Das Buch der Veränderungen

Am frühen Morgen des zweiten Tages seines neuen Lebens als Gefangener stand Aithin Furvain am schmalen Fenster seiner Schlafkammer und blickte auf das blutrote Wasser des Barbirike-Sees hinaus, der weit unter ihm lag. Er hörte, wie der Riegel, der seine Gemächer versperrte, von außen umgelegt wurde, und drehte sich kurz um. Der Banditenhauptmann Kasinibon, der ihn gefangen hielt, kam geschmeidig wie eine Katze herein. Furvain drehte sich wieder zum Fenster.

»Wie ich schon gestern Abend sagte, hat man hier einen wirklich wundervollen Ausblick, nicht wahr?«, erklärte Kasinibon. »Auf ganz Majipoor gibt es nichts, was sich mit diesem roten See messen könnte.«

»Er ist gewiss schön anzuschauen«, sagte Furvain zurückhaltend und ohne irgendeine Regung.

Kasinibon ließ sich die gute Laune nicht verderben. »Ich hoffe, Ihr habt gut geschlafen«, versicherte er Furvains Rücken, »und dass Ihr Eure Gemächer hier bequem findet, Prinz Aithin.«

Irgendein Rest von Höflichkeit, der selbst einem Banditen gegenüber nicht völlig wegfallen durfte, brachte Furvain dazu, sich zu dem Mann umzudrehen. »Gewöhnlich führe ich meinen Titel nicht«, sagte er steif und kalt.

»Aber natürlich. Ich halte es übrigens genau wie Ihr. Ihr müsst wissen, dass ich einer alten Adelsfamilie im Osten entstamme. Kein Hochadel, aber immerhin, wir sind adlig. Andererseits sind diese Titel natürlich auch schrecklich altmodische Dinge.« Kasinibon grinste. Es war ein verschlagenes, beinahe schon verschwörerisches und höhnisches Grinsen, dennoch aber charmant. Furvain brachte es nicht wirklich über sich, den Mann zu hassen. »Ihr habt allerdings meine Frage noch nicht beantwortet. Ist hier alles zu Eurer Zufriedenheit?«

»O ja, gewiss doch. Es ist zweifellos das eleganteste Gefängnis, das man sich nur wünschen kann.«

»Ich würde freilich gern einwenden, dass es sich hier eigentlich nicht um ein Gefängnis, sondern eher um eine Privatresidenz handelt.«

»Das mag ja sein, aber ich bin hier trotzdem gefangen — oder etwa nicht?«

»Darin muss ich Euch wohl Recht geben. Ihr seid derzeit in der Tat ein Gefangener. Mein Gefangener.«

»Vielen Dank«, erklärte Furvain. »Ich weiß Eure Aufrichtigkeit zu schätzen.«

Er blickte wieder zum Barbirike-See hinaus. Schlank wie ein Speer erstreckte sich das Gewässer im Tal unterhalb der grauen Klippen, auf denen Kasinibons festungsähnliche Behausung stand. Lange Reihen von Dünen mit schmalen Graten säumten das Ufer. Auch sie waren rot, und aus dieser Entfernung wirkten sie weich gezeichnet wie Wolken.

Sogar die Luft hatte hier einen roten Schimmer, und selbst die Sonne schien sich ein wenig zu verfärben. Kasinibon hatte Furvain, der allerdings nicht sonderlich an solchen Erklärungen Anteil nahm, schon am Vortag erläutert, dass der See von Barbirike einst mit Myriaden von winzigen Krustentieren bevölkert war, deren zerbrechliche Schalen sich über die Jahrtausende zersetzt und dem Gewässer seine blutrote Farbe verliehen hätten. Auch die roten Sanddünen bestanden daraus. Furvain fragte sich, ob sein königlicher Vater, der eine geradezu überwältigende Begeisterung für starke Farbwirkungen aufgebracht hatte, jemals hier heraus zu diesem Ort gereist war. Gewiss hatte er eine solche Reise unternommen, ganz gewiss.

»Ich habe Euch Stifte und Papier mitgebracht«, sagte Kasinibon. Er legte alles auf dem kleinen Tisch neben Furvains Bett ordentlich bereit. »Wie ich schon sagte, müsste dieser Ausblick eigentlich Eure dichterische Schaffenskraft inspirieren.«

»Das wird er zweifellos tun«, stimmte Furvain immer noch mit distanzierter, unbeteiligter Stimme zu.

»Wollen wir uns heute Nachmittag den See etwas näher ansehen? Ihr und ich?«

»Demnach habt Ihr nicht die Absicht, mich ständig hier eingesperrt zu halten?«

»Aber nein. Wie könnte ich so grausam sein?«

»Nun gut, ich würde mich über einen Ausflug zum See freuen«, erklärte Furvain, abermals so gleichgültig wie zuvor. »Vielleicht regt mich seine Schönheit tatsächlich zu dem einen oder anderen Gedicht an.«

Kasinibon tippte liebevoll auf den Papierstoß. »Vielleicht möchtet Ihr diese Blätter auch verwenden, um die Lösegeldforderung für Euch zu formulieren.«

Furvain kniff die Augen zusammen. »Das werde ich womöglich morgen erledigen. Oder übermorgen.«

»Wie Ihr wünscht. Ihr wisst ja, Eile ist nicht vonnöten. Ihr könnt als mein Gast hier bleiben, solange Ihr wollt.«

»Genauer gesagt, als Euer Gefangener.«

»Auch das«, stimmte Kasinibon zu. »Mein Gast, aber auch mein Gefangener, obgleich ich hoffe, dass Ihr Euch eher als Gast denn als Gefangener fühlt. Ihr wollt mich jetzt bitte entschuldigen, ich muss mich um langweilige Verwaltungsgeschäfte kümmern. Bis heute Nachmittag also.« Er grinste ein letztes Mal und ging.

Furvain war der fünfte Sohn des früheren Coronals Lord Sangamor, dessen bekannteste Leistung der Entwurf der bemerkenswerten, nach ihm benannten Tunnel auf dem Burgberg war. Lord Sangamor war ein Mann mit starken künstlerischen Neigungen, und die Tunnel, deren Wände aus einer Art künstlichem Stein gebaut waren, der in verschiedenen Farben leuchten konnte, wurden von Kennern als herausragende Kunstwerke betrachtet. Furvain hatte die ästhetischen Neigungen seines Vaters geerbt, jedoch nicht dessen Charakterstärke. In den Augen vieler Menschen auf dem Burgberg war er nichts weiter als ein Taugenichts, ein Müßiggänger oder gar ein Gauner. Seine eigenen Freunde, deren er viele hatte, kamen in Verlegenheit, wenn sie an ihm irgendwelche besonderen Verdienste hervorheben sollten. Zwar war er ein ungewöhnlich gewandter Autor amüsanter Verse und reizender Gefährte für eine Reise oder einen Abend in der Schenke, und auch wenn es um ironische Sticheleien, Rätsel und Scherzfragen ging, wusste er sich gut zu schlagen. Doch sonst… ja, sonst…

Der Sohn eines Coronals kann sich aufgrund der überlieferten Verfassung keinerlei Hoffnungen machen, in der Verwaltung des Planeten irgendeine bedeutende Rolle zu spielen. Für ihn ist kein Platz vorgesehen. Er kann nicht selbst den Thron besteigen, weil die Krone stets durch Adoption und nie durch Vererbung weitergegeben wird. Der älteste Sohn des Coronals richtet sich gewöhnlich in einem schönen Anwesen in einer der Fünfzig Städte auf dem Burgberg ein und lebt das behagliche Leben eines Provinzfürsten. Der zweite und der dritte Sohn können auf der Burg bleiben und als Berater des Reichs dienen, falls sie irgendeine Eignung für die komplizierten Regierungsgeschäfte vorzuweisen haben. Ein fünfter Sohn aber, erst spät in der Amtszeit seines Vaters geboren und daher von allen, die vor ihm da waren, aus dem inneren Kreis herausgedrängt, hat gewöhnlich nur die Aussicht, ein zielloses Leben voller unverbindlicher Freuden und Vergnügungen zu führen. Im öffentlichen Leben ist keine Aufgabe für ihn vorgesehen. Zwar ist er der Sohn seines Vaters, doch aus sich selbst heraus ist er nichts. Niemand wird ihm eine besondere Eignung für ernsthafte Pflichten unterstellen, ja, nicht einmal tieferes Nachdenken über derlei Dinge vermuten. Einem solchen Prinzen steht dank seiner Geburt das Recht zu, Zeit seines Lebens auf der Burg eine Suite zu bewohnen und eine großzügige lebenslange Pension zu beziehen. Man nimmt ganz allgemein an, dass solche Männer sich voller Zufriedenheit und bis ans Ende ihrer Tage angenehmen Zerstreuungen hingeben.

Im Gegensatz zu anderen Prinzen von eher unruhigem Wesen hatte Furvain sich sehr gut in diese Aussichten gefügt. Da niemand viel von ihm verlangte, erwartete er auch selbst nicht viel von sich. Die Natur hatte ihm ein gutes Aussehen geschenkt — er war groß und schlank, ein anmutiger und eleganter Mann mit gewelltem blondem Haar und fein gezeichneten Gesichtszügen. Er war ein ausgezeichneter Tänzer und wusste mit klarer, hoher Tenorstimme recht gut zu singen, er schlug sich vortrefflich in den meisten Leibesübungen, die keinen Einsatz von roher Körperkraft erforderten, und wusste sich auch im Schwertkampf und beim Wagenrennen zu behaupten.

Doch vor allem tat er sich beim Verseschmieden hervor. Schier in Strömen floss die Dichtung aus ihm heraus, wie der Regen vom Himmel fällt. Zu jeder Tages- und Nachtzeit, ob er nach einem langen Zechgelage am Vorabend gerade erwacht oder noch mitten beim Zechen selbst war, er konnte jederzeit den Stift zur Hand nehmen und beinahe aus dem Stegreif zu jedem beliebigen Thema eine Ballade, ein Sonett, eine Villanelle oder auch ein lustiges gereimtes Epigramm verfassen, vielleicht auch einige rasch hingeworfene Knittelverse oder sogar ein langes Heldengedicht. Diese eilig heruntergeschriebenen Texte besaßen natürlich keine große geistige Tiefe. Es entsprach auch nicht seiner Art, die Tiefen der menschlichen Seele zu erkunden, ganz zu schweigen davon, solche Einsichten in Form von Gedichten zu verbreiten. Doch jedermann wusste, dass Aithin Furvain sich vor niemandem verstecken musste, wenn es darum ging, leichte, verspielte Verse zu schmieden, in denen die Freuden des Augenblicks gefeiert wurden, die Freuden des Betts etwa oder der Flasche — Verse, die Witz besaßen, ohne jemals an boshafte Satire zu grenzen, oder die vornehmlich als Collage aus Rhythmus und Klang gedacht waren und nicht viel zu bedeuten hatten.

»Mach uns ein Gedicht, Aithin!«, mochte jemand aus dem Kreis seiner Freunde rufen, wenn sie beim Wein in der Burgschänke hockten. »Ja!«, stimmten die anderen zu. »Ein Gedicht, ein Gedicht!«

»Dann soll mir einer ein Wort geben«, erwiderte Furvain.

Und irgendjemand, vielleicht seine derzeitige Geliebte, rief beispielsweise: »Wurst.«

»Sehr schön. Und du — gib du mir noch ein weiteres Wort. Das Erstbeste, das dir einfallen will.«

»Pontifex«, sagte jemand anders.

»Und noch eins«, verlangte Furvain. »Du da hinten.«

»Steetmoy«, lautete die Antwort eines Freundes, der ganz hinten saß.

Daraufhin starrte Furvain einen Augenblick in seinen Weinkelch, als könne er dort ein Gedicht herausfischen, holte tief Luft und begann gleich darauf ein spöttisches Heldenlied zu rezitieren — mit sauber gebauten Hexametern und einem komplizierten anapästischen Rhythmus —, das von der verzweifelten Sehnsucht eines Pontifex nach Würsten aus Steetmoy-Fleisch handelte, sodass die faulsten und feigsten Angehörigen des königlichen Hofstaats auf eine Jagdexpedition in den Norden Zimroels in die verschneite Heimat dieser gefährlichen weißen Pelzwesen ausgesandt wurden. Ohne abzusetzen sprach er acht oder zehn Minuten lang, bis die Geschichte erzählt war, die — obgleich improvisiert — einen regelrechten Beginn, einen Mittelteil und ein umwerfend komisches Ende hatte, was ihm einen Beifallssturm und eine neue Flasche Wein einbrachte.

Hätte er sich je die Mühe gemacht, sie aufzuheben, dann hatten die gesammelten Werke des Aithin Furvain viele Bände gefüllt. Doch er hatte die Angewohnheit, seine Gedichte so schnell wegzulegen, wie er sie schrieb, und viele von ihnen wurden überhaupt nicht niedergeschrieben. Nur der Umsicht seiner Freunde war es zu verdanken, dass einige von ihnen notiert und kopiert und im Land verteilt wurden. Doch das war ihm nicht wichtig. Gedichte zu erfinden fiel ihm so leicht wie das Atmen, und er sah keinen Grund, seine schnellen Improvisationen aufzubewahren und in besonderen Ehren zu halten. Schließlich waren sie ja von vornherein nicht als große Kunstwerke gedacht wie etwa die Tunnel seines königlichen Vaters.

Der Coronal Lord Sangamor hatte unter dem Pontifex Pelxinai fast dreißig Jahre lang als Majipoors jüngerer Monarch recht erfolgreich geherrscht, bis der ehrwürdige Pelxinai schließlich vom Göttlichen zur Quelle gerufen wurde und Sangamor den Platz des Pontifex einnehmen musste. Diese neue Aufgabe brachte es mit sich, dass er den Burgberg verließ und ins unterirdische Labyrinth umzog, das weit im Süden lag. Es war der von der Verfassung vorgesehene Sitz des älteren Herrschers. Den Rest seines Lebens über würde man ihn kaum noch in der Außenwelt sehen. Aithin Furvain hatte seinen Vater nicht lange nach dessen Einsetzung als Pontifex pflichtschuldigst besucht, wie man es von ihm und seinen Brüdern eben erwartete, doch er beabsichtigte nicht, noch eine weitere derartige Reise zu machen. Das Labyrinth war ein dunkler, bedrückender Ort, der ihm überhaupt nicht zusagte. Auch dem alten Sangamor gefiel es dort wohl nicht besonders, nahm Furvain an, doch wie alle Coronals hatte auch Sangamor von Anfang an gewusst, dass er den letzten Teil seines Lebens dort verbringen würde. Furvain war dagegen nicht verpflichtet, dort zu leben, und er musste den Ort nicht einmal besuchen, wenn er es nicht wollte. So sah Furvain, der seinen Vater bislang ohnehin nicht besonders gut gekannt hatte, keinen Grund, ihn noch ein weiteres Mal zu treffen.

Andererseits hatte er sich bereits weitgehend aus dem Leben auf der Burg gelöst. Schon während Lord Sangamor noch dort regierte, hatte Furvain sich ein zweites Zuhause in Dundilmir eingerichtet, einer Hangstadt weit unten am Fuß des riesigen, wie ein Reißzahn aufragenden Burgbergs. Ein Schulkamerad und alter Freund namens Tanigel hatte sein Erbe als Herzog von Dundilmir angetreten und Furvain dort unten einen Wohnsitz angeboten, ein relativ bescheidenes Anwesen, das die als Feuertal bezeichnete Region überblickte. Furvain wurde so im Grunde Herzog Tanigels Hofnarr, ein freundlicher Gefährte, der auf Verlangen komische Verse zum Besten geben konnte. Es entsprach nicht unbedingt der Tradition, dass der Sohn eines Coronals von einem bloßen Herzog ein Landgut geschenkt bekam, doch Tanigel war bewusst, dass der fünfte Sohn eines Coronals nicht unbedingt über ein großes eigenes Vermögen verfügte, und er wusste auch, dass Furvain des eingefriedeten Lebens auf der Burg überdrüssig war und für seinen Müßiggang eine neue, freiere Umgebung suchte. Furvain, der nicht viel auf Würde gab, hatte Tanigels Vorschlag erfreut angenommen und den größten Teil der folgenden Jahre auf seinem Anwesen in Dundilmir verbracht und mit Tanigel und dessen wohlhabenden, trink- und handfesten Freunden seine Zeit totgeschlagen. Nur bei höchst formellen Anlässen wie zum Geburtstag seines Vaters ließ er sich noch auf der Burg blicken, doch nachdem sein Vater zum Pontifex ernannt und ins Labyrinth umgezogen war, tauchte er dort kaum noch auf.

Selbst das angenehme Leben in Dundilmir wurde ihm nach einer Weile zu eintönig. Furvain war inzwischen in mittleren Jahren und bekam ein Gefühl, das ihn noch nie heimgesucht hatte, eine unbestimmte nagende Unzufriedenheit, die er nicht näher einzuordnen wusste. Es gab natürlich nichts Bestimmtes, worüber er sich hätte beklagen können. Er hatte ein gutes Leben voller Zerstreuungen, angenehme Freunde, die ihn wegen seines an sich unbedeutenden, jedoch vortrefflich ausgeübten Talents bewunderten. Er war bei bester Gesundheit und verfügte über genügend Mittel, um seine laufenden Ausgaben zu bestreiten, die im Grunde gar nicht so groß waren. Er empfand nur selten Langeweile und litt nie Mangel an Gefährten oder Geliebten. Und doch meldete sich hin und wieder ein eigenartiger Schmerz in seiner Seele, ein unerklärliches elendes Gefühl. Es war eine ganz eigenartige neue Stimmung, beunruhigend und nicht zu begreifen.

Vielleicht liegt die Antwort im Reisen, überlegte Furvain. Er war ein Bürger des größten, prächtigsten und schönsten Planeten im ganzen Universum, doch bisher hatte er noch nicht viel davon gesehen. Er kannte nur den Burgberg und selbst dort höchstens ein Dutzend der Fünfzig Städte sowie das liebliche, aber nicht besonders aufregende Glayge-Tal, durch das er auf dem Weg zum neuen Heim seines Vaters im Labyrinth gefahren war. Doch es gab so viele Dinge, die man besichtigen konnte: die legendären Städte im Süden, Orte wie Sippulgar und das goldene Arvyanda, Kertheron mit seinen vielen Türmen, die Pfahldörfer am silbernen Roghoiz-See und hunderte oder gar tausende von anderen Orten, die wie funkelnde Edelsteine über den gewaltigen Kontinent Alhanroel verteilt waren. Außerdem gab es noch den zweiten Hauptkontinent Zimroel, über den er so gut wie nichts wusste. Weit entfernt auf der anderen Seite des Meeres warteten wundervolle Städte, deren Namen nach einem Märchenland klangen. Ein ganzes Menschenleben hätte nicht ausgereicht, all diese Plätze zu besuchen.

Doch am Ende wandte er sich in eine ganz andere Richtung. Herzog Tanigel, der das Reisen liebte, hatte mehrmals davon gesprochen, eine Reise in den Osten zu unternehmen, in das leere und weitgehend unerforschte Gebiet, das zwischen dem Burgberg und den Gestaden des ebenfalls unerforschten Großen Meeres lag. Zehntausend Jahre waren vergangen, seit die ersten menschlichen Siedler sich auf Majipoor niedergelassen hatten, und diese Zeit hätte ausgereicht, um eine Welt von normaler Größe zu füllen. Doch Majipoor war so groß, dass die Siedler selbst nach jahrhundertelangem stetigem Bevölkerungswachstum noch nicht in allen entfernten Regionen Fuß gefasst hatten. Der Weg der Entwicklung hatte vom Herzen Alhanroels aus vor allem nach Westen geführt und dann über das Innere Meer hinweg, das Alhanroel von Zimroel trennte. Von einigen unerschrockenen Wanderern abgesehen, hatte noch niemand den Versuch unternommen, nach Osten vorzustoßen. Es gab dort draußen auf dem Land eine schäbige kleine Stadt namens Vrambikat, die in einem nebligen Tal quasi im Schatten des Berges lag, doch jenseits des Ortes bestanden anscheinend keine weiteren Siedlungen — oder jedenfalls keine, die man auf den Listen der Steuereinnehmer des Pontifex fand. Möglicherweise fand sich noch hier und dort ein Dorf, vielleicht aber auch nicht. Doch diese dünn besiedelte Region barg eine ganze Reihe von Naturwundern, die nur aus den Erinnerungen kühner Forscher bekannt waren. Der rote See von Barbirike oder die Seenplatte, die »Tausend Augen« genannt wurde, ein riesiges mäanderndes Tal, das »Schlangenkluft« hieß, dreitausend Meilen lang oder noch länger und von unergründlicher Tiefe, und noch viele weitere — die Mauer der Flammen, das Juwelennetz, der Springbrunnen des Weins, die Tanzenden Hügel. Ein großer Teil davon war womöglich als reines Märchen zu betrachten, als Erfindung von phantasievollen, aber wenig vertrauenswürdigen Wanderern. Herzog Tanigel regte nun an, eine Expedition in diese geheimnisvollen Gebiete zu unternehmen. »Immer weiter und weiter bis zum Großen Meer!«, rief er. »Wir nehmen den ganzen Hofstaat mit. Wer weiß, was wir dort finden? Und du Furvain — du sollst über alles, was wir sehen, einen Bericht schreiben und alles in einem unvergesslichen Epos festhalten, das für alle Zeiten als Klassiker gelten wird!«

Herzog Tanigel tat sich zwar darin hervor, großartige Vorhaben zu verkünden und bis ins Kleinste auszutüfteln, doch wenn es darum ging, sie zu verwirklichen, war er weitaus weniger gewissenhaft. Einige Monate lang grübelten der Herzog und seine Höflinge über Karten, studierten die Berichte von Forschern, die schon hunderte oder gar tausende von Jahren alt waren, und entwarfen großartige Pläne ihrer eigenen Reisen durch eine Gegend, die im Grunde eine weglose Wildnis war. Furvain ging ganz und gar in diesem Unternehmen auf und träumte oft davon, wie ein großer Vogel über einer noch nicht entdeckten Landschaft von unvorstellbarer Schönheit und Fremdartigkeit zu schweben. Er sehnte den Tag des Aufbruchs herbei. Die Reise in den Osten des Landes, dies wurde ihm nun bewusst, erfüllte ein Bedürfnis, das er bisher noch nie in sich verspürt hatte. Der Herzog setzte unterdessen seine endlosen Planungen für die Reise fort, ohne jemals ein Datum für den Aufbruch bekannt zu geben, bis Furvain schließlich annehmen musste, dass die Expedition wohl niemals stattfände. Dem Herzog war an der Reise gar nicht gelegen, ihn begeisterte nur die Planung. So beschloss Furvain, der noch nie eine weite Strecke allein gereist war und die Vorstellung, einsam zu reisen, sogar unangenehm fand, eines Tages, sich ohne Begleitung in den Osten aufzumachen.

Auch er brauchte freilich einen letzten Anstoß, der schließlich aus gänzlich unerwarteter Richtung kommen sollte.

In der beunruhigenden Zeit voller Zögern und Unsicherheiten, die seinem Aufbruch vorausging, besuchte er auch die Burg, um die Karten einiger Forscher einzusehen, die angeblich in der königlichen Bibliothek aufbewahrt wurden. Doch auf der Burg eingetroffen, verspürte er eine große Unlust, sich in die unergründlichen Weiten der Bibliothek zu begeben, und besuchte stattdessen die berühmten Tunnel seines Vaters, die sich am Westhang des Bergs in einer Felsnadel befanden, die ihrerseits viele hundert Fuß hoch aus dem Hauptberg emporwuchs.

Lord Sangamor hatte die Tunnel in Form einer langen, spiralförmigen Rampe bauen lassen, die sich im Inneren der Felsnadel nach oben wand. In den geheimen Schmieden und Werkstätten der königlichen Künstler, tief unter der Burg des Coronals gelegen, hatten Sangamors Arbeiter den leuchtenden künstlichen Stein erschaffen, aus dem die Tunnel gebaut werden sollten, und ihn zu großen, vielfarbigen Platten geschmolzen. Unter der persönlichen Aufsicht des Coronals hatten dann die Steinmetze diese leuchtenden Platten zu gleichgroßen rechteckigen Fliesen geschnitten, die, in feinen farblichen Stufungen aufeinander abgestimmt, sorgfältig in die Wände und Decken der Kammern eingepasst worden waren.

Wenn man durch diese Gänge lief, wurden die Augen mit flackernden, pulsierenden Lichtern bombardiert — Schwefelgelb in diesem Raum, Safran im nächsten, Topas im folgenden, dann Smaragdgrün, Kastanienbraun und auf einmal ein atemberaubender Ausbruch von Rot, dann wieder sanftere Töne wie Malve, Aquamarin und ein weiches Chartreuse. Es war eine Symphonie von Farben, ein unablässiges Strahlen von buntem Licht.

Furvain verbrachte zwei Stunden in den Gängen und ging mit wachsender Faszination und Freude von Raum zu Raum, bis er es schließlich nicht mehr aushalten konnte. Irgendwo in ihm tat sich plötzlich etwas auf, und ein Schwindelgefühl ließ ihn taumeln. Betäubt stand er inmitten der gewaltigen Ausstrahlung und Kraft der strahlenden Farben. Er zitterte und spürte ein heftiges Pochen in der Brust. Offenbar war ein rascher Rückzug angeraten. Er eilte zum Ausgang. Noch eine halbe Minute in den Gängen, dachte Furvain, und er ginge am Ende in die Knie.

Draußen angekommen, hielt er sich an einer Brüstung fest. Er schwitzte und war benommen, und es dauerte eine Weile, bis er sich beruhigt hatte. Die Heftigkeit seiner Eindrücke überraschte ihn selbst. Das körperliche Unbehagen war bald vorbei, doch es blieb etwas zurück, eine Art ungreifbare Unruhe, die er jedoch nach einer Weile einordnen konnte: Die strahlende Kraft der Tunnel hatte in ihm ein Gefühl von Bewunderung geweckt, die an Ehrfurcht grenzte, das jedoch rasch einem niederschmetternden vernichtenden Gefühl von persönlicher Unzulänglichkeit gewichen war.

Er hatte diese Anlage, die sein Vater gebaut hatte, immer nur für eine hübsche Kuriosität gehalten. Doch heute, nachdem er wieder in jenen seltsamen überempfindlichen, fast geistig übersteigerten Zustand gekommen war, der in der letzten Zeit so typisch für ihn geworden war, hatte ihn eine ganz neue Achtung vor den Werken seines Vaters schier überwältigt. Furvain sah sich von etwas ergriffen, das er nicht anders denn als Demut bezeichnen konnte — ein Gefühl, mit dem er bislang nicht eben gut vertraut war. Doch andererseits, warum sollte er eigentlich keine Demut empfinden? Sein Vater hatte hier etwas Kostbares und Wundervolles hinterlassen. Trotz der anstrengenden Notwendigkeiten und der aufreibenden Pflichten der Staatsgeschäfte hatte Lord Sangamor die Kraft und Inspiration gefunden, ein künstlerisches Meisterwerk zu schaffen.

Wohingegen er selbst… ja, er selbst…

Der Eindruck, den die Tunnel bei ihm hinterlassen hatten, wirkte noch bis zum Abend nach. Statt anschließend in die Bibliothek zu gehen, verabredete er sich mit Lady Dolitha, einer früheren Geliebten, zum Abendessen. Sie trafen sich in dem luftigen Restaurant, das genau über dem großen Melikandplatz eingerichtet war. Lady Dolitha war eine zierliche und sehr schöne Frau mit dunklen Haaren, olivbrauner Haut und einem scharfen Verstand. Vor zehn Jahren hatten sie sechs Monate lang eine leidenschaftliche Affäre gehabt. Nach einer Weile hatten ihre oft zügellose Schärfe ihrer Worte, ihre große Bereitschaft, Wahrheiten zu äußern, die man normalerweise für sich behielt, und ihre ausgesprochen sarkastische Weise, diese Gedanken zum Ausdruck zu bringen, sein Verlangen nach ihr abgekühlt. Doch Furvain hatte stets die Gesellschaft kluger Frauen geschätzt und die entsetzliche Wahrheitsliebe, die ihn aus Dolithas Bett vertrieben hatte, machte sie als Freundin wiederum schätzenswert. So hatte er sich auch große Mühe gegeben, ihre Freundschaft zu erhalten, nachdem ihre Liebestreffen beendet waren. Inzwischen stand sie ihm so nahe wie eine Schwester.

Er erzählte ihr von seiner Erfahrung im Tunnel. »Wer hätte auch mit so etwas gerechnet?«, fragte er sie. »Ein Coronal, der zugleich ein großer Künstler ist!«

In Lady Dolithas Augen funkelte jene Ironie und Belustigung, die so typisch für sie war. »Warum glaubst du denn, das eine müsse das andere ausschließen? Die künstlerische Begabung ist ein Geschenk, mit dem man geboren wird. Später kann man sich dann entscheiden, einen Weg zu beschreiten, der zum Thron führt. Die Gabe bleibt jedoch erhalten.«

»Das mag sein.«

»Dein Vater strebte nach der Macht, und das kann die ganze Kraft eines Menschen in Anspruch nehmen. Doch er hat sich entschlossen, auch seine künstlerische Begabung zur Geltung zu bringen.«

»Es ist ein Zeichen seiner Größe, dass er seine Seele weit genug öffnen konnte, um beides zu tun.«

»Oder ein Zeichen dafür, dass er genügend Selbstvertrauen in sich fand. Andere Menschen treffen natürlich andere Entscheidungen, und es sind nicht immer die richtigen.«

Furvain zwang sich, ihren Blick zu erwidern, obwohl er die Augen lieber abgewandt hätte. »Was meinst du damit, Dolitha? Meinst du, es war falsch, dass ich kein Regierungsamt gewählt habe?«

Sie hielt ihre zierliche Hand vor die Lippen, um ihr amüsiertes Lächeln wenigstens teilweise zu verbergen.

»Wohl kaum, Aithin.«

»Was meinst du dann? Komm schon, sag's mir. Es ist nun wirklich kein großes Geheimnis mehr, und selbst mir ist klar, dass ich irgendwo versagt habe — oder etwa nicht? Du glaubst, ich hätte meine Begabung missbraucht, nicht wahr? Ich hätte meine Begabung beim Zechen und Spielen verschwendet und die Leute mit albernen kleinen Reimen unterhalten, während ich mich hätte einschließen und irgendein gewaltiges, tief schürfendes philosophisches Meisterwerk hätte verfassen müssen, irgendetwas Schwermütiges und Schweres und Anspruchsvolles, das alle loben und das niemand lesen will?«

»Oh, Aithin, Aithin…«

»Irre ich mich?«

»Wie kann ich sagen, was du schreiben solltest? Ich kann nur sagen, dass ich sehe, wie unglücklich du bist, Aithin. Ich sehe es schon lange. Mit dir stimmt etwas nicht, aber inzwischen wird dir das ja auch selbst allmählich klar, oder? Ich vermute, es muss mit deiner Kunst, mit deiner Poesie zu tun haben, denn sonst gibt es ja nicht viel, was dir wirklich wichtig ist, nicht wahr?«

Er starrte sie an. Es entsprach ihr völlig, so etwas von sich zu geben.

»Fahre fort.«

»Viel mehr als dies kann ich eigentlich nicht sagen.«

»Aber es gibt noch etwas, oder? Nun mach schon!«

»Es ist nichts, was ich nicht schon gesagt hätte.«

»Dann sage es noch einmal. Ich bin manchmal sehr begriffsstutzig, Dolitha.«

Er sah das winzige Beben der Nasenflügel, das er erwartet hatte, das winzige Zucken der Zunge hinter den geschlossenen Lippen. Nun war klar, dass er von ihr keine Gnade mehr erwarten konnte. Doch Gnade war ohnehin nicht das, was er an diesem Abend suchte.

»Der Weg, den du beschreitest, ist nicht der richtige Weg«, sagte sie leise. »Ich weiß nicht, welcher Weg für dich der richtige ist, aber es ist klar, dass du nicht auf ihm wandelst. Du musst dein Leben ändern, Aithin. Du musst etwas Neues und ganz anderes beginnen. Das ist alles. Du bist auf dem bisherigen Weg so weit gegangen, wie es eben möglich ist, und jetzt musst du etwas verändern. Ich dachte schon vor zehn Jahren, auch wenn es dir nicht zu vermitteln war, dass etwas in dieser Art geschehen müsse. Nun, jetzt ist es so weit. Und endlich bemerkst du es auch selbst.«

»Ja, ich glaube, das kann man so sagen.«

»Es ist Zeit, dass du aufhörst, dich zu verstecken.«

»Mich zu verstecken?«

»Vor dir selbst. Vor deinem Schicksal, wie auch immer es aussieht. Vor deinem wahren Wesen. Du kannst dich vor alledem verstecken, Aithin, aber nicht vor dem Göttlichen. Was das Göttliche angeht, so gibt es keinen Ort, an dem du unsichtbar bist. Ändere dein Leben, Aithin. Ich kann dir allerdings nicht sagen, wie.«

Er sah sie verblüfft an.

»Nein, das kannst du natürlich nicht sagen.« Er schwieg eine Weile. »Ich werde damit beginnen, dass ich eine Reise unternehme«, sagte er. »Allein. In eine ferne Gegend, wo es niemanden außer mir selbst gibt und wo ich von Angesicht zu Angesicht mir selbst begegnen kann. Dann sehen wir weiter.«

Am nächsten Morgen schob er jeden Gedanken an die königliche Bibliothek und die Landkarten, die vielleicht oder vielleicht auch nicht dort zu finden waren, endgültig beiseite. Die Zeit des Planens war vorbei, es war Zeit, einfach zu gehen.

Er kehrte nach Dundilmir zurück und verbrachte eine Woche damit, sein Haus in Ordnung zu bringen und alles zu erledigen, was für seine Reise in den Osten getan werden musste. Dann machte er sich ohne Begleitung auf und verriet niemandem, wohin er wollte. Er hatte keine Ahnung, was er dort draußen vorfände, doch er wusste, dass er auf irgendetwas stoßen würde und dass es sich für ihn als wichtig erweisen würde.

Es war, dachte er, ein richtiges Abenteuer und einer Schatzsuche nicht unähnlich. Er suchte nach dem wahren Selbst des Aithin Furvain, das ihm vor langer Zeit irgendwie abhanden gekommen war. Du musst dein Leben ändern, hatte Dolitha gesagt. Ja, genau das wollte er jetzt tun. Etwas musste sich verändern. Bisher hatte er noch nie etwas Ernsthaftes getan. In einer eigenartig aufgeräumten Stimmung machte er sich auf den Weg und achtete genau auf alle Veränderungen in seinem Bewusstsein.

Kaum eine Woche hinter der kleinen, staubigen Stadt Vrambikat wurde er von einer umherstreifenden Gruppe Gesetzloser überfallen und in Kasinibons Festung auf dem Hügel verschleppt.

Er hatte noch nicht darüber nachgedacht, dass in einem solch entlegenen Gebiet im Osten die reine Anarchie herrschen konnte, doch andererseits war es auch keine große Überraschung. Im Großen und Ganzen war Majipoor ein friedlicher Planet, auf dem die Herrscher seit Jahrtausenden mit Billigung der Untertanen regierten. Doch die Entfernungen waren so riesig und der Einfluss von Pontifex und Coronal in manchen Regionen so schwach, dass es gewiss viele Bezirke gab, in denen die Gesetzesmacht nicht mehr als ein leeres Wort war. Wenn es Monate dauerte, zwischen der Coronalsburg und dem weit entfernten Zimroel oder dem von der Sonne verbrannten Suvrael im Süden hin und her zu reisen, konnte dann überhaupt noch die Rede davon sein, dass der Arm des Gesetzes tatsächlich bis in ferne Länder reichte?

Zwar hielten sich die Leute im Allgemeinen an gemeinsame Regeln, weil sonst Mord und Totschlag losbrachen, doch es lag andererseits auch nahe, dass die Menschen in vielen Bezirken mehr oder weniger taten, was sie wollten, während sie nach außen unerschütterlich behaupteten, den Anordnungen der Herrscher Folge zu leisten.

Hier draußen, wo quasi niemand oder kaum jemand lebte und diese Herrscher noch nicht einmal den Versuch unternahmen, Stärke zu zeigen — was für eine Regierung oder was für einen Anschein von Regierung brauchte man hier überhaupt?

Seit er Vrambikat verlassen hatte, war Furvain gemächlich durch die stille Landschaft gereist. Der Burgberg bildete im Westen hinter ihm noch immer eine mächtige Wegmarke, doch allmählich begann er zu schrumpfen, und vor ihm tauchte eine dunkle Hügelkette auf. Die Landschaft schien sich über abertausende Meilen zu erstrecken. Offenes Land wie dieses ohne jeden Hinweis, dass nur eine Menschenseele hier lebte, hatte er bisher noch nie gesehen. Die Luft war klar wie Glas, der Himmel wolkenlos, das Wetter mild wie im Frühling. Weite, wogende Wiesen mit goldenem Gras, das kurze Blätter und kräftige Stängel hatte und üppig wuchs wie ein dicht geflochtener Teppich, lagen vor ihm. Hier und dort strich ein Tier von einer unbekannten Art durchs Gras, ohne Furvain zu beachten. Es war der neunte Tag seiner Reise. Die Einsamkeit war erfrischend. Sie reinigte die Seele. Je tiefer er in dieses stille Land vordrang, desto stärker wurde das Gefühl, innerlich geheilt und gereinigt zu werden.

Gegen Mittag hielt er an einer Stelle an, wo kleine, mit Felsen übersäte Berge aus dem kräftigen gelben Gras ragten. Er ließ sein Reittier ausruhen und fressen. Er hatte ein elegantes Tier mitgenommen, ein lebhaftes und schönes Rennpferd, das eigentlich für solche langsamen Wanderungen nicht gut geeignet war. Er musste oft anhalten, um das Tier wieder zu Kräften kommen zu lassen.

Furvain störte das nicht. Da er sowieso kein bestimmtes Ziel ansteuerte, gab es auch keinen Grund zur Eile.

Sein Geist flog voraus in die Leere und versuchte sich auszumalen, welche Wunder ihn dort erwarten mochten. Die Schlangenkluft beispielsweise — wie mochte sie aussehen, diese gewaltige Spalte mitten in der Welt? Lotrechte Wände, die wie Gold glänzten und so steil abfielen, dass man nicht im Traum daran denken konnte, zum Talgrund vorzustoßen, wo ein grüner Fluss rasch dahinströmte? Ein Fluss wie eine Schlange, die weder Kopf noch Schwanz zu haben schien und ewig zum Meer kroch. Die Große Sichel, dem Vernehmen nach eine schmale, gekrümmte Erhebung aus glänzendem weißem Marmor, eine vom Göttlichen geschaffene Skulptur, erhob sich in einer hellbraunen flachen Wüste völlig einsam einige hundert Fuß hoch — ein zerbrechlich wirkender Bogen, der seufzte und wie eine Harfe zirpte, wenn der Wind über seine Kante fuhr. Ein viertausend Jahre alter Bericht, der aus der Zeit Lord Stiamots stammte, behauptete, wenn man diese Anhöhe vor dem Nachthimmel sah, mit ein oder zwei schimmernden Monden über der Spitze, dann sei dies ein so schöner Anblick, dass sogar ein Skandar-Kutscher weinen müsse.

Die Fontänen von Embolain, wo donnernde Geysire Tag und Nacht alle fünfzig Minuten duftendes rosafarbenes Wasser, das weich wie Seide war, in den Himmel schossen — und dann, eine Jahresreise entfernt, oder vielleicht auch zwei oder drei, die gewaltigen Klippen aus schwarzem Stein, durchzogen von blendend hellen Adern von weißem Quarz, die den Strand des Großen Meeres überragten, jene unpassierbare Wasserfläche, die beinahe die Hälfte des riesigen Planeten bedeckte…

»Aufstehen«, sagte auf einmal eine barsche Stimme. »Du hast hier nichts zu suchen. Weise dich aus.«

Furvain war nun schon so lange in der schweigenden Wildnis allein, dass die knirschende Stimme über sein Bewusstsein hereinbrach wie ein lodernder Meteor über einen sternenlosen Himmel. Er drehte sich um und sah ein paar Schritt hinter sich zwei finster dreinblickende Männer, stämmig und urwüchsig bekleidet, auf einem niedrigen Felsvorsprung stehen. Sie waren bewaffnet. Ein dritter und ein vierter Mann bewachten ein Stück entfernt etwa ein Dutzend Reittiere, die mit einem groben gelben Strick zusammengebunden waren.

Furvain blieb ruhig. »Ich bin hier eingedrungen, sagst du? Aber diese Gegend hier gehört doch niemandem, mein Freund. Oder sie gehört jedem, der gerade hier ist.«

»Dieses Land gehört dem Master Kasinibon«, erklärte der kleinere und mürrischer dreinblickende Mann. Seine Augenbrauen bildeten eine durchgehende schwarze Linie auf der gerunzelten Stirn. Er sprach schwerfällig und mit heiserer Stimme und mit einem Akzent, der fast alle Konsonanten verschluckte. »Du brauchst seine Erlaubnis, um hier zu reisen. Wie ist dein Name?«

»Aithin Furvain aus Dundilmir«, antwortete Furvain freundlich. »Ich wäre euch dankbar, wenn ihr eurem Herrn, den ich leider nicht kenne, sagen könntet, dass ich seinem Land und seinem Besitz keinen Schaden zufügen will und dass ich ein einsamer Reisender bin, der schnell weiterziehen und nichts weiter möchte als Eindrücke…«

»Dundilmir?«, murmelte der zweite Mann. Eine dicke Augenbraue wurde gehoben. »Das ist doch eine Stadt auf dem Burgberg, wenn ich mich nicht irre. Was hat ein Mann vom Burgberg allein in dieser Gegend zu suchen? Das hier ist nicht die richtige Gegend für einen wie dich.« Und dann, mit höhnischem Bellen: »Wer bist du überhaupt? Der Sohn des Coronals?«

Furvain lächelte. »Wenn du schon fragst«, erwiderte er, »dann kann ich dir auch gleich sagen, dass ich tatsächlich der Sohn des Coronals bin. Oder besser, ich war es bis zum Tode des Pontifex Pelxinai. Der Name meines Vaters ist…«

Ein rascher Rückhandschlag streckte Furvain zu Boden. Er blinzelte erstaunt. Der Schlag war nicht einmal sehr fest gewesen, höchstens eine Ohrfeige. Es war vor allem die Überraschung, die ihn aus dem Gleichgewicht gebracht hatte. Er konnte sich nicht erinnern, jemals in seinem Leben geschlagen worden zu sein, nicht einmal als Kind.

»… Sangamor«, fuhr er unwillkürlich fort, weil er sich den Satz ohnehin schon zurechtgelegt hatte. »Er war unter Pelxinai der Coronal, und jetzt ist er selbst der Pontifex…«

»Brauchst du deine Zähne noch, Mann? Ich schlage dich noch einmal, wenn du mich weiter verspottest.«

»Ich habe dir nichts als die reine Wahrheit gesagt, mein Freund«, erwiderte Furvain erstaunt. »Ich bin Aithin von Dundilmir, der Sohn Sangamors. Meine Papiere können es beweisen.«

Allmählich dämmerte ihm freilich, dass es womöglich keine sehr gute Idee war, Männern wie diesen seine königliche Abstammung zu offenbaren, doch er hatte bisher noch keinen Gedanken daran verschwendet, dass es irgendwo auf der Welt einen Ort geben könnte, an dem es unklug wäre, seine Herkunft preiszugeben. Aber es war ohnehin zu spät, seine Worte zurückzunehmen. Er konnte nicht verhindern, dass sie seine Papiere überprüften, aus denen hervorging, wer er war. So wollte er lieber davon ausgehen, dass es auch hier draußen niemand wagen würde, einem Sohn des Pontifex, und sei er nur der fünfte, die Bewegungsfreiheit zu rauben. »Ich verzeihe dir den Schlag«, sagte er zu demjenigen, der ihn niedergestreckt hatte. »Du konntest ja nicht wissen, wer ich bin. Ich werde dafür sorgen, dass dir daraus kein Nachteil entsteht. Und jetzt, bitte, bei aller Ehrerbietung für euren Master Kasinibon, ist für mich die Zeit gekommen, meinen Weg fortzusetzen.«

»Im Augenblick führt dein Weg zu Master Kasinibon«, erwiderte der Mann, der ihn geschlagen hatte. »Du kannst ihm persönlich deine Aufwartung machen.«

Sie zerrten ihn grob auf die Füße und winkten ihm, er solle auf sein Reittier steigen, das die anderen beiden — offenbar junge Pferdeknechte — bereits ans Ende der Reihe von Reittieren gebunden hatten. Jetzt erkannte Furvain auch, was er bisher noch nicht bemerkt hatte. Eine kleine Erhebung oben auf dem höchsten Berg genau über ihm war nicht natürlichen Ursprungs, sondern gehörte zu einem niedrigen Gebäude, und als sie auf einem steilen Weg, der eigentlich kaum als Weg zu bezeichnen war — es war nicht mehr als ein von Hufen aufgeschürfter Trampelpfad im Gras —, nach oben stiegen, wurde deutlich, dass es sich bei diesem Gebäude um eine nicht eben kleine Schanzanlage handelte. Eine Festung sogar, die aus dem gleichen glänzenden Stein wie der Berg selbst bestand. Sie war nur zwei Stockwerke hoch, erstreckte sich aber über ein ansehnliches Stück auf dem Bergkamm entlang.

Als der Weg, dem sie folgten, zur Seite abschwenkte, konnte Furvain besser sehen. Auf der Ostseite des Berges war das Gebäude terrassenförmig angelegt und fiel in mehreren Etagen zum Tal hin ab. Über dem Tal bemerkte er zunächst einen roten Schein am Himmel, und als sie die Bergkuppe erreicht hatten, sah er einen schmalen, langen See wie eine rote Wunde im Tal liegen. Es konnte nur der berühmte See von Barbirike sein, der zu beiden Seiten von langgezogenen Dünen von der gleichen hellroten Farbe begrenzt wurde. Master Kasinibon, wer immer dieser gesetzlose Hauptmann auch war, hatte für seine Zitadelle eine der atemberaubendsten Stellen in ganz Majipoor ausgesucht, einen fast unwirklich schönen Ort. Diese Kühnheit musste man durchaus bewundern, dachte Furvain. Der Mann mochte zwar ein Gesetzloser und sogar ein Bandit sein, aber er hatte auch etwas von einem Künstler.

Das Gebäude entpuppte sich schließlich als recht klotzige Anlage, kantig und solide gebaut und eher auf Dauerhaftigkeit denn auf Eleganz ausgerichtet, doch es besaß durchaus eine gewisse rustikale Schönheit. Es bestand aus zwei langen Flügeln, die von einem gedrungenen viereckigen Mittelteil ausgingen, der sich seinerseits in Richtung des Barbirike-Tals ein großes Stück den Hügel hinunter erstreckte. Der Erbauer musste vor allem an die Verteidigung gedacht haben. Es schien unmöglich, das Gebäude einzunehmen. Von der Westseite konnte man sich dem Gebäude überhaupt nicht nähern, weil das letzte Stück des Berges, den Furvain und seine Häscher gerade erklommen hatten, senkrecht abfiel. Es war eine nackte Felswand, die man unmöglich hinaufsteigen konnte, und die Anlage hatte an dieser Seite nur eine abweisende, fensterlose Fassade. Der Weg von unten herauf bog, nachdem er diese unzugängliche Stelle erreicht hatte, in einer weiten Kurve nach rechts ab und führte über den Bergkamm hinweg ringsherum bis zur Vorderseite des Gebäudes. So war jeder Ankömmling den Waffen der über ihm liegenden Festung schutzlos ausgeliefert. Auf dieser Seite wurde sie zusätzlich von Wachttürmen geschützt, und es gab einen Palisadenzaun, ein Fallgatter und einen beeindruckenden Wall. Das Gebäude hatte nur einen Eingang, der zudem nicht sonderlich groß war. Alle Fenster waren schmale senkrechte Schlitze, die unmöglich anzugreifen, aber im Falle eines Angriffs für die Verteidiger leicht zu halten waren.

Furvain wurde höchst unzeremoniell nach drinnen bugsiert. Er wurde nicht gestoßen und geschoben, er wurde nicht einmal berührt, doch er fühlte sich von einem von Kasinibons Männern bedrängt, der ihm zweifellos ohne Zögern einen gehörigen Stoß versetzen würde, sobald es nötig schien.

Es ging einen langen Flur hinunter, in den linken Flügel und dann eine Treppenflucht hinauf, bis sie eine kleine Wohnung erreichten, die aus Schlafzimmer, Wohnzimmer und einem Zimmer mit Badewanne und Waschbecken bestand. Der Raum war kahl, und die Wände waren aus den gleichen glatten grauen Steinen gemauert wie die Außenwände der Festung. Es gab nicht den geringsten Schmuck. Die Fenster der drei Räume waren, wie alle anderen im Gebäude, kaum mehr als schmale Schießscharten, die auf den See hinausgingen. Die Wohnung war einfach eingerichtet, es gab ein paar kleine Tische, Stühle und ein kleines, wenig einladendes Bett, einen Schrank, einige leere Regale und einen aus Ziegeln gemauerten Kamin. Die Männer brachten ihn mitsamt Gepäck dort unter und ließen ihn allein. Er überprüfte die Tür und stellte fest, dass sie von außen verriegelt war. Also befand er sich in einer Zimmerflucht, die für die Unterbringung unfreiwilliger Gäste gedacht war, überlegte Furvain. Und zweifellos war er nicht der Erste.

Viele Stunden sollten vergehen, bis ihm das Vergnügen zuteil wurde, den Herrn dieses Ortes zu sehen. Furvain verbrachte die Wartezeit damit, von einem Raum zum anderen zu schreiten und sein neues Domizil zu untersuchen, bis er alles gesehen hatte, was freilich nicht sehr lange dauerte. Dann starrte er eine Weile zum See hinaus, doch der liebliche Anblick, so bemerkenswert er auch war, verlor nach einer Weile seinen Zauber. Danach baute er rasch drei gereimte Epigramme, die seine missliche Lage ironisch schilderten, doch in allen drei Fällen war er seltsamerweise unfähig, eine passende Schlusszeile zu finden, und so löschte er sie wieder aus seinem Gedächtnis, ohne sie vollendet zu haben.

Er war nicht einmal sonderlich empört darüber, dass man sich auf diese Weise seiner bemächtigt hatte. Bis jetzt war dies nichts weiter als eine neue Erfahrung, ein eigenartiger Zwischenfall auf seiner Reise in den Osten und eine Episode, mit der er seine Freunde nach seiner Rückkehr unterhalten konnte. Es gab auch keinen Grund, besondere Angst zu haben. Dieser Master Kasinibon war höchstwahrscheinlich irgendein kleiner Adliger vom Burgberg, der seines verhätschelten, eintönigen Lebens in Banglecode, Stee oder Bibiroon, oder woher auch immer er stammte, überdrüssig geworden war und sich in dieser wilden Region niedergelassen hatte, um sich ein eigenes kleines Fürstentum aufzubauen. Vielleicht hatte er sich auch einen kleinen Gesetzesbruch zuschulden kommen lassen oder einen mächtigen Verwandten beleidigt und beschlossen, sich aus der adligen Gesellschaft zurückzuziehen. Wie auch immer, Furvain sah keinen Grund, warum er durch Kasinibons Hände zu Schaden kommen sollte. Wahrscheinlich wollte Kasinibon ihn nur mit seiner Befehlsgewalt über dieses Gebiet beeindrucken und ein bisschen über Furvains Frechheit toben und schimpfen, da dieser es gewagt hatte, ohne Erlaubnis des selbst ernannten Oberherrn dieses Gebiet zu betreten, und dann würde man ihn wieder freilassen.

Die Schatten über dem roten See wurden länger, als die Sonne ihre Reise in Richtung Zimroel fortsetzte. Furvains Unruhe nahm zu, als sich der Tag dem Ende entgegenneigte. Schließlich kam ein Diener, ein Hjort mit ausdruckslosem, aufgedunsenem Gesicht und großen, starren Froschaugen, der ein Tablett mit Essen abstellte und ohne ein weiteres Wort wieder verschwand. Furvain nahm seine Mahlzeit in Augenschein: eine Flasche Rose, ein Teller mit hellem, zartem Fleisch, eine Schale mit Gemüse, das an geschlossene Blumenknospen erinnerte. Einfaches Essen für einfache Leute, dachte er. Der Wein war allerdings süffig und lieblich, das Fleisch zart und mit einer raffinierten, wohlschmeckenden Sauce verfeinert, und die Knospen, falls sie welche waren, schmeckten angenehm süß und entwickelten zugleich eine prickelnde Schärfe, wenn man sie kaute.

Nicht lange nach dem Mahl ging die Tür wieder auf, und ein kleiner, beinahe zierlich gebauter Mann von etwa fünfzig Jahren mit grauen Augen und schmalen Lippen kam herein, gekleidet in ein grünes Lederwams und gelbe Hosen. Sein prahlerisches Gehabe und sein Auftreten verrieten, dass er hier zu bestimmen hatte. Er trug einen sauber gestutzten Schnurrbart und einen kurzen, spitz zulaufenden Ziegenbart. Das Haar trug er lang, es war von tiefem Schwarz und hier und dort mit weißen Strähnen durchsetzt, ordentlich zurückgekämmt und hinter dem Kopf gebunden. Er hatte etwas Verschlagenes und Schlüpfriges an sich, das Furvain zugleich angenehm und abstoßend fand.

»Ich bin Kasinibon«, verkündete er. Seine Stimme war weich und hell und dennoch befehlsgewohnt. »Ich entschuldige mich für etwaige Versäumnisse in Bezug auf unsere Gastfreundschaft, die uns bisher unterlaufen sein mögen.«

»Mir sind keine aufgefallen«, erwiderte Furvain kühl. »Bisher jedenfalls.«

»Aber Ihr müsst doch gewiss an besseres Essen gewöhnt sein, als ich es hier aufbieten kann. Meine Männer sagten mir, Ihr seid der Sohn Lord Sangamors.« Kasinibon ließ sich zu einem kurzen Lächeln herab, das keinesfalls als Geste der Ehrfurcht aufgefasst werden konnte, von Unterwürfigkeit ganz zu schweigen. »Oder haben sie Euch in dieser Hinsicht missverstanden?«

»Es gab kein Missverständnis. Ich bin in der Tat einer von Sangamors Söhnen. Der Jüngste. Mein Name ist Aithin Furvain. Wenn Ihr meine Papiere sehen wollt…«

»Das ist wohl kaum nötig. Euer Verhalten zeigt schon deutlich genug, wer und was Ihr seid.«

»Und wenn ich nun fragen darf…«, begann Furvain.

Doch Kasinibon sprach einfach weiter und tat es so elegant, dass es beinahe nicht als Unhöflichkeit zu erkennen gewesen wäre. »Spielt Ihr denn eine wichtige Rolle in der Regierung seiner Majestät?«

»Ich spiele dort überhaupt keine Rolle. Ich glaube, Ihr wisst bereits, dass niemandem allein aufgrund seiner Herkunft ein hohes Amt übertragen wird. Die Söhne der Coronals kümmern sich so gut es geht um sich selbst, doch versprochen ist ihnen nichts. Als ich aufwuchs, musste ich erkennen, dass meine Brüder die meisten zur Verfügung stehenden Möglichkeiten bereits ergriffen hatten. Ich lebe von meiner Apanage. Sie ist recht bescheiden«, fügte Furvain hinzu, da ihm klar wurde, dass Kasinibon möglicherweise an Lösegeldforderungen dachte.

»Dann habt Ihr keine offizielle Position? Ist es das, was Ihr mir sagen wollt?«

»Keine.«

»Was tut Ihr dann? Nichts?«

»Nichts, was man als Arbeit bezeichnen könnte, würde ich meinen. Ich verbringe meine Zeit als Gefährte meines Freundes, des Herzogs von Dundilmir. Meine Aufgabe ist es, den Herzog und seinen Hof zu unterhalten. Ich besitze eine gewisse Begabung, Gedichte zu verfassen.«

»Gedichte!«, rief Kasinibon. »Ihr seid ein Dichter? Aber das ist wundervoll!« Ein neuer Glanz trat in seine Augen, ein sehr offener Ausdruck, der seinem Gesicht vorübergehend jede Verschlagenheit nahm, sodass er seltsam jung und verletzlich aussah. »Die Dichtkunst ist meine große Leidenschaft«, fügte er beinahe im Verschwörerton hinzu. »Mein Trost und meine Freude, da ich doch hier im Nichts lebe, so weit von zivilisierten Zerstreuungen entfernt. Tuminok Laskil! Vornifon! Dammiunde! Wenn Ihr nur wüsstet, wie viele ihrer Werke ich auswendig gelernt habe!«

Er baute sich auf wie ein Schuljunge und begann ein Gedicht von Dammiunde zu rezitieren. Es war eines seiner schwülstigsten Werke, ein todernstes, romantisch verklärtes Gedicht über edle Liebende, das Furvain schon als Knabe ausgesprochen lächerlich gefunden hatte. Er hatte Mühe, seinen Gesichtsausdruck zu beherrschen, als Kasinibon einen Auszug aus diesen grotesken Versen zitierte, die von einer wilden Jagd durch die Sümpfe von Kajit Kabulon handelten. Offenbar bemerkte Kasinibon nach einer Weile, dass sein Gast nicht unbedingt die größte Hochachtung für Dammiundes Werk empfand, denn seine Wangen glühten auf einmal vor Verlegenheit, und er brach seinen Vortrag unvermittelt ab. »Etwas altmodisch vielleicht. Aber ich liebe es seit meiner Kindheit.«

»Es ist nicht unbedingt eins meiner Lieblingsgedichte«, gab Furvain zu, »aber Tuminok Laskil dagegen hat ja durchaus…«

»Ah ja, Tuminok Laskil!« Und schon rezitierte Kasinibon eines von Laskils rührseligsten Stücken, das der Dichter aus Nimoya in seiner frühesten Jugend verfasst hatte. Hier gelang es Furvain nicht einmal, seine Verachtung zu verbergen. Wieder errötete Kasinibon und brach den Vortrag mitten im Satz ab, um hastig zu einem viel späteren Werk zu wechseln, dem schwermütigen »Sonett der Versöhnung«, das er mit überraschender Gewandtheit und Gefühlstiefe vortrug.

Furvain kannte das Gedicht gut, und er liebte es und sprach im Geiste bis zum Ende mit, während Kasinibon es vortrug. Am Ende sah er sich unerwartet berührt, nicht nur durch das Gedicht selbst, sondern auch durch Kasinibons große Bewunderung für das Werk und seinen kunstvollen Vortrag.

»Dies entspricht viel eher meinem Geschmack als die ersten beiden«, sagte Furvain nach kurzem Schweigen. Er hatte das Gefühl, er müsse etwas sagen, um die unbehagliche Stille zu brechen, die sich nach dem wundervollen Gedicht über den Raum gelegt hatte.

Kasinibon schien erfreut. »Ich verstehe. Ihr gebt den tieferen, schwermütigen Werken den Vorzug, nicht wahr? Vielleicht haben die ersten beiden einen falschen Eindruck erweckt. Bitte versteht aber, dass es für mich nicht anders ist als für Euch. Meiner Ansicht nach wird der verstorbene Laskil weit überschätzt. Ich bestreite ja nicht, dass ich eine große Vorliebe für einfache Werke habe, aber ich hoffe doch, Ihr werdet mir glauben, wenn ich sage, dass ich mich der Weisheit wegen der Poesie zuwende, um Trost und Anleitung zu finden, und dass mir dies viel wichtiger ist als die oberflächliche Unterhaltung. Darf ich dann annehmen, dass auch Eure eigenen Werke eher von ernster Natur sind? Ein Mann von Eurem Geist, das ist unverkennbar, muss doch sicher ausgezeichnete Gedichte verfasst haben. Wie seltsam nur, dass ich Euren Namen trotzdem nicht kenne.«

»Ich sagte ja schon, dass es eher eine geringe Gabe ist«, erwiderte Furvain. »Sie ist gering, und meine Verse sind es auch. Leichte Unterhaltung ist das Beste, was ich zuwege bringe. Veröffentlicht ist nichts davon. Meine Freunde denken, ich sollte es tun, doch die unbedeutenden Verse, die ich erschaffe, sind der Mühe kaum wert.«

»Könntet Ihr mir denn den Gefallen tun und einen rezitieren?«

Es war ganz und gar absurd. Da stand er vor diesem Banditenanführer und erörterte Fragen zur Dichtkunst, nachdem ihn die Knechte dieses Mannes widerrechtlich festgenommen hatten. Er steckte nun in dieser klobigen Festung im Niemandsland, und es sah ganz danach aus, als sollte die Gefangenschaft eine langfristige werden. In diesem Augenblick kam ihm natürlich nichts Passendes in den Sinn, abgesehen von den schlimmsten Albernheiten, trivialen Versen, wie sie einem einfältigen Höfling einfallen mochten. Er konnte den Gedanken nicht ertragen, sich diesem fremden Mann gegenüber als der leere, liderliche Erfinder oberflächlicher Verse zu erkennen zu geben, der er war. So wich er aus und behauptete, die Müdigkeit nach den Abenteuern des Tages sei zu schwer, als dass er jetzt noch zu einer ordentlichen Rezitation fähig sei.

»Dann also morgen, wie ich hoffe«, sagte Kasinibon. »Und es wäre mir eine große Freude, wenn Ihr mir nicht nur Eure größten Werke vortragen könntet, sondern wenn Ihr während Eures Aufenthalts unter meinem Dach vielleicht auch einige bemerkenswerte neue Gedichte erschaffen könntet.«

»Ah«, machte Furvain. Er sah Kasinibon lange und durchdringend an. »Und wie lang, glaubt Ihr, könnte mein Aufenthalt hier dauern?«

»Das kommt ganz darauf an«, erwiderte Kasinibon, und das schmierige, verschlagene Funkeln, dieses Mal überhaupt nicht mehr angenehm, kehrte in seine Augen zurück. »Es hängt von der Großzügigkeit Eurer Familie und Freunde ab. Doch darüber können wir morgen noch reden, Prinz Aithin.« Dann deutete er zum Fenster. Auf dem roten See funkelte jetzt das Mondlicht und zeichnete ihn als lang gestreckten roten Einschnitt, der nach Osten verlief, in die Landschaft. »Dieser Ausblick, Prinz Aithin, sollte doch für einen Mann mit Euren poetischen Gaben sicherlich inspirierend sein.«

Furvain antwortete nicht.

Kasinibon sprach unterdessen unbeeindruckt über den Ursprung des Sees, über die unzähligen Tierchen, deren zerfallende Schalen dem Gewässer seine außergewöhnliche Farbe gegeben hatten, wie ein stolzer Gastgeber seinem aufmerksamen Gast eben ein berühmtes Naturwunder der Gegend erklären mag. Doch Furvain hatte in diesem Augenblick wenig übrig für die Schönheit des Sees oder den Einfluss, den seine Bewohner auf sein Aussehen genommen hatten. Kasinibon schien dies erst nach einer ganzen Weile bewusst zu werden.

»Nun«, sagte er schließlich, »ich wünsche Euch eine gute Nacht und erholsamen Schlaf.«

Also war er tatsächlich ein Gefangener, der des Lösegeldes wegen festgehalten wurde. Was für eine hübsche, possenhafte Wendung das doch war! Und wie stimmig, dass ein Mann, der in mittleren Jahren immer noch Dammiundes kindisches, idiotisch verklärtes Gedicht mochte, auf einen Gedanken kam, der genauso gut von Dammiunde selbst hätte stammen können, nämlich Lösegeld für Furvains Freilassung zu verlangen!

Zum ersten Mal, seit er hierher gebracht worden war, empfand Furvain allerdings auch etwas wie Unbehagen. Dies war eine ernste Angelegenheit. Kasinibon mochte ein Schwärmer sein, aber er war kein Dummkopf. Seine uneinnehmbare Felsenfestung war Beweis genug. Irgendwie hatte er es geschafft, sich recht nahe am Burgberg, in einer Entfernung, die man in kaum zwei Wochen überwinden konnte, als Herrscher eines unabhängigen Reichs einzurichten, und wahrscheinlich herrschte er hier unumschränkt, war niemandem in der Welt verantwortlich, und sein Wort war Gesetz. Offensichtlich hatten seine Männer keine Ahnung, dass sie den Sohn eines Coronals entführten, als sie auf den einsamen Reisenden im goldenen Gras gestoßen waren, doch sie hatten nicht gezögert, ihn zu Kasinibon zu bringen, obwohl Furvain ihnen seine Herkunft offenbart hatte, und Kasinibon selbst schien es nicht für gefährlich zu halten, Lord Sangamors jüngsten Sohn als Gefangenen zu behandeln.

Also ein Gefangener, für den Lösegeld erpresst werden sollte.

Wer sollte es zahlen? Furvain selbst hatte kein großes Vermögen. Herzog Tanigel war natürlich wohlhabend, doch Tanigel würde die Lösegeldforderung vermutlich für einen von Furvains üblichen Scherzen halten, kichern und den Brief wegwerfen. Eine zweite, drängendere Forderung würde vermutlich das gleiche Schicksal treffen, besonders wenn Kasinibon auch noch eine lächerlich hohe Summe als Preis für Furvains Freiheit verlangte. Der Herzog war ein reicher Mann, doch würde er es für angemessen halten, beispielsweise zehntausend Royal zu bezahlen, damit Furvain an seinen Hof zurückkehren konnte? Das war ein sehr hoher Preis für einen nutzlosen Verseschmied.

An wen konnte Furvain sich sonst noch wenden? An seine Brüder? Wohl kaum. Alle vier waren übel gesonnene, geizige Männer, die keinen Heller hergeben würden. In ihren Augen war er ohnehin nur ein nutzloses, leichtfertiges Nichts. Sie würden ihn lieber hier bis in alle Ewigkeit Staub schlucken lassen, als auch nur eine halbe Krone zu schicken, um ihn zu befreien. Sein Vater, der Pontifex? Geld wäre für ihn kein Hindernis. Doch Furvain konnte sich lebhaft vorstellen, wie sein Vater achselzuckend sagte: »Das geschieht Aithin ganz recht. Er hat es bisher im Leben viel zu leicht gehabt, jetzt soll er es auch mal eine Weile schwer haben.«

Andererseits konnte der Pontifex Kasinibons Gesetzlosigkeit kaum hinnehmen. Unschuldige Reisende festnehmen und Lösegeld erpressen? Das verstieß gegen alle gesetzlichen Regeln, die einer so weit gespannten Gemeinschaft wie derjenigen auf Majipoor den Zusammenhalt gaben. Doch dann würde ein Späher des Militärs kommen und sehen, dass die Zitadelle uneinnehmbar war, und sie würden beschließen, keine Menschenleben auf einen Angriff zu vergeuden. Also würde man einen strengen Erlass formulieren und Kasinibon anweisen, seinen Gefangenen freizugeben und davon abzusehen, weitere Reisende zu entführen, doch man würde nichts tun, um den Erlass auch durchzusetzen.

Ich werde bis ans Ende meiner Tage hier festsitzen, dachte Furvain düster. Ich werde noch eine Ewigkeit zwischen diesen hallenden Wänden schreiten und mein Leben als Gefangener in dieser Festung beschließen. Master Kasinibon wird mir den Posten des Hofnarren geben, und dann werden wir die gesammelten Werke von Tuminok Laskil rezitieren, bis ich den Verstand verliere.

Welch unerquickliche Aussicht. Doch es war sinnlos, sich die ganze Nacht darüber den Kopf zu zerbrechen. Furvain schob alle düsteren Gedanken fort und ging zu Bett.

Das dünne und harte Bett war nicht so bequem wie dasjenige, das er in Dundilmir zurückgelassen hatte, aber es war auf jeden Fall besser als der Schlafsack, den er in den letzten zehn Tagen seiner Reise durch den Osten unter einem Baldachin von Sternen auf dem Boden ausgebreitet hatte. Während er langsam eindöste, verspürte Furvain ein Gefühl, das er sehr gut kannte. Ein Gedicht klopfte an die Pforten seines Bewusstseins und machte auf sich aufmerksam, weil es geboren werden wollte. Er konnte es noch nicht sehr deutlich sehen, ein vages, formloses Ding, doch trotz der Unscharfe war jetzt schon klar, dass es, zumindest für seine Verhältnisse, etwas Ungewöhnliches werden würde. Mehr als ungewöhnlich sogar — etwas Einzigartiges bahnte sich an. Es würde, das spürte er schon, ein erstaunliches Werk werden, auch wenn ihm das Thema noch nicht ganz klar war. Etwas Großartiges, da war er sicher, während es weiter in ihm rumorte und beharrlich in den Vordergrund drängte. Etwas Starkes. Etwas, das die Seele, das Herz und den Geist berührte. Etwas, das alle veränderte, die sich ihm näherten.

Er hatte sogar selbst ein wenig Furcht vor dieser Größe und wusste nicht recht, was er davon halten sollte, dass ihm etwas so Gewaltiges einfiel. Es hatte große Kraft und tönte wie Musik, zugleich feierlich und jubilierend. Natürlich war ihm nicht auf einen Schlag das ganze Gedicht eingefallen — lediglich der Umriss war klar, der Inhalt noch nicht. Das Gedicht selbst wollte sich überhaupt nicht herausschälen, oder jedenfalls nicht von selbst, und wenn er es zu greifen versuchte, dann entwich es ihm mit der Gewandtheit eines ungebärdigen Bilantoon. Es tanzte knapp außerhalb seiner Reichweite und verschwand schließlich in dem dunklen Abgrund, der unter seinem Bewusstsein lag. Es wollte einfach nicht zurückkehren, und wenn er noch so lange wach liegen blieb und darauf wartete.

Endlich gab er es auf und versuchte, sich wieder aufs Schlafen einzurichten. Er wusste, dass Gedichte nicht mit Gewalt zu packen waren. Sie kamen nur, wenn sie von selbst kommen wollten, und so war es sinnlos, etwas zu erzwingen. Furvain kam jedoch nicht umhin, sich zu fragen, um welches Thema es gehen sollte. Er hatte keine Ahnung, wovon das Gedicht handelte, und war sicher, dass er auch im Traum keine Eingebung erführe. Es schwang in ihm noch kaum gestalthaft, blieb ohne greifbare Substanz. Er konnte nur sagen, dass es sich um ein starkes Werk handelte, ein Werk von bedeutender Breite und Tiefe, das etwas Majestätisches an sich hatte. In dieser Hinsicht war er sicher, oder jedenfalls so sicher wie möglich. Es musste die große Dichtung sein, die zu schreiben er nach jedermanns Ansicht fähig war. Endlich bot sie sich seinem Geist dar. Sie neckte ihn und lockte ihn. Doch sie zeigte ihm nie mehr als ihre Aura, ihren äußeren Schein, und dann tanzte sie wieder davon, als wollte sie ihn für die Faulheit all der vielen vergangenen Jahre verhöhnen. Eine ironische Tragödie war es — das große verlorene Gedicht des Aithin Furvain. Die Welt sollte es nie zu sehen bekommen, und er musste ewig um diesen Verlust trauern.

Dann entschied er, dass er einfach dumm sei. Was hatte er schon verloren? Sein müder Geist hatte ihm einen Streich gespielt. Ein Gedicht, das nicht mehr ist als der Schatten eines Schattens, ist überhaupt kein Gedicht. Es war idiotisch, sich vorzustellen, dass er ein Meisterwerk verloren hatte. Wie konnte er wissen, wie gut das Gedicht — vorausgesetzt, er hätte es jemals klar sehen können — überhaupt geworden wäre? Wie konnte er den Wert einer Dichtung beurteilen, die noch nicht einmal entstanden war? Er schmeichelte sich selbst, wenn er glaubte, es habe dort irgendeine Substanz gegeben. Er wusste, dass das Göttliche ihm nicht das Rüstzeug gegeben hatte, das man zum Schöpfen bedeutender Dichtungen brauchte. Er war ein oberflächlicher Müßiggänger und dazu geschaffen, leichte und verspielte Verse zu erfinden, aber keine Meisterwerke. Dieses lockende Gedicht war nichts weiter als ein Phantom, dachte er. Die Selbsttäuschung eines müden Geistes am Rande des Eindämmerns, die halb geträumten Nachwirkungen seiner bizarren Unterhaltung mit einem Master Kasinibon. Furvain glitt langsam in den Schlaf hinüber und schlummerte dieses Mal rasch ein.

Als er aufwachte, gingen ihm immer noch unbestimmte, flüchtige Erinnerungen an das verlorene Gedicht durch den Kopf wie ein Traum, der nicht weichen will, und er wusste zunächst nicht, wo er war. Kahle Steinwände, ein schmales hartes Bett, ein schmaler Fensterschlitz, durch den freilich die Morgensonne mit gnadenloser Kraft einfiel. Dann erinnerte er sich. Er war Gefangener in der Festung von Master Kasinibon. Zuerst wurde er wütend, denn was eine Reise voller persönlicher Entdeckungen werden sollte, eine Reise, um die verunsicherte Seele zu läutern, war von einer Bande plündernder Raufbolde jäh unterbrochen worden. Dann amüsierte er sich wieder über die neue Erfahrung, auf diese Weise geschnappt worden zu sein, und schließlich ärgerte er sich über diesen Eingriff in sein Leben. Doch die Wut, das wusste Furvain, konnte ihm nicht helfen. Er musste ruhig bleiben und die ganze Sache als ein Abenteuer betrachten, als Rohstoff für Anekdoten und Gedichte, mit denen er seine Freunde erfreuen konnte, sobald er wieder daheim in Dundilmir war.

Er badete, zog sich an und verbrachte eine Weile damit, das Spiel der Morgensonne auf der stillen Oberfläche des Sees zu beobachten, der zu dieser frühen Stunde eher purpurrot als scharlachrot wirkte. Dann wurde er wieder wütend und schritt zwischen den Zimmern hin und her, bis der Hjort sein Frühstück brachte.

Am Vormittag stattete Kasinibon ihm den eingangs beschriebenen zweiten Besuch ab, blieb allerdings nur wenige Minuten. Danach zog sich der Morgen unendlich lange dahin, bis der Hjort erneut erschien und das Mittagessen brachte. Eine Weile durchwühlte Furvain seine Erinnerungen nach irgendwelchen Resten des verlorenen Gedichts, doch es war ein hoffnungsloses Unterfangen und löste in ihm nur ein schmerzliches Bedauern aus, das er nicht einmal richtig einordnen konnte. So hatte er nichts weiter zu tun, als den See anzustarren, und obschon der See einen wirklich außergewöhnlichen Anblick bot und eine Art von Schönheit besaß, die sich Stunde um Stunde mit dem wechselnden Sonnenlicht sogar veränderte, konnte Furvain diese Veränderungen doch nur eine gewisse Zeit betrachten, weil selbst eine Schönheit wie diese nach einer Weile keinerlei Begeisterung mehr in ihm wachrufen konnte.

Er hatte mehrere Bücher auf die Reise mitgenommen, stellte allerdings fest, dass er im Augenblick keine Lust hatte, sie zu lesen. Die Worte waren nicht mehr als bedeutungslose Zeichen auf der Seite. Auch konnte er keine Ablenkung in einem selbst verfassten Gedicht finden. Es war, als habe das Verschwinden dieses Meisterwerks aus seiner Phantasie in der vergangenen Nacht ihm zugleich die Fähigkeit genommen, auch nur den kleinsten Vers zu schmieden. Der Quell, der sein Leben lang so verschwenderisch gesprudelt war, schien schlagartig versiegt. Furvain war leer von Poesie, wie die Wände der Räume bar jeden Schmucks waren. So konnte er in seiner Einsamkeit keinerlei Trost finden. Einsamkeit war bisher noch nie ein großes Schrecknis für ihn gewesen. Nicht, dass er ihr jemals lange ausgesetzt gewesen wäre, doch er war bislang immer fähig gewesen, sich mit Verseschmieden oder Wortspielen abzulenken, wenn es nötig schien. Dies blieb ihm freilich jetzt aus einem Grund, den er selbst nicht verstehen konnte, versagt. Als er noch allein durch das östliche Land gereist war, hatte er die Einsamkeit überhaupt nicht als bedrückend empfunden, sondern umgekehrt sogar als spannende, anregende und lehrreiche neue Erfahrung. Da draußen hatte er allerdings die fremdartige Landschaft bewundern können, dazu die ungewöhnlichen Tiere und Pflanzen, die er jeden Tag zu sehen bekam, und er war viel zu sehr mit der Herausforderung, allein zu reisen, beschäftigt gewesen — er musste sich seine Mahlzeiten selbst kochen, passende Lagerplätze für die Nacht finden und Wasserquellen und andere Dinge ausfindig machen. Hier aber, eingesperrt in diesen öden kleinen Zimmern, sah er sich auf sich selbst zurückgeworfen, und hier war sein einziger Rückhalt die unerschöpfliche Fruchtbarkeit seiner poetischen Phantasie. Doch aus Gründen, die er einfach nicht nachvollziehen konnte, blieb ihm auf einmal der Zugang dorthin versperrt.

Kasinibon kehrte nicht lange nach dem Mittagessen zu ihm zurück.

»Wollen wir dann zum See?«, fragte er.

»Ja, zum See.«

Der Banditenhauptmann führte ihn voll Stolz durch die hallenden Steingänge der Festung. Hinunter und immer weiter hinunter ging es, bis sie schließlich einen Flur auf der untersten Ebene erreichten, an dessen Ende sie auf einen kleinen gewunden Weg traten. Der mit hellem Kies bestreute Pfad schlängelte sich in sanften Kurven bis zum weit unten liegenden roten See hinunter. Furvain war überrascht, dass Kasinibon keinen einzigen seiner Männer mitgenommen hatte — sie waren allein. Kasinibon ging offenbar völlig unbesorgt voraus und hatte anscheinend nicht die geringste Angst, Furvain könne ihn angreifen.

Ich könnte das Messer aus der Scheide reißen und ihm an die Kehle setzen, überlegte Furvain. Und dann musste er mir schwören, mich freizulassen. Oder ich könnte ihn niederschlagen und seinen Kopf ein paar Mal auf den Boden knallen und dann in der Wildnis verschwinden. Oder…

Es war viel zu verrückt, um in die Tat umgesetzt zu werden. Kasinibon war zierlich gebaut, aber wendig und stark. Zweifellos würde er umgehend dafür sorgen, dass Furvain einen Angriff sehr bereute. Wahrscheinlich hatte er sogar irgendwo in den Büschen Leibwächter postiert. Und selbst wenn Furvain ihn irgendwie überwältigen und fliehen konnte, was nützte ihm das schon? Kasinibons Männer würden ihn jagen und binnen einer Stunde wieder gefangen nehmen.

Ich bin sein Gast, sagte Furvain sich. Er ist mein Gastgeber. Dabei wollen wir es für den Augenblick bewenden lassen.

Zwei Reittiere standen am Ufer des Sees bereit. Eins war das edle, rassige Tier mit den glutroten Augen und dem dunkelbraunen Fell, das Furvain aus Dundilmir mitgebracht hatte, das zweite war ein kurzbeiniges gelbliches Tier, das wie das Zugpferd eines Bauern aussah. Kasinibon sprang in den Sattel und winkte Furvain, seinem Beispiel zu folgen.

»Der See von Barbirike«, erklärte Kasinibon, als sie ritten, »ist beinahe dreihundert Meilen lang, aber an der breitesten Stelle nicht mehr als zweitausend Fuß breit. An beiden Enden wird er von nahezu unbezwingbaren Klippen eingeschlossen. Wir konnten keine Quelle finden, die ihn speist — anscheinend ist der Regen der einzige Ursprung des Wassers.«

Aus der Nähe betrachtet, erinnerte der See mehr denn je an eine riesige Blutlache. Der rote Farbstoff machte das Wasser völlig undurchsichtig. Von Ufer zu Ufer stellte es sich als undurchdringliche rote Fläche dar, unter deren Oberfläche nichts zu erkennen war. Das gespiegelte Antlitz der Sonne brannte wie eine Flammenkugel auf dem unbewegten Wasser.

»Kann dort drinnen etwas leben?«, fragte Furvain. »Abgesehen von den Schalentieren, die dem Wasser die Farbe geben?«

»O ja«, sagte Kasinibon. »Es ist ja nur Wasser. Wir fischen jeden Tag und fangen eine ganze Menge.«

Ein Weg, der kaum breit genug war, um ihre Pferde nebeneinander laufen zu lassen, trennte das Ufer von den hohen Dünen aus rotem Sand, die entlang des Sees verliefen. Als sie nach Osten ritten, spielte Kasinibon wieder den Fremdenführer und wies Furvain auf verschiedene Besonderheiten der Umgebung hin: eine Pflanze mit kurzen purpurnen und dicken Blättern, eine Sukkulente mit fingerförmigen, plumpen Auswüchsen, die im fast sterilen Sand der Dünen gedeihen konnte und in langen Strähnen die steilen Hänge herunter wuchs.

Dann ein Raubvogel mit gelbem Hals und Knopfaugen, der über ihnen kreiste und ab und zu mit erschreckender Wucht ins Wasser stürzte, um irgendeinen Bewohner des Sees zu schnappen, und kleine pelzige Krabben mit rundlichen Körpern, die wie Mäuse am Ufer umherhuschten und im roten Schlamm nach versteckten Würmern suchten.

Kasinibon nannte Furvain die wissenschaftlichen Namen der Tiere, doch dieser vergaß sie fast sofort wieder. Furvain hatte sich nie die Mühe gemacht, viel über wilde Tiere zu lernen, auch wenn diese Geschöpfe in gewisser Weise durchaus seine Phantasie anregten.

Kasinibon schien diesen Ort jedoch sehr zu mögen und wusste offenbar über alles, was es hier gab, genau Bescheid. Furvain hörte zwar den Abhandlungen höflich zu, fand sie im Grunde aber nur störend und lästig.

Die überwältigende rote Farbe des Barbirike-Tals machte auf Furvain den stärksten Eindruck. Es war eine wahrhaft erstaunliche Art von Schönheit. Es kam ihm vor, als habe sich die ganze Welt rot gefärbt. Über die Kämme der Dünen konnte man nicht hinwegschauen, und so sah er links nichts außer dem roten See und den roten Dünen dahinter und auf der rechten Seite eine hohe rote Barriere, wo sich die Düne gleich neben dem Reitweg erhob. Über ihnen als Kuppel von etwas hellerem Rot der Himmel, der die vom See abgestrahlte Farbe auffing. Rot, rot, rot —Furvain fühlte sich ganz und gar darin eingehüllt, fest umschlossen von einem roten Reich. Er ging völlig darin auf, er ließ sich einhüllen und in Besitz nehmen.

Kasinibon bemerkte schließlich, dass Furvain schon lange schwieg und offenbar tief in Gedanken war. »Was wir hier sehen, ist der reine Stoff, aus dem die Dichtung ist, nicht wahr?«, fragte er mit einer ausholenden Geste, die das Ufer, den Himmel und seine eigene Festung einschloss, die hinter ihnen in der Ferne dunkel auf dem Hügel hockte.

Nach einer halben Meile hielten sie an. Es sah hier genauso aus wie dort, wo sie ihren Ritt begonnen hatten. Vor und hinter ihnen, überall war das gleiche Rot, eine unveränderliche scharlachrote Welt. »Ich schöpfe immer wieder neue Inspirationen daraus, und Euch wird es gewiss nicht anders ergehen. Ihr werdet hier Euer Meisterwerk schreiben. Das ist sicher.«

Die Begeisterung, die in seiner Stimme lag, war nicht misszuverstehen. Er will das Gedicht unbedingt haben, dachte Furvain. Doch die Art, wie der kleine Mann in seine Gedanken eindrang, störte ihn, und er zuckte zusammen, als sein »Meisterwerk« erwähnt wurde. Furvain wollte nichts mehr über Meisterwerke hören, nicht nach den quälenden Eingebungen der letzten Nacht, in dem sein eigenes Bewusstsein ihn wegen seiner Unzulänglichkeiten zu verspotten schien und ihm ein edles Werk vorgaukelte, das zu erschaffen er doch nicht genügend Seelenkraft besaß.

»Ich fürchte, die Poesie lässt mich im Augenblick im Stich«, sagte er kurz angebunden.

»Sie wird schon zurückkehren. Nach allem, was Ihr mir berichtet habt, weiß ich doch, dass Euch das Verfassen von Gedichten sozusagen im Blut liegt. Hat es denn jemals eine längere Zeit gegeben, in der Ihr überhaupt nichts erschaffen habt? Und sei es nur eine Woche gewesen?«

»Wohl nicht. Ich kann es aber nicht genau sagen. Die Dichtung kommt eben, wenn sie kommt, und sie hat ihren eigenen Rhythmus. Ich habe im Grunde kaum darauf geachtet.«

»Eine Woche, zehn Tage, zwei Wochen — die Worte werden schon kommen«, sagte Kasinibon. »Ich bin ganz sicher, dass sie kommen.« Er redete sich in Verzückung. »Aithin Furvains große Dichtung, geschrieben in seiner Zeit als Gast bei Master Kasinibon von Barbirike! Darf ich vielleicht sogar hoffen, dass Ihr mir eine Widmung hineinschreibt? Oder wäre ein solcher Wunsch zu kühn?«

Es wurde unerträglich. Wollte das denn überhaupt nicht enden? Diese Forderungen von aller Welt, er möge seinem unwilligen Geist ein großes Werk entlocken?

»Ich fürchte, ich muss Euch noch einmal widersprechen«, sagte Furvain. »Ich bin euer Gefangener, Kasinibon. Nicht Euer Gast.«

»Wenigstens sagt Ihr dies ohne Groll, wie mir scheint.«

»Was könnte Groll mir nützen? Doch wenn man festgehalten wird, um Lösegeld zu fordern…«

»Lösegeld ist so ein hässliches Wort, Furvain. Ich verlange doch nur, dass Eure Angehörigen die Gebühren bezahlen, die ich fürs Durchqueren meines Gebiets erhebe, da Ihr außerstande scheint, sie selbst zu entrichten. Nennt es meinetwegen Lösegeld, aber der Begriff beleidigt mich.«

»Dann ziehe ich dies natürlich zurück«, sagte Furvain, der nach wie vor seinen Zorn so gut wie möglich hinter mühsam gespielter Munterkeit verbarg. »Ich bin ein Mann von hoher Geburt, Kasinibon. Nichts läge mir ferner, als meinen Gastgeber zu beleidigen.«

Am Abend speisten sie zusammen in einem großen, nur von Kerzen erhellten Saal. Eine ganze Schar schweigsamer Hjorts in bunten Livreen wartete ihnen auf und stelzte mit jener absurden Großartigkeit herein und hinaus, welche die Angehörigen dieses eher unschönen Volks gern annahmen. Es sollte ein üppiges Festmahl werden — zuerst ein Kompott aus Früchten von einer Art, die Furvain nicht kannte, dann pochierter Fisch mit einem köstlichen Geschmack in einer dunklen Soße, die mit Honig gesüßt war, danach mehrere Sorten gegrilltes Fleisch auf gedünstetem Gemüse. Auch die Wahl der Weine, die zu jedem Gang gereicht wurden, war nicht zu beanstanden. Gelegentlich bemerkte Furvain Grüppchen anderer Gesetzloser, die als Schatten weit entfernt durch den Gang am anderen Ende des Raumes huschten, doch niemand kam in ihre Nähe.

Angeregt vom Wein, sprach Kasinibon freimütig über sich selbst. Er schien beinahe verzweifelt darauf aus, die Freundschaft seines Gefangenen zu gewinnen. Er sei, sagte er, auch selbst ein nachgeborener Sohn, nämlich der dritte Sohn des Grafen von Kekkinork. Furvain kannte keine Stadt dieses Namens. »Sie liegt einen Fußmarsch von zwei Stunden vom Großen Meer entfernt«, erklärte Kasinibon. »Meine Vorfahren kamen dorthin, um den schönen blauen Stein, der Meeresspat genannt wird, abzubauen. Der Coronal Lord Pinitor benutzte ihn damals als Schmuck für die Mauern der Stadt Bombifale. Als die Arbeit getan war, beschlossen einige Bergleute, nicht zum Burgberg zurückzukehren. Seitdem leben sie dort in Kekkinork in einem Dorf am Strand des Großen Meeres. Ein freies Volk außerhalb des Einflussbereichs von Pontifex und Coronal. Mein Vater, der Graf, war der sechzehnte Inhaber dieses Titels, der in gerader Abstammungslinie übertragen wurde.«

»Ein Titel, den Lord Pinitor verliehen hat?«

»Ein Titel, den sich der erste Graf selbst verliehen hat«, erklärte Kasinibon. »Wir sind die Nachkommen einfacher Bergleute und Steinmetzen, Furvain. Aber wenn man nur weit genug zurückgeht, muss man natürlich auch fragen, welcher Lord auf dem Burgberg denn von sich behaupten kann, er habe keinen Tropfen Blut von Gemeinen in seinen Adern.«

»Das ist wahr«, stimmte Furvain zu. Allerdings war es auch von Herzen belanglos. Viel wichtiger war ihm der Hinweis, dass der schmächtige bärtige Mann, der mit ihm am Tisch saß, tatsächlich mit eigenen Augen das Große Meer gesehen hatte. Er war in einem entlegenen Gebiet Majipoors, das man allgemein bestenfalls als Legende bezeichnete, zum Manne gereift. Die Vorstellung, dass es dort draußen irgendwo tatsächlich eine nennenswerte Stadt gab, die den Geographen und Schätzern entgangen war, tausende Meilen vom Burgberg entfernt in einer fernen Gegend im Osten Alhanroels gelegen, stellte die Gutgläubigkeit auf eine harte Probe. Dass dieser Ort zudem gar einen Adelsstand von eigenen Gnaden besaß, wahrscheinlich mit Grafen und Marquis und allem, was dazugehörte, und außerdem auch noch sechzehn Generationen lang überlebt hatte — auch das war schwer zu glauben.

Kasinibon füllte ihre Weinschalen auf. Furvain hatte den ganzen Abend über so zurückhaltend wie möglich getrunken, doch Kasinibons Gastfreundschaft war unerbittlich, und mit der Zeit spürte Furvain, wie seine Wangen heiß wurden. Er war am Ende ein wenig benommen, und Kasinibon hatte bereits den glasigen Blick eines Betrunkenen.

Er hatte auf eine weitschweifige, gewundene Weise zu erzählen begonnen, und Furvain konnte kaum folgen, als er etwas über einen erbitterten Familienstreit erfuhr, über einen Streit mit dem älteren Bruder wegen einer Frau, der großen Liebe seines Lebens vielleicht, und über ein Gesuch an den Vater, worauf dieser zugunsten des anderen Bruders entschieden habe. Die Geschichte kam Furvain freilich recht vertraut vor — der Bruder, der alles an sich zog, der ferne, gleichgültige adlige Vater, der den jüngsten Sohn mit beiläufiger Geringschätzung behandelte. Doch da Furvain weder besonderen Ehrgeiz noch viel Temperament besaß, hatten diese Enttäuschungen seine Jugend nicht wirklich überschatten können. Er lebte von je in dem Gefühl, dass er für seinen tatkräftigen Vater und die habgierigen, kämpferischen Brüder mehr oder weniger unsichtbar war. Er rechnete bestenfalls mit Gleichgültigkeit von ihrer Seite und war nicht überrascht, dass er genau dies bekam. So hatte er sich selbst ein halbwegs befriedigendes Leben eingerichtet, das letztlich auf der Überzeugung beruhte, man werde, je weniger man erwartete, umso weniger Unzufriedenheit mit dem Leben entwickeln.

Kasinibon dagegen war aus einem ganz anderen Holz geschnitzt. Er war hitzköpfig und zielstrebig, und seine Auseinandersetzung mit dem Bruder war mit großer Schärfe geführt worden und hatte schließlich sogar zu einem körperlichen Angriff Kasinibons geführt — ob auf den Bruder oder den Vater, wusste Furvain nicht genau zu sagen. Schließlich hatte Kasinibon es jedenfalls für ratsam gehalten, aus Kekkinork zu fliehen, oder vielleicht war er auch vertrieben worden — auch hier war Furvain nicht sicher —, und er war viele Jahre umhergestreift, bis er hier in Barbirike den Ort fand, an dem er eine Befestigung anlegen und sich gegen jeden verteidigen konnte, der es etwa wagte, seine unfreiwillige Unabhängigkeit infrage zu stellen.

»Und hier lebe ich nun seitdem«, schloss er seine Erzählung. »Ich habe mit meiner Familie nichts mehr zu tun und ebenso wenig mit dem Pontifex oder dem Coronal. Ich bin mein eigener Herr und der meines kleinen Königreichs, und wer mein Gebiet durchwandert, muss den Preis dafür bezahlen. Noch etwas Wein, Furvain?«

»Nein, danke.«

Er schenkte ein, als habe er nicht gehört. Furvain wollte schon nach seiner Hand fassen, dann hielt er jedoch inne und ließ Kasinibon die Schale nachfüllen.

»Ich mag Euch, Furvain. Ich kenne Euch kaum, doch ich bin ein ausgezeichneter Menschenkenner und sehe Eure Größe und Tiefe.«

Und ich sehe deinen Rausch, dachte Furvain, doch er hielt den Mund.

»Wenn sie die Gebühr bezahlt haben, dann muss ich Euch wohl ziehen lassen, denn ich bin ein ehrenwerter Mann. Aber ich werde es bedauern. Ich habe hier nur wenig geistige Zerstreuung. Ich habe überhaupt sehr wenig Gesellschaft. Das liegt natürlich daran, dass ich mich selbst für dieses Leben entschieden habe. Dennoch…«

»Ihr müsst sehr einsam sein.«

Furvain fiel auf, dass er in der ganzen Festung bisher noch keine einzige Frau und nicht einmal die Spur einer Frau gesehen hatte. Hier gab es offenbar nur die Hjort-Diener und einige Gefolgsleute Kasinibons, die allesamt Männer waren. Gehörte Kasinibon zu jenen seltenen Männern, die nur eine einzige Frau im Leben lieben konnten? Und war die Frau in Kekkinork, die sein Bruder ihm weggenommen hatte, diese Eine gewesen? Es musste schlimm für ihn sein, hier in dieser Einöde in seiner Festung zu hocken. Kein Wunder, dass er Trost in der Dichtung suchte. Kein Wunder, dass er in seinem fortgeschrittenen Alter immer noch so viel Bewundernswertes in den albernen, kindischen Absonderungen eines Dammiunde oder eines Tuminok Laskil fand.

»Allerdings, ich bin hier sehr einsam. Einsamkeit… die Einsamkeit…« Kasinibon richtete die blutunterlaufenen Augen auf Furvain. Die Augen schimmerten bereits so rot wie die Wasser des Barbirike-Sees. »Aber man lernt, mit der Einsamkeit umzugehen. Man trifft Entscheidungen im Leben, nicht wahr, und auch wenn sie nicht immer die richtigen sind, so sind es doch immerhin die eigenen. Letzten Endes wählen wir, was wir wählen, weil wir… weil…«

Kasinobons Stimme wurde leiser, und schließlich war nur noch ein unverständliches Murmeln zu hören. Furvain glaubte schon, er sei eingeschlafen, doch nein, Kasinibons Augen waren offen, und die Lippen bewegten sich langsam. Er suchte immer noch nach den richtigen Worten, um zu erklären, was er hatte sagen wollen. Furvain wartete, bis klar war, dass der Banditenhauptmann sie heute nicht mehr finden würde. Dann berührte er Kasinibon leicht am Arm. »Ihr müsst mir verzeihen«, sagte er. »Aber es ist schon spät.« Kasinibon nickte nur unbestimmt. Ein livrierter Hjort führte Furvain in seine Gemächer.

In der folgenden Nacht hatte Furvain einen so eindrucksvollen, klaren Traum, dass ihm schon im Schlaf der Gedanke kam, es müsse sich um eine Aussendung der Lady der Insel handeln, die Nacht für Nacht Millionen von Schläfern auf Majipoor besucht, um ihnen Anleitung zu geben und Trost zu spenden. Falls es wirklich eine Aussendung war, dann war es seine erste. Die Herrin der Insel besuchte die Prinzen der Burg nicht sehr häufig im Schlaf, und noch unwahrscheinlicher schien es, dass sie Furvain besuchen sollte, denn es war von Alters her der Brauch, dass die Mutter des jeweiligen Coronals zur Lady der Insel ernannt wurde, und so war während des größten Teils seines bisherigen Lebens seine eigene Großmutter die Herrin der Insel gewesen. Sofern es nicht um eine Angelegenheit von höchster Wichtigkeit ging, drang die Lady niemals in den Geist eines Familienmitglieds ein. Seit Lord Sangamor umgezogen und zu Sangamor Pontifex geworden war, gab es zwar einen neuen Coronal auf der Burg und eine neue Lady auf der Insel des Schlafs, aber trotzdem — eine Aussendung? Ausgerechnet für ihn? Während er sich an diesem Ort befand? Warum?

Als der Traum vorbei war und er langsam wieder einschlief, überlegte er, dass es sich vielleicht doch um keine Aussendung gehandelt hatte, sondern nur um den Ausfluss seines überreizten Bewusstseins, das nach dem Abend mit Master Kasinibon geradezu rastlos arbeitete. Die Vision war viel zu persönlich, viel zu vertraulich gewesen, um das Werk der Fremden zu sein, die jetzt als Herrin der Insel diente. Doch Furvain wusste auch, dass es kein gewöhnlicher Traum war, sondern einer jener eigenartigen Träume, in denen sich manchmal die ganze Zukunft eines Menschen entschied.

Denn im Traum war sein schlafendes Bewusstsein aus Kasinibons tristem Zufluchtsort herausgehoben und über die nächtlichen Ebenen des Ostens getragen worden, weit hinüber bis zu den blauen Klippen von Kekkinork, wo das Große Meer begann, das sich über unendliche und schier unvorstellbare Entfernungen von Alhanroel bis zum Kontinent Zimroel, eine halbe Welt entfernt, erstreckte. Dort, weiter östlich, als er je gewesen war, konnte er das Licht des neuen Tages über dem weiten Meer schimmern sehen — ein warmes Rosa am sandigen Ufer, dann hellgrün und weiter draußen dunkelgrün, bis nur noch das bläuliche Grau unendlicher Tiefen zu sehen war.

Furvain sah den Geist des Göttlichen hoch über dem gewaltigen Ozean schweben: unpersönlich, unergründlich, unendlich, allwissend. Den Geist bestimmte weder Form noch Zeitmaß, doch Furvain erkannte ihn als das, was er war, und der Geist erkannte auch ihn, berührte ihn, nahm Furvain in sich auf, verband sich mit ihm und zeigte dem Dichter einen kleinen Augenblick lang seine eigene ungeheure Größe. In diesem unendlich langen Augenblick wurde ihm das größte aller Gedichte geschenkt.

In einer gewaltigen Kaskade ergoss es sich in ihn. Ein Gedicht, das nur ein Gott erschaffen konnte, ein Werk, das die Bedeutung des Lebens und des Todes, des Schicksals aller Welten und aller Geschöpfe, die auf ihnen lebten, umfassen mochte. So kam es Furvain jedenfalls später vor, als er erwachte und schaudernd, fiebernd und benommen im Bett lag und über die Vision nachdachte, die ihm zuteil geworden war.

Kein Stückchen dieser Vision blieb erhalten. Kein Hinweis, mit dessen Hilfe er sie wiederbeleben konnte. Sie zerplatzte wie eine Seifenblase und verschwand in der Dunkelheit. Wieder hatte er ein wundervolles Gedicht von größter Schönheit und Tiefe gesehen, und wieder war es ihm entrissen worden.

Doch der Traum dieser Nacht erwies sich in seinem Kern ganz anders als der Traum der vergangenen. Jener erste war ein trauriger, grausamer Scherz gewesen, eine bloße Verhöhnung. Er hatte ihn mit einem Gedicht verlockt, ohne ihm wirklich den Zugang zu gewähren — nur die demütigende Erkenntnis, dass irgendwo in ihm irgendeine große Dichtung herumgeisterte, die sich jedoch ewig seinem Zugriff entziehen würde. Dieses Mal aber hatte er das Gedicht selbst gesehen. Er hatte es Vers für Vers und Strophe für Strophe und Gesang für Gesang durchlebt und die ganze Großartigkeit des Werks erfassen können. Der erste Traum hatte ihm gesagt: Deine Gabe ist hohl, und du bist zu nichts weiter fähig, als Belanglosigkeiten zu erschaffen. Der zweite aber gab ihm zu verstehen: Du hast eine gottähnliche Größe in dir, und jetzt musst du streben und einen Weg suchen, um sie ans Licht zu bringen.

Der Inhalt der großartigen Vision war verschwunden, doch Furvain erkannte am folgenden Morgen, dass ein einziger Aspekt geblieben war, als habe er sich unwiderruflich in seinen Geist eingebrannt: der Rahmen oder das Behältnis für das gewaltige Werk war noch vorhanden — die Metrik, das Reimschema, die Art und Weise, wie mit Versen die Strophen und wie aus Strophen die Gesänge gebildet wurden. Ein leeres Behältnis, ja. Doch wenn ihm nun wenigstens die Form blieb, dann bestand noch Hoffnung, das Ehrfurcht gebietende Werk wieder zu entdecken, das sie ausgefüllt hatte.

Der Aufbau war so außergewöhnlich, dass er ihn nie wieder vergessen würde, doch er wollte kein Wagnis eingehen. Er langte hastig nach einem Stift und einem leeren Blatt und zeichnete sie auf. Statt schon an dieser Stelle zu versuchen, ein Bruchstück des großen Werks einzufangen, benutzte Furvain sinnlose Silben, um die Gedichtform lesbar zu machen, bedeutungslose Platzhalter und Klänge, die den Grundrhythmus eines längeren Abschnitts nachbildeten. Als er fertig war, starrte er die Notizen verwundert an und ging murmelnd immer wieder durch, was er aufgeschrieben hatte. Erst jetzt konnte er bewusst analysieren, was er in einem Vorgang, der dem Schreiben in Trance nicht unähnlich war, aus seinen Traumerinnerungen herausgezogen hatte. Während er die Verse abzählte, fragte er sich, ob irgendein Dichter zuvor schon einmal etwas so Kunstvolles erschaffen hatte und ob überhaupt ein Dichter in der langen Geschichte des Universums jemals fähig sein mochte, ein längeres Werk mit einem derart erlesenen Satzbau zu verfassen.

Es war ein Wunder an Vielschichtigkeit. Im Gedicht gab es nicht die üblichen wechselnden Betonungen, die er so gut kannte, die Jamben und Trochäen und Daktylen, die Spondeen und Anapäste, aus denen Furvain bisher immer ebenso rasch wie mühelos seine Gedichte gebaut hatte. Die traditionellen Reimschemata waren ihm so gut vertraut, dass es anderen Menschen schien, als schriebe er, ohne nachzudenken, als sei ihm das Verfassen von Gedichten ein selbstverständlicher Vorgang wie das Ausatmen und kein bewusster Schöpfungsakt. Diese Struktur aber — er sagte sie immer wieder auf und versuchte, ihr Geheimnis zu ergründen — war anders als alles, was er bisher unter dem Namen der Dichtkunst kennen gelernt hatte.

Zuerst konnte er im Rhythmus überhaupt kein regelmäßiges Muster erkennen und wusste die eigenartige Faszination, die der Entwurf auf ihn ausübte, nicht zu erklären. Dann aber wurde ihm bewusst, dass die Metrik seines geträumten Gedichts eine neuartige Vortragsweise erforderte, die nicht auf dem Wechsel von betonten und unbetonten, sondern vielmehr auf der Länge der Silben beruhte. Zunächst fand Furvain diese neue Vorgabe willkürlich, unverständlich und unregelmäßig, doch nach einer Weile sah er, dass auf diese Weise wunderbare, wandlungsfähige Zeilen in den Händen eines Dichters entstehen konnten, der begabt genug war, um ihre Eigenheiten geschickt zu nutzen. Das Werk würde fast die Kraft einer Anrufung bekommen, und die Zuhörer der kraftvollen Zeilen würden in einen Zauberbann geraten. Auch das Reimschema war wundervoll. Die Strophen hatten jeweils siebzehn Zeilen, in denen es nur drei verschiedene Reime gab. Sie waren zu jeweils fünf Binnencouplets zusammengefasst, die von einem Triolett getrennt und durch vier anscheinend nicht gereimte Zeilen ergänzt wurden, die jedoch Verknüpfungen zu den benachbarten Strophen herstellten.

Konnte man tatsächlich eine Dichtung in einer solchen Gestalt schreiben?, fragte Furvain sich. Aber natürlich, dachte er. Doch welcher Dichter hätte schon die Geduld, lange genug bei der strengen Vorgabe zu bleiben, um tatsächlich ein größeres Werk hervorzubringen? Das Göttliche natürlich. Seinem Wesen nach konnte das Göttliche alles tun. Welche Schwierigkeiten sollte die allmächtige Kraft, die Sterne und Welten geschaffen hatte, schon damit haben, ein paar Silben und Reime in die richtige Ordnung zu bringen? Aber es war mehr als blasphemisch, wenn ein bloßer Sterblicher sich anmaßte, mit dem Göttlichen zu wetteifern. Es war eine verachtenswerte Dummheit. Furvain wusste, dass er mit diesem Reimschema drei oder vier Strophen schreiben konnte, oder vielleicht sogar sieben, die irgendwie den Eindruck erweckten, ein Gedicht zu sein. Aber einen ganzen Gesang? Oder gar eine Reihe von Gesängen, die zusammen ein großes Werk von epischer Breite ergeben würden? Nein, dachte er. Nein, nein. Das brächte ihn um den Verstand. Ein so gewaltiges Vorhaben lief für einen Dichter auf nichts anderes hinaus, als dem Wahnsinn zu verfallen.

Trotzdem, es war ein außergewöhnlicher Traum gewesen. Nach dem ersten Traum hatte er nichts weiter als den Geschmack von Asche im Mund gehabt. Dieser hier zeigte ihm, dass er fähig war, den Strophen eines Gedichts eine unglaublich verfeinerte Form zu geben — nicht das Göttliche, sondern er selbst, denn Furvain war kein besonders religiöser Mann, und er war sicher, dass er dies hier aus seinem eigenen Geist heraus und ohne übernatürliche Hilfe erschaffen hatte.

Es hatte sicher schon die ganze Zeit in ihm geschlummert, dachte er, still in sich gärend, und war schließlich im Schlaf hervorgebrochen. Die Spannung und der Druck seiner Gefangenschaft, dachte er, mussten die Geburt gefördert haben. Er fand es bei weitem nicht mehr so amüsant wie am Anfang, die Tage in Kasinibons Obhut zu verbringen. Es fiel ihm zunehmend schwer, der Situation etwas Komisches abzugewinnen. Er wurde wütend, weil er in Gefangenschaft war, er war höchst unzufrieden und wurde unruhig. All das musste die Gewohnheiten seines Gehirns verändert und seine Gedanken auf neue Bahnen gelenkt haben. Seine inneren Qualen hatten neue Aspekte seines dichterischen Schaffens zum Vorschein gebracht.

Nicht, dass er die geringste Ahnung hatte, wie er die Dichtform, die ihm die vergangene Nacht geschenkt hatte, auf irgendeine Weise sinnvoll anwenden konnte — doch es war immerhin angenehm zu wissen, dass er fähig war, so etwas zu entwickeln. Vielleicht war dies ein Vorbote und seine Fähigkeit, unterhaltsame Verse zu schreiben, kehrte endlich wieder zurück. Furvain wusste, dass er der Welt niemals das unsterbliche Meisterwerk schenken würde, das Kasinibon unbedingt von ihm bekommen wollte. Immerhin, es war schon ein großer Schritt, dass er wenigstens die angenehme geringere Fähigkeit zurückgewann, die ihm wenige Tage vor seiner Gefangennahme noch ständig zur Verfügung gestanden hatte.

Doch die Tage vergingen und Furvain blieb unerklärlicherweise dichterisch völlig unfruchtbar. Weder Kasinibons Drängen noch Furvains eigene Versuche, die Musen zu einer Mitarbeit zu bewegen, waren hilfreich. Sein vormaliges spontanes Talent war in weite Ferne gerückt, und beinahe glaubte er schon selbst, es habe nie existiert.

Die Gefangenschaft bedrückte ihn jetzt sehr. Er war an ein Leben des Müßiggangs und der Vergnügungen gewöhnt, und eine solche erzwungene Untätigkeit hatte er noch nie erlebt. Er sehnte sich danach, seine Reise fortzusetzen.

Kasinibon war unterdessen sehr bemüht, die Rolle des charmanten Gastgebers zu spielen. Er lud Furvain täglich zu Ausritten im scharlachroten Tal ein, er ließ zur abendlichen Tafel die besten Weine aus seinem überraschend gut gefüllten Weinkeller kredenzen, er gab Furvain jedes Buch, das dieser sich wünschte — auch die Bibliothek war gut ausgestattet — und ließ keine Gelegenheit aus, ernsthafte Gespräche über Literatur zu führen.

Doch all dies änderte nichts daran, dass Furvain gegen seinen Willen hier war, in dieses öde, unwirtliche Mausoleum eingesperrt, auf halbem Wege gefangen, nachdem ihn eine Lebenskrise auf die Wanderschaft getrieben und noch bevor er selbst einen Ausweg daraus hatte finden können. Nun musste er sein Dasein als Gefangener eines Gesetzlosen fristen, der zudem recht beschränkt war. Kasinibon erlaubte ihm inzwischen, sich im Gebäude und auf dem Gelände frei zu bewegen — wohin hätte er schon fliehen sollen, falls sich eine solche Möglichkeit überhaupt bot? —, doch die langen, hallenden Flure und die überwiegend leeren Räume waren alles andere als inspirierend.

Überhaupt war Kasinibons Gesellschaft insgesamt wenig anregend, so sehr Furvain sich auch bemühte, das Gegenteil vorzutäuschen. Doch außer Kasinibon gab es niemanden sonst, der Furvain Gesellschaft leisten konnte. Der Räuberhauptmann, der sich voller Hass auf seine Familie hier vergraben hatte und nach langer Vereinsamung abgestumpft war, musste im Grunde ebenso als Gefangener in Barbirike betrachtet werden wie Furvain selbst.

Hinter der glatten Freundlichkeit, hinter der reizenden Verspieltheit lauerte und kochte eine verborgene Wut. Furvain erkannte sie als das, was sie war, und er fürchtete sie.

Er hatte immer noch keine Lösegeldforderung abgeschickt. Es schien ohnehin völlig sinnlos und zudem auch peinlich — was, wenn er die Forderung stellte, und niemand leistete ihr Folge? Doch die sich deutlich abzeichnende Aussicht, dass er womöglich ewig hier bleiben müsse, ließ eine tiefe Verzweiflung in ihm aufkommen.

Besonders schwer zu ertragen war Kasinibons Vorliebe für Gedichte. Anscheinend wollte Kasinibon über nichts anderes reden. Furvain hatte nie viel von Gesprächen über Gedichte gehalten. Er hatte dies lieber den Eingebildeten überlassen, die keinen schöpferischen Funken in sich hatten, sondern eine Art Erfüllung darin fanden, endlose Gespräche über etwas zu führen, das sie aus sich selbst heraus nicht erschaffen konnten, und jenen kulturell bewanderten Zeitgenossen, die es für unschicklich hielten, sich jemals anders als mit einem dünnen Gedichtband unter dem Arm blicken zu lassen, in den sie vielleicht hin und wieder sogar mal einen Blick warfen, um in Lobeshymnen auf einen derzeit gerade beliebten Dichter auszubrechen.

Furvain, der seine Gedichte stets ohne die geringste Anstrengung schuf und der keineswegs hochmütig über das dachte, was er hervorbrachte, fand nichts an solchen Gesprächen. Für ihn waren Gedichte etwas, das man machte, und nicht etwas, über das man plauderte. Wie entsetzlich war es daher, auf diese Weise in der Gefangenschaft eines geschwätzigen Amateurs zu schmoren, der noch dazu ungebildet war.

Wie die meisten Autodidakten hatte Kasinibon keinen guten Geschmack, wenn es um Dichtung ging. Er verschlang alles ohne Unterschied und sah sich von allem und jedem gleichermaßen in den Bann gezogen. Abgegriffene Bilder, bleischwere Reime, wirre Metaphern, lächerliche Gleichnisse — mühelos übersah er solche Mängel, vielleicht bemerkte er sie nicht einmal. Ihm kam es nur auf die Kraft der Gefühle in einem Gedicht an, und wenn er die finden konnte, dann verzieh er dem Verfasser alles andere.

So verbrachte Furvain während der ersten Wochen seines Aufenthalts in der Festung des Banditen die meisten Abende damit, Kasinibon zuzuhören, während dieser seine Lieblingsgedichte vorlas. Seine große Bibliothek, hunderte und aberhunderte abgegriffener Bücher, einige zerfielen sogar schon fast nach Jahren des häufigen Gebrauchs, enthielt offenbar das Werk jedes Dichters, von dem Furvain je gehört hatte, und dazu eine ganze Reihe weiterer, die er nicht kannte. Es war eine derartig umfassende Sammlung, dass bereits die breite Streuung den schlechten Geschmack des Besitzers hinreichend unterstrich. Kasinibons leidenschaftliche Liebe für die Poesie hatte in Furvains Augen etwas von Vielweiberei an sich. »Lasst mich dies hier vorlesen!«, rief Kasinibon etwa mit vor Begeisterung glühenden Augen, und dann rezitierte er im Singsang ein unbezweifelbar großes Werk von Gancislad oder Emmengild. Dann aber, als die letzten prächtigen Zeilen noch in Furvains Kopf nachhallten, sagte er: »Wisst Ihr, woran mich dieses Gedicht erinnert?« Und er langte nach seinem Lieblingsband von Vortrailin und trug mit ähnlicher Begeisterung das geschmackloseste und rührseligste Stück Kitsch vor, das Furvain je gehört hatte. Kasinibon schien unfähig, den Unterschied zu erkennen.

Oft bat er auch Furvain, ein Gedicht auszuwählen, das dieser vortragen sollte, denn er wollte hören, wie ein Kenner des Metiers mit dem Auf und Ab der Verse umzugehen verstand. Furvains Geschmack in Sachen Dichtkunst bevorzugte von je die Art von leichten Versen, die er selbst so hervorragend zu schmieden verstand. Doch wie jeder gebildete Mensch wusste er auch ernstere Werke zu schätzen, und so ließ er sich bei diesen Gelegenheiten nicht die boshafte Freude nehmen, für Kasinibon die verworrensten, absurdesten modernen Dichtungen auszuwählen, die er auf dessen Regalen nur finden konnte — Gedichte, die er selbst kaum verstehen konnte und die folglich auch Kasinibon unlösbare Rätsel aufgeben mussten. Kasinibon schätzte auch diese Werke. »Wundervoll«, murmelte er etwa hingerissen. »Die reine Musik, nicht wahr?«

Ich werde gleich verrückt, dachte Furvain.

Irgendwann im Lauf dieser abendlichen Sitzungen kam unweigerlich der Augenblick, da Kasinibon Furvain drängte, einige seiner eigenen Werke vorzutragen. Furvain konnte nicht mehr, wie am ersten Tag, behaupten, er sei zu müde, um den Bitten Folge zu leisten. Auch konnte er kaum vorbringen, er habe jedes Gedicht vergessen, dass er je geschrieben habe. So fügte er sich schließlich und gab einige Gedichte zum Besten. Kasinibons Applaus war außerordentlich herzlich und offenbar nicht gekünstelt. Ausführlich lobte er nicht nur Furvains elegante Formulierungen, sondern auch dessen Einsichten in die menschliche Natur. Dies war besonders peinlich, denn Furvain war selbst beschämt über die Erbärmlichkeit seiner Themen, die so stilsicher eingekleidet vorgetragen wurden. Furvain brauchte jedes Quäntchen seiner aristokratischen Erziehung, um nicht die Beherrschung zu verlieren und zu brüllen: »Aber seht Ihr nicht, Kasinibon, was für ein hohles Wortgeklingel dies alles ist?«

Das wäre allerdings grausam und auch unhöflich gewesen. Die beiden Männer gingen nun auf eine beinahe freundschaftliche Weise miteinander um, die von Kasinibons Seite nicht einmal vorgespiegelt war. Einen Freund nennt man nun einmal nicht einfach so einen Narren, dachte Furvain, wenn man erwartet, dass er ein Freund bleiben soll.

Das Schlimmste von allem war Kasinibons unverstellte Sehnsucht, Furvain möge etwas Neues, Bedeutendes schreiben, während er als Gast unter seinem Dach weilte. Er wünschte sich inbrünstig, Furvain werde dort ein Meisterwerk erschaffen, das seinen und Kasinibons Namen in den Archiven der Poesie für alle Ewigkeit miteinander verband. Hinter dieser Sehnsucht, dies spürte Furvain, lag eine wilde Gier. Er nahm an, dass die Atmosphäre nicht unbeschränkt lange so freundschaftlich bleiben würde. Das Drängen würde stärkerem Druck weichen, und Kasinibon würde Furvain ausquetschen, bis dieser endlich das Hauptwerk zuwege brachte, das Kasinibon so dringend entstehen sehen wollte. Furvain antwortete auf alle Fragen nach neuen Schriften ausweichend und erklärte wahrheitsgemäß, dass die Inspirationen ausblieben. Doch Kasinibons Forderungen wurden immer begieriger.

Die Frage des Lösegeldes, die Furvain immer weiter herausgeschoben hatte, musste unbedingt geklärt werden. Furvain sah ein, dass er nicht mehr lange hier bleiben konnte, ohne zu platzen. Doch die einzige Möglichkeit, hier herauszukommen, bestand darin, das Geld eines anderen in Anspruch zu nehmen. Gab es überhaupt jemanden auf der Welt, der bereit war, Geld auszugeben, um ihn zu retten? Er glaubte die Antwort darauf zu kennen, doch er schreckte davor zurück, sich seine Ängste wirklich einzugestehen. Andererseits musste er, wenn er nicht wenigstens fragte, damit rechnen, den Rest seines Lebens Master Kasinibons andachtsvollen, ehrfürchtigen Lesungen der schlimmsten Gedichte lauschen zu müssen, die Menschen je ersonnen hatten, und Kasinibons Drängen abwehren, Furvain möge ihm ein großes, herrliches Gedicht schreiben, das zu schaffen nun einmal nicht in Furvains Fähigkeiten lag.

«Wie viel, meint Ihr, sollte ich als Lösegeld für meine Freiheit verlangen?«, fragte Furvain eines Tages, als sie nebeneinander am Ufer des roten Sees ritten.

Kasinibon sagte es ihm. Es war eine atemberaubend hohe Summe, mehr als doppelt so hoch wie Furvains eigene höchste Schätzung. Doch er hatte gefragt, Kasinibon hatte geantwortet, und er befand sich nicht in der Lage, mit dem Banditen über die Summe feilschen zu können.

Ja, er sollte es wohl zuerst bei Herzog Tanigel versuchen. Furvain wusste, dass es seinen Brüdern egal wäre, ob er noch ewig hier bliebe oder nicht. Sein Vater nahm vielleicht eine mildere Position ein, doch er war weit entfernt im Labyrinth, und ein Gesuch an den Pontifex barg gewisse Gefahren. Denn sollte dabei herauskommen, dass eine Armee des Herrschers nach Barbirike geschickt wurde, um den gefangenen Prinzen zu befreien, dann konnte Kasinibon sich zu unangenehmen und womöglich sogar tödlichen Maßnahmen veranlasst sehen. Furvain ginge das gleiche Wagnis ein, wenn er sich an den neuen Coronal Lord Hunzimar wandte. Genau genommen war es die Aufgabe des Coronals, sich um Banditen im Hinterland zu kümmern. Doch genau davor hatte Furvain auch Angst. Wenn Hunzimar Truppen schickte, um Kasinibon eine Lehre zu erteilen, dann konnte dies ebenfalls hässliche Folgen für Kasinibons Gefangenen haben. Noch wahrscheinlicher war, dass Hunzimar keine besondere Zuneigung zu den Söhnen seines Vorgängers zeigte und überhaupt nichts tat. Nein, Tanigel war Furvains einzige Hoffnung, so schwach sie auch war.

Furvain hatte keine Ahnung, wie groß Herzog Tanigels Vermögen tatsächlich war. Er nahm jedoch an, dass die gewaltige Summe, die als Lösegeld gefordert wurde, nicht höher sein könne als die Kosten für die Feierlichkeiten und Lustbarkeiten einer einzigen Woche am Hof von Dundilmir. Vielleicht ließ Tanigel sich ja herab, ihm zu helfen, weil er angenehme Erinnerungen an glückliche, gemeinsam verbrachte Zeiten hatte. Furvain verbrachte einen halben Tag damit, eine Nachricht an den Herzog zu schreiben und zu überarbeiten. Er gab sich große Mühe, in amüsiertem und sogar schalkhaftem Ton über seine missliche Lage zu berichten, während er zugleich durchblicken ließ, dass es Ernst war und dass Tanigel tatsächlich die geforderte Summe aufbringen musste, wenn er seinen Freund Furvain jemals lebend wiedersehen wollte.

Er übergab Kasinibon den Brief, und dieser schickte einen seiner Männer nach Dundilmir, um ihn abzuliefern.

»Und jetzt«, verkündete Kasinibon, »wollen wir unsere Aufmerksamkeit für den Rest des Abends den Balladen von Garthain Hagavon zuwenden…«

Zu Beginn der vierten Woche seiner Gefangenschaft unternahm Furvain im Traum abermals eine Reise zum Großen Meer, und wieder nahm er Anweisungen vom Göttlichen entgegen, das ihm dieses Mal als großer, breitschultriger Mann mit blondem Haar und fröhlichem Gebaren erschien. Der Mann trug den silbernen Reif des Coronals auf der Stirn. Als Furvain aufwachte, war alles noch in seinem Kopf — jede Silbe, jeder Vers und alle Strophen, die insgesamt wohl ein Drittel eines Gesangs ausmachten, wenn er die Ausmaße des Werks richtig einschätzte. Doch es begann fast sofort wieder zu verblassen. Aus Furcht, es ganz und gar zu vergessen, machte er sich sofort an die Arbeit und schrieb so viel wie möglich nieder, und als er die Zeilen zu Papier brachte, war zu erkennen, dass sie dem außerordentlich verschlungenen Muster von Reim und Rhythmus folgten, das ihm schon vor Wochen vom Göttlichen an die Hand gegeben worden war. Es war in der Tat ein Fragment eben dieser Dichtung.

Ein Fragment, mehr war es nicht. Was Furvain festhalten konnte, begann mitten in einer Strophe und endete einige Seiten später mitten in der nächsten. Es ging um den Krieg, um den Feldzug des großen Lord Stiamot vor Jahrtausenden gegen die rebellischen Ureinwohner Majipoors, die Gestaltwandler oder Metamorphen genannt wurden. Das Stück, das nun vor ihm lag, behandelte Stiamots berühmten Marsch durch die Ausläufer des Bergs Zygnor im nördlichen Alhanroel. Es sollte der Höhepunkt eines langen, opferreichen Kampfes werden. Nach der Hitze eines langen, trockenen Sommers hatte der Feldherr den ganzen Bezirk in Brand gesetzt, um die letzten Banden von Metamorphen-Freischärlern aus ihren Verstecken zu treiben, und die Verse brachen an der Stelle ab, an der Lord Stiamot dem Abkömmling einer Adelsfamilie des Nordens gegenüber stand, der sich weigerte, auf Stiamots Warnung zu hören, das ganze Gebiet werde mit der Fackel angesteckt und jeder Siedler solle sofort das Weite suchen.

Als Furvain mit seiner Niederschrift nicht mehr weiterkam, las er alles noch einmal und war erstaunt und sogar amüsiert. Stil und Versbau, vom bizarren Schema von Reim und Metrik einmal abgesehen, waren zweifellos die seinen. Er erkannte bestimmte Redewendungen und Vergleiche, wie sie ihm häufig einfielen, auch bestimmte Sprachrhythmen, die zweifellos das Werk des Aithin Furvain waren. Doch wie, wenn nicht durch direktes Eingreifen des Göttlichen, war etwas so Vielschichtiges und Tiefes seinem oberflächlichen Geist entsprungen? Es war ein majestätisches Gedicht. Es gab kein anderes Wort dafür. Er las es noch einmal laut vor, genoss die Klänge und die Assonanzen, die Kraft und Stärke der Zeilen und die Form der Strophen, die sich zwingend daraus ergab. Er hatte noch nie etwas geschrieben, was diesem Werk auch nur entfernt ähnelte. Das handwerkliche Geschick dafür hätte er höchstwahrscheinlich besessen, doch er konnte sich nicht vorstellen, von sich aus auf die Idee gekommen zu sein, eine derart wundervolle Großform auch einzusetzen.

Außerdem wurden Einzelheiten aus Stiamots Feldzug erwähnt, die Furvain allem Anschein nach gar nicht wissen konnte. Er hatte zwar von seinen Lehrern wie jeder andere auch etwas über Lord Stiamot erfahren, der als eine der bedeutendsten Gestalten in der Geschichte Majipoors galt. Doch seit diesem Unterricht waren Jahrzehnte vergangen. Hatte er damals wirklich die Namen all dieser Orte gehört? Milimorn, Hamifieu, Bizfern, Kattikawn? Waren es überhaupt wirkliche Orte oder nur Erfindungen von ihm?

Seine eigenen Erfindungen? Nun ja, es war nicht schwer, irgendwelche Namen zu erfinden. Doch in seinem Epos waren zu viele Einzelheiten über Militärmanöver, Nachschublinien, Befehlsketten und Marschordnungen und ähnliche Dinge enthalten, die sehr nach der Arbeit eines anderen Verfassers klangen, der über solche Dinge erheblich besser Bescheid wusste als Furvain. Wie konnte er da behaupten, dieses Gedicht sei von ihm? Doch wenn es nicht von ihm stammte, woher war es dann gekommen? War er wirklich der Bote, durch den das Göttliche dieses Fragment in die Welt gebracht hatte? Furvain sah seinen spärlichen Vorrat an religiösen Glaubenssätzen ob dieses Gedankens auf eine ernste Probe gestellt. Und doch, und doch…

Kasinibon merkte sofort, dass etwas Außergewöhnliches geschehen war. »Ihr habt zu schreiben begonnen, nicht wahr?«

»Ja, ich habe mit einem Gedicht begonnen«, erwiderte Furvain voll Unbehagen.

»Wunderbar! Wann kann ich es sehen?«

Kasinibons Augen blitzten so leidenschaftlich, dass Furvain unwillkürlich einige Schritte zurückwich. »Noch nicht, fürchte ich. Es ist noch viel zu früh, um es jemandem zu zeigen. Zurzeit kann es sehr leicht geschehen, dass ich die Richtung verliere. Ein beiläufiges Wort von jemand anders könnte ausreichen, um mich von meinem Weg abzubringen.«

»Ich schwöre, dass ich es überhaupt nicht kommentieren werde. Ich möchte einfach nur…«

»Nein, bitte.« Furvain war überrascht, wie stahlhart seine eigene Stimme klang. »Ich bin noch nicht sicher, wohin es überhaupt führen wird. Ich muss noch weiter suchen, einschätzen, nachdenken. Und das muss ich für mich allein tun. Ich sage Euch, Kasinibon, ich fürchte wirklich, dass ich alles verliere, wenn ich es Euch jetzt offenbare. Bitte, lasst mich.«

Kasinibon schien es zu verstehen. Er wurde gleich wieder entgegenkommender und meinte beinahe salbungsvoll: »Ja. Aber natürlich. Es wäre doch tragisch, wenn eine ungeschickte Störung von mir Euren Schaffensfluss unterbräche. Ich ziehe meine Bitte zurück. Aber ich hoffe doch sehr, Ihr werdet mir einen Einblick gewähren, sobald Eurer Ansicht nach der Augenblick gekommen ist, in dem Ihr…«

»Aber ja. Sobald der richtige Augenblick gekommen ist«, versprach Furvain.

Er zog sich in seine Gemächer zurück und machte sich, nicht ohne eine gewisse Beklommenheit, wieder ans Werk. Dies war neu für ihn — dass er sich regelrecht hinsetzen musste, um zu arbeiten. Früher hatten die Gedichte immer ihn gefunden — sie waren ohne Umweg aus seinem Bewusstsein in die Fingerspitzen geflossen. Er hatte nie nach ihnen suchen müssen. Jetzt aber setzte Furvain sich verschüchtert an seinen kleinen kahlen Tisch, legte zwei oder drei Stifte bereit, klopfte auf die Kanten des Papierstapels, bis er makellos ausgerichtet war, schloss die Augen und wartete auf eine Inspiration.

Er fand bald heraus, dass die Inspirationen nicht so einfach gerufen werden konnten. Wenigstens nicht, wenn er sich eine Aufgabe wie diese vorgenommen hatte. Seine früheren Methoden versagten. Um aufzufinden, was er jetzt brauchte, musste er regelrecht schürfen. Er musste den Stoff genau im Blick behalten und aufmerksam verarbeiten. Er musste ihn in die Form seines Werks zwingen. Er schrieb, wie es schien, ein Gedicht über Lord Stiamot. Nun gut. Dann musste er sich mit jeder Faser seines Seins diesem uralten Herrscher verschreiben. Er musste über die Zeitalter hinwegblicken und eine Verbindung zu Stiamot herstellen, er musste seine Seele berühren und seinem Weg folgen.

Das war leichter gesagt als getan. Die Unzulänglichkeit seines historischen Wissens machte ihm zu schaffen. Er wusste über Stiamots Leben und Aufstieg nicht mehr als ein Schuljunge, und dieses Wissen, sofern man es überhaupt so nennen konnte, war nach so vielen Jahren verschwommen und vergessen. Wie konnte er sich da anmaßen, die Geschichte dieser großen Auseinandersetzung zu schreiben, in der die Bedrohung durch die Ureinwohner ein für alle Mal behoben und die menschliche Besiedlung Majipoors in größerem Rahmen ermöglicht wurde?

Entsetzt über seine Bildungslücken plünderte er Kasinibons Bibliothek und hoffte, einige historische Werke zu finden. Doch wie es schien, war die Geschichtsschreibung für seinen Entführer kein besonders wichtiges Thema. Furvain fand keine bedeutenden Arbeiten, nur eine kurze Geschichte der Welt, die nicht mehr als ein Kinderbuch zu sein schien. Einer Inschrift auf dem Einband entnahm er, dass es sich tatsächlich um ein Überbleibsel aus Kasinibons Kindheit in Kekkinork handelte. Es enthielt nur wenig Nützliches und bot kaum mehr als eine kurze, stark vereinfachte Zusammenfassung — Lord Stiamots Versuche, mit den Metamorphen einen Frieden auszuhandeln, das Scheitern dieser Versuche und die Entscheidung des Coronals, den Zerstörungen, die von den Metamorphen in den Städten der menschlichen Siedler angerichtet wurden, ein Ende zu setzen und die Gegner im offenen Kampf zu besiegen, um sie aus den von Menschen besiedelten Gebieten zu vertreiben und für alle Zeit im Regenwald des südlichen Zimroel festzusetzen. Dies hatte die Welt in einen generationenlangen Kampf verwickelt, der schließlich im Sieg der Menschen endete und das explosive Bevölkerungswachstum auf Majipoor sowie den Wohlstand dieses ganzen riesigen Reichs erst möglich machte. Stiamot war eine Schlüsselfigur in Majipoors Geschichte. Doch Kasinibons kleines Geschichtsbuch gab diese Geschichte nur in groben Umrissen wieder und erwähnte die Politik Stiamots und die Schlachten, aber kein Wort über ihn als Mann, kein Wort über seine Gedanken und Gefühle, sein Aussehen. Nichts dergleichen.

Dann wurde Furvain bewusst, dass er diese Dinge eigentlich auch nicht wissen musste. Er schrieb ein Gedicht und kein Geschichtswerk oder eine Lebensbeschreibung. Er hatte jede Freiheit, sich alle Einzelheiten auszumalen, wie er wollte, solange er sich nur weitgehend an den überlieferten Ablauf hielt. Ob Lord Stiamot tatsächlich klein oder groß, dick, dünn, fröhlich oder ein sauertöpfischer Grübler war, spielte für einen Dichter, der nur Stiamots Legende erschaffen wollte, keine Rolle. Lord Stiamot war inzwischen eine Sagengestalt geworden, und Sagen, das wusste Furvain, hatten mehr Kraft als bloße Geschichtsschreibung. Die Geschichte konnte so willkürlich sein wie die Dichtkunst, sagte er sich. Ist denn Geschichtsschreibung nicht lediglich eine Frage der Auswahl? Man wählt bestimmte Fakten aus einer Vielzahl von Ereignissen aus, um einen aussagekräftigen Zusammenhang zu finden, der aber nicht unbedingt der Wirklichkeit entspricht. Die Kunst, gewisse Fakten auszuwählen, beinhaltete natürlich zwangsläufig auch, andere Fakten zu verwerfen, etwa solche, die den von einem Historiker als wichtig eingestuften Zusammenhang nicht bestätigten. So wurde die Wahrheit eine verschiebbare Größe — drei verschiedene Historiker, die mit den gleichen Überlieferungen arbeiteten, kamen womöglich zu drei ganz unterschiedlichen »Wahrheiten«.

Die Mythen aber beziehen sich auf die grundlegende Wirklichkeit des Geistes, auf die unendliche Quelle, die man als gemeinsames Bewusstsein eines ganzen Volks verstehen kann, und stoßen zu einer Ebene vor, auf der die Wahrheit keine bloße Möglichkeit ist, sondern eine unerschütterliche Grundlage von allem anderen. In diesem Sinne konnten die Mythen sogar mehr Wahrheit enthalten als die Geschichtsschreibung.

Wenn ein Dichter nun Episoden erfand, die sich an das Wesen der Stiamot-Überlieferung hielten, dann vermochte er die Wahrheit der Geschichte auf eine Weise offen zu legen, die kein Historiker je erreichen konnte. So beschloss Furvain, dass sein Gedicht den Mythos Stiamots und nicht die historische Person behandeln werde. Er hatte die Freiheit zu erfinden, was er wollte, solange er nur der inneren Wahrheit der Geschichte treu blieb.

Danach wurde alles viel leichter, obwohl er keinesfalls hätte sagen können, dass es eine einfache Aufgabe war. Er entwickelte eine Meditationsform, die es ihm erlaubte, am Rande des Schlafs auszuharren und in eine Art Trancezustand zu wechseln. Dann — es ging mit jedem Tag schneller — kam Furvains Führer, der Mann mit dem blonden Haar und dem Diadem des Coronals, und führte ihn durch die Szenen und Ereignisse, die es an diesem Tag aufzuschreiben galt.

Der Name seines Führers, so erfuhr Furvain, lautete Valentine. Er war ein charmanter Mann, geduldig und liebenswürdig und von freundlichem Gemüt, immer ein entspanntes Lächeln auf den Lippen. Der beste Führer, den man sich nur wünschen konnte. Furvain konnte sich nicht an einen Coronal namens Valentine erinnern, und auch Kasinibons altes Geschichtsbuch erwähnte diesen Namen nicht. Offenbar hatte es eine Person dieses Namens nie gegeben. Doch das spielte keine Rolle. Für Furvains Zwecke war es völlig gleichgültig, ob Lord Valentine eine historische Gestalt oder nur eine Phantasieschöpfung war. Er brauchte jemanden, der ihn an der Hand nahm und durchs Schattenreich der Frühgeschichte führte, und genau das tat dieser Führer mit dem blonden Haar. Es war beinahe, als sei dieser Mann die Manifestation der göttlichen Schau, zu deren Künder Furvain werden sollte, in einer leicht wahrnehmbaren Form. Durch die Stimme dieses phantasierten Lord Valentine, so sagte Furvain sich, schreibt der gestaltende Geist des Kosmos das Gedicht in meine Seele.

Unter Valentines Anleitung erfuhr Furvains träumendes Bewusstsein von den Tagen des Lord Stiamot. Es begann mit der Erkenntnis, dass der lange, kräftezehrende Kampf gegen die Metamorphen ein Ende finden musste. Dann folgte eine Reihe von immer blutigeren Schlachten, die im Niederbrennen der nördlichen Landesteile ihren traurigen Höhepunkt fanden. Die letzten Rebellen der Ureinwohner gaben auf, und in Zimroel wurde die Provinz Piurifayne für alle Zeiten als Reservat der Gestaltwandler auf Majipoor eingerichtet. Wenn Furvain Tag für Tag aus seiner Trance erwachte, waren die Einzelheiten dessen, was er erfahren hatte, noch vorhanden, ebenso wie die Balance, die Gestalt und der tragische Rhythmus, den eine große Dichtung braucht. Er sah nicht nur die Ereignisse, sondern auch die erbittert gehegten unvermeidlichen Gegensätze, aus denen sie entstanden waren, bis selbst ein milder Mann wie Stiamot sich zur grausamen Notwendigkeit eines Krieges gezwungen sah. Der Grundriss der Geschichte war vorhanden, Furvain musste sie nur noch niederschreiben, und auf dieser Ebene konnte er nun seine dichterischen Fertigkeiten so zur Geltung bringen, wie er es auch früher stets getan hatte. Die fein gegliederte Ordnung von Strophen und Rhythmen, die er aus den ersten geträumten Begegnungen mit dem Göttlichen mitgebracht hatte, wurde ihm schon bald zur zweiten Natur, und das Gedicht wuchs rasch und wurde jeden Tag weiter ergänzt.

Manchmal ging es sogar ein wenig zu leicht. Seit Furvain den eigenartigen Aufbau des Epos beherrschte, war er in der Lage, Seite um Seite mühelos und fließend niederzuschreiben, und neigte gelegentlich sogar zu unvermuteten Abschweifungen, die den Gang der eigentlichen Erzählung überlagerten und verzerrten. Wenn dies geschah, hielt er inne, riss die störenden Abschnitte heraus und machte an der Stelle weiter, an der er den Hauptweg verlassen hatte. Er hatte bisher seine Gedichte noch nie überarbeiten müssen. Zuerst erschien es ihm wie eine Verschwendung, denn die verworfenen Zeilen waren in jeder Hinsicht so flüssig und eindrucksvoll wie diejenigen, die er behielt. Doch dann sah er ein, dass Sprachgewalt und Klang nicht mehr als bloßes Zubehör der Sache waren, auf die es eigentlich ankam, ging es doch darum, eine ganz bestimmte Geschichte auf eine Weise zu erzählen, die möglichst deutlich ihre wahre Bedeutung zum Vorschein brachte.

Als er dann die Geschichte des Lord Stiamot zu ihrem Abschluss gebracht hatte, stellte Furvain zu seiner Überraschung fest, dass das Göttliche noch lange nicht mit ihm fertig war. Ohne Pause und sogar ohne sich zu fragen, was er überhaupt tat, zog er einen Strich unter die letzte Zeile der Stiamot-Dichtung und begann sofort mit einem neuen Werk. Es setzte in der Mitte einer Strophe beim dreifachen Reim an, behandelte aber ein früheres, ganz anderes Ereignis. Hier ging es um den Plan Lord Melikands, Angehörige nichtmenschlicher Völker nach Majipoor zu bringen und die noch weitgehend unbevölkerte Welt mit Leben zu füllen.

Er setzte die Arbeit daran einige Tage fort. Doch noch bevor der Melikand-Gesang zu Ende geschrieben war, entdeckte Furvain, dass er bereits an einer Passage schrieb, die wiederum eine ganz andere Geschichte erzählte — es ging um die große Versammlung an den Stangard-Fällen am Glayge, wo Dvorn zum ersten Pontifex von Majipoor gesalbt wurde. In diesem Augenblick erkannte Furvain, dass er nicht einfach nur einen Bericht über die Taten des Lord Stiamot schrieb, sondern eine epische Dichtung, die nicht mehr und nicht weniger als die gesamte Geschichte Majipoors umfassen sollte.

Es war ein beängstigender Gedanke. Er konnte nicht glauben, dass er der richtige Mann für eine solche Aufgabe war. Sie war viel zu gewaltig für einen Menschen mit seinen bescheidenen Anlagen. Er glaubte die Gestalt zu erkennen, die eine solche Dichtung haben musste, wenn sie von den vielen Jahrtausenden von der Ankunft der ersten Siedler bis zur Gegenwart handeln sollte, und sie war überaus machtvoll. Nicht ein einziger riesiger Bogen, der alles überspannte, sondern eine Reihe atemberaubender Kurven und Schwindel erregender Wendungen, eine Geschichte voller Wandlungen und Veränderungen, in der immer wieder Gegensätze miteinander versöhnt wurden. Wie die ersten idealistischen Kolonisten in Gewalt und Anarchie untergingen, wie sie von Dvorn, dem Gesetzgeber, der später der erste Pontifex werden sollte, gerettet wurden, wie sie sich, als seien sie von einer Zentrifuge in die Weite geschleudert worden, unter der Führung Lord Melikands über die ganze riesige Welt ausbreiteten. Die großen Städte auf dem Burgberg wurden gebaut, die Besiedlung erstreckte sich bis zu den Kontinenten Zimroel und Suvrael, und schließlich kam es zur unausweichlichen, tragischen Auseinandersetzung mit den Ureinwohnern, den Gestaltwandlern. In dem entsetzlichen Krieg, den Lord Stiamot führte, wurden sie schließlich niedergekämpft. Der Mann des Friedens wurde zu einem Mann des Krieges, besiegte die Ureinwohner und sperrte sie ein. Und von da an wurde die Geschichte weiter gesponnen bis zur Gegenwart, da Milliarden von Menschen friedlich auf der schönsten aller Welten lebten.

Es gab keine schönere Geschichte im ganzen Universum. Doch war er, Aithin Furvain, ein Mann mit kleiner Seele, ein in so vielerlei Hinsicht unzulänglicher Mann, wirklich fähig, sie aufzuschreiben? Er machte sich keine Illusionen über sich selbst. Er sah sich als schlagfertig, faul, liederlich, als Schwächling und als jemand, der jeder Verantwortung aus dem Weg ging und der sein ganzes Leben lang immer den Weg des geringsten Widerstandes gegangen war. Wie konnte ausgerechnet er unter all den anderen Menschen, da er doch keine anderen Vorzüge besaß als eine gewisse Wendigkeit und einige unterhaltsame Fertigkeiten, wie konnte er hoffen, ein so gigantisches Thema in den Grenzen eines einzigen Gedichts zu erfassen? Es war zu viel für ihn. Er konnte es einfach nicht tun. Er bezweifelte, dass es überhaupt jemand vermochte. Aber er war ganz gewiss nicht der Richtige, um es zu versuchen.

Und doch schrieb er es irgendwie nieder. Oder schrieb es sich durch ihn? Egal. Das Werk nahm Zeile um Zeile und Tag um Tag Gestalt an. Man mochte es göttliche Inspiration nennen oder auch einen überbordenden Strom von etwas, das ohne sein Wissen schon seit vielen Jahren in ihm aufgestaut gewesen war. Man konnte es nennen wie man wollte, es war nicht zu leugnen, dass er bereits einen ganzen Gesang und Fragmente von zwei weiteren geschrieben hatte und täglich neue Verse zu Papier brachte.

Diese Dichtung besaß Größe, das war ihm bewusst. Er las sie immer wieder durch und schüttelte den Kopf vor Staunen über die Kraft seines eigenen Werks, über die machtvolle Musik der Poesie und den mitreißenden Fluss der Erzählung. So prachtvoll war es, dass es ihn demütig machte und verwirrte. Er hatte keine Ahnung, wie es möglich war, das zu leisten, was er getan hatte, und er schauderte beim Gedanken daran, dass dieser wundersame Quell der Inspiration eines Tages ebenso schnell versiegen konnte, wie er sich aufgetan hatte, noch bevor die große Aufgabe vollendet war.

Das Manuskript, so unvollständig es auch war, wurde ihm ungeheuer wichtig. Er sah es inzwischen als Symbol seiner Unsterblichkeit. Es störte ihn, dass nur das Original existierte, das noch dazu in einem Raum aufbewahrt wurde, der nur von außen verschließbar war. Er hatte Angst, dem Manuskript könne etwas geschehen, es könne etwa verdorben werden, wenn er versehentlich das Tintenfass umkippte, oder es gestohlen, weil ein rücksichtsloser, bösartiger Bewohner der Festung eifersüchtig auf die Aufmerksamkeit war, die Master Kasinibon von Furvain bekam, oder irgendein unbedarfter Diener könne gar das Werk als Abfall aus dem Zimmer entfernen und vernichten. Deshalb kopierte er es mehrere Male und versteckte die Kopien sorgfältig an verschiedenen Stellen seiner kleinen Suite. Die erste Handschrift versenkte er jeden Abend in der untersten Schublade des Schranks, in dem er seine Kleidung aufbewahrte. Einige Tage später, er wusste selbst nicht den Grund, machte er es sich sogar zur Gewohnheit, die Stifte in einem sternförmigen Muster auf den beschriebenen Blättern anzuordnen, damit er es bemerkte, wenn jemand in dieser Schublade herumschnüffelte.

Noch einmal drei Tage später sah er, dass die Stifte tatsächlich anders lagen. Furvain hatte sie präzise und pedantisch ausgerichtet, und der mittlere Stift bildete immer genau den gleichen Winkel zu den beiden anderen. Dieses Mal aber war der Winkel ein wenig verändert, als habe jemand verstanden, dass die Anordnung zum Entdecken von Eindringlingen gedacht war, habe es jedoch versäumt, die gleiche Genauigkeit wie Furvain walten zu lassen. An diesem Abend wählte er eine neue Figur für die Stifte, und am folgenden Nachmittag sah er, dass sie abermals beinahe, aber doch nicht ganz so, wie er sie angeordnet hatte, wieder hingelegt worden waren.

Dahinter konnte nur Kasinibon selbst stecken, dachte Furvain. Kein Angehöriger von Kasinibons Bande von Gesetzlosen und gewiss kein Diener hätte sich mit den Stiften so viel Mühe gemacht. Er schnüffelt hier herum, während ich nicht im Zimmer bin, dachte Furvain. Er liest heimlich mein Gedicht.

Furvain wandte sich wutentbrannt an Kasinibon und machte ihm Vorhaltungen, weil dieser in seine Privatgemächer eingedrungen war.

Kasinibon machte zu Furvains Überraschung nicht einmal den Versuch, die Anschuldigung zurückzuweisen. »Oh, dann habt Ihr es bemerkt? Aber natürlich. Ich konnte einfach nicht widerstehen.« Seine Augen glänzten vor Aufregung. »Es ist wundervoll, Furvain. Wundervoll. Ich war so bewegt, dass ich kaum erwarten konnte, es Euch zu sagen. Die Episode mit Lord Stiamot und der Metamorphen-Priesterin — als sie vor ihm steht und um ihr Volk weint, bis auch Stiamot weinen muss…«

»Ihr hattet nicht das Recht, in meinem Schrank zu wühlen«, sagte Furvain eisig.

»Warum denn nicht? Ich bin hier der Herr. Ich tue hier, was mir gefällt. Ihr habt nur gesagt, dass Ihr nicht über ein unvollendetes Werk sprechen wollt. Daran habe ich mich gehalten, oder nicht? Habe ich auch nur ein Wort gesagt? Kein einziges! Seit Tagen schon lese ich, was Ihr schreibt, sogar schon fast von Anfang an. Ich verfolge täglich Eure Fortschritte und nehme Anteil an der Erschaffung einer großen Dichtung, und mir sind die Tränen in die Augen geschossen ob ihrer Schönheit, und doch habe ich Euch nie darauf angesprochen… nicht ein einziges Mal…«

Furvains Wut wurde nur noch größer. »Dann schnüffelt Ihr schon länger in meinem Zimmer herum?«, stammelte er verblüfft.

»Jeden Tag. Und schon lange, bevor Ihr dieses Spiel mit den Stiften begonnen habt. Es ist doch so, Furvain — eine klassische Dichtung, eines der größten Meisterwerke der Literatur, wird gerade unter meinem eigenen Dach von einem Mann geschaffen, den ich speise und beherberge. Und nun soll mir die Freude versagt bleiben, dieses Werk wachsen und gedeihen zu sehen?«

»Ich verbrenne es lieber«, erklärte Furvain, »als zu dulden, dass Ihr mir noch einmal nachspioniert.«

»Nun seid doch kein Narr. Schreibt einfach weiter. Ich werde es nicht mehr in die Hand nehmen. Aber Ihr dürft nicht aufhören, falls Ihr daran denken solltet. Das wäre ein Verbrechen gegen die Kunst. Beendet die Melikand-Szene. Schreibt die Geschichte über Dvorn. Und fahrt fort, bis Ihr alles aufgeschrieben habt.« Er lachte verschlagen. »Ihr könnt ja ohnehin nicht aufhören. Das Gedicht hat Euch in seinen Bann geschlagen. Es hat von Euch Besitz ergriffen.«

Furvain starrte ihn böse an. »Wie wollt Ihr das wissen?«

»Ich bin nicht so dumm, wie Ihr glaubt«, erwiderte Kasinibon.

Dann lenkte er ein und bat um Verzeihung und versprach noch einmal, seine übermäßige Neugierde auf das Manuskript fortan zu beherrschen. Er schien ehrlich zu bereuen, und er schien sogar zu fürchten, dass er durch sein Eindringen in Furvains Privaträume die Vollendung des Gedichts gefährdet hatte. Er könnte es sich nie verzeihen, sagte er, wenn Furvain dies zum Anlass nähme, das Werk aufzugeben. Doch er würde es andererseits auch Furvain immer vorwerfen. Und dann, wieder energischer: »Ihr werdet damit fortfahren. Ihr werdet es tun. Ihr könnt einfach nicht aufhören!«

Furvain konnte angesichts einer so klugen Einschätzung seines Charakters nicht mehr wütend sein. Es war klar, dass Kasinibon Furvains innere Faulheit genau erkannte, dieses tiefe Bedürfnis, sich auf eine ehrgeizige und anstrengende Arbeit von dieser Größenordnung am liebsten gar nicht erst einzulassen. Doch Kasinibon sah auch das Gedicht, das Furvain in seinen Bann geschlagen hatte. Es hatte ihn mit unerbittlichem Griff gepackt, und selbst ein Müßiggänger wie er konnte diesem starken inneren Drang, der jeden Tag einen neuen Abschnitt der Dichtung ins Leben rief, nicht widerstehen. Dieser Drang kam aus ihm selbst, aus einem Gefilde, das nicht einmal Furvain selbst betreten konnte. Auch war Furvain mehr als bewusst, dass da noch Kasinibons heißes Begehren war, das Werk vollendet zu sehen. Furvain konnte sich dem Anpeitscher Kasinibon, der ein ohnehin schon starkes Verlangen weiter verstärkte, nicht widersetzen. Es kam also nicht in Frage, die Arbeit aufzugeben.

»Ja, ich fahre damit fort«, sagte er widerwillig. »Keine Sorge. Aber bleibt meinem Zimmer fern.«

»Einverstanden.«

Als Kasinibon sich zurückziehen wollte, rief Furvain ihn noch einmal zurück. »Noch etwas. Gibt es etwas Neues aus Dundilmir hinsichtlich meiner Lösegeldforderung?«

»Nein, bisher noch nichts«, erwiderte Kasinibon und verließ rasch den Raum.

Nichts Neues. Damit habe ich gerechnet, dachte Furvain. Tanigel hat die Nachricht weggeworfen. Oder sie lachen jetzt bei Hofe darüber — man stelle sich vor, der arme dumme Furvain, von Banditen gefangen!

Er war sicher, dass Kasinibon keine Antwort von Tanigel bekommen würde. Deshalb schien es geraten, neue Lösegeldforderungen zu formulieren — eine an seinen Vater im Labyrinth, eine an Lord Hunzimar auf der Burg, einige andere vielleicht an andere Leute, falls ihm noch jemand einfiel, der ihm möglicherweise helfen würde — und dann sollte Kasinibon die Boten aussenden.

Unterdessen setzte Furvain seine tägliche Arbeit fort. Der Trancezustand kam jetzt immer einfacher, der geheimnisvolle Lord Valentine erschien, wann immer er gerufen wurde, und führte ihn bereitwillig durch die Zeit in die Morgendämmerung der Welt zurück. Das Manuskript wuchs. Die Stifte wurden nicht wieder angerührt. Nach einer Weile machte Furvain sich nicht mehr die Mühe, sie überhaupt noch hinzulegen.

Jetzt sah der Dichter die Gestalt des Werks deutlich.

Es sollte neun große Abschnitte bekommen, die vor seinem inneren Auge auf einem Bogen angeordnet waren. Die Teile, die Stiamot betrafen, bildeten seinen Scheitel. Der erste Gesang behandelte die Ankunft der ersten menschlichen Siedler auf Majipoor, die voller Hoffnung das sorgenvolle Leben auf der Alten Erde hinter sich gelassen hatten und auf dieser wundervollsten aller Welten ein Paradies erschaffen wollten. Die ersten zögerlichen Erkundungen des Planeten und die Ehrfurcht angesichts seiner Größe und Schönheit wurden behandelt, dann die Gründung der ersten winzigen Vorposten. Im zweiten Gesang wollte Furvain dann das Wachstum der Vorposten zu Dörfern und Städten schildern, den Zank zwischen den Städten, der in den folgenden hundert Jahren herrschte., die sich ausweitenden Kämpfe, die schließlich den Zusammenbruch jeglicher Ordnung nach sich zogen, und das Aufkommen von Aufruhr und Gesetzlosigkeit.

Der dritte Gesang sollte Dvorn gewidmet sein: Wie er sich aus dem Chaos erhob, ein Provinzfürst aus der im Westen gelegenen Stadt Kesmakuran, wie er quer durch Alhanroel marschierte und in jeder Stadt Leute um sich scharte, die ihm halfen, eine verlässliche Herrschaft aufzubauen, unter der die ganze Welt geeint werden konnte. Wie er diese Regierungsform kraft seiner Persönlichkeit, aber auch mit Waffengewalt durchsetzte — die nicht erbliche Monarchie unter der Herrschaft eines Kaisers, der den alten Titel des Pontifex trug: Der »Brückenbauer«, der sich einen königlichen Untergebenen, den Lord Coronal aussuchte, damit dieser als ausführende Gewalt der Regierung dienen und ihm letztlich als Pontifex nachfolgen konnte. Furvain wollte erzählen, wie Dvorn und sein Coronal, Lord Barhold, die Unterstützung von ganz Majipoor gewonnen und das Staatsgebilde errichtet hatten, unter dem die Welt heute noch gedieh.

Dann der vierte Gesang. Ein Zwischenteil, der die Entstehung dessen, was man als das moderne Majipoor bezeichnen konnte, aus der ursprünglich von Dvorn gegründeten Gemeinschaft schildern sollte. Die Konstruktion der Atmosphärenmaschinen, die es möglich machten, den dreißig Meilen hohen Berg zu besiedeln, der später als Burgberg bezeichnet werden sollte, sowie die Gründung der ersten Städte an seinen unteren Hängen. Lord Melikands Einsicht, dass die menschliche Bevölkerung allein nicht ausreichen werde, um eine Welt von der Größe Majipoors nachhaltig zu befrieden, woraufhin er Skandar, Vroon, Hjorts und die anderen außerirdischen Völker einlud, Seite an Seite mit der Menschheit zu leben. Die erbitterten Kämpfe zwischen Menschen und Metamorphen, als die recht geringe Zahl der Ureinwohner sich durch die wachsenden neuen Siedlungen aus ihrem eigenen Gebiet verdrängt sah. Der Beginn der Kriege.

Lord Stiamots Gesang, der bereits vollendet war, sollte als fünfter den Kopfstein des großen Bogens bilden. Widerstrebend erkannte Furvain allerdings, dass Stiamot mehr Platz brauchte. Der Gesang musste zwei- oder sogar dreifach unterteilt werden, um dem Thema gerecht zu werden. Es war nötig, auch Stiamots moralische Bedenken zu schildern, die schreckliche Ironie, der seine Regentschaft ausgesetzt war, da dieser Mann des Friedens gezwungen war, zum Wohl seines Volkes einen garstigen Krieg gegen die Ureinwohner der Welt zu führen, denen nichts anderes vorzuwerfen war als der Wunsch, ihren eigenen Planeten für sich zu behalten. Der von Stiamot in Angriff genommene Bau einer Burg für den Coronal auf dem Berggipfel, ein Symbol für den heldenhaften Sieg, musste den Höhepunkt im mittleren Abschnitt des Gedichts bilden. Danach sollten drei weitere Gesänge folgen, die nacheinander beschrieben, wie allmählich wieder Ruhe einkehrte — die Schilderung Majipoors als gereifte Welt — und schließlich ein visionärer neunter Gesang, der in Furvains Kopf noch keine endgültige Gestalt angekommen hatte. Vielleicht würde er sich um die Behebung der noch bestehenden Unsicherheiten drehen — die Wunde, die der Krieg gegen die Metamorphen in das Fleisch des Planeten geschlagen hatte.

Furvain hatte sogar schon einen Namen für die Dichtung gefunden. Sie sollte Das Buch der Veränderungen heißen, denn die Veränderung war das eigentliche Thema, der ewige Fluss der Jahreszeiten, das ständige Auf und Ab der Ereignisse und im Gegensatz dazu die tiefere Bestimmung Majipoors. Könige kamen und gingen und starben, Bewegungen entstanden und verebbten, doch die Gemeinschaft lebte weiter wie ein gewaltiger Fluss und folgte dem Weg, den das Göttliche ihr vorbestimmt hatte. Alle ihre Veränderungen waren nichts weiter als Stationen auf diesem Weg. Ein Weg, der durch Herausforderung und Abwehr gekennzeichnet wurde, durch die ständige Kollision gegensätzlicher Kräfte, damit die unausweichliche Synthese erreicht werde — der notwendige Triumph Dvorns über die Anarchie, der notwendige Triumph Stiamots über die Metamorphen und — eines Tages in der Zukunft — der notwendige Triumph der Sieger über ihren eigenen Sieg. Dies war der Kern, den er herausarbeiten musste. Die Ordnung, die sich aus dem Lauf der Zeit ergab und die zeigte, dass alles, selbst die große, unvermeidliche Sünde der Unterdrückung der Metamorphen, ein Teil eines unerschütterlichen Ganzen war, der unausweichliche Triumph der Ordnung über das Chaos.

Wann immer er nicht unmittelbar am Gedicht arbeitete, bekam Furvain Angst vor der ungeheuren Aufgabe angesichts der Unzulänglichkeit seiner eigenen Fähigkeiten, da er dieses gewaltige Werk schreiben sollte. Tausendmal am Tag kämpfte er das Verlangen nieder, die Dichtung einfach aufzugeben. Doch er konnte nicht anders, er musste weitermachen. Du musst dein Leben ändern, hatte Lady Dolitha ihm damals auf dem Burgberg gesagt. Es schien Jahrhunderte her zu sein. Ja. Ihre strengen Worte hatten die Kraft eines Befehls. Er hatte tatsächlich sein Leben verändert, und sein Leben hatte wiederum ihn verändert. Und so musste er fortfahren, dies war ihm klar, bis er das große Gedicht erschaffen hatte, das er der Welt als Entschädigung für all die vergeudeten Jahre hinterlassen würde.

Auch Kasinibon drängte ihn gnadenlos diesem Ziel entgegen. Er spionierte nicht mehr, fragte nicht einmal mehr nach dem Gedicht, doch er beobachtete Furvain genau und maß die Fortschritte an den hageren Gesichtszügen und den übernächtigten Augen des Dichters. Er wartete, forschte mit Blicken und in stillem Verlangen. Gegen diesen schweigenden Druck konnte Furvain sich nicht zur Wehr setzen.

Er arbeitete weiter, zog sich in seine Gemächer zurück, als sei er im Kloster, und kam abgesehen von den Mahlzeiten nur selten heraus. Er ruhte nie lange und stürzte sich bald wieder in Trance. Es war wie eine Reise durch eine verborgene Region seines eigenen Bewusstseins. Voll böser Vorahnungen streifte er auf beschwerlichen gewundenen Wegen durch die Dunkelheit. Manchmal bekam er stundenlang das Gefühl, seinen Führer verloren zu haben, er kannte das Ziel nicht und empfand alle möglichen Schrecken, er schauderte, zitterte, schwitzte und war in innerem Aufruhr. Doch dann wurde er von einem wundervollen Licht eingehüllt und auf jungfräuliches Weideland geführt, wo es Gesang und Tanz gab, majestätische Klänge und heilige Visionen, und die Worte strömten aus ihm heraus, als seien sie seiner bewussten Beherrschung entzogen.

Die Monate vergingen. Er war jetzt schon im zweiten Jahr mit seiner Aufgabe beschäftigt. Der Stapel des Manuskripts wurde immer höher. Er arbeitete nicht chronologisch, sondern wandte sich dem Teil zu, der am dringendsten seiner Aufmerksamkeit bedurfte. Der einzige Gesang, den er als abgeschlossen betrachten konnte, war der zentrale fünfte, der die Schlüsselszenen über Stiamot enthielt. Der größte Teil des Melikand-Gesangs und der Teil über Dvorn waren fertig, außerdem große Teile der Einleitung, die sich um die erste Besiedlung drehte. Einige andere Abschnitte, die weniger dramatischen vor allem, waren bloße Fragmente, und am neunten Gesang hatte er überhaupt noch nicht gearbeitet. Teile der Stiamot-Geschichte, die frühen und späteren Phasen, waren ebenfalls unvollendet. Es war eine zerfahrene Weise zu arbeiten, doch er wusste nicht, wie er es besser machen sollte. Er war nur sicher, dass alles zu seiner Zeit behandelt werden würde.

Hin und wieder fragte er Kasinibon, ob auf die Lösegeldforderungen bereits Antworten eingegangen wären. »Nein, bisher haben wir noch nichts gehört«, lautete die Antwort unweigerlich. Es spielte kaum eine Rolle. Nichts war wichtig außer der Arbeit.

Als er gerade eben drei Strophen des neunten und letzten Gesangs vollendet hatte, fühlte Furvain sich plötzlich, als stehe er vor einer undurchdringlichen Barriere oder vielleicht auch vor einem unendlich tiefen dunklen Abgrund. Auf jeden Fall erreichte er in der noch unvollendeten großen Aufgabe eine Stelle, wo er nicht mehr weiterkam. Momente, in denen Furvain sich so gefühlt hatte, hatte es auch schon früher gegeben, viele sogar. Doch dies war etwas anderes. Bei jenen anderen Gelegenheiten hatte er einen Widerwillen empfunden, noch weiter zu gehen, woraufhin rasch genug das Gefühl folgte, dass er sich die Schmach ersparen wollte, etwas Unfertiges zu hinterlassen. In diesem Augenblick aber empfand er eine tiefe Unfähigkeit, das Gedicht weiter zu schreiben, weil er vor sich nur Schwärze sah.

Hilf mir, betete er, ohne zu wissen zu wem, und führe mich.

Doch es kam weder Hilfe noch Führung. Er war allein. Und allein hatte er keine Ahnung, wie er den Stoff, der in den neunten Gesang eingehen sollte, behandeln musste. Die Versöhnung mit den Gestaltwandlern — die Sühne für die große, unvermeidliche Sünde, die sich die Menschheit gegenüber den Ureinwohnern dieser Welt hatte zuschulden kommen lassen — die Absolution, die Buße und sogar die Wiedergutmachung — er hatte keine Ahnung, wie er damit fortfahren solle. Dies war Majipoor, fast zehntausend Jahre nach Dvorn und viertausend Jahre nach Stiamot. Welche Aussöhnung war denn bisher mit den Metamorphen herbeigeführt worden? Welche Beichte und welche Buße hatte es gegeben? Sie waren nach wie vor in ihrer Heimat im Dschungel von Zimroel gefangen, ihre Bewegungsfreiheit auf diesem Kontinent war strengen Regelungen unterworfen, und es war ihnen ganz und gar verboten, sich je auf Alhanroel zu bewegen. Die Welt war einer Lösung des Problems der Gestaltwandler nicht näher als am Tag, an dem die Siedler gelandet waren. Lord Stiamots Lösung — sie besiegen und auf ewig im Süden Zimroels einsperren und den Rest der Welt den Menschen vorbehalten — war überhaupt keine, sondern nur ein brutaler Behelf, wie auch Stiamot selbst bereits erkannt hatte. Stiamot war bewusst gewesen, dass es zu spät war, die Besiedlung des Planeten wieder rückgängig zu machen. Majipoors Geschichte konnte nicht ungeschehen gemacht werden. Und so hatten für die Milliarden menschlicher Siedler Millionen Ureinwohner ihre Freiheit verlieren müssen.

Wenn Stiamot keine Lösung für das Problem gefunden hat, so überlegte Furvain, wie soll ich dann eine finden?

In diesem Fall konnte er allerdings den neunten Gesang nicht vollenden. Und, noch schlimmer, er kam zu der Überzeugung, dass er auch die früheren unvollendeten Gesänge nicht weiterschreiben konnte. Als er nun sah, dass er sich keine Hoffnung machen könne, das Gebäude mit dem vorgesehenen Schaugiebel zu bekrönen, schien ihn jegliche Inspiration zu verlassen. Wenn er jetzt versuchte, sich zum Weitermachen zu zwingen, würde er vermutlich nur entwerten, was er bisher schon geschrieben hatte, und die Kraft des Werks mit minderwertigen Abschnitten schmälern. Selbst wenn er es irgendwie zu Ende brachte, er hatte in seiner Hoffnungslosigkeit und Verzweiflung das Gefühl, er könne das Gedicht niemals der Welt zeigen. Niemand würde glauben, dass er es geschrieben hätte. Man musste denken, er habe eine Art geistigen Diebstahl begangen, einen Betrug, und man würde ihn verhöhnen, wenn er den wahren Verfasser nicht nennen konnte. Da war es besser, überhaupt kein Gedicht zu veröffentlichen, als die Blamage hinzunehmen, die ihm zuteil werden musste.

Von diesen düsteren Gedanken bis zur Entscheidung, dass er das Manuskript noch am gleichen Tag zerstören müsse, war es nur noch ein kleiner Schritt.

Er holte die verschiedenen Abschriften und Entwürfe aus den Schränken und Nischen seiner Gemächer in Kasinibons Festung und sammelte sie auf dem Tisch. Sie ergaben einen ordentlichen Stapel. An manchen Tagen, wenn er sich zu müde oder zu leer fühlte, um weiter am Gedicht zu arbeiten, hatte er die Zeit genutzt, um zusätzliche Kopien seiner fertigen Teile herzustellen und damit die Gefahr zu vermindern, dass irgendein Missgeschick ihm die Früchte seiner Arbeit raube. Er hatte auch alle verworfenen Seiten und die gestrichenen und umgeschriebenen Strophen aufgehoben. Es war ein gewaltiger Stapel Papier. Wahrscheinlich würde es Stunden dauern, bis alles verbrannt war.

Ruhig nahm er einen zolldicken Stoß vom Manuskript und breitete ihn im Kamin aus.

Er suchte ein Schwefelholz, riss es an, starrte einen Moment auf das Flämmchen. Immer noch völlig ruhig, hielt er es an die Ecke des Stapels.

»Was macht Ihr da?«, rief Kasinibon. Er stürmte in den Raum und trat mit dem Stiefelabsatz das brennende Streichholz auf der Kaminplatte aus. Der Papierstapel hatte keine Zeit gehabt, Feuer zu fangen.

»Ich verbrenne das Gedicht«, sagte Furvain ruhig. »Oder versuche es zumindest.«

»Was macht Ihr?«

»Ich verbrenne es«, wiederholte Furvain.

»Ihr müsst verrückt sein. Ihr seid unter dem Druck der Arbeit übergeschnappt.«

Furvain schüttelte den Kopf. »Nein, ich glaube, ich bin völlig bei Sinnen. Doch ich weiß, dass ich nicht weiterarbeiten kann. Und sobald ich zu dieser Erkenntnis kam, hatte ich den Eindruck, es sei das Beste, die unvollendete Dichtung zu verbrennen.« Leise und ohne jede Gefühlsaufwallung erklärte er Kasinibon, was ihm in der letzten halben Stunde durch den Kopf gegangen war.

Kasinibon hörte zu, ohne zu unterbrechen. Danach schwieg er längere Zeit. Schließlich blickte er über Furvains Schulter hinweg zum Fenster. Seine Stimme klang nach mühsamer Beherrschung und hohl, und er sprach sehr leise.

»Ich muss Euch etwas gestehen, Furvain. Euer Lösegeld ist vor einer Woche eingetroffen. Euer Freund, der Herzog, hat es bezahlt. Ich hatte Angst, es Euch zu sagen, weil ich wollte, dass ihr zuerst das Gedicht vollendet, und ich wusste, dass Ihr dies nie getan hättet, wenn ich Euch nach Dundilmir hätte zurückkehren lassen. Doch ich sehe ein, dass dies falsch war. Ich habe nicht das Recht, Euch länger hier festzuhalten. Tut, was Euch beliebt, Furvain. Ihr könnt gehen, wenn Ihr wollt. Nur um eines bitte ich Euch — verschont, was Ihr geschrieben habt. Lasst mir eine Kopie hier, wenn Ihr fortgeht.«

»Ich will es zerstören«, sagte Furvain.

Kasinibon erwiderte Furvains Blick. Seine Stimme war jetzt wieder kräftiger, er war wieder der Banditenhauptmann, der mit schneidender Stimme Anweisungen gab. »Nein, das verbiete ich Euch. Gebt es mir freiwillig, sonst werde ich es einfach beschlagnahmen.«

»Dann bin ich also immer noch ein Gefangener«, sagte Furvain lächelnd. »Habt Ihr das Lösegeld wirklich bekommen?«

»Ich schwöre es.«

Furvain nickte. Jetzt war es an ihm, nachdenklich zu schweigen. Er kehrte Kasinibon den Rücken und starrte zum blutroten Wasser des Sees hinaus.

War es wirklich unmöglich, das Gedicht zu vollenden?, fragte er sich.

Er war für einen Augenblick benommen und erkannte, dass irgendeine bisher unbekannte Kraft sich in ihm bewegte. Kasinibons beschämtes Geständnis hatte den Damm brechen lassen. Er hatte nicht mehr das Gefühl, vor einem undurchdringlichen Hindernis zu stehen. Auf einmal war der Weg offen und der neunte Gesang in Reichweite.

Er musste nicht die Antwort auf das Problem der Gestaltwandler finden. Seit Stiamots Tagen hatten über vierzig Jahrhunderte hinweg die Coronals und Pontifices es nicht vermocht, dieses Problem zu lösen — warum sollte dies ausgerechnet einem Dichter wie ihm gelingen? Fragen der Regierungsmacht unterlagen nicht seiner Verantwortung. Das Schreiben von Gedichten dagegen schon. Im Buch der Veränderungen hatte er Majipoor einen Spiegel vorgehalten, um der Welt ihre Vergangenheit zu zeigen. Es war nicht seine Aufgabe, auch die Zukunft zu zeigen. Zumindest nicht in plumper Vollständigkeit. Sollte die Zukunft sich doch selbst vollenden aus der Entfaltung der ihr eigenen Zeit.

Angenommen, so überlegte er — angenommen — angenommen — ich beende das Gedicht mit einer Prophezeiung, mit einer kryptischen Vision eines tragischen Königs der kommenden Jahre. Ein König, der wie Stiamot ein Mann des Friedens ist, der Krieg führen muss und große Qualen leiden wird, wenn seine Herrschaft diese Wendung nimmt. Satzfragmente fielen ihm ein: »Ein goldener König… eine Krone im Staub… die heilige Umarmung erbitterter Feinde…« Was hatte das zu bedeuten? Er hatte keine Ahnung. Doch das musste er auch nicht wissen. Er musste es nur niederschreiben. Er wollte die Hoffnung schildern, dass in einem späteren Jahrhundert ein großer Monarch herrschen würde, der in sich die Kräfte von Krieg und Frieden auf die gleiche Weise vereinte, wie Stiamot es getan hatte. Dadurch könnte endlich die Unsicherheit im Reich beendet werden, die unweigerlich entstanden war, als man den einheimischen Geschöpfen ihre Welt weggenommen hatte. Er musste nicht erklären, wie dies geschehen solle. Er brauchte nur zu überzeugen, dass dieses Ziel erreichbar war.

In diesem Augenblick wusste Furvain, dass er nicht nur weiter schreiben konnte, sondern dass er es musste. Es war seine Pflicht, und dies war der einzige Ort, an dem er sie erfüllen konnte. Hier unter dem wachsamen Auge seines unerbittlichen Entführers und Wächters. In Dundilmir würde er das Werk nicht vollenden, sondern unweigerlich wieder in die Oberflächlichkeit früherer Tage zurückfallen.

Er drehte sich um, nahm eine Kopie des Manuskripts, die alles bisher Geschriebene enthielt, vom Tisch und hielt sie Kasinibon hin. »Das ist für Euch«, sagte er. »Behaltet sie. Lest sie, wenn ihr wollt. Aber sagt kein Wort dazu, bevor ich Euch nicht die Erlaubnis dazu gebe.«

Kasinibon nahm den Stapel schweigend entgegen, presste ihn an die Brust und verschränkte die Arme davor.

»Schickt das Lösegeld an Tanigel zurück«, sagte Furvain dann. »Meldet dem Herzog, dass er zu früh gezahlt hat. Ich werde noch eine Weile hier bleiben. Und schickt ihm auch dies hier mit.« Er nahm eine Kopie des vollendeten Stiamot-Gesangs aus dem großen Papierstapel, der auf dem Tisch lag. »Damit er sieht, was der faule alte Freund Furvain die ganze Zeit im östlichen Land getrieben hat, was?« Furvain lächelte. »Und nun, Kasinibon, bitte ich Euch sehr — wenn ich mich jetzt wieder meiner Arbeit widmen dürfte?«