий Всеволод Христофорович.

— Прямой намек на нашего Всеволода Харитоновича, — озадаченно покачал головой шеф. — Собственно говоря, почти кляуза.

— Вот! — поднял указательный палец Федя. — Он про него рассказ накатал, почище крокодиловского фельетона, явно намеревался репутацию подмочить, там дальше почитайте… В нем говорится, что главный герой был мерзкий человечишка. Хуже спекулянта.

— Ну и что? Подумаешь, имя похоже, — продолжал гнуть позицию скептика Горохов. — Наш писатель не взяточник, как это к нему относится?

— А вы дочитайте, — настаивал Федор, — там в финале-то героя выгнали с работы, как и нашего писателя.

— «Нашего» писателя на пенсию отправили, — уточнил я, — совсем наоборот, не за взятки, а за то, что совал нос куда не надо… Правду искал.

— Это он тебе так сказал? — уставился на меня Погодин.

— Ну да…

Федя покачал головой как-то осуждающе, так что мне даже захотелось его одёрнуть, но я сдержался. Чего не вытерпишь по долгу службы — пусть договаривает свои мысли, не буду его сбивать.

— Это его слова. А как на самом деле было, мы же не знаем. Вот откуда у Светлицкого шикарная квартира, мебель, кабинет и дорогой заграничный алкоголь всегда в наличии?

— На гонорары купил, — пожал я плечами.

— Зачем?

— Как зачем? Заработал и купил. Квартиру дали по ходатайству Союза писателей.

— Угу… — кивнул Федя, будто бы соглашаясь, но, судя по хитрой физиономии, он явно припас какой-то аргумент. — Только у нас в стране на широкую ногу жить не принято. А тут вдруг бывший милиционер сразу роскошью оброс. Всю жизнь, значица, был обычным тружеником правоохранительной системы, и бац! В барчуки записался… В столбовые дворяне выбился, как в «Колобке».

— В «Золотой рыбке», — поправил его я.

— Да какая разница? — всплеснул руками Федор. — Не кажется ли вам странной такая перемена в самосознании советского гражданина?

— Немного кажется, — кивнули мы.

— А я вот думаю, что не менялся он вовсе, — Федор, наконец, сел на стул и, откинувшись на спинку, продолжал вещать, будто учитель на уроке, — всегда Светлицкий падок был на элементы красивой жизни. И будучи в БХСС, наверняка, рыльце в пушок обмакнул. Еще там, на службе, он почву к материальным благам готовил.

— Это надо проверить, — поддержал версию Горохов, кивнув мне, — переговорить с бывшими сослуживцами аккуратненько.

— Сделаем, — откликнулся я, а Федя продолжал.

— Мое мнение — покушение на Светлицкого организовал Ковригин. И… возможно, он и есть наш Литератор.

— И все равно, как-то притянуто за уши получается, — шеф стал мерить шагами кабинет, шурша листочками рассказа, будто хотел там найти разгадку на все наши вопросы.

Один из листков выпал. Его с проворством тучной панды подхватил Катков. Хотел отдать его шефу, но тот лишь отмахнулся, пробегая глазами другие листы.

Катков положил фрагмент рукописи себе на стол, и машинально стал его читать.

— Погодите! — вдруг воскликнул он. — Буквы мне знакомы!

— Как это? — навострил ушки Федор. — Антонина Арсеньевна заверила, что рассказ нигде не печатался, мол, сатиру с намеком на их литературного гения ни один журнал не взялся издавать.

— Я про знаки, а не про содержание, — Катков схватил лупу и, шурша листочками, стал сравнивать какие-то документы между собой.

Мы сгрудились у его стола.

— Отойдите! — возбужденно затряс он головой. — Свет не загораживайте!

Мы сделали шаг назад, а Горохов встал позади Алексея, не отступил, лишь голову в плечи втянул.

— Вот! — воскликнул криминалист. — Смотрите!

Он положил три листа рядом, внахлест, предлагая нам сгорбиться над ними.

— Алексей, — скривился Горохов, нехотя фокусируя взгляд на листочках, — мы тебе верим, говори, что нашел!

— Рассказ Ковригина, анонимка на Светлицкого и письмо, в котором зашифровано было слово «ПРИХОДЬКО», отпечатаны на одной пишущей машинке.

— Это точно⁈ — потирал руки шеф, все еще не веря своему счастью.

— Зуб даю! — выпалил Катков, а потом поправился: — Я хотел сказать «так точно»!

— А я вам что говорил⁈ — чуть ли не прыгал Федор. — Брать надо этого Ковригина.

Он похлопал по висящей на поясе кобуре.

— Ребят, а почему я?.. — Сашок, наш водитель, заискивающе пожал плечами, вцепившись в руль служебной «Волги».

— Не ссы, Саня, — похлопал я его по плечу, — ты просто пойдешь и узнаешь, дома он или нет. А дальше мы подключимся.

Мы стояли возле облезлого двухэтажного особняка, переделанного под коммунальную квартиру. В одной из комнат первого этажа дома, по нашим сведениям, проживал Ковригин.

— Так идите сразу вы, — водила обвел нас с Погодиным просящим взглядом, его усы уныло повисли, а чуть оттопыренные уши залились краской.

— А вдруг его дома нет, — парировал я. — Тогда караулить придется, а соседи могут предупредить писаку — мол, за вами из милиции приходили, искали с собаками. Сам знаешь, какие в коммуналке ушлые и вездесущие соседи.

— Так я-то тоже из милиции, — расправил плечи Сашок, но зацепил рукой клаксон. Волга коротко, но громко просигналила.

— Тише ты! — прошипел я, выглядывая в окно.

Хорошо хоть, припарковались поодаль, и никто из дворовых не обратил на нас особого внимания. Лишь один алкаш ускорил шаг и исчез в парадной двухэтажки, что-то пряча за пазухой. Пузырь, наверное.

— Простите, — закивал водитель, а я продолжил инструктаж.

— Из нас всех, Сань, ты меньше всех похож на милиционера. Без обид. Несмотря на усы, вид у тебя моложавый и придурковатый, совсем как у меня в молодости. То, что надо… Не обессудь, нам нельзя палить контору, поэтому ты представишься молодым писателем.

— И про что же я пишу?

— Ты — прозаик.

— Про кого? — свел брови Сашок.

— Тьфу ты… Короче, если Ковригин дома, скажешь, что написал рассказ и хочешь его показать опытному писателю. Жаждешь оценки мэтра — то есть, большого мастера. Чтобы оценил, подсказал, направил. Мол, адрес узнал из справочного бюро. Он тебя, конечно, пошлет в… Союз писателей, а может, и не пошлет. В любом случае, скажешь, что рукопись дома, и завтра занесешь, да и слиняешь. А тут уж мы подключимся. Усек?

— Ага… — кивнул водитель и вздохнул. — А можно мне пистолет?

— Нет, ты же безобидный писатель, книжный червь, так сказать. Человек творческий и немного не в себе. Будет очень странно, если из-под рубахи у тебя будет что-то выпирать. У писателей обычно ничего нигде не выпирает. Их только муза интересует, а она у них лишь в голове обитает, — я постучал себе по темечку. — Да ты не бойся. Если что, мы рядом…

— Легко вам говорить, а мне один на один с ним… А что, если он того? Меня? А?..

— Ты не перегибай, Ковригин же не рецидивист-разбойник, а писатель. Коллега твой.

— Знаю, какой он коллега, — поджал губы водитель, — это он всех убил?

— Кого это — всех? — попробовал я повалять ваньку.

— Андрей Григорьевич, — покачал головой водитель. — Думаете, я не знаю, на кого вы охотитесь? Вы ищете серийного убийцу, а Ковригин этот, получается, у вас подозреваемый.

Вот ведь, внимательный кадр оказался.

— Тише ты, — шикнул я, хотя нас никто в машине не мог услышать, — ты советский милиционер, Александр, так что давай… Вперед, за Родину.

— Вас не поймешь, то я милиционер, то не похож на него.

— Похож — не похож, а зарплату тебе государство платит за охрану от преступных посягательств. Все, давай! Комната номер тринадцать.

Я вытолкнул водителя.

— Ещё и тринадцать… — суеверно вздохнул Саня и даже украдкой перекрестился, когда выбрался из недр автомобиля.

А потом, склонившись, сунул голову в открытое окошко и прошептал:

— А как рассказ-то называется?

— Какой рассказ? — не понял я.

— Ну… который я написал.

— Ёшкин-матрёшкин, Саша! Какая нафиг разница? Придумай сам, чтобы не запутаться…

Тот потоптался на месте, соображая, но через две секунды сунулся снова:

— У меня с фантазией все глухо…

— «Репка» пусть будет, — отмахнулся я.

— Так это же сказка такая есть.

— Тогда «Советская репка», — поправился я. — Все, шагай. И рубаху ровнее заправь, ты же не водила, а писатель… Интеллигент, мать его за ногу.

Саша вздохнул и поплелся в сторону коммуналки.

— Блин, Андрюха, — покачал головой Погодин. — Он и на писателя-то не очень похож. Раскусит его Ковригин, как пить дать. Может, я его подстрахую? А?..